It's my fault.

Viktor Asmodeus Dallaire

Plic. Plic. Plic.
Un rumore ritmico, che dava una cadenza allo scorrere del tempo. Era abituato a quel suono perché per tutta la sua vita era stato come un rifugio sicuro e sebbene non ci fosse più tornato perché pensava di non averne bisogno, si era ritrovato ancora una volta a sentire l’urgenza. Come un drogato in astinenza da crack, alla ricerca di uno sballo o dell’incoscienza dei sensi. Ecco, era quello che ricercava sempre quando si concedeva lo sfizio di distruggersi piano piano, lentamente, desideroso di provare dolore. Una sensazione intossicante, come la benzina ad impregnare le narici, eppure ancora più stordente; aveva bisogno di quello. Se lo meritava. Ogni pensiero, ogni azione gli urlavano che fosse colpa sua e che l’unico modo per non sentire il peso angosciante della mancanza fosse annullarsi fino a non far rimanere nulla.
Le ustioni avevano cancellato le sottili cicatrici a solcargli, come dei promemoria, le braccia, il petto, le cosce diafane, facendo sparire solo fisicamente l’odio che provava per se stesso. Si odiava.
Odiava il suo corpo per non essere stato in grado di reagire. Odiava il suo viso, perché in quegli occhi stanchi rivedeva il bambino che era stato e che non sarebbe più tornato. Odiava le proprie mani, perché con quelle era stato capace di uccidere e di torturare, senza poter in nessun modo sentire il peso della pietà scavargli l’anima; non aveva sentito nulla di più se non un flebile senso di assoluto sollievo. Forse però, più di tutto, odiava il suo cuore per essere stato debole, incapace di mettere un freno a ciò che gli causava quella voglia di sparire, di andare lontano e non voltarsi più indietro.
Ma per un breve attimo che era durato solo una notte, aveva pensato di aver trovato il suo posto nel mondo. Che le braccia di Hunter fossero l’unico luogo sicuro dove rifugiarsi, che per una volta ci fosse qualcosa di bello per lui, a stringerlo e venerarlo come se fosse la cosa più preziosa dell'universo.
Ed era stato incredibile crogiolarsi in quel sogno, nelle mani ad accarezzarlo gentilmente, specchiandosi in quegli occhi che sembravano volerlo scavare come nessuno aveva mai fatto. Ascoltare il cuore dell’Oakes, durante il sonno, era stato miele sulla lingua, dolce e corposo, tanto da desiderarne ancora.

Plic. Plic. Plic.

Il piatto della doccia si era tinto di rosso velocemente.
Era uno dei suoi colori preferiti; il vermiglio a tingere la ceramica bianca sembrava quasi un’analogia per definire la pelle pallida macchiata di rubino. Fissava quelle strisce di pelle lacerata con un interesse quasi spasmodico, chiedendosi il perché la lama avesse preso una direzione piuttosto che un’altra, se avesse scavato troppo affondo o se, invece, si fosse limitato alla superficie. Uno dietro l’altro, a formare una perfetta fila frastagliata, dove niente sembrava a posto, eppure tutto era perfettamente in ordine.
Aveva un che di affascinante osservare il liquido scivolare copioso dal braccio fino a zampillare e colare via dallo scarico, quasi che non contasse nulla. Come non contava nulla lui. Perché se una cosa tanto importante come il sangue scendeva nello scarico, dimenticato e senza nessun onore, non c’era alcun dubbio che un essere tanto abbietto come lui non fosse degno di vivere.
Ma era un codardo e forse era il motivo per cui fosse ancora lì seduto a contemplare il proprio operato. Non fiero, non entusiasta di aver nuovamente trovato il pretesto per farsi, finalmente, del male, solo… spento. In stand by, terribilmente chiuso in un mondo che a nessuno era concesso conoscere.
Aveva paura di quella sua evidente malattia, tuttavia non poteva rinunciarci.
La notte era la sua condanna e il suo piacere, il tempo più favorevole per nascondersi e per trovare un modo per non pensare; no, non voleva. Perché quando chiudeva gli occhi sentiva le mani addosso, la lama nel fianco, la musica classica a riecheggiare nelle mura immaginarie di villa Dallaire.
Ricordava le grida disperate soffocate da una mano pregna di vino, del rumore liquido delle spinte a cozzare contro la pelle umida.
Il sangue aveva sempre scandito la sua vita.
La prima volta aveva macchiato le lenzuola di rosso, ma era stato troppo sconvolto per pulire il disastro, per accertarsi che nulla si fosse lacerato. Solo la sua mente, in piccoli pezzi di vetro.
La seconda volta si era ritrovato riverso nel suo stesso sangue, lo sguardo vitreo su un punto indefinito a fissare il vuoto, ad attendere l’ultimo sospiro che l’avrebbe condotto alla morte.
La terza volta era stata per sua volontà ed aveva provato così tanto gusto nel farlo, da pensare che fosse l’unico modo per sopprimere le emozioni canalizzandole nel dolore. I tagli lo aiutavano a sopperire a quell’urgenza di trovare un modo fantasioso per ammazzarsi.
Non voleva uccidersi, non ancora perlomeno e non in quel momento. Ci aveva già provato e più di una volta aveva fallito.
C’erano tante variabili che erano mutate, tanti nuovi dilemmi e punti interrogativi che lo portavano a domandarsi come sarebbe finita. Uno di questi era stato il ritorno di Charles.
Ne era rimasto così scioccato e totalmente incapace di processare, che il suo unico, primo istinto era stato quello di scappare e rifugiarsi nel bagno della Sala Comune, solo per guardarsi allo specchio e ponderare l’idea di riprendere da dove aveva lasciato prima d’incontrare Hunter.
E dire che era stato così bene, così in pace, così… felice.
Ogni sentimento negativo era ritornato a galla con la prepotenza e la forza di un uragano, spingendolo verso il baratro. Di nuovo.
Non aveva idea di come affrontare il Dumont. Non aveva avuto il coraggio di guardarlo negli occhi e proferire parola, preferendo scendere le scale e sparire alla vista.
Aveva così tanta paura e si sentiva così solo.

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Era riuscito ad alzarsi da terra dopo ore.
La pelle sembrava ancora più raggrinzita da orribili pieghe, sciupato per via del getto d’acqua.
Era stato impegnativo tagliarsi, far affondare la lametta nel tessuto cicatriziale, ma non era forse perfettamente calzante con quello che era diventato? Una corazza ancora più difficile da penetrare, dove le emozioni sembravano essere state dimenticate all’esterno.
Non aveva nemmeno idea di che ore fossero, di quanto tempo avesse sprecato nel fissare il vuoto di fronte a sé, con gli occhi spenti e l’espressione indecifrabile. Non aveva sentito i compagni ciarlare, né aveva colto il rumore della porta del dormitorio chiudersi per la notte.
Le sue pupille erano così abituate al buio da raccapezzarsi nel ritornare al proprio baldacchino, verso il baule, per acciuffare dei vestiti puliti; non aveva voglia di dormire e, anche se c’avesse provato, sarebbe stato del tutto inutile. Avrebbe solo passato il tempo a fissare il drappo rosso e oro sopra la sua testa, con le palpebre spalancate alla ricerca di risposte, per poi finire nuovamente nella spirale dell’apatia.
Non sapeva dove andare.
Avrebbe potuto girovagare per le sponde del Lago Nero, ma il coprifuoco era rigido e farsi beccare avrebbe significato un’altra punizione che non si sentiva pronto per affrontare. C’era la serra, nascosta e buia, ma dotata di allarmi magici che non poteva di certo violare. La Stanza delle Necessità, se solo non si fosse trovata al settimo piano, troppo distante per poter essere raggiunta facilmente.
Avrebbe potuto anche andare da Hunter, nel dormitorio dei Corvi, ma… farsi vedere in quello stato?
L’unica opzione era la Torre d’Astronomia. A quell’ora della notte quasi nessuno si avventurava fino a lì, a parte chiaramente chi era di ronda. Aveva voglia di rimuginare ancora su dove andare? No. Era stanco, quello che desiderava era solo stare in compagnia di se stesso, anche a costo di incrociare un Prefetto lungo il cammino.

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In realtà non aveva ponderato l’idea che uno studente fra tutti potesse essere così diligente da studiare persino la notte e che quello avesse il nome di Hunter Oakes.
Arrivato all’ultimo gradino si era ritrovato a fissare le spalle ricurve del Corvonero, una miriade di carte stellari sparse ordinatamente nel lato destro del pavimento in pietra.
Vederlo gli aveva riportato alla mente cos’avessero condiviso in quel letto a baldacchino, nella doccia, lontano dal mondo. Di quelle mani che l’avevano accarezzato tanto profondamente da rimanere impresse nella sua memoria. Gli sguardi complici, il fremere della carne contro la carne, il bisogno di baciarsi fino a consumarsi le labbra.
Era passato solo un giorno, dopo la lezione congiunta di Trasfigurazione e Corpo a Corpo, eppure ne desiderava ancora.
Si era rifugiato nel dolore ed aveva dimenticato quanto volesse, agognasse, il conforto dell’unica persona che non l’aveva mai abbandonato.

Le iridi azzurre, appena sgranate per la sorpresa, quasi immediatamente si fanno lucide e le labbra, anch’esse dischiuse, si serrano così tanto da farle tremare.
«Hunter…» snocciola a fatica, percorrendo la distanza a separarli solo per gettarsi tra le sue braccia, affondando il viso nel petto del minore e stringendolo forte, terrorizzato, rotto, completamente devastato «stringimi» pigola, senza fiato e per quanto la voce fosse soffocata dalla maglia dell’Oakes, l’intonazione spezzata era ben udibile. C’era solo l’odore di Hunter nelle narici, il calore del suo corpo a far scivolare via ogni sofferenza. I polsi dolevano, bruciavano stretti nella stoffa, gli facevano provare un dolore a cui ormai era abituato, ma che non aveva mai confessato a nessuno prima di quel momento. In molti l’avevano visto nudo, altrettanti gli avevano chiesto cosa fossero quelle striature biancastre sparse lungo il suo corpo. Non avevano mai ricevuto risposta.
Eppure, con l’Oakes… «non riesco a--» smettere. Non riusciva a cessare la spirale in cui era caduto, in cui farsi del male equivaleva alla risoluzione massima di tutti i suoi problemi, incluso il ritorno del Dumont, quel senso di colpa a bruciargli le viscere al pensiero di non aver saputo dirgli altro se non “devo andare”. Voleva perdonarlo, voleva tornare a credere in lui, allo stesso tempo ne era terrorizzato, tanto da fargli mancare il fiato «abbracciami, ti prego» rantola in un mormorio, arricciando le dita a stringere la stoffa della maglia altrui, serrando le palpebre con forza.

Gryffindor

17 y.o.

I can feel the hurt. There's something good about it. Mostly it makes me stop remembering.

I make myself bleed and it feels good.

Hunter l’aveva combinata grossa. Lui, che era sempre così ligio al dovere, rispettoso delle regole, timoroso dell’autorità, l’aveva fatta grossa.
Non lo aveva fatto di proposito, sia ben chiaro, ma lanciare un incantesimo in grado di trasfigurare un essere umano in bomba ad orologeria gli era sembrata un’ottima idea. L’ambiente era protetto e messo in sicurezza: c’erano due professori, un assistente, un’intera classe da utilizzare come bersaglio. Non avrebbe mai lanciato un libertae impendium per far del male a qualcuno. Non a Hogwarts, almeno. Benché meno per paura di far perdere punti a Corvonero. Non che gliene importasse molto della Coppa delle Case, era un meccanismo contorto per aiutare gli studenti a dare il massimo nello studio e a impegnarsi con costanza, un modo come un altro per creare del sano spirito di competizione e spirito di appartenenza, ma, ad uno come lui che era arrivato lì da poco più di sette mesi, non faceva né caldo, né freddo. Si era prefissato di eccellere in ogni materia per se stesso, perché aveva un profondo desiderio di conoscenza, non di certo per vincere uno stupido premio a fine anno che, di certo, non gli avrebbe cambiato la vita.
A far sotterrare Hunter per i sensi di colpa, tuttavia, c’era un piccolo dettaglio, quasi marginale: aveva colpito Viktor. Lo stesso ragazzo che lo aveva baciato qualche minuto prima e che lo aveva mandato completamente in tilt, regalandogli uno di quei black out poco consoni a un campo di battaglia. Il fatto che l’Oakes non brillasse nel corpo a corpo era solo secondario in quell’arena dove almeno la metà della classe aveva assistito a quel gesto d’affetto. Non si erano mai mostrati in pubblico così. Non che ci fosse qualcosa da nascondere, non quando sua sorella sapeva cosa accadeva quando non lo vedeva in giro per il Castello o quando il Grifondoro sbucava all’improvviso chiedendogli i favori più assurdi per scontare insieme la punizione. Merlino, se tutte le punizioni fossero state così, non ci avrebbe pensato più di due volte a farsi spedire nuovamente in Sala Torture. Non che ci fosse qualcosa da mostrare, non quando non avevano una relazione (affatto un problema per il Corvonero), senza contare che non avrebbe mai sfruttato la popolarità di Viktor per compiere una scalata sociale all’interno di Hogwarts. Non era il tipo, né gli interessava.
Era riservato. Timido. Terrorizzato dall’idea che qualcun altro potesse metter bocca in questioni talmente private che, a volte, Hunter era il primo a voler nascondere a se stesso. Vedere chi, tra tutti, era stato vittima di quell’incantesimo castato a cuor leggero, lo aveva mandato nel pallone, spaventandolo a morte. Se non fosse stato preso a uccellate dall’assistente Lacroix, si sarebbe lanciato sul francese in una frazione di secondo, più veloce di un battito di ciglia. Era lo shock a muoverlo, a farlo parlare. Ricordava ancora l’espressione omicida di Viktor quando gli si era catapultato addosso per controllare stesse bene. Aveva sentito i palmi umidi sul volto dell’altro, alla ricerca di un qualunque sintomo potesse indicare ci fosse qualcosa fuori posto. Lo aveva fissato negli occhi, mormorando un mi dispiace che si era fatto strada con difficoltà fino alle orecchie del più grande, coperto dagli schianti e dagli incantesimi del resto della classe. Era scappato, come un codardo, a fine lezione per paura di scorgere odio negli occhi dell’altro, spaventato dalla possibile reazione dell’altro. Non si aspettava di vederlo fuori l’aula, in attesa uscisse per metterlo con le spalle al muro, in attesa di un chiarimento. Di un bacio. Poi di un’altro ancora. Di scuse che non avevano tardato ad arrivare. Merlino, se l’era vista davvero brutta e il Dallaire aveva tutte le ragioni del mondo per smettere di parlargli, per mollarlo con un pugno di mosche tra le dita. E invece… invece quella mattina insieme si era protratta fino a tardi, fino a quando persino respirare gli bruciava i polmoni. Perché Viktor era fuoco vivo, bruciava sottopelle, ti faceva venir voglia di volerne sempre ancora, anche quando le forze erano ormai esaurite da tempo.

Posò la piuma sul rotolo di pergamena, la schiena abbandonata sulla sedia, la testa reclinata indietro, il respiro spezzato solo al ricordo di quanto successo meno di ventiquattro ore prima. Si chiese se fosse normale sentire ancora l’eco del tocco del più grande sulle proprie braccia, lo sguardo di ghiaccio sulla pelle. Era disturbante anche quando non era nella stanza con lui, anche quando doveva solo riuscire a concentrarsi per una manciata di minuti prima di fare rientro nella Torre di Corvonero, in un letto stranamente vuoto.
Si passò una mano sul viso, le dita a premere leggere sugli occhi troppo stanchi nonostante l’ausilio degli occhiali. Aveva richiesto un permesso speciale per continuare un progetto individuale di Astronomia e spesso, quando era solo, si rintanava nella torre più alta del Castello nelle ore notturne, lo sguardo perso nel cielo, alla costante ricerca di qualcosa, di qualcuno. Era naturale per lui sollevare lo sguardo, perdersi in quell’infinito, quasi fosse l’unico modo per ricongiungersi a quella parte di sé che aveva abbandonato anni prima. Per fortuna il Cielo non era uno degli argomenti più gettonati tra i ragazzi della sua età, se non per l’oroscopo, ed era veramente raro che qualcuno lo disturbasse lì. Un pensiero iniziò a formarsi nella sua mente, facendogli distendere le labbra in un sorriso prima di tornare a lavorare, continuando a studiare le mappe che aveva attorno e disengnandone nuove. Forse a Viktor sarebbe piaciuto, forse avrebbe continuato ad ascoltare la storia delle stelle che aveva iniziato a raccontargli quella notte in Infermeria e, questa volta, avrebbe utilizzato anche uno dei cannocchiali per mostrare ogni stella, intessendo trame tra loro.
Tornò a concentrarsi sui suoi studi, alinenandosi dal mondo, al punto da non sentire i passi nella sua direzione.
Sobbalzò appena, rovesciando per la sorpresa la boccetta d’inchiostro sul tavolo. Aveva sentito il suo nome essere pronunciato da quelle labbra tante di quelle volte da aver iniziato a cogliere ogni piccola sfumatura, abbastanza da riconoscere una disperazione che non gli apparteneva.
“Viktor?”
Lo chiamò piano, dimentico del fluido nero che scorreva sulla sua pergamena e che andava a cancellare notti di ricerche, troppo concentrato sulla figura aggrappata a lui. “Ehi.” Mormorò piano, cercando di mantenere lontana la preoccupazione, provando a non andare in panico, le braccia che si muovevano per cingere quel corpo che sembrava così piccolo, raggomitolato in lui. “Viktor…” passò una mano tra i capelli dell’altro, stringendolo un po’ di più a sé, cullandolo piano, scendendo fino ad accarezzargli delicatamente la schiena per tranquillizzarlo. La punta del naso sfiorava la testa del Grifondoro, sfiorando le ciocche corvine, prima di depositarvi un lungo bacio. “Sei al sicuro qui.” Non sapeva cosa fosse successo, quali fossero i demoni che erano andati a trovare il francese, né cosa non fosse in grado di fare in quel momento. Provò a far tacere la sensazione di panico che gli stava crescendo in petto, il terrore fosse
tornato nuovamente in Sala Torture, il bisogno di proteggerlo che pungeva in lui all’altezza del petto, così come la consapevolezza di aver miseramente fallito.
“Vuoi dirmi cosa è successo?”
Premette la guancia sul mare di inchiostro, il respiro leggero.
Lo avrebbe abbracciato anche se non glielo avesse chiesto.
Lo avrebbe abbracciato perché era l’unica cosa che era in grado di fare.

I am not a hero.
I am a scientist.

Hunter
Oakes

Viktor Asmodeus Dallaire

Avrebbe solo voluto che il tempo si fermasse.
Che le braccia di Hunter lo tenessero stretto per sempre e che non lo lasciassero, mai. Perché in quel petto, in quel calore, in quell’affetto che percepiva oltre i vestiti, c’era tutto ciò di cui aveva bisogno per essere felice. Il suo porto sicuro, la sua àncora, il rifugio nelle notti buie dove la disperazione e la solitudine riuscivano a filtrare come serpenti, spire nere e subdole che l’avevano portato a ripetere gesti, azioni che lo rendevano sporco. Così tanto da non pensare di meritarsi nemmeno quell’occasione che il destino sembrava volergli porgere, dopo anni passati ad arrancare nel buio.
L’Oakes sapeva di buono. Sempre, in ogni attimo. Non aveva importanza che fossero nudi in un letto o vicini senza nemmeno sfiorarsi, né era importante ricordare che quelle labbra perse tra le ciocche corvine fossero state fonte di sollievo sulla sua pelle marchiata a fuoco, sulle cicatrici a solcargli la carne.
Aveva paura ed il tremore era evidente in ogni gesto, nelle dita strette nella maglia del Corvonero fino a stropicciarla, perché avrebbe voluto chiedergli scusa anche per quello, per una sciocchezza che non riguardava nemmeno il suo malessere.
Quasi si era pentito d’essere corso verso di lui piuttosto che essere tornato indietro, ma come avrebbe potuto spiegare il sollievo nel vedere la sua figura china sulle pergamene? Quella familiarità che solo in presenza dell’altro lo portava a sospirare rincuorato perché era reale, c’era ancora e non era scappato da lui. Si domandava, quindi, se confessare ciò che sentiva, che aveva provato nella doccia fosse la mossa migliore o se, invece, lo avrebbe portato solo ad allontanarlo. Chi voleva avere a che fare con una persona tanto disturbata? Chi poteva sopportare la vista del sangue e non pensare che non ne valesse la pena?

La verità era che i motivi dietro a quei tagli erano conosciuti solo a se stesso e nemmeno Mortimer era riuscito a fargli dire più di quanto non fosse palese. Quelle ferite erano personali, intime al punto tale da credere che fossero sue e sue soltanto; un modo facile per non pensare e per punirsi, per credere che con quelle sarebbe riuscito a sistemare tutto, a perdonarsi. Alla fine, era sempre la stessa storia: sollievo, dolore e poi apatia. Un loop che aveva imparato a conoscere bene negli anni precedenti e che pensava fosse finalmente riuscito a debellare, proprio come una malattia. Perché in fin dei conti era proprio quello: un male che si portava dentro da una vita e che non aveva trovato pace nemmeno quando aveva pensato d’averla raggiunta.
Hunter non aveva colpe. Come Charles, come chiunque altro avesse provato a stargli accanto; alla fine dei conti era solo un suo problema che non era mai riuscito a risolvere.
Debole, un peso, inutile fino a prova contraria. La verità era che la magia, la casata Dallaire, la gelosia di Mephisto nei confronti dei Purosangue erano stati una delle cause di ciò che gli era capitato e che l’aveva portato inevitabilmente ad essere un pezzo di ghiaccio in mezzo ad una landa desolata.

«Sei al sicuro qui»

E non aveva dubbi su quelle parole, perché era così che si sentiva. Protetto.
«Vuoi dirmi cosa è successo?» un sospiro tremulo gli sfugge dalle labbra premute contro la stoffa, gli occhi serrati per via del nervosismo, del cuore a battere frenetico nel petto e non per il sollievo, solo per la paura. Il terrore di vedere nelle iridi altrui ciò che aveva visto in quelle di Mortimer o di Charles, ed il pensiero lo faceva diventare matto.
«Mi dispiace» perché forse era tutto ciò che avrebbe potuto dire prima di rompersi con le proprie mani. Lentamente, si scosta appena, le labbra strette e le iridi liquide. Ma nemmeno una lacrima a solcargli le guance, quello no. Non poteva e non doveva, sarebbe stato umiliante, come lo era già l’idea di ammettere che fosse arrivato nuovamente sulla soglia del burrone, pronto a gettarsi. Era così disturbante il pensiero che non avesse controllo, che ci fosse sempre qualcosa in agguato pronta a farlo ricadere e fargli commettere le stesse orribili azioni «Vorrei dirti ogni cosa. Lo giuro, mi fido di te—metterei la mia vita nelle tue mani» solleva le iridi azzurre in quelle dell’altro, non nascondendo la preoccupazione a graffiargli la voce «ma se lo facessi, ti metterei in pericolo. E non posso, non riuscirei a perdonarmelo—sarebbe l’ennesimo fallimento» rantola, chiudendo le palpebre e mordendosi il labbro inferiore, nel petto solo un enorme macigno «e… e ciò che è successo ha riaperto ferite che--» deglutisce, prendendo un profondo respiro dal naso «pensavo di essere più forte. Pensavo di averlo superato. Pensavo che non lo avrei mai più rifatto» si accovaccia per terra, le gambe così tremule da non reggere più il peso di quel corpo.

Perché poteva mentire a chiunque, persino lasciare credere che fosse indistruttibile, ma la verità era solo una e si trovava ai piedi di Hunter. Era il panico a guidare ogni sua mossa. Era il costante chi va là, la paranoia, il sentore che avesse poco tempo e che ogni suo respiro costasse quello di un’altra persona. Che stare vicino all’Oakes lo avrebbe reso un bersaglio o che l’avrebbe trascinato con sé senza nemmeno volerlo. Era l’angoscia a muovere ogni suo passo, il chiedersi incessantemente se prima o poi avrebbero finito ciò che avevano incominciato. Non era preoccupato per sua madre, quello no, non dopo ciò a cui l’aveva costretto ad assistere, ma una volta uccisa lei non avrebbero tardato a prendersi anche lui.
«Ma l’ho fatto!» si porta le mani al viso, nascondendolo, forse per la vergogna, o perché aveva bisogno solo di fermare quel continuo girare, quella sensazione di star cadendo sempre più giù «E ho voglia di rifarlo! Non ci riesco. Non riesco a—a—farne a meno! È come una droga, un palliativo, un--- un---» quasi avrebbe sperato che l’incantesimo di trasfigurazione di Hunter avesse svolto a pieno il suo compito. Farlo esplodere avrebbe risolto la maggior parte dei suoi problemi.
Erano pensieri che non riusciva a scacciare, quelli della morte, nonostante avesse ritrovato il Dumont e Hunter gli concedesse più di quanto, in realtà, meritasse.
«Non volevo nemmeno che mi vedessi così» diamine, era l’ultima delle sue volontà. Far vedere al ragazzo di cui era innamorato ciò che lo rendeva insonne e che lo costringeva ad arrancare per respirare. Non era di certo ciò che avrebbe voluto mostrargli.
Era stato bravo, fino a quel momento, a tenerlo all’oscuro e giocare la carta del ragazzo misterioso; quello sensuale, che era riuscito a mettere da parte i propri demoni per vivere meglio.
Ah, avrebbe dovuto ringraziare Svet per gli insegnamenti che gli aveva dato, per essere stato così bravo da nascondere il malessere e dedicarsi anima e corpo all’Oakes.
Quei momenti lo rendevano libero. Lo portavano a concentrarsi solo su Hunter, sul suo viso, sulle sule labbra, sulla dolcezza che quel ragazzo gli trasmetteva, bacio dopo bacio, carezza dopo carezza. Ed era così perso, per lui, che tutto risultava superfluo e la sua presenza indispensabile.
Era la solitudine la vera bestia o, peggio, l’idea di avere Charles vicino, in pericolo e non avere nemmeno idea di come poterlo aiutare; se i Mangiamorte gli avessero fatto l’ennesimo interrogatorio utilizzando il Veritaserum, avrebbe rischiato tutto. Ogni cosa. Sarebbero morti entrambi o confinati in carcere per il resto delle loro vite.
E poteva permettersi di dirlo ad Hunter? No. Non poteva, perché avrebbe significato condannarlo.

Lentamente, con le dita tremanti, solleva le maniche, colpevole.
«Non riesco a dormire, vedo sempre—tutto, vedo tutto—e questo… questo—me lo merito» era così stanco, avrebbe solo voluto poggiare la testa sul cuscino e spegnere il cervello «e Mortimer non c’è più» quasi singhiozza con un filo di voce, perché gli mancava quel vecchio maledetto, lo rivoleva nella sua vita ancora più di prima, invece era sparito, abbandonandolo «e Charles…» alcune lacrime riescono a sfuggirgli, solleticandogli il mento fino a perdersi nel collo «mi dispiace, non dovrei-- non dovresti sentire queste cose--» mormora, senza voce.
Poteva sentire le orecchie fischiare e il respiro farsi via via più affannoso.

Gryffindor

17 y.o.

I can feel the hurt. There's something good about it. Mostly it makes me stop remembering.

I make myself bleed and it feels good.

Sentiva il corpo di Viktor tremare contro il suo petto. Sembrava un usignolo terrorizzato che non era più in grado di cantare, al quale avevano strappato malamente la più bella delle sue virtù. A niente sembrava fosse servito stringerlo a sé, parlargli piano. Era come perso in un mondo in cui Hunter non poteva accedere, troppo spaventato per farlo entrare. Lo capiva, capiva perfettamente quella sensazione che chiudeva la bocca dello stomaco, che pietrificava i polmoni, l’orrore farsi strada nella mente fino a monopolizzarla, fino a immobilizzare ogni cosa, rendendo schiavi in una prigione oltre ogni tempo e oltre ogni luogo. Sentiva l’impotenza crescere, l’impossibilità di essere d’aiuto, di tendere la mano verso la direzione del Grifondoro. Era quasi come se ogni suo movimento avrebbe potuto distruggere Viktor. Non lo aveva visto così fragile neanche col corpo ricoperto di ustioni, le bende incollate alla sua carne viva per mancanza di medicazioni in quel letto dell’Infermeria mesi prima. Perché lì era rabbioso, deluso, intoccabile ma… non era spaventato, non fuggiva da mostri che solo lui era in grado di vedere e riconoscere, in preda a una lotta che solo il francese combatteva.
Chiuse gli occhi, respirava piano per tranquillizzarlo, per tenere a bada la paura che si stava man mano insinuando nei suoi pensieri. Hunter non sapeva. Non sapere significava non essere in grado di aiutare, né di riuscire a frenare le fantasie che si rincorrevano nella sua mente, peggiorando soltanto la situazione.
Voleva fare qualcosa, qualunque cosa, eppure gli sembrava così stupido, così inutile. Cosa avrebbe potuto dire? Gli sembrava tutto superfluo, scontato, banale, così inutile. Non voleva forzarlo, non lo avrebbe più fatto, non da quando aveva capito che sotto la maschera del Dallaire c’era un Viktor talmente delicato che aveva paura potesse essere distrutto da un flebile alito di vento.
Non riusciva a vederlo, sentiva solo le dita strette attorno alla stoffa della sua maglietta, aggrappate a lui quasi ne dipendesse la sua stessa vita. Hunter aveva paura fosse finito nuovamente in Sala Torture, che questo avesse risvegliato dei ricordi che aveva ormai sepolto nei meandri più bui della sua mente. Era confuso, la curiosità che gli corrodeva la punta della lingua e la ferrea forza di volontà gli impediva di aprir bocca più del necessario. Nel silenzio della stanza, provò a concentrarsi su altro, a prender tempo, a tenere a bada le sue paure. Si domandò come avesse fatto a trovarlo, se fosse stato l’istinto a portarlo lì, se si sarebbe gettato così tra le braccia di chiunque o se solo le sue erano speciali. Si chiese se il suo corpo fosse abbastanza per proteggerlo, per fargli da scudo, o se fosse più una gabbia, una prigione dorata in cui si rifugiava in mancanza d’altro. Se Viktor si stesse accontentando in attesa di qualcuno in grado di dargli ciò che voleva. Arrivò quasi a pensare di essere solo un passatempo, un Hunter di passaggio, quando la voce del francese, il suo accento delicato, lo riportarono nella Torre di Astronomia, i piedi ben saldi sulla pietra del pavimento, lì dove il più grande aveva bisogno di lui.
“Non devi scusarti, Viktor. Non devi.”
Passò una mano tra i capelli d’ebano, sfiorandolo piano, stringendolo ancora un po’ più forte per fargli capire fosse lì.
“Ci sono segreti che dobbiamo mantenere per proteggere chi amiamo e che non possono essere rivelati.”
Dirlo non lo faceva sentire meno in colpa, non placava quel senso di disagio che provava ogni volta che si dicevano di essere onesti l’un l’altro, la consapevolezza di tenergli nascosta la parte più importante della sua vita, nonché il suo scopo ultimo. Che fosse per proteggere il mondo o un unico ribelle, alla fine contava a ben poco. C’erano e ci sarebbero sempre state omissioni tra loro, non perché fosse la natura di entrambi, quanto per colpa delle circostanze in cui si erano ritrovati a vivere.
“Non sei un fallimento, Viktor. Non pensarlo neanche per sbaglio. Sei solo umano.”
Lo sentì scivolare via dalla sua presa, sprofondando sul pavimento freddo, incapace di rimettersi in piedi. Spostò la sedia lontano, sedendosi accanto a lui, le lunghe gambe che andavano a cingere il corpo esile del Grifondoro prima ancora che potessero farlo le sue braccia. Gli sfiorò delicatamente il viso con la punta dei polpastrelli, confuso dalle ultime frasi, cercando di sistemare i frammenti di quel puzzle che era Viktor Dallaire. Si trattenne dal chiedergli cosa pensava di aver superato, cosa non avrebbe più rifatto, rendendosi conto dello stato in cui verteva il compagno, quasi che le sue parole lo avrebbero fatto scappare via.
Lo vide nascondersi dal suo sguardo, provare a sparire dalla sua vista e, se aveva imparato una cosa in quei mesi sul francese, era l’importanza che dava alla fisicità, a quella comunicazione fatta di piccoli gesti, a quell’affetto che dimostrava senza rendersene conto e in grado di sconvolgere Hunter nel profondo, paralizzandolo. Allungò le braccia per tirare Viktor a sé, per fargli da scudo contro il mondo, per nasconderlo da chiunque, anche da se stesso, perché aveva promesso di proteggerlo. Lo strinse forte, talmente forte che aveva paura di inglobarlo nel suo petto, di lasciare dei segni lì dove i suoi arti lo avevano chiuso in una morsa. Perché a lui non importava. Ad Hunter non importava di vederlo così, non avrebbe cambiato l’opinione che aveva di lui, non avrebbe distrutto l’immagine che aveva di Viktor, né avrebbe fatto vacillare la volontà di restargli vicino. In fondo, gli aveva già detto di voler conoscerlo, di voler vedere il vero volto che si ostinava a nascondere dal mondo. Non era certo di poter reggere il peso della verità, non era certo di poter essere la spalla in grado di alleviare il peso che Viktor portava sulle proprie, di poter cancellare gli orrori che aveva vissuto fin da quando era solo un bambino, ma sarebbe rimasto al suo fianco. Se possibile, lo avrebbe aiutato.
Si scostò piano, prendendo con delicatezza le mani dell’altro tra le proprie, notando le bende prima ancora che il Dallaire le scoprisse. Restò paralizzato qualche istante, lo sguardo confuso che andava a cercare le iridi lucide dell’altro, il panico che montava in lui era sempre più difficile da nascondere dietro il volto rassicurante di chi era abituato a dire che basta un incantesimo e poi vedi come ti sentirai meglio!. In quel caso non sarebbero stati abbastanza tutti gli incantesimi di guarigione, né le pozioni curative conosciute dall’intero mondo magico. E Viktor aveva voglia di rifarlo, perché non riusciva a farne a meno. Era un droga.
“Ho iniziato a fumare Erballegra quando mia sorella cadde dal ramo più alto di un albero.” Si sentì dire, quasi senza una ragione apparente, senza il minimo collegamento con quanto aveva davanti, perso nei ricordi. “Ricordo la sensazione di impotenza davanti al suo lettino. Passò quattro giorni senza riprendere conoscenza.” Poggiò la fronte sulla spalla dell’altro, parlava piano Hunter, quasi qualcun altro potesse sentirli. “Passai il primo giorno sotto shock accanto al suo lettino. La fissavo e basta, sperando si svegliasse. Pregando un Dio che non esiste e tutte le altre divinità. Il giorno dopo ero arrabbiato. Con lei. Le urlavo contro sapendo non avrebbe potuto sentirmi. Ero furioso. Perché non mi aveva ascoltato, perché deve fare sempre di testa sua. Mi spaventai dalla mia stessa reazione che la lasciai sola, quasi fosse una punizione. Poi tornai da lei. Completamente fatto. Non ero in grado di mantenermi in piedi e mi sembrò fosse tutto più facile, più sopportabile. Sembrava quasi che vederla inerme fosse uno scherzo. Era piacevole. Quando passò l’effetto, quando tornai in me, sentii i sensi di colpa. Dissi che non l’avrei fatto più… E invece ancora oggi, quando sento che la pressione esterna si fa troppo forte, quando sono terrorizzato da cosa può accadere una volta fuori di qui, accendo una canna. Poi un’altra, fino a dimenticare chi sono.” Non ne andava fiero, così come non andava fiero del suo essere codardo. “E Charles è tornato e tu sei in contatto con lui.” Non era una domanda, perché l’ultima volta che aveva visto Viktor sull’orlo di una crisi isterica era quando gli aveva urlato contro, quando gli aveva detto che era uscito dalle mura del Castello, di notte, per andare a parlare con lui. “Non ti dirò di non vederlo, né di non sentirlo. Per quanto lo reputi un idiota, è la tua famiglia.” E già il fatto che non si fosse spinto fino a spreco di ossigeno la diceva lunga su quanto tenesse al Dallaire. No, non al Dumont, se avesse avuto l’opportunità lo avrebbe preso a pugni senza neanche dargli l’opportunità di rivolgergli la parola. “Solo… Pensa a te stesso Viktor. Pensa a stare bene o, quantomeno, a star meglio. Non devi aver paura di chiedere aiuto, farlo non ti rende debole.” Se avesse voluto, gli avrebbe dato il numero di Stiles, di qualcuno di fidato e che si sarebbe potuto prender cura di Viktor senza tradirlo. Senza tradire suo cugino. Ma doveva venire dal Dallaire, non era un qualcosa che poteva essere imposto da qualcun altro. Portò le bende alle labbra, baciandole con gentilezza. “Vuoi che te le medichi mentre mi racconti di Mortimer? Ma solo se puoi. Non è la prima volta che lo nomini.” Domandò trattenendo le lacrime, le mani leggermente tremanti che stringevano quelle sottili e diafane del più grande.
“Non sei solo Viktor.” Aggiunse portando una mano sul viso dell’altro, costringendolo a guardarlo negli occhi, perché stava per dirgli più di quanto non avesse detto nei mesi appena trascorsi, più di quanto non fosse in grado di esprimere con i piccoli gesti. “C’è sempre qualcuno che ti vuole bene e che pensa a te. Io ti voglio bene. Non dimenticarlo mai, ok?”

I am not a hero.
I am a scientist.

Hunter
Oakes

Si era chiesto numerose volte, in quell’ultimo periodo, quanto ancora sarebbero rimasti tranquilli, persi nel loro mondo, protetti solo dalla spessa tenda del suo baldacchino, nascosti dietro quel segreto che era ormai alla luce del sole, alla portata di tutti. Faceva comodo quel clima di omertà che si ostinava a mostrare, faceva comodo lasciare per inteso che tra lui e il Grifondoro ci fosse qualcosa, senza specificare. Studiavano spesso insieme ed erano ancor di più quelle in cui sparivano, lontano da occhi indiscreti, rifugiandosi in una realtà tutta loro, fatta solo della loro presenza. Si erano visti metà svestiti, completamente nudi, sopra una scrivania, sotto la doccia. Avevano rischiato di essere beccati o si erano goduti a pieno il silenzio del Castello attorno a loro, complice dei loro respiri spezzati, del mormorio basso, dei gemiti sommessi. Eppure, non riusciva a credere quanto, in quel momento, le sole iridi trasparenti di Viktor lo stessero scoprendo, svelando così tanto di lui da sentirsi perso, in soggezione. Si sentiva vulnerabile, terribilmente inadeguato. Hunter non era perfetto, non lo era neanche lontanamente e c’erano talmente tante cose che non andavano in lui che spesso si era ritrovato a domandarsi perché piacesse tanto al Dallaire, che cosa ci aveva visto di tanto particolare in lui. Lui che non aveva niente da offrire, lui che aveva talmente paura delle sue stesse ombre da esserci diventato amico per non soccombere. Era cresciuto in fretta, troppo in fretta, e questo gli aveva fatto saltare qualche passaggio, aveva impedito che le esperienze si sedimentassero, che vivesse a pieno la sua infanzia e la sua adolescenza.
Sapeva riconoscere una persona sola quando ne incontrava una, sapeva come ci si sentiva a non aver nessun appoggio, nessun sostegno, a cavarsela da soli. Aveva visto in Viktor la stessa malinconia che adombrava il suo sguardo e, forse per questo motivo, era rimasto ossessionato da lui, dalla stupida idea di conoscere la sua storia. All’inizio era pura curiosità, poi voleva fare qualcosa per lui, voleva aiutarlo così da ricambiare la gentilezza di Viktor nei suoi confronti, per non averlo giudicato quando non riusciva a guardare in faccia neanche se stesso, quando il terrore di quella scoperta lo stava man mano divorando vivo e non aveva nessuno con cui parlarne senza il timore di essere rifiutato. Era arrivato addirittura ad allontanare sua sorella, colpevole solo di essere troppo importante per lui, di essere l’unica persona che contava davvero. Poi… poi era accaduto tutto così velocemente da essersi convinto di aver perso qualche passaggio e più si domandava quando Viktor aveva iniziato ad essere così importante per lui, più non riusciva a darsi una data, un evento, un riferimento temporale da utilizzare per far leva sulla sua memoria. Sembrava fosse quasi naturale, quasi ci fosse sempre stato, in attesa di essere trovato. Più il suo cervello si arrovellava su quei punti, più la domanda si rifletteva a specchio sul francese, arrivando a domandarsi quando l’altro si fosse accorto di Hunter, quando aveva capito fosse interessato a lui e, soprattutto, cosa avesse fatto per piacergli. Perché era un pensiero così sconvolgente che faceva fatica, ancora dopo mesi, a crederci. Ora era terrorizzato dall’idea di poter sbagliare, di ferirlo, di dire o fare qualcosa di irreparabile. Forse doveva tacere. Forse avrebbe fatto meglio a ignorare l’ipotesi fosse crollato per via di Charles, forse avrebbe fatto meglio a convincersi che fosse per colpa sua. No, non per egocentrismo, non perché volesse essere il fulcro dei pensieri del più grande, quanto perché sarebbe stato più facile risolvere il problema, perché sarebbe stato più semplice arrivare al nocciolo della questione e tranquillizzare Viktor, dirgli che avrebbe provato ad essere migliore per lui. Se Hunter fosse stato la causa del malessere del Grifondoro, gli sarebbe bastato lavorare su se stesso, confrontarsi con l’altro. Così… così era tutto più difficile. Perché il Dumont era un fuggitivo, perché mettersi a cercarlo -per dirgli cosa poi?- avrebbe messo in pericolo Halley e i Losers, perché non stava a lui metter bocca in questioni familiari che non lo riguardavano. No, non era vero, toccavano anche lui. Marginalmente, è vero, ma le scelte del francese avevano avuto ripercussioni anche sulla sua vita e ne era un segno evidente la cicatrice che gli segnava il ventre da parte a parte, monito delle conseguenze di quella notte che avrebbe voluto evitare, di quella follia che lo aveva quasi costretto a perdere la sua umanità. Questo offuscava il suo giudizio, il suo metro di valutazione. Se da un lato voleva provare ad accettare le motivazioni che spingevano Viktor ad avere nuovamente il cugino nella sua vita, così simili a tutte le giustificazioni che avrebbe riservato ad Halley a parti inverse, dall’altro lato non poteva non dissentire, avere delle riserve in merito. Voleva sapere se il Serpeverde fosse a conoscenza dei suoi effetti sul Grifondoro, su quanto non meritasse quell’ultima bastonata che la vita, grazie a lui, gli aveva riservato. Desiderava guardarlo negli occhi per sperare di vedere se non il rimpianto per ciò che aveva innescato, almeno i sensi di colpa per ciò che era successo. Perché, alla fine, erano stati loro a pagarne le conseguenze. Hunter non riusciva a vedere oltre, non voleva dar modo a Charles di avere delle attenuanti, perché sarebbe finito col mettere da parte ogni sentimento negativo che provava nei suoi confronti per capirlo. Ed era questo che lo fregava ogni volta.
Le labbra si incurvarono in un accenno di sorriso, le dita fredde dell’altro sulle proprie gli facevano tenerezza quanto le parole appena pronunciate dal maggiore lo terrorizzavano. Viktor sembrava sempre così sicuro di quella volontà di averlo accanto che, ogni volta, lo spiazzava. Così come quel bacio a fior di labbra, quell’affetto spontaneo che lo travolgeva quasi fosse un tornado, quella dolcezza che mostrava solo con lui e che era in grado di rivelare tutta la bellezza del Dallaire.
Si separò un istante dal corpo dell’altro solo per poter frugare nella propria tracolla ed estrarre due boccette: igienizzante ed essenza di dittamo. Da quando non aveva più la bacchetta con sé, aveva il terrore potesse succedere qualsiasi cosa, da Halley che cadeva rovinosamente in un rovo a lei che inciampava sulle scale, doveva essere preparato! Ciò che non si sarebbe mai aspettato era di utilizzarlo sui tagli che una delle poche persone che gli stavano a cuore si era auto-inferto.
Ascoltò la storia in silenzio, senza interromperlo, le dita intente a liberarlo da quel bendaggio improvvisato, rivelando l’orrore, la solitudine e la disperazione che si celavano sotto di questo. Aprì la boccetta e ne versò qualche goccia sull’avanbraccio, attendendo che facesse il suo effetto prima di sollevare lo sguardo sconvolto su Viktor. Trattenne il respiro, forse qualche secondo di troppo, le mani che andavano a poggiarsi con gentilezza su quelle dell’altro. Voleva chiedergli quante volte il mondo era stato così crudele con lui da fargli credere la sua vita non valesse abbastanza. Voleva chiedergli quanti tagli aveva inferto sul suo corpo, quante volte aveva odiato se stesso, quante volte aveva pensato di non essere abbastanza. Sentì le lacrime scorrere sul viso, incapace di lasciar andare l’altro, distrutto da quella storia che mai era stata raccontata. Forse non lo meritava, forse Viktor era troppo per lui. Troppo fragile, di una delicatezza rara. Troppo colorato in una vita fatta solo di grigi. Troppo forte, nonostante tutto.
Sentiva la gola secca, quasi quel racconto lo avesse prosciugato di ogni energia, quasi fosse lui a viverlo attraverso le immagini e le parole dell’altro. Desiderava cancellare con un colpo di bacchetta ogni male, perché non aveva mai voluto vedere nessun altro felice, se non il ragazzo che gli stava davanti, perché nessuno meritava un briciolo di tranquillità quanto il francese. La vita doveva pur iniziare a sorridergli, no? Perché non poteva pensare a quello che aveva passato, al suo trascorso. Aveva preso a medicare l’altro braccio quando si interruppe ancora, incredulo. Hunter era mai stato in grado di odiare nessuno, fino a Mephisto. Perché per lui quello che aveva fatto era inconcepibile, un peccato talmente grave da non meritare né grazia, né clemenza. No, non per la pugnalata sul fianco, non per il tentato omicidio, ma perché era talmente senz’anima da lasciare che a un bambino venisse strappata via l’innocenza, che suo fratello venisse abusato da estranei, violentato nel profondo. Era imperdonabile. Non perché era Viktor, ma perché la vittima era un innocente, qualcuno senza la benché minima colpa, se non quella di essere venuto al mondo nella famiglia sbagliata. Il Corvonero aveva sempre vissuto con la convinzione che il peggiore dei cattivi, davanti a un bambino rimasto intrappolato in un pozzo, si sarebbe fermato comunque ad aiutarlo, mostrando pietà. Ora, invece, si doveva ricredere.
“Scusa.” Singhiozzò all’improvviso, senza rendersene conto. “Scusami.” Continuò ancora, incapace di smettere, perché se avesse avuto idea di quello che aveva trascorso non gli avrebbe mai chiesto di essere il suo mentore, non gli avrebbe mai chiesto di insegnargli ciò che sapeva sul sesso la prima volta che si erano parlati. “Non volevo, non l’ho mai pensato… io non…” Era consapevole del fatto che Viktor fosse a conoscenza della sua ingenuità, ma questo non lo rendeva meno colpevole, non lo faceva sentire meno idiota. Ancora una volta. E forse non avrebbe mai smesso di chiedere il suo perdono per quella leggerezza.
“Ho paura di non esserne all’altezza…” continuò a fatica, i denti che stringevano le labbra fino a quasi fargli male. “Ho paura di… ho paura di non essere adatto. Di essere ancora immaturo, di farti del male involontariamente.” Aveva una dannata paura di avere la vita di Viktor tra le sue dita che era difficile da spiegare a parole. Era una responsabilità troppo grande e lui era così delicato da farlo tremare al pensiero. “Non voglio deluderti. Non voglio essere il tuo fallimento, non voglio che tu ti penta.” E nello stesso tempo non voleva allontanarlo, non voleva lasciare andare quelle mani, liberandolo dalla sua presa. “Mi odierei se ti accadesse qualcosa.” per colpa mia e non. “Ma non voglio perderti, né rinunciare a te.” A conoscerti, a scoprirti, a provare a mostrarti il Viktor che vedono i miei occhi. “Ma se sei convinto della tua scelta, io non mi tiro indietro.”
Chiuse gli occhi perdendosi in quel tocco leggero, nel contatto delicato di quella carezza. Annuì piano a quella proposta, chinandosi fino a poggiare la fronte su quella del più grande, respirando appena.
“Sembri il mio psicomago.” Si lasciò sfuggire, terribilmente serio, prima di sciogliersi in una mezza risata, sdrammatizzando un po’ la situazione, rubando timidamente un bacio dalle labbra del Grifondoro. “Però promettimi due cose.” e poi un altro. “Mi è concesso fumare ogni tanto, entro i limiti consentiti,” e un altro ancora, “proverai a volerti bene. Non sarà facile, lo so, ma è pur sempre un inizio.”

I am not a hero.
I am a scientist.

Hunter
Oakes

Viktor Asmodeus Dallaire

Una delle cose che rendeva Hunter… Hunter, era quel suo continuo scusarsi, quell’insicurezza che gli aveva mostrato tante, forse troppe volte, ma che lo rendeva ancora più bello ai propri occhi senza che questo se ne rendesse conto. Perché l’Oakes aveva una sensibilità spiccata, un senso di inadeguatezza che conosceva bene e che non avrebbe mai voluto sentire o vedere in una persona tanto speciale come lo era il Corvonero. Sapeva che ciò che aveva raccontato al minore non fosse qualcosa di facile da reggere, proprio perché non sapeva farlo nemmeno lui, non bene come avrebbe sperato; erano passati anni, eppure continuava a rivivere le stesse scene, gli stessi tormenti, le stesse paure. Era diventato stoico, nel sesso, solo per necessità, perché rimanere inchiodato in un letto che non era più il suo, a rivivere un trauma tanto doloroso, non era sano; tuttavia, sapeva che ciò che aveva fatto Mortimer per lui non era stato altro che un tentativo raffazzonato di mettere una pezza sopra le ferite e sperare che queste non si infettassero espandendosi per tutto il corpo. Non gliene faceva di certo una colpa, anzi, forse senza quei maldestri tentativi di riportarlo con i piedi per terra – in tutti i sensi – non sarebbe mai stato lì per raccontare la sua storia. Quell’uomo non aveva niente in sospeso con lui, debiti o qualsiasi cosa che potesse costringerlo ad aiutarlo. Si era affidato al suo buon cuore, perché era stato l’unico a prendersi cura di lui quando tutti erano stati solo capaci di voltare il capo dalla parte opposta e fingere che non esistesse. Che il figlio dei Dallaire non avesse bisogno di niente se non di una bella pacca sulla spalla e un buffetto fintamente affettuoso. I suoi nonni… loro erano stati così buoni con lui, accogliendolo quando anche Mortimer aveva dovuto rinunciare alla loro vita per fuggire dai Mangiamorte, lasciandolo ad affrontare il resto da solo.
Perché no, due anziani, per quanto amorevoli, non avrebbero potuto prevenire il suo bisogno di farsi del male e ai tempi nemmeno Charles, che aveva visto per anni come modello, avrebbe potuto farci nulla.
Era stata una lotta per la sopravvivenza, fisica e mentale.
Ogni tanto vinceva, altre volte perdeva.

«No, Hunter—no, no» non poteva permettere che, quella volta, i sensi di colpa facessero sentire l’Oakes inadeguato, perché questo avrebbe portato alla pietà, all’essere considerato diverso, fragile o, peggio, a far sentire l’altro in obbligo pur di non ferirlo. Non c’erano obblighi in quella relazione, non avrebbe mai utilizzato il suo passato per far sentire Hunter in dovere di trattarlo diversamente da come aveva sempre fatto «ascoltami» stringergli le mani e portarne una al suo viso, subito dopo, erano l’unico modo per far sì che lo guardasse, nonostante le lacrime a rigargli le guance. Non avrebbe mai voluto che l’altro piangesse, che si sentisse tanto male per lui; gli aveva dato fiducia, quella che non era stato in grado di dare a nessuno e che Hunter, invece, si era preso con semplicità «non hai niente di cui scusarti. Niente, capito? Ciò che ho passato non ha niente a che vedere con noi, con te. Quella volta in cui mi hai chiesto se faceva male la prima volta… non mi sono sentito giudicato, mi hai solo sorpreso. D’altronde lavoravo al Lilum e ciò che dicono di me non è di certo che io sia l’Arcangelo Gabriele. Era normale la tua curiosità e non potevi sapere. Ma anche se avessi saputo, hai fatto bene a chiedere. Sul serio. Devi poter parlare con me senza pensare che possa rompermi, perché non lo farò» le iridi azzurre, per un attimo, si specchiano in quelle del minore, senza poter trattenere un guizzo preoccupato per quella fiumana di parole che sembravano quasi voler ribadire, ancora una volta, quanto fragile fosse il ragazzo davanti a sé «Hunter, mon amour… non riuscirei mai ad odiarti o pensare che tu sia una delusione» dolcemente gli accarezza i ciuffi scuri, accennando ad un sorriso, senza mai abbandonare il suo sguardo «e devi sapere, devi essere convinto, che io non pretendo niente da te. Okay? Se non provi quello che provo io, va bene. Sei perfettamente all’altezza di chiunque, letteralmente—credi che io non pensi la stessa cosa, quando stiamo insieme?» perché era così che si sentiva quando stava accanto ad Hunter. Un idiota che non meritava nemmeno di respirare la sua stessa aria per paura di essere di troppo «Anche io ho paura» dell’amore, soprattutto.
Era un sentimento estraneo quello dell’affetto, perché non ne aveva mai avuto prima di conoscere Hunter… solo effimero contatto umano, indispensabile per stare meglio o per raccontarsi che fosse acqua passata «mi dispiace averti turbato con le mie parole» con tutte quelle che gli erano scappate dalle labbra ancor prima di ragionare o, invece, quelle dette con consapevolezza. Per il “mi piace” detto di getto, soprattutto, così spontaneo d’aver colpito persino lui, ma non per il resto di cui era completamente cosciente, preciso nella sua mente, raccontato con totale abbandono.
Voleva mettere Hunter nella posizione di scegliere, di comprendere il perché dei suoi cambi di umore, delle bende, del sesso che con lui risultava il piacere più stordente che avesse mai provato. Forse lo era solo perché le braccia del minore lo facevano sentire al sicuro, il suo corpo era piacevole sopra di sé, i muscoli a guizzare lo intrigavano fino a fagli perdere la concezione del mondo intorno a loro, ma mai come quegli occhi e quelle labbra a renderlo inerme, solo gemiti e sospiri.
Digli “sono innamorato di te” era qualcosa di troppo forte, di troppo intenso e non credeva che Hunter potesse in nessun modo accettarlo. Non quando era ancora così confuso, spaventato e fragile.
«ma quando sei con me, in qualsiasi momento, io sto bene. Potremmo anche solo leggere un libro in silenzio e io starei bene. Non è il sesso o quello che provo per te a tenermi qui, sebbene con te sia speciale... sei tu. Come persona, come essere umano. Quindi… per favore, non trattarmi come se fossi fatto di cristallo» non lo avrebbe sopportato. Non per mero orgoglio, del quale non se ne faceva nulla, ma per se stesso; perché vivere con la paranoia e con l’idea di non essere abbastanza erano già troppo da sopportare, senza lo sguardo dispiaciuto di Hunter a perforargli la nuca. Non voleva dispiacere, né pena, né cordoglio. Desiderava la pace, il poter stare tranquillo tra quelle braccia.

«Però promettimi due cose. Mi è concesso fumare ogni tanto, entro i limiti consentiti, proverai a volerti bene.»

La prima parte non era così difficile. Non gli dava fastidio l’erballegra, sebbene non fosse un fumatore e preferisse la classica sigaretta; voleva avere sempre il controllo delle proprie azioni, perché le poche volte in cui aveva deciso che ubriacarsi fosse una buona idea, si era trovato nel letto di qualche sconosciuto senza avere memoria di come o quando ci fosse finito. Con il consenso o senza era sempre stata un’incognita a cui aveva preferito non rispondere, ma non aveva mai dato importanza alla cosa, abituato al lavoro svolto al Lilium prima di conoscere Hunter.
«Certo che puoi fumare» la seconda parte era un poco più… complessa.
Non si amava. Non si era mai amato e non sapeva nemmeno se potesse iniziare a farlo. Avrebbe dovuto sforzarsi per tentare di arrivare ad un punto decente ed alzare la propria autostima di una tacca.

Alla fine abbassa lo sguardo sulle ferite medicate, ancora rossastre, stringendo per un attimo le labbra con fare combattuto, per poi mormorare un «… okay. Te lo prometto» le promesse, quelle serie, quelle importanti, le aveva sempre mantenute. Sperava di essere in grado di non deludere il Corvonero, non quella volta.

Gryffindor

17 y.o.

I can feel the hurt. There's something good about it. Mostly it makes me stop remembering.

I make myself bleed and it feels good.

Hunter era inadeguato. Inadatto. Faceva fatica a sentirsi parte di quel mondo perché non era il suo. Viveva una vita che non gli apparteneva, era l’errore del sistema. Uno dei tanti, certo, ma pur sempre un bug, un difetto, una sbavatura di quella realtà. Hunter non doveva esistere, era una forzatura, una peculiarità. Non era figlio di quell’universo, letteralmente. Era il frutto di una magia troppo potente per essere spiegata, un fardello troppo grande da dover sopportare. Non doveva essere lì. Punto.
Ciò che lo faceva andare avanti era quello scopo, quella missione che gli avevano attribuito prima ancora che nascesse, conseguenza di quella volontà che lui, in quanto Hunter, non aveva mai manifestato. Sapeva di esistere, certo, ma non per davvero. Respirava, mangiava, correva, studiava ma era pur sempre la copia sbiadita proveniente da un altro universo. Per quel che ne sapeva, poteva svanire da un momento all’altro, senza lasciare traccia, una volta raggiunto l’obiettivo che si erano prefissati prima della partenza; una volta salvato il mondo da quel male incurabile, da quella malattia che, lentamente, stava sterminando il genere umano.
Questa consapevolezza lo logorava dall’interno, si manifestava a tratti, seppur sempre presente. Si rifletteva nelle interazioni sociali, nei rapporti con gli altri, in quell’incapacità di credere che sarebbero potuti durare nel tempo, quasi l’unico legame a prova di bomba fosse quello con la sorella, condannati, o destinati, a condividere la stessa vita e, soprattutto, le stesse responsabilità.
C’era un vuoto, in Hunter, troppo grande da colmare, un buco nero che risucchiava ogni possibilità di scegliere la propria strada, indipendentemente da tutto e da tutti. Un vuoto affettivo che lo aveva spinto a chiudersi dietro una cortina fatta di libri e nozioni che lasciava poco spazio ai sentimenti e che, al contempo, lo rendeva vulnerabile. Sarebbe stato facile accettare Viktor, sarebbe stato ancor più facile trovare nella presenza una consolazione, un contentino, un qualcosa che sarebbe valso come palliativo a quel dolore che sentiva all’altezza del petto e che lo costringeva a ripiegarsi su se stesso. Il Grifondoro avrebbe potuto alleviare quella sofferenza, placare gli spettri di quella vita che non ricordava di aver vissuto ma che era lì, presente, dentro di lui, dietro un muro troppo alto da poter essere valicato; tuttavia, non sarebbe stato giusto: né nei suoi confronti, né in quelli del Dallaire.
Se da un lato avrebbe voluto scappare, giustificandosi dietro la scusa che tanto nel 2043 lui e Viktor neanche si conoscevano, complici i sedici anni di differenza; dall’altro non poteva ignorare il fatto che fosse lì, reale, davanti a lui, che quel mondo che era destinato a cambiare lo faceva attraverso le piccole cose, attraverso i piccoli gesti e che già soltanto la sua presenza avrebbe potuto fare tanto per salvare almeno una vita. Se non letteralmente, almeno metaforicamente. Eppure, questo pensiero da sindrome del supereroe non faceva altro che terrorizzarlo ancora di più. Era, semplicemente, troppo. Qualcun altro avrebbe potuto sfruttare la situazione a proprio vantaggio, si sarebbe potuto gettare tra le braccia dell’altro a occhi chiusi godendosi il momento, prendendo solo il meglio di quello che il francese aveva da offrire, ma non Hunter. Non lui. Perché più Viktor acquistava importanza, più l’ansia e la paura lo avvolgevano nelle loro spire, paralizzandolo, impedendogli di accettarlo ad occhi chiusi. In un certo senso, Hunter voleva meritare il più grande, voleva sentirsi degno e, soprattutto, pronto per stargli accanto. Se Viktor, poi, si fosse scocciato di lui nel frattempo? Se ne sarebbe fatto una ragione, lo avrebbe giustificato, perché in fondo nessuno avrebbe avuto la pazienza di aspettarlo, di vivere nell’incertezza, sperando che un giorno sarebbe stato in grado di far battere il suo cuore, anche per un solo, misero, istante. Nessuno viveva di forse. Nessuno meritava di farlo.
Era alquanto ironico che, alla fine, fosse proprio il Grifondoro a consolare lui, ad asciugare le sue lacrime quando era stato il primo ad avere bisogno di aiuto. Era ironico che fosse l’altro a doversi mostrare forte per lui. Era dannatamente ironico che fosse l’altro a dover rincorrere il suo sguardo basso, perso nel vuoto della propria commiserazione. Annuì piano, soffiando via l’aria dai polmoni, liberandoli da ogni residuo di anidride carbonica come fosse tossica, quasi quanto i suoi stessi pensieri. Voleva davvero premere nuovamente il tasto per tornare indietro e ricominciare da capo, un’altra volta. Non potevano, però, continuare ad andare avanti così, in quel loop continuo di flashback and play, di un passo avanti e cento indietro. C’erano dei punti da cui potevano ripartire, da cui dovevano farlo se non volevano ricadere nelle stesse incomprensioni, negli stessi discorsi.
“Sembra quasi che qualcuno ce l’abbia con noi.” Noi. Solo pensarlo lo faceva tremare di paura. Implicava ammettere non fossero più due solitudini distinte, implicava ammettere che erano più vicini di quanto lui stesso avesse preventivato. “Come se… non dovessimo stare troppo vicini.” come se non fosse destino. Non che avesse tutti i torti, anzi. Ma non poteva dirlo, non poteva parlare apertamente. “Quasi debba accadere necessariamente qualcosa per allontanarci.” O per avvicinarci - a seconda dei punti di vista. Perché se superavano un ostacolo, non era detto ce ne fosse uno più alto ad aspettarli dietro l’angolo, più vicino di quanto entrambi non potessero credere. Sembravano una bomba ad orologeria, pronta a scoppiare da un momento all’altro e mai incantesimo era stato più azzeccato.
Sostenere lo sguardo di Viktor faceva male. Era carico di promesse, di aspettative e, per quanto non pretendesse nulla da lui, era il Corvonero a pretendere da se stesso, a complicare le cose. Perché, forse, era un po’ come suo padre, incapace di non lasciarsi dietro un frammento di cuore, incapace di restare distaccato come avrebbe voluto, incapace di prendere le distanze.
Scosse piano il capo, perché non doveva dispiacersi di quello che aveva passato, non doveva scusarsi per quello che gli altri avevano fatto a lui, al suo corpo. Non doveva giustificarsi per quelle cicatrici che gli solcavano la pelle e, soprattutto, l’anima; né per quello che, inspiegabilmente, provava per lui. Non era qualcosa che si poteva comandare, non si andava a comando, non esisteva un controller – per quanto gli fosse stato utile – per le emozioni, per metterle a tacere. Dire che il problema fosse Hunter e non Viktor, sarebbe stato quanto di più banale e scontato ci potesse essere. Non erano numeri, né formule matematiche, probabilmente solo angoli da smussare col tempo, da limare man mano fino a combaciare perfettamente e, se non ci fossero riusciti, avrebbero avuto almeno il ricordo della strada percorsa insieme.
Non aveva parole che riuscissero a superare il groppo che gli serrava la gola, la stretta morsa che gli impediva di dire anch’io sto bene quando passiamo del tempo insieme, che gli impediva di essere completamente onesto, di esporsi ancora di più. Sarebbe arrivato sempre dopo, quasi quell’anch’io fosse un contentino, quasi lo dicesse perché dovesse dirlo e non perché sentisse di dirlo. Ed era stupido pensare che il Grifondoro non capisse, che interpretasse erroneamente. Il suo sembrava quasi essere un auto-sabotaggio, quasi quella sua insicurezza gli impedisse di vedere chiaramente e non attraverso quel filtro che sembrava si fosse imposto. Era frustrante.
Si sporse in avanti, nascondendosi in un abbraccio, pregando ancora una volta che Viktor capisse. Che lo capisse. Che lo perdonasse. Lo strinse a sé con forza, quasi con disperazione, e arrivati a quel punto non sapeva più chi avesse maggior bisogno di quel gesto, di maggiori sicurezze.
Sperava di riuscire ad andare oltre, sperava che quella confessione, quel racconto di una vita spezzata così tante volte da far male, lo aiutasse a capire di più l’altro e a non allontanarlo, a non mutare gli atteggiamenti che aveva avuto nei suoi confronti. Perché ora che sapeva, ora che quasi ogni tassello era stato messo al suo posto, era difficile ignorare tutto ciò che il francese aveva subito fin da bambino. Se si fosse fermato a pensare più del necessario, lo avrebbe trattato come se fosse fatto di cristallo, si sarebbe assunto colpe che non gli appartenevano anche solo sfiorandolo; se non lo avesse fatto, se non avesse tenuto conto di quella storia, allora avrebbe fatto prima a interrompere ogni cosa, perché non sarebbe stato degno della figura dell’altro. Doveva cercare di trovare un equilibrio, un modo di percorrere quell’esile filo senza cadere giù, risucchiato dall’abisso.
Sospirò piano, scostandosi un pochino, alleggerendo la presa sull’altro. Si morse il labbro, asciugandosi le lacrime velocemente, la mano che ricadeva a stringere quella dell’altro, intrecciando le loro dita quasi quella promessa legasse entrambi. Se avesse potuto, gli avrebbe dato i suoi occhi per fargli capire quanto fosse meraviglioso, quanto fosse forte, quanto la sua vita contasse davvero.
“Posso… posso farti una domanda?” Chiese piano, giocherellando con l’orlo della camicia dell’altro, lo sguardo basso e le orecchie in fiamme. “Non voglio giudicarti, solo sapere.” Perché la beata ignoranza non aveva idea di cosa fosse. “Hai detto di aver lavorato al Lilum.” Il che spiegava molte cose, dalla disinvoltura con cui viveva il sesso al sapere esattamente cosa fare per far sciogliere il Corvonero, per spingerlo oltre ogni limite. Tra loro c’era una voragine e, probabilmente, Hunter non sarebbe mai riuscito a stare al passo dell’altro, a fargli provare le stesse emozioni. “Per quanto tempo? Quanti…” si schiarì la voce, prendendo coraggio, alzando appena lo sguardo sulla figura dell’altro. “Quanti, o quante, ce ne sono stati prima di me?” O nel frattempo. Avrebbe voluto chiedergli perché avesse scelto di vendere se stesso, perché aveva pensato fosse la soluzione migliore, la cura che cercava. Perché si era odiato al punto da diventare un oggetto per il piacere altrui. E se non avesse ascoltato le parole dell’altro, gli avrebbe chiesto se avesse fatto la stessa cosa con lui.
“Sei mai stato legato a qualcuno di loro?”

I am not a hero.
I am a scientist.

Hunter
Oakes

Viktor Asmodeus Dallaire

Era difficile non provare dispiacere, lui che aveva sempre fatto di tutto per evitare di essere coinvolto in emozioni che non aveva mai voluto o capito, rifugiandosi nella convinzione che fosse intoccabile.
Lo era stato davvero, per anni. Protetto dal gelo che i suoi occhi erano in grado di emanare, dal portamento di chi pretende, finge di essere impossibile da raggiungere, solo per non avere l’impiccio di un cuore a pulsare nel petto. Come chiunque altro, come i comuni mortali.
Era stata una difesa che aveva funzionato egregiamente e che l’aveva preservato da ogni persona in grado di ferirlo, riducendo gli altri ai suoi piedi, imploranti di avere di più. Era stata una rivalsa nei confronti degli uomini? Forse sì. Il desiderio di vendetta si era spinto a tal punto da ignorare i sentimenti di chiunque, forse persino i propri.
Aveva imparato ad essere un amante sfuggente e a spezzare cuori come se fossero fatti di carta; ai tempi, aveva pensato che quell’organo fosse utile solo a pompare sangue, a permettergli di vivere, di rimanere in piedi. Non di certo per amare o per dispensare affetto, o per qualsiasi altra stronzata legata ai sentimenti. Non credeva di meritarsi nulla di tutto quello, né che fosse adatto per vivere una relazione che fosse stabile, normale, a provare amore per una singola persona, quando a malapena lo provava per se stesso.

E poi era arrivato Hunter.
Non sapeva dire come, né perché, né cosa avesse visto in lui di diverso da tutti gli altri, eppure non aveva potuto fare altro che innamorarsene. Era stato naturale tanto quanto respirare e persino il lavoro, poi, gli era sembrato di troppo; farsi toccare, baciare, desiderare da altri gli era apparso così sbagliato da lasciare tutto ancora prima della Sala Torture. Perché dopo il primo bacio che si erano scambiati nel parco, non aveva fatto altro che pensarlo, come una ragazzina alla sua prima cotta. Si era sentito così stupido, all’inizio, perché riuscire a dare un nome a tutto quello era stato quasi impossibile; come definirlo quando non aveva mai avuto l’occasione di provarlo sulla propria pelle? Ne era rimasto terrorizzato. Così come lo era Hunter. Proprio per questo riusciva a comprenderlo; se anche l’Oakes non fosse mai riuscito a ricambiare quel sentimento, l’idea che gli avesse permesso di provare qualcosa era… confortante.

Stringerlo tra le braccia, passare le dita tra i ciuffi scuri per tentare di calmarlo, gli faceva male. Perché percepiva la disperazione, l’inadeguatezza che Hunter sembrava provare. Era per quel motivo che aveva tentennato nel raccontargli quelle storie dell’orrore, l’idea che il Corvonero potesse in qualche modo sentirsi in colpa per qualcosa che non aveva fatto con malizia e che, in ogni caso, non gli aveva causato alcun male. Non era stato lui a mettergli le mani addosso senza il suo consenso, non aveva tentato di ucciderlo, non l’aveva abbandonato al suo destino. Hunter aveva fatto tutto l’opposto di quelle cose: nel sesso era stato gentile, aveva saputo come e dove toccarlo senza mai farlo sentire inadeguato; lo aveva protetto e lo aveva rispettato come se fosse importante; ma, cosa più importante, era rimasto con lui quando nessun altro era stato presente, tenendogli la mano in quel lettino dell’Infermeria e curandogli le ferite, provando a tenerlo vivo.
Doveva davvero la vita a quel ragazzo. Ancora prima dell’amore, di capire cosa quest’ultimo significasse per lui. Per questo era difficile sentire quanto fragile fosse tra le sue braccia, quanto quell’abbraccio sapesse di terrore.

Quando l’altro si scosta dalla sua presa, scivolando via per afferrargli le mani, il suo sguardo si posa sul viso altrui, il velo di preoccupazione a tingergli le iridi chiare. Alla fine, era ovvio che entrambi avessero bisogno del conforto l’uno dell’altro.

«Posso… posso farti una domanda?» annuisce, piano, accennando un sorriso d’incoraggiamento, stringendo quelle mani come se lo volesse tenere ben ancorato alla realtà «Hai detto di aver lavorato al Lilum. Per quanto tempo? Quanti, o quante, ce ne sono stati prima di me? Sei mai stato legato a qualcuno di loro?» sarebbe stato da stupidi dire che, prima o poi, non si sarebbe aspettato delle domande del genere. Perché era una curiosità legittima e anche perché aveva promesso all’altro di essere sincero, di non nascondergli più nulla. Non si era mai vergognato del suo passato. Non pensava che dovesse rendere conto a qualcuno della sua vita, del suo modo di approcciarsi all’intimità, perché dopo quello che aveva vissuto era stanco di darsi dei paletti, di ascoltare il giudizio, perché la gente non sapeva un cazzo e non avrebbe mai potuto immaginare cosa ci fosse dietro quell’aria di altezzosità che sembrava permeargli intorno.
Gli avevano dato della puttana, del poco di buono, dell’indecente… ma nessuna di queste parole era mai riuscita a ferirlo. Non aveva senso, non spettava a loro decidere cosa fosse giusto o come dovesse sentirsi al riguardo.

«Sono più domande» gli accarezza il dorso della mano, il tono divertito, prima di tornare serio, riflettendo sulla risposta solo per qualche istante «Ho iniziato a lavorare al Lilium a quindici anni, quando ancora non c’era Svetlana al comando—da lì in poi le cose sono migliorate, è stata lei a darmi una mano, ad insegnarmi ogni cosa. Mi piacerebbe poterti dire un numero, ma… non lo so? Lavoravo lì per rabbia, per solitudine. Ciò che volevo era solo--- essere qualcosa di irraggiungibile. In molti dicevano di amarmi, anche uomini adulti. Era questo il punto, no? Per me era una conferma. Un “siete tutti uguali”» tutti stupidi, grotteschi maiali «Non mi ricordo i visi di quelli che hanno fatto sesso con me. Non mi è mai importato, per me erano solo… uomini» sospira, per un attimo, umettandosi le labbra e concentrando l’attenzione sulle dita intrecciate, forse per non dover fronteggiare la delusione nelle iridi altrui «C’è stato uno, sì» si mordicchia il labbro inferiore, facendo vagare lo sguardo sui tagli «mi aveva colpito. Mi aspettavo di dover andare a letto con lui, come tutti i clienti. Alla fine, quello che invece ha fatto, è stato sedersi e parlare per ore» era forse l’unico motivo che gli aveva fatto credere che fosse un essere umano decente «e lo ha fatto parecchie volte, prima di arrivare al sesso. Credo che sia stato il più delicato, quello che ha pensato anche a come potessi sentirmi. Poi è sparito, non so che fine abbia fatto. Non so nemmeno il suo nome» era morto? Era tornato sui suoi passi? «C’è una domanda che vorresti farmi, ma che non mi stai facendo perché temi di offendermi o di ferirmi» solo a quel punto le iridi azzurre si alzano per fissarlo, per studiarlo. Perché non era stupido e ormai Hunter era chiaro ai suoi occhi, uno specchio cristallino difficile da non comprendere «no. Non lavoro più al Lilum. No, ho lasciato poco dopo il parco. Perché mi sono accorto che ti pensavo, troppo e troppo spesso, e che nessuno fosse abbastanza» si ritrova a distendere le gambe, ferme da troppo tempo nella stessa pozione, approfittandone per potersi fare più vicino «Io non voglio fare sesso con te perché devo, ma perché voglio. Se ti permetto di sederti vicino a me in Biblioteca, di dormire con me, di prendere l’iniziativa a letto, di braccarmi in bagno» a quest’ultima frase sorride, senza nascondere l’affetto «è perché sei tu. Posso aver avuto una marea di uomini e donne, ma alla fine dei conti ricordo solo il tuo viso e la tua voce. Per me questo significa tutto, ma capirei se ti sentissi a disagio o se non volessi più stare in intimità con me» accettare il suo passato… non era semplice. Lo poteva capire, non avrebbe biasimato Hunter se avesse deciso di troncare quella sfera del loro rapporto.

Gryffindor

17 y.o.

I can feel the hurt. There's something good about it. Mostly it makes me stop remembering.

I make myself bleed and it feels good.