notwithstanding bad timing

scott Chipmunks

but in the end my time will come
like a bullet in a gun

Scott Chipmunks era un combattente, un sopravvissuto. Da quando era nato, sia in quel tempo che in quello di Noah Hamilton-Baudelaire, aveva preso parte a più battaglie di quante non volesse ricordare – nonostante nemmeno lo conoscesse, il sé del futuro, aveva compreso che solo la mera esistenza nell’altra linea temporale era una continua sfida contro il tempo: non aveva bisogno di diari di viaggio, per sapere che anche da lì ne era uscito superstite e con più cicatrici che anni –; che fossero guerriglie di grande portata o non così semplici lotte familiari, per il diciannovenne non poteva fare alcuna differenza.
Aveva preso parte ad un movimento rivoltoso interno ad Hogwarts, era stato torturato per ore e ore senza mai piegarsi, aveva combattuto contro un sistema ancora più corrotto rispetto a quello che serviva come avvocato – memore, senza dubbio, del vano tentativo di un adolescente iperattivo e solo che per trovare un posto tra gli esclusi aveva cercato la Resistenza: a posteri poteva affermare di condividere la decisione di chicchessia, quando gli aveva detto che non era ancora il posto per lui; il suo era stato il capriccio di chi non voleva ribellarsi al sistema, ma solo a se stesso ed alla propria famiglia.
Aveva pianto, ed aveva urlato, e quando persino sua sorella l’aveva abbandonato aveva rasentato il suolo con la propria già scarsa voglia di vivere; chiunque lo avesse visto in quel periodo avrebbe potuto sostenere che oramai oscillava soltanto tra apatia e depressione, lasciando che disturbi d’umore e di condotta alimentassero un pre-esistente ADHD. Ma l’aveva superato. Non aveva mai davvero gettato la spugna, non poteva. Forse anni prima l’avrebbe fatto, ma sarebbe stato uno Scott senza Maeve e Dakota, senza quelle sorelle che erano piombate in casa sua direttamente dal Far West, senza Mehan o i 404 – uno Scott, senza nessuno che gli avesse dato una possibilità.
Buon Dio, era sopravvissuto – e ad onor del vero, ancora sopravviveva – alle lezioni di Jericho Karma Lowell senza farsi uccidere dalla ragazza.
Poteva davvero tutto, il Chipmunks.
«non posso.» o quasi, insomma. Teneva lo sguardo fisso sull’insegna, la mascella così serrata da essere riuscito a provocarsi un mal di denti assurdo. «sì che puoi» «ti dico di no.» vibrava come un diapason, con Erin al suo fianco che cercava di (farlo smettere di tremare? anche) tranquillizzarlo massaggiandogli dolce il braccio. «no senti, io me ne vado» «scOTT» la delicatezza della gemella si tramutò in meno di un istante in violenza; la presa sul suo braccio si fece ferma, tanto da impedirgli di muoversi d’un passo. O meglio: per quanto non fosse un pompato amante dell’esercizio fisico, era indubbio che a livello di robustezza Scott sovrastava la ragazza ed avrebbe potuto con più o meno difficoltà divincolarsi dalla tenaglia ch’ella era diventata, ma emotivamente parlando non avrebbe potuto spostarsi di un millimetro da lì. «ormai sei qui» discutibile. Al momento, non si trovava davvero davanti ai Tre Manici di Scopa, quanto più in un universo distante e astratto, in cui tutte le forme avevano i contorni sfocati, poco nitidi. Stava per svenire? Forse. «non avrei dovuto dire di sì» e, anche qui, si potrebbe contestare l’affermazione. Quello del giovane mago quando aveva incrociato Connor per i corridoi del Ministero non era stato un vero e proprio assenso, quanto più un verso incomprensibile all’essere umano, accompagnato da un sorriso al limite della nevrosi e da una successiva e repentina fuga nel proprio ufficio. Ma, ad interpretazione, quello era –un sì in pieno stile Scott Noah Chipmunks. «perché l’ho fatto?» retorico, ma non per la Aguilera. «perché lo volevi, quindi ora muoviti e vai.» «vieni con me?» silenzio. Abbassò lo sguardo, trovando negli occhi di Erin non solo il proprio stesso colore a ricambiarlo, quanto la confusione che anch’egli aveva provato nel momento esatto in cui le parole avevano lasciato in un supplicante sussurro le proprie labbra. Aveva sempre, sempre bisogno che lei ci fosse, in ogni momento della propria esistenza – e dopo quel che era successo, dopo averla persa, ancora di più. Ma forse, in quel determinato contesto, era un po’ strano. «devo… tornare a lavoro ??? non posso ???» non aveva modo di replicare: oltre ad essere severo ma giusto, le aveva già fatto perdere mezz’ora lì fuori in attesa che si decidesse a muovere il deretano.
«ok, mh, allora… vado » salutò la sorella, osservandola avvicinarsi da Madama Piediburro ed aspettando che entrasse per fare la sua mossa. Ovverosia: «no non ce la faccio ciao» detto tra sé e sé, ma probabilmente non abbastanza. «TI VEDO, SCOTT. ENTRA.» affacciata alla vetrina del locale, la ragazza lo osservava con un enorme spatola in mano: più minacciosa di quanto non avrebbe mai dovuto essere una Erin.

Una volta entrato, naturalmente si pentì ancora di più. Gli bastò vederlo, per ricordarsi del motivo per il quale non avrebbe mai dovuto farlo. Un perché tremendamente infantile, un sentimento per il quale si sentiva così stupido da voler imputare a quell’idiozia ogni freno inibitore; un qualcosa che uno come lui provava in maniera tanto involontaria quanto pressante. Una rabbia che il diciannovenne aveva imparato come placare, nascondendola sotto strati d’ansia ed insicurezza – ma c’era.
Irresponsabilmente, irragionevolmente, per Connor Walsh c’era. Ma perché? Ragionandoci, soprattutto in quel preciso istante, non avrebbe saputo trovare una risposta valida a quell’interrogativo; inconsciamente, tuttavia, sapeva benissimo quale fosse tal motivo.
Lo aveva abbandonato quando più ne avrebbe avuto bisogno.
Stupido ed infantile, per l’appunto: in primo luogo, in quel periodo non aveva voluto che nessuno gli si avvicinasse troppo, meno del solito; poi, tutto sommato, cos’era Scott per il legionario? Assolutamente nulla, ecco cosa. Che avrebbe dovuto pretendere che facesse?
«e-eeeehi» anche meno, Scott. Anche meno. Si schiarì la voce, sorridendo – nuovamente isterico, sia chiaro – al compagno di missione mentre cercava di non andare in crisi nell’avvicinarsi alla sedia. «posso sedermi?» sottotesto: ti prego dimmi di no così posso fuggire ed andare a morire ti prego.
Beh che, tanto, oramai era lì. Non attese davvero risposta e prese posto davanti a lui, facendo più sforzi del dovuto per incrociare il suo sguardo - non perché non volesse, quanto più perché sentiva d’esser diventato così paonazzo da poter cuocere una bistecca sulla sua faccia. «come… come va?»

prelevi? // i panic at a lot of places besides the disco

scott Chipmunks

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A volte si chiedeva cosa l’avesse colpito di Connor Walsh, quando l’aveva intravisto per la prima volta in assoluto durante il tirocinio al Ministero – e quelle successive, tanto a Londra quanto al castello. Così – senza un vero e preciso motivo, nonché in momenti totalmente casuali della propria vita: poteva succedere prima di assopirsi, tenendolo sveglio più di quanto fosse giusto o lecito fare, costringendolo a rigirarsi più volte sotto le coperte per costringersi a dormire; poteva capitare durante il colloquio con un cliente tedioso, rendendo imbarazzante il confronto ma più piacevole quello strazio. O, perché no?, ritrovandoselo davanti dopo mesi di silenzio stampa, entrambi comodamente seduti ad un tavolo de I Tre Manici di Scopa con più ansia a separarli che non ossigeno da respirare. Non che fosse in qualche modo stupito o contrariato da quell’attrazione, e se si ritrovava a domandarselo – gli occhi verdi fissi contro un muro o persi nello sguardo del diretto interessato, non faceva molta differenza se non per l’imbarazzo a tingere di rosso le goti del minore –, non era perché non gli piacesse l’idea; era soltanto, sinceramente, curioso. Confuso, spesso e volentieri: aveva imparato ad essere razionale nel corso degli anni, e riflettendoci sopra quando andava in blackout per colpa del legionario sapeva di aver impostato l’asticella dei propri standard troppo in alto, rispetto a ciò che poteva realmente ottenere.
Connor, era troppo più in là di quel che uno Scott Noah Chipmunks poteva raggiungere. Così tanto, che lo scemare dell’insistenza di quei pensieri nel corso degli ultimi mesi gli aveva donato fitte di terribilmente dolorosa serenità. Se n’era andato lontano senza mai dirgli nulla – perché mai avrebbe dovuto?, giustamente –, sparendo dai radar del giovane magiavvocato quel tanto che era bastato a farlo disilludere: un po’, mai abbastanza; di certo quanto sufficiente per rendersi conto fosse tutto principalmente nella propria testa. Non che ne fosse felice, sia chiaro, ma forse era giusto così.
Era quell’essere al di là dei propri canoni, che l’aveva colpito. Era stata la camminata disinvolta per i corridoi tra un ufficio e l’altro della sede governativa, ed il sorriso che caldo e naturale affiorava sulle labbra quando si ritrovava ad Hogwarts – che fosse per i controlli al Different Lodge, o per assistere un professore per qualche lezione. Era stata quella dolcezza, insita in ogni movimento dell’ex Corvonero – quella pacatezza, quella genuinità.
Giusto?
Sì, ma no. Certamente Scott aveva notato da subito tanti piccoli dettagli del moro, ma c’era stato un momento preciso in cui lo aveva condannato a sognarselo la notte: quando aveva fatto irruzione nell’ufficio del suo tutore, in un evidente attacco d’ansia e disagio. Si era reso più concreto, meno ideale; tangibile, laddove inizialmente aveva sempre avuto l’aspetto di un idolo irraggiungibile per un mero adolescente.
Era un disagiato – ma sicuramente meno sfigato del Chipmunks, più cool, e senz’ombra di dubbio molto più capace a mascherare questo suo aspetto. Dovette abbassare la testa e grattarsi il sopracciglio nervosamente, quando il Walsh prese a gesticolare per far notare alla cameriera la sua presenza, per nascondere appena in parte il sorrisetto divertito a far capolino sulla bocca; era stato così carino, che non gli sembrava davvero il caso di scoppiargli a ridere isterico in faccia. Senza contare che l’occhiata della donna lo avrebbe messo in seria soggezione, casomai avesse incontrato il proprio: meglio evitare.
E poi era ancora “arrabbiato” con l’altro: doveva quantomeno fingere un certo contegno e non far prevalere la propria inadeguatezza sociale. «..bene, credo? mi sto riabituando al clima di londra» annuì solenne, le iridi grigio-verdi a trovare particolarmente affascinanti tutte le patatine della ciotola: ce n’era una a forma di… patata?
Sono patat-ine, Scott.
Ah già. «mh-m» fortuna che c’erano i suoi pensieri sconnessi, a distrarlo. Non avrebbe saputo davvero cosa rispondere, se non un dove sei stato? che non aveva intenzione di pronunciare. Si strinse nelle spalle innocentemente, quando gli venne rigirata la domanda. «bene, alla fine ci siamo diplomati a settembre» mormorò, addentando una pringles e rischiando di morirne ucciso: in che senso non poteva mandarla giù praticamente intera senza il pericolo di venirne soffocato? Doveva mangiare o doveva parlare? Dov’era Erin, perché ancora non poneva fine alle sue sofferenze? «… e langdon mi ha subito preso nel suo team.» ponderò se tentare di nuovo la sorte, ma alla fine decise di attendere che tornasse la cameriera per chiedere aiuto qualcosa da bere – sperando che, almeno quello, non attentasse alla sua vita. O forse sperando l’esatto contrario. «ho anche un mio ufficio.» arcuò le sopracciglia castane, cercando fugace gli occhi dell’altro; non c’era bisogno di dirgli fosse uno sgabuzzino in cui era stato relegato a mettere al proprio posto tutte le scartoffie per fare gavetta. Voleva darsi un tono.
Senza, certo, pensare che anche Connor lavorava al Ministero e presto o tardi avrebbe scoperto il suo inganno.
Con la stessa involontaria facilità con cui aveva trovato il cioccolato negli occhi del Walsh, distolse la propria attenzione dal ragazzo, trovando più emozionante fissarsi sulle dita intrecciate delle proprie mani sul legno del tavolo. «sicuramente era in ritardo» piegò un angolo delle labbra, un mezzo sorriso spontaneo ogni qualvolta si parlasse della sorella – almeno, quando si parlava di lei in determinate occasioni. Ad esempio, quando capitava il suo nome in una conversazione con Mehan si attivava l’istinto da fratello maggiore (che non era, tra l’altro: erano gemelli, ma nessuno aveva mai capito chi fosse il più grande; nemmeno quella gioia) in protezione della ragazza; amava il Tryhard come fosse di famiglia, assolutamente ed indiscutibilmente, ma era la sua Erin, capite?
Oppure, quando si andava a parare laddove era certo volesse finire l’altro. Un discorso che capitava sempre troppo spesso, e di cui Scott aveva sempre meno voglia di parlare. «quindi… sta bene, vero? i… tornati, stanno bene?» quel sono morti che premeva tra i denti stretti tra loro, lo tenne per sé. Lo ingoiò come bile amara, un antidolorifico acido e scaduto che tutto faceva meno che alleviare la sofferenza. «stanno… bene, sì» umettò le labbra, alzando di poco il capo. Non gli disse che temeva mai sarebbero più stati davvero bene; non glielo disse, di tutte le volte che Erin aveva difficoltà a svegliarsi andava nel panico fino a quando non riprendeva conoscenza. Non gli disse alcunché, perché non era certo che avrebbe potuto capire – e se l’avesse potuto fare, non voleva ammorbarlo dei propri patemi. «non è facile, ma vanno avanti.» più morbido, tanto Scott quanto la propria espressione: quella era l’unica verità che potesse dargli davvero.
«scusa se te lo chiedo…» il cambio di argomento fu quasi immediato: voleva parlare il meno possibile di quanto accaduto a giugno, ed a luglio e di tutte le conseguenze che quegli episodi avevano avuto nelle loro vite. E poi, aveva bisogno di sapere. «ma perché» mi hai invitato qui? Perché non ti sei fatto vivo per mesi? Perché non mi hai mai detto nulla? Perché - «te ne sei andato?» lo soffiò quasi fosse un’unica parola, già pentendosi di aver aperto bocca.
Onestamente, quel che avrebbe davvero voluto domandargli era perché fossero lì. O perché non si stesse zitto: era lui l’ospite, doveva lasciar parlare l’altro. «sì insomma, con tutto quello che è successo, io…» ti ho un po’ odiato? Vero, ma non del tutto: «ero preoccupato.»

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scott Chipmunks

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«questa è una notizia che merita un brindisi!»
Scott Chipmunks, e si chiese anche lui come fosse possibile fare tutto quanto insieme, deglutì abbassando il capo e soffocando una risatina isterica dietro un colpo di tosse: ne fuoriuscì una specie di grugnito acuto, ma confidava Connor non se ne fosse accorto. O che, nel caso contrario, avesse attribuito quel suono astruso ad un maiale qualsiasi di passaggio, ed anche abbastanza intonato da raggiungere ottave che ai normali suini non appartenevano. E sì, confidava ci fosse un maiale ai Tre Manici di Scopa: non erano troppo lontani dalla Testa di Porco, in fin dei conti; ci stava. «ma no, che brindisi, figurati» e sorrise, nascondendo dietro la piega sulle labbra il fatto che ne sarebbe, letteralmente, morto. Ed era maledettamente serio: sarebbe potuto fuggire da quel tavolo per molto meno, tipo per il fatto di esistere in quel preciso istante dello spazio e del tempo – come avrebbe detto una saggia elettrocineta solo qualche mese più avanti, alle prese con una frattura dimensionale abitata da funghi malvagi e con due cowboy al suo seguito –; l’idea che il Walsh potesse bere alla sua salute non lo terrorizzava, ma lo metteva abbastanza a disagio da fargli decidere che, infine, fosse giunto il momento di togliere il disturbo per quel giorno. Non gli sembrava il caso lo facesse, anche se a conti fatti nessuno se li sarebbe filati di striscio, soprattutto perché si stava congratulando per lui per una cosa non così vera. Aveva uno sgabuzzino, non un vero ufficio, ed era comunque il più sfigato del team di Langdon. Non esisteva un solo universo nel quale il dire quella stronzata fosse stata una buona idea.
Fortuna che non avessero, comunque, alcun calice da alzare in suo onore.
Ed anche che il legionario fosse abbastanza inopportuno da lasciar cadere il discorso su argomenti che probabilmente nessuno dei due avrebbe voluto affrontare in quel frangente. Di sicuro, almeno, Scott non voleva parlare di giugno – o di come stesse Erin, o di quanto fosse stato male lui, o di tutto ciò che poteva riguardare quella storia.
Per quanto, egoisticamente e stupidamente, potesse aver odiato il Walsh per essersene andato senza pensare di avvisare un perfetto estraneo qual era l’avvocato per il maggiore, pensare a lui non era mai equivalso al tornare a quella terribile notte. Aveva, anzi, sempre significato l’esatto opposto: rintanarsi nei ricordi, vaghi e confusi, in cui lo aveva visto lo distraeva – perlopiù, da se stesso. Non era certo del come, o del quando fosse accaduto, ma aveva fatto della cotta nutrita per il moro una specie di stato cuscinetto, a metà tra la propria stabilità mentale e la rabbia cieca, la depressione, l’odio per sé e per tutti quelli che, come lui, non avevano potuto fare nulla per cambiare le cose, fino a quando queste non erano cambiate da sole. Rimbalzava sull’idea che si era fatto del ragazzo con grazia e leggerezza, tornando ad uno status quo socialmente accettabile, ogni volta che ne aveva bisogno.
Connor non era nessuno per Scott, così come Scott non era nessuno per Connor. Ma quel sorriso imbarazzato che aveva intravisto nell’ufficio al Ministero, quegli occhi caldi, erano tutto ciò che non erano loro – e che probabilmente non sarebbero mai stati, ma tanto il diciannovenne si sarebbe accontentato anche di avere un amico nella persona seduta di fronte a sé.
La voglia di sotterrarsi era ancora tanta, ma quando avevano affrontato quell’argomento aveva creduto si fosse attenuata. La figura di merda, a quel punto, era tutta dello scomparso; non glielo avrebbe fatto notare, sarebbe stato un colpo basso, ma in cuor suo era vagamente più sollevato.
«è stata una cosa decisa all'ultimo minuto. io… mi serviva del tempo» Scott si grattò sovrappensiero il sopracciglio chiaro, chinando lo sguardo sulla ciotola di patatine al centro del tavolo; cercò di schiarirsi la voce, ma grattò più del dovuto contro le pareti della gola e si rese conto che non sapeva davvero come rispondere. Aveva posto la domanda senza averci davvero pensato su, e non si era aspettato niente come replica dall’altro, ma sebbene gli sembrasse d’essere in una conversazione senza vie d’uscita non si pentiva d’averlo chiesto. In fin dei conti non era partita da lui la richiesta di vedersi, e ci stava che avesse i suoi… dubbi, se tali poteva definirli. Insomma: prima lo invitava a prendere un caffè, e poi spariva nell’etere; aveva il diritto di chiedergli perché lo avesse appeso in un modo tanto rude, ma non aveva pretese da parte sua. «mh, capisco...» sussurrò sincero; magari non capiva completamente le sue intenzioni, ma capiva la voglia e la necessità di andarsene. Avrebbe voluto poterlo fare anche lui, più volte di quante Connor potesse immaginare. In più, aveva sempre sofferto quell’esperienza sotto il suo unico punto di vista, per il semplice fatto che il proprio dolore non gli aveva permesso di considerare quello degli altri; poi, però, si era reso conto di non avergli mai chiesto, per esempio, quale fosse stata la sua Erin. Dio, non voleva tirargliela, ma… erano morti in così tanti, quel giorno; che ne poteva sapere, il Chipmunks, di chi avesse visto morire lui?
Alzò gli occhi, trovando quelli scuri ad osservarlo, e fece per aprire bocca – e dire qualcosa di stupido, tipo “cosa ne pensi della teoria del complotto per la quale sia Micheal Jackson che Elvis Presley sarebbero ancora vivi, a fare la bella vita in qualche isola del Pacifico?” senza un vero motivo se non l’ansia a picchiettargli sulla spalla come la vecchia amica qual era – salvo poi lasciarla dischiusa ma senza far uscire un fiato. «ho saputo che mio padre non è in realtà mio padre, mia sorella lo è solo per metà, ho altri due fratelli a londra con cui non ho ancora trovato il coraggio di parlare e… se fossi rimasto a lavoro avrei rischiato di impazzire» a quel punto, conscio che fosse il suo turno di sentirsi una merda calpestata – sì, sempre a caso, che poteva farci –, strinse le labbra tra loro. Si trattenne così tanto dalla tentazione di voltarsi e chiedergli se stesse parlando con lui, o se fosse arrivata, non so, Sharyn, e avesse intenzione di dire la rivelazione della sua vita a lei. Ma lo stava fissando così intensamente che dubitava si fosse rivolto a qualcun altro.
«io…» non so come rispondere? «… è la prima volta che lo dico ad alta voce, non pensavo sarebbe stato così liberatorio» ah, pure!
Non si stava affatto pentendo di essersi presentato ai Tre Manici di Scopa, era sinceramente felice di essere stato il… prete della sua confessione? Ma… non aveva Ave Maria da dargli, o roba simile. O meglio, li avrebbe avuti – non le preghiere, eh –, ma avrebbe implicato spiattellargli il fatto di venire dal futuro e tutta la tragedia che quel dato di fatto portasse con sé. Lo capiva, lo capiva così maledettamente bene, ma non poteva dirgli il perché: in fin dei conti, essere stato adottato non era la stessa cosa di scoprire che tua madre tradiva tuo padre (credeva? faceva ipotesi, era il suo lavoro) e che hai altri fratelli e quella che hai lo è solo in parte.
«… cavolo» che arguzia, Scott. Chissà come aveva fatto a diventare avvocato: se lo chiedeva spesso. «non… so davvero cosa dire.» si avvicinò un po’ di più al tavolo, i gomiti poggiati sul bordo di legno e le braccia strette al petto. «hai fatto bene ad andartene. cioè, spero sia servito a qualcosa?» non sapeva parlare. «voglio dire… come stai?» che, alla fine, era l’unica cosa gli interessasse della faccenda. «sei tornato per questo, quindi? per parlare ai tuoi fratelli?» comprensibile; e allora perché aveva chiaramente sentito il cuore palpitare un po’ più veloce?
Perché magari è tornato solo per quello, Noah.
Avrebbe davvero dovuto chiedergli perché fossero lì, eh sì.
Ma non lo fece. «sono felice» ma di cosa? Eh boh, però sorrise. «cioè, sì, che ti sia liberato… dev’essere stato un bel peso, non posso davvero immaginare.» eh sì, perché invece vedere Lydia e Jay tutti i giorni (quest’ultimo un po’ di meno, solo quando decideva di non andare a spasso per le dimensioni o per il tempo) e non dire loro di essere i loro figli, invece, per lui ed Erin era un picnic. Ma quella, era un’altra storia.

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