where i'm supposed to be.

	Nobody's Home Avril Lavigne
	Dark Paradise Lana del Rey
	Behind blue eyes Limp Bizkit

Non era pentito.
Non lo era nemmeno un po’ arrivati a quel punto.
Quando aveva voltato le spalle ai Golden aveva pensato di morirci sentendo la loro mancanza, eppure era ancora vivo e vegeto. Era stato Godric, tra tutti, ad avergli fatto capire quanto inutile fosse stato il tentativo di cambiarli, di poter trovare il buono in loro, perché non c’era e, come gli aveva detto l’Osborne, a loro piaceva. Non c’era scusa, non c’era discorso che potesse renderli uniti. Non più. E, alla lunga, andava bene così.
Per un istante aveva creduto di poter sistemare tutto, di ricucire quel rapporto che si era andato a perdere a causa di convinzioni tanto diverse, ma non ce l’aveva fatta. Non sarebbe mai riuscito a convivere con la morte, non più di quanto fosse abituato a fare, perché era sbagliato, era ingiusto, era inumano e non capiva come si potesse credere, con tale semplicità, che una vita fosse meno di un’altra. Che uccidere fosse semplice come respirare, quando anche solo il pensiero di torturare gli faceva accapponare la pelle.
Ricordava il perché avesse preso una posizione tanto ferrea, ed anche il momento in cui aveva deciso di troncare ogni rapporto, ed era stato a causa di Jack.
Lo aveva ripetuto così tante volte che gli era sembrato ridicolo anche solo accennarlo nuovamente, ma era stata la sua morte a far scattare quel qualcosa di così ardente da non poter essere frenato. Quando l'ex Corvonero aveva accennato al corpo del ragazzo tra le macerie, aveva rischiato seriamente di prenderlo a pugni; di far sparire quell’espressione apatica su quella faccia di cazzo e chiedergli, stretto tra i denti “ti è mai davvero importato qualcosa di quel ragazzo?” perché faticava a credere che fosse rimasto qualcosa di umano in lui, se mai ci fosse stato in precedenza.
«pensi che fake abbia chiesto dei genitori che gli insegnassero a uccidere prima che a camminare? O che Ryu da bambino scrivesse “voglio entrare nella mafia giapponese” sui tanzaku?»
Quella frase era stata così… inutile. Così priva di qualsiasi senso logico da fargli credere che tra i due, lo stupido, fosse Godric. Non aveva mai provato tanta pena, tanta compassione, perché quello che aveva visto era stato solo un tentativo contorto di fargli credere di essere dalla parte sbagliata, di star prendendo delle decisioni di cui si sarebbe presto pentito. Non aveva mai pensato nulla di tutto quello, ovviamente, perché sarebbe stato da idioti credere che sia il Cheena che Ryu avessero chiesto quel male, eppure non riusciva a giustificare nessuna delle loro decisioni, né a provare compassione.
La vita era ingiusta, non sarebbe mai stata corretta con nessuno di loro, ma erano le scelte a determinare il proprio futuro e loro avevano deciso. Le inutili filippiche su come tutto si dovesse ridurre a “non è colpa loro, è la violenza che li ha resi così” erano una cazzata e aveva le palle piene di dover giustificare azioni che riteneva deleterie. Se quel ragionamento fosse stato vero, nessuno di loro avrebbe mai cambiato rotta, accettando silenziosamente un destino già scritto.
Non era un santo, non lo sarebbe mai stato, ed aveva sinceramente paura di poter mollare la presa; senza un appoggio stabile, senza la sicurezza di non essere da solo in quella merda, non sarebbe stato facile continuare ad andare avanti.

Eppure lo aveva fatto.
Ed aveva messo da parte il senso di inadeguatezza per fare quello che, alla fine, aveva sempre saputo fosse il suo unico punto di forza: aiutare gli altri.
Così aveva deciso di provarci, presentandosi al San Mungo con il diploma tra le mani e la voglia di poter fare la differenza. Per imparare ad essere un buon Medimago, perché non avrebbe permesso ad altri di morirgli davanti senza almeno tentare il possibile per salvarli, che fossero Ribelli o Mangiamorte non aveva importanza.
Ed aveva iniziato a lavorare da ormai qualche settimana, felice come un bambino la Vigilia di Natale.
Era stato naturale mandare delle lettere a Charles per informarlo – perché, purtroppo, sapeva che vedersi durante il periodo scolastico fosse pressocché impossibile, se non durante le festività o le riunioni della Resistenza – tralasciando però la discussione con i Golden e la conseguente rottura. Era ininfluente, non aveva senso e non pensava nemmeno potesse importargli più di quanto importasse a lui.
Ormai la nostalgia era sparita, lasciando spazio ad altri impegni più urgenti.

Avrebbe sicuramente voluto essere presente alla partita di Quidditch, per tradire i Grifondoro – lo avrebbero ucciso, soprattutto Chelsey – e dare supporto morale al Dumont. Insomma, non era un grande fan dello sport – ancora poteva giurare di sentire le urla delle Chazel, convinte di poterlo trascinare in campo – e nemmeno della coppa delle case, che trovava un disastroso pretesto per mettere in competizione – e non positiva – le varie Casate. Ma il lavoro lo aveva tenuto impegnato fino a tardi, complice anche l’inesperienza; cercava sempre di tenersi al passo ed impegnarsi nell’apprendere quante più nozioni possibili da altri Medimaghi anziani, molto spesso dormendo all’ospedale pur di non mancare nessuna lezione.

Aveva appena appeso il camice dietro la porta e tolto le scarpe, tentando di fare il meno rumore possibile per via dell’ora tarda, quando il cigolio dei cardini l’aveva fatto voltare di scatto verso il rumore. Il tonfo del corpo inerme di Charles sul pavimento gli aveva fatto sgranare gli occhi completamente stordito «Charles!» si era precipitato sul ragazzo senza attendere oltre, tentando di metterlo in una posizione tale da poterlo guardare in viso. Le iridi azzurre, velate di preoccupazione, si erano posate sulle molteplici ferite a macchiargli la pelle «Mio Dio, che diavolo è successo?!» avvolgendo con delicatezza il busto del maggiore e portando una delle braccia intorno a collo, lo aveva sollevato - non senza fatica – per farlo distendere nel proprio letto «Ehi» aveva mormorato, posandogli una mano sulla guancia, con le labbra stirate in apprensione. Facendo vagare lo sguardo sui tagli nel viso, sugli ematomi e sui segni magici abbastanza freschi, non era stato difficile intuire l’origine di quelle ferite. Aveva soffocato la rabbia con fatica, tralasciando le proprie emozioni per essere d’aiuto «va tutto bene, ci penso io a te. Cosa è successo?» lo aveva accarezzato gentilmente per tenerlo sveglio, sedendosi sul bordo e sollevandogli con cura la maglia per constatare lo stato delle lacerazioni. Una, in particolare, aveva attirato la sua attenzione: fresca all’apparenza, ma sembrava essersi riaperta più volte. Il rossore acceso nei bordi denotava un’infezione e il fatto che stesse ancora gocciolando sangue era indice che qualcuno avesse ripetutamente abusato la zona. Inoltre, il petto sembrava un quadro violaceo e giallastro, soprattutto nel costato; non si sarebbe stupito se il Dumont avesse avuto qualche costola rotta.
Al tatto, al limitare del bacino, erano chiari i segni di tensione muscolare, dovuta senza dubbio alla maledizione Cruciatus o, forse, al tentativo di sopportare il dolore.
Sospirando pesantemente dal naso, aveva stretto i denti per non commentare.
Qualsiasi cosa gli avessero fatto, qualsiasi cosa Charles avesse fatto, quella punizione sembrava solo un tentativo crudele di sfogare gli istinti più bassi. Odiava i Mangiamorte come non aveva mai odiato nessuno in vita propria.
«Farà un po’ male, ma ti rimetterò in sesto, okay? Forse non ti potrò fare ricrescere le ossa sta sera, ma posso occuparmi di queste brutte ferite» l’espressione dura aveva gradualmente lasciato spazio ad una più rassicurante «Fortuna che ho imparato qualcosa al San Mungo, mh?» non c’era nulla da ridere, eppure cercare di sdrammatizzare era l’unico modo per poter affrontare quella situazione.

Bitterness is like cancer.

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	Dark Paradise Lana del Rey
	Behind blue eyes Limp Bizkit

Scusa.
Di cosa si scusava il Dumont? Cosa c’era da scusarsi quando, debole e sconfitto, lo fissava con quegli occhi rassegnati. Come se la colpa di quel dolore fosse sua, nell’assurda idea che se lo meritasse. Perché Charles poteva fingere di essere chiunque altro; un attore drammatico che inscenava la sua stessa vita, ma Dante non aveva dubbi quando, toccando quella pelle macchiata di viola, ne sentiva i guizzi sofferenti. Non poteva mentire, non a lui. Non quando, per tanto tempo – forse anche troppo – aveva fatto i conti con la stessa realtà del Dumont. Viverla sulla pelle era stata dura, ma vederla su quella degli altri ancora di più.
Non era facilmente impressionabile il Rinaldi, tutt’altro. Sapeva mantenere quella parvenza di decoro persino nelle situazioni più critiche; con Charles nel suo letto, che a stento riusciva a mettersi seduto, ecco... quello era più difficile. L’odio non gli apparteneva, ma Dante lo sentiva scorrere nei pugni chiusi, cercando di mitigarlo per prendersi cura della persona di fronte a sé. Una delle più importanti, arrivati a quel punto. L’unica, insieme agli altri membri della Resistenza, con cui potesse condividere degli ideali.

Posare gli occhi su Charles gli faceva male al cuore. L’ex-Grifondoro non si era mai guardato indietro, troppo impegnato a pensare al futuro; eppure, a quel punto, quale futuro poteva mai essere più importante degli avvenimenti che, ancora una volta, infettavano Hogwarts come una malattia?
Con delicatezza era andato in contro al bisogno del Dumont di affetto, accarezzandogli la guancia con una tenerezza sincera.
«Non è colpa tua» non quella volta. Non per una stupida partita di Quidditch.

La stretta sul polso era stata breve, veloce, intensa, ma non lo aveva sorpreso «per quanto possa valere la mia parola, ne hai fin troppa» chiunque altro sarebbe svenuto o, peggio, ritrovato incapace di muoversi per giorni, mentre il Dumont era stato in grado di lasciare il Castello, percorrere la strada verso il quartier generale e cercarlo. Come aveva fatto? Presumeva fosse solo grazie alla sua forza di volontà.
Dante sapeva perfettamente quanto fosse stato stupido camminare con ferite tanto profonde, ma piuttosto che farlo presente, aveva preferito semplicemente prendersene cura. Erano pochi in quella scuola a interessarsi davvero della salute degli studenti ed era certo, sicuro, che la Queen avesse dato precise disposizioni agli infermieri, proibendo qualsiasi tipo di medicazione.
Era una vipera, Anjelika Queen, una gran puttana che Dio solo sapeva quante volte avesse desiderato veder morire. Tutto ciò che le stava intorno era marcio e ogni singolo membro della sua famiglia così inumano da causargli disgusto. Non c’era niente, n i e n t e, che la rendesse meno orribile ai suoi occhi.
Una donna con un’attitudine del genere era deleteria in qualsiasi contesto, specialmente quello scolastico.

«proprio una fortuna che il mio fiancé sia uno dei medimaghi più sexy del San Mungo» per quanto volesse disperatamente concentrarsi solo sulle ferite, una volta libero dalla stretta d’acciaio del Dumont, nella mente del Rinaldi non c’era stato nient’altro se non la parola “fiancé” ripetuta all’infinito. Non aveva potuto far altro che sollevare lo sguardo dalle medicazioni per rivolgere a Charles uno sguardo sorpreso.
Non che gli dispiacesse l’appellativo – diciamo chiaramente, ne era contento -, era solo… piacevolmente stupito dalla leggerezza di una tale dichiarazione «Sono un sexy Tirocinante, ma grazie per la fiducia» tra le righe era palese che avesse accettato, senza troppi problemi, le parole del francese. A quel punto, aveva davvero importanza fingere che tra di loro ci fosse ancora dell’incertezza? L’italiano era abbastanza certo di non voler sprecare altre occasioni e perdere tempo per poi vederselo sottrarre ingiustamente era, a suo avviso, inutile.
«Basta con queste lagne. Di cosa ti stai scusando? È la terza o… quarta volta che lo fai» posando il disinfettante sul letto e prendendo le bende, aveva iniziato a srotolarle sul petto del Dumont «Se non vieni da me quando hai bisogno, da chi altro dovresti andare? Non sono il tuo fiancé?» e non aveva potuto trattenere un sorriso dispettoso, cercando disperatamente di alleggerire l’atmosfera. In qualsiasi momento, in qualsiasi situazione, Charles lo avrebbe trovato disposto a tutto pur di tendergli una mano.

«possiamo per un attimo soltanto fare finta che io non stia cadendo a pezzi e…» difficile pretendere che non stesse cadendo a pezzi quando lo stava facendo davanti ai suoi occhi. Tuttavia comprendeva il bisogno del francese di dimenticare, anche solo per qualche istante, ciò che il suo corpo faticava ancora ad elaborare.
Lasciandosi trascinare dalla maglia e posando delicatamente una mano dietro la nuca del maggiore, non aveva perso tempo a rispondere al bacio. Era sempre una sensazione nuova ogni qualvolta le sue labbra toccavano quelle di Charles, ma allo stesso tempo così familiare che Dante si ritrovava a pensare che non avesse fatto altro per tutta la vita, quando in realtà era capitato davvero in pochissime occasioni.
Aveva paura di toccarlo, di fargli del male involontariamente, ma la lontananza non aveva fatto altro che fargli mancare ogni porzione di pelle, ogni piccolo guizzo delle ciglia di Charles.

«Non cadrai a pezzi» con il pollice aveva tracciato le labbra screpolate del francese, inumidite dal bacio «perché non ti permetterò di farlo» se lo avesse fatto, avrebbe rinunciato a quel sentimento. Se fosse stato un egoista, avrebbe voltato le spalle al Dumont, preferendo non entrare in quel mondo caotico fatto di incertezza, di traumi, di solitudine. Ma la verità era che per quanto tutto fosse ormai distrutto – sogni, speranze, ambizioni, amicizie – e contasse meno di una vita qualunque, lui voleva Charles. Amava Charles. Voleva vivere quella miseria con Charles.

Bitterness is like cancer.