I wish I could say I'll regret it (but I probably won't even remember it)

«Questo vuole dire che abbiamo un sacco di tempo per fare serata cinema e rivedere i migliori momenti della lezione!» la voce di Mr. Henderson rieccheggiò nell'aula piena zeppa di special, un pubblico SfinitoTM, chi più chi meno, che probabilmente non vedeva l'ora di tornare ad essere libero per cercare di dare un senso a quella lezione o capire ~dove fossero.
O magari non era il mood generale ma solo quello di qualcuno, di un pirocineta nello specifico, lo stesso pirocineta che qualche minuto prima si era svegliato ancora più confuso di quanto non fosse stato al suo arrivo Nydiaville. Accanto a lui c'era ancora la capra e - un momento. Accanto a lui c'era la capra! Se l'erano portati dietro! Quindi non era stato un sogno (bold of you to credere che Hans abbia sentito una sola parola di quello che Nathaniel aveva detto al loro risveglio) se Pastina II era lì con loro. O forse la stava immaginando... insomma, non sarebbe stata la prima volta per lui. Non intendo la prima volta che immaginava di vedere una capra, ovvio, ma che vedeva /cose/ più in generale e basta. Forse doveva fare come Barry e mandare giù meno droghe ma #whatever
Per farla breve, comunque, la capra era lì accanto a lui e, in maniera del tutto out of character per i suoi canoni, Hans alzò la testa per cercare Bri e sorriderle come a dire "siamo vivi! la capra è viva!" ma al suo fianco non c'era la meteorologa (cit.) ma qualcun altro - e lui sapeva a malapena i nomi della skwad, quindi ciao persona sconosciuta.
Deluso da quella scoperta e senza avere davvero poi tanta voglia di incontrare lo sguardo di altre persone in quel preciso momento, e più semplicemente sfinito dalla vita, decise di rinunciare a cercare altri volti familiare e anche che non aveva motivo alcuno per rimanere a vedere il resoconto della nottata (la scena più bella, lui e Bri che chiudevano Beltè nei laboratori era stata cancellata, tu pensa, mai una gioia.) e così, con un movimento silenzioso e reso svelto dalla pratica costante (nemmeno il fantasma della fucilata alla gamba poteva fermarlo), si alzò in piedi e, approfittando della distrazione generale dovuta a Nathaniel e alla sua idea di cinema d'intrattenimento, scivolò via dall'aula, nel buio dei corridoi semideserti della scuola, diretto verso Different Lodge. Non aveva voglia di rivivere nessuno di quei momenti, men che meno da sobrio o relativamente tale; il suo corpo si sentiva tradito e scombussolato da quella nottata che era passata solo in una realtà artificiale dove Hans aveva gradualmente smaltito la sbronza e le droghe che gli offuscavano la mente per poi scoprire che erano passate a malapena un paio di ore da quando era entrato (per sbaglio, decisamente per sbaglio) nell'aula di controllo dei poteri. Inutile dire che si sentiva frastornato, sottosopra, confuso - non che non fossero mood tipici per il sedicenne ma, insomma, quello era troppo anche per i suoi standard. Così, una volta a Different Lodge aveva subito cercato un modo per stare meglio che, nel suo vocabolario, voleva dire non sentire affatto e, velocemente, era tornato a vivere le giornate secondo le proprie abitudini, già dimentico di ciò che era riuscito a fare a lezione e no, non sto parlando del rasoio di fuoco, anche se pure quello era un traguardo per lui, ma di come si fosse aperto nei confronti di altre persone al punto da fidarsi di loro - e, in cambio, ricevere altrettanta fiducia (spoiler: male, malissimo).

Il resto della settimana tornò quindi a scorrere per lui come ogni altra settimana al castello: si alzava, mandava giù qualcosa prima di colazione poi se era fortunato e se lo ricordava davvero faceva addirittura colazione e... niente, passava così le giornate, Hans Belby, a fare niente. O, piuttosto, magari qualcosa la faceva ma sempre senza pensarci troppo o senza ricordarla. Se si soffermava a chiacchierare con qualcuno di solito succedeva che interveniva all'improvviso nella conversazione per dire qualcosa di totalmente random e fuori luogo, probabilmente, per poi sparire così come era arrivato. Chiacchierava con i quadri o con i fantasmi, a volte, ma era difficile capire chi tra le due parti fosse più fuori di testa. Aveva degli hobby ma mai abbastanza costanza per praticarli e se iniziava una cosa spesso finiva con il lasciarla a metà perché distratto da qualche altro evento. E inoltre il tutto dipendeva fortemente da come trascorreva la notte e, di conseguenza, come si alzava la mattina.
C'erano giorni sopportabili e poi c'erano quelli in cui persino abbandonare il letto sembrava essere un'impresa epica - e per questo molto spesso non lo faceva.
Proprio come avrebbe voluto fare quella mattina, o forse era pomeriggio non ne aveva idea: aveva aperto gli occhi verso le tre del mattino per colpa dell'ennesimo incubo e non era più riuscito a prendere sonno. Non era servito a nulla stringere il cuscino sulla faccia e rannicchiarsi sotto le coperte, l'incubo si ripeteva ogni singola volta che chiudeva gli occhi. Sebbene fosse arrivato al punto da vivere simili momenti persino da sveglio, la notte rimaneva il momento peggiore della giornata se non cadeva in un sonno profondo e innaturale. Non riusciva proprio a vincerli, quegli incubi, e aveva smesso di combatterli già da tempo. Sapeva quale era l'unica cosa da fare.

Infatti, solo dopo quelle che sembravano ore aveva finalmente sentito il piacevole effetto della pastiglia invadere il suo corpo - ma non abbastanza in fretta da impedirgli di registrare la Sirena che faceva le prove per la nuova coreografia negli spazi comuni del loro rifugio. Avrebbe voluto dirle di piantarla, cazzo Cassie (Carrie? Cammie? Insomma, vabbe)(ciao Callie sei bellissima tvb) vai a fare l'arcobaleno altrove, ma non aveva le forze nemmeno per quello. Preferì quindi alzarsi dal divano dove era tristemente strisciato ore prima e incamminarsi diretto chissà dove.
Non aveva una meta in mente - edit: non aveva nulla in mente - e lasciò che i suoi piedi lo guidassero per minuti, forse ore, prima di realizzare dove fosse finito: davanti a lui c'era solo l'orizzonte (una veloce occhiata alle sue spalle e anche lì, solo l'orizzonte) e se non fosse stato per la balaustra di legno stretta sotto le sue mani e le arcate del ponte non avrebbe faticato a credere che stava volando. E in un certo senso stava volando davvero #dontdodrugskids
Socchiuse gli occhi e ispirò profondamente, lasciando che il vento fresco gli sferzasse il volto, gli abbassasse il cappuccio della felpa e scompigliasse i capelli che, già in condizioni normali, sembravano quelli di Edward Mani di Forbice.
Pace.
Avere accanto Hans in quei momenti sarebbe stata la gioia di un qualsiasi Legilimens o telepate poco pratico nel gestire il proprio potere perché la sua mente era totalmente vuota: si riempiva di pensieri random, ogni tanto, ma erano fugaci e spesso sciocchi e senza reale significato e per la maggior parte del tempo l'unica cosa che si poteva udire era il silenzio.
Quelli erano, tra l'altro, i momenti che lui preferiva, dove non doveva scendere a compromessi con i fantasmi del passato o con i sensi di colpa e dove provare qualcosa non era contemplato e, per questo, lui stava benissimo.
Non aveva abbastanza #fucks da sperperare in giro ma se li avesse avuti avrebbe volentieri detto a chi lo giudicava di prendere i propri pareri e metterseli dove non batteva il sole perché lui non aveva bisogno dei loro continui rimproveri, dei loro "dovresti cambiare atteggiamento, Johannes" e dei loro sguardi accondiscendenti e pieni di pietà per "quel poverino che dalla vita non aveva ricevuto nient'altro che sfighe". Non ne aveva davvero, davvero bisogno, e non gli sembrava di certo che andasse in giro a chiederli, i loro pareri, no?! Perché darli quando non richiesti? Cosa ne sapevano loro di come era la sua vita? Di cosa avesse patito negli ultimi dieci anni?
«Tutte le famiglie felici si assomigliano fra loro, ogni famiglia infelice è infelice a suo modo.» Gli aveva detto zia Catherine l'inverno precedente citando sicuramente uno dei suoi libri preferiti, ma che ne voleva sapere lei? La famiglia Belby non era infelice (forse un po' sfigata ma non infelice) o quanto meno non lo era mai stata prima dell'incidente. Tutti gli sfortunati eventi che erano successi in quel decennio avevano un punto di origine comune e, quel punto, era proprio lui. Quindi no, non centrava niente l'infelicità, lì era questione di sbagli che avevano fatto prendere al destino quella spiacevole piega.
Tutto partiva da lui e da quel maledetto fuoco.
Quindi come potevano giudicarlo se quello era l'unico modo che avesse mai conosciuto per mettere a tacere sia le voci che la fiamma che ardeva in lui? Come potevano dirgli che era sbagliato? Perché non pensavano alla loro cazzo di vita invece che tormentare la sua?!
«Oh.»
Successe come quando ti desti all'improvviso da un sogno perché sembra che stai cadendo e poi invece scopri che sei ancora disteso nel letto: l'unica differenza era che il piede in fallo Hans lo aveva messo davvero e la caduta, da lassù, non sarebbe stata poi così piacevole.
Aprì gli occhi all'improvviso e guardò giù ma i suoi occhi videro solo il vuoto e nope, non una bella caduta.
Se si era accorto di essere salito in piedi sulla balaustra e di essersi improvvisato funambolo? Ovvio che no, lo aveva appena realizzato e solo dopo aver avuto la sensazione di cadere - che era stata ben più di una sensazione. Per qualche assurdo motivo la cosa gli aveva persino provocato una risata.
E no, non guardatelo così, non stava cercando di buttarsi giù, non era un suicida, era semplicemente... Hans.
Allargò le braccia e lasciò cadere la testa all'indietro, già dimentico dei pensieri che lo avevano assillato pochi momenti prima, sebbene quelli trovassero sempre il modo di raggiungerlo ancora e ancora e ancora.
Non sarebbe stato bellissimo potersi fingere un uccello e passare la vita a librarsi in volo senza preoccupazione alcuna?

if life is pain then I buried mine a
long time ago but it's still alive
I wanna feel something,
I'm numb inside
I don't feel nothing,
I wonder why

hans
johannes belby

«Sai perché gli uccelli volano, Jöns?»
«Perché sono liberi.»
«No. È perché hanno le ali, scemotto.»
Due paia di occhi della stessa sfumatura di azzurro che aveva il cielo sopra di loro si incontrarono e rimasero a fissarsi per qualche secondo; se era vero che le coppie di gemelli avevano un modo tutto loro di comunicare, anche telepaticamente, allora in quel momento i due fratelli Belby erano nel bel mezzo di una conversazione. In silenzio, senza dire neppure una singola parola ad alta voce, ma facendo arrivare a destinazione un messaggio ugualmente chiaro, diretto e preciso.
In quei momenti, tra loro, veniva detto tutto senza dire assolutamente nulla.
Poi, inaspettatamente, o forse no conoscendo la bambina, Elizavetha iniziò a ridere. Johannes non poté fare altrimenti e imitò la ragazzina, ridendo di gusto, portando una mano sulla pancia scoperta e l'altra sul volto, a coprire gli occhi bagnati dalle lacrime per le troppe risate. L'estate di Malmö era fresca, certo, ma non aveva impedito ai due ragazzini di recarsi al lago neppure quel giorno; i loro genitori erano a pochi passi da loro, sulla sponda sabbiosa del lago, chi a leggere il giornale, chi a risolvere le parole crociate lasciare incompiute dal coniuge.
«"perché sono liberi" gnegnegne» la biondina gli fece il verso, tirandolo per il pantaloncino del costume, senza smettere di ridere. Sapeva essere molto esuberante (per non dire invadente) quando ci si metteva, ma era sua sorella, era la sua Mare, era la sua (anima) gemella. Perciò la lasciò fare e quel pomeriggio al lago divenne ben presto uno degli ultimi (e unici) ricordi felici del Belby, precedenti all'incidente.

«Sai perché gli uccelli volano, Jo?» Non era più Jöns, non era più il suo Yuuns, non da quando avevano raggiunto l'Inghilterra. Lei era Elizabeth ormai; suo padre non più Micael ma Michael. Perché era così difficile per gli inglesi pronunciare correttamente i loro nomi?! Assurdo. Persino lui era diventato Johnny, per l'amor del cielo! Una vera tortura.
«Perché hanno le ali.» le rispose senza emozione nella voce. Non avevano più sei anni, non erano più i bambini stupidi che giocavano a quel gioco altrettanto idiota.
Era estate, di nuovo, ma non erano più le fresche estati svedesi le loro; erano ormai umide e piovose estati inglesi. Fatte di compiti per le vacanze, uscite con i compagni di casata (per Liz) e notti passate a fumare sul tetto di casa degli zii (per Hans).
Erano ancora gemelli, certo, ma mai in vita loro erano stati così distanti. Non più sintonizzati sulla stessa frequenza d'onda.
«No. Perché sulla terra morirebbero.»
E se n'era andata, diretta chissà dove e chissà con chi, lungi da loro padre porre un freno al carattere di quella ribelle di Elizavetha. E Hans non aveva le forze necessarie, né l'interesse ad essere onesti, per sostituire quella figura amebica che si presupponeva dovesse crescerli e prendersi cura di loro. D'altronde, aveva smesso già da un bel pezzo.

«Sai perché gli uccelli volano, Nah?»
Di fronte a lui non c'erano più quegli occhi azzurri come i suoi, né il sorriso che tanto ricordava la loro dolce mamma, o i capelli biondi che ondeggiavano al vento come spighe dorate nei campi di grano. Davanti a lui, o meglio, leggermente sotto di lui, c'era Narah.
Dieci punti a Ivorbone, pensò fugacemente e non senza una certa ilarità, complimentandosi con se stesso per aver ricordato quel nome. Le cose non riuscivano mai a rimanere all'interno della sua mente troppo a lungo, tendeva a dimenticare all'incirca il novantanove percento delle cose che faceva o diceva, forse perché non era mai realmente presente quando queste succedevano.
Ma alla lezione, oh! A quella sì che aveva partecipato; era l'unico motivo per cui, volente o nolente, poteva adesso affermare di avere i suoi primi veri amici lì al castello. L'unica persona che avesse mai considerato tale era Mare ed era la sua gemella, forse non valeva poi molto come paragone. La banda dei bimbi sperduti, come li aveva chiamati Jay, era nata per caso e ora Hans non sapeva più come scrollarseli di dosso - in alcuni momenti gli piaceva fare il fratello molesto e dispettoso; era bello nascondere il cibo a Bri e osservarne la reazione da dietro lo schienale di una delle poltrone di Different Lodge; o mescolare la collezione di pigne di Narah per farle un dispetto; o insegnare termini volutamente errati a Ty nella speranza che poi li utilizzasse in giro per il castello ma... alle volte tutto ciò che voleva era rimanere da solo. Aveva passato l'ultimo anno o poco più in totale solitudine e non era stato poi così male. Ora invece, come se gli altri special non bastassero, avevano anche una dannata capra-non-capra a completare quella stramba famigliola. Forse era ingiusto da parte sua desiderare di essere lasciato in pace ma sapeva, in cuor suo, che nulla era destinato a durare: tutti andavano via, prima o poi. La stessa Narah si sarebbe diplomata nel giro di qualche settimana e l'avrebbero rivista forse giusto per le lezioni di Controllo dei Poteri.
Se lui si fosse degnato di andare.
Hans non era fatto per avere amici, prima o poi allontanava chiunque: faceva scappare tutti a gambe levate perché nessuno era abbastanza paziente da sopportare i suoi continui e repentini sbalzi d'umore. Persino sua sorella era fuggita via, il più lontano possibile da lui.
Era solo questione di 'quando', mai di 'se'.
Prendete Narah in quel momento, ad esempio: lo aveva salutato ma dall'espressione buffa che aveva sul volto non sembrava molto felice di vederlo (lungi da lui capire che era preoccupazione, l'emozione dipinta sul bel volto della telepate) e forse si era fermata a chiacchierare con lui solo perché era fin troppo cortese. O forse perché si sentiva in dovere di farlo.
Lo svedese aveva ricambiato il saluto per educazione e perché sua mamma gli ripeteva (aveva ripetuto?) (difficile scegliere il passato corretto quando la vedeva in sogno ogni. singolo. giorno) sempre che a saluto, si risponde.
Lo aveva fatto roteando su se stesso, in precario equilibrio su quella recinzione in legno, dando le spalle al vuoto sotto di lui e portando l'attenzione sulla sua nuova amica. Aveva pronunciato un «CIAO!» forse fin troppo euforico, chiaramente in contrasto con l'umore un po' #emo che aveva dentro, e le aveva persino sorriso, un sorriso costruito e chimico, tipico dello stato di inebriatezza in cui spesso verteva il pirocineta.
Poi, dal nulla, quella domanda.
Pensare a Narah aveva riportato a galla vaghi e confusi ricordi riguardanti sua sorella, ma l'unica cosa che Hans era riuscito a captare era quell'assurda domanda. Non aveva senso, così come non avevano senso la maggior parte delle cose che lui diceva o faceva, ma Narah era intelligente! Grazie a lei erano usciti da Nydiaville (quasi) illesi! Sicuramente lei avrebbe saputo rispondere alla questione: perché gli uccelli volano mentre gli umani sono ancorati - incatenati - al terreno?

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hans
johannes belby

Di sguardi delusi dal suo comportamento Hans ne aveva incontrati parecchi nei suoi brevissimi sedici anni di vita, e ormai era abituato all'espressione che si disegnava sul volto della gente quando realizzavano - sempre con un minuto di ritardo, poiché diventava sempre più il suo mood quotidiano e perciò difficile da considerare anormale - che era fatto come una pigna e in tutta onestà? Non gli interessava minimamente. Non aveva mai badato a ciò che le persone pensavano di lui, era sempre stato un bambino incurante di ciò che gli succedeva intorno, le uniche attenzioni che andava costantemente cercando erano quelle di sua madre. Del resto del mondo, ad Hans Belby, non era mai fregato un tubo. Che dicessero quello che volevano, che parlassero di lui come se non fosse presente - tanto era raro che prestasse davvero attenzione alle loro parole -, che lo trattassero come un caso disperato e perso in partenza; lui poteva convivere benissimo con quella condizione di ragazzo solitario un po' auto inflitta, un po' voluta dalla società (non per forza) magica. Non si era mai sforzato perché avvenisse il contrario. Cercare l'approvazione della gente non era mai stata una sua priorità, neppure da bambino, e aveva sempre fatto di testa sua, procedendo per la sua strada, giusta o sbagliata che fosse. Sapeva di avere dalla sua parte, in qualsiasi situazione, il sostegno e l'appoggio di Mara, infondo, e tanto gli bastava; non voleva che il mondo lo applaudisse per le sue scelte, e allo stesso modo non gli fregava nulla se quelle scelte non venivano viste di buon occhio. Per Hans il resto del mondo era... effimero, insignificante, noioso. Il centro del suo mondo era sempre stato ben altro, tutto quello che poteva affascinarlo di quell'esistenza era incanalato nella donna che lo aveva messo al mondo e, come già detto, nella persona con cui era venuto al mondo, e nessuna delle due era più nei paraggi.
Come gli si poteva chiedere quindi di provare interesse per un mondo che, ai suoi occhi, non aveva più colore? Non era un tipo sentimentale, Hans Belby, non lo era mai stato, e con ogni probabilità non avrebbe usato simili parole per descrivere la sua apatia, limitandosi ad una scrollata di spalle e uno sguardo vacuo, ma la verità dei fatti era quella: aveva perso quel poco che di interessante c'era al mondo e non aveva la minima intenzione di trovare qualcosa che andasse a sostituirlo. Non voleva farlo.
Dalla morte di Freja, e ancor di più dopo la sparizione di Mara, aveva messo per sempre una pietra sul mondo. Che, nel suo caso, equivaleva a dire che aveva preso quella brutta abitudine di renderlo ovattato e distante grazie all'aiuto di sostanze chimiche più o meno forti, e fingere che le altre persone fossero solo... passanti, comparse in quella messa in scena che, volente o nolente, doveva portare avanti. Il fatto che quelli come lui - gli special, non i junkies - fossero considerati reietti della società magica aiutava ampliamente la sua causa; passava inosservato nella maggior parte dei casi, sapeva come camuffarsi con lo sfondo o con la massa, come rendersi invisibile anche se non letteralmente come alcuni suoi compagni. E le occasioni in cui qualcuno prestava attenzioni a 'quel ragazzino bassino, minuto e dall'aria vagamente malaticcia' erano così rare che persino lo stesso Hans riusciva a ricordarle tutte; non erano mai piacevoli, solitamente veniva deriso o denigrato, ma a lui importava forse qualcosa? Andiamo, sapete già la risposta.
Wallflower, avrebbe detto qualcuno.
Distaccato, avrebbe ribattuto qualcun'altro.
Chissenefrega avrebbe voluto dire lui. Ma non lo faceva mai, perché le sue amiche più care sapevano come prendersi cura di lui e impedirgli di cadere in certi sentimentalismi.
"Aww, come vivrei senza di voi?", domandò, fingendo di poter parlare con le pasticche color pastello che teneva nella tasca. Loro che non lo abbandonavano mai, a differenza di qualcuno. La risposta a quella domanda era "meglio", senza alcun dubbio, ma non arrivò mai. Le maledette, bless them, erano compagne silenziose e sapevano tirarlo su di morale (beh, sì, più o meno) con i loro caldi abbracci, non con le parole. Infondo, cosa c'era di meglio?
Tutto, letteralmente.

«Hanno le ali.»
Impossibile.
Eppure così reale.
Ma non poteva essere.
E se invece...?
«E… magari è perché tutti hanno un posto nel mondo, e il cielo è il loro.» Ah.
Funzionava in maniera strana la mente del Belby, si sapeva, ma persino lui si stupiva della facilità con cui riuscisse a fregare se stesso, alle volte, con memorie fuori contesto che tornavano in superficie all'improvviso quando meno se lo aspettava. Quel parlare di uccelli, ali, volare... per un attimo aveva creduto di avere sua sorella davanti, con la divisa rosso-oro disordinata e i capelli sciolti che danzavano al vento, il sorriso complice e quel guizzo nello sguardo che non prometteva nulla di buono. Mare. E invece, dopo aver strabuzzato gli occhi un paio di volte, tornò a riconoscere il viso di Narah, e i suoi capelli scuri e ricci, e la divisa simile alla sua, che li distingueva dagli altri. «Narah!!!» La salutò, di nuovo, un tono allegro che stonava con l'espressione priva di emozioni che aveva. Ricordava di averle già detto ciao e di averle posto la domanda? Ovvio che no.
«Magari potresti avvicinarti, sai - per parlarne meglio!» «Anche tu qui» detto #deadpan, più per sottolineare l'ovvio che altro. Certo che era lì, stavano anche parlando. Ah. Ma pensa.
...di cosa parlavano, di preciso? Lo aveva dimenticato di nuovo. Oh, non importava, comunque; forse Nah era capitata lì solo per caso, mentre si dirigeva altrove. Pochi minuti - pochi attimi - e sarebbe andata via anche lei. Lo capiva da come si guardava intorno, ansiosa di andarsene da lì. Era un tipo sveglio e perspicace lui!! (*Papà Jay's voice* oh boy....)
Ma, anche se rimaneva lì per poco, poteva sempre unirsi a lui no?! Vedere il mondo da lassù. Fingersi per un attimo uccelli insieme. Liberi di volare.
AH! Ecco perché gli era venuta in mente quella domanda! Ora ricordava. Si diede una pizza sulla fronte, palmo ben aperto tanto dolore ?? cos'è il dolore ?? e sorrise divertito da cosa non si sa. Forse dall'aver ritrovato l'origine di quel pensiero che lo aveva colpito pochi minuti prima e che lo aveva spinto a porre quell'insensata domanda. Forse,
invece, non c'era un senso alla sua risata.
Narah aveva detto che volavano perché era il loro posto. Ma «chi ha deciso che i volatili possono volare e l'uomo no?» certo, mi sembrano domande sensate da porre lì, in mezzo al ponte, in bilico su quella balaustra che nemmeno Robby durante gli allenamenti con Daniel LaRusso - e sì, Sensei MiyaJay aveva fatto vedere loro i film e la serie. Ormai passava un sacco di tempo con loro... con la skwad. E non poteva sapere, quel giorno, che ne avrebbe passato sempre di più, ma anche allora la sola idea gli sembrava così assurda che lo faceva quasi ridere.
Anzi, niente quasi. Scoppiò a ridere mentre Narah, poverina, cercava di evitare che scivolasse e si spiaccicasse a tantimila metri da terra. Poteva sembrare quasi rude da parte sua ridere mentre la ragazza si preoccupava ma le due cose erano totalmente scollegate tra loro, giuro! Non rideva per Nah - non avrebbe mai riso di o per Nah, solo con - ma improvvisamente nella sua testa l'idea di avere qualcuno da chiamare amico era totalmente esilarante. Così divertente da costringerlo a piegarsi in due per le risate che scuotevano il suo esile corpo; nel piegarsi su se stesso perse di nuovo l'equilibrio ma lo riacquistò al volo, la pratica fatta in bilico sul tetto della villa di suo zio finalmente tornava utile.
Hans amava - e odiava - le altezze, lo spaventavano abbastanza da fargli credere di poter sfidare il mondo... o forse era semplicemente troppo scemo per capirne i veri pericoli. Fatto sta che non sembrava voler scendere. E, anche se la risata era scaturita da tutt'altro motivo, quando parlò tornò a riallacciarsi alle parole della telepate, facendo sembrare le due cose collegate tra loro. «Non fare la guastafeste e vieni qui anche tu!!» Andiamo, era uno spasso il mondo da lassù (spoiler: non lo era). Perché la ragazza non voleva dargli retta? Forse perché era quella intelligente tra i due di fretta? Ma poteva prenderselo un minuto per ammirare il panorama. «Che c'è? Hai paura?» Un sorriso malizioso si aprì lentamente sul suo volto, lo stesso che aveva rivolto innumerevoli volte alla gemella, mentre guardava con sfida l'amica.
Wow, amica. Avrebbe avuto la testa per registrare quel pensiero probabilmente ne sarebbe rimasto sconvolto: da quando accettava con così tanta semplicità una cosa del genere? Stava forse mAtUrAnDo?! CAMBIANDO??? Assurdo.
«Scommetto che se te lo avesse chiesto Thor lo avresti fatto.» Thor, nella sua testolina scema, era Gideon McPherson e no, non perché gli somigliasse esteticamente!! Ma per i fulmini!!! Andiamo !! Ma vi deve spiegare proprio tutto, Hans?? Era un soprannome spassosissimo!!! E la cosa lo fece scoppiare in un'altra grossa, fragorosa risata.
Che, col senno di poi, avrebbe dovuto pensarci, sarebbe potuta sembrare una risata per deridere la ragazza quando invece era solo Hans che si sbellicava per le sue stesse uscite infelici. Ops, forse doveva iniziare a sballarsi di meno mettere un freno alla lingua e moderare certe reazioni; non poteva sapere quando queste avrebbero potuto essere male interpretate.
Non era mai sua intenzione ferire qualcuno - non gli importava mai abbastanza per impegnarsi a farlo, ma in quel caso non lo avrebbe fatto a prescindere, Narah non se lo meritava - ma spesso gli succedeva senza che neanche se ne accorgesse; non aveva un filtro, il suo stato di fattanza faceva sì che qualsiasi collegamento cervello-bocca venisse bloccato. Ciò che diceva, spesso, non aveva neppure fatto in tempo a diventare un pensiero coerente che TAAAC, aveva già lasciato le sue labbra.
L'idea che a Nah potessero dar fastidio le sue parole non gli era neanche balenata nella testa.

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hans
johannes belby

Hans faceva della sua solitudine un vanto, e tentava il più possibile di comportarsi come se tutto quello non lo toccasse minimamente; e, in parte era così.
Ma, in parte, no.
Una piccola parte, una parte che contava ben poco alla fine della fiera, e che raramente riusciva ad emergere dall'oblio in cui il pirocineta, inconsciamente, la relegava. Una parte, che comunque, era lì, e cercava di suggerirgli qualcosa: di aprirsi, di comunicare, di tendere una mano perché, prima o poi, qualcuno l'avrebbe afferrata. Una parte speranzosa e ottimista, che ci provava davvero, ma alla quale il ragazzino non dava retta. Aveva visto troppe persone andarsene, e anche quelle che c'erano, come suo padre, non erano davvero lì con lui.
La sua unica verità , l'unica che contasse davvero qualcosa, era quella: era solo. Narah, Tai, Bri... persino Pentacolo: erano tutti di passaggio, e lo sapeva bene. Sarebbe arrivato il giorno, prima o poi, in cui li avrebbe persi perché Hans Belby era incapace di coltivare qualsiasi tipo di rapporto. Non che ci provasse davvero con chissà quanta dedizione, eh, ma a che pro, tanto, quando era destinato a vederli andare via, uno dopo l'altro? Anche la persona più buona, più paziente, più Narah di questo mondo, avrebbe prima o poi inquadrato la situazione – e di conseguenza Hans – per ciò che era: una perdita di tempo. Non lo pensava con vittimismo, figurarsi, non era abbastanza cosciente per comprendere concetti come quelli; quella consapevolezza gli veniva da dentro, ed era un dato di fatto. Assumeva inoltre contorni ancora più decisi se si pensava a tutte le persone che aveva perso nella sua prima vita, esistenza di cui lui non era a conoscenza, comunque, ma che pesava in qualche modo su quella consapevolezza: la gente se ne andava, punto e basta. Se ne andavano per mille motivi diversi, ma lo facevano. D'altronde, chiunque si sarebbe scocciato facilmente di lui, dei suoi occhi chiari e vuoti, dell'apatia e del carattere, diciamocelo, di merda che aveva; del suo distaccamento emotivo, della sua meschinità, del suo continuo mettere alla prova i rapporti per vedere quanto in fretta riuscisse a distruggerli. Era sempre divertente (ah ah, no) vedere la gente roteare gli occhi, le labbra tirate in una linea sottile sottile, e l'espressione insofferente di chi non ne poteva più di lui; era sempre divertente guardarli andare via con un “ve l'avevo detto” appena percettibile negli occhi azzurri. Era sempre divertente poter confermare la sua teoria.
Era divertente finché non lo era più, certo; ma Hans andava avanti con una scrollata di spalle e un'espressione impassibile. Era, sotto molti punti di vista, sebbene poco palesi, una mente analitica e, incredibilmente, sveglia: adorava comprovare le proprie teorie, dimostrare di aver ragione, poter dire “io lo sapevo”, anche se solo a se stesso.
Non importava quale fosse il motivo, dunque, se le circostanze, la noia, o lo stesso Hans; le persone non restavano mai. Non insistevano, non ci provavano nemmeno. E quei pochi che, al contrario, lo avevano fatto si erano ritrovati a sbattere contro un muro, il più delle volte. Era difficile far breccia nel Belby, vuoi perché troppo fatto per curarsene, o troppo fatto per accettarlo onestamente. Aveva solo due mood – uno più frequente dell'altro, è vero – ma con entrambi era bravissimo in una (1) cosa: spazientire il prossimo. Con Bri era facile, bastava rubarle del cibo o perdere – accidentalmente? - il controllo vicino ai suoi boccoli scuri ed era fatto: la furia della meteorologa si abbatteva su di lui in un batter d'occhio. Persino con Taichi gli riusciva abbastanza semplice: una battuta sul suo nuovo amico Tassorosso, una pacca improvvisa sulla spalla – quelle rare volte che era preso abbastanza bene da avere la voglia di muoversi - e il cinesuo se ne andava blaterando cose senza senso, lasciando l'altro special a godersi la scena con un sorriso infame, un po' vero, un po' frutto dell'ultima droga ingerita.
Ma con Nah era praticamente impossibile: Narah, sotto più punti di vista, gli ricordava così tanto sua sorella che, inconsciamente, Hans le si era avvicinato più di quanto avrebbe voluto. Era ironico che la accostasse così tanto alla figura della gemella, quando di fatto non avevano molto in comune: una era biondissima, l'altra aveva i capelli scuri e gli occhi profondi color cioccolato; Narah aveva sempre un sorriso dolce e rassicurante sulle labbra, mentre El un ghigno che prometteva nulla di buono; la gemella era un cataclisma ambulante, Narah calma e pacatezza. Elle era il vento che alimentava il fuoco di Hans, facendolo sentire vivo, mentre Narah era la brezza che soffia su ciò che rimane di tizzoni ardenti e, piano piano, con delicatezza, li tiene vivi, soffiando su di loro di tanto in tanto per non fargli spegnere del tutto. Erano, in tante cose, i poli opposti ma Hans aveva sentito crescere, col tempo, qualcosa dentro che ormai non poteva più negare: voleva bene a Narah, la considerava importante e, soprattutto, la voleva nella sua vita. Era proprio per quello che l'allontanava: non voleva rischiare di affezionarsi troppo e rimanerci male. Di nuovo. Anche nel suo mondo opaco e distaccato sapeva che non avrebbe reagito bene ad un altro addio.
"E' inevitabile."
E se non era bravo a dare ascolto a quella voce che lo supplicava di provarci, ehy! Almeno era bravissimo a dare retta a quella che lo incitava a rovinare tutto, anche le cose belle che gli capitavano!! E Narah Bloodworth era una delle poche cose belle che il Belby ricordava di aver mai ricevuto dalla vita. Lei, i bimbi sperduti, persino Jay che, con riluttanza, aveva assunto il ruolo di AdultoTM. Erano cose belle e, per questo, Hans sentiva il bisogno di distruggerle. Sentiva quel pizzicore alle mani, un formicolio insistente che gli diceva di stuzzicarle, come quando si grattano via crosticine su ferite vecchie e, inevitabilmente, si finisce col sanguinare di nuovo. Hans non riusciva a trattenersi.
Questo lo spingeva, dunque, a comportarsi come il disadattato sociale che era: persino Tai, che per certi versi era più disagiato di lui, sembrava essere in grado di aprirsi alle nuove amicizie meglio del pirocineta, con tutta una serie di problemi che derivavano dalla sua ansia, certo, ma almeno ci provava. Hans, no.
Però... però. I bimbi sperduti non potevano saperlo, ma già il fatto che Hans passasse così tanto tempo con loro – non sempre presente con la testa, ma insomma, conta comunque no? - significava tantissimo: stava concedendo loro un'occasione. Di restare? Forse, ma non ci credeva molto. L'esperienza gli suggeriva tutto il contrario. E lui, bravo come pochi ad auto-sabotarsi, sapeva perfettamente dove colpire per farli demordere. Che ci avesse provato consciamente, quel giorno sul ponte, con Nah, o meno, valeva poco: lo aveva comunque fatto, l'aveva ferita con le parole meschine e vuote, parole che seguivano semplicemente il filo logico dei suoi pensieri sparpagliati; parole che forse non avrebbero fatto male alla special se solo Hans le avesse chiarite. Ma Hans Belby era fatto così: prendere (con tutti i pro e i contro – e la mole di problemi che si portava dietro) o lasciare. La vide, chiaramente risentita, incrociare le braccia al petto ed osservarlo con occhi diffidenti; la cosa lo fece sorridere, ancora, e sempre senza una spiegazione valida. Scoprì la fila di denti bianchi , rivolgendole un'espressione di sfida prima di scendere dalla balaustra e, con un saltello, tornare con i piedi sul ponte di legno.
«Guastafeste.» La salutò dunque, le mani nella maxi tasca della felpa e il cappuccio tirato quasi fin sugli occhi. La osservò in silenzio per qualche minuto, e se fosse stato letteralmente chiunque altro, le avrebbe chiesto scusa per essersi comportato da infame; ma quel pensiero gli balenò solo fugacemente nella testa, dimenticato poi con estrema facilità. Ai suoi silenzi, la telepate, doveva esser ormai abituata: quando Hans apriva bocca, di solito, era per dire cose sceme, era dunque una fortuna che lo facesse molto poco! Non sapeva cosa dire alla compagna di scuola, all'amica, perché sentiva dentro quello stesso conflitto di sempre che voleva urlarle: “non te ne andare, ma se proprio devi farlo, fallo subito. Fallo e basta!”
Non parlò, però, limitandosi a guardarla negli occhi con un'espressione atipica e stranamente onesta. Era un invito per Nah a leggere dentro di lui parole a cui non era in grado di dare forma? Era una sfida a chi ride prima? Chi lo sa, con Hans Belby tutto poteva essere.
Stava a Narah decidere cosa fare.

if life is pain then I buried mine a
long time ago but it's still alive
I wanna feel something,
I'm numb inside
I don't feel nothing,
I wonder why

hans
johannes belby