Filled the pool with champagne

«Si va in scena.»
Con il mento alto e le spalle dritte, Nice si diresse verso l'ingresso, allungando l'invito in direzione dell'uomo all'entrata, sulle cui spalle gravava lo scomodo – e futile – compito di evitare imbucati a quella festa esclusiva, una missione che la stessa Nice gli stava per far fallire. Ma non era del tutto colpa sua; l'uomo non sembrava particolarmente sveglio o desideroso di trovarsi lì a giudicare dal modo in cui si soffermò, pigramente, a leggere il nome prima di portare gli occhi scuri sul volto della ragazza.
Lei, dal canto suo, si limitò a rifilargli un'espressione impassibile, gli occhi nascosti dietro spessi occhiali da sole che erano sempre una scusa per risultare cool a sua detta, ma in quel caso servivano a molto di più – tipo a nascondere le iridi fin troppo chiare per appartenere a quel corpo preso in prestito; già così, fasciata in un vestito rosa pastello che lasciava ben poco all'immaginazione, avrebbe dato alla gente di che parlare («si è forse rifatta il seno? O è un push-up? Ne voglio uno anche io!»), non serviva destare ulteriori attenzioni per colpa di una crema che, evidentemente, era farlocca come il tipo da cui l'Hendrickson l'aveva comprata. O rubata. Insomma, Nice non era certa al 100% di come il concasato fosse venuto in possesso di quel tubetto di lozione in grado di modificare i connotati di una persona (né voleva sapere per quale motivo ne avesse uno) ma era stata più che felice di servirsene per poter partecipare all'evento senza bisogno di rovistare tra le scorte della Queen in cerca di un po' di polisucco.
Eppure, forse perché scrausa, forse perché scaduta, la crema non aveva fatto il proprio lavoro in maniera magistrale e alcune parti di lei erano rimaste immutate, come lo sguardo color ghiaccio distante anni luce da quello caldo e cioccolato della giocatrice delle Arpie; quanto al resto del corpo, poteva farci ben poco. Era fortunata che Chels fosse riuscita a recuperare un invito appartenente a qualcuno che, se si strizzava un po' lo sguardo, poteva somigliarle. Tranne per le forme, oh no. Non era mica colpa di Nice se quella tipa era piatta come il manico di scopa che cavalcava quotidianamente e lei, invece, la degna figlia di Zoe Cox in quanto a curve.
Però, tutto sommato, con i capelli raccolti sulla base della nuca, gli occhiali a coprire metà volto, il vestito a nascondere eventuali tatuaggi di troppo (o di meno), era certa che si sarebbe potuta spacciare per l'Arpia senza problemi: bastava solo evitare persone che la conoscevano (lei Nice, ma anche lei Nadia) e fare meno conversazione possibile.
«Prego, signorina Rodríguez.»
Quanto meno, l'uomo era stato fregato. Ma, ancora un volta, non le era parso molto sveglio quindi contava ben poco; non rispose al gesto che la invitava ad entrare, limitandosi a un impercettibile cenno del capo, prima di varcare la soglia dell'Amortentia.
Cosa avrebbe fatto la vera Nadia Rodríguez al suo posto? Nice non aveva avuto abbastanza tempo per informarsi sulla giocatrice di Quidditch, perciò doveva farsi bastare ciò che sapeva a riguardo e quindi che... giocava a Quidditch, uno.
Che non aveva alcuna intenzione di partecipare ad eventi del genere al punto da donare il proprio invito a studentesse che invece avrebbero fatto qualsiasi cosa pur di essere lì, insieme a tutte le persone che contavano (beh alcune più di altre) nella comunità magica, due.
Che... no, finivano lì le cose che Nice sapeva, e se non voleva rischiare di essere scoperta – e rispedita ad Hogwarts prima che potesse dire reputation - doveva limitare le interazioni il più possibile – in particolar modo con chi avrebbe potuto smascherarla in un solo istante (tipo More).
Tutto quello che voleva era godersi la festa; era lì per sondare il terreno e vedere ciò che l'aspettava una volta tolta (finalmente) la divisa scolastica. I M.A.G.O. erano ormai dietro l'angolo e, per quanto difficile, Nice aveva accettato il fatto che era giunto per lei il momento di farsi una vita in quel ventunesimo secolo, di trovare la sua strada e realizzare i sogni che aveva coltivato sin da bambina, pur essendo lontana da casa e da tutto quello che di più caro le era rimasto al mondo.
Non pensava spesso al 2043, di quei tempi, troppo presa ad evitare di morire a lezione o evitare persone scomode in quel di Hogwarts, ma non poteva negare che i ricordi che aveva del futuro, il suo presente e passato, ogni tanto tornavano a bussarle mettendola, inevitabilmente, di cattivo umore.
Nei momenti di debolezza aveva cercato i suoi genitori, li aveva visti giovani e spensierati, a godersi una vita che da lì a pochi anni avrebbe riservato solo solo sciagure; il pensiero del sacrificio di tanti giovani che avevano aderito alla missione, nel tentativo di impedire che quel futuro si realizzasse, era stata l'unica cosa forte abbastanza da permetterle di andare avanti nonostante il cuore spezzato al ricordo di suo padre, della sua famiglia, di chi s'era lasciata dietro.
In quei momenti in cui solo la presenza di Bertie, o il carattere forte di Chels, o le risposte secche di Hyde, o le rime sconclusionate di Jek, sembravano poterla aiutare; non lo diceva abbastanza, non lo diceva mai, ma era grata a quella stramba combriccola per averla (averli) accolti e soprattutto per condividere con loro, chi più chi meno, lo stesso fardello.
Ed erano sempre quelli i momenti in cui decideva che Costas andava maltrattato un po' più del solito solo perché le mancava il suo Bang; che Willow non era poi meno rompipalle di Tiny e, per tanto, andava stuzzicava a dovere; che la festa di inaugurazione dell'attività di zia Penn era qualcosa che non poteva assolutamente perdersi. Momenti in cui compiva scelte discutibili dettate solo dall'emozione, scelte che poi a mente lucida avrebbe maledetto ma che non riusciva a togliersi dalla testa fino alla realizzazione.
Valeva la pena presentarsi a quella festa, munita di un invito (ed un aspetto) non suo, solo per poter dire di esserci stata quando Penn lanciava la sua attività imprenditoriale di successo? Assolutamente sì. Se il futuro le aveva insegnato qualcosa, era che non poteva sprecare un solo momento di quello che il destino le offriva, perché di certo in quella vita c'era solo l'incertezza del futuro.
Così, con un gran respiro, si fece avanti immergendosi nella folla che s'era creata all'interno dello stabile, osservando con occhi interessati chi si scambiava saluti, chi ordinava da bere, chi si faceva selfie davanti all'enorme salice, chi sceglieva i percorsi benessere da seguire, la gente che faceva a turno per congratularsi con Penn, Morley ed Elwyn che facevano i Morley ed Elwyn e via discorrendo. Una parte di sé avrebbe voluto correre da una parte all'altra ed intromettersi in ognuna di queste scenette, ma la parte razione stava decisamente vincendo su quella emotiva; sapeva che, meno gente avesse incontrato, più facilmente sarebbe riuscita ad evitare di essere smascherata da qualcuno. Ma voleva sentirsi parte della festa, parte della comunità, non una mera spettatrice. Per questo, alla fine, al diavolo la prudenza, mosse dei passi sicuri verso l'organizzatrice del party, con l'intenzione di porgerle le sue più sentite congratulazioni: erano tante le cose che avrebbe voluto dire a sua zia (non di sangue, certo, ma non per questo meno vicina) tipo avvisarla che avrebbe tirato su un tre bestiole di figli, ma sapeva che non era compito suo farlo. Era difficile non gettarle le braccia al collo e abbracciarla, così come era difficilissimo tenere certi segreti (gli stessi.) alle persone con cui viveva ogni singolo giorno della sua vita, ma doveva farcela. Si sarebbe limitata ad una stretta di mano, un sorriso cordiale perché non era certa del tipo di rapporto che Penn avesse con le Arpie (andava alle loro partite? Alle loro feste? Zio More l'aveva mai portata con sé in qualche trasferta? Argh, quante cose non sapeva!!!) perciò non poteva rischiare.
Tuttavia, ogni suo problema venne risolto nel momento in cui una figura bionda che Nice avrebbe riconosciuto ovunque - e chi non l'avrebbe fatto, tra l'altro?!? (Chelsey, che a quanto pare non subiva abbastanza torture psicologiche da parte della serpeverde, non avendo ancora idea di chi fosse “tal Taylor Swift”, the audacity). Stava succedendo davvero?!? ERA DAVVERO IL SUO IDOLO, QUELLO IN PIEDI A POCHI PASSI DA LEI? Era troppo bello per essere vero!!!! (E infatti.) Poteva correre e saltarle addosso e pretendere selfie, autografo, limonata (cosa?cosa.), e qualsiasi altra cosa avrebbe preteso un FanTM? Al diavolo “Nadia Rodriguez”, lei era NICE FUCKING COX-HILL E QUELLA ERA TAYLOR SWIFT. Aveva bisogno di un momento per riprendersi, prima di poter saltare addosso alla sua icona di tutta una vita.
«Okay, respira, stai calma. Conta fino a dieci, riprenditi e poi avvicinati come una persona normale e non una squilibrata farebbe.» Sarebbe bastato quel pep-talk per calmare i suoi nervi trepidanti? Assolutamente no, ma magari un Martini avrebbe aiutato. O due, insomma.
L'aveva saputo sin da subito che non sarebbe stata una serata facile, quella, un po' per l'ansia di essere scoperta e un po' perché trovarsi in mezzo a persone che conosceva ma che non avevano idea di chi lei fosse era sempre un duro colpo al cuore, ma l'improvvisa apparizione della Dea le rendeva mille volte peggio. Come poteva comportarsi da persona normale e non avere una crisi mistica nel bel mezzo della sala?!
«Un Martini.» Intanto, poteva iniziare così. E lo step successivo sarebbe stato cercare Chelsey per avere supporto morale. E la trovò facilmente, l'inconfondibile chioma rossa più visibile di un'insegna al neon; anch'ella al bar, a pochi passi da lei. In compagnia di Dominic. Tra un sorso di Martini e l'altro, Nice valutò se avvicinarli o meno, sfruttando il suo orecchino-corno per spiare la loro conversazione: sembravano parlare delle solite cose (Elwyn, Elwyn e ancora Elwyn), quindi forse era meglio avvicinarla prima che i due finissero con l'importunare – inevitabilmente – l'ex Falcon e, di conseguenza, il Peetzah.
Il tempismo di Nice, quella sera, era davvero qualcosa; anche in quel momento, non appena s'era decisa ad unirsi ai due, qualcuno si intromise nella conversazione spacciandosi per la dama di corte di Taylor Swift. Cosa c'entrava Bucky con Taylor Swift? Inclinò appena la testa da un lato, la Hillcox, sintonizzandosi sulla chiacchierata e cercando di capirci qualcosa.
Non ci capì nulla, ma almeno Dominicca s'era allontanato e Chels sembrava ancora incantata come un Internet Explorer qualunque quando si tenta di aprire due tabs in contemporanea.
«Chiudi la bocca che entrano le mosche.» Le spinse delicatamente la mascella verso l'alto, poggiandosi poi con entrambi i gomiti sul bancone. «Sono fortemente contrariata.» Era fortemente contrariata. «Sento puzza di inganno.» Era arrivata alla conclusione che quella, forse forse, non era la vera Tay. INGANNO!! SLEALTA'!!!! COME OSAVANO. «Terra chiama Weasley.» Forse non la stava minimamente ascoltando, persa nel suo mondo fatto di Elwyn a petto nudo, ma tant'è. Nice aveva solo bisogno di qualcuno di familiare su cui contare e che la facesse sentire meno sola in quel mare di gente che, si presupponeva, dovesse evitare.
E invece.
«Voglio scoprire la verità.»
E si sarebbe volentieri incamminata verso “Taylor” e le sue ancelle (Gwen, non ce la racconti giusta, lo sappiamo.) se non fosse stato che a) con loro c'era Dominic e lei lo stava ancora(? sempre) evitando; b) pandi deve andare a lavorare quindi magari lo scrive nel prossimo post (se mai posterò).

La regola era lontano dagli occhi, lontano dal cuore, non “a me gli occhi, a te un cuore sul braccio” eppure capitava anche quello in quei tempi bui nel mondo magico. La scossa (sadly, non così forte da finalmente mettere fine a quella perpetua sofferenza che era la sua vita) che sentì al braccio lo fece trasalire e fermare solo per un attimo, ma scacciò il fluire delle teorie e dei pensieri scuotendo leggermente la testa e concentrandosi su Penn e i suoi consigli. Beh, la figura di merda con l’Hilton l’aveva fatta ormai, avrebbe avuto modo di non dormirci la notte per i prossimi cinque giorni – ma tanto non dormiva ugualmente – ma per il momento si limitò a rispondere al suggerimento sfoggiando il suo miglior sorriso e facendo finta di niente. «Tibetan sound massage» ripeté tornando a voltarsi verso Svetlana «sembra carino, dovremmo farlo. Ritrovare la pace interiore» e merlino solo sapeva quanto entrambi ne avessero bisogno. Perché checché ne dicesse l’ex Serpeverde (ma anche solo ex, anche se finta), era innegabile che avesse anche lei bisogno di un po’ di relax; erano entrambi due stakanovisti, ma se Holden somatizzava lo stress da lavoro lanciando fogli per aria e assumendo quei tipici atteggiamenti che lo rendevano simile a uno schizzato, Margaret invece somatizzava covandolo dentro di sé e meditando il modo migliore per uccidere la causa dello stress, probabilmente accumulando altro lavoro e quindi anche altro stress. Un po’ la invidiava per questo, per riuscire a essere sempre così composta e a non essere mai esplosa; lui, d’altra parte, non poteva dire lo stesso. Era stata proprio la ballerina la persona alla quale si era rivolto durante uno dei suoi ultimissimi down, quando si era rifugiato nel locale della bionda completamente ubriaco e aveva farfugliato parole sconnesse sugli eventi che avevano seguito il compleanno del minore degli Huxley, e cosa peggiore a quanto pare aveva rivelato un po’ troppo. Non ricordava esattamente quanto, non ricordava esattamente in che modo, e non ricordava la reazione che aveva avuto Margaret in quel momento, e per tutti quei mesi gli aveva fatto comodo fare finta che nulla fosse successo (a quanto pare era bravissimo in questo) ed evitare di affrontare il discorso con la bionda. Eppure eccolo lì:
«altri sei anni?»
Si irrigidì inevitabilmente, mentre evitava lo sguardo di lei, come se avesse paura di prendere coscienza del fatto che esistesse veramente qualcuno che era a conoscenza di quello che aveva passato in quegli anni e non fosse semplicemente un'immagine inventata, un’allucinazione, mentre scriveva l’ennesima lettera per l’ex Grifondoro; posò i calici prima pieni di champagne e ormai vuoti sul bancone, e rivolse solo uno sguardo veloce alla sua accompagnatrice quando questa richiamò la sua attenzione con un tocco sul braccio. Strinse tra le dita i l Manhattan che gli avevano appena portato, ma prima di prenderne un sorso alzò definitivamente lo sguardo, e con esso inarcò in modo evidente un sopracciglio, colpito e quasi sconvolto.

Okay, forse meritava veramente quei gentili epiteti che gli aveva dedicato Svetlana, ma era comunque tanto da digerire.
«patetico» lo era, indubbiamente e sfortunatamente. Non era solito comportarsi in quel modo, soprattutto in eventi pubblici, ma quella sera stava perdendo tutta la compostezza che indossava solitamente.
«incoerente» nulla da dire, quando c’era confusione nella testa era difficile mantenere una parvenza di coerenza negli atteggiamenti.
«profondamente falso» non lo era, ma sapeva che visto dall’esterno sembrava proprio così, e aveva anche accettato di essere dipinto in quel modo per permettere a Ethan di essere finalmente felice, ma aveva avuto la prova che quel suo tentativo fosse stato un misero fallimento quando questo gliel’aveva rinfacciato.
Sospirò pesantemente poi con fare quasi ironico: «però, grazie mille» rispose ridendo, ma in verità anche se non lo disse ad alta voce (parlare dei propri sentimenti era sempre estremamente difficile) era molto grato alla sua ex per avergli spiattellato in faccia la verità: ogni tanto aveva bisogno di qualcuno che gli desse due schiaffi e gli facesse aprire gli occhi, distraendolo dalle innumerevoli illazioni che si seguivano nella sua testa. Automaticamente, si girò a guardare per un attimo il trio delle meraviglie che erano Ethan e i due Huxley, soffermandosi giustamente sulla figura di quest’ultimo, guardandolo ancora per qualche – infinito – attimo con aria nostalgica. Fu proprio in quel momento che avvenne l’eye contact, quando il minore alzò lo sguardo e allora divenne impossibile fare ancora finta di niente; accennò un sorriso a mezza bocca, poi tornò sulla bionda. «okay, ma tu vieni con me» le concesse prima di ricaricarsi con un altro sorso del suo cocktail – ne aveva disperatamente bisogno. «ma poi che diamine sono questi cuori, si può sapere?» domandò con un’occhiata prima al suo braccio, poi a quello della ragazza, mentre si avvicinavano al gruppetto.
«abbiamo un vincitore!» proclamò gioviale, posando una mano sulla spalla di Morley in una pacca amichevole. Aveva dovuto prendere un grosso respiro per prepararsi a parlare e per farsi coraggio, ma ora sembrava farcela, poteva ancora salvare le apparenze, forse. «il campionato, la coppa, il mondiale» sentito, Elwyn? E tu che hai vinto, invece? Marameeeeoo! «e una fidanzata che ha organizzato una festa pazzesca!» concluse non allontanando la mano dalla spalla dell’amico, poi lo fece, seppur con un certo imbarazzo. Non sapeva come farlo, non sapeva proprio come comportarsi, quindi lo fece nel modo più semplice e imbarazzante possibile. Un «hey» semplice e un sorriso sincere furono rivolti a Ethan, mentre si limitò a un’occhiata silente verso Elwyn perché /che paura/ e anche /che fastidio/.