2019: osiris

Aveva fissato negli occhi Godric per quelli che gli erano parsi anni, chiedendosi il perché fosse lì a combattere insieme a loro una guerra in cui non aveva mai creduto; ma era felice? Sì. Maledettamente. Perché il solo saperlo vicino, in qualche modo, era riuscito a fargli tirare un sospiro di sollievo tale da farlo tremare, solo per un attimo. Perché, prima di scendere nei sotterranei, lontani dai loro compagni, dai Pavor a distruggere Hogwarts, aveva gettato uno sguardo verso l’Allen, con il cuore a rimbombargli nelle orecchie furiosamente, al ritmo dei suoi stessi pensieri. Era—terrorizzato. No, non tanto dall’idea di ciò che avrebbero potuto trovare lì sotto – anche se non era sereno, non poteva viste le circostanze – né era preoccupato per la propria incolumità; ciò che lo faceva sentire quasi sperduto, sull’orlo delle lacrime, era l’impotenza del non poter proteggere Ryan e di non aver rivisto tra gli AU il viso malizioso di Eméric. Aveva quel terribile, fastidioso, terrificante presentimento che il francese fosse morto e che, d’altro canto, presto anche il suo migliore amico avrebbe fatto la stessa fine.
Ma… aveva fatto una promessa e l’avrebbe rispettata. Avrebbe lottato fino all’ultimo respiro, fatto sì che ogni singola parola non fosse stata buttata al vento, anche a costo di non fare più ritorno. Lo doveva al Lacroix e lo doveva a se stesso; lo doveva, principalmente ad Hazel, perché la visione del suo corpicino a scontrarsi con la pietra era stata la cosa più angosciante che avesse mai visto in tutta la sua misera vita. L’aveva vista sempre energica, solare, anche fastidiosa alle volte, ma era certo che sia lui che Chelsey avessero provato lo stesso identico terrore di non vederla più alzarsi in piedi. Che quegli occhi vispi non si sarebbero più aperti e che l’ultimo ricordo sarebbe stato quello del viso pallido e delle labbra socchiuse.

E gli veniva da vomitare ad ogni passo, con lo sguardo alto e corrucciato per nascondere il malessere. Non solo per l’olezzo delle pozioni secche dimenticate nei calderoni, per la negligenza di alcuni studenti, ma anche per l’ansia. Era un Grifondoro e il coraggio faceva parte di lui, ma era pur sempre un ragazzo inesperto, novizio alla guerra e a tutto ciò che comportava. Seguiva i suoi compagni con la mente altrove, gli occhi rabbuiati dai pensieri cupi e le mani nascoste dentro le tasche della felpa per evitare di mostrare il tremore. Metteva un passo dietro l’altro con fatica, trovando la stoffa pesante della maglia un impiccio, un peso; sudava freddo, ma doveva darsi un contegno. Eméric contava su di lui, era stato fiducioso nelle sue abilità e… non voleva deluderlo. Non voleva veder morire nessuno; sentiva la responsabilità di Chelsey sulle spalle, così come di Charles.

Proprio quest’ultimo, quasi intuendo i suoi pensieri, gli si era affiancato offrendogli—la metà della sua sigaretta. Per un attimo era rimasto a fissarlo, gli occhi azzurri appena più focalizzati sulla figura dell’Ex-Serpeverde, accennando infine un sorriso «Non posso» fumare una sigaretta insieme era un rito che voleva condividere solo con Eméric «ma grazie» era stato gentile da parte del Dumont cercare di stemperare l’atmosfera in quel modo. Forse il turbamento, per quanto stesse tentando di nasconderlo, era visibile sul suo viso; sapeva di essere un libro aperto, non riusciva davvero a nascondere le emozioni.
E nemmeno dopo aver visto il simbolo della clessidra comparire sulla propria mano, di un giallo acceso, e la porta a spalancarsi di fronte a sé, mostrando le vie da seguire, si era premurato di celarle. D’istinto si era voltato verso Godric, deluso dal non poter proseguire insieme a lui; poi verso la Weasley, anch’essa con un colore diverso.
L’unico che effettivamente poteva essere un riferimento, a quel punto, era Charles; Eméric gli aveva chiesto di tenerlo d’occhio e quindi dovevano essere amici. Avrebbe fatto il possibile per tenerlo vivo e per evitare che si facesse male «sembra un film horror» il fatto che fossero stati costretti a dividersi e andare verso dei corridoi bui era… beh, sconfortante.

Dopo aver percorso la via, trovandosi di fronte un cartello con incisa una delle frasi della Divina Commedia – wow, si sentiva molto preso per il culo – e separandosi per poi ritrovarsi nello stesso punto – ma perché poi? Qualcuno si divertiva a confonderli? – inizia a guardarsi intorno, strizzando gli occhi per cercare di vedere qualcosa, aiutato dal fuocherello della torcia. Poi, un grido gli muore letteralmente in gola, sentendo la terra sfaldarsi sotto i piedi; lo stomaco gli si contorce dolorosamente, simile alla sensazione d’essere sulle montagne russe, prima di precipitare nel vuoto, cadendo sul pavimento in pietra con un tonfo e un lamento «Ugh…» mormora, sibilando per il dolore, ma lasciando indietro la sensazione d’essersi spaccato qualcosa solo per la realizzazione d’essere nell’oscurità più totale «Dante?» oh Dio. Allora erano vivi. Vedeva a malapena il viso di Scott e i capelli biondi di Heather «sono qui, sono qui--» mugugna, alzandosi in piedi, zittendosi subito dopo per l’improvviso spegnimento delle torce. A tentoni, avanza di qualche passo per ricercare uno dei suoi compagni, sentendone i respiri affannosi tanto quanto il proprio «forse ho le allucinazioni olfattive, ma credo di percepire un lieve tanfo di morte» ed era un eufemismo, considerando l’ambiente saturo di decomposizione. Quasi non sobbalza alla vista del fuoco e del «PORCA TROIAH» di Scott, per poi sbiancare totalmente, con le palpebre tanto aperte da far rotolare via le orbite.
L’urlo della creatura, per un istante, gli fa perdere un battito, facendolo indietreggiare di qualche passo, fino ad incontrare la stretta incredibilmente forte di Charles intorno alla sua vita. Se fosse stata un’occasione diversa l’imbarazzo l’avrebbe mangiato vivo, portandolo ad arrossire fin sopra la punta delle orecchie, ma lì… lì era solo grato al Dumont per averlo preso. Per aver capito che avesse bisogno di un sostegno, il tempo di metabolizzare, di far funzionare gli ingranaggi che sembravano essersi inceppati «Cosa--» cosa diamine sono? Avrebbe voluto dire, se solo non fosse stato bloccato dallo Stupeficium del ragazzo e dalla consapevolezza di dover fare qualcosa. Qualsiasi cosa e non soltanto essere protetto; perché non era uno stupido, non era un codardo e doveva smetterla di sudare in quel modo!!
Immediatamente estrae la bacchetta urlando uno «YABAI!» verso il mostro per impedirgli di ferire il Dumont alla gola, facendo uno scatto verso destra per evitare di ritrovarsi le mani putride dell’altro essere in bocca. Con uno sguardo orripilato, rabbrividendo al solo pensiero di ritrovarsi la carne marcia sul palato, si affretta ad andare verso Charles per tirarlo via dalla traiettoria dell’attacco.

Now the dream of this life must end, and so too must the dreamers within it.

Silent Hill - Promise

I've been rolling twenty ash
hit the road

Ci aveva provato.
Sul serio, aveva tentato con tutte le proprie forze di impedire che Charles si facesse del male, ma aveva fallito. Di nuovo. Era una costante quella di non riuscire a proteggere le persone a lui care – che poi il Dumont non poteva nemmeno essere definito tale. Il suo era solo un interesse puramente collegato all’affetto nei confronti di Eméric e del rispetto per le idee dell’Ex-Serpeverde – e la cosa stava iniziando a dargli sui nervi. Era… stanco. Esausto per quel continuo fallimento, per non essere in grado di fare la differenza, nonostante a lui importasse davvero della causa. Era entrato nella Ribellione per un motivo, perché credeva in un mondo migliore e per garantire ai maghi del futuro di avere la possibilità di vivere una vita fatta di gioia e non contornata dal terrore. Perché era assurdo che dei ragazzini di appena undici anni si trovassero costretti a torture che nemmeno un adulto dalle spalle larghe avrebbe potuto sopportare.
Ed odiava quell'orrore, perché gli ricordava che l’uomo era sempre, costantemente, un animale e nulla di più; l’intelletto era una scusa becera per portarsi al di sopra di ogni creatura vivente, ma alla fine era sempre e solo una questione di supremazia. Non era diverso da un leone o da una pantera, eccetto il fatto che questi ultimi agissero per istinto e fossero guidati dallo spirito di sopravvivenza; l’unica cosa a smuovere l’essere umano era solo la prevaricazione, il desiderio di essere potente e di soggiogare il prossimo. Quindi era sempre un loop, un continuo mordersi la coda; le guerre mondiali non erano servite a nulla.

Ma non era il momento per le lezioni di storia, né di pensare a quanto schifo gli facessero i Mangiamorte; quello a cui doveva dar conto era, senza ombra di dubbio, il fatto che Charles fosse ferito e che gli altri suoi compagni rischiassero di fare la stessa fine.
«Ehi!» quasi non capitombola sul Dumont, tanta la preoccupazione «ti ha ferito? Come ti senti?» senza attendere una risposta, scosta la maglia stracciata dal taglio per osservare – seppure con difficoltà – la ferita. Non andava bene, non… quel verde putrescente gli dava la nausea. Con uno sguardo colpevole fissa per un attimo Charles, profondamente dispiaciuto, prima di voltarsi verso il possessore della torcia e scattare in piedi come una molla. Non poteva permettere che Scott venisse ferito. Non solo perché era importante che tutti tornassero vivi e vegeti nella Sala Grande, ma anche perché era l’unico ad avere tra le mani una fonte di luce. Punta allora la bacchetta verso il Chipmunks esclamando un «Inciampante!» verso il mostro e dopo anche uno «Stupeficium!», dedicandosi poi a tentare di salvare le chiappe anche alla Morrison, presa di mira da un’altra di quelle creature. Agita quindi la bacchetta verso la bestia, pronunciando ad alta voce un «Protego!» per evitarle di essere colpita.

Now the dream of this life must end, and so too must the dreamers within it.

Silent Hill - Promise

Magico. Davvero.
Cioè quel tipo di alito l’aveva solo dopo aver mangiato i peperoncini ripieni di sua nonna. La poteva sentire nella sua mente oltraggiata dal tradimento «Si nna cosa fitusa!! Putissitu veniri ogni tantu a manciarti ii cosi da nonna. Ah sti picciriddi, mancu una cartulina!!11*» ma l’idea di Heather era stata formidabile e doveva ammetterlo: i Serpeverde erano più svegli. ARGH, il dolore al cuore, tipo il vecchio del meme.
I Grifondoro erano più… come dire… teste di cazzo. Agivano d’istinto e piuttosto che ragionare con la testa, preferivano usare quest’ultima come arma. Letteralmente. Se lì ci fosse stata una porta, probabilmente, non avrebbe pensato ad un modo per aprirla o trovare, magari, la chiave. No. Si sarebbe gettato a peso morto per tentare di sfondarla a spallate.
E quindi sì, purtroppo era così. Le serpi avevano quel vantaggio chiamato cervello che i grifoni compensavano solo con la testardaggine e il motto “TI SPACCO LA FACCIA”. Forse una delle poche eccezioni verde argento era Charles, perché—dai. DAI. Era un Grifondoro mancato, altro che seguaci di Salazar, gente sveglia bla bla bla.
Lui… era un leone un po’ più contenuto, ma un esempio calzante di quella grinta era sicuramente Ryan; non aveva mai visto nessuno così alterato e propenso alle risse come l’Allen.

«Mi brucia la gola» tossicchia, umettandosi le labbra, lanciando uno sguardo alla Morrison per farle sapere che fosse tuttappò. Più o meno.
E proprio dietro la bionda, nota immediatamente il katar di uno degli zombie a gravare minaccioso sulla tempia di Connor e proprio per questo, superando di corsa la ragazza, si getta a capofitto sul Walsh per salvarlo da una dolorosa agonia. Visto? Grifondoro.
Poi estrae la bacchetta, puntandola verso il mostro – la mostrA? Boh – e le spara in faccia un «diffindo!» perché magari poteva tagliarla in due e tanti saluti.

*Fai schifo. Potresti venire qualche volta a mangiare le cose che ti prepara la nonna. Ah, questi ragazzini, nemmeno una cartolina!

Now the dream of this life must end, and so too must the dreamers within it.

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