[oblinder] viii. strenght

«Sinclair, una lettera per te.»
Inarcò le sopracciglia bionde, il Sinclair in questione, voltandosi verso la busta color lilla che il compagno di casata gli aveva lasciato sul piumone del letto a baldacchino. «Uh. Grazie.» Immaginava. Che fosse una lettera di uno dei suoi MiLlE uao addirittura ammiratori?? Gliela avevano forse inviata per San Valentino – che tra l’altro era l’indomani??? In tal caso, il Serpeverde aveva davvero il timore di cosa avrebbe potuto trovare al suo interno; gli studenti del castello avevano trovato il modo di coniugare l’atmosfera antica del castello coi tempi moderni dei social, inviandogli dei nudes STAMPATI e in romantiche – solo all’apparenza – buste di carta col suo nome scritto sopra.
Aveva già ricevuto un altro paio di buste anonime, e aveva captato la voce secondo cui qualcuno avesse fondato un… suo fan club…?, quindi non gli parve strano che gli fosse giunto l’ennesimo messaggio adorante (voglio dire, il Sinclair non poteva biasimarli, anche lui si amava in maniera incondizionata e si voleva accanto a sé ogni secondo della sua vita) (che poi era così, infatti era super soddisfatto della sua vitaTM che valeva la pena di essere vissuta) (no non è vero, la consolazione di essere Persessinclairdellacasatadeiserpeverde non era sufficiente per cancellare il suo mainagioia). INSOMMA, non aveva mai compreso perché molti aspettassero il 14 febbraio con impazienza. Lo doveva ammettere, ogni anno faceva trovare a Theia tre (3) scatole di cioccolatini, i suoi preferiti da quando erano bambini, ma a parte questo non…? Bah, probabilmente il Sinclair aveva un animo poco romantico – la gioia di essere emotivamente costipato.
Voleva seriamente aprire la lettera contenente chissà quali oscuri dettagli, in quel momento in cui avrebbe rovinato il sonno di bellezza con immagini che i suoi regali e raffinatissimi occhi di ghiaccio non avrebbero mai voluto vedere? La risposta era tanto semplice quanto immediata: no, certo che no. E poi era troppo stanco – aveva passato un intero pomeriggio a fare da portatore di buste a Theia, onore che spettava solo e soltanto a lei –, non voleva altri traumi adolescenziali. Aveva già il kit pronto: cuffietta sotto cui celare i candidi capelli, maschera viso notte e fettine di cetriolo. Non poteva farci nulla, Perses, era attraente e belliximo pure conciato in quel modo; la sua personalissima maledizione.
Doveva dormire.
«Lo faccio.»
Lo fece.


Ma… che… puzza strana. Fu così che il nostro principe si svegliò col naso arricciato, sia dal disgusto che dalla disapprovazione. «Behemoth, quante volte ti devo dire che accendere un cero non esaudirà le tue preghiere.» Non avrebbe avuto i capelli più belli dei suoi, punto e basta. Quanto gli ci sarebbe voluto per accettare la realtà? Per Salazar, condividere il dormitorio con lui stava diventando insostenibile. Allungò la mano per cercare il bordo del piumone da tirare su, ma la mano incontrò solo la propria gamba. Tastò attorno, accigliandosi appena, le dita che incontravano… cosa. Cemento? Okay, cos’era quello stupido scherzo.
Aprendo gli occhi, vide solo un colore bianco verdastro. «Ma che.» Ah ok, erano solo le fette di cetriolo. Si mise seduto, togliendosele dalle palpebre e guardandosi attorno.
Vabbè, quando avrebbero avuto fine quegli incubi orribili??? Si rimise le fette. Se le tolse. Se le mise. Se le tolse. Si prese a schiaffi con la fettina di cetriolo, la cuffietta caduta a terra e abbandonata – poco male, tanto voleva cambiarla (cosa? Cosa) –, la pelle perfettamente liscia ancora coperta dalla maschera nera. «Mai nella vita mi ridurrò a un clicker pieno di pustole, nemmeno nei miei peggiori incubi.» E mentre si appuntava quel giuramento nella propria mente, sul suolo di quell’ambientazione post apocalittica, da Tottington, scorse un foglietto con sopra scarabocchiato qualcosa. «(U)ao, sono fortemente risentito.»
“Non è possibile leggere nei sogni.” Abbinato ad esso, una carta dei tarocchi
Fece un sospiro secco ed arricciò le labbra. Scrutando in lontananza il niente che aveva capito di quella frase si accorse di non essere solo – in compagnia di una persona o magari di un cadavere. Per la prima volta nei suoi diciotto anni, sperò fosse la prima opzione.
Di male in peggio. «… Dimmi che non devo scuoterti e respiri.»

Unica buona notizia: la ragazza, di cui colse come primo dettaglio i capelli rosa, era viva. Seguì i suoi movimenti affrettati con ben più di un velo di diffidenza, chiedendosi perché ci fossero soltanto loro due in quel posto. E se fosse stata una trappola? Se quella tipella dall’apparenza tanto spaventata e innocente fosse in realtà pronta a tramutarsi in un clicker? I suoi incubi ci tenevano sempre a ricordare che, in Tottington n. 1, non aveva avuto una fine molto piacevole; Tottington n. 2 non gli faceva pensare sarebbe andata tanto meglio.
«Aspetta, questa non è la mia stanza.» Mmmh. Si portò la fetta di cetriolo al mento per compensare il pizzetto che non aveva, riflettendo; sembrava davvero impaurita, e aveva nominato la sua stanza come se fosse stato l’ultimo luogo (normale.) in cui si era addormentata. Come lui. Constatando che la ragazza non riportava alcuna ferita, strisciò per allontanarsi appena, così, per una misura di sicurezza che magari si sarebbe rivelata superflua. «Sono felice tu non abbia una stanza che non somiglia a questo.» Sarebbe stato deprimente. In effetti, il pigiama da pulcino bastava per fargli capire che no, non c’entrava granché con il contesto. Quindi non avrebbe provato ad ammazzarlo per rubargli la chioma e farci un magico parrucchino che gli avventurieri avrebbero cercato in lungo e in largo per i secoli a venire, tipo il vello d’oro.
Immaginando quello scenario di gloria, quasi ne rimase deluso.
«Purtroppo non ho una risposta,» le comunicò, gli angoli della bocca curvi verso il basso a formare il broncio più bello d’Inghilterra – come meglio gli permetteva la maschera di tessuto. Nel frattempo era tornato a studiare la zona in cui aveva trovato i primi oggetti, raccogliendo con perplessità altri foglietti. Inclinò la testa da un lato, tornando a scrutare la ragazza. «Ho trovato queste cose.» Le porse carta, foglio con la frase super filosofika e un altro su cui credeva fosse scritto il suo nome. «È per te. Sei Sana?» chiese conferma, soffermandosi su di lei per un attimo di più. I suoi modi di fare analitici gli avevano fatto dimenticare che Sana doveva essere a dir poco terrorizzata – come francamente sarebbe stato lui se non fosse stato provvisto del suo ferreo autocontrollo da PersesTM. «Stai tranquilla. C’è sicuramente una spiegazione.»
Spiegazione che comprese quando lesse il biglietto stupidissimo indirizzato a lui. Lo lesse, talmente incredulo da scandire le parole a voce, con impassibile(??) indignazione. «Racconta la prima crush mai avuta. Cos’è, uno scherzo?» O forse- «….. San Valentino. Deve essere un dannato piano di qualche shipper malato.» Non ci poteva credere. Quale idiota tanto IDIOTA aveva organizzato tutto quello? Poi, il terzo e ultimo biglietto: «C’è scritto che dobbiamo cercare un modo per comunicare coi superstiti.» Di tutta quella pAgLiAcCiAtA? Ah, quindi c’erano altre povere anime nella loro situazione: fantastico. Si rivolse alla compagna, con più calma e gentilezza possibili – ormai era certo non fosse colpa sua. «Hai idee? Io avevo solo un block notes in tasca.» Posò a terra il blocchetto, in attesa dell’Ispirazione Divina.

Persessinclairdellacasatadeiserpeverde era inviperito. Ma tipo, tanto inviperito, avrebbe voluto trovare chi aveva organizzato lo scherzone e denunciarlo e poi farlo picchiare; picchiarlo personalmente no, non era tipo da sporcarsi le mani + avrebbe rovinato le nocche dalla pelle vellutata e non ne valeva davvero la pena.
Nonostante quei pensieri di vendetta stessero occupando gran parte della sua attenzione, il Sinclair rimaneva comunque un gentleman. Una persona educata come lui non avrebbe mai maltrattato una ragazza che comprendeva meno di lui cosa stesse accadendo. Pareva molto timida, in base a come era arrossita dopo che le aveva passato la carta – be’, era un Essere Lucente lui, comprensibilissimo –. Perciò, quando Sana lesse “obbligo o verità”, si sforzò di non dare a vedere quanto tutto quello lo irritasse. Ugh, raccontare del primo amore, obbligo o verità, che… scialbi. Non poté, però, fare a meno di esprimere (la sua vena snob) l’indignazione: «Patetico. Non ho mai nemmeno avuto una “crush”.» Gli standard erano chiari: se stesso. E bello come se stesso non c’era nessuno – faceva eccezione sua sorella, ma lei era del sesso opposto e non erano comparabili (cosa? cosa). Il broncio signorile non scomparve, mentre accartocciava stizzito il proprio foglietto e lo lanciava alle proprie spalle. «Si può contare quella per mia sorella? Platonica e disinteressata, si intende.» #onesto.
Se non altro, Sana si stava dimostrando piuttosto ragionevole: tu guarda, erano assolutamente d’accordo sul fatto che sarebbe stato alquanto difficile individuare dei superstiti. (pensiero lampo piuttosto urgente: se la doveva togliere la maschera?? o poi avrebbe rovinato la pelle perché non poteva applicare subito siero crema e compagnia cantante per mantenere la sua beata perfezione? che urto) Appianò la fronte corrucciata, perché l’ultima cosa che voleva erano le rughe. «Dovremmo pensare a un modo per lasciare delle tracce e farci trovare,» ipotizzò, le braccia conserte al petto mentre sbirciava il cestino da picnic che la ragazza aveva con sé. Non voleva farsi domande sul perché avesse quel cestino. «C’è del pane, dentro? Possiamo lasciare delle briciole mentre camminiamo.» «Mi sento cappuccetto rosso, ma in versione gialla...» Lanciò alla compagna un’occhiata imperscrutabile. Non era incline a pensare positivo, ma neanche al peggio. «Ho sempre odiato il rosso.» Certo, a lui il rosso stava bene (come tutto), ma faceva un po’ effetto Edward Cullen (ciao prof Dick). Cominciò a camminare tra le macerie, non scorgendo alcuna forma di vita – Perses incluso. «Tu studi a Hogwarts, vero?» La sua memoria fotografica non lo ingannava mai. «Mi chiedo come sia possibile che siamo finiti qua.» Ovviamente, ancora non scorgeva anima viva dall’alto dei suoi 181 centimetri.