[oblinder] ix. the hermit

Onestamente? Arturo aveva problemi ben più pressanti di una stupida lettera trovata ad attenderlo sul proprio letto, al rientro in dormitorio quella sera. Sentiva già la puzza di inganno !! scherz(1)one !! complotto !! da parte dei suoi compagni di scuola e, per questo, aveva riposto la missiva dentro il primo libro trovato sul suo comodino (oh no, doveva davvero finire quel tema sui villaggi magici del tredicesimo secolo, ay ay ay) senza degnarla di un secondo sguardo, concentrandosi poi sulle cose Davvero Importanti TM.


Inutile dire che le cose erano precipitate notevolmente, negli ultimi giorni, dopo quel messaggio che... Beh, non voleva nemmeno pensarci - perché ci aveva rimuginato su veramente troppo; era da mercoledì che non pensava ad altro, era da mercoledì che evitava il concasato e compagno di squadra, era da mercoledì che rendeva le cose imbarazzanti nonostante fosse stato lui stesso a chiedere che tutto rimanesse uguale, che non ci fosse imbarazzo tra loro per il bene della squadra. «oh boi, I fucked up» decisamente. Big time. E ora che le leggeva, nero su bianco - o qualsiasi fosse l'equivalente digitale -, quelle parole erano impossibili da ignorare.
Lo sguardo azzurro andò immediatamente a posarsi sul letto a pochi metri dal suo, e non si stupì di trovarlo vuoto; in quei giorni cercava sempre di entrare in stanza quando Costas non c'era, o a notte inoltrata nella speranza di trovarlo già addormentato o, ancora, fingeva lui stesso di dormire per evitare qualsiasi confronto diretto col battitore. Glielo aveva detto chiaramente che no, non voleva la stessa cosa ma forse non era bravo a mentire neppure in chat perché l'altro non se l'era bevuta e aveva continuato, aveva insistito. O, semplicemente, era solo Costas che non sapeva accettare quel rifiuto e voleva a tutti i costi averla vinta, e per questo aveva proseguito, aveva inviato ancora uno, due, tre messaggi ai quali Arturo aveva sempre risposto, pur non sapendo bene cOmE. Eppure qualcosa aveva spinto lo spagnolo a rifiutarlo, a mentire con quel “no” che lo aveva fatto stare male per giorni; non era la possibilità di essere solo l'ennesima conquistata di un Motherfucka recitivo, oh no, Merlino solo sapeva quanto in quel periodo Turo non avesse pensato ad altro... Il problema era un altro. Qualcosa di fin troppo grande e che aveva ammesso ad alta voce solo la sera prima. O, per meglio dire, lo aveva messo per iscritto, confidandosi con uno sconosciuto che sperava con tutto se stesso sarebbe rimasto tale il più a lungo possibile: la sola idea di incontrare Ethan Lynx di persona lo faceva stare male perché... Come poteva affrontarlo dopo essersi aperto così tanto con lui? Gli aveva detto cose che nessun altro sapeva, si era reso vulnerabile ed era stato fin troppo sincero e... Lanciò un urlo soffocato nel cuscino che teneva tra le braccia, e poi rimase in quella posizione per qualche minuto, in attesa di soffocare o di svenire per la stanchezza o di sparire dalla faccia della terra, qualsiasi opzione fosse venuta per prima.
Non si pentiva di aver raccontato quelle cose al maggiore - solo il cielo sapeva quanto ne avesse avuto bisogno, lui stesso se ne era reso conto solo dopo aver inondato la chat di messaggi incomprensibili e pieni della sua immancabile confusione - ma si pentiva decisamente di aver lasciato, ancora una volta, che i danni fatti dai suoi genitori lo facessero vacillare, che condizionassero le sue azioni, le sue scelte. Aveva detto di no perché quel "sii mio" così diretto gli aveva fatto girare la testa per qualche secondo di troppo, gli aveva fatto martellare il cuore nel petto come nemmeno la sua prima partita ufficiale era riuscita a fare. Era stato a tanto così dal cedere, ma poi aveva fatto ciò che sapeva fare meglio: sabotare se stesso. E ora... E ora si mangiava le mani. Avrebbe avuto altre occasioni, con uno come Costas non sarebbero di certo mancate, e stavolta non avrebbe detto di no. Eppure... Nel leggere quella richiesta di invito ad uscire non aveva potuto non rispondere a suo modo, ancora una volta. Certo che aveva capito che intendesse fuori dal castello, ma stupidamente (e forse anche un po' romanticamente) aveva voluto sentirselo dire. E poi Costas aveva pensato bene di aggiungere quel "non devi rispondere ora" e menomale, perché lui stava ancora respirando velocemente contro l'involucro di piume e stoffa che era il suo guanciale, in preda all'ennesima crisi esistenziale.
I'm damaged, aveva confessato ad Ethan, e cazzo se era danneggiato! Forse doveva davvero (ma davvero davvero) iniziare a parlare con qualcuno, prima di esplodere del tutto, insomma. Tutta quella situazione, la paura di prendere una decisione e accettare le conseguenze lo stava uccidendo, come un Chidi Anagonye qualsiasi.
Un'ora dopo stava digitando, finalmente, una risposta: okay.
Poi una pausa, e mordendosi il labbro inferiore fino a sentire il sapore metallico del sangue sulla lingua, aggiunse: allora ne parliamo domani....okay?
Ancora una volta non era riuscito a dire davvero sì, nonostante ogni fibra del suo corpo gridasse - quasi letteralmente - affinché lo facesse. Si portò una mano sugli occhi e li strofinò fino a vedere luci e puntini colorati disegnare motivi contro le sue palpebre. Era proprio il caso di andare a dormire, avrebbe avuto tutto l'indomani mattina per continuare con le crisi mistiche - e per rendersi conto che era San Valentino, e che di tante domeniche dell'anno, 52 per la precisione, il Motherfucka aveva scelto proprio quella festività per invitarlo ad uscire. That............ mothefucker. Uh.

La prima cosa che notò, prima ancora di aprire gli occhi, fu la puzza di bruciato, di stantio, che gli pizzicò il naso e lo costrinse a portare due dita a chiudere le narici ben strette. Chi è che stava dando fuoco al dormitorio? Poi si costrinse ad aprire almeno un occhio per accertarsi che la situazione non fosse andata troppo oltre e... «¿Qué... narices...?» Quella non era la sua stanza.
Quella era... «oh no, non di nuovo...?» Non ce la poteva fare a gestire anche gli incubi, non in quel periodo. Ma poi, non erano passati? DANG. Si mise seduto velocemente, ormai ahimé un vero esperto con quel genere di incubi, perciò sapeva benissimo cosa fare per svegliarsi: darsi un pizzicotto. Peccato che non funzionava, non quella volta. Continuò per qualche minuto giusto perché «magari sto sbagliando qualcosa» why not, poi, finalmente, si arrese e si lasciò cadere contro l'asfalto: il piano era rimanere lì... a tempo indeterminato. Solo ruotando la testa si accorse della figura a terra insieme a lui. Arricciò le labbra e sussurrò un «bel piano, ci ho pensato anche io» prima di notare anche quelli ,a occhio e croce, sembravano una carta (da gioco? di tarocchi? boh) e un pezzetto di carta. Dibatté a lungo con se stesso sul da farsi, poi alla fine optò per il gattonare verso questi ultimi e, sulla via, gettare uno sguardo curioso anche all'altra persona lì con lui. pls don't be sadpenny un puto clicker. Fece per colpire la gamba della persona sconosciuta, un paio di volte e solo con la punta della scarpa, non voleva avvicinarsi troppo, poi si allungò per strappare i fogli dal chiodo che li teneva affissi al suolo e lesse: «costruisci una zona sicura»
Beh.......perché no. Si lasciò scappare una risatina nervosa mentre rileggeva anche quel ominous /non è possibile leggere nei sogni/ e....honestly? In quel momento (ma come sempre d'altronde) Arturo Maria Hendrickson voleva solo un po' morire e niente più. Dove diavolo era finito?


E la cosa buffa, in tutto quello, era che quella dannata Burrobirra la voleva davvero, ma chissà se avrebbe vissuto abbastanza a lungo da poter finalmente dire di sì.

«non ho ancora parlato, e già mi prendi a calci?» wait wat «wait wat» e di nuovo «wAiT WaT» ma in spagnolo e di qualche ottava più alto. C'era panico negli occhi azzurri e sgranati dello spirish... Beh, più panico del solito, per esser proprio onesti. Ma, insomma, alle parole del rivale sul campo (ma anima affine nella vita, a quanto pare, /no one: wow unexpected./), Arturo aveva sentito sia un brivido percorrergli la schiena, che una voce familiare e spaventosissima ammonirlo con testuali parole: . ARTURO MARIA FAI IL TUO DOVERE, se per colpa della tua stupidità muore anche mac vengo ad ucciderti.
Again.
Si, così, con tanto di inquietantissimo punto iniziale.
Non c'era bisogno di specificare a chi appartenesse tal voce, e lo stesso *gUlP* impanicato di Turo la diceva lunga, ma se anche non ci fosse stata la presenza invisibile di Willow Beckham ad aleggiare tra loro, Arturo sarebbe comunque rimasto shockbasito dalle parole di Mac. Perché, dai? Ma sul serio? Ma lui???? Cioè «non... ti stavo prendendo a calci...» non volontariamente, comunque, «volevo solo accertarmi...fossi...vivo?» si insomma, Willow se stai leggendo, non stavamo prendendo a calci Mac giurin giurello. «...sei vivo?» visto e considerata la persona che aveva di fronte, la risposta a quel quesito era probabilmente solo una: debatable.
Il moro aveva semplicemente voluto constatare in che stato si trovasse il suo compagno di (dis)avventure, e farlo nella maniera più sicura possibile; ergo, la punta della scarpa – visto che cercare un bastoncino di legno in quel posto significava dover ispezionare il luogo e AH AH AH the joke's on you se pensate che Turo avrebbe mai fatto una cosa del genere. Sarebbe rimasto stoicamente su quel metro quadro di terreno tutto il tempo, di mettere il naso dove non gli spettava non ne aveva proprio voglia, grazie tante. D'altra parte, anche l'Hale sembrava della stessa opinione (insomma non erano anime affini per niente, voglio dì.), ancora beatamente disteso sul pavimento impolverato e circondato da detriti. Distolse appena lo sguardo dal compagno, Arturo, per farlo vagare pigramente e registrare ciò che li circondava: sembrava essere un bosco, forse Aetas, ma per dirlo con certezza avrebbe dovuto indagare e, ancora una volta: nope. Batté la carta sul palmo aperto un paio di volte, poi scoccando la lingua contro il palato si rivolse all'Hale. «Non ho idea di cosa stia succedendo ma non credo sia un sogno -» no shit, Arturo, davvero? «Anche perché di solito sogno altri corvonero.» Se c'era una cosa (vabbè, una delle tante cose) che Arturo doveva imparare, era contare fino a dieci prima di aprire bocca, specialmente in situazioni come quelle, dove il panico e l'ansia prendevano il sopravvento e lui si ritrovava a blaterare cose senza senso e decisamente fraintendibili. Confuso lui stesso da ciò che aveva appena detto, sgranò gli occhi e cercò di correggere il tiro. «Cioè, di solito sogno Gideon o Willow, a volte entrambi, tu sei una novità.» No, non ci siamo decisamente. Magari la terza è la volta buona.
Testa all'indietro, voglia di vivere già scarsa in partenza e ormai praticamente inesistente, sussurrò «...non in quel senso.» Non valeva nemmeno la pena stare a correggersi, a quel punto.
We can only go up from here.
Per distogliere le attenzioni da quel monologo imbarazzante, tornò a studiare la carta dei tarocchi che aveva trovato a terra. «Kermit?» Erano grilli quelli che sentiva in sottofondo? Beh si, dai, erano in un bosco, ci sta. La confusione era, comunque, palpabile. «Ma tipo..... come la rana dei Muppets?» Non era colpa sua, infondo, se le fronde degli alberi facevano trapelare poca luce e se le scritte di quei tarocchi erano così sbiadite da risultare illeggibili, ohi. «Ah no. The Hermit. Uh, capisco.» Spoiler: non aveva capito. Una smorfia di rassegnazione gli deturpò il volto, mentre tornava a rannicchiarsi a terra, lì dove aveva trovato un Mckenzie Hale euforico e pieno di vitalità. «Questo credo sia per te,» così, sulla fiducia, gli allungò uno dei due foglietti e rilesse il suo. «porqué» Non aveva nemmeno le sembianze di una domanda, appena un sussurro rivolto più a se stesso che non al Corvonero. Non aveva voglia di ripetere tutta la trafila, non di nuovo, non dopo averlo già ammesso in chat nemmeno settantadue ore prima.
racconta cosa vorresti fare da grande, e perché
Arturo non sapeva se sarebbe arrivato vivo al giorno seguente, figurarsi se aveva la minima idea di cosa avrebbe voluto fare da grande! Ci pensò su un attimo - non sulla risposta a quella domanda, duh - poi strinse le labbra e allungò il fogliettino a Mac. «Toma.» Per quanto gli riguardava, poteva avere pure il suo; magari Mac aveva dei grandi piani per il futuro e sentiva il bisogno di condividerli, perché no; Turo avrebbe ascoltato volentieri.

“Conceal, don't feel” era ormai ben più di un motto per Arturo, molto più del consiglio spassionato di una regina di ghiaccio con evidenti problemi di autocontrollo che un bambino di dieci anni aveva assimilato involontariamente, senza sapere che, sette anni più tardi, sarebbe tornato prepotente a far capolino nella sua vita.
Quelle tre parole erano Arturo.
Non perché lo volesse davvero, quanto più perché ne aveva bisogno. Lo vedete come andava a finire quando decideva, seppur inconsciamente, di aprirsi con qualcuno?
«...non in quel senso.»
«non pensavo in quel senso»
E poi quella pausa imbarazzata, perché come avrebbe potuto essere diversamente, con loro? E una risata nervosa da parte di Arturo. E un sospiro pesante da parte di Mckenzie. E quelle parole ancora a riempire lo spazio tra loro, parole che, Arturo ci scommetteva la sua valigetta di matite Giotto disposte in ordine cromatico, anche Hale avrebbe desiderato rimangiarsi. Rimasero così a lungo, o per pochissimo, difficile dirlo, sguardo azzurro incastrato in quello grigio e viceversa, ciascuno a pensare a come migliorare una situazione che beh, dalle premesse sembrava già un fallimento. Ma chi, nell'universo, aveva reputato saggio accoppiare Mac e Turo per.. beh, qualsiasi cosa fosse quell'esperimento sociale? Quale destino era così beffardo – e infame – da volerli vedere in quello stato? Che poi, a dire la verità, ad Arturo Mac piaceva, ma solo se visto da lontano. In qualche modo sapeva che, se mai le loro strade si fossero incrociate, non ne sarebbe uscito nulla di buono. Troppo disagio tutto insieme.
E infatti.
Tuttavia, fu proprio il corvonero a tentare di reindirizzare quella conversazione verso porti più... beh, meno imbarazzanti. Un sorriso grato piegò impercettibilmente le labbra dello spagnolo, mentre tornava a studiare le pieghe sui pantaloni di quella divisa che, troppo stanco – di tutto, per sicurezza – aveva dimenticato di togliere la sera prima. Non c'era nulla di interessante, il nero quasi si confondeva con quello del mantello, ma era certamente più sicuro convogliare lì la propria concentrazione piuttosto che arrischiarsi a incrociare lo sguardo chiaro di Mac e dare nuovamente fiato alla bocca. Deglutì a fatica, cercando le parole adatte e fallendo miseramente. Magari era lui quello morto, chissà. In quei giorni non lo avrebbe dato per impossibile: stanco com'era, sarebbe bastato veramente nulla per volare giù dalla scopa durante gli allenamenti, o per confondere gli ingredienti della pozione e far saltare in aria l'aula. Non escludeva alcuna possibilità, Arturo, ma dentro di sé sentiva che non era morto.
Come faceva a saperlo? Non aveva un termine di paragone per sapere come ci si sentisse a... morire. Escluso per imbarazzo, ovviamente.
Eppure.
Con una scrollata di spalle, infine, ammise che «beh -» no, non sapeva come continuare. Perciò serrò le labbra e le tirò il più possibile, sperando che quella smorfia potesse essere scambiata per un sorriso.
Erano entrambi troppo intelligenti per crederci.
E così, in qualche momento tra il rammarico di Mac per non esser fatto e il suo (sbagliare a) leggere la carta dei tarocchi, Arturo si era ritrovato in una posizione a specchio rispetto all'altro ragazzo, con le ginocchia strette al petto, mentre cercava di dare un senso a quanto letto. Aveva sperato che almeno Mac, onorando i colori della divisa che indossava, avrebbe illuminato entrambi con la propria sagacia – o accendendosi e spegnendosi in loop, andavano bene entrambe, Arturo sapeva accontentarsi – e per questo motivo aveva allungato quei fogli verso di lui, con leggerezza e senza immaginare che quel gesto, apparentemente banale, avrebbe potuto far crollare Mac in quel modo.
«non lo voglio.» «eh?» «l’hai letto?» «sì?» «non leggerlo»» «oh.»
I biglietti ancora a mezz'aria, la bocca dischiusa in quell'espressione congelata dallo sconcerto di rendersi conto, troppo tardi – sempre troppo tardi – di ciò che stava accadendo. Qualcosa di quanto fatto aveva triggerato... qualcosa in Mckenzie, forse un attacco di panico, oddio, cosa doveva fare, come poteva aiutarlo ay Dios mio perché doveva sempre rovinare tutto ma «perché» una domanda rivolta verso l'universo, tanto per star sicuri, ma proferita anche dall'altro studente, che poi aggiunse «pensi che non sia un sogno?» e... beh.
Serrò di nuovo le labbra per evitare che il primo pensiero balenatogli nella mente prendesse forma tra loro - "non vedo Costas nei paragi" -, non voleva mettersi in ulteriore imbarazzo, ma doveva dire qualcosa, qualsiasi cosa, ma che cosa? «Io, uhm... -» tipico di Arturo, rimanere senza parole in momenti del genere. Le dita corsero immediatamente a stringere le ciocche corvine, e stringere, stringere, fino quasi a tirare. Non era un telepate, ma non aveva bisogno di leggere nella mente, né di osservarlo in volto, per capire che quella era una richiesta disperata di chi aveva bisogno di sentirsi dire qualcosa, letteralmente qualsiasi cosa, per non pensare a ciò che stava succedendo. Merlino solo sapeva quante volte, lo stesso Arturo, aveva posto quella domanda: e tu che mi dici? Diversa la formula, identico lo scopo: parlare di qualcosa che non lo riguardasse, che portasse l'attenzione lontana dalla propria persona.
«Nei sogni non riusciamo a leggere?» Ci stava provando, okay? Ci stava davvero provando. «E io riesco a legg-» oh no, Mac gli aveva detto di non leggere, no? Oh no. «Come non detto, olvídalo. Uhm...» Si guardò intorno, alla ricerca di qualcosa con cui distrarlo, ma le macerie di quel posto fornivano ben pochi spunti. Come un Winnie the Pooh qualsiasi, Turo si intimò di pensare. Andiamo, andiamo...! Ma in quel momento di panico (letteralmente) l'unica cosa che gli veniva in mente era quella stramaledetta serie sui lupi mannari e i loro modi discutibili di porre fine ad un attacco di panico (ciao socc).
E no, Arturo non lo avrebbe fatto.
Poi, quando stava ormai per arrendersi e scoppiare a piangere – perché no, era sempre un'opzione valida – si ricordò anche qualcos'altro. «Nei sogni non riusciamo a visualizzare correttamente le mani. Appaiono sempre... muy raras. Strane. Tipo con dita in meno o in più... o... strane.» Wow, una spiegazione da diesci. Le carte abbandonate in grembo, alzò una mano verso Mac e a bassa voce lo invitò ad alzare lo sguardo su di lui. «Vedi? Cinque dita. Niente di strano... eccetto qualche macchia di colore ma... beh, come dicevo, niente di strano, no?» Considerando che passava le sue giornate a disegnare, direi proprio di no. Si sforzò di tirare le labbra il più possibile, di sorridere genuinamente, per infondere coraggio al compagno.
Non sapeva dire se fosse riuscito nell'intento.
E non sapeva neanche se quella sarebbe trovata stata sufficiente - probabilmente no - ma Arturo non era tipo da darsela a gambe quando gli altri erano in difficoltà; poteva anche fuggire dai propri problemi e vivere la vita un quarto di salto all'ostacolo alla volta, ma non abbandonava mai gli amici. Per loro, se avesse fallito, ci avrebbe riprovato.
E lui e Mac erano amici, no?
Anime affini.

Non si accorse di aver trattenuto il respiro fino a che non sentì la gola chiudersi e i polmoni implorarlo di tirare, finalmente, un singolo respiro d'aria putrida e ammuffita, certo, ma pur sempre aria. Dischiuse appena le labbra, dunque, e inspirò profondamente, lasciando cadere solo un attimo lo sguardo sulle dita di Mac che premevano, senza eccessiva forza, sul suo polso. Aveva annuito lentamente e in maniera incerta a quel «posso?» appena percettibile, tanto che per un attimo aveva temuto di esserselo immaginato; forse non era riuscito a convincere il compagno di scuola che quello non fosse un sogno, forse aveva finalmente alzato lo sguardo solo per informarlo di quanto si stesse sbagliando: infondo non facevano tutti così, con lui? Gli dicevano sempre che avesse torto e beh, per certi versi avevano ragione. Non si sarebbe stupito dunque di scoprire di aver fallito anche quella volta.
Ma no.
Mac aveva davvero cercato il suo battito cardiaco, forse per avvalorare quella tesi che, diciamocelo, aveva delle basi ben poco stabili: Arturo non lo biasimava affatto. E così mentre il suo tumtumtum irregolare andava a fornire le ultime prove di cui la mente analitica di Mckenzie aveva bisogno, Turo ne approfittò per studiarne l'espressione crucciata, la fronte segnata da una profonda concentrazione, le labbra strette fino a perder colore. Chissà se anche lui, come molti altri, era stato vittima di quegli incubi atroci subito prima di Halloween – e nei mesi a seguire. Arturo in un primo momento aveva creduto di star perdendo la testa, ma solo dopo aver assistito alla scena di una Nice Hillcox in preda allo stesso orribile destino, aveva iniziato a sospettare ci fosse di più. Ma non ne aveva parlato con nessuno eccetto i due cugini, ma solo ed esclusivamente perché messo alle strette; per il resto, aveva lasciato che quell'incubo si trasformasse in disegni incomprensibili, macchie di colore scuro – spesso nero e rosso - e sagome dalle fattezze inumane che a parole non sapeva descrivere, ma con matita e colori acrilici riuscivano a prendere forma perfettamente.
Disegni chiusi a chiave in fondo al proprio baule, così come sperava di aver finalmente messo a tacere per sempre gli incubi che li avevano ispirati, spariti già da un po', nello stesso improvviso modo in cui erano arrivati.
Forse per Mac valeva lo stesso, o forse erano altri traumi a giocare brutti scherzi sulla psiche del blu-bronzo, Turo non voleva azzardarsi a formulare ipotesi affrettate che, molto probabilmente, sarebbero state errate.
Ma non smise di studiarlo, pur dopo aver deciso che Mckenzie Hale non era il genere di persona con cui poter condividere certe cose; non voleva dargli altri pensieri, non voleva accidentalmente innescare un altro attacco di panico, non voleva causare altra sofferenza.
E poi, in verità, Arturo Maria Hendrickson non era il genere di persona che si confidava, punto e basta. Quando succedeva era per puro caso e nove volte su dieci, comportava un successivo pentimento. Così serrò le labbra, obbligandosi a respirare regolarmente col naso – non servì a molto, il suo elettrocardiogramma in quel momento sarebbe risultato un susseguirsi di brevi flat lines e picchi fin troppo alti. ¡Ay!
L'inaspettato complimento da parte del battitore lo costrinse, infine, ad abbassare lo sguardo verso i fili d'erba schiacciati dalle loro figure. Non sapeva mai come rispondere, un grazie sarebbe sembrato riduttivo, qualsiasi altra cosa gli sarebbe parsa eccessiva. Era un artista timido, Arturo Hendrickson, mostrava la sua arte solo a coloro cui sapeva come rispondere – il suo gatto Dude, che lo supportava sempre con miagolii soddisfatti, o sua sorella Rosie, che squadrava ogni tela con sufficienza prima di sottolineare le cose avrebbe potuto fare meglio. Quelle rare – rarissime – volte in cui donava una sua creazione a qualcuno perché spinto da chissà quale moto interiore (rovina e imbarazzo, andavano in coppia tipo Pena e Panico) aveva bisogno di prepararsi psicologicamente ad un possibile sorriso di circostanza e un grazie di rito; quando succedeva che la persona in questione si emozionasse genuinamente... beh, per lui significava molto, ma non era abbastanza coraggioso per farlo spesso. Nell'ultimo anno lo aveva fatto solo poche volte, ad esempio al compleanno di Sujin... chissà che fine aveva fatto, la grifondoro, forse era tornata in corea dopo il loro imbarazzante incontro al Fiendfyre, il giorno del suo compleanno.
Stava forse divagando per non dover esser costretto a rispondere? No. (Sì.) Certo che no. (Certo che sì.)
Ma sua mamma non aveva cresciuto un maleducato – un ragazzo cristiano pieno di insicurezze e incapace di trovare il coraggio per ammettere ad alta voce di esser attratto dai ragazzi, certamente, ma non un maleducato. Quindi, con un sorriso genuinamente felice – perché poteva pure non trovare le parole, ma i complimenti di getto come quello erano comunque sempre apprezzati! - tornò finalmente a guardare Mac e sussurrò piano «ti ringrazio, io -»
E forse ci aveva pensato su troppo, come sempre, perché le sue parole andarono a sovrapporsi al «io suono?» dell'altro. ¡Menos mal! Non era però certo se fosse una domanda o un dato di fatto, quello di Mac: lo stava forse chiedendo a lui? Si indicò con l'indice sinistro, confuso, ma si rilassò subito dopo nel sentire la stessa frase, stavolta certa. Non aggiunse quel /anche io!!/ nonostante fosse un chitarrista in erba – e Merlino solo sapeva se Indie avrebbe avuto da ridire contro quell'affermazione; Arturo era un pessimo studente anche in quell'ambito. Osservò, invece, incuriosito, il gesto a mezz'aria, dita che sembravano toccare tasti invisibili. «Suoni la tastiera?» Poi, in ritardo di un fottuto battito ma sempre e comunque in ritardo, gli arrivò l'illuminazione. «Il pianoforte?!» Eh, già.
Turo non sapeva molto dei suoi compagni di scuola, almeno quanto loro non sapevano nulla di lui. Di Mac sapeva le cose basilari: era il battitore della squadra, aveva una sorella, Harper, lavorava al Fiendfyre, era... non inglese? Americano, forse? E poi... suonava il pianoforte! Valeva comunque, no, anche se l'aveva appena scoperto? Fosse stato chiunque altro avrebbe fatto domande, chiesto dove avesse imparato, da quanto tempo suonasse, se sapesse suonare altri strumenti; ma era Arturo, e non aveva la protezione di uno schermo o dell'anonimità di Twitter a schermarlo, perciò si limito ad inspirare forte forte e a stringersi nelle spalle. Scusa Mac, sono una terribile compagnia.
Che fosse poi l'altro, a scusarsi, lo colpì fin troppo vicino casa.
Lo guardò con sempre maggior attenzione, studiando quell'espressione imbarazzata che sentiva dipinta sul suo stesso viso. Forse, dopotutto, Mac non era altri se non una versione più bionda, più corva, più americana di Turo stesso.
Era impressionante e al contempo allarmante.
Scosse appena il capo, quel non devi scusarti rimasto taciuto, perché non era quello ciò che veniva costantemente ripetuto ad Arturo? Che non doveva sempre scusarsi. Eppure, era un'abitudine – no, un vizio! - duro a morire. Finiva tutte le volte allo stesso modo: gli intimavano di non scusarsi continuamente e lui, per un riflesso automatico, si scusava per essersi scusato. Non voleva portare Mac a fare tanto, perciò fece come Persessinclairdellacasatadiserpeverde e andò avanti.

Non aveva forse confidato pochi giorni prima di credere fermamente nel concetto di vite passate? Ebbene, Arturo credeva anche in quello di universi alternativi; e sì, aveva letto un numero eccessivo di fumetti per non lasciarsi influenzare almeno un po', ma quella convinzione andava ben oltre la sua passione. Annuì con convinzione alle parole di Mac, improvvisamente molto interessato alla conversazione: qualsiasi cosa non lo andasse a toccare troppo sul personale, era sempre ben accetto dallo spagnolo. «Credi lo sia?» Beh, aveva appena affermato che non l'avrebbe stupito scoprire che lo fosse, ma meglio essere doppiamente certi, dai. «Do-dove siamo?» Si guardò nuovamente attorno, tirando il collo il più possibile per vedere oltre le macerie di quello che, ancora una volta, gli sembrava una sorta di boschetto. «Credi che sia... cioè, che ci abbiano catapultato una delle realtà del multiverso? Tipo Earth-1 vs Earth-32? O più tipo un... what if, magari è un mondo dove qualcosa è andato... male. O diversamente, rispetto, sai, tipo rispetto al nostro. E questa desolazione ne è la conseguenza.» Bastava poco per galvanizzare Turo, e parlare di AU era una di quelle; avrebbe riversato su Mac tutta la sua conoscenza fumettistica se (pandi non si fosse già dilungata a dismisura) fosse stato un altro contesto. Si costrinse dunque a darsi un contegno, rendendosi conto di aver involontariamente rigirato la domanda al compagno. Portò un dito a picchiettare sul mento, impegnandosi a trovare un'ipotesi che fosse quanto meno verosimile. «Forse qualcosa è andato davvero storto nel mondo, e ora stanno cercando qualcuno in grado di risolvere -» le parole gli morirono in gola. Se l'universo doveva contare su loro due, era fottuto. Meglio non pensare a quella come una possibilità concreta.
Ricominciò a tenere il conto. Indice alzato, «forse è una simulazione.» Druga intensifies. «Forse è una lezione alternativa – ah ah» #no «Forse siamo finiti in una versione strampalata degli Hunger Games,» sperava di no anche perché «non ricordo nessuna mietitura.»
Picchiettò più volte sul mignolo, quarto dito alzato per tenere conto delle sue ipotesi, rendendosi conto che nessun di quelle aveva senso. «Forse aveva a che fare con quella lettera che non ho letto; magari le indicazioni per affrontare... tutto questo, erano lì dentro.» Aveva parlato più a se stesso, che non con Mac, ma lo conteggiò comunque come ipotesi. «Oppure, numero cinque, è un gioco – di dubbio gusto – e dobbiamo fare affidamento l'uno su l'altro per arrivare fino alla fine e ricongiungerci con i nostri amici e parenti. Magari ci hanno abbinati a seconda di alcuni criteri – hai risposto a qualche questionario, negli ultimi giorni? O fatto i test di PolgyGirl -» dai, quel cacciavite era davvero infame e subdolo, aveva i suoi personalissimi metodi per raccimolare informazioni su ignari lettori, «e ora dobbiamo dimostrare di sapercela cavare da soli ma insieme. Una specie di Escape...non-Room, dalla quale possiamo uscire compiendo delle missioni.» Ci pensò su un attimo, poi lasciò cadere la mano aperta sul terreno ed esclamò: «no, dai, sarebbe assurdo» loooool
«cosa dicono quelli?» «mh?» uh, parlava dei foglietti che Turo aveva in grembo? Non che se ne fosse già dimenticato, figurarsi *side_eyes_monkey.png* Li rilesse al volo, lanciando uno sguardo di sottecchi all'altro, giusto per controllare che non iperventilasse nuovamente, «questo dice di costruire una zona sicura» alzò il primo biglietto, poi lo abbassò, in favore del secondo. «Questo – è per te – ti invita a chiedere alla tua anima gemella qual è la sua canzone preferita.» Una piccola pausa, forse aveva letto male? «Beh, missione difficile da portare a termine, qui ci siamo solo noi due. Poi questo, invece -» alzò il terzo, «è indirizzato a me: “racconta cosa vorresti fare da grande, e perché”» Ecco, no, quella era la missione davvero difficile. Guardò Mac, sentendosi non più illuminato di quanto fosse in precedenza, e poi alzò nuovamente la carta dei tarocchi. «E il buon Kermit. Devo ammettere di essermi distratto durante quella precisa lezione di Divinazione.» Quella, come tutte. «Quindi non ho idea di come potrebbe aiutarci. Magari la teniamo per ultima? Proviamo... a creare la zona sicura? Ma secondo te, intendono tipo un bunker?» Era molto confuso.
E voleva rimandare la sua missione il più possibile.
«Sarebbe più facile se sapessimo dove siamo -» sempre che Mac non abbia già risposto in precedenza a questa domanda; in quel caso, Arturo avrebbe infine proposto di alzarsi – ay, quanto gli costa dover formulare una frase del genere – per iniziare a perlustrare la zona. «Io ho una torcia.» Trovata a caso nelle tasche della divisa.
Almeno non dovevano avventurarsi nel buio, visto che già ci brancolavano.