i'm just a sucker for pain

'Cause your heart has a lack of color,
And we should've known that we'd grow up sooner or later

Era così assurdo, o per meglio dire affrettato, pensare di poter vivere con Mabel a Godric’s Hollow? La parte razionale del suo cervello gli suggeriva che sì, fare il passo più lungo della gamba fosse azzardato, perché tra di loro c’erano così tante cose irrisolte da poter riempire senza difficoltà la Sala Comune dei Serpeverde; dall’altra parte, invece, quella più accorata e stupida, guidata probabilmente da quell’organo denominato cuore, spasimava dalla voglia di poterlo vedere ogni giorno. Dormire insieme, fare colazione insieme, dare al Withpotatoes tutto quello di cui aveva bisogno. Era una tortura saperlo a lavorare in quella bettola – più per il timore che potesse accadergli qualcosa di male che per reale interesse nei suoi affari – e non vederlo realizzato come invece pensava fosse giusto che facesse.
Era un tale spreco che Mabel avesse rinunciato ai suoi poteri da mago per sottoporsi a degli esperimenti Ribelli, che il solo pensarci gli provocava un fastidioso prurito alle mani. Capiva le motivazioni dietro quel gesto – ma non aveva mai approvato il metodo, né le modalità in cui era sparito nel nulla, lasciandolo ad arrancare disperato nel buio – nonostante ciò era ancora restio a chiedere qualsiasi informazione che potesse avvicinarlo al mondo degli Special. Per tutta la vita era stato convinto di avere una morale, un codice ferreo che aveva giurato di non macchiare, infangare con ideali beceri come quelli professati dalla Resistenza; era riuscito a realizzare una delle sue più grandi ambizioni, varcando la soglia del Ministero della Magia con il petto gonfio d’orgoglio, perché dopo anni a cercare una soluzione per i suoi fallimenti, per non essere stato lo studente che avrebbe voluto essere, finalmente si era liberato per guardare al futuro. Il pavimento lucido, i camini a scoppiettare di una luce verde al passaggio dei suoi colleghi – il solo pensiero di poterli chiamare così gli faceva ancora dubitare che quello fosse reale -, la statua al centro raffigurante le creature magiche sottomesse alla superiorità dei maghi… era questo quello che aveva sempre voluto. Un chiodo fisso, un obbiettivo fermo; era stato così trepidante, emozionato, da dimenticare persino il proprio nome. Chissà se nel corso dei mesi si sarebbe trovato a lavorare con una delle figure più di spicco nell’ambiente dei torturatori: sua zia, Anjelika Queen. Ma per ora sapeva di dover volare basso ed accontentarsi di dare la caccia ai Ribelli, cosa che ad essere onesti lo faceva sentire già di per sé soddisfatto.

«Aaron Icesprite diventa adulto» probabilmente lo era sempre stato, rimasto confinato nelle mura di Hogwarts troppo a lungo, fino ad odiare ogni anfratto di quel luogo che non fosse la Sala delle Torture. Magari era un sadico o forse era stato il desiderio di prendere ispirazione dalla brutalità delle punizioni a farlo finire, senza sosta per i primi cinque anni, sul pavimento a digrignare i denti e accumulare tante cicatrici quante erano le coppe nella teca dei trofei.
Adesso, ciò che lo differenziava dal soggiorno alla Scuola di Magia, era solo il fatto che avesse un lavoro e che stesse pensando di affittare casa, cosa che agli occhi degli altri, effettivamente, lo rendeva finalmente un adulto. Il commento di Mabel, però, non gli era sembrato esattamente—entusiasta; forse in parte, perché nonostante tutto era passato un anno ed erano ancora lì a corrersi dietro come degli stupidi, ma il linguaggio del corpo altrui la diceva lunga su quello che realmente pensava. Non lo sapeva, non poteva leggere la mente dello Special, tuttavia il fumo nero a vorticare come un laccetto ai suoi piedi era un chiaro segno di dispetto a cui non avrebbe dato corda. La visione di quel potere lo metteva a disagio, certo, perché oltre ad esserne turbato ne era anche affascinato, ma aveva bastanza controllo sull’espressione del proprio viso da mantenere una parvenza di calma tale da non destare il minimo sospetto.
Pensava che Mabel avesse capito ugualmente che quella nuova condizione minava pesantemente tutto ciò che per anni era stato il suo mondo, le sue convinzioni, ma stava facendo uno sforzo. Per lui, per loro.
Per giusta regola avrebbe dovuto denunciare il Withpotatoes per via dell’ammissione in cui aveva affermato di essere andato volontariamente nei Laboratori per sottoporsi agli esperimenti, ma quando si trattava di Mabel… non c’era verso che facesse la cosa giusta. Non l’avrebbe mai fatta, non con la consapevolezza di potergli nuocere.
Se lo avessero saputo al Ministero, quasi sicuramente, lo avrebbero licenziato e mandato ad Azkaban per tradimento.

Cosa gli toccava fare, davvero.

«Aaron Icesprite è sempre stato l’adulto della situazione» ribatte, mostrando tutta la modestia di cui era capace un ex seguace di Salazar «ma ora potrebbe anche avere una casa, il che lo renderebbe ancora più responsabile» o almeno, così voleva raccontarsi, perché non si sentiva affatto una persona assennata, ma un idiota che stava mettendo a rischio tutto – e quando diceva tutto, intendeva proprio tutto – per un sentimento che gli aveva portato solo guai.

«Certo che ne ho voglia» per un istante aveva creduto che Mabel gli avrebbe risposto con un “non ho tempo” o “non ho voglia” perché alla fine niente gli impediva di non voler più essere così intimi da andare a fargli da supporto morale per l’affitto di una casa. Quindi il sospiro nasale a cui si era lasciato andare non era stato che la manifestazione fisica del suo rilassamento; durato relativamente poco per via della vicinanza dell’altro, dell’allusione non così velata che era sembrata per un attimo lasciare quelle labbra.
Il «sempre» sapeva di altro. Di cose che Mabel non voleva dire perché correre il rischio non era mai facile, non con la loro relazione.

E stava quasi per rispondere, ma il «per quel che vale la mia parola, sono fiero di te» era riuscito a lasciarlo interdetto sul posto, le palpebre appena sgranate dalla sorpresa, perché nessuno gli aveva mai detto qualcosa del genere, né si era mai congratulato per i successi che, seppure pochi, erano stati degli eventi importanti del suo percorso.
Se fosse stato un’altra persona, quasi sicuramente lo avrebbe abbracciato o si sarebbe commosso dimostrando così di esserne rimasto colpito. Ma era un Aaron e non aveva idea di come esternare dei sentimenti senza dover necessariamente imbottirli di sarcasmo «adesso che me lo hai detto, mi sento realizzato» che nella sua lingua equivaleva ad un “grazie, mi hai reso felice” che non avrebbe mai espresso ad alta voce.

Si schiarisce la gola, dunque, non allontanandosi da quella vicinanza ma, anzi, facendo un passo in direzione del minore, solo per poter essere abbastanza vicini da vederne le lentiggini sul naso. Era così bello che quasi – quasi – gli faceva male il cuore. E gli aveva fatto male pure prima, ma in maniera diversa e forse un po’ più dolce.

«La casa è grande abbastanza per due» la tattica dei pizzicotti ai fianchi da dentro le tasche del giubbotto non stava funzionando «non hai motivo di vivere con--» la feccia «gli altri Special» si umetta le labbra, cercando di mantenersi il più neutrale possibile sull’argomento, ricordandosi che ormai Mabel facesse parte di quella categoria «Accio e Nox potrebbero stare bene insieme» magari era solo un enorme giro di parole per dire che loro sarebbero potuti stare bene insieme.

Aaron

'Cause your heart has a lack of color,
And we should've known that we'd grow up sooner or later

Aveva esagerato? Aveva sicuramente esagerato.
Che poi, diciamolo chiaramente, a chi voleva prendere in giro? L’idea di vivere insieme a Mabel era stata una costante delle sue giornate, soprattutto una volta conclusi gli esami. Ci aveva riflettuto, si era guardato allo specchio dandosi dello stupido, poi di nuovo dicendosi che eeeeeh… magari perché no, per poi tornare ancora una volta a dare colpi al muro con la fronte, probabilmente destando la preoccupazione dei suoi colleghi convinti che fosse una specie di esaurimento nervoso.

Il Withpotatoes gli aveva fottuto il cervello, ma quella non era una novità.
Non c’era un singolo momento nell’arco del giorno in cui, almeno una volta, non pensasse a quel ragazzo chiedendosi come stesse, cosa stesse facendo, se almeno un po’ – un pochino, non così tanto magari – stesse pensando a lui. Se in quella bettola lo trattassero bene o se invece ci fossero problemi che il minore voleva nascondergli. Se Mabel pensasse alla mattina in dormitorio, quando si erano svegliati dopo l’ubriacatura e si erano ritrovati a cercarsi e baciarsi, a scoprire lati della loro persona che credeva potessero essere inconciliabili. Se volesse baciarlo – perché lui lo desiderava come un assetato nel bel mezzo del deserto – e se il non toccarsi stesse diventando una sofferenza come lo era per lui. Voleva posare le mani su quel viso, accarezzarne la pelle, specchiarsi in quegli occhi chiari e dirsi che… fanculo! Non aveva senso essere cauti, perché di cauto non avevano mai avuto niente e lo dimostrava quel ti amo dimenticato e che custodiva come un segreto, come qualcosa da conservare per tempi più sereni. Avrebbe voluto toccare con il pollice le labbra di Mabel, passare il polpastrello sulla carne umida e abbassarsi quel tanto che bastava per posargli un bacio sulla guancia. Più lo sentiva vicino, più sapeva che quella proposta di vivere insieme, sebbene fosse un azzardo, stava diventando sempre più concreta.
Aveva bisogno di Mabel. Aveva bisogno di svegliarsi la mattina e vederlo vicino a sé, dormiente e con la luce a filtrare dalle persiane ad illuminargli il volto; aveva bisogno di passare le dita tra i capelli dell’altro, sentirne la morbidezza al tocco; aveva bisogno che capisse quanto fosse valido e quanto gli sarebbe piaciuto averlo con sé ogni giorno della propria vita, senza sé e senza ma, incurante di poter essere un mix micidiale pronto ad esplodere.

Era così assurdo, quindi, sperare in un sì?
Se Mabel aveva ben pensato di aggrapparsi al suo giubbotto – e per una volta non gli importava affatto che quest’ultimo si sgualcisse – alla fine le sue mani si erano andate a posare su quei fianchi che per mesi si era privato di toccare. Ringraziava il cappotto aperto, il fatto che potesse facilmente insinuare le falangi al di sotto della stoffa pesante, posandole sulla maglia più leggera. Avrebbe osato anche di più se solo non fossero ancora in una posizione traballante, con un piede dentro una relazione e l’altro fuori a chiedersi cosa fosse meglio per entrambi. Ma solo sentirne il calore era abbastanza.

«Io non—non so davvero cosa vorrò essere e dove vorrò stare di qui a una settimana, figurarsi tra un anno o tra dieci» era… un no? Perché lo avrebbe capito. Certo, si sarebbe sentito un po’ respinto—ma non poteva costringere l’altro a prendere una decisione così, su due piedi. Era stato sciocco anche solo pensare di proporgli una cosa tanto avventata «Dubito che Accio e Nox vivranno altri dieci anni» meglio buttarla sull’ironia che affrontare la triste verità: era un idiota. Lo aveva fatto di nuovo, solo che questa volta non poteva tornare indietro e scappare per raggiungere il ponte più vicino e buttarsi di sotto.

Alla fine decide comunque di abbassare lo sguardo, trovandovi quello dell’altro a fissarlo a sua volta. Era difficile beccare Mabel a guardarlo senza distogliere le iridi dalle proprie, forse incapace di reggere la tensione.
La stretta sulla propria maglia per un attimo riesce a confonderlo; che avesse interpretato male quella premessa? «guardiamo questa casa, valutiamola» da… da quando il Withpotatoes era diventato così responsabile? Si era perso un passaggio? Beh, forse più di uno. Chissà cosa gli avevano fatto in quel Laboratorio, se magari insieme ai poteri gli avessero iniettato un siero per farlo diventare, magicamente, un essere umano funzionale.

«Beh, non ho detto che--» «e mettiamo in chiaro una cosa» ah ochei. Meglio non interromperlo, non con quella fiammella a divampare nelle iridi azzurre. Non credeva di aver mai visto Mabel tanto assertivo, né credeva che sarebbe mai stato tanto risoluto dal fargli un discorsetto – wao, si sentiva di nuovo un adolescente alle prese con sua nonna – ma forse era importante ascoltarlo.

Questa cosa. Questa cosa, cosa? Avrebbe voluto chiedere, ma la verità era che sapesse esattamente a cosa l’altro si stesse riferendo. Quella cosa altro non era che la lontananza che si erano imposti – che lui aveva imposto, in realtà – dopo che Mabel era sparito per un mese. Semplicemente, non era stato abbastanza caparbio da fare finta di nulla. Non era stato facile stare lontani e nemmeno pretendere di non provare dell’affetto nei confronti dell’altro, ma era indubbio che quello gli fosse servito per rimettersi in sesto.
E poi c’erano stati i M.A.G.O., il tirocinio, l’assunzione al Ministero e gli incarichi da Pavor. Non avrebbe potuto mettere il cento per cento in una relazione, ma magari adesso sì.

«Non credevo che volessi saltarmi add--» «perciò, fanculo» c’era da dire che il nuovo Mabel fosse… come dire, molto più esplicito e sicuro di quello che aveva imparato a conoscere. Non che la cosa gli dispiacesse, anzi; se era possibile, questo l’aveva reso ai suoi occhi ancora più affascinante. Perlomeno non doveva più bacchettarlo affinché mantenesse la concentrazione per eseguire le più piccole mansioni quotidiane.
Certo, non si aspettava che gli saltasse davvero addosso – in realtà ci sperava, ma gli era sembrata una fantasia un po’ troppo ottimista. A quanto sembrava, no. – e nemmeno che piuttosto che baciarlo, lo mordesse con forza, fino a farlo sibilare di dolore e sorpresa, e che gli facesse colare del sangue dal labbro.

Dare una risposta semplicemente mettendo in fila due parole come “sì, okay, basta con questa negazione forzata” era troppo mainstream per dei tipi come loro. Limitarsi a fare le cose normali? Dirsi “sì, mi piaci” non era lo stesso che afferrare Mabel dalle ciocche castane e tirarlo a sé per baciarlo.
Non ricordava più che sapore avesse la sua bocca, perché si erano baciati così poche volte e con le intenzioni sbagliate, che era come farlo per la prima volta.
C’era l’intenzione di mettere in quel contatto quanto più sentimento possibile; la carne c’entrava poco, non aveva chissà quale desiderio – cioè sì, ma era facilmente surclassato da quello stupido organo chiamato cuore – se non quello di chiudere gli occhi e saggiare, finalmente, quella bocca.
Sapeva di menta? No, di sigaretta. Ma forse anche di qualche strano dolciume comprato da Mielandia.
Non aveva perso tempo ad avvolgergli i fianchi con il braccio e spingerlo verso di sé, incurante che gli altri lo vedessero, indifferente ai clienti che, magari, potevano risentirsi della mancanza del loro barista.
Baciare Mabel così era differente sotto così tanti punti di vista che anche solo provare a ragionarci su era impossibile; sapeva di nuovo, sapeva di libertà, sapeva di quelle cose non dette e che non aveva idea di come pronunciare ad alta voce senza aggiungere del sarcasmo e delle considerazioni pungenti.


«Questa cosa possiamo farla?» mormora, baciandogli l’angolo delle labbra «O hai bisogno di dieci anni per pensarci su?» ironizza, stringendolo appena più forte tra le braccia.

Aaron

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La loro relazione era sempre stata altalenante e mai, nemmeno una volta, si era sentito di meritare qualcuno accanto. Benché meno Mabel Withpotatoes.
Era facile pretendere di essere superiore – lo era, in realtà, perché tutta la feccia Babbana e Mezzosangue che aveva incontrato a malapena poteva competere con la pura magia a scorrergli nelle vene – e innalzarsi al di sopra di ogni persona che aveva di fronte; aveva passato anni ad evitare chiunque non avesse un minimo di intelletto o prestanza fisica accettabile – a malincuore, aveva dovuto ammettere a se stesso che Chelsey Weasley fosse abbastanza in gamba da dargli del filo da torcere, cosa che non poteva dire della maggior parte degli altri atleti nella scuola – e c’era riuscito egregiamente. La sua stazza e lo sguardo carico di disprezzo l’avevano reso quel tipo d’uomo a cui nessuno, se dotato di buon senso, si sarebbe mai avvicinato. Ed era andata bene così, fino a Mabel. Nel momento in cui quelle iridi azzurre si erano posate sul suo viso e quel “mate” era scappato dalle labbra dell’altro, si era ritrovato a dover fare i conti con qualcosa che, raramente, aveva provato: interesse.
Spasmodico, elettrizzante, impossibile da ignorare. Dal primo momento, il desiderio di sfiorargli il viso e dirgli apertamente quanto fosse bello era stato prepotente e difficile da tenere a bada. Poi aveva capito il motivo e tutto ciò che era stato capace di fare non era stato altro che fuggire dalla consapevolezza e far finta di non provare ciò che, in realtà, era stato palese fin da subito.
Come Eugéne, aveva preferito non affrontare Mabel e convincersi di poter mantenere un rapporto semplice, basato sull’amicizia, piuttosto che su quello che, era ovvio, fosse un sentimento più grande di lui.
Ma era semplice cadere per lo Special; era così facile perdersi nel suo calore, nelle mani a solleticargli i capelli, nel sapore del suo corpo che ancora, dopo tempo, sentiva sul palato. Erano stati pochi i momenti in cui si erano concessi certi privilegi, rari e fugaci e quel bacio non era da meno.

Avrebbe solo voluto che quell’abbraccio durasse in eterno nascondendoli dal mondo, facendo si che niente e nessuno potesse rovinare quella pace che, per poco, sembravano aver raggiunto. Non era mai facile con loro, non era così scontato come avrebbe dovuto essere. Lo sentiva il respiro del minore sul collo, il solletico della barba appena accennata e quelle braccia strette a sé, come se ne dipendesse la sua stessa vita. Ci sarebbe stato un tempo in cui avrebbe scostato Mabel guardandolo con sdegno o con compassione, facendosi beffa di un’intimità che in realtà lo spaventava a morte, ma non adesso; incredibilmente, quell’anno e quella paura di perderlo erano riusciti a farlo crescere, facendogli mettere da parte il risentimento per averlo cercato per un intero mese, con la paura che fosse sparito per sempre o, peggio, morto in qualche stanza sudicia.

«e tu, invece? Ci hai pensato? Pensi di poterlo baciare ancora questo special mezzosangue?» erano questi i momenti in cui, invero, tornava ad odiare Mabel piuttosto che provare affetto. Era disarmante il modo in cui cercasse sempre, costantemente, di spingerlo – e spingersi – al limite, graffiandolo nell’orgoglio e nella colpa con precisione millimetrica.
Era ovvio, quasi scontato, che venire a patti con ciò che era il Withpotatoes rasentava l’impossibile; era assurdo chiedergli qualcosa che non sarebbe cambiata tanto presto e forse mai.
Era sciocco persino porgli una domanda del genere in un momento così teso, in cui aveva messo da parte le insicurezze – per un breve istante – e si era avventato su quelle labbra per fargli comprendere silenziosamente che sì, per lui, solo per lui, avrebbe fatto un’eccezione.
Ma Mabel era stupido, di una stupidità che rasentava l’incoscienza e, paradossalmente, avrebbe dovuto essere abituato a quel genere di uscite da parte del minore. Come poteva una persona così intelligente essere anche così dannatamente stupida? A volte credeva che lo facesse di proposito. Solo per testare la sua pazienza, per ponderare le sue risposte e dargli così una parvenza di umanità.

Con un sospiro, dunque, si scosta dalla presa dell’altro, afferrandogli invece, con una certa violenza, le guance in una mano, stringendole fino a sentirne le ossa. Per un istante lo fissa, le iridi chiare ghiacciate, la linea delle labbra dritta e seria, il guizzo di rabbia a solcargli le sopracciglia aggrottate.
«Sei tutto ciò che mi fa venire il vomito, mi disgusti. Uno sporco mezzosangue, diventato Special. Ti disprezzo, mi fai schifo» con uno strattone, lo pressa contro la colonna, incurante di potergli provocare ulteriore dolore «Avrei dovuto denunciarti al Ministero per il tuo essere un traditore del tuo sangue, per aver rinunciato spontaneamente a quello che ti rendeva perfetto. Avrei dovuto prenderti, gettarti in cella e Cruciarti fino a farti esplodere gli occhi e uscire il cervello dalle orecchie» sussurra minaccioso, senza degnarsi di essere meno esplicito. Non era niente che non avesse già fatto. Era la verità, nuda e cruda «è quello che succede ai traditori. I processi sono solo per chi sopravvive e Azkaban è ancora peggio» allenta la presa, alla fine, solo per accarezzarlo con il pollice, ammorbidendo lo sguardo «È questo quello che vuoi sentirti dire, giusto? Che mi fai schifo? Che non riuscirei a stare con te? La verità è che non potrei mai farti del male, non a te. Se fossi un buon Pavor… ma non in quel modo. Sei tutto ciò che odio, ma sei anche tutto ciò che voglio nella mia vita» ammette, passando il polpastrello sulle labbra altrui, abbassando gli occhi a fissarne la parte arrossata di baci «spero ti basti come risposta» perché era l’unica che gli avrebbe dato.

Aaron

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Non era mai stato in grado di gestire i sentimenti.
A conti fatti non c’aveva mai provato veramente, perché li aveva sempre reputati inutili, uno spreco di tempo che lo avrebbe solo rallentato dal raggiungimento dei propri obbiettivi. Era pragmatico e cinico, spietato e senza il minimo rispetto per gli altri che non fossero suoi pari. Considerava feccia i mezzosangue e disprezzava con ancora più intensità gli Special perché frutto di beceri esperimenti.
Non esisteva nulla se non il sangue puro, la magia perfetta insita in un corpo altrettanto perfetto.

Nel giro di un anno aveva mandato a puttane tutti i principi che tanto faticosamente si era impegnato a rispettare. Dapprima, si era reso conto di amare Mabel più di quanto avesse mai voluto ammettere, ma per questo si era messo l’anima in pace dicendosi di poterlo sopportare. Considerando tutto il resto, poteva anche essere considerata la parte migliore.
Il problema principale stava nel fatto che il Withpotatoes era, nella totalità dei fatti, tutto ciò che di più orripilante potesse esistere ai propri occhi, eppure incredibilmente bello. Era un’assurdità che un Mangiamorte trovasse attraente uno Special e che, anzi, se fosse addirittura invaghito. Eppure eccolo lì, a domandarsi davvero il perché non lo avesse denunciato, portandolo personalmente al Ministero per sbatterlo ad Azkaban e non averne più ricordo. La risposta, in verità, era sempre stata lì, incapace di nasconderla a se stesso.
Non aveva mentito a Mabel, era stato chiaro. Era tutto ciò che odiava, ma tutto ciò che voleva nella sua vita. La sola idea di poterlo perdere per la seconda volta era stata così irrealistica da spingerlo a disertare segretamente, ad agire contro il Regime, pur di saperlo al sicuro.
Si odiava per quello, d’altro canto non vedeva nessun’altra soluzione che non fosse quella di tacere e cercare di seppellire qualsiasi prova che potesse portare guai.

Mabel era una mina vagante, qualcosa che sin dall’inizio lo aveva fatto traballare come un ubriaco. Il desiderio, la rabbia, la confusione erano stati sentimenti che gli si erano incollati addosso come olio impossibile da sgrassare. Ma più il Withpotatoes lo feriva, più dimostrava di essere sconsiderato ed infantile, più desiderava solo picchiarlo fino a farlo morire e baciarlo con altrettanto trasporto.

«Lo so» e lo sapeva davvero, perché nascondersi ancora dietro una facciata fatta di scuse era ridicolo. Era ovvio che avrebbero dovuto parlare di quella situazione, prima o poi «ed avevo davvero l’intenzione di farlo» ma poi aveva capito che sarebbe stato inutile e che la figura di Mabel lo avrebbe perseguitato fino alla fine dei suoi giorni «ma sono qui adesso» e, come aveva detto poco prima, non avrebbe aggiunto altro.
Il problema dello Special – tra i tanti – era quello di essere totalmente imprevedibile.
Non si sforzava nemmeno di confonderlo, lo faceva e basta, mandando a puttane ogni tentativo di compostezza, di rigidità che aveva imparato a controllare nel corso del tempo. Alla lunga, si sarebbe dovuto porre due domande sull’effetto che il minore sembrava suscitargli, sul potere delle sue azioni mirate a ridurlo a niente se non mera poltiglia sul pavimento. A nulla era valso sbatterlo contro il muro, cercare di ristabilire l’ordine e di fargli capire, nel contempo, cosa provasse. No. Mabel era riuscito nuovamente a disintegrargli ogni traccia di intelligenza, solo con poche semplici parole sussurrate all’orecchio «la prossima volta che avrai voglia di farmi male, sarà soltanto per scoparmi».

Respira, inspira, respira, inspira.
Aveva chiuso gli occhi, lasciando allargare le narici per far circolare l’aria fino al cervello, impedendosi di compiere gesti stupidi di fronte ai clienti di un bar. Era un Pavor, un rispettabile Mangiamorte, non un animale come quelli che presupponeva ci fossero all’interno del locale.
Tuttavia era a tanto così dal diventarlo a propria volta.

«Mabel» l'ammonimento nella voce era palese e, lentamente, porta le mani sulle spalle del più giovane, scostandolo da sé come se fosse rimasto scottato, cosa non del tutto falsa «a cuccia» apprezzava l’entusiasmo del Withpotatoes, ma se dovevano intraprendere una relazione del genere, era necessario fare certe cose in privato. Pavor, Ministero, decoro professionale; tutte quelle cose che sembrava l’altro non riuscisse a focalizzare.

«Apprezzo l’entusiasmo, davvero» anche troppo «ma devo andare al Ministero, sono passato solo per vederti» ammette, fissandolo con le iridi attente, umettandosi le labbra secche. Poi si abbassa per dargli un bacio sulla guancia, solo per potergli sussurrare all’orecchio «spero che ti farai trovare nudo sul letto quando prenderò la casa. Potrei decidere di farti male sul serio e tingere di viola quel bel corpicino bianco» ed alla fine si scosta, innocentemente, come se gli avesse augurato una buona giornata.
Potevano giocare in due a quel gioco, era bene che Mabel se ne ricordasse.

Aaron