don't you worry, don't you worry child

maeve regan winston // n.1 mom.mp3

Aveva letto diversi, troppi libri, Maeve Winston, per poter credere che diventare madre fosse così semplice. Continuava ad aspettarsi che da un momento all’altro una delle bambine smettesse di respirare, o che stretta in grembo e cullata non avrebbe mai cessato di piangere - o che sparissero, di punto in bianco; che fosse stato tutto un sogno. Non era neanche un mese che Carole e Lewis erano venute al mondo, eppure la bionda Corvonero non riusciva a ricordare come fosse una vita senza di loro; era giunta alla conclusione che finchè il pianto delle bimbe non era rimbalzato da una parete all’altra della sala parto, non avesse vissuto affatto. Ricordava gli anni della sua infanzia, quando tutto era facile e leggero; ricordava l’adolescenza, e quello strappo netto che la Resistenza aveva sancito nella sua esistenza trasformandola interamente in prima e dopo. Ricordava, Maeve Regan Winston, che da quel momento era stato tutto diverso: alzarsi la mattina, frequentare le lezioni – come studente e come insegnante -, preparare il pranzo o la cena, tornare a letto sentendo già l’ansia crescente per la giornata successiva. Ricordava la paura - o almeno, credeva di farlo. Da quando Lewis e Carole le si erano addormentate fra le braccia, il viso tondo e paffuto poggiato sul petto e le spalle ad alzarsi ed abbassarsi con abbandonata fiducia, aveva compreso che quella provata fino a quel momento – partecipando ad una missione della resistenza, sì, ma anche il costante nodo alla gola che uno dei suoi amici venisse scoperto, o ultimamente il mero voltare l’angolo di una strada non troppo familiare – non era stata vera paura: guardando le sue - le sue - figlie, sentiva un terrore nuovo e lancinante.
Di perderle. Di non essere all’altezza. Di deluderle. Erano delicate e fragili, giovani esseri umani vulnerabili - e lo sarebbero rimaste a lungo (per quanto la riguardava, per sempre). Non era (o meglio, non solo) preoccupata che potessero farsi male fisicamente, in quel momento come negli anni successivi; sì, avrebbe sicuramente ricordato loro di indossare la canottiera prima di uscire e di coprirsi bene, di portarsi l’ombrello malgrado prevedessero sole tutta la giornata, ma era parte di una normale routine: quello che le toglieva il sonno, già movimento dal pianto delle ragazze, era il mondo in cui sarebbero cresciute. Aveva provato sulla sua stessa pelle quanto potesse crudele, quanto - quanto - potesse cambiarti, schiacciarti, umiliarti e farti pregare di non essere mai venuto al mondo. Quanto fosse cattivo, e ti corrompesse che le scelte fossero giuste o sbagliate, sporcandoti le mani di sangue e lasciandoti tremante in un angolo buio di te stesso. Stava lottando per quello, Maeve; da quando aveva scelto la Resistenza, aveva cercato un modo per proteggere il futuro da quello che lei, e tanti come lei, erano stati costretti a vivere e sopravvivere ogni maledetto giorno, una vita più serena ed in cui non temere che alzare la voce potesse costarti una condanna.
Ma non era ancora, quel futuro. Le sue - le sue - bambine non erano pronte a quello; non voleva che il mondo le avesse. Sapeva per certo, in ogni febbricitante battito nello sterno, che avrebbe fatto qualunque cosa pur di proteggerle, dove sacrificare la sua stessa vita era solo il minore dei mali - ma.
Ma. Evidentemente non era bastato, non era maledettamente bastato, perché Amalie Shapherd le sorrideva ogni mattino da sopra la tazza di caffè domandandole se avesse dormito bene. Sua figlia. Le si stringeva il cuore al solo pensarlo, e quando ne incrociava le iridi familiarmente azzurre, provava un dolore quasi fisico al costato. La sua bambina? Non avrebbe dovuto essere lì, ed intendeva in un qualunque lì, anche se lo specifico duemila-maledizione-centodiciotto certamente non perorava la causa. Perché. Dove aveva sbagliato? Da qualche parte Maeve Winston, la Resistenza, il cielo sapeva cosa, aveva fallito, costringendo una ragazza dal cuore troppo buono ed il sorriso troppo bello ad un viaggio spazio temporale che l’aveva strappata dalla vita che conosceva – una vita in cui Maeve le aveva rimboccato le coperte, cantando la ninna nanna per farla addormentare, preparato la zuppa calda quando stava male, ed offerto gelato per i primi, cocenti, cuori spezzati. Mabel Winston – Crane aveva partecipato ad una missione potenzialmente letale per salvare il mondo.
E non era giusto. Non avrebbe dovuto essere suo compito. Guardando Lewis e Carole addormentate nella culla, non poteva - non poteva - immaginare che un giorno avrebbero potuto, o dovuto, fare la stessa scelta: era il suo lavoro in quanto ribelle, in quanto essere umano, ed in quanto madre impedire loro decisioni del genere.
Non
Era
Giusto.
Era fiera di Amalie? Sempre. Fiera di quella Mabel intrappolata nelle foto che la Corvonero le aveva mostrato? Sempre.
Il problema, come sempre in quei casi, era Maeve. Aveva sbagliato una volta – anche se non sapeva come, né quando – non voleva ripetere gli stessi errori. Ed aveva un fisico malessere al petto, a pensare che la sua bambina (perché la era, la sua bambina) fosse cresciuta con dei perfetti sconosciuti che non l’avevano mai apprezzata quanto avrebbero dovuto – e tutto per colpa loro, perché non erano riusciti a risolvere i problemi prima che fosse troppo tardi. Maeve non c’era stata, per dirglielo - a Mabel. Non c’era stata. E dire che a lei, Hemingway, Hyde e Jekyll? l’avrebbe ripetuto finchè avesse avuto voce con cui farlo e dita con cui scriverlo nella polvere.
Mi dispiace.
Mi dispiace. Non servivano a nessuno, quelle scuse – e lo sapeva, Dio!, lo sapeva! – ma non sapeva come altro fare. Non poteva più rimediare, né in quella linea temporale, né in quella precedente. Si era persa Mabel, nel 2043; si era persa Amalie nel 2018.
Guardava Carole, e la supplicava con lo sguardo di non lasciare che si perdesse anche lei.
«Ti porto qualcosa? Caffè, da mangiare? Il signor Hamilton ha detto che c'è una torta, da qualche parte» Staccò non senza fatica lo sguardo dalle bimbe per portarlo su Dakota, perfettamente consapevole che l’ex Grifondoro potesse leggere buona parte di quelle domande, di quei dubbi, nei troppo chiari occhi azzurri, o nelle labbra curvate verso il basso. A che pro nascondergliele? Era sempre stata una ragazza insicura, ed essere diventata mamma – specialmente così giovane - certamente non poteva aiutare. Guardando Dakota, si ricordò che Aiden, in giro per il mondo, neanche sapeva Maeve fosse rimasta incinta; che i suoi genitori fossero morti, e non avrebbero mai potuto viziare le bimbe con un biscotto in più rubato dalla teglia. Che Jade non era lì. Poco importava, a quel punto, che fosse sua sorella; non era per quello che la Winston avrebbe voluto volerla accanto, né – anche se certamente, giocava la sua parte - non poterle chiedere consigli sulla maternità.
Era la sua migliore amica. Non le importava che del sangue, effettivamente, le legasse, o che prima di lei avesse affrontato una situazione simile: voleva semplicemente potesse essere lì perché era Jade, perché avrebbe saputo cosa dirle e come farlo, e perché avrebbe amato Lewis e Carole quanto Maeve amava Uran. Umettò le labbra e rivolse un debole sorriso al Wayne, ancora poco avvezza ad averlo intorno in quel contesto ed in quel mondo. Non ricordava neanche se gli avesse mai detto quanto le fosse mancato; quanto, ogni giorno, si domandasse come stesse, cosa stesse facendo, se sarebbe mai tornato - e più passavano i mesi, più si chiedeva se avrebbe mai conosciuto le sue nipotine. Ora che era lì, davanti a lei, sentiva di poter (e di voler) scoppiare a piangere.
Non che l’avrebbe fatto, era pur sempre Maeve Regan Winston. «caffè» sospirò, lasciando che il sorriso si allargasse spontaneo. Era la sua coperta di Linus, il caffè – il suo marchio di fabbrica. Corrugò le sopracciglia, il capo reclinato sulla spalla. «e torta. decisamente una fetta di torta, per favore.» concluse, arrotolata sul divano con le ginocchia piegate sotto di sé. Inspirò dalle narici, espirò lentamente. La quiete del futuro la …turbava più di quanto non la tranquillizzasse, a voler essere onesti; pareva un’immensa ironia, avrebbe dovuto esserne grata, ma…egoisticamente, perché? Non era il suo mondo, o il suo tempo; avevano raggiunto quel benessere grazie a loro, ma non con loro: potevano chiamarli Salvatori quanto volevano, ma la verità era che i Prescelti altro non erano che un immenso mare di guai.
Voleva tornare a casa. Per quanto corrotta, sbagliata - marcia - voleva tornare a casa. In teoria, in teoria, potevano, o perlomeno così le avevano detto.
Era la pratica, come sempre, a peccare.
«è la prima volta in settimane che siamo da soli. È come essere a Reggia Makota mentre Scott è fuori. Sembra... passata una vita» Il sorriso apparso sulle labbra della Winston ad inizio di quella frase, svanì come il sole all’orizzonte alla sola menzione di Scott. Scott Chipmunks, il ragazzino a cui avevano promesso protezione ed una casa.
Una famiglia.
Abbassò lo sguardo sulle proprie mani, deglutendo fino a cancellare il denso sapore della bile rimasto sul palato. Si limitò ad annuire, un flebile «una vita» a sgusciare distratto dalle labbra dischiuse. La era - ben più di una vita, se aveste chiesto alla bionda. «mi domando sempre cosa faccia» battè le palpebre, spostò lo sguardo su un punto imprecisato del divano. «come stia» un sussurro appena udibile, il cuore a spostarsi in tonfi sordi in gola ed ogni muscolo. Colpevole - un altro fallimento. «so che è un ragazzino in gamba, e so che -» ce la può fare anche senza di noi, ma… Alzò la testa in direzione del Wayne, sapendo già che qualunque cosa avesse pensato in quei mesi, l’aveva già pensata anche Dak: ma «mi manca.» Concluse, tentando un sorriso più convincente. «l’hai…l’hai visto? Nell’altro universo, intendo» Fece guizzare la lingua fra le labbra, stringendola poi fra i denti. «so che non era il nostro, ma…» era comunque qualcosa, no? «era pur sempre scott.» Credeva. Aveva compreso poco dell’altro mondo – e quel poco, non le era piaciuto - ed aveva avuto poco tempo, o spazio, per domandare. L’antico e mai sopito animo da Corvonero si riaccese alla consapevolezza di poter finalmente accedere ad ogni risposta, approfittando soprattutto dell’assenza del resto dei coinquilini. Non che Dakota le avrebbe mai mentito in ogni caso, ma… le mancava parlare con lui. Le mancava lui. «cos’è successo nell’au, dak?» domandò, pur sentendo nel denso battito cardiaco di non volerlo davvero sapere - così come sapeva che quel bisogno d’ignorare, significava che dovesse sapere. Lo osservò più a lungo del dovuto, sentendo le spalle vibrare ad ogni dettaglio che si era imposta di non dimenticare: il sorriso gentile, gli occhi sottili e sempre caldi, la fossetta sulla guancia e gli spettinati capelli castani. «mi sei mancato, grifolasagna»
Per tutta una vita.

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Avrebbe voluto essere meno Maeve, Maeve Regan Winston, nello stringersi le braccia attorno alla vita incapace di riempire gli spazi bianchi lasciati dal racconto di Dakota. Riusciva a vederli, a sentirli fra un vibrato e l’altro di materiale per incubi che a lei erano stati risparmiati: Ho visto quando Seth ha bruciato vivi un paio di ragazzini chiaroveggenti, o ha fatto uccidere pubblicamente figli dalle loro madri promettendo la salvezza di terzi, mentendo. Aveva davvero creduto che il loro mondo potesse essere il peggiore in circolazione? Quell’universo era una versione ancor più distorta del loro tempo; era l’utopia di una società già corrotta – era la paura per la quale un’adolescente Winston aveva deciso di abbandonare il quieto terreno della neutralità, unendosi alla Resistenza.
Un…un eroe. Lo dicevano anche di loro, nel futuro; Maeve sapeva non fosse un complimento. Così si era limitata a deglutire, lasciando che il non detto rimanesse tale e perdesse concretezza. Era abbastanza intelligente da sapere quali domande avrebbe dovuto porre, e abbastanza codarda per non averne alcuna intenzione: le conferme, non piacevano a nessuno. Strinse maggiormente la presa su se stessa, gli occhi chiusi e le labbra serrate. Mentre il Wayne le raccontava di un altro mondo ed un altro Scott, la bionda non poteva fare a meno di pensare che, per quanto ne sapessero, il loro tempo poteva essere diventato così; il loro Scott, un eroe.
Maeve Winston voleva tante cose per Scott Chipmunks, ma non che diventasse un eroe: il prezzo da pagare, sarebbe stato troppo alto. Inspirò ed espirò piano, schiudendo gli occhi per posare lo sguardo oltre la finestra e ivi lasciarlo vagare. In parte voleva fidarsi del paradosso spazio temporale, e della certezza che se il loro mondo avesse cambiato la propria rotta, quel tempo avrebbe cessato d’esistere; un pensiero terrificante, certo, ma in qualche modo anche confortante, perché significava avere la certezza che una Jade Beech sarebbe sopravvissuta abbastanza da avere un’altra figlia, ed iniziare la discendenza dei Jackson francesi. D’altra parte, dato che non c’era nulla di normale o scientificamente provato in tutta quella maledetta situazione, poteva essere successa qualunque cosa, alla sua Jade; il 2118 poteva non essere altro che una diramazione della realtà, l’ennesima presa in giro di un universo dal piccato senso dell’umorismo.
Non si fidava più di nulla, Maeve.
Riportò gli occhi cerulei su Dak solamente alla parte delle scuse, incapace di tenere per sé l’espressione scettica che le corrugò le sopracciglia. «non devi chiedermi scusa, grifolagna» osservò, sospirando sollievo nel familiare tono piccato sgusciato dalle labbra. Qualcosa di familiare, ricordare a Dak che non le dovesse chiedere perdono per nulla, in quel contesto come in centinaia d’altri passati: poteva non approvare sempre le sue scelte, ma si fidava di lui – e sapeva, sapeva, che dietro ogni scelta del Wayne, fatta eccezione per l’ambito amoroso (dai, Jason Maddox era stato un errore di calcolo; glielo perdonava ♥), c’era una motivazione sensata. «avrei fatto lo stesso», se avessi potuto. Abbassò gli occhi colpevole, spostando il peso da una parte all’altra. Non era Dak, ovviamente, a metterla a disagio, quanto la consapevolezza di aver nuovamente! fallito nel proteggere sua figlia: avrebbe dovuto essere lei quella a rimanere nell’altro universo, lei il punto fermo all’interno del caos. Glielo doveva. Era sinceramente sollevata dal fatto che ci fosse stato almeno, almeno, Dakota a prendersi cura di Amalie; d’altronde, era suo zio. Sollevò gli occhi chiari sul ragazzo, il labbro inferiore stretto fra i denti. Poteva dirglielo? Voleva dirglielo, Mae, ma non sapeva se l’altro avrebbe voluto sentirlo.
O forse, aveva semplicemente paura che potesse giudicarla. Irrazionale, lo sapeva, ma quando si andavano a sfiorare determinate tematiche, la Winston faticava a collegarle al raziocinio, troppo legata al battito tachicardico dietro le costole.
«Lancaster ha detto che le giratempo, ricaricandosi, ci riporteranno a casa, ma-... se Vasilov riuscisse a usarle per i propri scopi, liberando Abbadon? Forse troverà un altro modo, non lo so, ma perchè aiutarlo, perchè rischiare? Non ne valiamo la pena» Si fermò a metà movimento, il busto allungato verso il tavolino per afferrare una delle tazze. Non era il non ne valiamo la pena ad asciugare la bocca di Maeve, quanto - «e se trovasse comunque il modo di farlo, e noi non fossimo lì a proteggere i nostri amici? la nostra famiglia» Non voleva altri eroi, l’oramai ex insegnante di Incantesimi. Non voleva - non poteva - sacrificarli per un se. Aveva paura? Sempre, oramai pareva essere una costante nei suoi respiri, ma aveva più paura di non esserci per loro, che di un super cattivo leggendario incontrato in un universo alternativo.
Oh, quant’era in errore - ma non poteva ancora saperlo, Maeve Winston.
Strinse la tazza fra i palmi, soffiando sul caffè ed osservando Dak da sopra la ceramica. «da una parte…» deglutì, lo sguardo a ripiegarsi sulle proprie dita. «sarebbe più semplice credere che possa bastare rimanere qui, a non scatenare l’apocalisse» e gli occhi scivolarono sulle culle dove Lewis e Carole dormivano ignare ed innocenti, una stretta al cuore esibita nelle nocche bianche attorno alla tazza. «a tenere tutti al sicuro» un sussurro, la voce densa dei dubbi condivisi da anni con il Wayne (come facciamo a salvarli tutti; come facciamo a salvarci noi). «ma…non è forse un rischio anche questo? È tutto un azzardo, dak» scosse il capo, le dita a spingere una ciocca platino dietro l’orecchio. «è tutto confuso» ancor più, da quand’era madre. Le preoccupazioni di Maeve avevano raggiunto livelli così superiori, che talvolta temeva non ci fosse più posto per se stessa, in quel troppo esile corpo che condividevano.
Ma c’era sempre posto per entrambi; ma c’era sempre un’altra mattina, ed un’altra giornata, ed un’altra guerra da vincere che costringeva Maeve Winston e le sue paura e convivere ancora un po’. «se vasilov riuscisse a liberare seth anche senza il nostro, ipotetico, contributo…siamo gli unici ad essere a conoscenza di cosa seth sia in grado di fare, o di essere; potremmo…potremmo fare la differenza» O magari, le sue, erano solo scuse per poter tornare a casa. «ho sentito racconti di un altro viaggio nel tempo; di ragazzi disposti a sacrificare le loro vite, la loro esistenza, per la minuscola speranza di poter cambiare la storia, e salvare tutti» Un respiro e mezzo, due battiti a pulsare in gola. «potevano fallire, e morire nell’impresa; potevano fallire, e causare paradossi tali da far collassare la realtà su se stessa, decretando la fine della razza umana» *sips quietly her coffee* Voleva davvero fingere che quei dubbi non le fossero sovvenuti dalla maratona di Doctor Who fatta nei mesi in cui s’era ritrovata da sola – ma tant’era. «ma ci hanno provato lo stesso; glielo dobbiamo, di valere la pena» spostò gli occhi su Dakota, socchiuse le palpebre. «e sai chi c’era fra quei ragazzi, dak? le mie bambine» fece scivolare lo sguardo sulle culle, costringendo la propria voce a non tremare. «ci puoi credere?» io non potevo. «non l’avrei fatto, se non me l’avesse raccontato lei stessa» Ancora scosse il capo, ancora si fermò i secondi necessari per deglutire timori e saliva acida. «ora lewis, un tempo mabel» Lo sguardo che rivolse a Dakota Wayne, al suo grifo lagna, era trasparente quanto il vetro di una bottiglia d’acqua. Negli occhi limpidi di Maeve c’era solo la supplica di essere creduta, di avere il cieco supporto, malgrado l’assurdità della situazione, dello stesso Grifondoro che alla sua prima lezione al castello, le aveva portato una mela ed un sorriso: ce la puoi fare, viso d’angelo. Non aveva nulla da nascondere al ragazzo: i timori di essere madre, di essere stata madre, di aver perso e di star inconsciamente ancora perdendo, di non essere stata abbastanza – di averci provato, ed averci provato, e «tu la conosci come amalie» ci provo sempre, Dakota, ma non capisco dove sbaglio.

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