looking at you, catching glimpses of truth

«E quella, Bang -» indicò il cuscinetto di sabbia sotto gli anelli, «è l'area di punteggio. Solo un Cercatore alla volta può entrare in quella zona, altrimenti è fallo. Nello specifico, stooging.» Riabbassò lo sguardo ceruleo sul bimbo che teneva in braccio, cercando nella sua espressione la prova che Bang avesse capito. «Tutto chiaro?»
Bangkok, probabilmente: no.
Ma sorrise di rimando, quando suo figlio spalancò la bocca per gridare «PLUFFA!» ed era assolutamente certo, Morley, che avesse detto proprio pluffa. E non puzza, o pizza o muffa. Ma Pluffa. «Bravo campione!» Scompigliò i capelli castani del pupo, e lo lanciò in aria un paio di volte al suono di «ti lancio come una pluffaaa ti lancioooo» ma non davvero, altrimenti Penn l'avrebbe lanciato a sua volta, ma sulla luna, con un poderoso calcio nel didietro.
«Andiamo, mentre aspettiamo Chelsey e Jeremy ti racconto qualcosa...» Come se non avesse già raccontato cose per l'ultimo quarto d'ora; come se non gli leggesse già Il Quidditch Attraverso i Secoli ogni sera, prima di metterlo a dormire (beh, quando lo vedeva, ovviamente); come se non gli avesse già regalato una copia (originale!!) de “La Bibbia del Battitore”, ignorando il «Piz... ma non sa ancora leggere» di Penn perché «imparerà!!!» e tutti, secondo il Peetzah, dovevano avere una copia de La Bibbia TM nella propria libreria.
La verità era che Morley si era ritrovato a dover passare il pomeriggio con Bangkok e, se da un lato era felice di trascorrere qualche ora con suo figlio, lo preoccupava anche la prospettiva di non avere assolutamente idea di cosa... fare... con un bambino..... di tre anni. Non poteva portarlo al parco giochi perché metà delle giostre erano per i grandi e l'altra metà era noiosa; non poteva portarlo al mare perché l'ultima volta s'era distratto un (1) secondo e l'aveva ritrovato ad arrampicarsi sugli scogli col rischio di spaccarsi la testa; non poteva portarselo agli allenamenti perché il gioco duro delle Arpie sembrava eccitarlo particolarmente e ogni volta tornava a casa con ancora più voglia di spaccare tutto e la Hilton si era dichiarata stufa di dover cambiare i vetri delle finestre o inventare scuse sul perché quell'importantissimo cimelio di famiglia non faceva più bella mostra di se sulla mensola del camino.
Insomma, era difficile trovare un programma che andasse bene e Morley Peetzah era tante cose (campione, svampito, rosicone, sportivo, biondo...) ma baby-sitter non era una di quelle. E, a quanto pareva, quel giorno il vero baby-sitter aveva altri programmi. «Cioè.... tipo??» aveva chiesto a Penn, mentre lei gli ficcava Bangkok tra le braccia e prendeva la sua pochette rosa confetto, alzando poi le spalle con un «non lo so, c'entrava qualcosa il bosco» e lo sguardo confuso di Piz si era tradotto in un «posh gates fa il taglialegna?»
Fatto sta che era lì, con il figlio ora a cavacecio sulle spalle, che vagava per il campo da Quidditch di Hogwarts perché quando nel dubbio, quando incerto, quando nel difficile, Morley Wayne Peetzah si rifugiava sempre lì; in quell'ovale che aveva significato per lui ben più di gioie e sconfitte, in quel perimetro che aveva delineato, senza mezzi termini, tutta la sua vita.
Quel luogo magico dove librarsi per aria era sinonimo di vivere e spedire i bolidi contro gli avversarsi era la sua unica preoccupazione. Non sapeva dire chi fosse Morley senza il Quidditch, e per venticinque anni era stato contento di non doverlo sapere. Non voleva immaginare la sua vita senza quello sport, senza quella magia.
Eppure, da un paio di anni, aveva dovuto accettare che per lui non c'erano più difese Dipplebeater in combo con il compagno di reparto, non c'erano più partite da giocatore sotto al sole cocente o alla pioggia battente; non c'era più l'adrenalina che un match portava con sé.
C'erano emozioni diverse, certo, le emozioni di un allenatore che affidava tutto se stesso alla propria squadra... ma non era la stessa cosa. Per quanto adorasse le sue Arpie, per quanto fosse fiero di loro, non c'era cosa che More desiderasse di più del salire nuovamente cavalcioni ad un manico di scopa e maneggiare con foga la mazza rinforzata da Battitore.
Chiedeva solo quello, niente di più. Chiedeva solo di – «ahia, quello era il mio occhio.» La risata cristallina di Bang strappò un sorriso anche al malinconico allenatore, che tornò a dedicarsi alla sua vera priorità quel giorno: Bangkok Hilton-Peetzah.
Ancora non ci credeva che quello era proprio suo figlio; sembrava ieri che Penn lo invitava a passare un pomeriggio da Amortentia per poi sganciare la bomba, ed invece era passato già un anno. Un anno in cui, doveva ammetterlo, non s'era comportato esattamente da padre modello ma... era difficile, okay? Per lui che riusciva a malapena a badare a se stesso, l'idea di avere la responsabilità di un'altra creaturina a gravargli sulle spalle era stata veramente difficile da accettare. Ma lo aveva fatto, col tempo, e ora era felice di poter recuperare un po' del tempo perso – seppur terrorizzato e senza molte idee su come farlo.
Aveva dunque ripiegato sull'unica cosa che conoscesse davvero, come tema per quel pomeriggio padre-figlio.
E quale modo migliore di introdurre Bangkok al Quidditch, se non sul campo che lo aveva visto alzarsi in volo per la primissima volta? Piz era, tra le tante cose elencate prima, anche un sentimentalone del piffero e a certe cose ci teneva!!! «Bang, ma lo sai che i maghi che non potevano permettersi dei manici di scopa, li barattavano con i vicini?» Era il momento di qualche inforandom sul Quidditch, figlio presta attenzione. «Non tutti sapevano costruire scope funzionali... o comode, uh. Quindi le barattavano con chi, invece, sapeva farlo; e in cambio davano pozioni.. o artefatti ooo ingredienti difficili da reperire.» Ma un bimbo di tre anni avrebbe trovato quel genere di cose interessanti? Beh, probabilmente no ma che ne sapeva Morley!!! Lui ci stava provando tantissimo.
Sempre tenendolo saldamente per le gambine, perché non voleva che scivolasse accidentalmente giù e si fracassasse tutto («ti giuro... sennò poi tua mamma chi se la sente!!») lo riportò verso una delle panchine sul limitare del campo di gioco e lo fece scendere, piegandosi affinché potesse toccare con i propri piedi il legno piatto. «E lo sai che i giocatori infortunati non possono essere sostituiti?!» Eh, bella storia; specialmente quando l'infortunato sei tu e rischi che la tua squadra perda la partita più importante della stagione mentre tu sei in coma. (Spoiler: gli All-Star avevano perso davvero e quello aveva fatto male più di mille bolidate) (ma l'avevano anche sostituito perché, insomma, aveva imitato la Bella Addormentata per due mesi, era comprensibile che si fossero trovati un altro Battitore; quello, però, aveva fatto ancora più male) «La partita deve continuare comunque, come quando nel calcio hai finito tutti i cambi ma ti si rompe un giocatore e tu puoi solo rivedere la strategia e pregare forte forte.» Ma Bangkok era ancora troppo piccolo per capire di Quidditch, figurarsi di calcio babbano!!! Si mise seduto accanto a lui, tenendolo per la maglietta perché era ancora in piedi sulla panca e davvero, Morley non voleva cadesse da alcuna superficie più o meno alta, Godrid ce ne scampi.
«E a proposito di calcio... i Magpies sono un po' la Juventus magica.» Sguardo confuso di Bang, sguardo ancora più confuso di Piz: cosa c'era di tanto difficile da capire? «Oh, hanno le maglie bianconere, hanno una gazza,» ladra, nda «sul petto e hanno vinto tipo... trentadue scudetti- no, trentadue coppe. Molte delle quali, rubate.» sempre nda, ma questa volta lo pensa anche Piz. «Insomma, una squadraccia.» Evidentemente a Bang il discorso Juve non piaceva (bravo figlio) perché iniziò a prenderlo a pugni sulla testa.
«Hey, va bene, sentiamo... di cosa vuoi parlare?» Dai Bang, dicci di cosa ti piacerebbe chiacchierare perché papy è nel difficile okay??? «Vuoi sapere quale è la prima regola per un battitore?» No? Si? Forse?
Vabbè, te la diciamo comunque: «buttar fuori il Cercatore.» Sorriso a trentadue denti ad illuminare il volto del Peetzah, subito imitato da suo figlio. «Bravo piccolo, vedo che hai già capito.» e gli scompigliò nuovamente i capelli, ormai lontani dall'immacolata pettinatura con cui Penn gliel'aveva affidato. Ohi, c'era un motivo se Piz teneva i suoi capelli corti corti, no?! «Ricorda che il Cercatore è il vero nemico: se prende il Boccino è game over. Va fatto fuori. Ma niente di troppo brutale o molesto. Noi Peetzah siamo giocatori corretti e sportivi!! Ricordatelo!!»
Costas, che nel frattempo palpa Gideon, dopo aver aizzato i suoi a compiere più falli possibili: mmmh watcha say
«Comunque, tutte queste cose le trovi sulla Bibbia.» Se tua madre ti lascerà mai leggerla, pensò divertito.
E anche il momento storielle era passato... per Grifondoro, com'era difficile trovare qualcosa da fare con un bambino?!?! Cioè... aveva già finito tutte le opzioni sulla lista.
(La lista:
- portarlo ad Hogwarts
- parlare di Quidditch
- se le cose si mettono male, smollarlo a Chels)
Quindi: CHELS DOVE SEI?
«Peccato tu sia troppo piccolo per fare due passaggi e ammazzare il tempo. Dovevamo farti prima.» #ahokay Alzò una mano per farsi dare il cinque, ridendo. «Ah, però!! Abbiamo forza su queste braccia ehhh!!!» Finse di palpeggiare il muscolo del braccio di Bang, ancora ben lontano dall'essere come quello di suo padre, ma che col tempo e con il lavoro, avrebbe dato i suoi frutti.
Perché, checché ne dicesse Penn, Piz era certo di una cosa: avrebbe fatto di Bangkok il miglior battitore inglese del suo tempo (secondo, manco a dirlo, solo a Morley Peetzah).
Bisognava solo lavorarci su.

Lo sguardo stretto e la bocca corrucciata, Morley osservava attentamente Bangkok assumere la PosizioneTM, con le gambe divaricate e le braccia a formare un angolo di novanta gradi... o quasi. Le spinse appena all'insù, tenendole ferme in quella posizione, mentre il bambino gli rifilava uno sguardo speranzoso, lo stesso cipiglio vispo e che prometteva poco di buono che anche l'allenatore aveva avuto a quell'età. «Ci siamo quasi, devi solo migliorare un po' le braccia ma per il resto mi pare abbastanza buono.» Come se le ceramiche già distrutte e i vetri delle finestre sostituiti non dimostrassero già il potenziale di Bang. Morley sapeva che il bambino avrebbe fatto grandi cose... no, ne era certo. Perché lo avrebbe allenato lui stesso, gli avrebbe fatto conoscere la vita del campione – fatta di sacrifici, certo, e qualche volta di rinunce, ma che l'avrebbe portato ad ottenere grandi cose. Era pieno di buoni propositi, l'allenatore, e voleva che suo figlio si divertisse in quel mondo anche solo un decimo di quanto si era divertito lui. Non aveva dubbi che Bang lo avrebbe seguito in quello sport, lo sentiva nel cuore che sarebbe diventato un gran battitore, come suo padre. Non voleva necessariamente forzarlo, ed era pronto – suo malgrado – ad accettare qualsiasi opzione in futuro, nel caso in cui il figlio avesse deciso di non intraprendere la strada del quidditch professionista ma... lo sapeva che non sarebbe stato quello il caso. Bang era nato per diventare un campione, e Morley per quelle cose aveva naso: aveva o no reclutato Chelsey Weasley, stella emergente del Quidditch inglese ed europeo, prima di tutti gli altri?! Mica era uno sprovveduto, il Peetzah: poteva pure non conoscere cose basilari come la radice quadrata di sedici (eh.) ma aveva una gran bella testa per altre cose (il Quidditch, stop) e riconosceva del potenziale laddove si mostrava ai suoi occhi attenti e sempre alla ricerca di nuovi piccoli campioni da crescere e tirare su.
Suo figlio, vuoi perché aveva ripreso da lui, vuoi perché c'era portato e basta, aveva decisamente la stoffa del campione. E Piz avrebbe puntato ogni centesimo su di lui, allenandolo e crescendolo nel miglior modo possibile... quanto meno, quidditchisticamente parlando, scusa Penn, è il massimo che può fare come (coach) genitore.
«Ci arriveremo, col tempo.» annunciò, mollando la presa sulle braccia magroline del pupo - anche perché ha tre anni, lascialo campare un attimino, Piz, avrai tempo per farlo sgobbare. «Devi prima sviluppare dei muscoloni come quelli del tuo papà, vedi?» Flesse il braccio sinistro, mettendo in mostra il bicipite, e sorridendo compiaciuto quando Bang fece altrettanto. «Ne hai di panini da mangiare, piccoletto!!» Lasciò comunque che il figlio si aggrappasse a lui, sollevandolo da terra proprio col muscolo appena messo in mostra. Beh, magari non era un pomeriggio spassosissimo ma hey! Lui si stava divertendo, Bangkok si stava divertendo, quindi non era poi così male come baby-sitter, no? Cioè....... come padre, ah ah, sì anche. Certo. Come no.
«Stasera piegamenti prima di andare a dormire!» Aveva rimesso Bang in piedi sulla panchina e lo guardava con aria seria, un dito agitato davanti al nasino del bambino. «E domani mattina, trazioni alla porta.» Se aveva in programma di far montare la struttura sull'uscio della camera da letto di Bang? Beh........ «E a giorni alterni: bilanciere, pesi, allenamento con la mazza. E non dimenticare le gambe!» Dovevano allenare anche quelle, era indispensabile!! «Non possiamo dimenticare le ga-»
«Peetzah?!» Oh no, interrotto sul più bello: Piz adorava gestire la scheda di allenamento dei suoi giocatori – si, anche quella assolutamente finta e impraticabile del suo moscerino di tre anni.
Si voltò di scatto, perdendo solo un attimo di vista il bambino, che pensò bene di saltare giù dalla panchina approfittando della distrazione dell'adulto (ma quale?). «Oh merda.» Oh no. «Oh. Non avrei dovuto -» «MERDA!» «Oh. Penn mi uccide.» Stavano succedendo un po' troppe cose per i suoi gusti, non era abituato e si impallava come il caro vecchio Internet Explorer con più di due tabs aperti.
C'era Bangkok che s'era lanciato dalla panchina e ora Piz doveva assicurarsi non si fosse aperto le ginocchia o i palmi della mano. C'era quel ragazzino (del quinto anno!!) che aveva gridato il suo nome. C'era la parolaccia che Bang stava ripetendo in loop, manco fosse l'ultimo singolo di Baby K. C'era il fatto che il nuovo arrivato avesse aggiunto un «hai un figlio?!» al quale Piz, in automatico, rispose con un secco «NO!» mentre provava a nascondere il bambino dietro le proprie gambe.
Troppe cose.
Era stato un riflesso incondizionato, il suo, e anche abbastanza inutile: i giornali ormai ne avevano parlato e riparlato e riparlato, e né lui né Penn avevano smentito mai la cosa – il che equivaleva quasi ad una conferma. Bangkok Hilton era già stato rinominato dalla stampa magica (e non) come Bangkok Hilton-Peetzah, pur non avendo ancora preso, i carbs, alcuna decisione in merito. Era innegabilmente suo figlio, comunque, per quanto il primo istinto in lui fosse sempre quello di negare la cosa: doveva forse ancora accettarlo al cento percento? Sicuramente, ma la verità pura e semplice era che Morley Peetzah, alla fine, rimaneva un cretino. E spesso agiva senza pensare.
Come aveva fatto in quel frangente, tentando di nascondere il figlio: figlio? Non c'era nessun figlio ah ah
Solo la risata che prometteva poco di buono, proveniente da dietro le sue ginocchia, smentì le sue parole. Lanciò un'occhiata al bambino, un monito silenzioso a volergli imporre di fare il bravo - e allo stesso tempo per cercare eventuali tracce di sangue su ginocchia e gomiti. Nulla, per sua fortuna (di Piz, ovvio)
Si voltò infine verso l'adolescente, mentre Bang faceva capolino da dietro il suo nascondiglio. «Sì...?» C'era poco da sgamare, infondo, quindi tanto valeva essere onesto con un suo fan. Perché quel ragazzino era un suo fan, vero? Suo e non di quel buono a nulla di Huxley. «Però non -» «MAZZA!» Era un bambino semplice, Bangkok: vedeva una mazza rinforzata e sentiva il bisogno di usarla e distruggere qualcosa. Lo afferrò per la collottola, prima che potesse afferrare l'oggetto in mano allo studente, e poi se lo mise in spalla come se pesasse un nonnulla. «Scusalo, è un bambino agitato. E si entusiasma facilmente.» Ah, se avesse saputo che quel giovane di fronte a lui era la copia esatta, ma adolescente, di suo figlio...! (Si sarebbero spiegate tante cose.)
E, a proposito del ragazzo... «tu sei quello che si è preso il bolide in faccia, eh?» Qui ci starebbe da Dio il meme di Spider-man, btw. «Benvenuto nel club. Non ho ancora le t-shirt, ma dovrei iniziare a stamparne qualcuna visto che siamo già in due.» Tale padre, tale figlio, infondo. Si lasciò andare ad una fragorosa risata, scuotendo un po' il povero Bang ora di nuovo a cavalcioni sulle sue spalle. «Come ti chiami? Vuoi un autografo?» Di solito era per quello che lo fermavano.
«Ti... fa male? Dove hai preso la botta, intendo.» E non dove Bang gli stava tirando sassolini... wait, «dove hai preso quei sassi, NON SI FA.» Lo rimise giù, resistendo alla tentazione di farlo sventolare per una gamba in modo da svuotargli le tasche. «Scusalo,» è un po' bestiola «è.... davvero troppo agitato.»
Lanciò ancora un'occhiata al serpeverde – ew mannaggia una divisa bruttissima, Bang tu non diventare mai Serpeverde okay? (Bang, tra qualche anno: mmmmhhhhhh okay.) - e forzò le labbra a piegarsi in un sorriso. «Partitaccia, eh?» Minchia, definire partitaccia quella contro corvonero era un eufemismo. «Vabbe, magari vi rifarete alla prossima!» falZo, Piz, sei un FALZO: ma chi li voleva vedere i serpeverde vincere????? DI CERTO NON LUI. (E infatti.) «Però apprezzo la dedizione!!» Aveva una pessima cera, il ragazzino, eppure eccolo lì, in mezzo al campo, con la divisa da allenamento e mazza e scopa già pronte per essere utilizzate: VEDI BANG DEVI CRESCERE COSì!!!! «Vuoi fare due passaggi?????» faccina di wechat con gli occhi luccicanti, date a 'sto povero uomo un bolide da spedire nello spazio, dai!!!

Dicevano di lui che non fosse mai cresciuto – e dicevano la verità. Cos'altro avrebbe potuto giustificare il morboso attaccamento a quello specifico campo di gioco, o la solidarietà sugli spalti (ma anche fuori) nei confronti degli studenti che indossavano gli stessi colori che erano appartenuti anche a lui, o l'infantile (e perenne) ricerca di una sfida, di qualsiasi genere, che lo spingesse ad esser sempre il migliore e a primeggiare, o tanti altri lati del suo carattere che rientravano alla perfezione nella sfera dell'immaturità?
Morley Peetzah era un uomo solo sulla carta, ma la vera adulthood doveva ancora assaggiarla – qualcuno sperava che sarebbe giunta a breve, magari cogliendolo impreparato (e in faccia) come un Bolide impazzito; altri – sua madre. – avevano sostenuto che sarebbe arrivata ora che le sue priorità dovevano, per forza di cose, esser ricalibrate in luce di quel figlio inaspettato; altri - la maggior parte di coloro che lo conoscevano - c'avevano perso le speranze e continuavano a trattarlo per ciò che, a conti fatti, era. Un bambino. Persino più bambino del bimbo di quattro anni che si era portato in spalla per tutto il pomeriggio. Lo stesso bambino che Piz, dall'alto della sua stupidità, aveva cercato di nascondere dietro le gambe – senza successo.
Bang non era più un segreto (non un Segreto Vero, comunque) ma non era neppure notizia di dominio pubblico: era la prima volta che gli capitava di voler tenere un lato della sua vita privata... beh, privato. Non lo voleva ammettere, ma il motivo principale che lo spingeva a non voler rilasciare interviste a riguardo era uno solo: certe volte, dopo aver riportato Bang a casa Hilton e lasciato un veloce bacio sui capelli di Penn, poteva tornare a casa e fingere che nulla fosse cambiato, che la sua vita fosse la stessa di sempre – beh, circa, senza il Quidditch giocato e con una manciata di arpie pronte a rendere ogni sua giornata un inferno. Nessuna famiglia, nessuna responsabilità, nessun dovere.
Poi, però, assisteva a scene come quelle e non poteva non sentirsi maledettamente in colpa per quei pensieri: Bangkok c'era, esisteva, era una creatura in carne ed ossa... e forse era la miglior cosa che Piz avesse mai fatto in tutta la sua vita.
Senza accorgersene, si ritrovò a sorridere con affetto mentre il Serpeverde si intratteneva con il piccolo Hilton-Peetzah, annuendo a quel «vedo che sai già cosa vuoi nella vita» che non aveva forse la minima idea di quanto fosse vero. «Puoi dirlo forte.» Non gli era mai balenato nella mente l'ipotesi che l'amore di Bangkok per il (distruggere cose) Quidditch non fosse innato in lui, e che fosse solo una mera proiezione della passione di Piz: al fatto che suo figlio adorasse quel gioco ci credeva tantissimo, con tutto se stesso, ed era certo che quello sarebbe stato il futuro di Bang – che sì, aveva già le idee chiare. E, a tal proposito... «non -» fiuuu, pericolo scampato: non una saggia mossa quella di stuzzicare Bangkok con la promessa di una mazza rinforzata, non quando aveva già mandato in polvere svariati soprammobili utilizzando quelle giocattolo. L'allenatore aveva temuto per un brevissimo – ma molto intenso – attimo per la sorte delle ginocchia del ragazzino, ma anche delle sue: Bang aveva uno swing molto potente, se li avesse colpiti avrebbe fatto loro molto male .
Li lasciò comunque fare, notando con piacere che la presenza del battitore verde-argento non aveva particolarmente alterato l'umore del figlio; anzi, al contrario, il piccolo sembrava entusiasta all'idea di giocare con qualcuno che non fosse Morley stesso. Rude. Ma comprensibile; non aveva mai affermato di essere un baby-sitter (o un padre) simpatico e le sue conversazioni vertevano sempre sulla stessa cosa (Quidditch, Quidditch, risultati del Fanta-Quidditch, Quidditch...) e si rendeva conto che persino Bells o Chelsey – o, ancora peggio, Delìth - sapevano esser più di compagnia.
Approfittò lui stesso di quel momento per studiare meglio il ragazzino che, fino a quel momento, aveva visto solo da lontano, seduto comodamente sugli spalti per i vipz. Ora che lo guardava meglio, gli sembrava di riconoscerlo già dalle partite dello scorso anno, quelle che il coach aveva utilizzato per stilare una lista di tutti gli studenti che valeva la pena di tenere d'occhio per il futuro – opzioni comunque limitate, nel suo caso, ma l'intento di far indossare loro delle parrucche ancora c'era (ciao Joey, guardiamo te, un portiere ci serve). E lo stava ancora studiando, riconoscendolo come colui che si era beccato un bel bolide in piena faccia («un rito di passaggio nella nostra famiglia ah ah ah» #cosa?cosa no non è vero, Joni, se stai leggendo, non dargli retta), perciò non gli sfuggì l'aria rammaricata e dispiaciuta a quel commento. Strinse le labbra, il coach, assottigliando lo sguardo: se da una parte poteva capire la delusione per l'essersi fatto abbattere con tanta facilità, e l'imbarazzo nel dover portarsi quella nomina per chissà quanto tempo – d'altronde, chi meglio di lui poteva immedesimarsi in quella situazione? -, dall'altra non era neppure disposto ad addolcire la pillola, proprio perché c'era già passato in prima persona. Morley lo sapeva benissimo che l'unico modo per accettare la cosa era non vergognarsene: anche i migliori cadevano dalla scopa (lui, Morley era il migliore) e se nessuno ti prendeva di mira con bolidi assassini voleva dire che non ti consideravano abbastanza pericoloso da dover esser messo k.o.! Era, in un modo molto distorto e ben poco salutare, quasi una soddisfazione.
E glielo fece presente. «Vengono disarcionati in quel modo solo i giocatori reputati pericolosi, ricordatelo.» Gli costava tanto, troppo, dare lezioni di vita ad un Serpeverde ma !! era pur sempre un ragazzino (del quinto anno). «Devi avergli fatto molta paura per rispedire un bolide del genere nella tua direzione.» Oppure, un torto molto grande tipo, non lo so, frequentarsi con un suo parente o uccidere accidentalmente il suo rospo, Morley non poteva sapere cosa succedesse all'interno del castello, ma d'altronde per lui ogni animosità nasceva e si sviluppava sul campo da gioco, fine. Non conosceva altro. Allungò una mano per posarla sulla spalla del ragazzino, poi lo guardò con aria seria e aggiunse un: «magari la prossima volta cerca di evitarlo.» Perché oh, ad uno puoi anche sopravvivere, al secondo meh.

«Cosa vuole dire “meglio non parlarne”?!» Con tanto di verso del ragazzo e virgolette mimate a mezz'aria con le dita. «Che stronzate sono!» Oh no. «Bang non ripetere!!» “Per Godric, Penn mi ammazza davvero”, pensò. «Bisogna sempre parlarne! È facile ripercorrere una bella partita e gioirci su, ma poco utile.» Per carità, vincere dava una scarica di adrenalina non indifferente e ti faceva sentire in cima al mondo, capace di poter fare qualsiasi cosa, ma «dobbiamo imparare dalle sconfitte.» #pizyoda. Nel caso di Serpeverde, nello specifico, imparare come concentrarsi di più sul gioco e meno sui falli – tattici, certo, ma non solo, capito Costas? «Perdere non piace a nessuno, eppure serve per migliorarsi. Serve a capire quali errori non commettere in futuro.» Aw, poteva pure non essere un bravo padre, ma era un coach decente. «E quali schemi di gioco non utilizzare mai e poi mai, per Godric, ma chi li chiama?!» Il capitano verde-argento poteva fare molto meglio, eh. «Però d'accordo,» alzò le mani in segno di resa, sicuro che Chelsey avrebbe fatto il suo lavoro e preso per le orecchie la squadra, prima o poi – non solo Serpeverde, ma anche perdenti - «possiamo lasciar perdere e fare due tiri.»
Pur sapendo di non poter salire su un manico di scopa, l'idea di allenarsi un po' sul campo di Hogwarts lo stava facendo letteralmente vibrare di gioia, sensazione che a settembre non era riuscito a godersi, perché troppo impegnato a sganciare su Joni la BB (Bomba Bangkok). Quel pomeriggio, invece, non aveva alcun pensiero! (No thoughts, head empty, classic Piz)
«tuo padre è un grande! Spero tu possa diventare come lui» Vabbè, com'era bello esser idolatrato e lusingato in quel modo, Piz non si sarebbe mai abituato alla fama!! Sorrise, tutto soddisfatto per quelle parole, e rivolse al figlio uno sguardo che sembrava voler dire «capito?! SONO UN GRANDE!! Prendi esempio!!» ma sarebbe molto assurdo (e immaturo) da parte sua, se fosse vero, no? Ah ah ah . ah.
Unless.
«Oh, un autografo! Ma certo, con piacere!» Era stato lui a proporlo, infondo, e non avrebbe mai e poi mai rifiutato una richiesta del genere!! Accettò la mazza rinforzata di Costas ed estrasse dalla tasca il pennarello indelebile per legno – magico e a prova di ogni cosa: pioggia, vernice, graffio. Super resistente!! Se lo portava dietro per qualsiasi evenienza, non c'era mezzo migliore per marchiare mazze o manici di scopa dei fan: la dedica di Piz a (suo figlio) Costas sarebbe rimasta lì per sempre – o almeno fino a che il manico di scopa avesse avuto vita, ecco. «Team Piz, ottima scelta.» Eddai, mica potevano esser tutti Team Quell'Altro, no?! Già gli toccava convivere quotidianamente con una Traditrice TM e la sua cottarella scema per l'ex Corvonero gne gne gne. Riconsegnò lo strumento di gioco al ragazzo e gli sorrise. «Perfetto allora! Battiamo!» Tale padre, tale figlio. «Solo una cortesia... cerchiamo di non prendere il bambino in faccia, okay? Altrimenti la mamma mi uccide.» E per davvero, 'sta volta.