'Cause I can sometimes treat the people that I love like jewelry.

Rimuginare gli era sempre venuto bene. Benissimo.
Dopo la lite con Mabel il suo malumore non aveva fatto altro che peggiorare; più si avvicinava il periodo Natalizio, più sentiva crescere dentro di sé quella rinnovata, ma non di certo desiderata, voglia di spaccare la faccia a qualcuno. Le brutte abitudini lasciate alle spalle erano tornate a perseguitarlo come fantasmi, infestando la sua mente e facendolo somigliare più al Grinch che ad un allegro ragazzo di vent’anni.
I commenti del Tassorosso non facevano altro che perseguitarlo e non solo da sveglio, chino sui libri di Trasfigurazione, con la mente persa al ricordo dei cocci di vetro sparsi per il pavimento, ma anche nei sogni. Ogni sera sembrava diventare sempre più vivido e dettagliato, tanto da poter contare persino le lentiggini sul naso di quell’idiota; il sorrisetto spavaldo, le fossette sulle guance e quegli occhi beffardi, carichi di stupidità.
In più, quello che riusciva a renderlo un fascio di nervi, oltre a quel coglione (sì, ormai per lui non era più Mabel, ma coglione a tempo indeterminato) era stata la spiacevole notizia che, a causa del mal tempo, il campo da Quidditch sarebbe rimasto chiuso fino a data da destinarsi. E lui, esattamente, come avrebbe fatto a scaricare la rabbia accumulata?

Una soluzione si era presentata come una manna dal cielo, avente la faccia di Léon. Sì, perché non aveva dimenticato di certo l’affronto che il Tassorosso si era premurato di sbattergli davanti al naso come se valesse meno di zero; e poi, quello stupido sborone di un Grifondoro aveva osato fissarlo con sdegno, come se sapesse, come se avesse intuito quanto lo detestasse. Oh, se avesse saputo.
Non era gelosia, la sua, non del tutto. Era spirito di vendetta.
Odiava, davvero tanto, essere oggetto di scherno. Da ragazzino era stato costretto a rimanere in silenzio, a subire a causa della propria timidezza, della sua fragilità, ma ormai non era più quel bambino terrorizzato, era un fottutissimo adulto alto un metro e novanta, capace di dare un pugno abbastanza esplicativo, senza aggiungere parole superflue.
Che fosse incline all’ira era risultato palese persino a Mabel, nonostante con lui si fosse trattenuto, sempre a causa di quello strano effetto che riusciva a ammansirlo.

Ma con Léon, senza il Withpotatoes intorno, non c’era assolutamente modo che si limitasse o che decidesse di mantenere la calma, quindi—sto cazzo, gli avrebbe rotto qualcosa con gli omaggi della casa.

--

In effetti, così era stato. Era bastata l’ennesima parola di troppo ed una testata per rompere un incisivo al Grifondoro. Uno. Non si era nemmeno impegnato.
Ma era finito in punizione, di nuovo.
La Sala delle Torture, nonostante tutto, era valsa ogni punto di sutura, ogni dente rotto e ogni livido di quell’idiota dal sorriso perfetto (beh, ormai non troppo).
Era stato un messaggio per Mabel? No, era stata soddisfazione personale.
Gli aveva sputato addosso così tanta merda che aveva deciso di ritorcere la sua frustrazione sul suo presunto accompagnatore.
La delusione (ma poi nemmeno tanto, a dire il vero. Voleva spaccare la faccia di Léon da molto prima. Gli si era solo presentata l’occasione) era arrivata scoprendo che lui e Mabel non uscissero affatto insieme.
O era sollievo?

--

Il Natale sembrava così vicino, eppure così tremendamente lontano.
Aveva deciso, per buona pace della sua famiglia, di rimanere a scuola per recuperare, almeno in parte, i compiti arretrati. Era stato così impegnato ad arrovellarsi il cervello da non fare altro che rileggere sempre le stesse identiche frasi più di una volta, senza riuscire minimamente a concentrarsi.
La verità era che non riusciva, nella maniera più assoluta, a non pensare al Tassorosso. La cosa era estremamente frustante, ai limiti dell’accettabile.
Si era imposto di non cercarlo per nessuna ragione. Mabel era riuscito a ferirlo con una precisione chirurgica, quasi sapesse quale nervo incidere, riportandogli alla mente sensazioni che avrebbe davvero voluto non provare mai più. Ma il danno era stato fatto e l’idea di farsi ancora del male, da bravo masochista qual era, non era assolutamente concepibile.

Ma giacché era anche un idiota, mai quanto il Withpotatoes ma quasi, si sentiva ancora infatuato e preso da quel ragazzo. Come. Perché? Perché diavolo si voleva così male?
Aveva pensato, scioccamente, che nel giro di qualche settimana avrebbe potuto voltare pagina, lasciandosi tutto quel casino alle spalle. Come no. Infatti non era sul letto, con il libro premuto sul viso a soffocare un grido di frustrazione tra le pagine ingiallite. Assolutamente no.

A distrarlo da quel continuo maledirsi tra le lenzuola smeraldine, stretta nel becco di un gufo, era stata una lettera.
Si era sollevato, sorpreso, chiedendosi chi mai gli avesse scritto, finché aprendola non aveva riconosciuto immediatamente la grafia di Mabel.
Il tic all’occhio e il conseguente Incendio della carta la dicevano lunga su quanto fosse propenso a quell’incontro. E non che—non gli facesse piacere il pensiero che Mabel non si fosse dato per vinto, ma—Cristo Santissimo, era combattuto tra l’odio e l’affetto, tra il volergli ancora spaccare la faccia e baciarlo fino a togliergli il fiato.

--

Fino alla fine era rimasto a pensare se andare o meno.
Una parte di lui non voleva assolutamente ricascare in quella rete, conscio di non aver ancora voglia di raccogliere i pezzetti del suo cuore dal pavimento; l’altra parte, quella totalmente sopraffatta dai sentimenti, era più docile e gli sussurrava all’orecchio di perdonare il Tassorosso e dargli un’altra opportunità. In realtà, era convinto che il minore si meritasse il beneficio del dubbio, giacché non aveva mai, prima di quel momento, fatto nulla di cattivo nei suoi confronti.
Aveva impiegato un sacco di tempo, temporeggiando palesemente, per scegliere cosa indossare. Alla fine, aveva optato per il solito pantalone nero e una polo del medesimo colore: sì, era a lutto.
A lutto per il suo fegato all’idea di varcare la soglia dei Tre Manici di Scopa.

Quando apre la porta del locale la lancetta sull’orologio appeso dietro il bancone indica un ritardo di venti minuti.

Non l’aveva fatto di certo per fare la diva, o per farsi attendere; semplicemente, la decisione aveva richiesto un attimo di ponderazione in più. Alla fine, comunque, aveva ceduto.

Con lo sguardo, quindi, cerca la chioma riccioluta del Withpotatoes, individuandolo subito seduto ad un tavolo appartato, con una tazza tra le mani e lo sguardo affranto. Che fosse rimasto deluso dal pensiero che avesse declinato il suo invito? Ben gli stava.
Con passo fintamente tranquillo, si avvicina e, senza dire una parola, si toglie il pesante cappotto nero, appendendolo sull’attaccapanni poco distante. Poi, alza la sedia di fronte al ragazzo, la sposta e si ci siede.
Infine, lo fissa per qualche istante, in silenzio.

«Sei un coglione» esordisce, dopo averci pensato bene «e ti confesso che non volevo venire» ammette, poggiando le braccia sul tavolo, piegandosi appena in avanti e incrociando le dita infreddolite, non distogliendo, nemmeno per un istante, le iridi azzurre da quelle dell’altro «ma eccomi qui.»

Lo studia, come se avesse davanti un animale raro, sperando vivamente di potergli incenerire quel poco cervello che aveva dimostrato di avere. E non perché non fosse intelligente, al contrario; si domandava dove avesse lasciato la parte buona, quel giorno nella Torre. Magari era stata la pozione a spegnergli i neuroni.
Il fatto che sembrasse nuovamente il suo Mabel, comunque, era confortante.

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L’ammissione del Withpotatoes lo porta ad annuire, completamente d’accordo. Ecco, avevano trovato il primo punto d’incontro: ammettere la coglionaggine indiscussa di Mabel era un ottimo inizio.
Non avrebbe nemmeno provato a dirgli il contrario, a fare finta che non lo fosse stato.
Ma era lì, a prescindere dal comportamento adottato dall’altro, pronto a sentire quanto avesse da farfugliare. Aveva notato il nervosismo di Mabel, non solo dalle unghie mangiucchiate che aveva nascosto come se avesse paura di essere rimproverato, ma anche da quelle iridi velate dall’incertezza. Nonostante il risentimento nei suoi confronti, non poteva negare almeno a sé stesso che fosse felice di notare che fosse tornato quello di prima. Non c’erano più fastidiosi ammiccamenti, sorrisetti cretini o parole volte a farlo incazzare, ma solo la spontaneità ingarbugliata che gli piaceva da impazzire.

Non emette un fiato mentre ascolta le parole del Withpotatoes, ogni tanto alzando le sopracciglia per tentare di seguire il discorso senza perdersi, sia per colpa dell’agitazione del minore, sia perché non riusciva proprio a capacitarsi di come fosse ancora, irrimediabilmente, totalmente attratto da quelle labbra intente a ciarlare. Se non avesse avuto un minimo di amor proprio, o un autocontrollo sviluppato da anni di pratica, avrebbe azzerato le distanze per baciarlo, una volta per tutte, ponendo fine a quel blaterare senza senso, dovuto principalmente all’incapacità dell’altro di mettere insieme due parole di senso compiuto in sua presenza. Era terribilmente carino, seduto, ingarbugliato per il nervosismo. Avrebbe sorriso, se non avesse temuto di dare l’impressione sbagliata; non voleva che l’altro interpretasse male quel gesto.

«Non ti odio» dice, sospirando dal naso, rassegnato. Ci aveva provato, davvero. Era arrivato al punto di fissare la propria immagine riflessa per trovare il coraggio e la volontà necessari per odiare a morte il Tassorosso, ma non ci riusciva. Più si figurava davanti il viso del minore, tentando in tutti i modi di mettere da parte l’affetto per lui, più quello non faceva che schiaffeggiarlo con violenza e sbeffeggiarlo senza pietà.
Odiare Mabel era impossibile, persino con la consapevolezza che avesse calpestato i suoi sentimenti con assoluta spensieratezza.

Non era in lui, era questo che continuava a ripetersi, disteso nel letto del dormitorio, con un evidente dilemma interiore a logorarlo dall'interno.

Tamburella le dita sul tavolo, combattuto.
Nemmeno lui voleva che finisse lì, era palese, altrimenti non avrebbe nemmeno fatto lo sforzo di presentarsi a quell’appuntamento ma, d’altra parte, la fiducia nei confronti di Mabel sembrava scarseggiare, tanto da portarlo ad un vero e proprio dilemma.
Nemmeno un compito di Aritmanzia era tanto complicato come scegliere le parole per quell'occasione.
Di sicuro, non aveva più intenzione di far vedere all’altro le sue lacrime, né le labbra tremolanti; si era vergognato come un ladro quel giorno, in preda al più totale sgomento. Era stato colto alla sprovvista, ma non sarebbe più successo. Almeno sperava.

«Nemmeno io, anche se non voglio, nella maniera più assoluta, ritrovarmi nuovamente in una situazione tanto spiacevole come quella alla Torre» si umetta le labbra, cercando di mantenere la pacatezza, senza volerlo spaventare o mortificare, solo per mettere le cose in chiaro «Non fraintendermi, non sono qui per farti la predica» aggiunge, portandosi una mano sul collo, mantenendo il contatto con gli occhi azzurri del minore «posso solo dirti che, se dovessi mancarmi ancora di rispetto in quel modo, io non sarò più qui a sentire scuse. Ho abbastanza amor proprio da non volermi male» e quella doveva essere una sicurezza «non stiamo insieme, nessuno dei due ha espresso chiaramente di volere una relazione. Ma ho già avuto a che fare con una situazione simile in passato e non intendo ripeterla» scuote il capo, categorico «So che sei un bravo ragazzo, Mabel, e che le tue intenzioni non erano dettate dalla cattiveria. Eri sotto la dipendenza dovuta alla pozione, è solo per questo motivo che sono seduto al tavolo. Ti dico subito che non ho intenzione di preparare nuovamente quell’intruglio, forse qualcosa di meno potente, perché voglio aiutarti. Ma devi giurarmi, sul serio, di seguire alla lettera le mie indicazioni.»

Riflette per un secondo ancora, mordicchiandosi il labbro inferiore. Aveva chiarito tutti i punti, gli sembrava.
Incurante degli altri commensali, intenti a bere la loro Burrobirra in santa pace, si sporge sul tavolo, allungando la mano per afferrare la maglia altrui. Lo tira in avanti per poi sussurrare «Ho provato a non sentire la tua mancanza» ammette, con un peso in meno sul petto. Poi, posa un bacio sulla guancia del Tassorosso, poco vicino alle labbra, vicinissimo, ma senza mai sfiorarle davvero «eppure, mi sei mancato comunque. Non farmene pentire.»

Detto questo, per un istante lo fissa negli occhi, ritornando composto sulla sedia. Afferra la tazza di Mabel come se nulla fosse e, incurante che la cioccolata fosse fredda, ne prende un sorso.

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Ferire Mabel era l’ultimo dei suoi desideri e non si riteneva fiero d’aver sputato fuori cattiverie aventi un certo peso, forse persino peggio di quelle rivoltegli dal ragazzo. Il problema era che, nei momenti di rabbia, o più che altro di totale smarrimento, l’unico modo per preservarsi era attaccare. Non c’entravano nulla i pugni, era qualcosa che risaliva a molto prima di conoscere il Tassorosso, addirittura al primo anno di scuola. Era diventato bravo a ferire con l’utilizzo di semplici, quanto taglienti, parole. Era un dono che avrebbe fatto a meno di possedere; quando lo braccavano, lo mettevano all’angolo, riusciva a diventare velenoso come il cianuro.
Sapeva di aver toccato dei tasti fin troppo dolenti, di non essere stato in grado di frenare la lingua, sopraffatto dalle emozioni, dai ricordi e dalla delusione cocente e sebbene l’altro fosse stato tanto incauto da prenderlo per un idiota, non riusciva a togliersi dalla testa il pentimento per aver contribuito ad enfatizzare le insicurezze del minore.

Mabel era fragile come un bicchiere di cristallo, spesso dimenticava che dietro quei riccioli ribelli si celava un mix di insicurezze e paure da far invidia a chiunque altro. Era palese che fosse dovuto a quell’incapacità di concentrarsi, di focalizzarsi, ma era anche certo che ci fosse altro, lì in quella testolina dalle mille paranoie. Non voleva romperlo, voleva preservarlo.
Prima di prendersi quella cotta per il Withpotatoes, era stato contento di potergli essere utile come amico; voleva essere la sua spalla, dimostrare che cambiare era possibile, che se uno come lui incline all’ira potesse diventare un ragazzo migliore, tutti potevano farcela. Mabel partiva avvantaggiato, considerando che fosse già una delle persone più buone che conoscesse. Aveva solo bisogno di tempo per comprendere il suo valore, smetterla di paragonarsi agli altri e prendere in mano la sua vita; dovevano crescere entrambi, magari l’avrebbero fatto insieme.

Ed era comunque familiare avere quello sguardo puntato addosso, quelle gote pallide accendersi di un tenue rossore, quel respiro a mescolarsi con il suo, trepidante e in attesa di un qualcosa in più. Era piacevole scoprire che nulla fosse cambiato tra di loro, che avessero ancora quella chimica che li aveva uniti prima come amici, poi come possibili amanti. Era ancora presto per parlare di una relazione, ma non troppo per iniziare a frequentarsi, questa volta consapevoli che ci fossero in ballo altri sentimenti.
Voleva rischiare? Beh, era qualcosa di molto forte e rinunciarvi per una lite, per una stupida pozione era da imbecilli.

Sospira di sollievo al tocco della mano altrui sulla propria, non perdendo tempo ad intrecciare le dita, questa volta avvertendo il cuore iniziare a battere più veloce per il sollievo.
Ne aveva bisogno, era come tornare a respirare dopo settimane di apnea.

«Lo so» lo rassicura, accarezzandogli con il pollice il dorso, come quella volta in dormitorio «mi va bene» mette da parte la tazza, portando la mano di Mabel sulle proprie labbra, poggiandole senza però fare altro. Era così maledettamente piacevole poterlo fare, avere la possibilità di sentirlo vicino «le liti ci saranno sempre, anche le incomprensioni. Questo è normale» conferma, conscio che fosse impossibile pensare che, in una relazione, non ci fossero delle scaramucce. Stava alla loro volontà tentare di contenerle e venirsi incontro «se interpreterai un mio gesto in maniera errata, sarò lì a convincerti del contrario, ti sarò vicino se avrai bisogno di me. Non farò più un errore tanto stupido» accenna un sorriso dietro le mani intrecciate, conscio che avrebbero dovuto lavorare molto, prima di giungere ad un equilibrio «Mabel, mi dispiace per quello che ti ho detto» perché non era giusto che solo il Withpotatoes si prendesse la colpa. Certo, prima di varcare la soglia dei Tre Manici di Scopa si era imposto di non cedere, ma come poteva essere tanto insensibile da non ammettere di aver tirato troppo la corda, sbattendo in faccia all’altro le insicurezze che lo tormentavano da sempre? «ero spaventato. Sono così abituato ad usare le parole per difendermi, da non aver tenuto in considerazione che ci fossi tu davanti a me e non un pericolo» ammette, con un certo rammarico nello sguardo. Mabel era convinto che volesse scappare da lui, ma la verità era che aveva paura del contrario. La sua rabbia poteva trasformarsi in dolore e non voleva che l’altro ne soffrisse.

Si schiarisce la gola, quindi, incerto «non ho intenzione di scappare, come potrei?» era impensabile, arrivati a quel punto. Per Mabel aveva messo da parte l’orgoglio, presentandosi al locale come un perfetto imbecille «non riesco nemmeno a guardarti in faccia» sbuffa, esasperato «mi viene solo voglia di—non lo so» strapparti i vestiti di dosso, sentire sotto i polpastrelli la pelle liscia del costato, sulla labbra il sapore del collo, tra i denti la consistenza morbida della giugulare, pensa con un certo vigore «tu e la tua stupida faccia carina.» borbotta, alzando gli occhi al cielo, seccato verso sé stesso e quel vuoto allo stomaco. Dannate farfalle, dovevano morire tutte!

L’aveva già detto di essere fottuto, sì? Perché si sentiva proprio così, in balia di quel Tassorosso.

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Aaron Felix
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Che il loro rapporto fosse diverso dagli altri avuti in precedenza era palese, quasi scontato.
Non sapeva nemmeno spiegare il motivo di tutta quell’attrazione, ma la sentiva dentro di sé come un qualcosa di già provato, un déjà-vu.

Se avesse saputo di Eugéne, avrebbe compreso meglio il significato dietro a quel sentimento; il Baudelaire-Hansen conviveva con la colpa, con l’idea che allontanandosi da Maverick avrebbe potuto sopprimere quell’assurdo, disgustoso pensiero di amarlo, senza poter fare molto per impedirlo. Eugéne era incapace di affrontare il peso del rifiuto, non avrebbe mai sopportato di vedere le iridi di suo fratello velate dal ribrezzo e per quel motivo aveva preferito isolarsi, acuendo ancora di più quel disturbo, quella forma di malattia che si era insidiata nella sua mente rendendolo instabile.
Quel ragazzo aveva rinunciato a tutto pur di lasciare a Maverick l’opportunità di vivere serenamente accanto al suo innamorato, Orion; ma la frustrazione per un amore non corrisposto, di cui si vergognava maledettamente, era riuscito a convincerlo che nel futuro non ci fosse posto per lui e che, per dimenticare, avrebbe dovuto cambiare vita. Cambiare tempo, nella speranza di trovare una cura per quel male che aveva infestato il mondo magico, ma soprattutto per quietare la sua anima dilaniata dal dolore.

Era ironico che adesso fosse lì, a fissare quello che non aveva idea fosse stato il soggetto del suo amore. Le dinamiche erano molto diverse, chiaramente; se nel futuro erano cresciuti come fratelli, sangue del loro sangue, e che il suo tormento derivasse proprio da quella consapevolezza—nel presente, non aveva vincoli che lo riconducessero a un legame famigliare. Il suo non era un amore fraterno, dettato dal vivere fianco a fianco, nella stessa casa, con i loro genitori accanto, no. Era un sentimento molto diverso, sempre simile all’amore, ma per una persona totalmente sconosciuta. Mabel non era Maverick e lui non era Eugéne.
Belladonna e Sinclair non erano i suoi genitori, ma in quel mondo lo erano, invece, gli Icesprite, morti per mano dei Mangiamorte.

Non sapeva nulla di tutto quello, probabilmente non avrebbe cambiato nulla.
Chiaramente, avrebbe esitato un attimo al pensiero che, in un futuro lontano, in un'altra dimensione distante da loro, fossero stati fratelli; ma lì? Non erano niente, non erano consanguinei, erano stati estranei fino alla partita di Quidditch che li aveva portati, inevitabilmente, ad avvicinarsi.
Erano come anime gemelle, destinate a ricadere sempre nello stesso tranello.

Se si soffermava sul viso di Mabel, conscio di sapere esattamente che l’altro ne avesse la piena consapevolezza, poteva giurare di sentire il cuore battere frenetico, ingarbugliandogli le viscere in modo doloroso.
Non sapeva perché, ma si era ritrovato a pensare all’odore dell’Amortentia; con la mano del Tassorosso stretta nella sua, ascoltandolo parlare, era stato inevitabile collegare le due cose. Poteva percepire, con estrema chiarezza, l’odore del gelsomino e delle rose appena sbocciate, lo stesso che gli aveva dato il tormento dal primo momento in cui l’aveva sentito. Come uno schiaffo, era arrivata la consapevolezza di avere davanti a sé l’oggetto del suo desiderio, a cui poteva finalmente dare un volto.
La malinconia che aveva provato la prima volta era lì, ma non aveva idea del perché Mabel gli scatenasse un simile sentimento; avrebbe dovuto essere felice. Lo era, ma con quella punta di colpa che non aveva modo di spiegare.
Avrebbe dovuto dire a Mabel una cosa tanto importante? Forse era il momento di essere sinceri, prima di pentirsene e lasciare correre nel dimenticatoio.

Per un attimo sgrana gli occhi, perdendo qualche battito.

«Credo di sapere perché non sta funzionando» afferma, dopo poco, baciandogli delicatamente il dorso della mano, sovrappensiero «hai mai la sensazione di aver già provato qualcosa del genere? Come un déjà-vu?» domanda, alla fine, mordendosi l’interno guancia, cercando le parole adatte «devo confessarti che l’odore sprigionato dalla mia Amortentia è sempre stato una sofferenza, per me. Sento l’odore dei libri, della pittura, ma anche di gelsomini e rose appena sbocciate» ammette, guardandolo negli occhi, seriamente «e mi ha sempre causato dolore. Un dolore indescrivibile» una stretta al petto così forte da fargli mancare il respiro «la mia Amortentia sapeva di te prima ancora di conoscerti» stringe quella mano, quasi avesse paura di perderlo «l’ho capito solo ora, credo sia questo il motivo per cui sento il desiderio di volerti nella mia vita.»
Per questo, pensava, era rimasto folgorato da Mabel. Per questo era attratto come una calamita, tanto da avere paura del proprio istinto.
Desiderava baciarlo come nessuno l’aveva mai fatto.

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Baciare Mabel era come risalire dal fondo del mare, annaspando per ritrovare l'ossigeno.
Sentire le sue labbra rispondere con la stessa urgenza era stato abbastanza per convincerlo ad osare di più, incurante del fatto che si trovassero ad Hogsmeade e non protetti dalle mura confortanti del Castello. Nemmeno il freddo pungente sembrava scalfirlo, stretto in quell’abbraccio lavico e se per un attimo aveva pensato che il Withpotatoes gli avrebbe lasciato le redini, si era dovuto ricredere immediatamente. L’irruenza di quel contatto era stata inaspettata, ma gradita, tanto da pensare che – a quel punto – fosse solo lui ad essere fin troppo paziente e che il minore, invece, desiderasse solo andare avanti senza tornare più indietro.

E allora, cosa c’era dal frenarli? Un muro di cemento? La strada illuminata a malapena dai raggi del sole? Lì erano soli, nessuno avrebbe mai potuto trovarli, se non di proposito, ma dubitava che qualcuno avesse mai avuto l’intenzione di disturbarli in un momento tanto cruciale.

Si ritrova comunque a dover trattenere una risata roca, ma senza rispondere apertamente a quella provocazione, tanto più estremamente divertito. Mabel avrebbe dovuto ritenersi fortunato nell’aver trovato il povero idiota della situazione che preferisse godere delle cose con calma, arrivando poi al meglio con ancora più aspettativa. Se non avessero aspettato, quel bacio avrebbe avuto comunque quel sapore carico di bisogno? Avrebbe davvero sortito lo stesso effetto? Nell’arco di poche settimane erano entrate in ballo così tante situazioni, così tante confessioni, che quel contatto sapeva più di esasperazione che di effettivo desiderio.

Le parole, comunque, gli sembravano superflue e, arrivati a quel punto, non voleva stare lì a pensare a come portare avanti quella relazione. Le cose sarebbero avvenute naturalmente, non dovevano calcare la mano, ma nemmeno restare inermi a fissarsi a vicenda. C’era la necessità fisica, il bisogno carnale di essere un po’ egoisti e prendersi il dovuto, questa volta senza chiedere, non era necessario.
Le chiacchiere al Lago sembravano così distanti messe a confronto con quello scambiarsi di sguardi che, al tempo, non avrebbe mai pensato di elargire al minore.
Aveva sempre apprezzato Mabel, era stato l’unico a fargli sentire qualcosa, era un piccolo faro di speranza nella sua vita disastrata. Ma mai, mai, avrebbe pensato di ritrovarsi in un vicolo con lui, disperatamente alla ricerca di quella bocca, come se ne dipendesse la sua stessa vita.
Mabel faceva male. Era così maledettamente bello da fargli desiderare un posto sicuro dove poterlo nascondere, affinché nessun altro potesse in nessun modo bearsi di una tale visione.

Solo dopo poco, quando il caldo dei cappotti e delle sciarpe inizia a dargli fastidio, accaldandolo a causa della foga, approfondisce quel gioco, rendendolo più umido. Persino la lingua del Tassorosso era calda. Era un bollore, da qualsiasi parte lo toccasse, o lo stringesse, era come una fiamma che, ne era sicuro, prima o poi l’avrebbe ustionato. Probabilmente, lo stava facendo anche in quel momento, ma era troppo impegnato ad assaporarlo fino all’ultimo boccone per riuscire a mettere a fuoco come, poco alla volta, stesse gradualmente perdendo la concezione della realtà, fino a veder tutto sfocato tranne l’oggetto del suo desiderio.

Sospira, nel bacio, incapace di tenere le mani sui fianchi coperti dal pesante tessuto, non dando l’opportunità all’altro di scelta. Ad uno ad uno, sgancia i bottoni del cappotto, lasciando che l’altro gli cingesse le spalle, spingendoselo addosso, deluso di non poter sentire la pelle altrui a contatto con la propria. Avrebbe voluto avvertire la morbidezza di quel petto, gli addominali appena più visibili, le lentiggini sparse su quelle spalle che come un ladro aveva visto di sfuggita in dormitorio. Avrebbe voluto leccare ogni parte di Mabel fino a fargli perdere la testa, ma l’unica cosa che in quel momento poteva concedersi era pressarlo contro il muro ed insinuare, senza cerimonie, una mano gelida sotto la maglia, esplorandolo come un’opera d’arte.

«Desideravo toccarti da quella volta nel dormitorio» ammette con voce roca, in un sussurro. Sia per evitare d’essere scoperti, sia perché la situazione richiedeva una certa intimità che lui voleva a tutti i costi mantenere «da quando ti ho visto mezzo nudo. Non so come abbia fatto a frenarmi dal prenderti e sbatterti su quel maledettissimo letto» con lascività, sia nei gesti che nelle parole, traccia dei cerchi sulle costole con il pollice, avvertendo sottopelle il cuore altrui tamburellare frenetico, come il proprio. Dio, si poteva essere più persi di così? Come i drogati in cerca della loro dose. Non c’erano pozioni che potessero reggere quel tugurio di emozioni a vorticargli nello stomaco. Né potevano eguagliare la piacevole consapevolezza di poter avvicinare le labbra al collo di Mabel per posare dei baci, dei morsi, per lasciargli evidentemente dei segni. E forse masochista lo era anche lui, infondo, o magari gli piaceva farsi male ed aspettare, come l’idiota che era.

Gli dispiaceva che non fossero in un posto più comodo, dove poter stare più sereni; ma alla fine, non era proprio quello il bello? Il rischio? La consapevolezza di poter essere visti?
Ed in ogni caso, gli importava davvero? La risposta era chiaramente un no secco, ma non poteva di certo negare che l’idea del brivido non lo stuzzicasse.

Dannazione a Mabel, era sempre colpa sua.

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Okay, doveva darsi una regolata.
Il gemito appena soffiato di Mabel era risultato quasi più violento che di un pugno in pieno viso. Gli sembrava letteralmente di stare per crollare sotto al peso del desiderio; Mabel doveva ringraziare davvero, ma davvero tanto, l’autocontrollo che era riuscito ad acquisire durante gli anni, perché altrimenti nemmeno l’idea di essere in una via appartata, ma pur sempre in pieno giorno ad Hogsmeade, l’avrebbe fermato dal fargli provare, letteralmente, l’ebbrezza dei mattoni sulla schiena nuda.
Era difficile tenere le mani a posto, benché meno la lingua, ma sapeva che se avesse esagerato, bruciando le tappe velocemente, non avrebbe avuto modo di godersi il Tassorosso con dovizia, poteva dire quasi—ossessiva? Già di base era abbastanza consapevole delle sue difficoltà nel prendere le cose alla leggera o, meglio, con tranquillità. Doveva necessariamente pensare con ordine, pena un tic all’occhio; sul serio, anche l’idea di poter approfittare della evidente disponibilità di Mabel lo poneva in un punto in cui era costretto a scegliere.
La parte razionale, quella più ancorata alla ragione e al buon senso, gli gridavano di rallentare, perché tutto sarebbe venuto con calma; l’altra parte, quella bastarda, era più propensa a sfilare via i pantaloni del minore e dargli un assaggio di quello che avrebbero potuto fare sotto le lenzuola.

No. No.

Prende un profondo, profondissimo respiro per calmare i nervi, tesi come corde di violino. Perché anche quello doveva essere così difficile? E dire che aveva iniziato proprio lui, trascinandosi l’altro in quell’anfratto buio solo per poterlo baciare e sentire sulle labbra il sapore dolce della cioccolata, o della menta del dentifricio. Non aveva realizzato che non sarebbe stato così semplice. Perché le sensazioni provate erano fin troppo debilitanti e non aveva idea di come poter frenare l’istinto, non dopo essersi trattenuto per così tanto tempo.
Ma no, non era proprio il caso di spaventare il minore, sebbene quest’ultimo avesse pensato bene di copiare i suoi gesti, sbottonandogli il cappotto ed insinuando le mani ghiacciate sotto la stoffa della maglia, ma piuttosto che accarezzargli il costato, come stava facendo lui, tediarlo giocando con il bordo dei jeans, dandogli del masochista, forse sadico, per aver aspettato tanto.

Ora, una persona diversa avrebbe risposto a quei gesti ribaltandolo contro al muro e compiendo atti indicibili, ma lui era tutto sommato un signore e più che rabbrividire al contatto e al pensiero di quelle dita affusolate in parti tutt’altro che dormienti non pensava di fare.
O forse, al massimo, vendicarsi in altri modi.

Come il morso che gli pianta sul collo, abbastanza forte da fargli male, ma non così tanto da risultare spiacevole. Sperava vivamente che, su quella parte morbida, sarebbe rimasto un segno grande quanto la sua faccia di cazzo, ecco.

«E tu, invece, sei un incosciente» bofonchia e, quasi si sentisse in colpa per l’azione appena compiuta, lecca la zona lesa, per poi occuparsene senza esitazioni suggendola. Sì, l’intenzione era quella di riempirlo di succhiotti; che ci poteva fare? Adorava i segni sulla pelle, specie di quel tipo, ed il fatto che su quella di Mabel spiccassero ancora di più grazie al pallore--- doveva finirla. F i n i r l a.
Grazie al cielo, la domanda dell’altro lo riscuote da quel senso d’eccitazione che si stava insinuando, senza controllo, nelle pieghe del suo povero cuore, debole per le attenzioni del ragazzo.

Non aveva nemmeno pensato alla reazione del Tassorosso alle cicatrici che gli solcavano la schiena come una tela di Fontana. In realtà, non aveva mai tenuto in considerazione l’evenienza che l’altro avrebbe posato le sue mani su quei segni che gli deturpavano il corpo, troppo forti da vedere per un animo sensibile come il Withpotatoes.

Per un attimo, i muscoli si irrigidiscono, la mano che prima era intenta ad accarezzargli il costato e che stava per risalire verso il petto si ferma, e persino i baci sul collo cessano. Ecco, quella domanda era stata uno schiaffo, gli aveva ricordato chiaramente il perché nel dormitorio si fosse vestito in fretta e furia, conscio di non essere un bello spettacolo. Sicuro che l’altro ne sarebbe rimasto turbato o, peggio, disgustato.
La schiena era sicuramente la parte messa peggio e le cicatrici erano molto più spesse e dure rispetto a quelle più morbide delle cosce, o delle braccia. Che dire, erano tutte il risultato di scelte sbagliate.
Doveva ringraziare il suo status da Purosangue per essere ancora vivo, massacrato, deturpato, ma vivo; immaginava che le frustate che gli avevano riservato, tutte le maledizioni Cruciatus o le altre, varie, terribili torture fossero solo una minima parte di quelle che avrebbero riservato, invece, ai Mezzosangue.

La cosa che più di tutti aveva avuto un peso, in quelle dimostrazioni di ferocia, era stata proprio la maledizione Senza Perdono. Non era qualcosa di semplice da gestire, non era facile mantenere lucida la mente; più di una volta gli era sembrato di impazzire. Di desiderare la morte, piuttosto che continuare con quella sofferenza.
Forse qualcosa l’aveva perso davvero, lì dentro; forse era stato così forgiato al silenzio, ad essere un perfetto soldato Mangiamorte, da non provare più nessuna stilla di dolore. Avrebbero potuto accoltellarlo, picchiarlo, avrebbero potuto rompergli tutte le ossa del corpo e probabilmente ne sarebbe rimasto solo appena dolorante.
Era assurdo, ma normale.

Il suo punto di vista riguardo al potere dei Mangiamorte era mutato molto nel tempo. Prima poteva dire di essere d’accordo, di essere convinto che il Regime fosse l'unico che potesse governarli. La Sala delle Toture l’aveva reso il ragazzo che era, quindi non poteva lamentarsene. Però… ecco, né i Ribelli, né i Mangiamorte erano qualcosa che potesse reggere. Preferiva i secondi ai primi, per tanti motivi, ma spesso si chiedeva come diamine si fosse arrivati al punto di rimanere totalmente impassibili di fronte ad un omicidio o, magari, ad un’altrui pena.
Forse, insensibile, lo era diventato anche lui; d’altronde, non aveva forse testato, anni prima, un veleno su un Babbano senza il minimo scrupolo?

Sospira, alla fine, distaccandosi appena, sentendo ancora quelle mani esplorarlo, probabilmente alla ricerca di altri segni; non avrebbe trovato un punto privo di cicatrici, se era questo quello che pensava.

«Dalla Sala delle Torture» ammette, alla fine, distogliendo lo sguardo come se si vergognasse, come se avesse il timore che Mabel potesse ritrarsi schifato. Come avrebbe potuto dargli torto? Era il primo a non avere amore per sé stesso «non sono stato uno studente modello in questi anni.»

Ecco, era stato un modo perfetto per sciogliere qualsiasi pensiero fin troppo esuberante.

There's a time to
impress someone,
and then there's a time to
make an impression on someone.

Aaron Felix
Icesprite