2119: durga

jamie

«dodici anni,» Jamie Hamilton strinse la moneta nel pugno, gli occhi chiari a sollevarsi sul resto della stanza privi di particolare interesse verso ciascuno dei presenti. «bambini di dodici anni.» un commento aspro ed appena bisbigliato, soffiato in un sorriso che non giunse mai agli occhi verdi, ma lasciò comunque una piacevole impronta sulla bocca.
Quella situazione non gli piaceva, e manco per il cazzo (potete intendere il modo di dire anche in maniera letterale, sempre valido) credeva valesse la pena mettere a proprio rischio se stesso, per gente che – perlopiù – gli stava sulle palle. Eppure l’avrebbe fatto; eppure quella sorte se l’era scelta, Jamie, lasciandosi condurre dalla fottuta parte opposta del mondo, e seguendoli poi in una scuola che cadeva a pezzi ad ogni sospiro più sostenuto.
A non piacergli, era quell’incantesimo merda: da quando le situazioni si risolvevano con una morra cinese magica? Da quando ti importa, Jamie? Lui, che nei suoi ventiquattro anni di vita era sopravvissuto a dispute d’ogni tipo grazie a lingua (di nuovo, anche letteralmente) e sangue, non era coerente nella posizione di qualcuno che potesse giudicare: però i coglioni, gli giravano comunque. «dai, fammi vEDERE» il cronocineta chinò il capo verso un’entusiasta Melvin Diesel, la quale stava cercando, inutilmente, di aprire la mano dell’Hamilton per rivelare il colore della moneta. Continuava a fingere che se non l’avesse guardata, nulla di deciso dalla magia sarebbe stato concreto. Non si era fatto tele-fottutamente-fatto trasportare nell’area 51, per poi perdersi nell’Istituto di Salem con gente che, con tutta probabilità, odiava; non si era bruciato ore di sole utili a smaltire il jet lag, per una missione del cazzo da affrontare solo.
Tutte simpatiche perifrasi per un concetto semplice quanto sempre vagamente frustrante - ed in quanto tale, evitato da Jameson con agile ed elegante parkour. Perché pensare, perché sapere, che non essere al fianco di Melvin Diesel o Laurent Miller avrebbe minato la sua concentrazione, era una debolezza che non poteva accettare come propria; il pensiero che potessero morire in qualche remota stanza di quel luogo dimenticato da Dio, lo turbava. Jamie Hamilton – l’imperturbabile, adorabile, Jamie Hamilton – era seccato all’idea che l’incantesimo potesse averlo privato della possibilità di vederli morire con i suoi occhi! assicurarsi non tirassero le cuoia. Cosa? Se non era preoccupato per Gugi? Per quanto il Barrow fosse parte integrante dei problemi dell’Hamilton, non rientrava in quella specifica categoria: non esisteva nessuna cazzo di morra cinese magica che gli avrebbe impedito di rimanere con Will; aveva ucciso per molto meno, Jamie.
Molto, meno.
Per Melvin e Lollo, non avrebbe mandato a puttane la missione, qualunque nuova stronzata metafisica fosse, quindi avrebbe dovuto sopportare. Con William il quesito non si sarebbe posto, perché non ci sarebbe più stata nessuna cazzo di missione: voilà! «eddAI JAMIE!!!!!!» Pressò le labbra fra loro, un sopracciglio sollevato verso la bionda avvinghiata al suo braccio. Anziché risponderle, cercò lo sguardo di Will, un sorriso a curvare piatto mezza bocca nell’indicarlo alla Diesel. «prima lui» Neanche avesse pronunciato una parola magica, Melvin rimbalzò (sul serio: r i m b a l z ò) sul Barrow, adattandosi come sempre al cambiare proprietario del marsupio ch’era solita diventare. Volubile, la Diesel, nel suo dare troppo a tutti (ancora, sempre non solo metaforicamente), che fosse mera confidenza, o stra maledetta fiducia. «WIIIIIIIII/IIIIIIIIIIIIII/LL CHE COLORE HAI?» Non aprì mai il pugno, Jamie; non guardò la moneta quando il biondo rispose blu, ma non ebbe esitazione nel confermare «blu» all’empatica: perchè se non lo fosse stata, lo sarebbe diventata.

Aprì la bocca, la richiuse scuotendo la mascella. Cercò di alzare un braccio per massaggiarsi le palpebre, ma il movimento bastò a far roteare quel poco che riusciva a mettere a fuoco della stanza, strozzando fiato e bile in gola. «stronzi -» grugnì, serrando e rilasciando il pugno per controllare la prontezza di riflessi.
Scarsa.
Merda. Inspirò dalle narici tastando le labbra con la lingua, placando così il lieve formicolio alla bocca. Porca troia. Non li aveva sentiti arrivare, Jamie; Cristo Santo, non li aveva fottutamente visti, ed ora si ritrovava impasticcato come un collegiale ad una festa di confraternita. Il fiotto di rabbia fu abbastanza da renderlo parzialmente consapevole dell’ambiente in cui si trovavano – e soprattutto, cosciente degli unici due dettagli che contavano: era ancora armato; non erano soli. Ho già detto Dio Signore? «cazzo» sì, pure. Inspirò dalle narici ed espirò dalla bocca, gli occhi verde acqua a guizzare verso i compagni: scudo 1, scudo 2, scudo 3, in postazione (molto bene; Jamie era stato molto felice di scoprire che a) aveva davvero la moneta blu!!! E b) era circondato da carne da cannone!!); il cugino che non sapeva d’avere, c’era. William - «te l’avevo detto che sarebbe stato divertente,» sperava vivo, ma cercò comunque di assicurarsene con un lieve calcio alla gamba.
Ora. Okay che il suo miglior amico gli faceva sempre un certo effetto, ma di solito il macigno al petto era astratto. Non volle guardare fino all’ultimo, Jamie – ma la ragazza dai lunghi capelli rosa, lo costrinse a farlo: «una bomba.» concluse il Re dell’ambiguità metaforica slash letterale, mordendosi il labbro inferiore per trattenere la risata ironica a prudere in gola.
Sarebbero morti così
Così
Male, per aver anche solo pensato di attaccare una bomba su Jamie Fuckin Hamilton; si ritrovò obbligato ad abbassare gli occhi sulle proprie mani, conscio di non essere in grado, non in quel momento, d’indossare l’usuale pacata maschera di cortesia: ce l’aveva scritto in faccia che voleva il loro sangue, Jamie. Dubitava avrebbe fatto buona impressione sui loro nuovi amici, e dato che tenevano il telecomando, meglio comportarsi bene.
Solo quando fu certo di poter sorridere e fingere d’intenderlo, alzò il capo verso la ragazza dai capelli rosa. Si era aspettato tante cose, quand’ella si era avvicinata: che chiedesse dove fossero gli altri; che demandasse un riscatto; perfino consigli su quale parte tagliare per prima da mandare a papà.
Di certo non «qual è la persona a cui tieni di più?»
Fu certo di aver sentito male. Corrugò le sopracciglia, la lingua a guizzare sulle labbra. «…come?» Penny sorrise come se la confusione di Jamie la divertisse, la smorfia di un genitore che riprendesse il figlio a rotolarsi nel fango per scoprire come vivessero i maiali. Vaffanculo? «la persona a cui tieni di più; ki è?» Ma… Faceva sul serio?
Faceva - faceva sul serio. Puntellò la lingua sulla guancia, gli occhi a ruotare verso i compagni:
quale dei tuoi compagni saresti disposto ad uccidere per primo?
qual è il peggior metodo di tortura a cui riesci a pensare?
sacrificheresti gli altri in cambio della tua sopravvivenza?
moriresti in cambio della sopravvivenza degli altri?
Domande legittime; domande per cui avrebbe saputo cosa rispondere in quanto Jamie, e cosa dire in quanto sequestrato. Quale cazzo era il problema di Yuno? Ci mancava solo che, con una mano sotto al mento, avanzasse ancora invadendo i suoi spazi personali in un «LO KONOSKO?» per esplicitare quanto volesse farsi i cazzi di Jamie.
E tristemente, quella volta non letterali.
Avrebbe potuto mentire. Avrebbe potuto soffiarle mamma in un bacio a fior di labbra, uno scontato papà a levar ogni dubbio, ma non sapeva abbastanza di loro da potersi permettere l’audacia di una cazzata: e se avessero saputo dell’incidente? E se avessero avuto gente in Francia pronta a far fuori Leonard? Era troppo tardi per fingere di non comprendere la lingua?
Si schiarì la voce, offrendole infine l’unica verità che volesse permettersi: «me stesso» nonché l’unica che avesse. Sincero lo era con pochi, Jamie Hamilton – e fra quei pochi, non c’era Jamie Hamilton. Per tutta una vita, il cronocineta, s’era detto fosse vero; continuava a crederci, e bastò a rendere il sorriso rivolto a Yuno del tutto onesto.
Ma non significava lo fosse.
Reclinò il capo verso la bionda seduta al suo fianco, ampliando il ghigno ed arcuando le sopracciglia. «e per inciso, se ce ne aveste dato il tempo, sarebbe stata anche la sua risposta» cercò di stringersi nelle spalle, ma alla fine optò per un del tutto lecito ammiccamento a Lemon ed ai loro aguzzini: lasciò implicito che fra leccare un cono al cioccolato e l’Hamilton, non ci fosse paragone. Era un gentiluomo! Curvò la bocca nel più dolce, oh, così dolce!, ed amabile dei sorrisi a Minta, gli occhi ridotti ad una fessura di malizia divertita. «e dato che siamo in vena di domande, mi lasci il tuo numero?» Battè languido le ciglia, senza degnare di un’occhiata il resto della squadra. Un basso e deplorevole tentativo di confondere gli avversari? Eh, anche; non credeva la seduzione sarebbe stata l’arma vincente, ma già ch’erano lì, perché non provarci? «per fare amicizia, sai.» wink wink.

jamie

Jamie poteva anche avere kink particolari, ma senza un po’ di fo replay, una leccata sulla mano restava una leccata sulla mano - di una perfetta sconosciuta, per di più. Si dipinse un brillante sorriso sulle labbra anche quando quella, ritenendolo del tutto opportuno, usò la sua mano per schiaffeggiare Minta: innanzitutto, vaffanculo. Che l’Hamilton volesse ucciderli, e indubbiamente colpirli, era certo, ma finchè giocare la loro partita li tratteneva dal farli saltare fottutamente in aria, Jamie l’avrebbe fatto. Se a Minta fossero girate le palle ed avesse deciso di mordergli la mano per vendetta, malgrado ambasciator non portasse pena, le prossime parole che Lemon avrebbe rivolto al cronocineta, sarebbero state suppliche per ucciderla più in fretta.
Per dire, eh. Ma la smorfia sorniona non vacillò, anni di pratica a rendere la finzione perfetta, nel sporgere il labbro inferiore all’infuori ed inarcare un sopracciglio alla bionda. «siamo già a questi livelli di confidenza? bastava dirlo subito.» strinse delicato la mano sulla gamba della bionda (pulendosi dai rimasugli di saliva), dandole un colpetto per suggellare la loro amicizia. Non un avviso, quello di Jamie, che non sarebbe stato Jamie se avesse annunciato di essere ad un soffio dal premere il grilletto e cambiare barricata, ma la bionda avrebbe potuto interpretarlo a piacimento. «non voglio essere seppellito vivo» Jamie non voleva crederci, che fossero cugini. Battè lento le palpebre, ruotando cauto il capo verso Prosciutto. Aveva forse qualche problema mentale? Sapeva che il suo ramo della famiglia non fosse dei più sani, privi dell’influenza positiva di Shia Hamilton I (Jamie era un grande fan, dell’antenato di Ham; un peccato che il discendente non ne fosse degno), ma fino a quel punto? Gli sorrise, perché altro non poteva permettersi, sollevando compiaciuto un pollice in direzione dell’altro: «ottima idea dare ai nostri nemici suggerimenti su come farti morire» Ed era stato un gentile suggerimento, considerando che, per quanto rincoglionito, Ham fosse pur sempre un Hamilton. Gli avevano insegnato che ci si prendesse cura, della propria famiglia. «grazie?» Pure. «prego?» Che significava Jamie si sarebbe assicurato personalmente di piantargli una pallottola in fronte prima che i cattivi potessero seppellirlo vivo: non ringraziarmi. Volse lo sguardo su Minta ed al suo breve inchino, un sopracciglio a scattare verso l’alto. Se aveva apprezzato le doti canore della Squeezy, c’era ben più che non andasse nei loro rapitori, oltre ad un pessimo senso del giudizio e terribili scelte di vita. Seguì le mani di lei mentre porgevano le armi alla ragazza dai capelli rosa, la quale li presi degnandola a malapena d’un occhiata. Trattenne un sibilo fra i denti quando uno dei chakram tagliò netto l’avambraccio della tipa del gelato.
Porca troia. Che lama affilata. Non celò un certo grado di ammirazione verso qualunque arrotino avessero assoldato per la manutenzione delle lame, ma fu prudente nel non mostrare quanto lo spettacolino l’avesse disturbato. Non per l’amputazione, aveva fatto di peggio, quanto per la tranquillità del gesto. C’era un che di onorevole nel modo in cui i loro psicotici aguzzini avevano deciso di condurre il gioco, ma anche di fottutamente pericoloso: li etichettò come instabili, drizzando maggiormente le spalle nel ricambiare placido la loro occhiata. No, il rapimento non era bastato a infilarli in categoria (di nuovo, lui aveva fatto di peggio), e neanche le domande l’avevano convinto fossero pazzi, quanto più stravaganti – ma quello? Quello cambiava tutto.
E significava anche che se avessero giocato bene, si sarebbero mutilati fra loro. Positivo, ed al contempo negativo: se avessero staccato il braccio della ragazza che teneva il telecomando, sarebbero stati fottuti. La risata di Pinky, non gli piacque affatto, ma attirò comunque il denso sguardo di Jamie su di sé; si era avvicinato, perché quando la donna che teneva in mano la tua vita ti domandava di avvicinarti, lo facevi (e poi, più vicino fosse stato in maniera del tutto lecita, più possibilità avrebbe avuto che abbassasse le difese permettendogli di prendere quel cazzo di comando), ma avrebbe davvero preferito non essere così vicino all’entusiasmo sfacciato della fanciulla. Non dico che gli facesse paura, quando mai!, ma non era neanche confortante. Seguì, suo malgrado, l’indice di lei a indicare Will, sapendo già che il proseguimento di quella partita non gli sarebbe piaciuto. Strinse parte del labbro inferiore fra i denti, domandandosi perché, fra tutti i presenti, avesse scelto lui. Non una domanda a Dio al Fato, non era ancora così disperato, quanto puramente pragmatica: aveva avuto fortuna, o sapeva fossero amici? Non gli sembrava di essere stato particolarmente amichevole nei confronti di Gugi da quand’erano approdati in quella stanza, ma non credeva nelle coincidenze. «cosa faresti pur di salvarlo?» oh boi. Sapeva di aver pensato di voler giocare con loro, ma se continuavano con fottute domande del genere, non era così certo di volerlo ancora fare. Non solo si trattava chiaramente di una trappola, e qualunque risposta avrebbe potuto mettere in pericolo (più di quanto già non fossero, ecco) quel rincoglionito di un Barrow, ma… c’erano davvero un sacco di domande al quale non voleva rispondere, Jamie. Quella non rientrava in categoria, ma a seconda di quanto sarebbe durata quella partita, prima o poi avrebbero potuto arrivarci; probabilità piccole, ma non inesistenti. Non era propriamente conosciuto per le sue chiacchierate a cuore aperto, Jameson Black Barrel Hamilton. Guardò William riflettendo sul male minore, impassibile nell’arrampicare gli occhi turchesi verso quelli dell’altro. La domanda corretta sarebbe stata cosa non faresti, ma fu attento a non precisarlo – né ad alta voce, né nei propri pensieri: non sapeva se possedesse qualche potere che potesse fottergli il cervello, ma la precauzione non era mai troppa. Spostò lievemente il capo quando vide giungere lo schiaffo di Pinky, lasciando che lo colpisse ma evitando così un pieno impatto; di nuovo, non sapeva se possedesse super forza o qualche inserto bionico nel palmo, e voleva evitarsi – potendo scegliere – di farsi spezzare il collo per uno schiaffetto di merda.
Però, di nuovo, vaffanculo. Trattenne un sospiro serrando le labbra, curvandole in un sorriso piacevole e apparentemente del tutto sincero, costringendo fra denti e palato tutti i modi in cui le avrebbe staccato quella mano (crivellandola di colpi; spaccandole l’osso con una mazza; tagliuzzando carne e muscoli fino a che a congiungere non fosse rimasto che l’osso: quante possibilità!). «nulla che non mi andrebbe di fare» rispose infine, diplomatico, donandole il peso dell’adorabile sorriso Hamilton TM. Non necessitava di sapere quante cose piacessero a Jamie; l’over sharing non faceva per lui. «non prenderla sul personale, pinky, ma -» rivolse un’occhiata ai compagni di lei, soffermandosi su coloro che possedevano lame. «per caso al prossimo turno qualcuno potrebbe tagliarle la lingua?» così, eh; asking for a friend. Ancora, sorrise alla ragazza cercando di mostrarsi innocuo e beatamente innocente. Difficile quando eri solido quanto un Jamie, ed avevi più inchiostro che pelle libera, ma era un maestro nell’arte d’essere il buon vicino di casa a cui chiedere lo zucchero. «sto solo cercando di capire le regole» stringendosi pacato nelle spalle.

Whatever it takes
'Cause I love the adrenaline in my veins

jamie

Avrebbe davvero dovuto mettere un bando sull’over sharing, in quel gruppo. Inarcò un sopracciglio alla risposta di Will, volendo tirargli una testata per una replica che avrebbe potuto fottere entrambi, se solo l’aguzzino gli avesse chiesto chi - ma come poteva? Non era mai stato un ragazzo insicuro, Jamie Hamilton, ma la replica del Barrow bastò a curvare le labbra in un debole sorriso che tentò d’essere ironico, e suonò troppo dolce sulla lingua, ombra di un Jamie dodicenne la prima volta in cui l’altro s’era seduto al suo fianco per primo. Se l’era sudata, quell’amicizia; se l’era meritato, quello sguardo a sfiorarlo piano. Ecco perché era tutto così fottutamente difficile. Si costrinse a chinare il capo ed osservare i propri piedi, la testa a scuotersi impercettibilmente nel cercare di ridare un’espressione neutra al proprio volto. Quando di sottecchi sollevò lo sguardo turchese, cauto che nessuno potesse vederlo, portò pollice ed indice alla fronte in una L: «sfigato» bisbigliò muovendo solo le labbra, lasciando che il liquido sorriso sghembo alleggerisse il commento.
Quando Yuno attirò a sé William, Jamie credette davvero che avesse visto un po’ troppo, nella sua testa; in un istante di sincero, più di quanto mai fosse, panico, temette che l’avrebbe posto di fronte ad una scelta che non avrebbe voluto fare - e non vi dico che sospirò che di sollievo quando lo prese a pugni in faccia, ma quasi. Qualcosa dovette trasparire dal viso dell’Hamilton, perché «spero davvero ti facciano esplodere». Gli sorrise, perché cos’altro avrebbe potuto fare?, stringendo le labbra fra loro per impedirsi di ridere. Se gli giravano i coglioni? Certo - sempre - ma in quelle condizioni, di certo non poteva salvare William: al massimo poteva limitare i danni.
E poi un paio di pugni in faccia, nel dubbio, gli facevano sempre bene. «non vivresti senza di me.» replicò allegro, per quanto la situazione potesse permetterlo. A quanto pareva, in qualche magico motivo che l’estrattore non ci vuole confessare, avevano capito che per arrivare a Jamie dovevano passare da Will – quindi che importanza aveva, fingere se ne sbattesse il cazzo? L’avrebbero usato comunque. Si avvicinò dolente d’un passo, aiutandosi con il supporto del muro ad alzarsi in piedi, poggiandosi poi sulla parete così da non dover reggere tutto il proprio peso. Osservò il Barrow con occhio clinico, la testa reclinata sulla spalla: si vedeva, che non era abituato ad incassare. «o puoi farmi da crocerossina» Ma davvero. Arcuò un sopracciglio, aprendo la bocca per offrirgli la risposta che avrebbe dato a chiunque altro - bacino sulla bua? - ma la richiuse rendendosi conto di quanto sarebbe stato inappropriato e poco consono alle circostanze. Per lui, più che per Will. Fece scivolare lo sguardo sulle sue labbra, il cremisi a spiccare sbagliato sulla carne rosea, e vi fece scorrere il pollice raccogliendo il sangue sul polpastrello. «ma se non ti sei fatto un cazzo» e gli sorrise, incurante delle bombe od il resto della squadra, perché in quel momento avrebbero potuto essere ovunque, e non gli sarebbe importato. Non perché fosse Will, ma perché erano Jamie-e-Will, e di rompere le palle al Barrow, l’Hamilton ci aveva fatto una professione. Alla fine della giornata, indipendentemente dal resto, era comunque il suo miglior amico, e l’unico che l’avesse sempre fatto sentire a casa. Con il suo stesso sangue, gli disegnò una faccina sorridente sulla guancia, indugiando appena nella curva del sorriso. La voce di Lemon lo distolse dalla sua creazione, portandolo a volere lo sguardo verso di lei. «e il 74?» perché insomma: «le priorità sono molto chiare, 74 centimetri di lunghezza» come narravano le vecchie perle di saggezza del secolo precedente. Dicevano d’imparare dalla storia, e Jamie era un ottimo studente.
«ehm…toc toc» Si guardò attorno, un sopracciglio a sollevarsi lento e scettico. Puntò lo sguardo sui compagni, riconoscendo la voce come familiare ma non in grado di associarvi un volto. La mora, forse? Abbassò debolmente le difese permettendole di accedere alla sua testa, dato ch’era stata così cortese da avvisare. Si sprecò perfino ad un divertito sorriso al nulla di fronte a sé, così da non destare sospetti sui kattivi. «è permesso? Signor Hamilton, la tipa con i capelli rosa - yuno, credo? - è telepatica. Just so you know»
Signor Hamilton. Strizzò il labbro inferiore fra i denti per non ridere, il capo chinato a celare l’ilarità.
«figlia di una mignotta»
«???»
«non tu – mai, signorina» wink wink. Dai, chi non aveva il wet dream della relazione proibita docente studentessa? (beh; Jamie, a parti inverse, l’aveva avuto) e poi gliele servivano così, su un piatto d’argento, quelle basic conversazioni da porno di serie b! «non ci siamo neanche presentati come si deve. puoi chiamarmi jamie, ma signor hamilton non mi dispiace» Taki non era il suo tipo per ovvi motivi ma si trattava comunque di una bella ragazza, e per Jamie flirtare era d’obbligo: nulla di concreto, era semplicemente fatto così. «mimesi, uh?» ed osservò quella vacca di Yuno, gli occhi a guizzare sul resto dei loro compagni. «che poteri hai nel tuo carnage?» Rimase marginalmente in ascolto della ragazza, perché il ritorno di Jamie sulla scena pubblica, aveva riportato su di sé l’attenzione di Yuno – la stessa che aveva preso a testate il muro, esatto - la quale brillantemente, e del tutto alla cieca, gli domandò se preferisse testa o croce.
Sarebbe finita molto, molto, male.
«gugi, testa o croce?» Domandò senza guardarlo, mantenendo il contatto visivo con Yuno. Non voleva scegliere, Jamie - voleva qualcuno da biasimare, se avesse mandato tutto a puttane. E, onestamente, si fidava più del non odiare Guglielmo II caso mai la replica della donna non gli fosse piaciuta, piuttosto che non odiare se stesso. «croce, come gesù».
Davvero, William. Davvero. Gli lanciò l’occhiataccia che il commento meritava, alzando gli occhi al cielo al thumb up del Barrow. E dire che ce n’era stata tanta di gente, in quella sala di Beauxbatons….perchè, perché aveva scelto d’essere amico suo? Idiota d’un Jamie dodicenne. «e croce sia» concesse a Pinky, con un mite cenno del capo. «la droga è ancora in circolo, ma per pochi secondi dovrei riuscire a fermare il tempo; riesci a sputare dell’acido sul tizio più vicino? Se chiedono, è colpa di ham» cosa? cosa. «te che dici, sì o no?» E che poteva dirgli, se non quello che gli ripeteva da tutta una vita? «sì» perché sarebbe sempre stato un sì, a Gugi.
Anche per quelle cazzo di missioni suicida.
Maledetto Guglielmo d’Orange.
«tre, due, uno -» e ficcando le unghie nei palmi, Jamie avrebbe cercato di togliersi la patina opaca della droga per giungere al cuore del suo potere: ci era cresciuto, era suo - era lui. Tossine o meno, una parte dell’Hamilton sarebbe sempre riuscita a giungere alla manipolazione del tempo. Un secondo battito. Avrebbe quindi cercato di bloccarlo, non abbastanza a lungo da permettergli di prendere il comando, ma abbastanza, speranzosamente, da consentire a Taki di sputare sostanze corrosive sullo stronzo pieno di vita: e che arci Dio gliela mandasse buona.