breathing in your dust

C’era una strana quiete in quei giorni.
Non sapeva dire con certezza a cosa fosse dovuta, o magari lo sapeva ma non voleva darci troppo peso. Ammettere senza esitazioni che il motivo di tanta tranquillità fosse la presenza costante, ma silenziosa, di Mabel, era un qualcosa di importante sotto tantissimi punti di vista.
Dopo essere venuto a patti con l’idea che la sua Amortentia sprigionasse l’odore inconfondibile del Withpotatoes e dopo essersi messo l’anima in pace nel constatare come fosse totalmente incapace di distogliere lo sguardo dal viso armonioso dell’altro, le cose si erano rivelate decisamente più semplici.
Ovviamente l’attrazione per il minore era sempre lì, sopita e tenuta a bada per evitare di star sempre a mordergli una volta il collo, un’altra i polsi, oppure le labbra; era una fissazione, quasi avesse la necessità di fargli capire, ma anche a tutti gli altri, che in qualche modo fosse proprietà privata. Era stupido, sembrava più il comportamento di un cane troppo affezionato al padrone, ma era anche scontato che essendo Mabel la prima cosa bella della sua vita, fosse più che intenzionato a proteggerla, a tenersela stretta.

Che fosse ossessivo, alle volte, pensava che fosse risultato palese pesino al Tassorosso.
Non era facile da gestire, men che meno da capire; aveva le sue piccole fissazioni, le sue routine, l’immancabile tic all’occhio se accadeva qualcosa a scombussolargli i piani. Certo, non per tutto, ma odiava il disordine, così come dimostravano i suoi appunti tenuti con una certa meticolosità, scritti rigo per rigo senza il minimo accenno di sbavature. Gli era capitato, più di una volta, di strappare un’intera pagina solo per colpa di un errore minuscolo. Altre volte, era proprio l’idea di etichettare gli strumenti che lo ossessionava. Oppure, i vestiti in ordine per colore, tipo, occasione. Non c’era modo di evitarlo e, lo sapeva, alle volte poteva risultare fin troppo pressante.
Una sua fissa del momento erano i voti scolastici, forse scaturita dal desiderio di porre fine a quel supplizio che era diventato Hogwarts. L’idea di poter uscire liberamente da quelle mura, poter inserirsi finalmente nella società magica come adulto, aveva il sapore agognato della vittoria, quella che spesso era abituato ad assaggiare. Coinvolgere Mabel nel suo mondo non era facile, ma sembrava che il Tasso stesse cercando di fare il possibile per stargli dietro; avevano ritmi molto diversi, se ne rendeva conto.

Pensava che il Withpotatoes soffrisse di qualche disturbo dell’attenzione o, più semplicemente, fosse incline a distrarsi facilmente. Lo vedeva nello sguardo quando perdeva il suo interesse o nelle movenze distratte della penna, mangiucchiata tanto quanto le unghie. Alle volte, aveva l’impressione che non lo stesse ascoltando affatto, ma era raro, rarissimo che lo trovasse distratto dai baci o dalle carezze. Lì poteva dire che fosse attentissimo, uno studente modello.
Ma, purtroppo, non potevano di certo stare sempre a sbaciucchiarsi, per quanto fosse allettante e l’idea non gli dispiacesse affatto. Dopo l’avventura e il conseguente chiarimento ad Hogsmeade, avevano avuto ben poche occasioni per stare soli in un posto appartato, o per pensare ad altro che non fossero i libri di Pozioni (in cui Mabel non eccelleva, così come negli incantesimi curativi) o Trasfigurazione.

Non gli pesava, in realtà, passare del tempo insieme in un senso meno fisico, sebbene l’idea di toccarlo fosse sempre presente, mai dissipata del tutto. Quindi si accontentava di accarezzargli i capelli, di mettergli la mano sul ventre o più semplicemente intrecciare le dita tra le sue pur continuando a studiare. Erano piccoli gesti, ma gli davano conforto, gli facevano ricordare che Mabel fosse reale, che non fosse frutto della propria immaginazione.
Era già stupito da come l’altro non avesse ancora deciso di mollarlo. Insomma, aveva conosciuto solo una parte del veleno che aveva in corpo e non credeva che avrebbe mai apprezzato quanto detto in quel vicoletto—eppure era lì, disteso nel prato verde dell’Avis, con il braccio a coprirgli parzialmente il viso ed ascoltarlo (lo stava ascoltando sul serio?) parlare di vari ingredienti, di cui qualcuno utilizzato per quel famosissimo ed impossibile Distillato della Morte Vivente.

«Allora mi ascolti» risponde, accennando un breve sorriso, contento che avesse finalmente spostato quel braccio dal viso. Gli dava fastidio non potersi specchiare negli occhi azzurri di Mabel, erano la parte più affascinante. Dicevano tutto di lui, esprimevano al meglio le sue emozioni e lui, da ingordo qual era, le voleva conoscere tutte «credevo che ti fossi addormentato, ad un certo punto» e non l’avrebbe biasimato, invero. Sapeva quanto potesse essere noioso ascoltarlo ciarlare di pozioni o di trasfigurazione.
Con curiosità, sorpreso dal repentino cambio d’argomento, lo fissa per un attimo, sentendo poi il peso della testa altrui sulla spalla. La domanda lo lascia interdetto e si ritrova a sospirare, già esausto. Okay, era chiaro che quella discussione non avrebbe portato nulla di buono. In primo luogo perché non aveva affatto intenzione di partecipare ad una simile sciocchezza, considerando che fosse organizzata da Charles Dumont, un ragazzino convinto di poter scalare le montagne con le infradito e i calzoncini da mare, piuttosto che con l’attrezzatura adatta. Pensava che avesse una mente brillante, in realtà, ma che fosse troppo preso ad ideare piani stupidi (come quello della rivoluzione in Sala Torture) per essere preso davvero in considerazione.
Inoltre, era abbastanza pratico di torture da sapere esattamente cosa gli avrebbero riservato i professori; se in genere erano spietati, quella volta sarebbero stati inumani nei confronti dei partecipati.
In secondo luogo, immaginava il perché di quella domanda; non era di certo un caso che Mabel ne parlasse, vista la reazione alle cicatrici sulla schiena o alla consapevolezza dell’utilizzo della Maledizione Cruciatus.
In realtà, ormai per lui era tardi.
Era così abituato a sentire dolore, così adulto e disilluso, da non avere interesse nel combattere una causa persa. Piuttosto che diminuire, le pene sarebbero aumentate, riducendo tutto a un “se respiri vai in Sala Torture”. Bene o male, nonostante la violenza ed il fatto che fosse un teatrino degli orrori, era sopportabile; ma dopo quella bravata? Chi ne avrebbe pagato le conseguenze?

«Sì» dice, combattuto tra la piacevole sensazione d’avere Mabel poggiato sulla spalla e l’irritazione dovuta a quel discorso. Nonostante la ritrosia, avvolge il minore con un braccio, posando il capo tra i riccioli ribelli «Charles me ne ha parlato» voleva troncare il discorso prima che potesse andare troppo in là, ma come fare?

«Ma non ho interesse ad andare» ammette, sincero, fissando il libro sulle gambe, come a voler trovare la soluzione tra quelle pagine ingiallite «La trovo un’idea stupida, per non dire folle. Rischiare la vita per una cosa così? Beh, no, grazie tante. Quindi la risposta è no.» perché era sicuro che Mabel avrebbe cercato un pretesto per portarlo lì, a causa delle torture subite.

20 y.o.

Slytherin

Nope.

Voleva parlare di quella rivoluzione? No.
Voleva litigare? Ancora meno. Era in procinto di alzarsi e andarsene per evitare di doversi confrontare con Mabel? Quasi.
Il fatto che Charles avesse deciso di occupare la Sala delle Torture era, sicuramente, un gesto coraggioso ma, a suo avviso, anche molto stupido. Quei ragazzini non avevano speranze di sopravvivere in uno scontro diretto con i professori; cos’avrebbero concluso con l’aizzare contro l’intera scuola un manipolo di Mangiamorte fuori controllo dall’ira? Assolutamente niente. Era più un rischio che una vera e propria ricerca di cambiamento. Era stupito che il Withpotatoes pensasse sul serio che fare qualcosa, nonostante la stupidità dell’azione, fosse meglio che non farlo affatto; che diamine di ragionamento era? Quindi, secondo la logica del Tasso, sarebbe stato corretto riunirsi senza un piano concreto e credere di cambiare le cose, mettendo a rischio non solo la propria vita, ma anche quella di altri studenti? Non era tutto un po’… pretenzioso?

«Cos’hanno quei metodi che non vanno?» domanda, un po’ punto sul vivo, indispettito dal fatto che l’altro stesse cercando di convincerlo a partecipare ad un qualcosa che, francamente, non gli era andato a genio dal primo momento «Ho sempre convissuto abbastanza bene con l’idea di essere punito. Mi ha reso quello che sono, anche se posso comprendere che a molti non vada a genio essere Cruciati. Eppure, non avrei la resistenza e la tempra che ho adesso senza quelle punizioni» posa la mano su quella dell’altro intento a disegnare ghirigori sui suoi pantaloni. Lo ferma, solo per intrecciare le dita, nonostante sapesse che quella discussione li avrebbe condotti in lidi tutt’altro che pacifici «Senti, Mabel. Io sto bene, okay? Mi dà solo fastidio essere stato un emerito coglione, a quest’ora avrei potuto lavorare. Sarei potuto diventare un Pavor, un insegnante, qualsiasi cosa—invece ho perso tempo, le torture mi ricordano solo i miei fallimenti» ammette, con le sopracciglia corrucciate e le labbra distese in una linea dritta, chiaramente seccato. Non gli piaceva dover dare delle spiegazioni, ancora meno doversi mettere a nudo per far capire all’altro che stesse bene. Per tutta la vita era stato addestrato per essere un Mangiamorte ed essere un ragazzo migliore non significava di certo che avesse gettato la spugna nell’inserirsi in quella società che, seppur corrotta, si confaceva perfettamente con la sua persona.

Non era buono, non era una luce, non era altro che una pozza scura di indifferenza, mista a crudeltà. Se gli avessero chiesto di uccidere un suo coetaneo solo per dimostrare qualcosa, l’avrebbe fatto; se gli avessero chiesto di avvelenare altri cento babbani, sarebbe stato disposto a creare intrugli letali.
L’unica cosa che non avrebbe mai fatto era far del male a Mabel, per il resto non aveva limiti.

Gli sembrava come se il minore non avesse assolutamente compreso la sua persona, convinto forse di aver trovato un santo, non rendendosi conto di avere un altro dei tanti demoni accanto.
«Ora, non fraintendermi, okay?» era meglio cercare di non esagerare. Doveva mentirgli? No, non era assolutamente il caso «Solo non trovo i metodi di Charles validi. Sono un Mangiamorte, Mabel. Pensi che a me non vada bene? Preferisco non immischiarmi. Un’altra persona sarebbe andata direttamente a spifferare quest’idea assurda, ma non ho interesse nel fare lo stronzo» figurarsi. Avrebbe significato mettersi in mezzo, essere odiato più di quanto gli altri lo odiassero già. Per carità, gli bastava dover combattere con quei problemi, non aveva bisogno di aggiungerne altri.

Il bacio sul mento lo fa sospirare, un po’ meno teso, ma pur sempre preoccupato. Mabel non aveva un carattere Ribelle, ma sapeva che fosse una testa dura. Se avesse deciso di partecipare a quella rivolta, cos’avrebbe potuto fare? Fermarlo non era contemplabile, non era un bambino. Allo stesso tempo, non voleva assolutamente che gli torcessero un capello. Era una situazione delicata; avrebbe dovuto mettere da parte l’indottrinamento da Mangiamorte e dare una mano al suo ragazzo (ragazzo? Sì?), o mantenere i propri principi?

«Non dirmi che vuoi partecipare, ti prego» si volta a fissarlo, le iridi azzurre colme di preoccupazione. Degli altri non gli importava assolutamente un cazzo, ma il suo Mabel… «Non voglio che ne resti coinvolto. Avrei accettato qualsiasi protesta potesse essere un minimo pensata, ma questa… per Salazar, Mabel. Siamo seri? Non è così che si fanno le rivoluzioni, il problema—se così lo si vuole definire, sarebbe al Ministero. Questa occupazione verrà messa nel dimenticatoio e saranno puniti un sacco di ragazzi» fa spallucce, totalmente disinteressato al destino di quegli idioti.

Perché non potevano mai, mai, stare tranquilli?

20 y.o.

Slytherin

Nope.

Era interessante notare come avessero mantenuto la calma. Forse, in ricordo della lite precedente, entrambi avevano preferito adottare un altro metodo. La pacatezza nelle parole di Mabel era ammirevole, forse più di quanto si sarebbe mai aspettato. Sembrava—così sicuro, così a suo agio da fargli credere che, per una volta, fosse lui la causa di quella presa di coscienza. Non c’erano balbettii a condire il brodo, nemmeno occhiate fugaci o sguardi insicuri; c’era totale convinzione, le iridi di Mabel affermavano molto di più di quanto le parole avrebbero mai potuto fare.
Era ammirato, quasi esterrefatto, ma così tanto orgoglioso da mettere in secondo piano qualsiasi discorso riguardasse i Mangiamorte o la Resistenza, concentrandosi piuttosto sulla fierezza nello sguardo del Tassorosso. A primo acchito, quelle frasi, avrebbero potuto tranquillamente provenire dalle labbra di un Grifondoro, ma vi leggeva sempre quella nota di dolcezza inconfondibile dei Tassorosso.

«Credo… che sia complicato» ammette, accarezzandogli i capelli, con assoluta devozione «non ce l’ho con i miei genitori, capisci? Quello che mi fa rabbia è—perché nessuno si è preso cura dei superstiti? Fare tutta l’erba un fascio è riduttivo. Ma credo che entrambi sappiamo chiaramente come comportarci—siamo abbastanza adulti da prendere delle decisioni» sta per continuare il discorso, ma la risposta del minore lo lascia per un attimo stordito, debole quasi. Era sollevato per quell’ammissione, conscio che potesse tirare un sospiro di sollievo nel sapere Mabel al sicuro, ma c’era un’altra parte, forse quella che si sentiva in colpa, che voleva fermamente che il Withpotatoes prendesse la sua decisione, senza essere influenzato dalle sue parole.

Era vero, se gli fosse accaduto qualcosa, avrebbe raso al suolo Hogwarts. Non gli importava di farsi del male, ma Mabel era un altro discorso. Mangiamorte, Ribelli, Neutrali--- avrebbe staccato il collo a chiunque avesse solo osato procurare un graffio al Tassorosso.
I ruoli non avrebbero avuto più importanza, nemmeno per coronare i sogni tanto agognati.

«Lo so» mormora, baciandogli la mano com’era solito fare, per fargli capire che non avesse di che preoccuparsi «Anche a me importa solo di te. Tutto il resto è superficiale, ma» sospira dal naso, scuotendo il capo come a prendere un po’ di coraggio «so anche che per te è importante. Se deciderai di andare, verrò con te a prescindere—non posso permettere che ti succeda qualcosa» un angolo delle labbra si tira all’insù, dimostrando sincerità. Mentire a Mabel avrebbe richiesto uno sforzo titanico, non riusciva proprio ad essere freddo, distaccato, perché—maledizione, aveva ragione il Withpotatoes a dire che parlare d’amore fosse riduttivo.

Ancora si domandava il perché provasse una tale devozione nei confronti del minore, così tanta da spingerlo persino contro ciò a cui aveva creduto per tutta la vita. Anche i suoi genitori avevano compiuto delle scelte, giuste o sbagliate che fossero, e l’avevano portato lì. Grazie a loro, in ogni caso, aveva incontrato quello che, sperava, sarebbe rimasto il suo ragazzo per un bel po’.

«Ho fatto tante cose brutte e probabilmente le rifarei. Ma proverò a mettermi nei tuoi panni e a capire ciò di cui hai bisogno. Te lo prometto.»

Avrebbe tanto voluto dirgli di più, dargli un bacio che spiegasse meglio le sue sensazioni, ma doveva imparare a mettere da parte la fisicità per un istante e dedicarsi alle parole. Era sicuramente l’influenza di Mabel che lo rendeva così posato, diplomatico; anni prima non avrebbe esitato un attimo nel mandare in Infermeria il primo malcapitato, inneggiando alle infinite possibilità del Regime, come lo stupido che era. Ma era chiaro, persino a lui, che fossero tutti uguali. Che uccidessero solo per il gusto del potere e non per effettiva volontà di governare serenamente, in pace.

Uccidere lo faceva sentire bene, vivo. Il Withpotatoes, però, era decisamente meglio che sporcarsi le mani di sangue, ma era anche così candido d’avere paura di poterlo macchiare.
In fondo, sapeva di star giocando con il fuoco e, prima o poi, si sarebbe scottato. Magari, invece, sarebbe stato Mabel quello ad ustionarsi. Entrambi, sicuramente, vagavano in acque sconosciute.

«Possiamo tornare a studiare adesso, mh?» questa volta, sorride più serenamente, conscio di aver raggiunto comunque una nuova tappa in quel rapporto. Confidarsi, fidarsi… era bello.
Non aveva mai parlato dei suoi genitori a nessuno e pensava che non l’avrebbe mai fatto, eppure… era stato in grado di esprimere quei pensieri che, prepotenti, gli avevano affollato la mente per anni e anni, senza ricevere riscontro. Era affascinato dalle risposte del minore, quasi convinto che potesse prenderle in considerazione, ma per quello ci sarebbe voluto del tempo.

«Oppure posso mangiarti, decidi tu» scherza, ma con una punta di apprensione nella voce.
Aveva paura che le cose, se mai fossero andati all’occupazione, sarebbero diventate catastrofiche.

20 y.o.

Slytherin

Nope.

«Mabel…» il tono avrebbe dovuto essere ammonitorio, perché avevano entrambi davvero bisogno di studiare, ma come poteva resistere a quelle labbra? A quello sguardo appena più languido? L’occupazione, i Mangiamorte, la Resistenza erano passati tutti in secondo piano, surclassati dalla capacità del Tassorosso di spegnergli il cervello, rendendolo un fascio di nervi tesi. Se da una parte non voleva assolutamente accelerare le cose, spogliando Mabel dei suoi abiti e lasciando che la passione avvolgesse entrambi, dall’altra—beh, non poteva negare che l’idea del Tassorosso sotto di sé, ansimante, non era affatto un’opzione tanto lontana o impossibile. Oppure, magari, il Withpotatoes avrebbe potuto prendere le redini e regalargli del sesso totalmente inaspettato; d'altronde, non aveva di certo timore d’essere il passivo in un possibile rapporto e non sarebbe stata di certo la prima volta.

Sorride, trattenendo una risata, ma abbassando appena il tono e affilando le palpebre «posso lasciarti un altro segno, lo sai che l’idea mi piace. O» soffia, baciandolo con lentezza, approfittando del momento per far guizzare la lingua sul labbro inferiore altrui «potresti pensarci tu, mh?» era stato poco esplicito? Credeva, in realtà, di aver detto tanto con poche parole; chissà se Mabel avrebbe inteso la malizia in quelle frasi, se avesse colto l’indizio tra le righe. Era curioso di sapere fino a che punto il minore fosse disposto a spingersi o cosa preferisse nell’intimità; in realtà, non ne avevano mai parlato. Erano stati così immersi nei tomi di Trasfigurazione e Pozioni da dimenticarsi persino di respirare.
Su quel prato verde, però, con la brezza gelida dell’inverno, era naturale perdere la concentrazione; un po’ per l’argomento precedente, che era riuscito ad avvicinarli forse ancora di più, un po’ perché sembrava che fossero incapaci di togliersi gli occhi di dosso. Chissà se avrebbero mai smesso di mangiarsi con lo sguardo. Sperava di no.

I morsetti del Withpotatoes lo portano a ghignare con ancora più desiderio, invogliandolo a non limitarsi. Pensava di essere stato abbastanza chiaro quando, con una certa meticolosità, aveva martoriato la gola di Mabel, lasciandogli un segno violaceo e dolorante. Adorava i succhiotti, ancora di più quelli fatti con una limitata violenza; ricordava chiaramente le chiazze di sangue appena accennate sui segni dei denti nel collo di Mabel.
Quel collo lo chiamava come il canto delle sirene, ma solo perché non aveva avuto ancora il modo di levare quella stupida maglia e scoprire il petto del Tassorosso, dedicandosi ad altre parti del corpo.

Avrebbe continuato quel gioco, convinto che quella volta avrebbero anche potuto passare ad un livello successivo, ma la beccata del gufo sulla mano lo riporta alla realtà, trasalendo. Con ritrosia, volta lo sguardo per fissare male la bestiolina, ma con una mano (non aveva intenzione di districarsi dalla stretta di Mabel) afferra la lettera.

«Chi diavolo è che manda le lettere nell’Avis?» borbotta, con una punta di fastidio per via dell’interruzione.

Nonostante fosse propenso nel bruciarla, la apre e inizia a leggere. In un primo momento, aggrotta le sopracciglia per la quantità spropositata di fogli, non riuscendo a comprende che diamine stesse leggendo. Scuote il capo con scettiscismo, mormorando un “ma si può?” abbastanza esasperato.
Dopo parecchi minuti si volta verso il suo accompagnatore, con una smorfia di disappunto, indispettito.

«Non capisco perché si ostinino a fare certi scherzi» abbassa le iridi azzurre sulla calligrafia elegante, fissandole sul nome Eugéne Baudelaire-Hansen. Sì, era palese che fosse una stupida trovata per qualche esperimento sociale, ma… come spiegarlo? C’era qualcosa che non quadrava.
Prima di tutto, quel tale sembrava conoscere alcuni punti della sua persona talmente bene da fare paura. Parlava di un fratello, di un sentimento non ricambiato (ci mancherebbe!) e della consapevolezza di star perdendo sé stesso, più per l’amore che gli stava dilaniando il cuore, che per il pensiero effettivo di un male ad imperversare nel mondo magico. Così aveva deciso di tornare indietro e dimenticare tutto, rinascendo in un’epoca diversa. La data segnava il 14 febbraio del 2043, quindi dal futuro.

Era possibile che, il futuro sé, avesse davvero viaggiato nel tempo? Che fosse un Medimago? Che odiasse sua madre Belladonna e, ancora di più, l’idea di essere ad un passo dalla malattia mentale? Che ci fosse un Orion che avesse reso la vita di Maverick, il fratello di cui parlava, migliore?
Le persone avevano davvero una fantasia sfacciata per spiarlo in quel modo, inserendo dettagli inquietantemente veritieri.

In primo luogo, il presunto Eugéne, parlava del suo Sicarius, un corvo, lo stesso che l’aveva accompagnato per tutta la sua vita. Narrava dell’isolamento, della propensione a creare Pozioni e all’utilizzo delle magie curative. Ciarlava della pittura, dei suoi innumerevoli blocchi da disegno, del fatto che prediligesse la solitudine e che si ritenesse fortunato ad essere ancora vivo.
La fine, però, era quella che nonostante lo scetticismo, fosse riuscita a lasciarlo con un sapore amaro, quasi che avesse deluso quello sconosciuto. Gli chiedeva, con evidente disperazione e speranza, di trovare una soluzione a quel virus che, senza pietà, era riuscito ad uccidere degli innocenti, cambiando così le sorti del mondo magico.

«Bah. Eugéne Baudelaire-Hansen. Ma ci credi che qualcuno si è dato pena di scrivere questa roba per inviarmela?» domanda, porgendo la lettera a Mabel, così da fargliela leggere. Voleva proprio sapere che ne pensasse di una tale idiozia.

20 y.o.

Slytherin

Nope.