Do the job and hope

Aaron Felix Icesprite // Everybody is a book of blood; wherever we're opened, we're red

C’erano giorni in cui odiava il suo senso del dovere. Momenti in cui avrebbe volentieri barattato quella meticolosità nel portare a termine i compiti affidatigli per un semplice attimo di normalità. Era zelante ai limiti dell’ossessione e per questo così coinvolto nella routine del Ministero da esserne rimasto inglobato.
Era una giostra da cui non riusciva più a scendere, bloccata alla velocità massima e senza il controllore ad impedirne il collasso. Quando guardava con fare critico le scartoffie e le centinaia di domande d’assunzione sparpagliate sulla scrivania, sapeva di avere il dovere di impilarle e smaltirle; gli avevano domandato il perché non avesse deciso di assumere un segretario, ma la risposta era stata sempre brusca, indignata quasi. Non aveva bisogno proprio di nessuno, lui. Era Aaron Icesprite, Capo Torturatore, perfettamente in grado di gestire qualsiasi incombenza che fosse di sua competenza.

Falso.

Man mano che i giorni si susseguivano uno dietro l’altro, l’ammontare di stress sulle sue spalle non faceva altro che crescere, rendendolo un fascio di nervi. Le domande lo irritavano. I mormorii gli causavano mal di testa. Il “toc toc” insistente alla porta era ciò che aveva portato molti visitatori a venire Cruciati senza alcuna spiegazione.
Odiava ogni singolo chiodo, ogni singola mattonella, ogni singola carta in quell’ufficio; quando aveva preso il posto di sua zia aveva creduto che quella sarebbe stata la svolta, il momento più alto della sua carriera. La realizzazione di un sogno che, come se non avesse atteso altro, si stava trasformando nel suo personale inferno.
Era stato per ore con la fronte premuta sulle braccia incrociate, la serratura bloccata magicamente e la premessa di non essere disturbato: voleva dormire. Fare una, ma anche due ore di sonno, dimenticandosi per un istante di essere importante, di avere sulle spalle il compito di gestire dei subordinati.
Era sempre difficile spegnere i pensieri, accavallati uno dietro l’altro come pieghe di un vestito sgualcito; aveva sempre rispettato il Regime, cercando di essere il perfetto Mangiamorte, uno di quelli che avrebbe potuto fare da esempio per tutti gli altri. Non aveva mai pensato di poter sbagliare o di sentirsi ben lontano da tutto ciò che quell’istituzione sembrava aver dimenticato. Per questo si era sentito affine agli altri durante la festa in casa Black. Aveva sempre nutrito un profondo rispetto per i suoi colleghi, nonostante le divergenze di comportamento. Non apprezzava l’arroganza di Alister, né la prepotenza nelle movenze di Kovu, ma tutto sommato erano cose che in minima parte li accomunavano, rendendoli simili. Si erano ritrovati ad aveva molto in comune, idee perfettamente calzanti con ciò che per lui era sempre stato il Regime e che si era perso con la venuta di Abbadon.
I FES erano nati mettendo insieme un obbiettivo comune.

Ma c’era una questione che lo turbava, forse più di quanto non avrebbe voluto ammettere e si trovava rinchiusa a Villa Black, lontano da sguardi indiscreti, ma soprattutto da quelli velati del Ministero. Non avevano fatto nulla di sbagliato nel torturare un Ribelle, nell’estorcergli con la forza informazioni utili alla causa; lo faceva ogni giorno, era il suo lavoro. Non lo aveva guardato con pietà perché facente parte della Ribellione, aveva solo evitato di farlo dopo aver realizzato chi fosse. D’altronde, era stato il primo tra loro ad aver pensato di ucciderlo, fermato dall’Osborne appena in tempo.
Non era stato il sangue a causargli disgusto, né le urla a fargli contrarre lo stomaco. Non lo avrebbe lasciato andare nemmeno se Mabel glielo avesse chiesto, perché non avrebbe infranto la legge, nemmeno per lui.
Ora non riusciva a pensare ad altro che al corpo di Isaac gettato come una pezza sul pavimento umido di una delle segrete, legato da corde magiche e intontito dalle torture. E non per pietà, non perché si sentisse in colpa: non era lui ad essere nel torto, ma il Withpotatoes a non aver pensato prima di agire o allearsi con la parte giusta, evitando la morte. Era stato solo grazie all’intervento di Deemer se il ragazzo poteva respirare l’aria rarefatta della prigionia. Il sorriso plastico e le parole scivolate via dalle labbra del Segretario come la peggiore delle sentenze; al posto di Isaac avrebbe preferito morire.
Era il dubbio a tenerlo sveglio. A fargli domandare quanto saggio fosse dirlo a Mabel, rischiando di peggiorare la situazione in cui sembravano versare dopo l’ultimo incontro; anche in quel caso, non si era sentito in colpa. Lui non si sentiva mai in colpa, erano gli altri a doverla smettere di attribuirgli errori che non aveva commesso. Non lo vedeva da un po’, non per scelta, ma per necessità; a malapena usciva dall’ufficio, e altrettanto raramente si occupava di quella casa che aveva sognato così tanto, per anni, quasi fosse un simbolo di libertà. E poi erano subentrati i doveri, massi pesanti a schiacciargli la schiena, facendogli curvare le spalle senza la possibilità di rialzarle. Persino l’idea della Sala Torture Ministeriale gli faceva storcere il naso dal disappunto e il piacere delle torture svanito insieme alla gioia di vivere. Partecipava ogni tanto, giusto l’indispensabile per far capire che fosse ancora vivo e che perdere tempo con i pesci piccoli non lo divertisse più come all’inizio; aveva compiti più urgenti da portare a termine. Così come Eugéne, era un animale bisognoso di novità. C’erano state poche costanti nella vita del Baudelaire, così come nella sua; eppure, desiderava sempre spingersi oltre, trovare nuovi modi per incasinarsi la vita o per renderla, se possibile, meno noiosa.
Odiava rimanere seduto, odiava dover compilare le carte per ogni tortura, odiava dover partecipare alle riunioni solo per sentire sempre le stesse, identiche ciance inutili riguardanti i Ribelli; erano sempre un passo avanti a loro. Non importava quante volte li avessero catturati, quanti processi fossero stati fatti con il Veritaserum, quante confessioni avessero estorto: rimaneva tutto uguale, sempre. Immobile, come lo erano le statue nell’androne, con gli sguardi vitrei rivolti al nulla.
Era un sentimento che alcuni di loro condividevano in silenzio, troppo demotivati per poter pensare di sfidare il sistema, crearne uno nuovo, dare adito ai dubbi.

«Credo sia una cazzata, perdona il francesismo» era così che aveva espresso il suo disaccordo.
Aveva fissato il proprio interlocutore con entrambe le sopracciglia sollevate, una mano posata distrattamente sul fianco e l’altra intenta a reggere una cartella con su scritto il nome di un probabile scout Ribelle «La bocca… la dovresti lavare con il sapone, mio caro» un sospiro, lasciato dalle labbra sottili dell’Haywood e un flebile sorriso di accondiscendenza «Mi hanno preso per un Pavor semplice, per caso?» ignorando il rimprovero del Segretario, non aveva fatto altro se non sbattere i fogli sulla scrivania con forza, sbuffando dal naso come un toro inferocito «non è una mia responsabilità! Il mio compito è torturare i Ribelli, non andare a caccia—che ci pensi Kovu… o Akelei. Chi di competenza, ma che cazzo ne so» era seccato? Abbastanza. Era già oberato di responsabilità e sapeva che per quanto potesse lamentarsene, avrebbe finito per ubbidire ad un ordine diretto «La maggior parte dei Pavor sono già stati mandati a svolgere le loro mansioni. Ma abbiamo ricevuto delle informazioni molto importanti qualche ora fa e non possiamo aspettare, rischiando di compromettere il buon nome» non era sfuggito il tono sarcastico nelle parole di Deemer «del Ministero. Converrai con me, Aaron, che è meglio mandare qualcuno di fidato» avrebbe voluto davvero lasciarsi andare ad una risata, ma aveva preferito sospirare sconfitto, lanciando un’occhiata inviperita all’uomo di fronte a sé «Basta con queste manfrine inutili. Dammi la posizione.»

Se avesse dato ascolto al suo istinto, non si sarebbe ritrovato in quella situazione.
Se avessero, per una volta, ascoltato le indicazioni precise degli Strateghi, forse avrebbe avuto ancora il sangue dentro il suo corpo, non sui vestiti.
Era abituato al dolore e non sentiva niente. O forse era solo che ne stava provando troppo e il suo cervello faticava ad elaborarlo. Era stato il suono dello strappo e il sapore della bile a renderlo cosciente della sua situazione, a fargli digrignare i denti e sudare freddo, ma senza urlare. Solo un lamento era uscito dalla sua bocca, pallida come lo era la sua carne in quel momento per la perdita eccessiva di sangue; le aveva sentite le orecchie fischiare, la vista offuscarsi, le mani a stringere convulsamente il terreno per mantenersi in ginocchio, potendo così utilizzare ancora la magia. Era stato colpito e come lui altri Pavor. Non aveva potuto fare niente per impedirlo, circondato da tre Ribelli armati della loro giustizia becera, della convinzione d’essere nel giusto. Sapevano chi fosse. Sapevano a chi stavano puntando la bacchetta contro.
Non sarebbe morto per quello. Non avrebbe permesso ad un Ribelle di ucciderlo. Non quel giorno. Mai.

Era stato un colpo di fortuna.
Concentrati a decidere la sua sorte, discutendo se rapirlo e tenerlo prigioniero o se fargli spirare l’ultimo respiro, non avevano prestato attenzione all’ambiente circostante. Era stato solo dopo averli visti cadere al suolo irradiati da una luce verde, uno dopo l’altro, che aveva esalato un sospiro esausto, crollando tra l’erba incolta, svuotato da ogni energia.

Non sapeva per quanto tempo fosse rimasto incosciente.
Non sapeva chi lo avesse Smaterializzato al San Mungo, né se la missione fosse andata a buon fine.
Aveva alternato attimi di veglia a momenti di buio, senza comprendere chi stesse parlando, di cosa, perché.
Ciò di cui era certo era solo la stanchezza a fargli collassare ogni muscolo, inerme, nell’attesa che qualcuno facesse qualcosa.

Era stato con lentezza che aveva portato una mano sul viso, per la prima volta cosciente dopo un paio di giorni, stordito dall’ammontare spropositato di pozioni in circolo nel suo corpo per evitargli altro dolore.
«Merlino…» aveva provato a schiarirsi la voce, roca per via della gola secca, avvertendo il fastidioso odore medico nelle narici e la sensazione delle bende a stringerli ogni centimetro del corpo.
Era, evidentemente, disteso in uno dei letti del San Mungo.

Capo Torture
Bad at feelings
22 y.o.

Aaron Felix Icesprite // Everybody is a book of blood; wherever we're opened, we're red

Continuava a stupirsi.
Perché poi, quando era palese che per quanto potessero odiarsi, alla fine Mabel fosse sempre al suo fianco, incurante di potersi ferire di nuovo. E non capiva, o magari sì e non voleva ammetterlo, il motivo dietro quell’ossessione che entrambi avevano l’uno per l’altro. Perché? Avrebbe voluto chiedere al ragazzo, mentre osservava quel volto preoccupato e pallido, faticando a sentire le domande, concentrato su quanto fosse sfocato. Perché sei qui? Dopo tutto quello che gli aveva detto e fatto, trattandolo con sufficienza, evitando qualsiasi contatto che non fosse necessario. Lo sapeva, in fin dei conti, di essere meschino. Che Mabel non meritasse qualcuno come lui ad incasinargli ancora la vita, a farlo soffrire più di quanto già non avesse sofferto; ma credeva davvero che il Withpotatoes non fosse una pedina, un semplice burattino nelle sue mani, ed era egoista, lo voleva per sé. Se così fosse stato, sarebbe stato semplice disfarsene, far finta che nessuna delle sue parole avesse un effetto sul suo corpo, sulla sua mente, che lo infettasse come una malattia.
Invece ci teneva, più di quanto dimostrasse, perché permettersi l’affetto – quello vero, fatto di abbracci, sorrisi e spensieratezza – non era un’opzione, non per lui. Lo Special si sarebbe dovuto accontentare sempre di quel poco che riusciva a concedergli, di quegli attimi miseri di normalità e cercare di sopravvivere al continuo, perenne tentativo di sabotarsi.
Era un maestro nel farlo, abituato a non avere nessuno al proprio fianco se non se stesso, troppo orgoglioso per ammettere quanto fosse preziosa la presenza di Mabel vicino a lui, in quel letto d’ospedale.

Per questo non si aspettava di vederlo lì.
Insomma, perché? Non avevano mai detto di essere una coppia, non aveva mai dimostrato chissà quale affetto nei suoi confronti e dopo l’ultimo litigio aveva pensato che, prima o poi, quando l’altro avrebbe trovato un posto tutto suo, si sarebbe ritrovato un lato dell’armadio vuoto e l’altra parte del letto fredda.
Invece era lì.

Perché.

«Davvero troppe domande» che non aveva nemmeno ascoltato. Le aveva percepite come tali, eppure l’unica parte che aveva davvero sentito era stato il Dude, detto con quella solita faccia da stupido, quella che gli faceva sempre ricordare come le loro vite si fossero incrociate. Un bene? Un male? Era più una via di mezzo.
Come si sentiva? Era difficile dirlo, perché se da una parte era vivo, dall’altra era abbastanza certo di essere ancora stordito dalle pozioni; sulla pelle avvertiva dei leggeri pizzicori, ma nulla che gli facesse credere che fosse messo così male. Ricordava a tratti la battaglia, le miriadi di luci degli incantesimi ad accavallarsi l’uno sull’altro, le urla rabbiose e gli ansiti morenti.

«No, sto bene» non aveva bisogno di nessuno. Non avrebbe mai avuto bisogno di aiuto. Era lì solo per una sfortunata coincidenza, dell’essersi distratto per un maledetto istante ed aver deciso di comportarsi da leader. Perché era quello che l’aveva fottuto, il preoccuparsi dei propri sottoposti, degli altri Pavor perché lui, ormai, era il loro Capo. Era quello che avrebbe dovuto riportarli tutti vivi, sani e salvi alle loro famiglie. Era una sua responsabilità ed aveva permesso ad un gruppo di Ribelli di prendersi una mezza vittoria. Voleva sapere chi e quanti fossero morti. Se almeno fosse servito a qualcosa.

«Ho bisogno di parlare con Godric» e chiedergli perché cazzo non gli avessero fatto trovare sul comodino dell’ospedale il rapporto completo, le perdite, i feriti, i nomi dei Ribelli catturati che avrebbe ucciso lentamente, con le sue stesse fottute mani.
Incurante dei fili, degli aghi, delle bende, voleva solo alzarsi per andare via dall’Ospedale. Non era il suo posto quello, apparteneva al Ministero. Era il Capo Torturatore ed aveva riposato abbastanza.

«Ti ricordi cos’è successo?» nemmeno la voce preoccupata di Mabel era riuscita a fermarlo dal desiderio di mettersi in piedi, recuperare i suoi vestiti e tornare nell’unico posto in cui si sentisse utile.
Nemmeno le bende a pressare sull’occhio e le altre un po’ più strette sul suo addome. Quello che era riuscito a bloccarlo, invece, aveva un sapore diverso e sapeva di bile.
Urlare non era possibile. Piangere benché meno.
Eppure, dopo aver scostato le lenzuola per rimettersi in piedi, erano state le prime cose a cui aveva pensato, per poi rimanere pietrificato sul posto.

«Ti ricordi cos’è successo?» ne avrebbe fatto a meno. Il suono dello strappo, la perdita di sangue, la mancanza di dolore anestetizzato dal suo stesso corpo, impossibile da registrare. Troppo forte, troppo devastante per una singola persona. Non riusciva a fare altro che rimanere lì a guardare il punto oltre il ginocchio, la mancanza prepotente di un pezzo di sé a fargli contrarre la mascella nel tentativo di non lasciarsi andare a nessuna emozione.

«Non importa» importava eccome «è solo una gamba» la sua gamba «non cambia niente» era in stato di shock «posso vivere anche senza» impercettibile, ma il suono della sua stessa voce gli sembrava vuoto.
Reprimere le emozioni era l’unica cosa che sapeva fare. Quando si parlava di Mabel faticava a ragionare con razionalità, ma per se stesso… lasciarsi vedere debole avrebbe portato gli altri a crederlo debole. I suoi occhi dovevano rimanere aridi, le sue labbra distese in una linea piatta, i suoi denti ben stretti per evitare ogni reazione. Con o senza una gamba, i Pavor dovevano considerarlo abbastanza forte da poter continuare a riporre la loro fiducia nei suoi confronti.

Forse in solitudine si sarebbe lasciato andare, ma nemmeno davanti a Mabel avrebbe ceduto.
«Questo non cambia che ho bisogno dei rapporti» perché si era impegnato così tanto per arrivare lì. Aveva fatto di tutto per dimostrare di poter essere un buon Pavor o un buon leader, e sentiva solo un moto di frustrazione attanagliargli le viscere; aveva passato le notti in quell’ufficio, lavorando il triplo solo per dimostrare qualcosa. Per essere riconosciuto, per avere il rispetto degli altri. Non avrebbe rinunciato così, non dopo tutti i sacrifici e le notti in bianco, la stanchezza a fargli crollare il capo sulle braccia.
Era sempre stato uno stacanovista e non era abituato a lasciare le cose a metà.
Avrebbe ignorato ogni insulto, ogni calunnia, ogni stupidità, perché una gamba persa non rappresentava il Mangiamorte che era.

«Hai letto il giornale? Quanti morti?»

Non aveva mostrato fatica nel mettersi seduto.
Soffriva come un cane. Non c’era nulla di piacevole nello scricchiolio delle sue ossa, nello stirare doloroso delle ferite. Nella difficoltà che aveva nel guardare, ancora, il punto vuoto.
Aveva stretto i denti, conscio che Mabel non si sarebbe azzardato a toccarlo, ad aiutarlo, a farlo passare per debole. Ma il suo corpo era un traditore e pretendere di non essere traumatizzato era troppo anche per lui.
Tremava così tanto da poter far credere che fosse solo per lo sforzo fisico, ma non lo era. Tremava e lo sapeva che il panico non avrebbe tardato ad arrivare. Tremava, seduto sul bordo del letto, cercando di dare le spalle allo Special, per non vedere nei suoi occhi un “e adesso?” a cui non voleva pensare.

Capo Torture
Bad at feelings
22 y.o.