2119: saraswati

«vaffanculo, mic» si era sbattuto la porta alle spalle ed era andato via. Più precisamente: era fuggito. Lo faceva sempre d'altro canto, era l'unico modo che aveva per sottrarsi a quella dannata casa, a quel dannato volto che, con la sua sola presenza, gli ricordava ciò che aveva perso e che non avrebbe mai più riavuto indietro.
Mickey. Evelyn.
Non aveva più importanza ormai. I loro occhi si sovrapponevano nei suoi ricordi, sfumati dall'alcol e dalla stanchezza, gli rendevano arduo il compito di riconoscere chi fosse ancora cosa. Ma Evelyn era morta, mentre Mickey era ancora lì, vivo, con la sua aria strafottente ed il suo rancore verso ogni cosa, William compreso. E aveva ragione a odiarlo, il Fetcher lo sapeva bene, ma non era tagliato per fare il padre, non lo era mai stato. Per tutta la vita non aveva conosciuto altro che morte e violenza, eccezion fatta per quella breve parentesi di felicità che era stata la sua ormai defunta sposa, e non c'era niente che potesse insegnare a suo figlio, niente che comportasse dolcezza, o comprensione, o amore. Quel poco che aveva lo aveva seppellito assieme ad Evelyn, nascosto sotto strati e strati di terra umida.
Ad ogni fuga tornare a casa diventava sempre più difficile. Il solo pensiero di rimetter piede in quel mausoleo di ricordi dolorosi, di dover affrontare le accuse di Mickey o, peggio, di non trovarlo più al suo posto, bastavano a fargli prolungare il suo viaggio di un altro giorno, un'altra settimana ancora. Trovava conforto nel proprio lavoro, in quelle cose che chiunque altro avrebbe invece considerato destabilizzanti: l'odore del sangue, il suono del caricatore della sua semiautomatica, la sensazione del grilletto sotto il polpastrello - un colpo, un morto. Erano tutte cose familiari, stabili, certe. Non c'erano parole che dovesse sforzarsi di mettere insieme, né sentimenti da ordinare perché acquisissero una coerenza. C'era solo lui, la sua arma, il suo bersaglio. Facile, pulito, era bravo con quella roba.
Quello però non era lavoro, non soltanto almeno: era più una faccenda personale.
Lo era diventata nell'istante in cui Mephisto aveva bussato alla sua porta, una donna fra le braccia e una richiesta chiara ed inequivocabile: aiuto.
Lo era diventata quando William non aveva potuto farci niente, quando per l'ennesima volta aveva dovuto rispolverare il dolore di veder morire qualcuno d'indifeso e sentirsi impotente, incapace di far altro che restare a guardare il suo ultimo, agonizzante respiro. Sebbene non fosse altro che una sconosciuta, sebbene non c'entrasse niente con la sua vita - era stato come perdere Evelyn, ancora una volta.
E il Fetcher era stanco, fottutamente stanco, e talvolta avrebbe voluto voltare quella pistola contro di sé e porre fine, una volta per tutte, alla tortura che era sempre stata la sua esistenza, ma non poteva. Non poteva, perché sentiva d'avere un debito morale nei confronti di chi, come Evelyn e Amelia, avrebbe forse potuto salvare ma che aveva lasciato morire.
Andandosene, certo non avrebbe mai più neanche potuto tentare.
«agape?» la voce gli sfuggì roca, più greve di quanto non avrebbe voluto. Posò una mano sulla spalla della donna, pressando leggermente affinché si voltasse. Ne osservò i tratti, senza fretta, cercando di ritrovare in memoria i tratti di quella bambina oramai diventata adulta.
Da quanto tempo non la vedeva? Secoli, ma era sempre lei, sempre sua sorella. Un altro tassello di quel passato che avrebbe soltanto voluto dimenticare.
Sapeva che l'avrebbe incontrata lì, eppure non poté fare ugualmente a meno di provare un senso di vergogna per quelle cicatrici sul proprio viso, per quell'espressione cupa che non era in grado di nascondere ormai da tempo. E tuttavia sorrise, di un sorriso stanco e poco convincente, ma qualcosa in più dei suoi comuni standard. Aprì il palmo per mostrare la propria moneta alla Bourne: almeno, dopo tutto, sarebbero rimasti insieme.

Avanzò in silenzio, lanciando di tanto in tanto un'occhiata ai volti dei suoi compagni: aveva già combattuto al fianco di Laurent e Tokyo una volta e, per quel poco che poteva saperne, aveva comunque una discreta fiducia nelle capacità di Agape. Gli altri restavano un'incognita per il Fetcher, ma era ben determinato a cancellare alla svelta ogni dubbio. Non sarebbero andati lontano se non fossero riusciti a muoversi come una squadra e, malgrado preferisse sempre lavorare da solo, William lo sapeva bene.
Accompagnato da un grugnito non bene identificabile, sollevò il braccio con uno scatto, coprendosi il naso col bavero della giacca «non respirate» grugnì, percependo tuttavia la testa farsi già pesante «non è letale, ma» non ebbe il tempo di completare la frase: la vista sempre più sbiadita, le gambe tremendamente pesanti, e poi d'improvviso più niente.
Nel riacquistare i sensi, puntò d'istinto l'arma dinanzi a sé, voltando il capo verso entrambe le direzioni per ricostruirsi un più chiaro quadro della situazione. I suoi compagni erano ancora tutti lì, vivi, e la nebbia era sparita. In compenso, tuttavia, il resto della stanza pareva essersi tramutata nel set d'un film dell'orrore.
Si voltò lentamente, la pistola ancora in pugno. Non erano soli, ovviamente.
Con estrema calma posò l'altra mano sull'arma, facendo scattare indietro il caricatore senza mai spostare lo sguardo dalle sei figure incappucciate «porca troia» mormorò fra sé, riconoscendo il proprio volto fra quelli dei loro avversari, poi quello di Agape, di Tokyo, di Laurent e di tutti gli altri.
Beh, in ogni caso aveva sempre voluto farsi fuori: per una volta, ne avrebbe avuto davvero l'occasione.
Estrasse nel dubbio anche la bacchetta, affiancandola alla pistola e preparandosi a reagire: non attaccava mai per primo. Preferiva studiare il nemico, difendersi fino a che non fosse giunto ad una efficace strategia. Avendo contro una copia di sé, sarebbe stato persino più facile. Doveva soltanto essere certo che... «expelliarmus!» con un gesto rapido della bacchetta, tentò di disarmare l'altro Fetcher prima che potesse colpirlo. Dopo di che, rapidamente, sollevò il braccio con l'arma e mirò dritto fra gli occhi del suo clone. Bang.
«vacci piano, ha l'animo sensibile» lo indicò a Tokyo con un cenno del capo, lasciando a lei l'onore di continuare a colpirlo e voltandosi per dare un'occhiata ad Agape.
Le corse incontro, afferrandola per un braccio e tirandola verso di sé per impedire che la sua copia potesse spararle contro «proprio una fetcher» si lasciò sfuggire, accorgendosi solo troppo tardi dell'errore «una bourne» si corresse dunque, mollando la presa sul suo braccio.

william fetcher
32 . killer . dusrmstrang

And you won’t ever know,
you won’t ever see,
How much your ghost since then
has been defining me.

«ma dite che facendogli del male sentiamo anche noi il loro dolore???»
Ah, merda. D'istinto, si portò una mano sulla spalla per tastare eventuali fori da proiettile, poi si voltò verso la Lovecraft per assicurarsi che fosse tutta intera: beh, almeno la testa sembrava esserci ancora. Invero, era stata una mossa azzardata quella di accanirsi senza neppure provare a mettere in conto le eventuali implicazioni di quella situazione, ma eh, William ragionava come un soldato: per lui le cose erano nere o bianche, uccidiamo o ci facciamo uccidere, easy peasy.
Che poteva farci? Era decisamente Agape quella con un pizzico di perspicacia in più della famiglia: non gli era mica sfuggito quel «non uccideteli» appena mormorato - che poi l'avesse bellamente ignorato era un altro discorso.
Probabilmente ad un certo punto avrebbe anche dovuto rivolgerle una parola in più, dirle che era bello averla di nuovo accanto, che gli era mancata, ma per Will quel genere di cose non erano mai state semplici. Non ci aveva mai saputo fare e, negli ultimi anni, la sua incapacità era divenuta sempre più marcata, abituatosi ad una vita fatta di scontri con Mickey, grugniti e discussioni esclusivamente di carattere pratico. Il fatto che il contesto non favorisse la conversazione, dunque, non rappresentava altro per il Fetcher che una situazione di comodo, dietro cui nascondersi per evitare ogni tipo di confronto.
«cristo, era già complicato con una sola» mormorò, sollevando la bacchetta per lanciare un protego contro l'incantesimo della finta Bourne «guarda che se mi fai fuori lei poi te lo becchi tu il discorso da reunion» carte in tavola, era meglio essere chiari sin dal principio.
Poi oh, metti gli anni di esperienza in combattimento, metti tutte le volte in cui era rimasto zitto ad ascoltare gli altri parlare, aveva sviluppato un certo orecchio il Fetcher, abbastanza da fargli captare il fischio della freccia diretta contro il proprio stomaco un'istante dopo esser stata scoccata. Che poi riuscisse a mettere in moto i riflessi con velocità sufficiente a non farsi beccare in pieno, meh, era tutta un'altra storia. Poteva provarci quanto meno, e l'avrebbe fatto, ma scampare il peggio non gli avrebbe certo impedito di riversare il proprio rancore sull'altro Fetcher. Dai, era davvero un palo in culo, e il fatto che fosse una sua esatta copia non rendeva certo la cosa più sopportabile, al contrario.
«se morissi ti faresti davvero un favore, lo sai anche tu» se era anche solo minimamente un William, doveva saperlo per forza. Scelse quindi di facilitargli le cose: pronunciò un infirmitatem sul finto Fetcher, sperando così d'agevolare il colpo anche al Maddox, immobilizzandogli il bersaglio.
«come stai?» eulà, persino in vena di attaccare bottone? L'avrebbe probabilmente liquidato in una frazione di secondo William, se solo non avesse colto nell'altro la sua stessa difficoltà nel mostrarsi....vagamente cordiale? E beh, si sentì in dovere di provarci a sua volta quanto meno, sebbene gli costasse ancor più fatica che combattere fino allo sfinimento.
«come uno a cui hanno appena provato a bucherellare lo stomaco e ficcare un proiettile in fronte immagino» rude, poteva decisamente fare di meglio «bel fucile»?? «l'importante è saperlo usare» ecco perché non parlava mai, davvero. «vabbé, solo grazie» cristo.

william fetcher
32 . killer . dusrmstrang

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