[Prom '20] The Night of Nights

«Ya te lo dije.» lo aveva detto. Svariate volte, a svariate persone. «No voy a ir a este puto prom.»
Bisogna dire che Arturo Maria sapeva accettare i rifiuti like a pro e non aveva passato gli ultimi due (dieci?) giorni rinchiuso nel dormitorio, lasciando il tiepido abbraccio del letto solo per cose estremamente importanti e irrinunciabili (gli Smarties) quando ne aveva sentito il richiamo.
Nope, assolutamente.
Ma mettiamo il caso che lo avesse fatto davvero (ah ah ah), entrare nel dormitorio dove risiedeva il (futuro) Capitano Serpeverde non sarebbe stato un momento idilliaco in quel frangente, al contrario.
Possiamo dire, sempre in maniera ipotetica che ormai aveva assunto le sembianze dell'italiano medio in quarantena, capelli apparentemente dotati di vita propria che andavano un po' per fatti loro e in tutte le direzioni, barbetta incolta e a ciuffi sparsi a ricoprire il viso smunto, borse sotto gli occhi così grandi da sembrare griffate (cit.) e la stessa vecchia maglietta che indossava da fin troppi giorni.
...Ma chi vogliamo prendere in giro. Arturo Maria was a real mess.

Dopo aver visto Heather rifiutare il suo invito a favore di quello di Reggie (not cool, by the way, perché la special si era dovuta mettere in mezzo?!) era rimasto come imbambolato per qualche minuto nel piazzale del cortile, fino a che Posh, ancora lì dove lo spirish lo aveva lasciato, non aveva provato pietà per l'amico e l'aveva guidato lontano da(lle persone che, avendo assistito alla scena ora sghignazzavano di lui e lontano da) lì. Gli aveva persino offerto uno dei suoi tipici rimedi ma Artie non aveva avuto voglia di sballarsi, in quel momento; voleva solo morire. Aprire una voragine nel pavimento del castello e sparire 5evah.
Era così che si era sentito Costas quando... momento, ma pErChÉ finiva sempre a pensare a lui, in quei giorni? Dannazione. E poi, certo che no, la situazione era del tutto diversa per i due maghi: Arturo Maria ci teneva davvero davvero ad Heather - non come il battitore che, Arturo lo sapeva bene (spoiler: non sapeva un cazzo.) lo faceva solo per la gloria di conquistare un buco, manco giocasse a golf da professionista. Insomma, i sentimenti di Arturo nei confronti della bionda cheerleader erano genuini e glielo avrebbe dimostrato! Avrebbe fatto di tutto per dimostrare alla compagna che !! era dannatamente serio. Ci teneva a lei, gli piaceva un sacco (ma proprio tanto) e non si sarebbe lasciato demoralizzare. Le avrebbe chiesto un ballo al prom e lì, mentre la stringeva dolcemente, le avrebbe confessato tutto e - «pls don't»
«Cosa?»
L'espressione addolorata sul viso di Posh avrebbe dovuto fargli capire qualcosa ma, eh, era Turo, non avrebbe capito nemmeno con dei disegnini in spanglish. Realizzò troppo tardi di aver parlato ad alta voce e, arrossendo violentemente, nascose la testa tra le ginocchia.
«...un momento.» Sempre troppo tardi realizzò di non aver affatto parlato! «nOt CoOl» perché la sua mente, in quel periodo, non era di certo il posto dove voleva che l'amico telepate passeggiasse tranquillamente. C'erano /cose/ che nessuno doveva sapere. Posh si limitò ad un'alzata di spalle borbottando che non era mica colpa sua se lui era così dannatamente rumoroso. Persino i suoi pensieri erano fastidiosi.
Allorché lo spagnolo si rassegnò e, buttando la testa all'indietro, cercò di imporsi di non pensare al ballo e alle promposal e a Heather e a Costantine.
Soprattutto all'ultimo.
Decisamente non all'ultimo.

Ed era stato così per venti gloriosi minuti fino a che non aveva raggiunto la sala grande ed era sprofondato sotto le coperte, desiderando di non riemergere mai più: chissà se poteva tornare a casa prima della fine dell'anno...? Non aveva esami da sostenere e non c'erano test dell'ultimo momento in grado di salvarlo dalla bocciatura, quindi perché rimanere lì e sorbirsi gli sguardi - e le chiacchiere - dei compagni? Non era giusto.
C'è da dire, in realtà, che quasi tutta Hogwarts aveva già dimenticato la sua barbina figura in cortile, ma lui era convinto fermamente che si ridesse ancora del suo flop; non sapeva che gli studenti erano troppo presi dal susseguirsi di promposal per badare a lui - erano stati persino sacrificati fratelli maggiori famosi per quelle dannatissime proposte, come aveva potuto non pensarci anche lui? Magari a Heather sarebbe piaciuta un cosa più in grande stile? Avrebbe preferito una mongolfiera, con picnic e serenata? Forse aveva sbagliato tutto?! Aveva bruciato ogni sua chance per eccesso di semplicità??
Dannazione!!
«fuck my life» perché, tutto sommato, l'autocommiserazione era un cliché abbastanza tipico per i ragazzini della sua età e poteva permetterselo, nelle condizioni in cui verteva.
E fu proprio in quel misero (già, misero e basta) stato che venne trovato, a poche ore dall'inizio della festa da... qualcuno. Non gli interessava neppure chi fosse, aveva già subito abbastanza pressing psicologico da bastargli una vita e non aveva alcuna intenzione di lasciare la sicurezza e il comfort del suo letto. Aveva tirato le coperte fin su la testa e le teneva saldamente con entrambe le mani; sentiva la presenza di quel qualcuno ai piedi del letto ma non avrebbe ceduto!! Voleva rimanere lì vita natural durante.
«mon dieu» davvero, avrebbe dovuto capirlo dall'aura dalla voce e dall'accento che non c'era verso di vincere quella volta, ma il Serpeverde era convinto che ignorandolo, prima o poi Charles se ne sarebbe andato, quindi non aveva risposto alle sue provocazioni nemmeno al «qui dentro puzza peggio che negli spogliatoi» detto a denti stretti e con l'espressione da CharlesTM che riusciva benissimo a immaginare anche attraverso gli strati di biancheria.
Se era un modo (non proprio) carino per dirgli che il suo alezzo aveva infestato l'intero dormitorio era tutto fiato sprecato: una doccia comportava alzarsi e alzarsi, beh... non era contemplato, punto e basta.
«Capitano -» («Futuro Capitano» giunse da sotto le coperte, più per abitudine che per vera voglia di rettificare la cosa) «- non puoi passare il resto dell'anno nascosto sotto le coperte.» Charles, pls. (#watchme) «E soprattutto non puoi farci morire asfissiati.» Beh, aveva ragione. «Tra l'altro stasera c'è il ballo e devi venire!»
E a quel punto, scoprendosi il volto quel tanto che bastava per guardare (malissimo) il Cercatore, Turo aveva parlato. In spagnolo, perché tanto che importa, tra tutti e due messi insieme parlavano più lingue che l'intero corpo studentesco quindi whatever. Si sarebbero capiti in qualche modo. E avrebbe fatto passare il messaggio che non sarebbe andato al ballo, con autorità e risolutezza e -
«.»
Charles non ne voleva sapere delle sue stronzate e, ormai sfiancato da quella inutile battaglia - e probabilmente quasi morto perché era rimasto in apnea tutto il tempo -, gli tirò via le lenzuola dal naso lasciandolo scoperto e in tutta la sua tristezza. «Hai quindici minuti per rimetterti in sesto. Se quando torno non sarai pronto ti trascinerò al ballo in queste - pietose - condizioni.»
E se ne andò - probabilmente a prepararsi per il ballo perché non tutti avevano deciso di boicottarlo come l'Hendrickson, ma tu pensa.

Quindici minuti dopo... beh, Arturo Maria era ancora in condizioni pietose ma almeno non puzzava più come Gideon McPherson al Walshella, ecco. Aveva sistemato i capelli - ormai bisognosi di una spuntatina - ed eliminato la barba ma per le occhiaie c'era davvero poco che potesse fare; avrebbe chiesto a qualcuna delle sue amiche appassionate di makeup di dargli un'aggiustata ma a) erano sparite tutte, assorbite dai preparativi per la festa; b) non gli fregava poi così tanto, a essere onesti.
L'immagine riflessa allo specchio era quella di un DisperatoTM, lontano anni luce dallo studente euforico per quel ballo che sarebbe dovuto essere, ma a quel punto non sapeva proprio cosa avrebbe potuto migliorare il suo umore... nulla, probabilmente. Rassegnato, alzò gli occhi verso la pergamena affissa alla cornice in legno e riflesse le stesse parole che aveva già imparato a memoria; per quanto si sforzasse, non riusciva a trovare in lui un briciolo di entusiasmo nemmeno per ringrazierò Berenice di quel completo. Gli aveva detto di essersi ispirata alla mitologia basca (...ah, okay? Grazie?? Arturo non conosceva nemmeno quella classica, di mitologia, ma apprezzava il gesto e che la cheerleader fosse andata a pescare proprio un personaggio tipico del folklore del suo paese d'origine) e di aver scelto per lui il dio della notte eccetera eccetera. Peccato che Nice si fosse dimenticata la camicia. Per carità, la mantella era molto carina e decorata finemente - e, anche se di velluto, l'aveva provata e non aveva avuto caldo per niente wow magia - ma oltre quella, appesi ad una gruccia, c'erano solo dei pantaloni da completo neri e delle scarpe nere lucide poggiate in terra ("Non rovinarle, sono in affitto XOXO") e ??? Art non era sicuro di avere una camicia da abbinare a quell'outfit. Avrebbe potuto metterci una qualsiasi maglia nera, certo, ma l'idea di rovinare un marchio Hillcox lo terrorizzava più del ballo stesso. Sospirando - ormai era al centesimo sospiro in mezz'ora a occhio e croce, stava diventando Jay #cos - indossò anche pantaloni e scarpe e poi passò a sistemare i capelli, usando parecchia un po' di gelatina per tirarli indietro e scoprire la fronte spaziosa: tutto sommato le occhiaie sembravano far parte del look (?) e il total black faceva risaltare l'azzurro dei suoi occhi.
Arricciò il naso e, combattendo l'impulso di buttarsi di nuovo sul letto, infilò la testa nel baule alla ricerca di una camicia da indossare - non avrebbe messo piede fuori da quella stanza a petto nudo.

«toctoc»
«indietro»
Scusate, se uno diceva "toctoc" quando bussava alla porta, Turo era autorizzato a rispondere "indietro" - non era poi meno idiota, come cosa, no?! Ma vabbè, sorvolando, Arturo Maria era ormai riverso sul baule, ancora mezzo svestito, e stava armeggiando con quei pochi panni puliti che gli erano rimasti disponibili e... «Charles, prestami una camicia nera. Non ho niente da mettermi e la Hillcox si è dimenticata la dannata cAmIcIa ma io dico ti pare normale già non c'ho sbatti di presentarmi a 'sto ballo, figuriamoci se ci vado mezzo nudo. Dai Chuck non startene lì impalato dammi una mano e....» ???? «.....ti sei perso?»
Quello sulla porta non era Charles... e soprattutto non era un Serpeverde. «La vostra sala comune è dall'altra parte...?» chissà perché era suonata come una domanda.
Che ci faceva Sunday de Thirteenth nei loro dormitori? «Mi ha aperto Sersha» okay, cool, but ??? «Ti manca molto? La festa è già iniziata!»
Turo non si era mosso di un centimetro, ancora con la bocca socchiusa e l'espressione a forma di punto interrogativo stampata sul volto... e l'altro che invece si accomodava tranquillamente sul suo (!!) letto e *morgan's voice* «che succede?»
«Sersha mi ha detto che Charles le ha detto che Behemoth gli aveva suggerito che probabilmente eri ancora qui. Così sono venuto ad offrirti una scelta: o muovi quelle chiappe e mi segui di tua spontanea volontà o ti carico in spalla e ti porto al prom così.»
Ma tutta quella confidenza....????
«Andiamo Hendrickson, non sarò la Morrison ma non sono male come accompagnatore» #winkwink perché l'occhiolino ci stava, dai.
«....come che?!??!»

Per farla breve, Arturo aveva perso la lettera. O meglio, non si era accorto di averla accartocciata in mezzo alle lenzuola e poi l'aveva persa completamente di vista. E avendo passato gli ultimi giorni nascosto sotto le coperte aveva anche saltato del tutto l'entusiasmo generale per la storia del "accompagnatore segreto, yu-uh!!" quindi non aveva avuto la minima idea di cosa gli sarebbe aspettato una volta giunto in sala grande se solo il de Thirteenth non si fosse stufato di aspettare avventurato nella sala comune verde-argento per andarlo a recuperare.
Lo stesso de Thirteenth che ora lo stava tirando per un braccio per portarlo via da quei dannati sotterranei mentre Arturo urlava «la cAmIsAaAaAaAaA negra» e oddio, ormai era troppo tardi, erano in corridoio arrivati e !!
Improvvisamente ben conscio di essere fin troppo scoperto, Turo si avvolse la mantella nera attorno al corpo e la strinse forte per coprire l'addome e il petto.
«¡ay dios mío!»
C'era troppa gente per i suoi gusti, la sala brulicava già di studenti e lui voleva fare fugone. Tra l'altro, aveva fatto tAntO (ma tanto cosa.) per andare al ballo con la ragazza dei suoi sogni e invece ora era lì con... Sunday. Per carità sicuramente un bravissimo ragazzo (forse? Chissà, mica si conoscevano così bene) molto a modo ed educato (????) ma pur sempre un ragazzo. Fece involontariamente un passo di lato per allontanarsi un po' dall'altro, magari poteva fingere di essere lì per conto suo e non insieme a lui...? Rude, okay, ma !!! Era così in ansia che non stava neppure facendo attenzione alle decorazioni create dal comitato - ma era mare vero quello??!! Poteva affogarci dentro??? - e non aveva la minima intenzione di varcare la soglia del portone della sala grande.
«Wendy mi ha ricordato mille volte di passare prima di tutto lì» lì dove, Arturo non vedeva nulla, aveva gli occhi appannati e stava per scoppiare a piangere come un Behan Tryhard qualunque. Era troppo sfinito per impuntarsi o resistere, quindi si lasciò trasportare dal Tassorosso verso il banco delle spille e poi fissò con sguardo persissimo il ragazzino di primo anno che gli assicurava la spilla ad un lembo del mantello - lui non aveva le facoltà mentali per fare nulla.
Le aveva conservate per un ultimo, disperato, tentativo.
«Senti. Mi dispiace. Ci deve essere stato un errore ma comunque adesso puoi /mollarmi/ qui e raggiungere i tuoi amici se vuoi hihihi» risata nervosa; dai, Sandy, Arturo sta cercando di non rovinarti del tutto la serata «Sono certo che ti stanno aspettando e io -»
Ho bisogno di qualcosa di forte per riprendermi?
Voglio morire?
Sto per fuggire da lì (ma anche da Hogwarts stessa)?
Sono mezzo nudo e mi sento così a disagio???
Chissà cosa voleva dire, poi, Arturo Maria, improvvisamente muto e incapace di spiccicare parola.

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