I promise you I will learn from all my mistakes

nicole
rivera

Rilassò finalmente le spalle Nicole, per la prima dannata volta da quando avevano messo piede a Hogwarts, e ancora prima, al Ministero. Rilassò le spalle e sorrise: un sorriso stanco, provato dalla stanchezza e dalla paura che ancora faticava a scivolare via del tutto, quasi non volesse arrendersi a credere che fosse davvero finita. Ma era finita, e lo dicevano le voci a echeggiare sempre più forti tra le pareti della stanza senza più una traccia di sangue a macchiarla, l'aria che ormai sapeva più di sollievo che di tensione, la gioia di chi aveva aspettato così tanto di potersi riabbracciare da aver, ad un certo punto, persino smesso di sperare. Ma erano lì, viaggiatori, soccorritori e stranieri, erano tutti lì, ed erano vivi. Si voltò ad osservare Stiles e, per un breve istante, le proprie iridi incontrarono quelle più scure dello Stilinski, e allora Nicole seppe che niente di tutto quello poteva essere reale.
Ma scelse di non badarci.
Perché reale o illusorio, vittoria o sconfitta, vita o morte, non erano più importanti. Tutto ciò che contava era che suo fratello fosse lì, in piedi, a sorriderle a sua volta come aveva sempre fatto. E c'era un che di tragico e comico insieme ad osservarlo, col sangue a macchiargli i vestiti, con quelle del tutto assurde ed improvvisate bende a coprirgli le ferite, con l'espressione un po' sofferente eppure in qualche modo impaziente, perché certo non era di quanto avesse fatto male che avrebbero parlato una volta fuori di lì, ma di come in qualche modo persino quel dolore sembrasse un prezzo giusto da pagare per tutto ciò che aveva portato con sé. Forse gli avrebbe chiesto di Jeremy e lui si sarebbe perso in qualche commento alla Stiles, o magari sarebbe stato lui a chiederle prima di Sinclair, e lei non avrebbe saputo far altro che piegare le labbra in un sorriso un po' imbarazzato. O, invece, sarebbero tornati a casa tutti assieme, loro due, Sinclair, Jeremy, Marcus e persino Mitch, e non avrebbero avuto bisogno di farsi domande. Sarebbero rimasti in piedi tutta la notte, Nicole l'avrebbe implorato di scambiare il proprio minccino col suo archeops, gli avrebbe persino concesso uno shot: uno solo, però.
E le cose sarebbero andate bene.
Bastava continuare a fissare quegli occhi a tratti lievemente sfocati, credere che fossero veri, pensare a ciò che sarebbe venuto dopo, a Sinclair, a Jeremy, a Stiles. E le cose sarebbero andate bene.

Per questo le braccia dell'Hansen, a strapparla dalla confortante immobilità in cui rifugiarsi era stato semplice, le fecero quasi più male delle macerie a schiacciare ogni singola parte del suo corpo sino a farle tastare, per qualche secondo, ora, o infinità, la morte. La stessa che, alla fine, non era toccata a lei, sebbene - dio - quanto avrebbe preferito che fosse stato così.
Sarebbe stato più semplice morire, non sentire più niente, non muovere neppure un muscolo nel terrore di infrangere per sempre quell'attimo in cui ancora tutto era al suo posto e Stiles stava bene, Marcus stava bene, e presto sarebbero tornati a casa insieme.
Ma non era così che aveva immaginato di riabbracciare Sinclair. Non con la consapevolezza di non poter mai più rivedere il sorriso di Jess tra i corridoi della Resistenza, non con quella di non poter mai più ringraziare Erin per averle salvato la vita, non sapendo di aver perso il suo migliore amico - e Stiles, suo fratello, che le somigliava così dannatamente, che riusciva sempre a farla sentire un po' meno sbagliata, che sapeva abbracciarla così forte da farle dimenticare tutto il resto.
Eppure si lasciò stringere comunque, perché era tutto ciò che le restava, perché non riusciva neppure ad immaginare di poter far altro senza spezzarsi: neanche piangere, neanche dire qualcosa, qualsiasi cosa, neanche respirare. Non si voltò neanche, perché incontrare lo sguardo di Sin avrebbe significato leggervi la conferma di una cosa che in fondo sapeva già: che avevano perso, ed avevano perso troppo per poter fingere che non fosse così. Sollevò soltanto le braccia, quel tanto che le riuscì di muoversi, per poter posare le mani su quelle dell'idrocineta e lasciarle lì, a incastrare le dita fra quelle altrui, a stringere tanto forte da far diventare bianche le nocche. Poggiò la schiena al petto altrui, socchiuse le palpebre, e per qualche breve istante riuscì a rievocare l'immagine delle iridi tremolanti di Stiles. Qualche breve istante, prima che il petto riprendesse a farle male sino a mozzarle il fiato, le tempie a pulsare tanto forte da impedirle persino di pensare. Perché Stiles era morto, e Marcus era morto, e Jessalyn, ed Erin e troppi altri ancora, e neanche chiudere gli occhi avrebbe potuto cancellarlo, mai più.
E, nei giorni successivi a quello, se lo sarebbe chiesto più e più volte cosa fosse stato, alla fine, a spingerla a riaprire gli occhi su quella stanza che sapeva solo di morte e di perdita, a respingere quel dolore che senso non ne avrebbe mai acquisito - nemmeno dopo - a voltarsi finalmente verso Sinclair e poggiare la fronte sulla sua, sfiorargli una guancia con il palmo e mormorare «andrà tutto bene» senza neanche crederci.

Riusciva a malapena a ricordarlo, come fosse stato un sogno o la memoria di un'altra persona, ed in fondo poteva quasi dirsi davvero così: era stato qualcos'altro a muoverla, non certo la propria coscienza.
Ed era assurdo a pensarci, perché alla possibilità che qualcuno morisse in quella dannata missione ci aveva pensato, così come aveva persino messo in conto la possibilità di perdere Stiles, Marcus o Sylvester. Non lo si fa sempre, alla fine? Eppure, per quanto confortante sarebbe stato credere che prepararsi psicologicamente ad una tale eventualità potesse realmente essere d'aiuto, che calcolare i rischi avrebbe poi potuto aiutarla a superare l'eventuale perdita, la verità era che preparata a quello Nicole non lo sarebbe mai stata. Perché aveva appena ritrovato Marcus, ed aveva appena ricominciato a credere all'idea di poter avere una famiglia assieme a Stiles, e l'ipotesi di poter perdere ogni cosa sembrava così improbabile, così lontana.
Soltanto nelle sue peggiori prospettive, le più impensabili e catastrofiche, l'aveva sfiorata l'immagine di una sé stessa talmente sopraffatta dal dolore da essere sul punto di morirne perché, per quanto ormai ne avesse fatto un'abitudine del percepire ogni emozione per cento volte amplificata, già lo sapeva Nicole che quello sarebbe potuto essere tremendamente peggiore.
Quel che non sapeva, la psicomaga, era che invece sarebbe accaduto esattamente l'opposto, che allo schioccare delle dita di Seth non avrebbe sentito troppo: non avrebbe sentito niente. Che a quel niente Nicole aveva sempre associato la pace, la quiete dopo anni di caos, ed invece ora avrebbe così disperatamente voluto riavere indietro ogni cosa; avrebbe accettato d'impazzire, la testa incasinata da tristezza e gioia e speranza e sofferenza talmente forti da non saperli più distinguere, da non riuscire a riconoscere quali di quelle emozioni fossero le proprie e quali quelle altrui; tutto, pur di poter rivedere Stiles e dirgli che gli voleva bene, terribilmente, anche se non era riuscita a confessarglielo neppure una volta quando ancora avrebbe potuto.
Ma non avrebbe mai più potuto farlo, e forse questo pensiero alla fine le aveva dato il coraggio di mostrarsi forte, almeno sino a che ne avrebbe avuto le facoltà. Erano solo frammenti quelli che riusciva a riportare alla mente, ma sapeva d'aver abbracciato Jeremy ad un certo punto, d'aver provato con tutta sé stessa ad infondergli quel sollievo che non era neppure certa di poter davvero ricreare, d'avergli detto «siamo ancora una famiglia, lo saremo sempre» e poi d'aver incrociato lo sguardo di Mitchell, di non essere stata capace di proferir parola, d'aver semplicemente annuito perché entrambi lo sapevano, sapevano quanto avevano perso. E ancora Syl, perché tutto quell'orrore era troppo per uno come lui, perché meritava di sapere che non era solo, che sino allo stremo delle proprie forze lei gli sarebbe rimasta affianco. E Scott, che era così giovane, così giovane per dover già conoscere la perdita; Scott che aveva avvicinato con cautela nel timore d'essere inopportuna, ma a cui aveva infine poggiato una mano sulla spalla per provare a smorzare almeno un po' quel suo dolore che era talmente simile al proprio da farle paura.
E non lo sapeva, infine, com'è che avesse lasciato quel posto. Semplicemente, si era ritrovata fuori di lì, continuando a ripetere a sé stessa e agli altri che era tutto okay, che prima o poi lo sarebbe stato, e non una lacrima aveva lasciato le sue ciglia, non un solo cenno di cedimento.
Era come anestetizzata, assente, incapace di realizzare che le persone che amava - aveva amato? - fosse andate davvero, per sempre. Forse ad un certo punto sarebbe riuscita a lasciarle andare, o forse avrebbe sempre vissuto con quel qualcosa d'irrealizzato a stringerle la gola, un nodo tanto stretto da renderle difficile anche solo deglutire.

«scusate devo.. devo togliermi un dubbio.» s'accorse solo in quell'istante, Nicole, d'aver perso la cognizione della propria esistenza per così tanto tempo da risultare con tutta probabilità imbarazzante. Non osò spostare il capo per osservare Murphy. Quando Sin l'aveva presentata come sua figlia, la psicomaga aveva scelto di non fare domande: non era il momento, né la circostanza giusta. «è la tua famiglia, io non» c'entro nulla, avrebbe voluto aggiungere, ma non ebbe la forza di terminare la frase perché una nuova consapevolezza giunse a mozzarle la parola: lei, una famiglia, non ce l'aveva più. Di nuovo. «hanno bisogno di te» e non di me, come Scott aveva bisogno di Erin e non di una sconosciuta, come Mitch di Marcus, come Jeremy di Stiles.
Eppure, alla fine, si era ritrovata assieme a loro lo stesso.
Ed anche se quel bacio tra lei e Sin ora sembrava distante anni luce, anche se provare ancora qualcosa era diventato così dannatamente difficile, non riusciva a non percepire un leggero e piacevole calore all'altezza del petto al solo sbirciarlo con la coda d'un occhio, perché averlo vicino, condividere quel momento con lui, con la sua famiglia persino, le dava l'illusione di poter ancora essere parte di qualcosa.
«ma tu sei con noi o hai sbagliato tavolo?» avrebbe sorriso se ne fosse stata in grado, invece si limitò a spostare lo sguardo su mgk, ad incrociare i suoi occhi e chiedersi se non fosse stato eccessivamente ottimistico da parte sua pensare di potergli davvero essere d'aiuto quando a malapena riusciva a reggersi in piedi ella stessa. E, nel soffermarsi a pensare a cosa avrebbero fatto dopo, nell'avvertire una certa nausea al pensiero che ci sarebbe davvero stato un dopo, neanche si rese conto d'aver lasciato scorrere troppo tempo prima di dire qualcosa per mgk, che in fondo era anche una sua responsabilità.
Si riscosse da quello stato di torpore - in cui era caduta praticamente da quando avevano messo piede al Red Velvet - solo quando s'accorse di Kieran in lacrime. Ci rifletté giusto un istante, indecisa tra l'evitare di intromettersi e il rispondere al proprio istintivo slancio empatico, per poi optare per una via di mezzo: le allungò, discreta, un fazzoletto, incrociando il suo sguardo e provando ancora una volta ad usare quel che restava del proprio potere per alleviare almeno un po' la sua pena.
«non ho soldi. ma se vuoi puoi mangiare il mio muffin.» ed a quel punto riuscì ad abbozzare un sorriso davvero, correndo con lo sguardo su Sin con l'aria da proud mama. E poi si ricordò che Stiles non avrebbe mai avuto l'occasione di conoscere mgk oltre le mura di quel maledetto sotterraneo, e di nuovo tornò a rabbuiarsi, prendendo a mettere in fila i pasticcini dinanzi a sé con estrema precisione.
«ma voi due da quando vi frequentate?» sollevò il capo con uno scatto, cercando silenziosamente aiuto nell'Hansen, se possibile ancor più incapace del solito a mettere in fila due parole di senso compiuto.
«no, è...» perché, davvero si stavano frequentando? Era il caso di farlo presente così, specie alla luce della perdita di Murphy? «...siamo amici, solo amici» che non voleva assomigliare ad un tentativo di friendzone, ma solo ad un accenno di delicatezza - accenno di delicatezza che, a scanso di equivoci, era il caso di far presente all'Hansen. Gli poggiò una mano sulla gamba, facendo leggermente pressione coi polpastrelli nella speranza che cogliesse l'hint, per poi tornare a posare lo sguardo sulla Sargent prima, su mgk dopo.
«e lui è» eh, com'è che si chiamava?
«marcellius?»
«genoveffo»
«kaka» «kaka»
Ed ecco, non avrebbe saputo spiegare perché, ma tra tutte le cose che aveva detto e alle quali aveva pensato, fu proprio nel pronunciare quell'ultimo nome assieme a Sin che, alla fine, scoppiò a ridere ed a piangere insieme.
Anche a Stiles quel nome avrebbe fatto ridere.

prelevi? // i panic at a lot of places besides the disco