I kissed a boy and I liked it

Sapeva benissimo di starsi cacciando in un guaio. Un enorme guaio. Non era da lei. Bertie era una fan accanita del controllo: ogni cosa doveva essere esattamente così come l’aveva predisposta, altrimenti… altrimenti, beh, preferiva non pensarci. Razionalmente sapeva che nessuno sarebbe morto, lei in primis, se si fosse sbagliata. Ma non poteva perdonarselo. E poi, a dire il vero, certo che sarebbe morta! L’avrebbe fatto per sua stessa mano, facendo harakiri. Insomma, suicidandosi. Gli errori, per Bertie, non erano mai stati contemplati, neanche quando di anni ne aveva giusto una manciata.
Ma la giovinezza non è fatta anche per sbagliare? E lei, quella sera, non voleva essere giovane? Sì, proprio Bertie, che giovane non lo era mai stata, neanche da bambina. Era una puella senex, ovvero una vecchia intrappolata nel corpo di una ragazza. Le era sempre andato bene, anzi, di più, ne era sempre stata orgogliosa, ma adesso non le bastava più. Ovviamente sarebbe stata una cosa momentanea e passeggera, la cazzata di quell’ultimo, assurdo rigurgito di giovinezza, ma ne sentiva il bisogno.
Così come sentiva il bisogno di continuare a cercare le labbra di Sorta. In questo non c’era nulla di strano, invece, visto che non aveva mai fatto mistero di trovare la ragazza attraente. Ma se fino a quel momento la cosa era stata solo un argomento in più sul quale schernirsi, quella sera qualcosa era cambiato. Forse Sorta aveva ragione a parlare della dea lesbica: in quel corpo femminile non riusciva a starle lontana. E, soprattutto, non voleva farlo. Ma non era solo lei: anche la Motherfucka sembrava dello stesso avviso, visto il modo in cui rispondeva alle sue mosse. «smettila di mangiarmi con lo sguardo e baciami piuttosto, principessa.» Mai avrebbe pensato di apprezzare parole del genere, ma il brivido che la percorse era impossibile da fraintendere.
Stava, anzi, stavano facendo una colossale cazzata, ma era tutto troppo piacevole per smetterla. Tanto nessuno avrebbe saputo nulla. Sarebbe rimasto un segreto tra loro. E poi erano troppo mature per portarsi dietro cicatrici o, ancora peggio, cuori infranti da quella serata. Non sarebbe successo assolutamente nulla. Amiche come prima. Anzi, più di prima.
Gemette appena, sentendosi tirare i capelli in modo fastidiosamente piacevole dalla Motherfucka, e le lasciò carta bianca. A ogni bacio corrispondevano, da parte sua, un sospiro, un brivido e una stretta più decisa sul fondoschiena della mora. «non ti facevo così intraprendente.» «Perché non hai mai voluto vedere», ribatté decisa, mordendosi appena le labbra. Pur essendo una bugiarda patentata, era vero: sapeva essere intraprendente. O almeno, in tutto ciò che non aveva a che vedere con i sentimenti. «E non mi hai mai permesso di… dimostrartelo», aggiunse con una punta di amarezza, subito cancellata, però, dal fremito che le provocò quello scambio di posizioni. «Prega che non mi si rovini la piega…!», ironizzò con una smorfia, mentre i suoi occhi dicevano tutt’altro. Eccome se voleva che gliela rovinasse. La piega, il vestito e tutto il resto…
Rimasero a fissarsi per qualche istante, i respiri affannosi per quello che stavano facendo. «il desiderio ti ha tagliato la lingua?» Sentendo Sorta dire così alzò gli occhi al cielo, per poi riattirarla a sé dal fondoschiena. «In realtà pensavo che potresti farmi vedere come sai usare la tua, di lingua.» Da vera psicopatica professionista non batté minimamente ciglio dicendo quelle parole, nascosta dietro la sua solita maschera di perfetta apatia. Apatia angelica, oltretutto, con il viso che, in quel momento, indossava. «O forse hai paura?»