Le finte piogge di Castamere

«non posso farcela»
«certo che puoi farcela»
Mckenzie sorrise alla pacca sulle spalle di Connor, l’indice a spingere nervosamente gli occhiali sul naso: non poteva farcela. Lo sapeva Mac, lo sapeva Connor, lo sapevano Nicky e Meh – la prima aveva accompagnato il Welsh, il secondo aveva seguito il richiamo dei Losers assemble – e doveva saperlo anche il ragazzino che, poco distante da loro, osservava il Lago Nero con il cipiglio truce di chi avesse dei personali conti in sospeso con la superficie d’acqua, ma non sapesse esattamente quali conti, né come appianare la questione. «andrai alla grande» l’unico posto in cui sarebbe andato alla grande sarebbe stato il cimitero, ed all’interno di un sacco nero, ma non ritenne opportuno condividere il pensiero con il suo pubblico. Sistemò invece inesistenti pieghe sulla divisa, resistendo alla tentazione di allentare il nodo alla cravatta o, nella peggiore ma più credibile delle ipotesi, stringerlo per soffocarsi. Non poteva farcela. «E STAI BENISSIMO OGGI MAC CAVOLO TI ABBRACCEREI» Compromessi, di quello era fatta la vita dell’Hale: Mehan sapeva che il Corvonero non fosse prodigo alle manifestazioni d’affetto, il che l’aveva spinto a dover verbalizzare le proprie intenzioni, e solo di rado portarle a termine. «è vero!!! sembri così….vivo!!!!» il tono entusiasta di Nicky scemò in un’espressione di orrore, naso arricciato e sguardo interrogativo a posarsi sul Tryhard in una silente richiesta d’aiuto ad arginare il passo falso. Poteva quasi sentire la conversazione mentale fra i due (MEH GLI HO DETTO CHE NORMALMENTE SEMBRA MORTO? NON INTENDEVO QUELLO AIUTO COSA FACCIO -). Decise di andarle incontro con un sorriso nervoso, ed un eloquente «è la primavera» che, nel linguaggio Haliano, significava certo, sono andato da Melvin e mi sono fatto truccare così da coprire le occhiaie violacee ed il volto pallido: sono morto da cent’anni; felice che abbia funzionato. Il fatto che nulla di quanto pensato concordasse con quanto detto, era la base delle relazioni personali fra Mckenzie Leighton Hale ed il resto del genere umano: nulla di nuovo sul fronte occidentale. Però, era vero: con un colorito roseo e guance appena più scure, Mac sembrava una persona sana - quel che in un’altra vita avrebbe potuto essere, e che in quella mancava da più di un secolo. Per l’occasione, si era anche tinto i capelli, normalmente bianchi, in un blando castano che gli avrebbe permesso, miracoli permettendo, di passare inosservato (gli mancava, passare inosservato), evitandogli così le sceneggiate con le quali era ormai costretto a vivere: chi fingeva di battergli il cinque e ritraeva la mano altrimenti me la spacchi XDXD roccia!!!, chi lo minacciava in vista della partita contro le Tassorosso, e chi (Mort) ancora non riusciva a dimenticare la sconfitta e perdurava in una guerra fredda fatta di occhiatacce e morsi (.). E se la tattica degli occhiali da vista funzionava per Clark Kent, non vedeva (punto) perché non dovesse funzionare anche per lui: ed eccolo lì, al limitare dell’entrata al castello, con la divisa immacolata, occhiali da vista tondi e dalla montatura a dorso di tartaruga, e banali e domati ricci bruni su un volto plastico, ma normale.
In tasca aveva anche il biglietto con scritto best boi hogwarts edition che Jane gli aveva appiccicato sulle spalle quando l’Hale era andato ad assicurarsi che tutto (cosa? Tutto) fosse pronto. Come avrebbe detto Arianna, era caldo come un boiler.
«andiamo a fare le presentazioni»
Già detto che non potesse farcela?

«- e questa è la sala grande. un luogo di ritrovo, oltre che uno spazio comune per magiare. Le pietanze sono tutte eccellenti, servite sempre calde, e puoi averne quante ne vuo -» «è stupido.» Si bloccò a metà passo e discorso, ruotando gli occhi grigi sul ragazzino al proprio fianco. Si chiamava Emerson, ed era tutto ciò che avresti immaginato di un inglese: pallido, labbra sottili, ed un terribile senso dell’umorismo. Mac si era preparato - scritto. Sottolineato. studiato - un discorso per introdurlo alla scuola, e presentargli le mura di Hogwarts nella miglior luce possibile: da nato babbano, Emerson non aveva mai conosciuto la magia prima di venire rapito e modificato, ed il Corvonero aveva pensato di offrirgli un’esposizione che potesse spiegare in modo semplice, ed al contempo intrigante, le dinamiche del castello. Harper l’aveva approvato, suggerendo modifiche riguardo a cose che l’avevano affascinata – o confusa – da un punto di vista non mago, e… E? Lo guardò, notando le spalle incurvate e gli occhi fissi sui propri piedi. Quell’incontro, quella presentazione, era il suo compito finale in quanto tirocinante Legionario, e Mac si era ripetuto allo stremo, allo sfinimento, le linee guida che gli aveva dato Connor in proposito: interessati, gli aveva detto, ma non troppo, e Mckenzie, in una delle rare volte in cui sceglieva di essere il ragazzo intelligenti che altri credevano fosse, aveva compreso le implicazioni. Le aveva masticate, tenute sulla lingua fino a che non avevano perso ogni sapore, e le aveva ingoiate. Credeva ormai di averle digerite.
«mi dispiace» Non lo aveva fatto. Quelle due parole, così banali nel suo vocabolario, le aveva trattenute in gola sin dal primo istante, e quando erano risalite in bocca, le aveva soffocate contro il palato - ma non poteva più. Respirò un po’ meglio, ed un po’ peggio, dopo averle dette. Gli dispiaceva per le torture; gli dispiaceva che fosse stato strappato dalla sua realtà nel modo peggiore e più crudele; gli dispiaceva che quel mondo, il suo nuovo mondo, ancora non fosse pronto a dargli il benvenuto che meritava. Pensieri che non fu in grado di elaborare in maniera coerenti, e che tenne appesi in due semplici, maledette, parole: mi dispiace. Emerson fece spallucce, corrugando le sopracciglia ed affondando le mani nelle tasche della felpa. «tu non sai cosa si prova» una frase così scontata, così sincera nel proprio prevedibile egocentrismo, che un sorriso triste ed ironico minacciò di curvare le labbra dell’Hale. Sfiorò distratto il dorso delle mani, laddove, nel 1900, un comitato di esorcismi aveva cercato di conficcarci dei chiodi per salvare la sua anima dall’omosessualità: posso immaginarlo. «mi dispiace» ribadì invece, perché non era il suo momento, quello. In tutti i sensi. «ma non sei -» «solo?» La smorfia di Emerson lasciava intendere cosa pensasse di quella frase fatta, e Mac lo studiò un paio di secondi, prima di scuotere il capo, e concludere la sentenza: «morto.» perché era quello, più di molto altro, a convincerlo ad alzarsi dal letto la mattina: non tutti erano fortunati quanto lui – quanto loro. E non importava, non importava un cazzo, che a volte preferissero esserlo, perché non lo erano, e le loro vite potevano ancora cambiare in meglio. Le vite di altri, grazie a loro, potevano cambiare in meglio. Ignorò il sobbalzo alle sue parole, aggiungendo in tono più gentile «ma anche solo»
Gli parlò del Quidditch. Gli disse che pensava di proporne una nuova versione, una che potesse includere anche gli Ivorbone, per quando si fosse diplomato e fosse diventato ufficialmente un Legionario. Gli parlò di Joey, e Willow e Gideon e Kiel. Lo portò dai suoi nuovi compagni, ed alzò gli occhi al cielo nel trovare Jane, coperta da un velo nero, intenta a sacrificare Fitz, perché guarda bene, ragazzino, questo è quello che facciamo mattina e sera prima di colazione e dopo cena in quel di Hogwarts - si annotò mentalmente di non chiedere mai più a Jane Darko di comportarsi bene. - e lo presentò a Melvin e Callie, uragani travolgenti a cui fosse impossibile dire di no. E gli fece conoscere Harper e Goleador.
Ed alla fine, quando stremato dalle novità e confuso sulla sua nuova vita Emerson si appiattì su uno dei divanetti, Mac si sedette al suo fianco in silenzio, aspettando. Attese che la rabbia svanisse, che la malinconia si affacciasse dagli occhi castani del ragazzino, e che la voce si spezzasse in quel modo violento e cristallino dei nuovi inizi. «andrà meglio?» Deglutì, gli occhi a spostarsi sul ragazzo. Lo studiò a palpebre abbassate un istante, decidendo di offrirgli quello che Emerson non poteva sapere quanto raro fosse da un Mckenzie Leighton Hale: onestà. «alcuni giorni» «e gli altri?»

Spostò la canna fra le dita, osservandola distratto e distante. Aveva smesso di resistere, allentando il nodo alla cravatta come gli premeva di fare da quella mattina, e con la schiena appoggiata sul tronco dell’albero, appariva esattamente come si sentiva: scomposto ed esausto. Passò le dita fra i ricci castani, aspirando fino a sentire i polmoni bruciare ed un po’ di più - abbastanza da dimenticare come si vivesse, e dove dovesse farlo – prima di rilasciarlo con lentezza in una nuvola densa e grigia.
Voleva tante cose, Mckenzie. Voleva cambiare il mondo e cambiarne le regole. Voleva alcuni giorni.
E gli altri?
Un rumore attirò la sua attenzione, spingendolo a nascondere la canna dietro la schiena. Si affacciò oltre il tronco dell’albero, palpebre socchiuse nello studiare le (la?) figura in avvicinamento. Cosa stava… guardando? «potresti...»
Willow. Stava guardando Willow fuckin Beckham.
«aiutami a sotterrare questa cosa se non vuoi che ti spezzi le gambe e le butti in pasto al calamaro gigante»
Willow fuckin Beckham e quella cosa da sotterrare: una visione così normale, che lo fece ridere. «non puoi,» uscì dall’ombra dell’albero, lo sguardo a saettare dalla sua Caposcuola al sacco. «non abbiamo riserve» Joey da qualche parte nel dormitorio dei Corvonero, annuì con un grugnito. Corrugò le sopracciglia studiando il sacco fra le mani di Willow, e dopo aver valutato rapidamente le opzioni possibili, osservò: «è mort» perché se fosse stato Arturo, i suoi art(ur)i sarebbero stati sparsi con orgoglio per tutta Hogwarts, e nel caso di Costas, avrebbe tenuta appesa la mano al collo come un (monito.) talismano. Mort Rainey meritava esattamente quello, invece: essere trascinato in un sacco nero, e sotterrato dove nessuno l’avrebbe trovato mai.
No skè. «non sono d’accordo e non voglio sapere, ma se ipoteticamente fosse un cadavere, spero che tu ti sia già liberata dell’arma del delitto» Pausa. «ipoteticamente.» alzò le mani in segno di resa. Normalmente non sarebbe stato così tranquillo di fronte ad un omicidio, ma (era fatto) si trattava di Willow Beckham, e le avrebbe sempre coperto le spalle.
In una vita, o nell’altra.
«se sono di nuovo i libri sugli insetti di gid no, glieli riportiamo»
Amava i suoi amici.
E gli altri, si resisteva per gli alcuni giorni in cui ne valesse la pena.

Era stanco, era fatto, ed onestamente, non ci trovava nulla di strano nell’aver incontrato una Willow Beckham impegnata a trascinarsi appresso un sacco per cadaveri pieno. «Certo che è mort» Un po’ più preoccupante avere conferma delle proprie stanche, e fatte illazioni, a cui rispose corrugando le sopracciglia. Lo sguardo rimbalzò pigro dalla sacca alla Corvonero, testa leggermente reclinata sulla spalla mentre studiava contenuto e compagna. Umettò le labbra schioccandole fra loro, un lieve sorriso a pungolare un angolo della bocca. «ok?» Forse avrebbe dovuto essere più sconvolto, più turbato, perché non era così che reagiva una persona equilibrata all’ammissione di un omicidio, ma… ma niente: Mac non era equilibrato di natura, ed al momento la sua percezione della realtà era chimicamente alterata. «drastica, ma ok» Turo avrebbe trovato un Cercatore migliore. Citando un grande saggio, amen. Dubitava qualcuno si sarebbe accorto della sua dipartita, alla peggio avrebbero potuto inventare un rehab per i suoi evidenti problemi di gestione della rabbia - «o meglio...sono le sue cose, oggetti personali. Vestiti, quaderni, segreti. rappresentano il suo spirito» Ah ecco. «Oh» battè (dolcemente, qualche volta -cit) le palpebre annuendo fra sé, gli occhi grigi a studiare il profilo di Will. «sei sicura che ne abbia uno? Di spirito» Non sapeva esattamente come funzionasse l’esoterismo della mora, ma era abbastanza certo che lo spirito fosse legato all’anima di una persona, e dubitava che il Rainey ne avesse una a disposizione. Si accovacciò a terra, i talloni piantati nell’erba, ed allungò un dito verso il sacco. Non fu certo se rise ad alta voce o solo nella propria mente, ma il sorriso che offrì alla cacciatrice, brillante e divertito, ne covava le reminiscenze. «c’è anche il suo diario segreto? Anzi, di bordo» Si schiarì la voce, scivolando lentamente in posizione seduta. «”giorno uno, odio tutti. Nessuno mi capisce. Che palle! Avrò la mia vendetta. p.s. this is a mckenzie hale hate account”» mimò, strascicando leggermente le parole, poggiando la nuca contro il tronco dell’albero per volgere un lieve sorriso d’intesa alla Beckham. Non era un segreto che non fosse la persona preferita di Mort Rainey; ci avrebbe perso il sonno.
«Incredibile come le persone si facciano corrompere quando hai un po' di potere» Più che sentirla, quella frase la percepì, quasi che ogni parola avesse un proprio peso specifico. Il sorriso lasciò le labbra dell’Hale, e l’espressione divertita si sciolse in qualcosa di diverso. Qualcosa che avrebbe fatto bene ad imparare a nascondere, ma che ancora non riusciva. Qualcosa di nudo, e morbido, e vulnerabile che lo costrinse ad abbassare lo sguardo, e rese lo sguardo distratto e distante. Si era abituato alla violenza, ed alla morte; quel secolo, quelle persone, l’avevano reso come loro, e Mckenzie non batteva più ciglio all’idea che un suo compagno potesse essere morto ed in procinto di decomporsi sul fondo del Lago Nero – eppure. eppure. Un ragazzo doveva pur avere i propri limiti, no? E quasi rise da solo, isterico e ruvido, che l’arroganza - il potere - lo fosse, anziché un cadavere ancora fresco. Come tutto quello fosse normale. Abitudinario. Ed a rimetterci fossero sempre le stesse persone. Aveva tante idee in proposito; prese di posizione, obiezioni, polemiche a pungere la punta della lingua, ma era un Mckenzie. E, onestamente? Per quanto patetico, e triste, fosse, non voleva che Willow (capisse) decidesse che in fin dei conti avessero tutti ragione, e Mac fosse solo una perdita di tempo. Deglutì, dissipando il fastidio insieme al fumo soffiato verso i rami.
Vorrei non lo facessi.
Vorrei non fosse così.
Non è giusto.
«già» rispose invece, evitandone lo sguardo. «Ho già messo da parte ciò che mi serve per un voodoo, questa roba non serve più.» Tentò un sorriso, ma fu appena una smorfia della bocca. «oppure potresti ridargliela» azzardò debolmente, sollevando un angolo delle labbra per lasciarle il dubbio che stesse scherzando.
(non stava scherzando)
Fu più o meno a quel punto della conversazione, fra il di nuovo?!?!?! incredulo ed il commento ai suoi capelli («noir, uh?») che Mckenzie capì che qualcosa non andasse. Non avrebbe saputo dire cosa, ma … era una sensazione. Raramente si fidava delle proprie sensazioni, ma decise comunque di dargli - darsi - un’opportunità, assonati occhi grigi a studiare con intenzione la Beckham. La invitò a sedersi al proprio fianco tamburellando sull’erba, offrendole la canna fra pollice ed indice. Chiuse gli occhi. «sicura?» Quando li riaprì, una sfida lampeggiò nelle iridi argento, ammorbidita dal languido sorriso sulle labbra. «lo sai cos’è successo l’ultima volta»

Forse in un altro momento si sarebbe allontanato. Non con cattiveria o malizia, non con intenzione, ma c’era una parte del tutto irrazionale del suo razionale, e motivato, timore del contatto fisico, che l’avrebbe spinto a prendere le distanze. O forse non l’avrebbe fatto comunque, perché aveva pur sempre l’aspetto di Willow, e non riusciva a ricordare cosa si provasse, se mai l’avesse fatto, a non fidarsi della Corvonero. Dubitava che della Beckham si trattasse, ma in quel momento aveva poca importanza: c’era comunque qualcosa di familiare, e confortante, nel calore del corpo al fianco al suo, che lo indusse, contro ogni logica, ad avvicinarsi. Gli effetti dell’erba, si disse; della stanchezza. Perché dirsi che capitasse, capitava sempre, che si sentisse vuoto e solo e disancorato, non avrebbe aiutato né l’Hale fatto né quello post che l’avrebbe ricordato. Avrebbe dovuto essere semplice e naturale riconoscere, e riconoscersi, che potesse essere triste senza farne un dramma o un tratto di personalità; che fosse possibile, che fosse scontato nella natura umana, che non ci fosse nulla di invalidante nel nodo alla gola che soffocava un respiro ogni due. Ma non l’avevano cresciuto così, ed era un genere di consapevolezza che augurava agli altri, ed al contempo non riusciva a interiorizzare.
Era piuttosto stupido (punto) per essere (di nuovo: punto) un Corvonero.
«non c'è una Pastina a cui dare fuoco questa volta.» Mac scivolò maggiormente contro il tronco dell’albero, inclinando il capo per lanciare un’occhiata di sottecchi a Will. «O un Gideon..........o forse lui c'è» «nella sacca?» ma sorrideva, con quel vago sentore che avrebbe potuto addirittura sembrare senso dell’umorismo, un lato dell’Hale che solo pochi eletti conoscevano.
Anche perché avrebbe implicato (uno:) conoscerlo e (due:) sentirlo parlare, non un onere che si prendevano in molti. Rise quando WILLOW BECKHAM gli diede un bacio sulla guancia, troppo bello (Will: mio Dio aiuto è terribile), piegando la testa con un lieve rossore sulle guance, prima di poggiarsi alla spalla di Gideon. Okay, era… sembrava Willow, ma l’aspetto fisico era solo un costrutto sociale: lo shentiva ad un diverso livello che si trattasse dell’amico, e si permise di concedergli il contatto fisico che evitava accuratamente quando il Mcpherson si trovava nella propria pelle. Era… diverso, con le ragazze. Più semplice, senza qualcuno a bisbigliare che ci fosse qualcosa di più, senza le voci di corridoio a dipingere quadri inesatti filtrando la realtà a piacimento, privo di insinuazioni sulle intenzioni platoniche. Era avvezzo ad essere più… attento e schivo, con il genere maschile.
Il che, insomma. Spiegava tante cose delle relazioni di Mckenzie Leighton Hale.
«Skerzetto» «ha senso» Non davvero, non in linea generale, ma lo aveva per Mac. Era un overthinker, ma non su tutto. Talvolta prendeva quanto accadeva con filosofia ed una scrollata di spalle, dandolo come dato di fatto senza doverlo analizzare fino al midollo – quella era una di quelle situazioni. Avrebbe potuto domandargli perchè, o perchè proprio Willow, ma non fu quello che uscì da una gola secca e ruvida, quando si permise un sospiro più denso degli altri. «vorrei anche io» Umettò le labbra, sguardo distante e distratto, rotolando il fumo sulla lingua prima di soffiarlo verso il suolo. Ci mise qualche altro istante di silenzio – confortevole, necessario silenzio – prima di rendersi conto di dover, di voler, elaborare. «cambiare, ogni tanto» tamburellò il dito sulla gamba del Mcbeckham (Willow: TI SFIDO A RIPETERLO DI FRONTE A ME SE HAI CORAGGIO HALE; nda: non lo aveva) aggrottando pensoso le sopracciglia. «essere qualcun altro» rettificò, perché (siete seduti? Sto per scrivere una cosa sconcertante) non aveva problemi (e già) con il suo aspetto fisico, Mckenzie. Almeno quello. Non lo trovava importante, non gli aveva mai dato alcun peso, non aveva mai usato gli altri come mezzo di paragone per sentirsi inferiore. Era… tutto il resto, a metterlo a disagio. «non ci sto dentro» indicò vago se stesso con la punta dell’indice, fermandosi poi con il dito premuto sul petto. Voleva uscire dalla propria testa, Mac. Scavarsi un varco dalla pelle per cambiare contenitore, che magari in uno con più spazio avrebbe avuto più possibilità di ignorarsi o imparare a convivere. «ecco perché.» non aggiunse altro, stringendosi nelle spalle, malgrado la sentenza fosse rimasta appesa senza una conclusione. Immaginava, in quello stato alterato e lucido, che la cosa si spiegasse da sola; che conoscendolo, potesse capire senza bisogno di specificare.
E se non era così, sempre citando un vecchio saggio: amen. Non chiedeva comprensione negli altri, più tolleranza, e Gideon era sempre stato il primo a dargliela (mlml) (non ho resistito ho cinque anni. Way to ruin a moment here).
«dovresti fare qualcosa» cambiò discorso repentinamente, ma senza l’intento figa fuga con cui l’Hale evitava conflitti e discussioni seri. Seguì semplicemente il nesso (non) logico dei propri pensieri, e che gli altri non fossero a tempo, era un problema per secondi momenti. Di solito… con molta calma e pazienza, alla fine anche le mezze frasi del Corvonero avevano senso. «di bello. Tipo complimentare qualcuno per i capelli» l’ha già fatto. Con te. «io non conto. Qualcuno. Tipo turo» si spinse leggermente verso l’alto per cercare gli occhi di Mcbeckham (nome ufficiale). «ma non turo» Una pausa. Gli schiccherò il naso. «con la faccia di willow, intendo.» Sorrise, una lieve scintilla dispettosa nello sguardo. «pensa che colpo di scena quando gente a caso la ferma per i corridoi per ridarle, boh, il sacchetto di carta con cui lei ha regalato biscotti in giro» Disegnò un arcobaleno nell’aria. «un nuovo mondo» Uno in cui né Mac né Mcbeckham sarebbero sopravvissuti a lungo, ma ehi, YOLO no?