It's our secret.

Aaron Felix Icesprite // Happiness is waking up without a hangover.

Il motivo per cui non partecipava più alle feste da anni era proprio lo stesso che l’aveva portato a svegliarsi con un’emicrania lancinante. Poteva giurare di sentire le tempie tamburellare freneticamente e la sensazione della bile a risalirgli lungo l’esofago; odiava bere, ma ancora di più aprire gli occhi e non ricordare affatto come fosse finito nel dormitorio Serpeverde, con la guancia premuta contro il cuscino e i capelli scompigliati come un povero imbecille. Persino la luce che filtrava dalle tende smeraldine gli dava tremendamente fastidio, senza contare il totale disinteresse con cui la notte precedente aveva lanciato i suoi vestiti chissà dove, presupponeva sul pavimento legnoso; se fosse stato lucido non avrebbe nemmeno considerato l’idea di essere così disordinato, né di coricarsi senza il pigiama. Spesso dava l’impressione d’essere un ragazzo sicuro di sé, pieno di amor proprio, tanto da rasentare l’egocentrismo; in realtà, era tutto fuorché egocentrico, anzi. Meno si esponeva, meglio era, perché non era affatto fiero del suo corpo, né delle cicatrici a solcarlo come un promemoria.

Il frusciare delle lenzuola, comunque, era riuscito a convincerlo ad aprire gli occhi, tenuti chiusi sia per evitare di far girare la testa, sia per non avere assolutamente contatti con i raggi del sole. La consapevolezza di non essere solo, in ogni caso, era sicuramente un ottimo motivo per venire a capo di una situazione tanto spiacevole. Ecco, lo sapeva, si era portato qualcuno nel dormitorio ed aveva finito col farci--

Il problema di essere nuovamente sobri era essenzialmente uno: ricordare.
Avrebbe fatto a meno di far sfarfallare le ciglia, scoprendo un Mabel intento a raccattare velocemente i suoi abiti, quasi interamente nudo; gli dava le spalle, probabilmente ignaro di essere osservato.
Si sentiva pietrificato. Aveva il sentore che il minimo fiato avrebbe causato un danno biblico, così grave da non poter essere più riparato. Stava lì, immobile, a fissare le lentiggini sulle scapole di Mabel che risaltavano sulla pelle appena abbronzata con un’indecenza che lo faceva sentire colpevole; c’erano anche tutti i segni dovuti, probabilmente, alle spalline della tuta da Quidditch e delle piccole mezzelune a scavare, non troppo, la carne. Sperava che non fossero segni di unghia e che non fossero le sue.
C’erano macchie rosse sui fianchi, sulle cosce e qualche graffietto nella zona del bacino.

Per un minuto buono, stringe i pugni sotto al cuscino, facendo riaffiorare senza nessuna capacità di impedirlo, i ricordi della sera precedente. Gli veniva da urlare, letteralmente.
Ricordava chiaramente di essere arrivato alla festa, di aver cercato il Withpotatoes ed averlo trovato in compagnia di Erin, ma di aver capito immediatamente che fosse alquanto alticcio o, meglio, fatto di erba allegra. Dopo di che, la consapevolezza di aver bevuto il drink offertogli da Mabel, i sorsi disgustati e—e poi, il delirio. Vedeva tutto così chiaramente da far paura. La perdita di controllo, il bacio sulle labbra, le parole che gli erano uscite vergognosamente senza che potesse fermarsi. Le mani del ragazzo a stringergli il colletto e portarlo giù per ricongiungersi nuovamente, in più l’euforia artefatta che, ormai ne era completamente sicuro, era stata provocata dall’Amortentia.

Il fatto era che non provava disgusto per Mabel, ma per l’idea che avesse agito contro la propria volontà. Era orribile ciò che avevano combinato a quella festa; lui era stato fortunato, nella sfortuna, avendo trovato comunque una persona amica, nonostante l’incapacità dovute all’erba. Nessuno pensava alle conseguenze di un tale scherzo, se così potevano definirlo? L’Amortentia era classificata come illegale per un motivo, non di certo per puro sfizio. Far innamorare qualcuno, anche per poche ore, poteva essere—terrificante, poiché la vittima di quel sortilegio ricordava tutto, persino le parole dette, le azioni compiute, quelle desiderate e quelle forzate.

Non l’aveva sfiorato nemmeno per sbaglio l’idea che Mabel avesse fatto una cosa del genere di proposito. Quel ragazzo era troppo—intelligente e di buon cuore per architettare qualcosa di simile e, oltretutto, la velocità con cui stava infilando i calzini era sicuramente sintomo di disagio, non certo di fierezza. Oppure, aveva paura che svegliandosi gli avrebbe rifilato un pugno.

Non aveva senso, comunque, fare finta che non fosse successo niente. Per colpa dell’alcol che, a quanto sembrava, aveva deciso di ingurgitare durante la serata, ricordava pochissimo, se non qualche bacio dato alla festa e niente di più; il fatto che fossero nel suo letto la diceva lunga sulla situazione.

«Non è necessario che scappi» Dio, la sua voce era così roca di prima mattina.

Si schiarisce quindi la gola, mettendosi seduto, non senza dover sbattere più volte le palpebre per impedire alla stanza di vorticare. Poi, una volta ripresosi, con la mano si strofina gli occhi, infischiandosene del resto; ormai non aveva più senso nascondersi sotto le coperte o fare gli stupidi. Era un Serpeverde, certo, ma il coraggio non gli mancava.

«Mi dispiace per quello che ho detto sta notte» mormora, mordendosi il labbro superiore con evidente disagio, sospirando piano dal naso. “Trottolino amoroso”, davvero? Cosa diamine aveva nel cervello? Niente, a giudicare dalle sue parole.
Erano davvero poche le cose che lo mettevano in una condizione di imbarazzo o, semplicemente, in difficoltà; quella era una delle poche. Avrebbe mentito a sé stesso se non avesse ammesso di trovare il Withpotatoes di una bellezza incantevole e quegli occhi azzurri magnetici; glielo aveva detto alla festa, senza freni e con assoluta sincerità, ed era assurdo pensare che fosse stata una pozione a fargli sputare una cosa tanto—privata. Dannazione, non avrebbe dovuto bere.

Non che ci fosse poi molto da dire, in ogni caso. Non gli sembrava giusto nemmeno guardarlo in viso, era come se avesse visto qualcosa di troppo senza permesso. Come se si fosse perso i baci, le carezze, qualsiasi cosa ci fosse stata tra loro quella notte senza alcun diritto.

Nuovamente, sospira, poggiando il gomito sul ginocchio alzato e massaggiandosi con l’indice e il medio le tempie, chiudendo gli occhi per ragionare meglio. E ora, cosa ne sarebbe stato della loro amicizia o qualsiasi cosa si stesse instaurando tra loro? Avrebbe cambiato tutto, facendo permeare tra di loro quell’alone di imbarazzo? Come doveva comportarsi?

«Sarebbe bello poter bere un caffè» accenna appena una risata che scema nel silenzio.
Era proprio un imbecille.

It's okay saying sorry,
but when you are drunk
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Se avesse saputo che la pelle di Mabel fosse graffiata non per colpa sua, ma per qualcosa che turbava il giovane, si sarebbe ben tenuto dal fissare quella schiena con innumerevoli interrogativi, ma non sapeva nulla di tutto quello, né che soffrisse per via di qualcosa che non poteva nemmeno immaginare, né capire.
Ciò che più era evidente, a parte l’imbarazzo ad aleggiare nella stanza come un Dissennatore pronto per dare il bacio fatale, era il pressante disagio che il Withpotatoes sembrava dimostrare. Era palese che non avesse assolutamente idea di cosa fosse successo la notte precedente, dell’Amortentia, dell’erba allegra e di qualsiasi altra cosa vi fosse stata alla festa.
Il fatto che non volesse svegliarlo gli sembrava una scusa un po’ misera.

Per questo, si limita a rimanere in silenzio, notando chiaramente come l’altro non si fosse assolutamente voltato nella sua direzione, quasi ne fosse—non sapeva. Disgustato? Pentito? Infastidito?
Non poteva biasimarlo, perché d’altronde non c’era niente di così eccitante nel non ricordare nulla, di non avere consapevolezza di cosa si fosse fatto tra quelle lenzuola; una cosa era certa, però, non pensava avessero fatto sesso, forse qualche bacio per poi crollare nell’incoscienza.
Il sentimento, in ogni caso, era pienamente condiviso e se avesse potuto (e se fosse stato lucido) non avrebbe di certo portato Mabel nel suo letto; al massimo, si sarebbe fatto strada tra la folla per metterlo al sicuro nel dormitorio Tassorosso. Non aveva nessun diritto sul ragazzo, questo era scontato, ma essendo suo amico (amico? Anche ora lo era?) non avrebbe permesso che approfittassero del suo stato di delirio per fare qualcosa di spiacevole e di cui poi si sarebbe pentito. Ah, ironia. Alla fine era stato proprio lui a fare quello che disprezzava di più. Si sentiva un verme? Sì, anche se la colpa non era sua ma dell’Amortentia.
E dire che si credeva responsabile, che ormai le cazzate fossero state messe da parte per diventare un uomo di un certo tipo—wow, era proprio un grande.

«Non importa, dispiace più a me.»
Sospira, dunque, avvertendo la ritrosia in quelle poche parole, dovuta probabilmente alle scuse che gli erano uscite dalle labbra con sincero pentimento. Ora, non era un genio nelle interazioni sociali, ma sapeva riconoscere un fraintendimento. Mabel pensava che si fosse dispiaciuto di essere lì con lui? Perché era lui?
Avrebbe voluto davvero dirgli che non c’entrasse niente. Che chiunque, al posto suo, sarebbe stato più che felice di risvegliarsi avendo la consapevolezza di essergli vicino. Ma rimane, ancora una volta in silenzio, voltando il capo verso di lui, fissandolo per un lungo istante. Non fa scorrere lo sguardo sul corpo, no: lo guarda in viso, gli lancia una stoccata che sperava sentisse dentro il cervello. Non era nemmeno necessario parlare, non era nemmeno bravo in quello. «tolgo il disturbo così puoi fare con calma»?
Cosa doveva fare con calma? In effetti, aveva in programma grandi cose, quella mattina, come pensare che se fosse rimasto a letto con Nox sarebbe stato meglio.

«Smettila» sbotta con voce profonda, ad un certo punto, seccato. Scosta le lenzuola con rabbia, mettendosi in piedi per andare verso il proprio baule. Le sopracciglia corrucciate, segno che ne avesse abbastanza.
No, non erano pronti per quello, non c’aveva nemmeno mai pensato a dire la verità. Il suo lato artistico aveva trovato Mabel piacevole da disegnare, le sue mani affusolate, le fossette sulle guance caratteristiche della sua immagine, ma mai si era permesso di farsi strani pensieri, mai avrebbe forzato il più giovane a compiere qualcosa di spiacevole. Mai. Era una testa di cazzo, aggressivo e scorbutico, ma non di certo uno stronzo senza cuore.

Gli lancia i vestiti, una maglia nera e dei jeans scuri, prima di raccattare egli stesso un paio di pantaloni della tuta. Era—davvero, nervoso oltre ogni misura. Lo sapeva che non avrebbe mai superato del tutto i suoi scatti di ira, nonostante sapesse che quello non fosse il metodo migliore per sistemare le cose. Ma Mabel lo faceva incazzare, con quei discorsi stupidi, come se lo stesse disturbando, come se—fosse sordo.

«Sai cosa?» dice, ad un certo punto, affilando lo sguardo, glaciale «No, dispiace più a me.» chiude il baule con un tonfo secco, incurante del rumore «mi dispiace di essere venuto a quella fottutissima festa, mi sarei risparmiato l’Amortentia e questo assurdo teatrino» scuote il capo, cercando con nervosismo la maglia da indossare «Scusa, tolgo il disturbo, bla bla bla. Ma, smettila, porca troia. Già che ti sei fatto un’idea tutta tua del sottoscritto, e magari ti faccio anche orrore, hai ben pensato che fossi così vile da approfittare di te, dato che eri fatto come una scimmia? Non sapevi nemmeno dell’Amortentia.» e di questo ne era praticamente certo «Non ti avrei toccato nemmeno con un dito prima di bere quel punch di merda e non perché non sei bello, Mabel, ma perché non ti ho mai visto in tal senso, non c’è stata occasione. Il problema non si pone, rimani un coglione madornale, peggio di me. Quindi sì, levati dal cazzo per favore, prima che decida che darti un pugno sia la soluzione migliore» per scaricare la frustrazione, avrebbe aggiunto, ma dopodiché tace, con le labbra strette in una linea dritta.

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Finalmente.
Finalmente una fottutissima reazione da parte del Tassorosso. Per fargli sputare quattro parole aveva dovuto farsi saltare i nervi, mandandolo velatamente a fanculo, ma almeno aveva scatenato qualcosa, una risposta.
Per un attimo aveva pensato che l’altro avrebbe soltanto raccattato le proprie cose, che si sarebbe vestito e che gli avrebbe voltato le spalle, fuggendo da quel dormitorio a gambe levate; invece, con sua somma sorpresa, aveva deciso di rimanere e fronteggiarlo.
Per Salazar, Mabel gli aveva fatto perdere le staffe.
Non l’aveva degnato di uno sguardo e non poteva accettare di non avere niente più che totale mutismo.
Forse era stato troppo duro, magari si era espresso male, ma era come se qualcuno gli avesse messo un velo rosso sugli occhi, come con i tori imbizzarriti. Non sopportava dover fuggire dalle discussioni, specie con qualcuno che si era riscoperto apprezzare più di quanto avesse mai potuto immaginare; se fosse stata un’altra persona, avrebbe sicuramente lasciato correre con indifferenza. Ma Mabel non era uguale agli altri e se aveva perso la pazienza era dovuto anche alla frustrazione del non capirlo.

Aveva interpretato il silenzio del Withpotatoes come sinonimo di disagio e sfiducia nei suoi confronti. Dopo settimane passate insieme ad allenarsi e studiare, più i pomeriggi a chiacchierare, si era reso conto di apprezzare Mabel e ritenerlo, se non amico, qualcuno per cui valesse la pena fare uno sforzo e pensava, davvero, che per lui fosse lo stesso. Non poteva sapere di certo cosa passasse in quella testa, né che non lo considerasse un mentecatto. Andiamo, in una situazione del genere chiunque si sarebbe fatto delle domande.
Trovarsi mezzi nudi a letto, non ricordando assolutamente niente—beh, a parti invertite, si sarebbe sentito un tantino sottopressione.

Lo lascia parlare, con le braccia incrociate al petto e le iridi puntate senza alcuna pietà su quelle dell’altro. Le rassicurazioni riescono a placare, in parte, quel sentimento di angoscia e frustrazione nel petto, ma nuovamente la parola “obbligo” gli fa storcere le labbra in una smorfia seccata. Quante volte doveva dire a quella testaccia dura che non si sentiva obbligato a fare niente? Era andato alla festa per sua volontà. Avrebbe potuto ignorare quel biglietto, mentendo e dicendo di essersi addormentato, ma poiché le bugie non facevano parte della sua persona, aveva deciso di farsi coraggio ed affrontare quel marasma di gente solo per potergli tenere compagnia. Sì, si era pentito di aver bevuto e di aver perso il controllo delle proprie azioni, ma non di certo di aver accontentato Mabel.

Per la millesima volta, si ritrova a sospirare, portandosi una mano in fronte per combattere il mal di testa, chiudendo le palpebre qualche secondo. Doveva darsi una regolata.
Il minore stava cercando di sistemare la situazione, era rimasto per dargli una prova del fatto che fossero ancora in tempo. Avrebbe dovuto mettere la rabbia e tutte le sue insicurezze da parte per concedere all’altro un minimo di fiducia.

«Se mi parli ancora di obblighi, ti faccio volare dalla Torre di Astronomia» scosta la mano dal viso, contento in parte di notare gli occhi azzurri di Mabel guardarlo. Erano sempre così sfuggevoli, incapaci forse di fronteggiare cose che riteneva più grandi di lui.

«Non posso sapere cosa pensi di me, Mabel. Mi sono messo nei tuoi panni, la cosa più logica da credere era quella» si umetta le labbra, secche per via del freddo «non avrei dovuto perdere la pazienza, scusami.»

Avrebbe dovuto capire l’imbarazzo del Withpotatoes, ma non aveva visto più nulla, si era sentito un idiota e per sfuggire alla sensazione d’essere uno stronzo, aveva agito proprio come tale.
Annuisce, infine, facendo qualche passo in avanti, ma non troppo vicino per poter mettere in allarme il ragazzo. Ci mancava soltanto quello.

«No, non doveva succedere così» concorda. I balbettii di Mabel erano—beh, carini. Da un certo punto di vista, era confortante sapere che non gli dispiacesse il pensiero di baciarlo e che questo lo rendesse nervoso. Dal suo punto di vista, era certo che il Withpotatoes sottovalutasse davvero troppo sé stesso. Glielo aveva fatto presente al Campo, poi al lago, e glielo avrebbe fatto presente persino in quel momento, ma non gli sembrava il caso.
Se solo avesse voluto, Mabel avrebbe potuto fargli girare la testa come un perfetto idiota. Quasi come quando Nox decideva di fare il carino e miagolare in cerca di attenzioni e lui si trasformava dall’essere il Grumpy Cat al gatto che suonava la pianola su Youtube. Forse la testa la stava perdendo sul serio, dopotutto «avrei voluto essere cosciente quando ti ho baciato, in realtà. Non si direbbe, ma do un certo peso ai gesti. È andata così, sarà per la prossima volta» scherza sull'ultimo punto (scherzava? Chissà), prima di abbassarsi dunque a raccogliere quella che presupponeva fosse la bacchetta del ragazzo, accennando un sorriso alla battuta e porgendogliela «era per darti il tempo di scappare.» chiaramente, per cos’altro?

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La spontaneità con cui Mabel aveva intrecciato l’indice alle sue dita era qualcosa di nuovo, ma non per questo meno piacevole. Non si era nemmeno accorto di aver posato la mano su quella dell’altro, né del tepore che questa riusciva ad infondergli. Era normale, come se lo avessero fatto da sempre, in un modo tanto malinconico da lasciargli l’amaro in bocca. C’era qualcosa, nel Withpotatoes, che non sapeva spiegare, ma che gli lasciava un sapore strano sulla lingua, somigliante alla nostalgia. Non aveva davvero modo di descriverlo, ma sentiva che uno dei sentimenti che lo legava a quel ragazzo fosse una sorta di strana dolcezza, nascosta ad entrambi, ma esternata proprio in quell’istante. Era così intimo, quel tocco, da superare qualsiasi bacio, carezza, respiro. E non riusciva davvero a distaccarsene.

Con serenità, mascherata da un divertimento distratto, accarezza con il pollice il dorso di quella mano affusolata, studiando le vene, le pieghe e la delicatezza della pelle. Non c’era mai stato modo o voglia di toccarsi, non fino a quel momento, ma le sensazioni della notte precedente, nonostante fossero sfocate, sembravano ricordargli quanto piacevole fosse stato esplorare quel corpo. Avrebbe davvero voluto ricordare quanto successo e non per mera fisicità, quanto più per poter disegnare Mabel così come lo percepiva sotto i polpastrelli. Adorava dipingere le cose belle e lui era una di queste. Si rammaricava di non aver colto l’occasione, quella mattina, di poterlo osservare con più attenzione, ma non gli era sembrato giusto invadere così prepotentemente una privacy già di per sé ormai scoperta.

La battuta passa in secondo piano e, con estrema cura, continua ad osservare le falangi, discreto. Lo ascolta parlare, rispondere al suo racconto e non può fare proprio a meno di arcuare il labbro verso l’altro, soffiando una risata più rilassata. Maple era sicuramente un tipo esuberante, forse anche troppo, e i suoi dolcetti avevano fatto sì che Mabel diventasse euforico. Forse avrebbe dovuto ringraziare indirettamente la ragazza per averli fatti avvicinare in quel modo, perché dubitava che senza una spinta del genere avrebbero mai preso l’iniziativa. Mabel gli sembrava troppo insicuro per poter fare un passo verso un interesse che andasse oltre l’amicizia, mentre lui—beh, non era mai stato il tipo da sentimentalismi inutili.

All’ennesimo scherzo da parte del Withpotatoes, assottiglia per un attimo le palpebre. Lo stava sfidando? Perché avrebbe vinto, nonostante l’imbarazzo dovuto a quelle due semplici paroline. Probabilmente l’avrebbero perseguitato persino nei sogni.
Solleva dunque un sopracciglio, chiaramente pensieroso, ma non potendo fare a meno di annuire.

«Vero» ammette, schioccando la lingua tra le labbra «trovo effettivamente irresistibili i tuoi occhi» non si scompone più di tanto, rispondendo al “se ti fa piacere” di Mabel con sincerità «l’ho pensato la prima volta che ti ho visto e ora che li vedo da vicino sono anche più belli.»

Dopodiché, con nonchalance, torna a fissare le mani intrecciate «senti, trottolino amoroso» scherza, alla fine, decidendo di stare al gioco «sto bene con te, sul serio. Mi piace la tua compagnia» confessa, sospirando. Aveva paura che tutta quella situazione potesse complicare le cose. Era palese che sentisse un’attrazione mentale nei confronti del Withpotatoes e, conseguentemente, fisica. Il loro legame, quello che si stava venendo a creare, era quanto di più sano avesse mai avuto e voleva preservarlo «mi fai sentire come se valessi qualcosa.»

Non era facile ammettere qualcosa di così autentico, così profondo come quelle poche parole. Si era sempre sentito inadeguato, diverso, lasciato al proprio rancore. Non c’era stato nessuno, prima di Mabel, che avesse sciolto, anche solo per un secondo, quel muro di indifferenza creato per evitare di rimanere ferito. Non sapeva, nemmeno in quel momento, se poteva fidarsi del Tassorosso come stava facendo, esponendosi, lasciandosi guardare per la prima volta dopo tanti anni, ma—si era imposto di tentare, no? E Mabel gli sembrava la persona più adatta. In un certo senso, si miglioravano a vicenda.

«Ah, perdonami. Non avrei dovuto dirlo» scuote il capo, sospirando «sarà colpa della sbornia.» che ancora, in effetti, si faceva sentire grazie al mal di testa.

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