A New Show is Going to Begin

Scamander is back.
Quale altro avvenimento, se non la riapertura di uno dei suoi locali preferiti, sarebbe potuto essere lo scenario perfetto per il suo ritorno (momentaneo) in scena? In fondo, entrambi gli eventi non erano indispensabili, ma ciò di cui tutti (?) avevano bisogno. O, almeno, ciò di cui tutto il suo egocentrico mondo aveva bisogno.
Se vi state chiedendo cosa sia successo in questi mesi, cosa sia passato per la sua mente, perché abbia preferito vivere nell'ombra piuttosto che far splendere la sua bionda chioma alla luce dei riflettori e dei flash tutti, vi basta sapere una cosa: aveva dimenticato chi fosse.
No, tranquilli, non è stato vittima di un incantesimo di memoria, lanciato per sbaglio dal peggiore Obliviatore della storia del Ministero, non ha bevuto nessuna pozione in grado di resettargli il cervello o altro. Si era solo perso, annegando in quella pozza nera e vischiosa che molti chiamano dolore. Aveva scelto di vivere nel passato e di dimenticare il presente, aveva voltato lo sguardo indietro, ignorando il futuro, ignorando che anche lui avrebbe potuto avere dei sogni. Si era lasciato corrodere dal desiderio di vendetta fino a vedersi consumare l'anima, divorata da un cocktail di alcol e lacrime amare. Aveva scelto di salvare quante più vite fosse possibile, aveva scelto di percorrere una carriera che ogni giorno gli ricordava quanto fosse fragile l'esistenza umana, eppure, per un lungo periodo di tempo, aveva provato a mandare tutto alla deriva, annaspando in una realtà di cui aveva perso il controllo nel momento in cui era convinto di avere in mano le redini del suo mondo. Si era chiuso, nascondendo la chioma dorata al mondo, e si era rifugiato nello stakanovismo per affrontare i suoi demoni, sbattendo la testa prima sui libri e poi sulle barelle. Ogni giorno cercava il suo barlume di speranza negli occhi degli altri, ogni giorno scivolava sempre più in basso, costretto a indossare la sua scintillante maschera di ghiaccio, celando i suoi occhi spenti e vuoti nel disperato tentativo di cadere con le mani in avanti, proteggendosi il viso affinché quella piccola e fragile copertura non si frantumasse sulla sua pelle, segnandolo per sempre. Neal era un amante della bellezza, non avrebbe potuto portare i segni manifesti del suo fallimento. Preferiva vivere in una bolla di sapone, piuttosto che ammettere di essere umano, di non essere un Dio. E proprio questa parola, queste semplici tre lettere che racchiudono un significato mistico e impossibile da contenere, lo hanno spinto oltre, gli hanno fatto ricordare che anche lui, un tempo, lo era; forse più simile al Demiurgo platonico, ma sempre un dio: il Signore del suo mondo. Doveva solo ricordarsi come fare, spolverare il suo nome, tornare a risplendere e rimboccarsi, seriamente, le maniche. E aveva imparato una lezione fondamentale.
Nessuno si salva da solo.
Perché quando ormai le forze ti mancano, quando ormai sei finito, quando anche la speranza ti sta abbandonando, ti basta voltare lo sguardo e incontrare gli occhi di chi, come te, è caduto. Puoi scegliere due modi per rialzarti: fissare chi è con te nel baratro e supplicarlo di darti una mano, facendo leva sul suo spirito caritatevole, ammesso ne abbia uno, oppure ritrovare la forza per uscirne insieme, per far vedere che tu sei sempre il migliore, che tu sei forte anche quando tutta la forza che hai la ricevi dall'altro. Allora tendi la mano, afferri quella del tuo amico, e vi risollevate insieme, facendo perno sulle tue ginocchia tremanti, alzando la testa con la voglia di respirare, ancora una volta.
Che poi per Neal Scamander questa ancora di salvezza, trampolino di lancio, materassino su cui saltellare allegramente per fare le acrobazie, ha come nome e cognome quello del magizoologo più scassapalle e fuori come il Platano Picchiatore della storia della comunità magica mondiale, è tutta un'altra storia. Era iniziato tutto quando, non ricordava più neanche quanto tempo prima, era dovuto intervenire per sedare la signora Norwood, disperata dal comportamento silenzioso, piagnone e anomalo del figlio quando l'unica ragazza toccata tanto quanto lui, rinsavendo, lo aveva mollato per inseguire la baguette di un francesino che, sicuramente, le avrebbe garantito una grande abbuffata -avendo come unico parametro il serpentello stordito di Lewis, ogni cosa potrebbe sembrare magnifica-. Se il Corvonero fosse stata un'altra persona, non gliene avrebbe fatta una colpa, sono cose che capitano a tipi come lui e si sa che le donne non cercano solo coccole e fiumi di parole, ma quel logorroico esemplare di pennuto era l'unica figura che Neal avesse mai considerato quanto più simile a un amico. Se ne era reso conto solo quando aveva quasi sfondato la porta per prenderlo a calci e ricordargli che no, la sua vita non era finita, che il suo cuore non avrebbe smesso di battere e che c'erano cose peggiori della Cavendish al mondo e lui lo sapeva benissimo. Per questo avrebbe preso Lewis per la collottola e lo avrebbe scaraventato fuori dal pozzo, restituendogli quell'aria che lui non poteva più respirare, sapendo che forse, almeno lui, lo avrebbe aspettato, pur non sapendo per quanto tempo. L'unica cosa certa era che non avrebbe più permesso a nessuno di fargli del male, perché salvando Lewis, avrebbe salvato se stesso, avrebbe sempre avuto un'ancora su cui aggrapparsi per tornare in superficie.
E questo era stato solo l'inizio, il punto di partenza di tutto quello che sarebbe successo nei mesi a seguire, mesi in cui Neal aveva perso tutto, in cui si era dovuto sforzare per trovare un solo valido motivo per continuare a vivere, ripetendosi che per far restare gli altri aggrappati alla propria vita doveva essere lui il primo a crederci; non sempre era facile, non per chi, come lui, portava la morte nel cuore, per chi non riusciva a tornare a galla per prendere fiato che qualcos'altro di più grosso e indefinito lo avrebbe spinto più in basso, sempre più lontano dalla superficie, sempre più lontano da quell'alone di felicità che vedeva risplendere nel volto degli altri.
Poi, un giorno, il cambiamento. L'impossibilità di rifiutare una proposta, che gli avrebbe permesso quella notorietà che tanto bramava e ambiva, gli diede la spinta necessaria per ripartire. Era uno dei nuovi Guaritori del San Mungo e aveva la consapevolezza di essere uno dei migliori, un modello da seguire (se non di vita, quanto meno nell’ambito lavorativo). La sua rinascita professionale sarebbe coincisa con quella carnale del suo amico, così aveva deciso e così sarebbe stato, ovviamente, senza prendere minimamente in considerazione un’eventuale opinione in merito di Lewis.
Norwood neanche poteva immaginare cosa significasse tutto quel lavoro e quel darsi da fare, non poteva sapere cosa lo Scamandro avesse in serbo per lui. Era finito il tempo di piangersi addosso, di chiudersi in camera e ora bisognava chiedere scusa a quell'arnese inutilizzato da tempo immemore, ammesso l’ex Corvonero ne avesse mai fatto uso; era giunto il momento di rispolverare la carrozzeria e di farlo nell'unico modo ammesso dal Supremo. Neal avrebbe fatto in modo, o almeno ci sperava, che qualcuna degna di nota cadesse tra le gambe del suo neo eletto compagno di sventure, risvegliando quel piccolo prolungamento del suo corpo che meritava una leggera scossa, un cambiamento, qualcosa di nuovo che gli facesse dire: “Ehi, tranquillo, tutto bene qui sotto! Funziono anche io!”
 Lo aveva scelto come suo discepolo, pur aspettandosi picche su tutta la linea, e aveva deciso di plasmarlo a sua immagine e somiglianza. Lewis doveva solo ringraziarlo del fatto che non aveva fatto irruzione nella sua camera dando fuoco a ogni cosa e scagionandosi dicendo che era colpa di qualche animale selvatico che il pennuto aveva portato a casa il giorno precedente. Aveva trascinato Norwood nel suo regno, cercando disperatamente un abbigliamento degno per l'evento cui andavano a presenziare e ogni sua battuta, ogni sua frecciatina, ogni sua derisione era per provare a svegliare l'ex Corvonero, per motivarlo, per dargli una valida ragione affinché la smettesse di ingurgitare qualsiasi cosa si trovasse davanti e per iniziare a pensare al suo corpo, al suo potenziale. Concluso il pomeriggio di shopping, era stremato, ma soddisfatto di ogni capo acquistato e di ogni accessorio che avrebbero indossato quella notte, mancava solo una cosa: il tocco di classe, il marchio dello Scamander.
Aveva smesso di ascoltare la voce di Lewis ore prima, quando, guardandosi allo specchio, aveva visto il suo capolavoro: capelli biondo Neal, sparati in aria e tenuti fermi da un incantesimo che, ormai, sapeva praticare alla perfezione. Andava fiero di quel tocco di classe, almeno avrebbe distolto l'attenzione da tutto il resto, e avrebbe spinto Lewis nella mischia, costringendolo a salire su quel treno che, sperava, lo avrebbe portato nel Paese delle Meraviglie.
“Non ho investito tempo e denaro con te per finire in una bettola per farti soffiare in un fischietto, semmai il contrario. Quindi tappati quella bocca, prima che lo faccia io e continua a camminare!”
Lo rimproverò per l'ennesima volta, tirandogli una gentile e delicata pacca su quel grosso airbag che oscillava a destra e a manca. Levò anche gli occhi al cielo, giusto per farla completa, ormai esasperato dal comportamento così remissivo del suo +1. Era un uomo, Merlino! Che diamine di fine avevano fatto le sue palle?! Oh, no! Fermi tutti! Era un Hobbit! E questo cambiava un po' le cose, o le rimpiccioliva di molto, rendendole quasi invisibili. Strinse le lunghe falangi sulle natiche di Lewis, rese sode solo dal tessuto strettissimo dei pantaloni, e puntò i suoi occhi di ghiaccio, celati dalle lenti oscurate degli occhiali da sole, in quelli di Lewis, serrando ancora di più la presa.
“No. Non ti vedo con qualcuno da fin troppo tempo. Hai dei bisogni e questa notte vedremo di soddisfarli, in un modo o nell'altro. Devi sfogarti, seguire il tuo istino -o, quantomeno, trovarlo- e smettere di cercare l'amore della tua vita.”
Sputò le ultime parole con rabbia, come se fossero veleno. Aveva creduto nell'amore il tempo di un battito di ciglia, troppo poco per restarne affascinato, abbastanza per restarne ustionato. Forse, era questa la lezione che Lewis doveva imparare: divertirsi. Divertirsi senza pensare a un domani, senza complicare le cose, senza dover per forza rovinare tutto. Doveva semplicemente prendere un numero, darci dentro per una notte e, nel caso lei non fosse rimasta traumatizzata, richiamarla ancora e ancora per placare quella fame che, sapeva, sarebbe rimasta insaziabile. Lo avrebbe messo davanti a qualcosa più appagante del suo dolce preferito, davanti a qualcosa di cui, finalmente, non avrebbe più potuto fare a meno. Bisognava solo accendere la scintilla e lasciare che tutto quello che si teneva dentro esplodesse come un colpo di cannone.
Superarono la lunga fila dinanzi l'ingresso del locale, avere un certo nome garantiva determinati privilegi, e, mentre la musica ovattata che si sentiva nei pressi del locale invadeva la stradina facendo ancheggiare i fianchi e dondolare le spalle dei più impazienti, Neal arrestò il suo passo, inorridito da ciò che l'Hobbit aveva appena detto.
“Non ti azzardare a chiedere bevande analcoliche o cocktail fruttati da femminuccia. Non hai ancora imparato niente?” gli cinse il volto con le mani e gli tirò un leggero schiaffetto sulla guancia. “La Burrobirra è per gli adolescenti, per i perdenti e gli sfigati. Non sei un bambino, non più. Devi crescere H., vuoi davvero diventare come mio nonno? Inizia a comportarti da Scamander, meritati di essere paragonato a lui. Mio nonno era un vincente, non una mammoletta attaccata a un biberon di pseudoalcolici per adolescenti. Questa sera solo Firewhiskey e, dato che ti sei mostrato tanto generoso, i primi tre giri, non inclusi nelle consumazioni gratuite, li paghi tu!”
Gli rivolse uno sei suoi ghigni che non ammettevano nessuna replica e, sempre con la grazia che tanto lo contraddistingueva, lo spinse dentro nel locale, lasciandosi travolgere dalla musica. Aprì le braccia, respirando l'aria impregnata di ormoni a pieni polmoni, pregustando quello che quella notte avrebbe avuto in serbo per lui. Scese piano i gradini del locale, beandosi di quella sensazione mentre faceva scivolare gli occhiali da sole sulla testa, fissandoli tra i suoi capelli, regalando il suo sguardo a quel mondo di cui, finalmente, era tornato a sentirsi padrone e...
“Stupido Hobbit!” Soffiò a denti stretti, avvicinandosi a lui, sfilandogli via gli occhiali da sole cercando di contenere il suo disappunto. “Cosa ti avevo detto? Qual era la prima cosa da fare una volta entrati nel locale e che tu, ovviamente, non hai fatto? Vuoi iniziare a sfigurare?”
Lo prese per un gomito, portandolo rapidamente al bancone del bar, sperando che i primi shoots lo aiutassero a dimenticare quanto potesse essere inetto il suo compare e che quello che si stava ostinando a fare era lottare contro i mulini a vento, ovvero: inutile. Era così determinato che, questo piccolo e insignificante dettaglio gli era quasi sfuggito di mente.
Prese in mano il bicchierino guardandosi intorno, fino a quando non trovò quella che, secondo lui, poteva essere la ragazza giusta per iniziare. Non era troppo carina, sembrava abbastanza svampita da poter iniziare a parlare con chiunque e aveva tutte le carte in regola per vedere se, almeno qualcosa, aveva attecchito nella testa vuota dell'ex corvonero. Più sarebbe andata avanti la serata, più lo avrebbe fatto salire di livello. Ovviamente, la portata più importante, sarebbe stata la sua.
“La vedi quella lì?” disse sorridendo alla sua prima cavia, levando il bicchiere in cenno di saluto prima di tornare a fissare Lewis. “Va' da lei e... prova a conquistarla. Prima regola: non parlare troppo. Alle donne piace l'uomo che agisce.”
Scolò il suo secondo drink e si sistemò meglio sul suo trono. Che lo spettacolo di capodanno, abbia finalmente inizio.

«Hail to the Victor»