'What the hell are you wearing?'

Frédéric Dumont se n'era andato di casa quando Charles aveva appena otto anni. Non che fosse stata una gran perdita: l'aveva chiamato padre, invero, ma solo perché costretto. Non aveva mai provato affetto per quell'uomo i cui occhi scuri erano riflesso del disgusto che provava nei confronti di un figlio che mal si adattava ai suoi canoni di perfezione. Era stata quasi una liberazione non vederlo più seduto sulla sua solita poltrona intento a leggere il giornale, ed un sollievo non dover più reprimere il proprio estro. Sì, Charles era sempre stato particolare e, al contrario di suo padre, sua madre non aveva mai provato a reprimere le sue naturali inclinazioni. Al contrario, Daphne era sempre stata una donna dalla mente molto aperta. Gli anni che lei e Charles avevano passato da soli in quella casa francese erano ancora i più belli che il Dumont ricordava d'aver mai vissuto. Poi ogni cosa gli era stata portata via: il trauma del vedere la propria madre piegarsi sotto la maledizione Cruciatus, la sensazione d'impotenza che aveva provato standosene nascosto in quell'armadio in soggiorno, lo sgomento nei confronti di quell'uomo che era stato loro amico prima di tradirli a quel modo. Da quel giorno, niente era più stato lo stesso. Aveva lasciato la Francia, era andato a vivere coi suoi nonni inglesi, aveva dovuto accettare quel perenne velo di confusione nello sguardo di sua madre oramai incapace di riconoscerlo. La sua famiglia era andata distrutta, e la tristezza che provava nel sentirsi mutilato di qualcosa che prima era stato per lui di vitale importanza era niente in confronto alla rabbia per com'era andata. Se i genitori di Daphne non l'avessero obbligata a sposare un maledetto francese, se quell'uomo fosse stato migliore, se non li avesse abbandonati, se non fossero stati costretti ad affidarsi all'ennesimo traditore... Sarebbe stato tutto diverso, eppure ormai non c'era niente che si potesse fare. Almeno gli restava l'odio: solo sua madre era rimasta degna del suo amore, sebbene non restasse altro che un bagliore della donna che era stata; gli altri erano niente. Ed ecco perché, in un primo momento, aveva avuto difficoltà ad accettare la convivenza con suo cugino Viktor, perché era parte di una famiglia a cui non sentiva più di appartenere, perché il suo accento francese era tanto familiare quanto doloroso da ascoltare, perché gli portava alla mente cose a cui voleva disperatamente non pensare più.
A fargli cambiare idea era stata, paradossalmente, sua nonna. Non che le avesse mai prestato particolarmente importanza, ma era stato ciò che gli aveva raccontato del ragazzo a modificare la sua visione su di lui. Probabilmente era un po' rude trattare qualcuno in funzione della sua storia, ma conoscere ciò che aveva portato Viktor a vivere in quella casa lo aveva in qualche modo fatto sentire a lui più vicino. Entrambi erano stati segnati da una brutta storia familiare ed entrambi ne erano usciti, seppur con qualche cicatrice.
E poi, cristo, Vik lo trattava come un dio sceso in terra, e Charles alle adulazioni non sapeva proprio resistere.
«m-eh? secondo me fa un po' a pugni.» ecco: da triste destino condiviso a guru della moda era un attimo, e Charles quel pomeriggio se ne stava comodamente sdraiato sul letto del Dallaire, osservandolo aggirarsi per la stanza col suo solito fare iperdinamico, a consigliarlo sull'outfit migliore da indossare. I manifesti Grifondoro sparsi per il dormitorio del cugino lo turbavano alquanto, ma aveva imparato a non farci più caso dopo le centinaia di volte in cui vi si era intrufolato. «no, s'il te plaît, la pelle mi mette ansia.» perché? Beh, dopo aver visto Tate in American Horror Story 1 non era mai più riuscito a guardare la pelle e i suoi derivati allo stesso modo. «mon dieu, non lo avevi detto che era un corvonero.» ed aveva anche il dubbio che avesse omesso l'informazione di proposito, vista la sua manifesta avversione per la suddetta casata. Non è che fosse un razzista, erano i fatti ad averlo convinto: non glie n'era andata mai bene una coi corvi. «écoute-moi, lascia perdere. è un inutile spreco di tempo ed energie.» e lo sapeva lui, che per quanto fosse generalmente restio a prendere sul serio le relazioni, per qualche ragione non era più riuscito a togliersi dalla testa quel dannato kaufman. E dire che, sforzandosi, riusciva ancora a vedere la cicatrice lasciata da uno dei suoi pugni sul suo viso, e per questo un po' l'odiava. E magari era quello il problema: l'odiava tanto da non poterlo cancellare, l'odiava tanto da volersi prendere una rivincita sulla sua irritante noncuranza. Per questo le provocazioni, per questo l'accendino, per questo il desiderio di fargli sapere che era con lui che aveva giaciuto quella sera al Lilium, per lui che aveva perso la testa. Che alla fine aveva vinto, pur non sentendosi affatto un vincitore. «se lo conoscessi non diresti cosi, crois-moi: dolce è la parola che meno gli si addice.» nemmeno quando avevano dovuto leccarsi le ferite a vicenda, nemmeno quando avevano fumato insieme quell'unica sigaretta prima della fine. «anzi, s'il te plaît, non parliamone più.» agitò una mano come a voler sottolineare l'ormai poca importanza che aveva per lui il corvonero, sebbene fosse esattamente il contrario. Si alzò in piedi dunque, passandosi una mano fra i capelli per ridargli il volume perso sul cuscino, e si avvicinò alla scarpiera del grifondoro. «tiens» gli allungò un paio di scarpe, scrutandolo poi da capo a piedi con più attenzione. «ma fa' sparire quella camicia.» il giallo limone non era più di moda da un pezzo, quante volte doveva ripeterglielo? «mon petite cousin, la prossima volta chiama me prima di spendere i tuoi soldi.» charles dumont fashion blogger 2k18 «fammi essere il guru di cui questo triste mondo ha bisogno.»