"The ice inside me melts."

Il dormitorio, per la prima volta in otto anni, gli era sembrato il posto più sicuro di tutta Hogwartz.
Una volta rimasto solo, senza Mabel a fargli da tentazione, era riuscito a prendere il primo, autentico respiro di sollievo e liberazione della giornata; ovviamente non perché il ragazzo fosse stato un peso, tutt’altro, ma perché era arrivato al punto che sentirselo così vicino rischiava di fargli perdere quel poco di autocontrollo che, negli anni, era riuscito a racimolare. E non si trattava di rabbia o pentimento, né di qualsiasi altra cosa negativa che l’aveva accompagnato da sempre, ma più la pressante sensazione d’essere ad un passo dal caderci con tutte le scarpe.
Era terribilmente—spaventato dalle sensazioni che il Withpotatoes era riuscito a provocargli, sconquassandogli le viscere e riducendolo ad un ammasso di cuoricini svolazzanti. Come cavolo aveva fatto a ridurlo così? Era chiaro che l’Amortentia, a quel punto, non c’entrasse nulla ma che, se ci pensava bene, a parte alcune uscite discutibili, non aveva fatto altro che fargli esprimere ciò che pensava realmente del Tassorosso.

Su quel letto, ancora sfatto, sentiva il peso di quel bacio non dato e, allo stesso tempo, sollievo per essere riuscito a mantenere la decenza, soprattutto la lucidità necessaria per capire che non fosse il momento adatto per appropriarsi di quelle labbra. Sembrava sciocco, forse quasi pretenzioso, ma due anni di differenza potevano essere abbastanza per creare un divario di esperienze, senza contare il carattere diametralmente opposto che, non sapeva come, riusciva a collegarli e renderli l’uno il perfetto compensatore dell’altro.

Disteso, con la testa sul cuscino e gli occhi puntati al baldacchino, non poteva fare a meno di chiedersi se avesse fatto bene a fidarsi così ciecamente di Mabel. A conti fatti, lo conosceva da poco, forse qualche mese; alla sua ex ragazza c’erano voluti anni per riuscire a strappargli un appuntamento, un bacio e, conseguentemente il cuore dal petto, mentre con il Withpotatoes era bastato uno sguardo, notare il cielo nei suoi occhi, per cadere come un emerito imbecille nella trappola dell’infatuazione.
Si era ripromesso, dopo la storia con Chloe, di non lasciarsi andare troppo, di preservarsi per non rimanere nuovamente scottato; ricordava chiaramente i capelli biondi della giovane Grifondoro sparsi sul letto, lo sguardo colpevole del tradimento, le labbra rosse e con il trucco sbavato. Aveva sofferto come un cane per quella stupida ragazzina, era stata il suo primo amore e gli aveva spezzato il cuore in mille pezzi. Era stato uno strumento, un passatempo; chi mai avrebbe potuto amare uno come lui? Era stato ingenuo e speranzoso che, almeno lei, avesse visto il buono in quei modi solitari e dall’animo fragile. La corazza che si era costruito intorno serviva per non lasciare che nessun’altro riuscisse più a scalfirlo.
Si era annullato per lei, aveva rinunciato alla lettura, al disegno, alle sue passioni solo per essere degno di starle accanto; un secchione con la più bella della scuola? Era meglio un aitante Cacciatore della Squadra Serpeverde. Ma nemmeno questo le era bastato.

Ora, non c’era alcun paragone possibile da poter fare tra Chloe e Mabel, ma aveva paura. A mente lucida, dopo un incantesimo per riprendersi da quel dopo sbornia terribile, aveva realizzato quanto fosse stato incauto. No, non si pentiva di nulla e desiderava ancora baciare il Withpotatoes con la stessa intensità di qualche ora prima, ma era stato stupido farsi vedere così dannatamente fragile, scoprirsi per rivelare il fianco. Era sicuro che, di lì a poco, il cuore gli sarebbe esploso nella gabbia toracica dal terrore.
E se Mabel avesse spezzato il suo cuore come aveva fatto Chloe? Se avesse deciso di calpestarlo e ridere di lui?

Scuote il capo con decisione, dandosi dell’idiota. Doveva smetterla, non avrebbe mai fatto nulla del genere.

--

Erano passati tre giorni dalla festa e dal conseguente dialogo con il Tassorosso.
Per la maggior parte del tempo era rimasto nell’Aula di Pozioni per dedicarsi a quella che intendeva preparare per Mabel. Aveva fatto innumerevoli tentativi, testando senza alcun amor proprio la pozione su sé stesso. C’erano stati effetti collaterali poco preoccupati, fortunatamente, tra cui vomito, alle volte febbre, qualche giramento di testa, ma nulla di più. Solo una volta si era davvero preoccupato, quando una delle sue iridi, da azzurro cielo era diventata di un vivido verde foresta che, per suo sollievo, era sparito in un paio d’ore.
Alla fine, in ogni caso, era riuscito nell’intento. Non senza penare e spaccarsi la schiena sui tomi di Pozioni e su quei dannati calderoni, ma come aveva già accennato a Mabel era un pozionista abbastanza bravo e sapeva il fatto suo.

Dati gli impegni di entrambi, aveva deciso di scrivere un biglietto al Withpotatoes, con poche e semplici righe dalla grafia impeccabile:

“La pozione che ti avevo promesso.
Ne basta una goccia sulla lingua per far sì che sia efficace.
Non esagerare, mi raccomando.
Tuo, Aaron.”

Il piccolo gufo avrebbe consegnato la lettera e l’ampolla ben protetta nelle mani del destinatario. Sperava che l’altro non avesse mal interpretato la sua sparizione, ma—non aveva avuto tempo per cercarlo, impegnato com’era nel combattere la nausea causata dalle pozioni mal riuscite ma, soprattutto, a leggere tomi su tomi per riuscire a tener fede a quanto promesso.
--

Le lezioni erano finite da un pezzo, ormai.
L’inverno gli piaceva molto, era una stagione fredda e intima; ciò che non apprezzava, invece, era la mancanza del sole. Stare seduto per terra di sera, nella Torre di Astronomia, era un qualcosa che trovava rilassante; il blocco da disegno sulle gambe, il pennello tra le labbra e la piacevole consapevolezza del silenzio. La lanterna magica ad illuminare e riscaldare perfettamente tutto intorno a lui, gli dava modo di completare quanto iniziato.
Ne aveva tanti di quaderni, riempiti dalla sua grafia perfetta; spesso erano quelli che prestava a Mabel per studiare, incurante che potessero rovinarsi. Poi c’erano i suoi appunti, quelli che teneva per sé, dove ogni cosa era accompagnata da un acquerello. C’erano piante di Erbologia, studiate nel dettaglio, con delle descrizioni poste ai lati dei disegni; le creature magiche, le ampolle, le rune antiche, le costellazioni di Astronomia e persino quegli stupidi oggetti che i babbani si divertivano a fabbricare. Erano sparsi lì per terra, accanto a lui, in attesa di essere aperti e utilizzati, vicino alla tracolla. Per ogni singola materia, ne aveva uno, ma c’erano anche quelli utilizzati solo per imprimere su carta i paesaggi, i corpi e i volti più armoniosi; sì, era ossessionato dall’ordine, non poteva farci poi molto.
Non si sentiva comunque a proprio agio nel mostrarli a qualcuno, troppo riservato per poter condividere una passione tanto delicata come il disegno. Non gli sembrava nemmeno di aver mai parlato a Mabel di qualcosa di tanto personale, in effetti.
Avrebbe dovuto avvertire il Withpotatoes dell’intenzione di stare insieme, ma non l’aveva visto da nessuna parte quel giorno.

«Nox, stai fermo» sente miagolare il gatto nero che, ripreso, si siede davanti alla lanterna come una statua, gettando un’ombra inquietante sul pavimento in pietra. Le iridi dorate brillano per un istante e poi miagola di nuovo, spostandosi verso di lui, acciambellandoglisi accanto.
Distrattamente, prende ad accarezzargli il capo, pensieroso.

“There are two means of refuge from the misery of life,
art and cats.”

20 y.o. | Slytherin

Art is the lie that enables
us to realize the truth.

Astronomy Tower

Aveva perso dieci anni di vita, letteralmente.
La voce di Mabel, amplificata per via del silenzio, era stata come una bomba nelle sue orecchie abituate alla quiete. Non si aspettava di certo che lo trovasse e non che si stesse nascondendo, per carità; era solo che, vista la settimana intensa, non aveva avuto modo di finire i compiti e, se voleva passare l’anno, doveva darci dentro. Non gli era nemmeno passato per la mente che il Withpotatoes avesse interpretato male quell’assenza; pensava che fosse chiaro, soprattutto per via della pozione, che tenesse a lui, che fosse preso e che gli dispiacesse di non poter essere più presente, non con tutto il carico di responsabilità sulle spalle.

In realtà, era sinceramente deciso a mandargli al più presto un gufo per chiedergli un appuntamento. Aveva ragionato molto sulla loro—beh, intesa, ed era giunto alla conclusione che fosse inutile pensarci troppo e che l’interesse per Mabel fosse abbastanza forte da convincerlo a rischiare. Sì, si fidava abbastanza del Tassorosso, d’altronde la sensazione della sua mano e le labbra ad un soffio dalle proprie erano segni indiscussi di quanto gli facesse effetto.

Si ritrova quindi a trasalire, spaventato, ma voltandosi verso la fonte di tanto rumore. A prima occhiata, il Withpotatoes gli sembrava più—spavaldo? Non aveva assolutamente idea del perché avesse pensato ad un termine tanto sciocco, eppure era stata la prima impressione, abituato alla pacatezza che era solito riservargli. Certo, Mabel era sempre stato un po’ scemo, spesso se ne usciva con balbettii imbarazzati o tic irrequieti, ma quella volta—che fosse merito della pozione?

«In realtà, ti ho cercato anche io in questi giorni, ma non ti ho trovato» ammette, rivolgendogli un sorriso tranquillo, affettuoso quasi, totalmente ignaro della piega che di lì a poco avrebbe preso la conversazione «sono stato sommerso dai compiti, ti avrei mandato un gufo per farti sapere che—sì, sono ancora vivo» lo segue con lo sguardo, fino a vederlo sedersi di fronte a lui, incurante, totalmente euforico, per poi accarezzare Nox con spensieratezza.
Con la coda dell’occhio nota l’ampolla fuoriuscire dalla tasca della divisa, accompagnata da un pacchetto di sigarette; okay, cosa? Non ricordava affatto che Mabel fumasse, anzi.
Aggrotta le sopracciglia, dubbioso, osservando meglio quel viso conosciuto, ma che—in quel momento sembrava non riconoscere. Dov’era il mezzo sorriso? Dov’erano quegli sguardi insicuri?

Poi, la doccia fredda.
Se il suo cuore non fosse stato compresso nella gabbia toracica, sarebbe crollato in mille pezzi sul pavimento della Torre di Astronomia. Era—basito. Sul serio, era scioccato.
Non aveva nemmeno parole per commentare quell’uscita infelice del Tassorosso, non—non poteva e basta.
Come un déjà-vu, sente lo stomaco chiudersi e il costato dolere, ferito come un animale braccato.

Come.
Come poteva stare lì, con il sorriso sulle labbra, con fare spavaldo a dirgli che un tizio qualunque gli avesse chiesto di uscire e lui, tronfio, aveva accettato. Come potevano, pochi giorni di silenzio, fargli credere che avesse il diritto di buttarlo come un giocattolo usato. Perché, se i dubbi erano così tanti, non gli aveva mandato un gufo per risolvere la situazione? Avrebbe risposto in un lampo, senza esitazione.
Avrebbe voluto parlare, sul serio. Avrebbe voluto urlargli in faccia di andare al diavolo.

Non riusciva. Semplicemente… gli mancava la voce.
Le due, forse tre gocce a scivolare sulla lingua non passano inosservate, ma la sua pozione non era fatta per quello, per far diventare uno stronzo Mabel, ma per renderlo migliore.
Una cosa buona, però, era riuscita a farla. A mostrarlo per quello che realmente era: un coglione.

«Siete tutti uguali» riesce a mormorare, con la voce spezzata. Di nuovo, sembrava di avere Chloe davanti agli occhi. Era stato un idiota ad essersi—infatuato di un tale imbecille «tutti uguali» no, non avrebbe lasciato che l'altro lo vedesse crollare. Avrebbe raccattato le sue cose, da signore qual era, lasciandosi dietro quell’orrenda sensazione di delusione.

Per questo motivo, inizia a sistemare i quaderni dentro la tracolla, con le labbra strette.
Che quello potesse servirgli da lezione, una volta per tutte.

“There are two means of refuge from the misery of life,
art and cats.”

20 y.o. | Slytherin

Art is the lie that enables
us to realize the truth.

Astronomy Tower

La gelosia era l’ultimo dei sentimenti che in quel momento rischiavano di spaccarlo in due.
C’era delusione, amarezza, rimpianto e quello peggiore di tutti, dal sapore amaro come il fiele: sofferenza. Stava letteralmente soffrendo, non solo mentalmente, perché quello schiaffo in pieno viso era stato come un veleno sottopelle, ma anche fisicamente. Lo stomaco chiuso, il cuore a battere frenetico nel petto, gli occhi a pizzicare senza poter fare niente per impedirlo.

Era stato cieco, di nuovo. Si era lasciato incantare dalle belle parole, da quelle iridi azzurre, da quelle confessioni sussurrate nel dormitorio verde-argento. C’erano state le mani intrecciate, le carezze, i tremiti e gli sguardi complici. La timidezza di Mabel che l’aveva conquistato, quell’intelligenza spiccata nascosta dietro le pieghe della sua insicurezza; i riccioli a ricadergli sulla fronte, le lentiggini sul naso.
Se provava a figurarsi davanti l’immagine del Withpotatoes, seduto sul suo letto con quel sorriso dolce sulle labbra—gli veniva da vomitare. Sentiva la bile, l’acido lungo l’esofago.
E dire che si era impegnato, per lui; aveva passato le notti a studiare per aiutarlo, per poterlo vedere felice. Era stato chino su quei fottutissimi libri per scorgere la gioia in quegli occhi che l’avevano ammaliato come uno stupido ed aveva finito per dover recuperare, in fretta e furia, i compiti arretrati.

Il pensiero di poterlo finalmente rivedere era stato confortante, dopo giorni di lontananza, dopo aver vomitato l’anima, essere stato così incauto da testare la pozione su di sé, per evitare che potesse nuocergli.
Gli avrebbe chiesto un appuntamento, come il romantico che era, perché avrebbe davvero voluto dargli quanto meritasse.
Era stato ingenuo.
Non sapeva che effetto avesse avuto la pozione su Mabel, ma era evidente che l’altro avesse totalmente ignorato qualsiasi indicazione gli avesse fornito. Era diventato un’altra persona, uno che—non riusciva nemmeno a guardare in viso per quanto gli facesse—disgusto.

«Togliti» la sua voce, ancora, si rifiutava di collaborare. Più che minaccioso, sembrava solo… rotto.
Il tono era spezzato, quasi si stesse sforzando di mantenere un certo contegno, ma ecco.
Si poteva davvero pensare una cosa del genere? Gelosia? Se ti fosse importato? Come cazzo si permetteva?

«Gelosia? Cosa?» mormora, confuso, sentendosi sempre più idiota, sempre più—sopraffatto da simili accuse. Avrebbe voluto rispondere alle stupide affermazioni di Mabel, ma ancora una volta, si ritrova con il nodo in gola, incapace di proferire parola.
Perché? Perché Mabel si stava comportando così nei suoi confronti? Quale motivo contorto l’aveva portato a pensare che non gli importasse?

«Fammi passare.»

Erano anni che non sentiva l’urgenza di piangere. Sul serio, non sapeva come, ma il Withpotatoes era riuscito a farlo sentire come un ragazzino spezzato dalla prima, vera, cocente delusione.
Sentiva chiaramente gli occhi liquidi, le ciglia fin troppo umide, ma non voleva dare modo all’altro di accoltellarlo ancora una volta.
Parlava di amicizia, di gelosia, ma erano tutte parole vuote.

Abbassa lo sguardo, stringendo per un attimo i denti. “Pace fatta”.
Le spalle tremano, questa volta cariche di frustrazione «Chiudi quella cazzo di bocca!» grida, facendo rimbombare la voce profonda e iraconda tra le mura. Ne aveva abbastanza.
Si avvicina, questa volta minaccioso, ma piuttosto che dargli un pugno, con decisione, mette la mano dentro la tasca della divisa, lì dove aveva visto poco prima l’ampolla.
La afferra e, con rabbia, la lancia al muro, facendo evaporare la pozione con uno sbuffo di fumo.

«La vedi, quella, brutto coglione?» si volta verso Mabel, l’odio ad incendiargli gli occhi, qualche lacrima a rigargli le guance senza poterla controllare «È la rappresentazione della stima che avevo nei tuoi confronti. Dei miei sentimenti per te» sibila, la voce tremolante a tradire il suo reale stato d’animo «li vedi?» domanda, furioso «ho sbagliato, non meriti niente. Non sei niente e mai lo sarai» indica con il dito i frammenti di vetro, le labbra serrate in una linea tremolante.

“There are two means of refuge from the misery of life,
art and cats.”

20 y.o. | Slytherin

Art is the lie that enables
us to realize the truth.

Astronomy Tower

«Non mi interessa, levati di mezzo.»

Gentilezza, codardia, qualsiasi cosa avesse pensato Mabel non gli importava.
Semplicemente era stato ingenuo a credere di aver ottenuto la sua fiducia, di essere riuscito a dimostrargli qualcosa che non fosse il suo solito essere corrucciato. Si era aperto con lui, aveva mostrato una fragilità che si era imposto di non lasciar scorgere più a nessuno; non gli importava nulla che fosse stata una pozione a rendere palese quanto l’altro avesse bisogno di crescere, di maturare ancora molto. Non c’era niente di peggio che sentirsi dire “volevo essere degno di te”. Degno? Di lui? Non era nulla di speciale. Cosa c’era da dover eguagliare? Era stato bocciato più di una volta, aveva partecipato a risse, era stato per la maggior parte della sua breve vita un coglione, al pari di quello che aveva davanti, se non peggio. E allora? Che idea si era fatto di lui il Withpotatoes? Che fosse una specie di figura mistica super intelligente, in grado di reggere qualsiasi stronzata? Per lui l’avrebbe fatto e l’aveva, effettivamente, dimostrato.
Non voleva di certo un applauso per quella pozione o per aver mantenuto la parola data. Non voleva inni alla sua persona, acclamazioni di giubilo o cazzate simili; voleva solo vedere Mabel felice. Niente di più, niente di meno. Non c’era nemmeno un tornaconto personale, né scommesse, né ridicoli accordi, solo il piacere genuino di saperlo più sereno, almeno in parte. Che poi si fosse preso più di una sbandata, quello era venuto in seguito.

Si sente afferrare dall’avambraccio. La presa ferrea del Tassorosso a bruciargli la pelle sopra i vestiti.
Ora era il turno di Mabel d’esprimere la frustrazione di non essere abbastanza. Parlare di amore, a quel punto, poteva anche avere senso, d'altronde anche lui aveva iniziato a provare per il ragazzo qualcosa di simile all'amore; non avrebbe mai perso tempo ad arrovellarsi il cervello con stupide idee per un appuntamento se non avesse provato del sentimento e dell'interesse verso la mente del Tassorosso.
Ma… non ci riusciva. Non riusciva a provare soddisfazione o contentezza nel sapere che Mabel lo desiderasse. Non c’era quell’allegria, quell’euforia che pensava avrebbero condiviso in giro per le strade di Hogsmeade.

Con uno strattone libera il braccio dalla presa di Mabel. Non voleva essere toccato da lui, non in quel momento.
«Ci sarei stato io ad aiutarti. Sono mesi che provo a fartelo capire, ma cosa posso fare se ti crogioli sempre nella convinzione della tua incapacità?» la pozione gli era sembrata la soluzione più valida, ma invece era riuscita solo ad allontanarli.
Quella volta non sembrava bastare la sola presenza del minore per placare quel sentimento di totale, amara delusione che si era insidiata nel suo cuore come una malattia.
E dire che, nonostante tutto, volesse ancora baciarlo.

«Tu sei stato sempre più di quanto meritassi, non avevi bisogno di cambiare» mormora, con lo sguardo basso, per la prima volta incapace di tenere testa a quelle iridi azzurre, in cui non avrebbe scorto altro che pentimento «ho pensato che fossi diverso» cazzo, la sua voce lo stava tradendo, tremula come se non riuscisse nemmeno a parlare, roca per via dello sfogo di poco prima, scemato in un mormorio «ho pensato—di aver trovato qualcuno per cui valesse la pena abbassare le difese.» prende un respiro profondo, scuotendo il capo «voglio andare via» biascica, ferito, perché anche la sola consapevolezza che fosse lì, gli dava il tormento.
Con quell’intruglio ancora in circolo gli sembrava di star parlando con un’altra persona. Non Mabel, il ragazzo dalle mille sfaccettature, ma con quello ancora beffardo, ancora troppo poco sé stesso.
Avrebbe voluto dirgli che lo capiva. Che sentirsi un fallimento era qualcosa di così profondamente radicato nella sua anima da non poter essere nemmeno immaginabile; avrebbe voluto dirgli che nessuno aveva mai creduto in lui e che fosse stato il primo ad averlo fatto sentire felice come un ragazzino.

Ma non aveva più parole, le aveva finite tutte nella tempesta che aveva scagliato contro il Withpotatoes.

“There are two means of refuge from the misery of life,
art and cats.”

20 y.o. | Slytherin

Art is the lie that enables
us to realize the truth.

Astronomy Tower