2119: lakshmi

«yoann…» il Jackson, gli occhi fissi sulla costruzione al centro del cortile ed il muscolo cardiaco a strepitare per spaccare la gabbia toracica, cercò di ignorare il fantasma, fingendo di non vedere né lui né il labiale a chiamare il suo nome: si era affezionato allo sperduto spettro, probabilmente dal momento stesso in cui era entrato nella sua vita – incapace, il francese, di non prendere a cuore una causa evidentemente tanto persa come quella -, ma l’ultima cosa di cui avesse bisogno in quel momento era aggiungere l’ansia cronica ed illimitata di Immanuel alla propria.
Si era posto volontariamente in prima fila, quando aveva saputo del varco dimensionale che s’era aperto nel bunker; non aveva esitato un solo secondo, a prendere lo stretto indispensabile e correre laddove era stato richiesto aiuto – indipendentemente dal fatto che non lo avessero chiesto a lui di persona: era discreto, Baptiste, e nelle vite altrui abitava costantemente nelle retrovie, sugli spalti a fare il tifo, ma questo non gli aveva mai impedito di essere tra i primi a scendere in campo quando che fosse stato necessario. Non gli serviva il via libera, per porgere la propria mano e far vedere che, a prescindere dalla situazione, si poteva contare su di lui.
Ed era lampante, che i Viaggiatori avessero bisogno di tutto l’aiuto possibile. Senza contare, poi, che non avrebbe mai, mai potuto neanche soltanto immaginare di lasciare che la sua fratella sorellina partisse per Salem alla volta di una missione potenzialmente rischiosa - tanto bastava, a Yoann, per scattare sull’attenti – senza di lui, o rimanere a Parigi pensando che Gamal, Shot, Vin, Will e Jamie stessero rischiando la vita dall’altra parte del mondo. Era inconcepibile.
Il fatto che avesse tutte le buone ragioni del mondo per essere in America quella notte, che fosse carico in tutti i sensi possibili ed immaginabili, non poteva di certo significare non avesse affatto angoscia. Di situazioni - di vite - al limite della realtà, il venticinquenne ne aveva viste parecchie, scivolando da sotto i ponti più umidi alle case più squallide per donare un’esistenza più dignitosa a chiunque, che se la meritasse o meno; di risse, che fossero o no giustificabili, ne aveva vissute sulla propria pelle più di quanto quest’ultima portasse i segni, pronto ad offrirsi come carne da macello nel momento in cui, al posto suo, sarebbe stato colpito un ragazzo la cui unica colpa era stata trovarsi nel posto sbagliato al momento sbagliato, nella vita più errata: sapeva incassare un colpo, sapeva rispondere a dovere.
Era buono, Yoann, ma non uno sprovveduto – e non era per se stesso, che all’accendersi del lampione il nodo alla gola si fece più stretto e concreto.
«continuo a credere, ed a ripeterti, che avremmo fatto meglio a rimanere a casa – mi pareva di avertelo detto che queste cose vanno sempre a finire a merda, ho gli screen! -, ma… vado a controllare?» le palpebre a celare la vista agli occhi celesti, lo psicologo scosse lieve la testa – non aveva alcuna idea di che cosa potesse esserci oltre il lampione, ma non avrebbe mandato il ragazzo a controllare nonostante fosse un fantasma ed era, a scanso di equivoci, particolarmente difficile che gli succedesse qualcosa: stupidamente avrebbe voluto che nessuno si azzardasse a proseguire, ma sapeva di star chiedendo troppo -, prendendosi quell’infinitesimo di secondo per pensare, privo di due sensi su cinque.
Era per Callie, per la moneta dal colore diverso dal suo, che il battito si faceva tachicardico – per Gamal e Vin, che almeno avevano la stessa tonalità della lumocineta. Per l’Hamilton ed il Barrow, così lontani da fargli perdere la diretta live sulla proclamazione del loro amore. Per Shot, che era scemo come il fratello aveva già vissuto gli orrori della guerra, ed avrebbe voluto poter fare di tutto per impedirgli di riviverli. Per Neeve, che chissà dov’era – li aveva seguiti? Era rimasta nel bunker? Nel bunker c’era mai stata?
Perché la lugubre aria di quella parte crollata di Salem, non poteva che consolidare l’idea che il suo fido spettro aveva su quelle situazioni.
Ma ci sperò fino all’ultimo secondo, che riaprendo gli occhi potesse dire d’essere, lui come i suoi compagni, al sicuro.
«manco pe ‘er cazzo» fine e sintetico come suo solito, Immanuel rese perfettamente l’idea che Yoann ebbe puntando lo sguardo dall’altra parte del giardino, ma che troppo educato non si sarebbe mai permesso di espletare.
Non che… non che capisse realmente cosa stava accadendo; vide solo una dozzina di figure, alcune mezze robotiche ed altre animali («aw un cagnolino!»), e basta. Per quanto lo riguardava, la scena era paragonabile a quella di Dot Pixis che parla alla gente del Wall Maria da cinquanta metri d’altezza: se non c’erano balle di fieno a rotolare nello spazio tra i due schieramenti, era soltanto perché il periodo del far west s’era concluso una decina d’anni addietro. Si indicò più volte l’orecchio, ondulando l’indice come un metronomo davanti a sé, nel disperato tentativo di far loro capire non li sentisse; oh, completamente inutile. «che hanno detto?» domandò in un sussurro all’Happens più biondo, le braccia incrociate sul petto e la testa piegata nella direzione dell’altro. «ah, ma…» si morse le labbra, battendo languido le ciglia un paio di volte. «ci attaccano? rude» cioè io boh, nemmeno una chiacchierata? Un salutino?
O forse lo avevano fatto ma non li aveva sentiti? Non era il tipo da fare la vittima per la propria disabilità, ma damn boi. «scusate ma… chi siete?» la cortesia prima di tutto. Avrebbe anche voluto chiedere loro se avessero voglia di parlarne, trovare un accordo e magari lasciarli passare perché oh, si erano solo persi, ma meh - la risposta pareva sarebbe stata un no. Almeno così dedusse, quando sentì la terra smuoversi sotto i suoi piedi: così, mentre Roman s’impegnava a buttarlo a terra («grazie!»), il Jackson avrebbe cercato di scivolare (???) metaforicamente (???) nell’uomo, così da annullargli il potere. Non aveva mai capito come funzionasse quella roba, ma a volte funzionava.
Comunque: «yaaaaaaaaabai y-» «ma mi vuole menare, non l’ho capito?» Yoann avrebbe osservato il proprio orologio, ma non lo aveva quindi fece solo finta. «abaAaAaAI YAB-» «vuole trasformarti in una statua di ghiaccio» «-aaaaaaiIIIIII» «tra un paio di secondi, appena finisce di sclerare» «yABAAAAI yyyyyaaaa-» e prima che potesse effettivamente lanciare l’incanto (tutti si erano già fatti una famiglia!), il medium avrebbe evocato un infero, ad uscire dalla terra tra la strega e Shot, così che a prendere l’incanto fosse il cadavere. «-BAI!!!!» e speriamo tutti sia andato tutto molto bene, che sennò il Jackson ci muore – sempre che non sia già morto con il suo attacco ahahaah!! YAY!!!
Beh, comunque: «manu,» il fantasma. «ti andrebbe di sputare un po’ di ectoplasma su quello lì?» ed avrebbe indicato quello lì. «ma sì dai, tanto non ho un cazzo da fare»
Lele: a summary.

yoann jackson
25 yo ♦ medium ♦ deaf

You called me with a voice
I didn't recognize
So you're numbin' the pain,
stuck in your ways
Since we were kids it was like this

Strinse i denti, un gomito a premere sul terreno erboso mentre la mano opposta scivolava cauta sui diversi buchi al fianco, cercando di soffocare un basso gemito di dolore mentre le dita sfioravano le ferite; se fosse stato più incline al turpiloquio di quanto non fosse, avrebbe volentieri sollevato un dito medio verso la coppia avversaria, lasciandosi sfuggire un veramente sentito «troIA!» - per cui, fortunatamente o meno, aveva un Immanuel a fare le sue veci. Lo osservò gesticolare offeso verso i nemici per una manciata di secondi, prima di distogliere lo sguardo e cercare, istintivo, la figura di Shot laddove l’aveva lasciato poco prima – laddove, Yoann Baptiste Jackson vide cadere una statua di cristallo al suolo, frantumandosi in un’infinità di piccoli frammenti di ghiaccio. Se non avesse continuato a vagare lo sguardo, e se gli occhi celesti non avessero individuato la figura dell’Happens ancora integra qualche metro più in là, non si sarebbe nemmeno accorto di aver trattenuto il fiato fino ad allora. Ci mancava soltanto che, oltre a rischiare la propria vita, non riuscisse a difendere la sua squadra – che fosse perfettamente consapevole una metà di questa arrivasse da un mondo che, per quanto ne sapeva lui, aveva vissuto più guerre di loro, o che i fratelli babbani fossero letteralmente reduci di guerra, rendendo il francese l’unico ad essere di troppo, abituato ad una vita da strada ma non ad una di battaglie, non limitava il senso di responsabilità che avvertiva nei loro confronti. Già più felice e motivato, noncurante del proprio sangue a macchiare la felpa, il medium spinse con i palmi a terra per rialzarsi, un sorriso gioviale a premere sulle labbra carnose nel togliersi i fili d’erba da dosso: ne aveva viste di peggiori, ma se avesse contribuito alla distruzione del mimetico non se lo sarebbe mai potuto perdonare.
A proposito di che cosa cazzo sta succedendo. «ehi,» scivolò al fianco di Wath, la mano a premere sul braccio del ragazzo: non gli era di certo sfuggito l’attacco al babbano, e per quanto dovesse oramai essere avvezzo al mondo magico Yoann non era certo avesse mai realmente subito un incantesimo del genere. «come va?» il sorriso a sparire, lasciando spazio ad un’espressione più apprensiva; non gli era sembrata un’offensiva molto convinta, ma se fosse stato come il fratello, che già di suo risultava parecchio confuso, avrebbe potuto essere un problema. Ed avrebbe davvero tanto voluto rimanere a controllare che tutto andasse bene, ma c’erano questioni vagamente più urgenti da tenere a bada.
Ad esempio: «GUARDA!!!» avrebbe voltato il capo verso la ragazza dai piedi di latta, che felice come una pasqua correva verso uno dei mezzi coreani con il telefono stretto tra le mani. «GUARDA IL MIO BAMBINO!!!!» triggered, il biondo avrebbe intercettato l’esperimento da laboratorio, affiancandola per sbirciare da sopra la sua spalla. «oh mio dio!! bellissimo!!!» si sarebbe addirittura portato una mano al cuore, commosso, mentre nella testa passavano più dilemmi di quanti non fosse necessario: insomma, era davvero suo figlio? Lo avevano rapito, lei e quell’altro disgraziato che la teneva al guinzaglio? Lo trattavano bene? «quanti anni ha??» le domande veramente importanti; sarebbe poi tornato, o avrebbe chiamato qualche suo collega, per portare via il bambino ed affidarlo a qualcuno di più sano dopo che li avessero uccisi. Cosa? Cosa. «mi raccomando, per un po’ solo omogeneizzati e pappa reale – se ti servono altri consigli, chiedi!» ma non in quel preciso istante, ecco, dato che l’altro mezzo coreano stava per venir frustrato da due icone della televisione. Con tutto il rispetto per la De Filippi, Yoann avrebbe cercato di allungare la propria coscienza fino a lei, e così facendo sostituire il suo pensiero a quello della donna ed impedirle di manipolare la mente di Asa; pacifista convinto, osservando poi Wath alzare il mitra verso la donna avrebbe anche tentato di dirgli «cerchiamo di non ucciderli» almeno fino a quando non fosse stato strettamente necessario. Comunque avrebbe cercato di mantenere la presa su di lei, immobilizzandola così da facilitare il lavoro al Soldato d’Inverno.

yoann jackson
25 yo ♦ medium ♦ deaf

You called me with a voice
I didn't recognize
So you're numbin' the pain,
stuck in your ways
Since we were kids it was like this

Cerchiamo di non ucciderli.
La sua stessa voce, distorta e masticata e sputata in quello che per il Jackson sarebbe sempre stato troppo caos, continuava a rimbalzargli nella testa, come una maledetta pallina da squash. Lasciò la presa sulla donna, e lo stacco mentale fu talmente forte – almeno, gli parve esserlo - da costringere il medium ad indietreggiare di un passo, un grumo acidulo a rendergli più difficoltoso e fastidioso il respiro. Non cercò Wath Happens tra la folla, consapevole che l’avrebbe trovato con il mitra ancora imbracciato e fumante dei colpi appena sparati; non reputò affatto opportuno chiedergli cosa diamine gli fosse saltato per la testa, più emotivamente coinvolto di quanto non avrebbe fatto ad uno dei suoi ragazzi che, senza motivo apparente, aveva pensato fosse cosa buona e giusta prendere a schiaffi uno dei propri compagni. Perché era innegabile, che l’ex soldato un motivo lo avesse, e troppo stupido sarebbe stato, da parte del venticinquenne, prenderla sul personale dal momento che non aveva esitato a togliere la vita ad un altro essere umano – che non lo aveva sentito, quando aveva tentato di salvaguardare un approccio più pacifico e che non prevedesse l’omicidio: a non venire ascoltato, Yoann c’era abituato da tutta una vita; perlomeno, quella volta era stato fatto senza malizia a caricare gli sguardi ed a sollevare gli angoli delle labbra, e con uno scopo più grande.
Morse le labbra e strinse i denti fin quando non sentì dolere la carne, e sebbene l’istinto di sopravvivenza gli suggerisse di arretrare ancora, di prendere maggiormente le distanze dalle schiere avversarie, non riuscì a non muovere un passo in avanti – ed un altro, ed un altro ancora; fino a che i piedi non furono vicini ai corpi caduti sul manto erboso, e l’odore di sangue a macchiarlo non si fece più intenso nelle narici. Si piegò, contro ogni buon senso a vigere su di un campo di battaglia, ed anche se l’uomo era stato uno tra i primi a levare le arme contro di loro fu incapace di stringere debolmente la sua mano, sporta in avanti in un ultimo tentativo di comunicare. «b-b-bboni…» corrugò le sopracciglia, un mesto sorriso a piegare le labbra piene. «st-staaa-state…» scosse la testa flebile, Yoann, sforzandosi quanto più possibile per decifrare le parole: anche non riuscendo a capire il labiale, e troppo fioca la voce per essere pienamente recepita dall’apparecchio acustico, finse di comprenderlo; era quanto di più potesse concedergli, in quegli ultimi istanti. «bbonih.» e lo percepì sulla propria pelle, nella stretta della mano che andava a scemare, quell’ultimo anelito di fiato a lasciare il corpo martoriato dell’anziano. «je suis désolé» fece scivolare le dita sul viso di lui, forzando le palpebre a celare uno sguardo ormai vitreo. Aveva visto più persone nella situazione di quel tipo di quanto gli piacesse ammettere, e meschinamente, alzandosi in piedi ed allontanandosi dai cadaveri, non poteva che, perlomeno, essere felice che almeno la sua vita l’avesse vissuta, prima di giungere all’epilogo in quel di Salem: sempre meglio di uno dei loro, poco ma sicuro, ma l’idea di non aver dovuto chiudere gli occhi privi di vita di un ragazzo o di una ragazza con ancora tutto un futuro davanti, in parte, lo faceva dispiacere di meno per la sua dipartita.
Sollevò un pollice verso le petit prince, un sorriso più gioviale a sporcargli le labbra. «basta che non sussurri,» maciullò le parole, distorcendole più di quanto non gli sarebbe piaciuto: se parlava a gesti, la maggior parte delle volte era per non farsi sentire. «e ti sento perfettamente» unì indice e pollice in un cerchio, nell’universale segno dell’okay verso il ragazzo. Sperava di non essere risultato, in qualche modo, arrogante: voleva solo il regale si disturbasse il meno possibile per lui, figuriamoci. Gli sarebbe davvero un sacco piaciuto continuare a parlare con il moro, ma lì si continuava a morire: con un sentito «merde» a scivolargli sulle labbra, addirittura inconsapevole che con quello slancio avrebbe potuto, idealmente, evitare la presa di una frustrata Angelina Jolie, il Jackson sarebbe corso il più velocemente possibile nella direzione dell’Happens, sfruttando un potere a lui precluso ma che nonna Jess non perdeva occasione per raccontare: la velocità dornettiana. Non ci pensò più di tanto, al fatto che magari Shot potesse difendersi benissimo da solo da un paio di fuocherelli: era più preparato di lui, senz’ombra di dubbio, ma era anche diventato una sua responsabilità dal momento in cui aveva accettato di farsi seguire da lui; non avrebbe permesso che lo arrostissero vivo. Gli si sarebbe quindi gettato addosso, gli occhi chiusi per non vedere i due lanciafiamme che si preparavano per colpire il mimetico. «ma cristo, non devi rimanerci secco per me» Yoann sorrise morbido, un biondo sopracciglio inarcato. «né per nessun altro motivo, okay?» gli posò una mano sulla spalla, premendo appena e strizzando l’occhio verso di lui. «non preoccuparti per me,» fece spallucce. «sono un tipo tosto.» magari ne riparliamo dopo aver visto con il fateggio quanti altri punti salute ha perso, mh. E lasciandolo andare al suo destino, avrebbe puntato la propria revolver verso la spalla della donna che aveva aperto il fuoco su Shot, ricambiando il favore da parte del ventinovenne. Non voleva ucciderla, ma non poteva permetterle di imbracciare di nuovo così facilmente un maledettissimo lanciafiamme.

yoann jackson
25 yo ♦ medium ♦ deaf

You called me with a voice
I didn't recognize
So you're numbin' the pain,
stuck in your ways
Since we were kids it was like this