So are you ready for the dancehall tonight?

«non ci posso credere» sibilò fra i denti, marciando da una parte all’altra della Sala Comune dei Tassorosso senza ricambiare la – evidente – occhiata preoccupata di suo fratello. Era minimo, minimo la sedicesima volta che ripeteva quell’unica frase, ma in quel momento la sua oltraggiata mente non riusciva ad elaborare altro: perchè non ci poteva credere. Erin Therese Chipmunks, conosciuta ad Hogwarts con lo pseudonimo Erin Timberlake Aguilera, era venuta a conoscenza dell’assurda iniziativa riguardante la Sala delle Torture settimane prima, ma s’era sforzata di credere si trattasse solo di voci di corridoio – uno scherzo, nulla più; se avesse preso sul serio tutti i commenti che giravano fra le mura della scuola, non sarebbe più uscita dal caldo baldacchino giallo della sua camera. Si fermò di scatto, i piedi ben piantati al suolo. Erin aveva un’ampia gamma di emozioni, ed era trasparente come il vetro di una serra: felice, anche se mai spensierata; allegra, vivace, innamorata, timida ed impacciata – quelli erano aggettivi che ben si addicevano normalmente alla Tassorosso, e che chiunque l’avesse mai conosciuta le avrebbe affibbiato con certezza matematica.
Ma quella? Chi l’avrebbe mai detto, che Erin potesse arrabbiarsi; pareva così estranea quell’espressione cocciuta sul viso della ragazza, eppure così maledettamente adatta nelle sopracciglia corrugate e le labbra carnose strette fra loro. Dire che Erin fosse adirata, sarebbe stato un eufemismo.
Era furiosa. Dal basso del suo neanche metro e sessanta, con il viso tondo e gli occhi di un tenue verde muschio sporco di grigio, i capelli a scivolare disordinati da una crocchia imprecisa, e l’immancabile pigiama a forma di unicorno che la copriva da capo a piedi, chiunque avrebbe detto non fosse umanamente possibile che potesse far paura – Erin, poi! - eppure non ebbe bisogno di guardarsi allo specchio per sapere che quella era l’impressione che suscitava, nella ferocia con cui comprimeva ogni piastrella sotto i talloni. Eredità di una vita, letteralmente, prima: Tupperware Jackson-Armstrong non era certo conosciuta per essere la ragazza più mite del circondario. E per un fottuto (si, avete letto bene: fottuto) motivo. «sono così -» inspirò troppo velocemente, quasi strozzandosi con la sua stessa saliva, stritolando il morbido tessuto – e immaginando di avere fra le falangi il collo dei suoi compagni. - del pigiama fra le dita. «STUPIDI!» ringhiò esasperata, premendo i palmi sul viso bollente. Non aveva mai avuto reazioni così violente (neanche quando Jeff non le aveva dato la Thiam canon) e per un secondo ebbe timore di se stessa nel sentirsi vibrare di un’emozione che credeva sconosciuta. Ruotò un disperato e liquido sguardo su Scott, il quale sedeva sulla poltroncina impotente ed offeso quanto lei. Il fatto che fosse più garbato di Erin nei modi, non significava che fosse meno sconvolto dalla notizia appena giunta, sotto forma di bisbigli, da ridenti concasati: qualcuno aveva davvero - davvero! - messo in pratica l’occupazione della sala delle torture.
Decine di studenti al macello.
Le veniva da piangere. «perché?» sussurrò sulle proprie mani, chiudendo sofferente le palpebre. Perché.
Erin era un membro della Resistenza da tutta la vita. Non aveva mai conosciuto una realtà che fosse diversa dalla Ribellione: l’aveva respirata dal suo primo vagito, una vita prima e dopo, e se l’era portata appresso nella sua seconda possibilità, crescendo al Quartier Generale. Aveva visto tanti, troppi soldati tornare dalle missioni con la guerra negli occhi e la pelle sporca di sangue; aveva pulito le ferite di tanti, troppi Resistenti che non erano in grado di tenere da sé una garza, asciugando le loro lacrime con la manica della propria maglia; aveva pianto troppi caduti in battaglia, consolato troppe famiglie straziate, per essere impermeabile alla questione rivolta. Era una causa in cui credeva, una causa per la quale viveva - per la quale aveva lottato, sempre.
Proprio per quei motivi, non riusciva a capacitarsi della superficialità di quei ragazzi: sapeva non avrebbe portato da nessuna parte.
Era un suicidio. Ed un omicidio.
Era «troppo idiota per essere vero». Nascose il viso fra le mani, espirando piano fra le dita. In una scuola dove avere la divisa in disordine portava a carne e sangue nella Sala delle Torture, come potevano credere che l’occupazione di tale stanza potesse portare a qualcosa? Con quale logica? Era assurdo – era insensato. Lo sapevano cosa succedeva ai Ribelli catturati dai Pavor? Ne avevano idea? Non venivano torturati; non subivano un processo.
Venivano uccisi.
Il cuore tamburellava veloce contro le costole, pompando tossica adrenalina nel compatto organismo della Chipmunks. Se davvero - davvero - stavano portando avanti l’occupazione, significava che…c’era anche Nathan? Aveva detto di essere d’accordo, all’epoca; Erin non aveva voluto crederci.
Perfino in quel momento, si rifiutò di crederci.
Chi c’era? chi era stato così – così! – sciocco da unirsi a quel suicidio di massa?
Non le importava – non realmente. Non aveva rilevanza fossero suoi amici, o ragazzi con cui non aveva mai scambiato mezza parola: erano pur sempre persone.
Ragazzini.
Pensavano forse che il Regime avrebbe avuto pietà di loro solamente perché minorenni? Che avrebbero ricevuto uno scapellotto ed un paio di compiti extra? «moriranno, scott» sussurrò, togliendo lentamente le mani dal viso.
Non solo Van Lidova, oltre ad essere il Preside, era il Ministro.
Era Dragomir Vasilov. «cosa facciamo?» una domanda sciocca, superflua: leggeva la risposta nei tristi occhi spalancati di Scott Chipmunks. Niente.
Ma sapeva la secca replica dei propri. «non posso -» scosse il capo, chiuse gli occhi. Era furiosa e terrorizzata, nei suoi mal portati diciott’anni di vita. «non posso far finta di niente, scott.» riaprì le palpebre, avvicinandosi al fratello per prendere le mani di lui nelle proprie. «non posso» Perché Amalie non l’avrebbe permesso.
Ma Amalie non era lì per impedirlo. «devo almeno -» umettò le labbra, alzando i risoluti occhi chiari in quelli del fratello. Bruciava d’intensità, Erin Chipmunks – perfino in quello stupido costume da unicorno, con i capelli ora sciolti ad incorniciargli le guance febbricitanti. «provarci. non me lo perdonerei mai se -» Non concluse la frase – ovvia nell’aria fra loro.
Non se lo sarebbe mai perdonato, se fossero morti.
«voglio andare, scott.» Esitante nello sguardo, ma non nelle mani a ricambiare la stretta di sua sorella. «allora andiamo» Sospirò un singhiozzo, l’ennesima conferma nelle dita intrecciate a quelle del Chipmunks. Erano fratelli, ma non erano solo quello: erano gemelli.
Ed in entrambe le vite, era prima stato il suo miglior amico, un secondo battito che non aveva saputo le mancasse finchè non l’aveva trovato. «insieme?» Il sorriso accennato di Scott non avrebbe avuto bisogno di altre parole, perché quella scena l’avevano già vissuta.
Nel 2043.
Prima della missione a Brecon.
Ogni giorno della loro vita.
Ma lui parlò comunque, sancendo una promessa insita nel loro stesso sangue: «come sempre»

[…]

Dimentica delle buone maniere, Erin si fiondò all’interno della Sala delle Torture con la grazia selvaggia di un uragano. Non si era sprecata a cambiare i propri abiti in qualcosa di più appropriato per l’occasione, ma non aveva abbastanza spazio nello sterno per sentirsi a disagio, compressa com’era fra terrore e – decisamente più in larga parte – furia. Non registrò neanche la presenza di Hunter e Charlie, superando entrambi per piazzarsi al centro di quella stupida - stupida! - folla.
Se fosse entrata da un macellaio, non avrebbe notato la differenza.
«di chi è stata questa» chiuse gli occhi ed i pugni, i denti e la bocca. Inspirò dalle narici cercando un briciolo di auto controllo, prima di sollevare le palpebre e guardarsi finalmente attorno: il fatto che non ci fosse, apparentemente, nessuno dei suoi amici più stretti, non la fece sentire meglio.
Affatto. Perché erano solo dei maledetti ragazzini, con un maledetto impianto (inutile, per lo più, considerando che ad Hogwarts la tecnologia non funzionava) video e maledette birre come ad una qualsiasi festa liceale. «stupida» sibilò, sfiorando ciascuno di loro con la propria rabbia. Iden? Davvero? Gli occhi verdi di Erin si sciolsero in un istante di delusa tristezza, prima di tornare cocenti nella calda bolla dell’ira. «idea?» prima che qualcuno potesse risponderle, sempre che qualcuno le stesse dando ascolto, sollevò un accusativo indice contro di loro: non aveva importanza di chi fosse stata l’idea.
Oramai c’erano tutti dentro. «vi rendete conto di cosa state facendo? La chiamate - la chiamate rivolta, e ne andate fieri?» non era una ragazza tipicamente violenta, ma sentiva le mani prudere dal bisogno di prenderli a schiaffi, e rimetterli in riga. «sapete cos’hanno in comune tutte - tutte - le rivolte?» erano mai stati attenti a lezione? L’avevano mai letto un giornale? Rise secca ed affatto piacevole, allargando impotente le braccia lungo i fianchi. «la gente muore. e non solo -» li indicò, scosse il capo mordendosi l’interno della guancia. «non solo chi partecipa, perché – non diciamoci cazzate -» EBBENE Sì, ERIN CHIPMUNKS AVEVA DETTO UNA PAROLACCIA. «la scuola sa» aka: «la scuola è complice» ma dov’erano cresciuti? Nel suo stesso mondo? E se la ridevano, loro – ridevano e scherzavano come se quello fosse stato lo scherzo più divertente del mondo. «non è un GIOCO» ringhiò, piantando le unghie nel palmo.
Vasilov è Van Lidova. Vasilov è Van Lidova. Vasilov è Van Lidova.
Le avrebbero creduto? Sarebbe stato abbastanza per farli uscire? Perché non era così che si portava avanti una rivoluzione – non erano pronti. Non avevano le armi adatte. «e con questa stupida trovata del CAZZO» sì! UN’ALTRA PAROLACCIA PER ERIN CHIPMUNKS, OKAY. «rischiate di rovinare tutto quello per cui la gente con un minimo di CERVELLO» era un caso che la presenza dei Corvonero fosse pressochè inesistente? Non credeva. «sta davvero combattendo.» uno dei motivi che più la straziava.
Stavano rovinando tutto. L’esercito di Amalie si muoveva piano e con cautela, piccoli passi per rendere il mondo, il loro mondo, più tollerabile: un’occupazione avrebbe mandato a monte ogni, minimo!, progresso fino a quel momento.
Ed era tutto ciò che Erin avesse di Amalie Shapherd. Quando (doveva essere un quando, non un se) sarebbe tornata, aveva tutta l’intenzione di mostrarle quel che avevano fatto in sua assenza: lentamente, avrebbero cambiato le cose. la storia. Le persone. «egoisti, superficiali ed infantili» lanciò una bieca occhiata al Dumont, senza celare - perché avrebbe dovuto? - l’angoscia nelle iridi chiare: era mortalmente seria.
Aveva bisogno - aveva bisogno capissero. Continuò con un tono più quieto, ma non meno scottante sulla lingua. «il preside è il ministro della magia» scandì, chiudendo le palpebre. Doveva spiegare il resto, o ci arrivavano da soli? «cosa – cosa diamine sperate di ottenere? ci sono modi più discreti per morire, se è questo che state cercando» non cercò il supporto di Hunter – il quale era presumibilmente meno felice di Scott della sua presenza lì – ma una parte di Erin, avrebbe voluto farlo: una parte di Erin, d’altronde, con Hunter ci era cresciuta. Tupp poteva anche non esistere più, ma quel che la donna aveva costruito, era rimasto incastrato in ogni respiro e battito della Chipmunks. «e se non è quello che state cercando, avete sbagliato qualcosa» Per favore - per favore, andate via. Deglutì ed abbassò infine lo sguardo sulle proprie mani.
«un anno fa -» mi hanno portato via i miei amici, la mia famiglia. «persone a cui tenevo…» morse il labbro inferiore, correggendosi. «persone che conoscevamo, sono -» sparite. Deglutì la verità in favore di una più semplice menzogna. «- morte, e…» Inspirò.
Hai quasi finito, Erin. Sapevi sarebbe finita così. Dillo.
Fallo.
«non ho potuto fare niente per impedirlo. ma qui, ed ora, posso – devo…dovevo almeno provarci» si sedette per terra, esattamente lì dov’era, poggiando i gomiti sulle ginocchia.
Testarda, lo era stata sempre. Leale.
Stupida quanto loro, evidentemente. «non vivrei bene con me stessa se sapessi di non averci provato» ed allora perché era ancora lì? Perché aveva ancora tempo per convincerli a fare la cosa giusta. «e non uscirò di qui finchè non porterete il vostro culo» da marmocchi. Ecco, in quel momento le avrebbe fatto comodo un Aaron Icesprite a caricarsi in spalla tutti quei pischelli, e sbatterli fuori – peccato non credesse fosse roba per lui. «al sicuro.» Incrociò risoluta le braccia al petto.
Giovani, vi odio tutti – cit Freme.

We've come too far to give up who we are So let's raise the bar and our cups to the stars ----------

erin t.
aguilera

«se non è vero, ti uccido» lo disse con il sorriso, Jane Darko, ma John («MI CHIAMO TOM») le rivolse comunque una nervosa occhiataccia di sottecchi. Lo osservò impassibile mentre spingeva gli occhiali sulla punta del naso, aprendo e chiudendo il palmo come se con quel gesto potesse chiudere fisicamente la bocca della mora.
Spoiler: non poteva. «lo sai che non scherzo mai, su queste cose» Lo sapeva? Arcuò scettica un sopracciglio, sollevando gli occhi azzurri verso il portico di Different Lodge. Per chi non fosse a conoscenza del traffico clandestino di organi di Jane Darko e Thomas e Youngblood, i due si dilettavano a salvare la vita alla gente. Letteralmente.
Così, per passare il tempo. Tom era un chiaroveggente con la sfiga di vedere solo gente in procinto di morire, e Jane una ragazza molto annoiata in grado di offrire un fantastico elettroshock a sfortunati individui con un attacco di cuore. Il duo magia. Vorrei dire che fossero entrambi realmente interessati alle persone che, come due moderni Gesù, riportavano in vita con uno schiocco di dita, ma – per quanto lusinghiero – non sarebbe stato vero. Jane aveva smesso d’interessarsi alle persone dieci anni prima, sulla soglia di sfortunati e mal vissuti quindici anni era un po’ tardi per ricredersi. Quale fosse la scusa di John («t o m») non la riguardava. Era un’amicizia strana, la loro.
Con strana intendo: Thomas odiava Jane, Jane rimaneva della convinzione fosse il suo miglior amico; Tom mentiva a se stesso, ricambiando i sentimenti di Jane, e Jane illudeva se stessa credendo di poter realmente affezionarsi a più di una persona alla volta.
Eh, la vita. La Darko aveva già Narah, ossia una (1) persona di troppo rispetto a quanto fosse abituata: non poteva esagerare con la confidenza.
Anche perché avevano tutti la tendenza a morire. E no, non aveva neanche la scusa di ghei ghei (nota d’autrice: Jane, ovviamente, non ne sapeva una sega, altrimenti l’avrebbe sfottuto a vita #ily) di essere maledetta: si sceglieva semplicemente le amicizie sbagliate, a quanto pareva. La sua famiglia babbana? Morti, o spariti, tutti, uccisi dagli Estremisti; gli Estremisti che, dopo averla rapita, erano diventati la sua seconda famiglia? Ammazzati dalla cavalleria allo smantellamento dei laboratori.
Insomma. Noterete un certo pattern. «non ti fidi di me?» Jane, rabbrividendo nella felpa con il cappuccio calato sulla chioma corvina, lo osservò corrugando le sopracciglia. Era una domanda trabocchetto? L’aveva trascinata fuori dal ghetto degli special dopo il coprifuoco, stavano – letteralmente – per entrare in un castello dove non avrebbero mai dovuto mettere piede… Che razza di domanda era? «sai che non lo faccio» le pareva ovvio – cristallino. Nulla di personale, si fidava solamente di se stessa – non perché fosse quest’enorme pozzo di ispirazione (malgrado, rispetto a certi elementi, effettivamente lo fosse) quanto più perché era l’unica a non deludersi mai. Il resto delle persone? Ma li avevate visti? Quando non morivano di loro, facevano desiderare a Jane di ucciderli con le sue stesse mani. Le mancava giusto l’applicazione, ma l’indole omicida era ben impressa in ogni debole scrollata di spalle.
Eppure, stava andando a salvare la vita di qualcuno: che amarezza. Se Hogwarts avesse avuto netflix e tumblr, Jane Darko non si sarebbe trovata in quell’assurda situazione. «dove stiamo andando?» John, lanciandole uno sguardo da sopra la spalla, accelerò l’andatura. «se te lo dicessi, non verresti» un sibilo che la ferì quasi fisicamente. Uhm, rude? E pretenzioso da parte sua credere di poter prevedere le azioni di Jane, la quale si basava – quotidianamente – su random.org per decidere cosa fare della propria giornata. «john - » «thomas.» perché si intestardisse a correggerla, ella ancora non l’aveva capito: era così difficile da assimilare che mai, per Jane Lizard Darko, si sarebbe chiamato Thomas? Santo cielo, che pesantezza i gen z. «hanno bisogno di noi, jane» hanno? E quanti cazzius erano? Spalancò lievemente gli occhi, una domanda inespressa nelle iridi blu. «non ti piacerà» aggiunse lui in un sussurro, scivolando all’interno delle mura di Hogwarts.
Con il senno di poi, l’eufemismo del secolo.

«uau» battè lentamente le palpebre, una pacca sul braccio di John. Chi l’avrebbe mai detto che sarebbe arrivato il giorno in cui avrebbe avuto ragione su qualcosa? Non solo non le piaceva, ma (ding ding ding!) qualunque fosse il motivo che aveva portato un gruppetto di disadattati a fare un festino all’interno della Sala delle Torture, non gliene poteva fottere una sega di meno – di ciascuno di loro. Sarebbero morti? Beh, selezione naturale: chi era lei per andare contro una legge che esisteva dalla nascita stessa del mondo? Gli individui più deboli, fisicamente quanto mentalmente, morivano.
Era così che si evolveva la specie. «sono impressionata» disse, affatto impressionata, rimanendo fuori dalla stanza. Ebbe appena il tempo di spalmare se stessa e John contro il muro, che due ragazzini entrarono come Tazmania all’interno della stanza.
Quel che accadde nei successivi minuti, Jane l’avrebbe riassunto con: drama.
«vi rendete conto di cosa state facendo? La chiamate - la chiamate rivolta, e ne andate fieri?»
Una…rivolta. Ruotò i freddi occhi azzurri su John, il quale (saggiamente, quanto testardamente) evitò il suo sguardo. «cose ovvie, la gente muore, il sole splende ed il sangue è rosso, nuvole a pecorelle pioggia a catinelle, lindsey lohan icona di stile, cornetto sammontana la mia estate hogwartsiana» si aggiunse, come in un fantastico coro angelico, la voce di un secondo ragazzo: «Ci sono ragazzini che verranno puniti per questa cazzata. Verranno torturati. E sarà solo colpa VOSTRA» l’ennesimo capitan ovvio. Non poteva crederci che gli sgagnetti avessero davvero - davvero! - bisogno di qualcuno che dicesse loro quanto stupida fosse quella trovata.
Tipicamente Jane Darko, iniziò a ridere.
Alla terza voce, aveva le lacrime agli occhi – e si domandò pigramente se quella da salvare, fosse invero lei. «inserire qui discorso random da populista. Non so davvero quello che sto facendo, ma fa fiko fingere di fare qualcosa – sono giovane ed immortaleh! Non ci uccideranno perché siamo ben in, boh, dieci ihih trpp fikiz.»
Cioè. Bellissimo. Anziché iniziare la loro…cos’era poi, una protesta?, partendo dalle basi (tipo, boh, iniziare a parlare con gli special anziché trattarli come una razza inferiore; offrirsi di insegnare loro ad integrarsi nel mondo magico. qualunque cosa potesse loro dare un minimo, un briciolo!, di diritto umano all’interno della società) loro…occupavano una sala delle torture di una scuola in cui il preside era ministro della magia.
Era troppo bello. Li amava tutti, Jane Darko. Era come guardare una puntata di how to get away with murder: sapevi sin dall’inizio che qualcuno sarebbe morto, ma chi? e come? il pathos. Li ammirava. Era difficile trovare persone così – così! – inette, che fossero degni intrattenimenti. Fosse chiaro, parlava per tutti eh; sia mai che la Darko facesse distinzioni sul proprio, legittimo, giudizio negativo. Con quelle loro ridicole bacchettine, a credersi adulti senza sapere un cazzo della vita - eroi, cattivi, codardi, coraggiosi.
Erano tutti uguali, per Jane.
Stupidi.
E li adorava per quello. «uscite di qui, per favore» Un po’ le dispiacque. Per tutti: le dispiaceva che la rivolta, o come volessero chiamarla, non avrebbe portato a nulla; le dispiaceva per chi si era trascinato fin lì cercando di convincere altri ad uscire. Ma non abbastanza. «divertente» commentò in un sussurro a John, liquidando la faccenda con un cenno della mano. «ma questo è il momento in cui me ne vado. cazzi loro» eh, it be like that sometimes. «per favore, jane. cinque minuti» Le parevano sinceramente troppi da concedere, soprattutto quando: «se così non fosse abbastanza, potremmo far cambiare idea a qualcuno di loro»
CIOè. Bellissimo, era diventata…cos’era, una civil war? MAGNIFICO! Avrebbe voluto avere la sua polaroid per immortalare tutti loro in quell’esatto, specifico, momento: a) avrebbe potuto entrare in lizza per il pulitzer; b) avrebbe avuto le foto per i loro necrologi.
Eh vabbè. «john, non voglio averci niente a che fare. letteralmente» nulla di personale, semplicemente…non era come i loro soliti casi; qualunque cosa fosse successa in quella stanza, se la sarebbero cercata loro. Non era un suo problema, e non voleva lo diventasse.
«non posso andarmene» «jO-» ma niente, il riccio chiaroveggente era già sgusciato all’interno della stanza.
Ma porca
Di quella
Vacca. La voce del ragazzo giunse acuta e riverberante. «dovreste davvero andarvene»
Alzò gli occhi al soffitto e si morse l’interno del labbro inferiore. Avrebbe potuto, Jane Darko, girare sui tacchi e fingere di non essere mai stata lì, pregando che nessuno la beccasse fuori dal dormitorio oltre il Coprifuoco.
Ma avrebbe anche potuto coltivare margherite e fare ghirlande natalizie, non significava che l’avrebbe fatto.
Entrò odiandoli tutti – Superman (ciao John), Maria Teresa di Calcutta (ciao Erin), Martin Luther King (ciao Charles), Fidel Castro (ciao Charlie), Gandhi (ciao Jess), Che Guevara (ciao Ryan) – volgendo un generale e distratto cenno di saluto. Le interessava la causa? No. Le interessavano loro? Di nuovo, no. Le interessava sopravvivere? A giorni alterni. Le scocciava che fossero così teste di cazzo?
Meh, neanche troppo. «sono un -» «imbecille» sorrise, piegò il capo sulla spalla, e trascinò John il più lontano possibile dal centro della scena, schiaffandogli il palmo sulla bocca prima che potesse dire a tutti di essere un chiaroveggente. La gente non li capiva, quelli come loro; la gente l’avrebbe preso per pazzo, e quando avesse avuto ragione, avrebbe finito per biasimare lui.
Non specificò il fate finta non ci sia, considerando che – beh! – lo facevano già da tre anni. Portandosi dietro il Youngblood, premendo con le unghie sulle guance imberbi del ragazzino, si approcciò all’unico essere umano nella stanza con un’adorabile faccia da vittima sacrificale, affiancandosi a lui con un mite – e del tutto fuori luogo, considerando che tutti stavano andando a puttane ed ella stessa stava trattenendo con la forza un ritardato - cenno del capo. «ammirevole» criticò verso Scott, affatto ammirata. «davvero ammirevole.» Sbuffò una risata secca, incredula quanto sincera.
Quella stanza riassumeva perfettamente ciò che Jane sapeva del mondo: non importava che fosse magico o meno, restava comunque una merda.
Mai detto quanto amasse avere ragione?

«chi ti dice che io non abbia un piano?»
(...)
«il piano è questo: entriamo, facciamo un po' di casino e, quando arriveranno i prof - perché arriveranno - noi resteremo dove siamo fino a che non si decideranno ad ascoltarci, clair?»
Eh ma che piano del cazzo.
Sarebbero morti tutti.

«Hai portato... davvero... il trono di spade» Heather scosse la testa, indecisa se essere più divertita o più scioccata. Un giorno forse Charles sarebbe diventato un rivoluzionario con i fiocchi, il Lafayette che Hogwarts meritava (ma non quello di cui aveva bisogno adesso), ma in quel momento? In quel momento era soltanto un adolescente particolarmente stupido, con nobili (meh) intenzioni e una voce che non sarebbe riuscito mai a far ascoltare ai professori. «Siamo qui fuori dall'orario del coprifuoco, ricoperti di sostanze illegali, con tecnologia babbana - che fra l'altro non funzionerà, genio - musica, pronti a fare serata cinema con giochi alcolici... Charles» aggrottò le sopracciglia posandogli una mano sul braccio, prendendosi la sua attenzione per quei due minuti che aveva prima che iniziasse ad arrivare la contro ribellione. «ti rendi conto che questo è un festino abusivo? Se io fossi un professore, a vederci così ci manderei in sala delle torture; e io sono contro le torture. Hai chiamato qui la gente con l'inganno per far numero» e onestamente? «E' geniale» più erano, meno probabilità c'erano che li avrebbero uccisi. «Ma il messaggio che far vuoi passare... non arriverà agli adulti. Saremo gli ennesimi gen z che vogliono fare bordello per il gusto di farlo, lo capisci?» Indicò con la testa i festayoli arrivati; aveva un debole per loro, quando si parlava di festini e compagnia (stupidi ma carini, come piacevano a lei eh, charles), ma per un sit in non erano esattamente l'ideale. Avrebbero mandato a monte la protesta rendendola un party.
La famosa ultima sigaretta che doveva smezzare con Heather? La ragazza gliela prese dalla mani, spegnendola, e se la infilò nel seno. «Cerchiamo di essere qui davvero per lamentarci delle torture»
Che avesse messo un po' di sale in zucca? Diciamo che semplicemente i serpeverde aumentavano a vista d'occhio, e non voleva rischiare di sopravvivere a quella sera e perdersi completamente la coppa delle case... ... ... e diciamo anche che la protesta era stata organizzata un po' a cazzo di cane, e tutti avevano pensato a cose diverse. Ma li si ama così.

(...)

Francamente, stavano parlando in troppi tutti insieme. Heather si era da tempo seduta a gambe incrociate a terra, gli occhi sulle unghie mentre fingeva disinteresse ma, in verità, ascoltava attentamente le parole dei nuovi arrivati.
Sadly, la Aguilera aveva ragione, ma era così carina vederla arrabbiata (un pulcino che gonfia le piume per farsi più grosso e spaventoso) che Heather non intervenne per difenderla o darle corda; senza contare che la Morrison era troppo orgogliosa per ammettere di rendersi conto che avevano agito male con una mezza sconosciuta.
Meh, la sua vita non valeva così tanto per combattere per essa, figuriamoci quella di qualche ragazzino brufoloso di cui non sapeva il nome.
«Sgomberate la stanza. Fate sparire gli alcolici, le sigarette e tutte le sostanze stupefacenti. Tornate nei vostri dormitori, possibilmente in silenzio, e ve la caverete, con molta probabilità, con qualche punto in meno. Non costringeteci a compiere il nostro dovere, informando Professori e Preside. Avete 5 minuti.»
Heather fischiò. Avrebbe chiamato il preside. E dire che molti (qualuno) (un paio) dei giovani lì, volevano rendere Hogwarts un posto migliore per tutti... Losers qui losers lì, poi erano degli infami a merda. Se ne sarebbe ricordata.
«Bene, okay. Grazie Brontolo per aver parlato. Adesso puoi tornare nel tuo dormitorio e lasciar fare a noi.»
Heather alzò lo sguardo, ascoltando il belliximo monologo di Charlie Anderson. Quasi gli scoppiò a ridere in faccia (se non fosse stato che lei era seduta e lui in piedi). «Anderson, copi il discorso della tassofessa, e osi chiamarla brontolo? che ipocrita del cazzo, speri ti aiuterà a salvare il tuo bel faccino? Se non ci espellono, dì pure addio alla tua vita sociale a Hogwarts, sfigato. Luride chiappe lo dici a tua sorella» ciao rose, scusa rose. incrociò anche le braccia. «Se non vi piace il nostro metodo» ok, sì, ora era diventato "nostro". Non era colpa di Heather (in realtà sì) se era orgogliosa come le merde e odiava ammettere di avere torto. «allora diteci cosa dovremmo fare. Vivere la vita tranquillamente senza fare nulla, fingendo che non sia un inferno? Non vogliamo diventare dei terroristi, solo chiedere una diminuzione delle torture, o ancora un elenco stilato di chi, come e quando le può subire e in quale misura. So che siete abituati a questo, ma esistono scuole in cui gli studenti non vengono quasi uccisi per un ritardo di cinque minuti. Davvero, sono tutta orecchie: qual è l'alternativa?» puntò gli occhi sulla ragazza fantasma, il sorriso dedicato al prefetto ormai sparito. «Mi dispiace» sincero, dal cuore, forse la prima volta che davvero provava compassione per qualcuno. «Non so cosa ti sia successo, ma per te è facile parlare: quello che capita a scuola a te non tange più. A noi sì. Non vogliamo stravolgere tutto, solo renderlo più sopportabile. Forse otterremo risultati, forse verremo pestati e basta... ma ci avremo provato» pausa. «Male, ma ci avremo provato»

I don’t have a sticker over my laptop camera because I was born to entertain and if the only audience I can get is the deatheaters government, then so be it --------------

bunny o'sullivan
heather morrison