Not today.

Scappare da Hazel e Chelsey era diventato il suo sport preferito.
Era una lotta alla sopravvivenza, un tentativo disperato di mettere quanta più distanza possibile tra lui e quelle pazze psicopatiche. Voleva bene ad entrambe, davvero, ma alle volte diventavano troppo da gestire e lui, in quanto cavaliere dall’armatura splendente, non aveva assolutamente intenzione di difendersi facendole letteralmente volare dalle scale. Sarebbe stato un piano perfetto, ma poi non avrebbe potuto dormirci la notte e quindi l’unica opzione valida era la fuga.
Si sarebbe anche accontentato di nascondersi sotto il letto, cercando di non respirare e di fare in modo di costruirsi una vita insieme alla polvere e ai tentativi di quest’ultima di strozzarlo, ma era certo che in un modo o in un altro lo avrebbero comunque beccato.
La Weasley si era fissata con il fatto che dovesse fare il provino per entrare nella squadra di Quidditch dei Grifondoro ma, oltre a sembrargli un’enorme perdita di tempo, dato che ormai era al suo settimo anno, quello sport non gli era mai piaciuto. Dirlo ad alta voce avrebbe significato morire per mano della Morte Rossa e dell’altra nana da combattimento della McPherson, per questo si era sempre prodigato a trovare scuse per evitare di affrontare l’argomento. O sparire dalla circolazione per ore, fino a permettere alle due di cambiare soggetto d’interesse o discorso.
E poi, a dire la verità, aveva altri pensieri per la testa, a cominciare dai M.A.G.O. imminenti, dal fatto che stare con i Golden diventava sempre più complicato, ma soprattutto della sensazione di aver lasciato le cose a metà con l’assistente del Campbell. Di non essere riuscito ad avere tatto, tanto da fargli girare i tacchi per evitare una conversazione strana, decisamente poco consona tra alunno e insegnante.

Certo, il Lacroix avrebbe potuto tranquillamente spegnerlo con una sola parola, d’altronde faceva parte del corpo docenti e sebbene non avesse le stesse qualifiche di un’insegnante era comunque una figura da rispettare. Il pacchetto di sigarette che gli aveva lanciato prima di svignarsela, comunque, la diceva lunga sulla personalità controversa di Eméric e di come ci fosse qualcosa di… assurdamente interessante in quei modi strambi, in quelle confessioni che erano scappate ad entrambi senza nemmeno pensare.
Avrebbe mentito a se stesso non ammettendo che l’idea di aver trovato qualcuno con cui discutere non fosse rincuorante, perché si era sentito per un attimo meno solo, ma poteva davvero?
Lui, che a stento riusciva a capirsi, poteva aiutare qualcun altro?

Alla fine, dopo aver passato il pomeriggio a ricercare rifugi sicuri – sì, proprio come Bear Grylls ad arrampicarsi sugli alberi nella giungla – si era arreso all’evidenza: era inutile continuare a far finta di poter fuggire dal suo destino, tanto valeva attendere la morte comodamente sdraiato sul letto.
Ma, era evidente, il fato aveva grandi cose in serbo per lui, tipo… ritrovarsi Eméric seduto sul letto di Viktor a confabulare con quest’ultimo. Così vicini da pensare quasi che stessero per baciarsi. Il che era assurdo, perché il Dallaire aveva una pseudo tresca/boh con un Corvonero, mentre il Lacroix… beh, non era consono. Non lo era, vero? Aveva interrotto qualcosa?

Era rimasto impalato davanti la porta, le labbra strette e gli occhi puntati in quelli azzurri del francese, penetranti tanto da farlo sentire a disagio. Sembrava quasi volesse dirgli “hai interrotto un discorso serio” (Viktor: «Hai mangiato? Stai sparendo. Mangia. Non mangi? Devi mangiare. Ti imbocco.») per poi puntarli in quelli neri dell’altro, trovandovi solo un accenno di sorpresa.
Oh boy, in che guaio si era andato a cacciare?

«Ehm, scusate—volevo solo--» con fare impacciato indica il proprio letto, vicino a quello di Viktor, tentennando per il disagio. Raramente aveva visto l’altro accennare un sorriso e si era quasi stupito quando, con un occhiolino, aveva dato una pacca sulla spalla a Eméric sussurrandogli qualcosa all’orecchio «Tranquillo Mario, non hai interrotto nulla. Stavo giusto andando in Biblioteca» mh. Ancora con quella storia… era stato ingenuo a credere che il compagno avesse dimenticato l’accenno a Super Mario fatto qualche settimana prima «No ma—davvero--» niente da fare. L’aveva osservato alzarsi, darsi una sistemata alla divisa e uscire dal dormitorio senza nemmeno una parola in più da spendere.

Ora non sapeva dire se fosse ansia quella ad attanagliargli le viscere o solo l’assurda sensazione di essere stato di troppo, sta di fatto che rimanere impalato lì a fissare il ragazzo seduto sul letto del Dallaire non era qualcosa di fattibile «Non volevo interrompere—cioè, non credevo che tu e Viktor--» gesticola, muovendosi verso la propria postazione, nascondendo sapientemente il viso dentro il baule per evitare di fronteggiare lo sguardo dell’altro «per carità—potete fare quello che volete, solo magari silenziate il baldacchino, okay? Mi basta Ryan a fare casino e—sai. Beh, non pensavo. Cioè vi ho già visti insieme a parlottare, ma—non mi aspettavo di vederti qui» non dopo che era letteralmente sparito, lasciandolo con il dubbio che forse aveva detto qualcosa di sbagliato. Ma, era evidente, aveva avuto di meglio da fare. Buon per lui.

«Tranquillo. Non ho intenzione di dire niente--» non era suo interesse fare gossip, inoltre non sapeva nulla del loro rapporto, se fosse effettivamente quello che sembrava o meno—bah, non ci voleva pensare. Non erano affari suoi e lui aveva altri problemi per la testa senza pensare a chi si portasse a letto Lacroix «Ah—giacché sei qui» gli lancia il pacchetto di sigarette, perfettamente intero; non ne aveva presa nemmeno una, neanche per sbaglio. E non perché non avrebbe voluto farlo, solo—aveva sperato di fumare in compagnia.
Era stato stupido? Beh, sì. D’altronde Eméric rimaneva uno sconosciuto e fidarsi della parola di un estraneo era un comportamento da creduloni; non pensava nemmeno che lo avrebbe aiutato ad entrare nella Resistenza, non quando aveva preferito far finta di niente e ignorarlo la maggior parte del tempo. Ma andava bene, probabilmente era stato impegnato a provare imbarazzo per le cose dette al Cortile.
«Ho il mio. Non era necessario che me lo lasciassi. Volevo tornartelo prima, ma—sai» sventola la mano in aria, pratico, afferrando il libro di Storia della Magia e buttandolo sul materasso. Almeno avrebbe avuto del tempo per studiare.

17 y.o.

Gryffindor

#wat

La stretta sul polso, ferrea tanto quanto le parole di Eméric, era riuscita a bloccare il flusso di parole sconnesse e mettere a tacere l’idea sbagliata che si era fatto della situazione. Non che gli interessasse, d’altronde erano entrambi adulti (o quasi) e non avevano di certo bisogno della sua benedizione per fare quello che volevano, ma poteva ammettere che fosse un sollievo sapere che non avesse interrotto nulla se non una chiacchierata amichevole tra conterranei? Sapeva quando i francesi fossero uniti, forse più per la lontananza da casa che per reale spirito patriottico, ma con tutti gli inglesi intorno a mal tollerare il loro modo di parlare o di esprimersi, poteva comprendere il desiderio di avere qualcuno con cui poter parlare senza doversi trattenere.

«e queste erano per entrambi, non per beneficenza» avrebbe davvero voluto rispondergli a tono, ricordandogli che non fosse stato lui a dileguarsi nel vuoto cosmico, ad evitare ogni situazione che potesse rivederli da soli a parlare; non era stato lui ad averlo evitato come la peste, forse per codardia o magari per non farsi beccare a fumare con uno studente. Non lo sapeva, ma di sicuro non era stato—come dire—maturo agire come 007 in missione super segreta pur di non farsi vedere. «ah sì? Quindi le avremmo fumate insieme? Dopo il mio diploma o dopo il pensionamento?» era sarcasmo quello? Sì, ovviamente. Ne erano la prova le sopracciglia sollevate, l’espressione dubbiosa e la poca, pochissima voglia di riafferrare il pacchetto per rimetterselo in tasca «es-tu jaloux? Tranquille, il mio cuore appartiene a soltanto uno dei grifondoro di questa stanza» se oltre al baule, decisamente troppo pesante per essere sollevato, avesse avuto qualcosa di abbastanza leggero da lanciare, non avrebbe assolutamente perso tempo nel scaraventarlo addosso al Lacroix. Zittendolo. Una volta per tutte. #rip

Andiamo. Lui, geloso? E di cosa!? Certo, poteva dire che invidiava la sicurezza del Dallaire, il fatto che se il compagno avesse voluto avrebbe potuto ammaliare Eméric solo sbattendo quelle dannatissime ciglia lunghe a contornare degli occhi assurdamente azzurri; e quel portamento da fotomodello? Boh, non sapeva nemmeno come descriverlo diversamente. Era di una delicatezza che non credeva nemmeno esistesse, ammorbidita ancora di più dalla pelle bianchissima e dal contrasto con i capelli corvini; e forse sì, dai, avrebbe voluto possedere un minimo di quel fascino per poter fare la stessa cosa con Ryan, okay? Per dire “We! Non sono uno sfigato, magari anche io potrei avere chiunque se solo mi impegnassi!” ma c’era chi l’aveva il dono della bellezza, e chi no. Lui no. Non era stato baciato da cotanta fortuna, perché sì—aveva gli occhi azzurri, ma affilati. Le spalle troppo larghe, le ginocchia troppo storte, le labbra troppo fini. Era tutto un troppo e tutto troppo nei punti sbagliati; sicuramente, nel pacchetto “Dante” non era compreso il dono delle skills sociali, dato che era riuscito ad apparire stupido agli occhi del Lacroix non una, ma ben due volte nel giro di pochi minuti. E poi, persino Eméric era affascinante, nel suo essere un perfetto imbecille; se anche avesse provato a fare il SeCs, cercando di imitare Viktor (e non che avesse fatto nulla, prima, per essere considerato tale, era proprio—così di natura) avrebbe raggiunto un effetto abbastanza mediocre, risultando ancora più stupido. Non era capace. Non ce la poteva fare a farcela.

«S i m p a t i c o» borbotta in italiano, nascondendo l’imbarazzo dell’essersi lasciato scappare più parole di quante ne servissero, chiudendo con un tonfo il baule ed alzandosi in piedi «i grifondoro sono troppo per te, chiunque essi siano, quindi sorry not sorry» boom bitch. Prendi e porta a casa, Beauxbatons di sta ceppa. Il momento di “vendetta vera non finirò in galera” – cit viene interrotto quasi immediatamente dall’affermazione del francese; lo sguardo, dapprima corrucciato, si fa immediatamente attento, quasi sorpreso. Le iridi azzurre si puntano sulla figura del ragazzo, avvicinandoglisi d’istinto, completamente attento «sei serio?» lo era? Aveva aspettato quel momento per settimane «lo farò» afferma, subito, con decisione. Non avrebbe mai avuto alcun ripensamento, non era possibile arrivato a quel punto. Pericoloso o meno, era il suo momento per schierarsi dalla parte di quelli che, ne era certo, avrebbero finalmente ribaltato la situazione del mondo magico. Forse non subito, magari sarebbero anche passati anni, ma… che cosa c’era di sbagliato nello sperare che qualcosa, finalmente, cambiasse? «Non è il caso di parlarne qui, potrebbero arrivare altre persone e sarebbe controproducente. Vuoi andare da un’altra parte? Per spiegarmi cosa dovrei fare? Quando?» era esaltato? Contento? Forse anche troppo. Aveva creduto che il Lacroix si fosse dimenticato di lui, della parola data ma… alla fine, nonostante l’attesa, qualcosa finalmente stava iniziano a muoversi.

17 y.o.

Gryffindor

#wat