go against me you’ll die hard

«mi hai SPARATO??»
«puoi scommetterci il CULO, che ti abbia sparato» un’algida Jericho Karma Lowell dal tic nervoso al sopracciglio sinistro, con ancora stretta nel pugno la semi automatica rea confessa e calda dal colpo, osservò il ragazzino rantolare a terra in una pozza del proprio sangue. Chiuse gli occhi e massaggiò la radice del naso, trattenendosi a stento dal puntare ancora la Browning, e mirare ad un punto vitale – avrebbe detto la testa, ma non era certa ci fosse effettivamente un cervello da far spappolare sull’acciottolato di Hogsmeade. «cosa sei – ritardato? Hai tutte le gemme e fai la super con el primo IN MEZZO ALLA MISCHIA??» Piegò le ginocchia avvicinando il viso al metamorfo, la cui divisa grigia iniziava ad imbrattarsi mimetizzandolo fra i Grifondoro. «SONO STATA FIN MISERICORDIOSA» Si rendeva conto di quanto le costasse perdere cinque (5) trofei? Quale belino era il problema dei decerebrati che usavano brawler heavy-weight, che andavano sempre a fare gli sboroni a fine (fine!!!) countdown, pur sapendo di avere sulle spalle il peso dell’intera squadra? Giustizia andava fatta. Strizzò i denti per impedirsi di prenderlo a calci in testa, sapendo che un atteggiamento simile avrebbe solamente rovinato la sua reputazione: e sì che, in quel di High Street, a nessuno fotteva una sega che la Lowell avesse appena sparato ad un ragazzetto, ma sapeva che pur non intervenendo, non l’avrebbero dimenticato. Andava tutto a suo favore, eh – ma farsi vedere mentre usava violenza su un individuo già debilitato e disarmato, avrebbe deturpato la sua onorevole fama, e per quanto poco se ne sbattesse le palle dell’opinione altrui, a) le serviva per il suo lavoro: nessuno assumeva un sicario che mandava a puttane la scena del crimine e b) avrebbe deluso Marcus Howl, il suo mentore spirituale. «MI HAI UCCISO» «ma magari» sbraitò di rimando fra i canini, stritolando i pugni lungo i fianchi. Soggetti simili non meritavano di esistere, e la Lowell aveva il supremo compito di aiutare il darwinismo eliminando l’inettitudine prima che potesse propagarsi e contagiarli tutti con il peggior tipo di tumore – l’idiozia. A vederla da lontano, senza far caso allo spreco di carne ai suoi piedi, Jericho avrebbe incarnato tutti i clichè sull’adolescenza: sguardo truce enfatizzato da una spessa linea di eye liner nero; lunghi capelli bruni lasciati sciolti, tinti sulle punte di un viola fosco e ricco abbinato al colore del rossetto; braccia incrociate sul petto a testimoniare la sua chiusura verso qualunque tipo d’interazione.
Ed abiti interamente neri, perché altrimenti qual era il punto.
Anche da vicino incarnava l’adolescente medio, ma a distanza ravvicinata c’era anche il fattore serial killer che solitamente – seppur non sempre – mancava ai suoi coetanei - più per concreta realizzazione, che per intenti. Chi, nel proprio cuore, non era un po’ omicida, d’altronde?
Scosse seccata la testa, ed infilò l’arma nella fondina sul fianco: se l’avesse tenuta ancora in mano, non era certa che non avrebbe sparato, e –malgrado non sembrasse- non era davvero intenzionata a ridurlo in poltiglia. Non per così poco, almeno. Se le avesse fatto perdere altri cinque trofei, però, non avrebbe esitato a premere il grilletto e porre fine alle sofferenze di migliaia di giocatori ignari del pericolo.
Fu in quel momento che squillò il telefono. Alzò un dito per mettere in attesa il suo compagno di squadra, sopracciglia aggrottate nel non riconoscere il numero. «eh» eh is the new pronto. «ehi, jk-» Allontanò il telefono dall’orecchio, e sollevò gli occhi verso un’altra galassia: poteva non riconoscere il numero, ma la voce era difficile da dimenticare. Comunque: «new number who dis» perchè uno, oh, ci provava sempre. Le persone intorno a lei cominciavano a prestare troppa attenzione al ragazzino sanguinante ai suoi piedi, e la Lowell iniziava a sentirsi vagamente – vagamente – a disagio. Fosse mai che qualche Giuda la denunciasse al Ministero, e poi le toccasse pure, pure!!, perdere tempo in un inutile deposizione. Se quelle merde Ministeriali non avessero ritenuto opportuno licenziarla, Jericho non avrebbe trovato nuovi hobby: era un gatto che si mordeva la coda – o un Barryl che rotolava su se stesso, come le piaceva pensare. «sono Friday. De thirteenth. La giornalista?» Meh. «no hablo tu idioma» distratta ed apatica come piaceva a lei, mentre si chinava verso Gianni intimandogli di tacere. In un altro momento forse, forse, a quel punto l’avrebbe (abbandonato) portato al San Mungo, ma a quanto pareva non avevano tempo per i convenevoli. Gli sfiorò la tempia modificando il ricordo di quanto appena successo, eliminandosi così dalla /lista dei sospetti/: non voleva avere problemi solamente perché un bimbetto di merda, non sapendo infilarsi le mani nel culo, s’era iscritto al club sbagliato. «ASPETTA NON ATTACCARE. stasera c’è un gala e pensavo -» GALA! Non ebbe bisogno di sapere come avrebbe concluso la frase, per sapere che la risposta sarebbe stata «no.» E, chiudendo la chiamata, si allontanò abbastanza da rantolante-Gianni per notare, con la coda dell’occhio, che fosse già arrivata la cavalleria.
Yay.
E figurarsi se non si trattava di quella scassa palle della Dallaire: mai – ma mai – una fottuta gioia.
Con ancora il telefono fra le dita, inviò un pensato messaggio a Yale Hilton (perché sapeva ci fosse lui, dietro quella minchiata); se si fosse trattato di qualcun altro, tipo suo fratello, avrebbe semplicemente inviato un significativo dito medio – ma era yale-hilton, capite? E, di conseguenza, si ritrovò perfino ad addolcire la pillola “ti ammazzo” con un emoji sunglasses.
Assurdo. Si infilò in Dark Street più per abitudine che per intento di nascondersi. Strofinò le mani sui jeans, e quando le ritrasse, le trovò sporche di sangue. Che sbattimento. Aveva più debito lei al Lavaggio che Eugene Jackson da Spaco, ed era tutto dire. Sentendosi osservata, sollevò seccati occhi blu verso l’intruso: «problemi?» che, nel ringhio a graffiarle la gola, era il suo esordio preferito secondo solo ad un bel coltellino lanciato al centro della fronte.
Ah, quello sì che era il paradiso dei sociopatici.