A New Show is Going to Begin

Con un gesto lento, il ragazzo portò una ciocca di capelli biondo grano dietro l'orecchio, restando poi immobile a fissare il proprio riflesso. Anche capigliatura a parte, di differenze ce n'erano; piccole, visibili solo ad un occhio attento e allenato, ma c'erano. Il giovane che si osservava ora nello specchio - un giovane che non era Noah - aveva il viso un po' più rotondo, i tratti meno androgini, piccole lentiggini sul naso leggermente rotto, un accenno di barba chiara su mento e guance e un corpo decisamente più robusto; se Noah pareva uscito da un quadro di Renoir, costui, già dall'apparenza più rozzo e duro, pareva fuggito da una fattoria. Era distinguibile da Noah, con un po' di accortezza, ma abbastanza simile perchè fosse ovvia al primo sguardo la loro correlazione - se non gemelli, per lo meno fratelli.
Il ragazzo scioccò la lingua, voltando finalmente il viso per osservarsi di profilo imperfetto (un tocco di difettoso che si era concesso ricordando quando, a dodici anni, suo padre gli aveva rotto l'osso del naso, poi aggiustato da un'abile guaritrice strapagata) «Piacere, Gideon», si presentò con leggera soddisfazione allo specchio. Sollevò leggermente il mento, si passò la lingua sul bordo dei denti (un gesto che aveva visto fare una volta al protagonista del film; dalla reazione di Amos, aveva deciso fosse qualcosa di secsi). «Gideon Lance Parrish; ti servirà quando più tardi vorrai gridare il mio nome» anche questa l'aveva rubata ad un film. Ok, forse erano film porno, ma quale miglior fonte di intrattenimento a sfondo sessuale per entrare nella mentalità di un deviato?? Hardvard sembrava sempre così sicuro di sè sullo schermo (persino nei primi film che aveva girato, quando ancora non era un magnate dell'industria porno!), che Noah aveva deciso di prenderlo da esempio per Gideon.
L'idea di Gideon non era nata del tutto a caso. Con la sparizione della maggior parte dei suoi parenti ancora in vita, la presenza di Magnus come seconda identità del Parrish aveva perso mordente. Chi sparito nel nulla (nel passato o nel futuro, anzi), chi andatosene per questioni lavorative, ad uno a uno i contatti del vecchio Noah nel nuovo millennio erano caduti come mosche, e il ragazzo si era ritrovato con un personaggio fra le mani (un personaggio ben costruito, con un background che funzionava e una rete di conoscenze) pressapoco inutile e solo. Per quanto Magnus fosse utile per tutte le cose che Noah, in quanto special, non poteva fare, allo stesso tempo era anche noioso senza poterlo sfruttare con altri come avrebbe potuto fare - era un uomo di una certa età, con una certa reputazione e una certa facciata da mantenere, ormai troppo in là con gli anni per fare un cambio netto. Noah era un animale sociale, aveva bisogno di persone per divertirsi, aveva bisogno di un pubblico che lo guardasse mentre si esibiva sul palcoscenico... per questo Gideon. Un gemello tenuto nascosto spuntato da chissà dove, un segreto che non voleva rivelare a nessuno, neanche a Noah, riguardo al perchè se ne fosse andato dall'America, un modo di fare più diretto e meno sottile del fratello di comportarsi... Gideon era ciò che Noah aveva appreso da quel ventunesimo secolo, le perversioni e i divertimenti moderni. A Noah non serviva Gideon (non come all'inizio gli era servito Magnus per trovare il proprio posto in quel mondo), ma era comunque divertente pensare di poter ingannare le persone sul fatto di avere un gemello. L'unico problema era il non poter essere entrambi nella stessa stanza contemporaneamente, ma su quello ci avrebbe lavorato (al momento aveva pensato ad un litigio misterioso fra i due fratelli; così misterioso che ancora non l'aveva deciso ma dettagli).
Fino a quel giorno non aveva ancora usato molto Gideon in pubblico con persone che conosceva.
Era andato in giro per Londra, si era ordinato da bere, aveva accennato al fatto di essere appena arrivato, così come Noah aveva accennato distrattamente a casa di aver ricevuto una lettera da suo fratello che gli diceva che sarebbe andato a fargli visita, ma era finita lì. Non sapeva ancora come metterla, e aveva pensato che quello sarebbe potuta la sua grande occasione per presentare Gideon al mondo.
Andiamo, quale occasione migliore dell'inaugurazione della tana del peccato per l'apparizione del gemello pervertito??
Sistemò la maglietta bianca aderente, il gilè scuro sopra di essa, pronto a uscire dal bagno.
«Stai... parlando con me?» Noah si immobilizzò, notando solo a quel punto una figura nel riflesso dello specchio che lo fissava. Dannazione, ogni volta che si guardava restava ammaliato dalla propria bellezza e chiudeva fuori il resto del mondo, dimenticandosi questo. Beh, era il momento di usare la tattica Gideon: «Parlo col ragazzo più carino della stanza» "me stesso!!!!!!" «E ci siamo solo noi due qui» mamma mia che boss, si sarebbe dato il cinque da solo. Aveva allo stesso tempo abbordato un tipo e detto la verità (effettivamente stava parlando da solo, ed era il più bello fra loro)
Il ragazzo neanche gli rispose, andandosene borbottando qualcosa, ma Noah era sicuro di averlo visto arrossire.
Quando uscì, la serata al lilum lo aspettava.
Luci basse, musica d'atmosfera, ragazzi e ragazze che ballavano sinuosi cercando di attirare l'attenzione e le mance dei passanti. Noah- Gideon avanzò di qualche passo, guardandosi attorno e poi dirigendosi al piano bar. Ordinò rapido dell'alcol a scelta della cameriera, lanciandole un'occhiata che nella sua testa doveva essere languida e inopportuna.
Il Lilum non era esattamente un posto per Noah. Non era il nudo a non piacergli, nè gli eccessi o la scarsa moralità insita in quel luogo di perdizione, anzi, semplicemente non era interessato alla merce in vendita; non esattamente. Ugualmente, gli piaceva com'era stato addobbato il posto, e gli piaceva lo stile delle ballerine, delle sale in generale; un po' ottocentesco (#bodie) in qualche modo, con quelle maschere di pizzo e i costumi con lacci.
Ancora seduto al bancone, studiò rapido l'orologio da taschino (che Gideon fosse un buzzurro o meno, Noah non poteva sopportare l'idea di abbandonare quel cimelio a casa). Aveva deciso di fare avanti e indietro fra i due gemelli ogni mezz'ora circa (in mezzo a tutta quella gente nessuno si sarebbe accorto dell'assenza di uno dei due Parrish), un po' come sfida personale, un po' per far vedere che potevano essere alla stessa serata e dare una prova che fossero due persone diverse. Ripose l'orologio, afferrò il bicchiere consegnatogli per prendere un sorso, e ancora si guardò attorno.
Gli serviva solo qualcuno da molestare, per mostrare Gideon in tutto il suo splendore.

yale hilton

Fece scivolare l’indice sul ritaglio di giornale di fronte a sé, un sorriso divertito a premere sugli angoli delle labbra mentre, nel ragazzo in ombra dello scatto rubato, individuava se stesso – nudo, chiaramente; malgrado la foto lo prendesse a tre quarti di spalle, il taglio squadrato della mandibola e la risata a bruciare la carta perfino a distanza di obiettivo telescopico lo rendevano perfettamente riconoscibile: immortalato e venerato dai tabloid di tutto il mondo, le grida allo scandalo a mescolarsi con le voci più estasiate dei suoi ammiratori. Twitter era impazzito, quella notte; non riceveva così tante notifiche dall’ultima volta che era apparso come easter egg in uno dei porno di suo fratello. «il mio profilo migliore» commentò, privo d’inflessione, ritirando la mano per intrecciare pigramente le dita sul ventre. Newhaven Cedric Edward George Stephen Hilton IV, meglio conosciuto come Yale, non provava alcuna vergogna per quell’articolo – in linea generale, del pudore conosceva solo la definizione sul dizionario. Fatta eccezione per Paris, la quale negli ultimi anni aveva subito un declino di notevole imbarazzo, Yale era il più conosciuto pubblicamente fra gli Hilton, beniamino dei media e dei suoi followers; perfino gli haters, sempre presenti ed infervorati, faticavano a mantenere a lungo rancore nei suoi confronti: era semplicemente, ed inevitabilmente, adorabile.
Era Yale Hilton: il minore dei figli di William, primogenito di Barron I che a sua volta fu il secondo erede dell’Hilton Originale - Conrad, colui che aveva iniziato il tesoro della famiglia. Era il fratello di Harvard, magnate della cinematografia osè; era il sex symbol del quale l’azienda di papà, che si occupava di bordelli, linee di lingerie, e giochi erotici, aveva bisogno: si parlava più di Yale che non della società alle sue spalle, il che, malgrado La Madre ed i nonni non apprezzassero, andava tutto a loro favore. Era la Vergogna degli Hilton, ed il Dono del Cielo dei social.
Era Yale, e non aveva bisogno di altre presentazioni.
«non è divertente, george» George. Aveva smesso di sospirare a quell’appellativo una decade prima; aveva smesso di irrigidirsi, malgrado sapesse cosa quel George anticipasse. Non provava rabbia, non era nervoso, il cuore batteva quieto dietro le costole rimembrandogli beffardo di esserci ancora – partiva già in resa, Yale, che quella guerra aveva sempre saputo di non poterla vincere. Non ne aveva mai avuto i mezzi, o l’autorità: aveva accettato sedici anni prima che quella fosse la sua vita, ed era oramai troppo stanco per credere di poter avere un’alternativa. Per volerla. «non voleva esserlo» rispose impassibile, sorridendo cortese dietro la sua impeccabile maschera d’oro – quelle di cera, l’aveva imparato a sue spese, si scioglievano troppo in fretta per quelli come lui che amavano più il fuoco dell’aria. Vide le spalle de La Madre irrigidirsi, gli occhi divenire un ostile fessura di pura ardesia; se gli sguardi avessero potuto uccidere, sarebbe stata una serial killer da Prima Pagina. Un vero peccato che il suo Jack Squartatore interiore non avesse più alcun effetto su Yale, inibito e resistente come un batterio di nuova generazione: le sorrise ancora, razionalmente consapevole di quanto quella smorfia bastasse a mandarla su tutte le furie. C’era stato un tempo, una vita prima, in cui aveva cercato di capirne il motivo; in cui si era domandato, più giovane ed ingenuo,perché sua madre non riuscisse a sopportare neanche la sua vista senza sfiorare nervosamente la bacchetta tenuta nella borsa di Prada – perché gli occhi di lei scivolassero sempre su di lui cercando di non vederlo affatto, ammorbidendosi solo nell’incontrare i lineamenti ruvidi di Harvard. «nicholas non avrebbe mai permesso -» non finì la frase, gesticolando vaga verso il giornale ancora aperto. L’Hilton frenò la risata mordendosi la lingua fra i denti, piegando il capo sulla spalla per evitarsi di scuoterlo. Distolse lo sguardo dalla donna per impedirle di leggervi l’ironia grezza e tagliente nelle iridi lapislazzulo: suo fratello girava dei maledetti porno - artistici, va bene, ma pur sempre di porno si trattava – di conseguenza, per quanto la logica non fosse mai stata il suo forte, dubitava che potesse prenderlo ad esempio in un frangente del genere. Non che il raziocinio, quando La Madre aveva a che fare con i suoi due figli, contasse qualcosa: sapevano di essere trattati in maniera diversa l’uno dall’altro – e sapevano di non voler fare a cambio: Yale era la merce difettosa, e come tale veniva maneggiato, ma Harvey era quella con su scritto Fragile che, un giorno, avrebbe dovuto portare l’impero degli Hilton sulla fottuta Luna.
Buona fortuna, bro. Tante care cose. Salutami le stelle. Negli anni, più malizioso di quanto volesse pubblicamente ammettere, si era convinto che lo scopo della loro genitrice fosse di metterli l’uno contro l’altro – pareva proprio si sforzasse di creare invidie e gelosie, spingendo Yale ad odiare Harvard e viceversa: non ne aveva mai parlato con il fratello, un po’ perché si sentiva paranoico ed un po’ perché temeva di avere ragione; in ogni caso, se quello era stato il suo intento sin dall’inizio, aveva fallito amaramente e disperatamente.
La Madre attirò l’attenzione di Yale schioccando furiosa le dita di fronte al suo viso. «ti avevo avvertito» sibilò iraconda, abbassando il tono di un’altra ottava. Non capiva perché si sprecasse tanto a mantenere quel tête-à-tête privato, considerando che in quella casa – la propria, a voler essere precisi: il fatto che La Madre non fosse la benvenuta, non la fermava dal presentarsi a sorpresa quando più le aggradava, come aveva dimostrato quel giorno – tutti sapevano esattamente cosa accadesse oltre le porte della Sala: semplicemente, a nessuno importava abbastanza.
Non l’aveva mai fatto. «non capisco cosa ti turbi tanto» osservò onesto, privo dei filtri con il quale l’essere umano s’impediva di spingersi troppo oltre - o meglio, li aveva: sapeva quando avrebbe dovuto fermarsi, e conosceva perfettamente il peso delle proprie parole.
Semplicemente, non gliene fregava un cazzo. La Madre poteva non rendersene conto, ma Yale – lo Yale conosciuto dal mondo – era un ragazzo attraente e carismatico; era cresciuto avendo tutto, e con uno schiocco di dita avrebbe potuto avere di più: era un ottimo manipolatore, quando voleva; il fatto che lo volesse di rado, e solo per motivi vanesi, non significava che non potesse. Aveva il terribile vizio di sfidare la sorte e gli annessi, e di vincere ogni gara; aveva il potere, nei limpidi occhi blu ed i sorrisi lampeggiati sotto i flash delle fotocamere, di convincere chiunque riguardo qualunque argomento – e quando non poteva vincere, persuadere l’altro che avessero concluso in pareggio. Abbassava la guardia altrui senza palesarsi, colpendo dove la pelle lasciava scoperta la carne più tenera celando l’arma nel pugno: per cambiare opinioni ed idee, principalmente; per indurre gli adolescenti ad amarsi ed amare, incoerente nell’inneggiare la vita; per far sorridere, talvolta. Spesso per farsi amare un po’ di più. Ma capitava anche che facesse male, e che lo facesse intenzionalmente: giusto perché alla fine della giornata, per quanto su Tumblr lo inneggiassero a nuova divinità, era pur sempre un ricco, presuntuoso, meschino figlio di puttana. «non avevo alcun dubbio: non capisci punto, george» ringhiò La Madre, stritolando i denti fra loro. Non era la prima volta che gli dava dell’idiota; Yale non si sprecò neanche a stringersi nelle spalle. Lei, in piedi, torreggiava su di lui con la mano sollevata minacciosa nella sua direzione; Yale, comodamente seduto poco composto sulla sedia foderata d’azzurro, non battè ciglio. A che pro? Sapeva quel che era per sua madre; non aveva bisogno di conferme, o di sentirsi dire per l’ennesima volta quanto fosse un fallito. Non aveva alcuna necessità di leggere, negli occhi grigi di lei, quanto l’avrebbe preferito morto – ed anni prima. Un mezzo sorriso curvò incessante un angolo della bocca.
Ad Harvard non l’aveva mai detto che prima di lui, sei anni prima, ad aprire la porta del bagno dove il sangue tingeva il marmo di cremisi era stata lei. E che l’aveva richiusa. Si sforzava troppo di mantenere un rapporto civile con La Madre, Harvey; si stremava eccessivamente nel cercare di mettere a freno l’indole aggressiva della donna nei confronti del fratello minore – per proteggerlo, sempre per proteggerlo. Avrebbe detto di non averne bisogno, ma sarebbe stata una menzogna; però sicuramente, e sinceramente, per quanto apprezzasse l’aiuto di Harvard, non lo voleva: ci aveva preso gusto ad essere il capro espiatorio di mamma, ed irritarla era diventata la sua droga preferita. Più tossica dell’eroina, e dannatamente più letale. Quando sfoderò la bacchetta verso il suo petto, La Madre ebbe anche il coraggio di scuotere mestamente il capo: «lo sai che non mi piace, ma devo farlo» evidentemente qualcosa in comune l’avevano anche loro due, per quanto testardamente ella cercasse di non vederlo.
Bugiardi.
Il crucio lo costrinse a premere le labbra fra loro soffocando il sorriso sul nascere. Strinse spasmodico le dita sulla sedia, il corpo scosso da piccole convulsioni involontarie. La Madre utilizzava quella tortura - pardon: metodo d’apprendimento – da quando Yale aveva sette anni: avrebbe dovuto essere preparato, ma non lo era mai. Il dolore soffocava ogni fottuta cosa come la prima volta, invertendo ossa e muscoli finchè dell’ex Wampus non rimaneva che gelatina sanguinolenta ed informe. Negli anni aveva solo imparato a non gridare, perché che figura ci facciamo con la servitù? La gente parla, George; vuoi far loro sapere quanto tu sia stato un bambino cattivo?, gli aveva sussurrato durante la sua infanzia, legandogli la bocca per impedirgli di emettere alcun suono.
Per un paio di secondi, perse conoscenza; fu grato di quel limbo incolore, sprazzo di cielo fra le nubi. Quando riprese i sensi, e potè mettere nuovamente a fuoco la stanza, si rese conto di essere scivolato dalla sedia. Piegò la testa di lato, la guancia umida di sudore ad assorbire il freddo del marmo. Deglutendo febbrile, il cuore folle nello sterno, si rese conto di essersi morso la lingua a sangue. Arricciò il naso, i passi de La Madre vicino al proprio capo a ricordargli che, per quanto avrebbe preferito, non fosse solo: sapendo di aver fatto vacillare la propria maschera, chiuse dolorosamente gli occhi per impedirle di vedere. Non l’avrebbe lasciata vincere. Si fermò a pochi centimetri dal suo viso; Yale sentì il tessuto della gonna solleticargli appena la pelle. «non mettere mai più in imbarazzo il nome degli Hilton» notò come non avesse avuto cuore di dire la nostra famiglia; apprezzava l’onestà. Troppo stanco per fingere un sorriso, per sforzarsi falso d’annuire: sapevano entrambi che non avrebbe smesso, e che per quanto lo riguardava, avrebbe potuto ucciderlo in quell’esatto momento risparmiando ad ambedue altri mesi, anni, di quei fallaci teatrini. La sua teoria era che non l’avesse ancora fatto perché temeva che, sporcandosi le mani in prima persona, avrebbe perso Harvard. Beh, vaffanculo: sperava proprio sarebbe stato così. Si trattenne dal farle notare che dirigevano un impero basato sul sesso ed il piacere carnale, quindi una foto di Yale semi nudo suscitava scalpore solo perché si trattava di Yale, e qualunque cosa facesse attirava l’attenzione. Non le importava davvero di avere un motivo valido per sfogarsi sul figlio – ogni scusa era buona per ricordargli quanto fosse un peso al buon nome degli Hilton.
«sono stata chiara?» Cristallina. Tenne per sé il sorriso, abbandonandosi pigro al pavimento. La sentì chinarsi, ed ancora non si mosse. «molto bello il completo, george. ottima scelta» sfiorò la delicata fattura della giacca blu notte sistemando pieghe invisibili; sapeva che se avesse aperto gli occhi, l’avrebbe vista sorridere come se nulla fosse mai successo. La bile gli riempì la bocca unendosi al sangue ed alla poca saliva rimasta, mentre La Madre lasciava la Sala ticchettando autorevole sul marmo bianco.
Non tornò a respirare neanche quando la porta si richiuse alle sue spalle.
Disteso al suolo con gli occhi blu puntati sul soffitto, Yale si domandò pigro quale fosse il punto di quell’esistenza monotona e sempre a metà. Una punta di senso di colpa sciacquava sempre le sue lamentele sporcandole con le voci ipocrite e false udite da porte socchiuse o televisori con il volume al minimo: si domandava spesso, il mondo o chi per esso, per quale motivo l’Hilton si comportasse così. Non comprendevano come un ragazzo che avesse avuto tutto, a cui non mancasse nulla, trovasse così difficile sopravvivere alla sua stessa pelle; come, nei grandi occhi color oceano e nel sorriso allegro sulle labbra, ci fosse sempre il retrogusto di vuoto e tristezza antica. Anche lui, se lo domandava. Sapeva di non avere alcuna giustificazione; sapeva di essere un privilegiato, di non avere scusanti per i propri capricci - così li definiva La Madre, liquidando la questione con un cenno della mano. Neanche le diagnosi mediche avevano messo a tacere le voci di corridoio, né l’animo inquieto di Yale. Immaginava che, un giorno, avrebbe semplicemente imparato a convivere con la depressione.
Oppure sarebbe morto. Gli andavano bene entrambe le alternative.
Sfilò la bacchetta dalla tasca interna della giacca, acciando il pacchetto di Lucky Strike abbandonato sul tavolo – le sigarette di Grease e di Freddie Mercury, oramai marchio di fabbrica nello starter pack Yale Hilton: Lucky Strike; Zippo; Scotch; Iphone; Ray-ban; bandiere recanti il brand Yale; sorrido-sempre-ciao. Un fottuto clichè. Infilò la cicca fra i denti, permettendosi ancora di chiudere gli occhi mentre il fumo pungeva fastidioso le narici. Non guardò le proprie dita, consapevole che stessero ancora, involontariamente, tremando; ci metteva sempre almeno dieci minuti a prendere nuovamente possesso del proprio corpo, dopo una delle amabili visite della Madre. Si sentiva liquido e stanco, durante e post quelle sessioni. Avrebbe potuto rimanere lì tutta la sera – la notte, o una vita – senza neanche spostarsi sul fianco, osservando apatico il soffitto ed invidiando ingiustificatamente l’immutabilità della stanza. Ma non poteva: quella sera, a cinque ore da New York, avrebbe riaperto i battenti un nuovo Lilum, e Yale rompeva il cazzo ai cugini da una settimana perché riuscissero a liberarsi dai loro impegni (quali.) e passare una serata insieme. Inoltre, aveva bisogno della sua dote di amore dal pubblico inglese – selfie, abbracci, domande indiscrete, biglietti e cartelloni: Yale amava i suoi fan, ed attivo su qualunque social, non lesinava dal farglielo sapere. Quel che non diceva, era quanto stupidamente, meschinamente, avesse bisogno di loro. Non gliene fregava un cazzo che di lui amassero una versione patinata ed illusoria; che il vero Yale fosse lungi dall’essere lo stesso ragazzo che sorrideva dai Poster del Cioè, o da quello che nelle Live di Instagram mostrava dove avesse sistemato, nel proprio loft, i loro doni. Nel loro affetto, e perfino nel loro odio, c’era qualcosa del quale l’Hilton era stato privato da tutta una vita: attenzioni. Non importa che se ne parli bene o male, l'importante è che se ne parli: mero riconoscimento di esistere. Senza di loro, da sé, non era certo di farlo affatto.
Spense la sigaretta ormai conclusa al suolo, conscio che il tempo impiegato a fumare avrebbe dovuto assicurargli un margine preciso entro il quale La Madre aveva già lasciato la sua dimora da diversi minuti. Non ebbe bisogno di guardare l’orologio al polso, per sapere di essere in ritardo. Dubitava perfino che Harvard gli avesse detto l’ora giusta per l’incontro: Harvey sapeva che il fratello minore fosse una primadonna, e come tale esigesse dai trenta ai quarantacinque minuti accademici prima di palesarsi. Si alzò in piedi mantenendo l’espressione d’impassibile cortesia, spolverando distratto gli abiti da polvere invisibile. Aprì la doppia porta che dava sul corridoio spingendo le ante lateralmente, compiaciuto di come scivolassero morbide nelle insenature del muro: guarda come ci apriamo per te, Yale! Il mondo è tuo! L’universo è tuo! La gioia dell’Hilton era usualmente effimera, ma perlomeno frequente. Arcuò le sopracciglia sollevando gli angoli della bocca in uno degli amabili sorrisi a labbra serrate molto Yale©, gli occhi chiari a guizzare sulla figura in ombra poco distante. Immaginava che, se avesse voluto, Daveth Gallagher avrebbe potuto passare inosservato come qualunque altro membro della security; credeva anche che non gliene potesse fottere di meno. Erano quasi dieci anni che le orme di Yale Hilton erano caparbiamente seguite da guardie del corpo, o come a Yale piaceva definirle, balie. La versione ufficiale era che Yale attirasse troppo l’attenzione del pubblico, ed in famiglia si temesse per la sua incolumità; la versione non ufficiale, era che avessero bisogno di qualcuno a seguirlo per assicurarsi che non si impiccasse con i lacci delle scarpe. Quella onesta, non volevano che Yale parlasse con la Stampa, temendo potesse dire qualcosa che sarebbe ricaduto sull’intera famiglia.
Timore legittimo.
Ovviamente, erano quasi dieci anni in cui Yale aveva affinato la propria arte nel portare all’esasperazione chiunque condividesse con lui ossigeno per più di due ore consecutive. Qualcuno avrebbe detto che fosse il suo atto di ribellione passivo nei confronti di una costrizione – ed avrebbe avuto ragione – altri, come il suo terapista, che tendesse irrazionalmente ad allontanare gli altri – ed aveva torto, ma Yale non gliel’aveva mai detto. Personalmente propendeva più per la spiegazione noia, ma erano tutti interessanti punti di vista. «ti ho mai raccontato di quando ho investito george?» domandò, lo sguardo ad illuminarsi di sincero entusiasmo. Parlare era il suo meccanismo di coping: aveva appreso dalla tenera età a riempire i silenzi prima che qualcuno potesse volgergli domande scomode, ed era oramai così parte di lui che a malapena ci faceva caso. Poteva parlare per ore, balzando da un argomento all’altro con naturalezza e semplicità, senza mai ritrovarsi senza nulla da dire – fantasioso, creativo; a suo modo, tutto soggettivo, intelligente. Il fatto poi che gli altri non lo ascoltassero, non lo stupiva né offendeva: era il rumore bianco di se stesso, nonché uno dei pochi motivi che gli ricordavano di dover respirare. Come mettersi lo smalto per non mangiarsi le unghie, capite. Non ebbe bisogno di sentire la risposta (anche perché dubitava ne avrebbe ricevuto una) considerando che Davide, o Agent D a seconda di come l’Hilton si svegliava al mattino, lavorava per lui da poco meno di una settimana. «mio nonno ha un ranch, a Dallas» spiegò privo d’inflessione, dandogli le spalle trafficare nel mobiletto sul lato sinistro del corridoio. Non aveva avuto voce in capitolo sull’arredamento del loft, lasciando passivamente che a mettere becco fossero designer e La Madre, ma certamente il contenuto era tutto Yale: bastava aprire un qualunque armadio, perfino la scarpiera, per trovare un mini bar. «siamo texani» specificò, malgrado fosse di conoscenza comune. Amava sottolineare l’ovvio, enfatizzando sottilmente quanto il proprio interlocutore fosse ignorante – ma senza mai esplicitarlo: era un ragazzo educato, Yale. Prese una bottiglia di Scotch scozzese e riempì pragmatico un tozzo bicchiere di vetro, richiudendo il tappo con il pollice e volgendosi verso l’altro. «avevo otto anni» incrociò le caviglie. E Harvard era in riabilitazione. «gli adulti erano distratti» Riempì la bocca di liquore, reclinò il capo all’indietro e lo gorgogliò in gola come avrebbe fatto con un collutorio. Sentiva ancora il sapore del proprio sangue sulla lingua. Gonfiò le guance e socchiuse gli occhi, sentendo il forte sapore del whisky anestetizzare palato e gengive. Dopo una manciata di secondi, sputò dentro il vaso del Ficus, il dorso della mano ad asciugare il mento. «c’era questo trattore bellissimo, quindi ho portato penn a fare un giro» Penn era sua cugina, ed all’epoca dei fatti non aveva neanche sei anni. Fatta eccezione per Paris e Nicky, insulto al lignaggio degli Hilton, i cugini avevano un ottimo rapporto fra loro, cresciuti insieme fra estati negli Hamptons e inverni a Miami. Neanche i gap d’età avevano ostacolato la loro amicizia. Yale li aveva sempre visti più come fratelli che come cugini, rifiutandosi di accettare che i loro legami dipendessero quasi esclusivamente dall’avere un Nonno in comune. «e non ho visto…» infilò pensoso un dito tra il farfallino blu ed il collo, premendo per allentare il nodo. «george» sorrise. O il muro. Non che portasse cicatrici di quel giorno, o di quelle causate negli anni a venire: La Madre aveva assunto i miglior Guaritori al Mondo per impedire che Yale dovesse convivere con tali, orribili, sfregi anti estetici. «il tacchino, george.» spinse fino a che il nodo del papillon non si sciolse, tenendo il tessuto fra pollice ed indice prima di lanciarlo verso Daveth. Sei libero, Kreacher, mimò con le labbra. Sì, non era la prima volta che gli lanciava indumenti, di solito calzini, per liberarsene come avrebbe (ed aveva.) fatto con un elfo domestico. Non rise. Pubblico difficile. Seguì il movimento della mano di lui abbassando lo sguardo verso l’arma da fuoco appesa pigramente al suo fianco. Un guizzo di papabile divertimento infiammò gli occhi blu, e Yale lampeggiò un sorriso nella sua direzione. Quello, ed il fatto che seppur andasse contro ogni Comandamento delle Buone Guardie del Corpo che La Madre gli aveva fornito, ella non se ne fosse ancora lamentata, diceva molto più di qualunque mera supposizione su chi fosse il Capo del Gallagher. Evidentemente non era stato informato sul fatto che alla security non fosse più permesso avere pistole a portata di mano, dopo quanto successo con Lawrence. Si domandò retorico chi avesse deciso di tenere per sé l’informazione. Fra i vizi dell’Hilton, v’era indubbiamente quello di provocare il genere umano, fosse per fargli dubitare del colore della luna o semplicemente per farli incazzare. C’era qualcosa di catartico nel vedere un essere umano perdere il controllo – qualcosa che Yale, passivamente, invidiava: l’80% del suo tempo non sentiva nulla, ed il restante 20% l’avrebbe preferito. Ma, soprattutto, la vera dissolutezza di Yale risiedeva nel spingere le persone oltre il proprio limite: chi aveva paura delle altezze, con Yale, finiva sempre per dover saltare; chi aveva timore del pubblico, si ritrovava sfidato a tenere un monologo a Broadway. Ad Ilvermorny, l’unica volta in cui avevano iniziato le procedure per espellerlo (fermati dalla nuova Ala della Biblioteca finanziata da William Jr), era stato perché aveva iniziato quello che i docenti avevano definito culto: non era stato intenzionale, davvero; i ragazzi avevano semplicemente iniziato a seguirlo, ammaliati dal sorriso e dalla facilità con cui sollevava le braccia al cielo come se potesse toccarlo. Seguendo uno come Yale, era naturale che i loro passatempi non fossero sani. Quando un ragazzo era morto, avevano deciso di prendere provvedimenti. Crescendo, l’indole del mago non era migliorata affatto – anzi. Perché al vizio, seguiva sempre il suo difetto mortale: mai, Yale Hilton, avrebbe domandato a qualcuno di fare qualcosa ch’egli stesso non fosse disposto a fare. Non era colpa sua se, rispetto a loro, avesse meno da perdere.
O meno voglia di vivere, per dirne una. I più reattivi credevano sempre che Yale Hilton stesse bluffando - che neanche lui si sarebbe spinto a tanto. Qualcuno gli teneva corda per smascherare quel che credevano fosse il suo spropositato ego. Lawrence, la sua guardia del corpo precedente, rientrava in categoria. Non aveva creduto davvero che l’erede degli Hilton fosse disposto a giocare alla Roulette Russa; che il proiettile, nel tamburo del Revolver, ci fosse davvero. Giochiamo, gli aveva detto. Se non fosse stato seccato dal fatto che Yale gli avesse fottuto la pistola, probabilmente non avrebbe rischiato di poter aver torto – ma la rabbia rendeva l’uomo cieco. Quando né Yale né Lawrence avevano risposto al telefono per più di ventiquattro ore, Harvard Hilton si era presentato al Loft, trovando il minore semi coricato sul divano in salotto. Non si era mai mosso, Yale; aveva ancora i vestiti ed il viso imbrattato di sangue, sigarette spente al suo fianco ed una accesa fra i denti, il cadavere ormai freddo della Guardia riverso al suo fianco. L’avevo avvisato, si era blandamente giustificato, senza distogliere lo sguardo dal foro dietro la nuca di Lawrence. Harvard non aveva avuto bisogno di spiegazioni in merito per capire cosa fosse successo. Ricordava ancora il peso degli occhi chiari di lui su di sé, una patina opaca di sofferta e malcelata rabbia – impotenza. Mi avevi promesso non lo avresti più fatto, gli ricordò in tono incolore. Ed allora Yale aveva sollevato i lucidi occhi blu sul fratello maggiore, una risata un po’ perversa a rendere sporca meraviglia le labbra morbide curvate verso l’altro. Sì, beh, ho mentito - quanta onesta naturalezza. Yale Hilton era inaffidabile, un bugiardo. La sua parola valeva quanto quella di un venditore porta a porta. «nonno chiama tutti i suoi animali con i nostri nomi» continuò imperterrito, una pigra occhiata all’orologio, muovendo vago la mano nell’aria. «newhaven la gallina, george il tacchino, cedric il pony» slacciò distrattamente i primi due bottoni della camicia, stringendosi nelle spalle e girandosi per recuperare qualche cubetto di ghiaccio con cui riempì il bicchiere. «la scrofa paris è la mia preferita» ammise, sorridendo lieto fra sé ed arcuando le sopracciglia, riempiendo nel mentre il bicchiere a metà di whisky e facendolo scivolare verso il Gallagher. Era stupido servire gli Hilton e seguire il dogma del non bere sul posto di lavoro – impossibile. «newhaven è famosa. Mai visto il vine?» domandò, affatto interessato alla risposta, svitando il tappo delle pasticche nel contenitore arancio. Era la sua tattica base, quella: prendere tempo, distrarre – gli altri, se stesso. Fingere di non dare importanza a nulla così che passasse come naturale sotto occhi di tutti. Fece cadere qualche pastiglia sul palmo, piuttosto certo che la prescrizione non fosse chiara in merito – in ogni caso era una pippa in matematica; la usava spesso come scusa - tirando verso di sé la bottiglia di Scotch per ingurgitare gli anti depressivi. «in Afghanistan non prendeva il wifi?» il tono serio diede maggior spessore al sorriso presuntuoso e seccante, ma mai sgradevole, di Yale. «beh comunque. nonno hilton è un tipo interessante» osservò la bottiglia fra le proprie mani, un sorriso storto sulle labbra. Interessante, nel suo vocabolario e con quel sorriso, era il modo di Yale per dire un po’ fottuto nel cervello. Yale odiava il ranch, odiava il Texas, ed odiava lo stupido festival al quale erano costretti a partecipare ogni anno - dove il Nonno, per inciso, cercava sempre di accasarlo con qualche country girl del posto, malgrado l’Hilton avesse cercato di spiegargli più volte che non fosse particolarmente interessato alla mercanzia. Nulla di personale contro Phoebe Lynn Montana o Rosie Gayle, bellissime fanciulle, ma pur sempre fanciulle. Gli Hilton della vecchia scuola fingevano semplicemente di non sapere che Yale fosse gay, convinti di poter trovare la donna adatta alle sue esigenze – come una Tachipirina per il mal di testa, esatto. Aveva smesso di insistere, rimanendo però coerente con se stesso con la stampa. Il fatto che La Madre, era certo fosse lei, continuasse a far trapelare presunte relazioni di Newhaven, non aiutava la causa di Yale. In ogni caso, i tabloid e i magazine gli affibbiavano l’etichetta che preferivano, elogiandolo icona bisessuale, pansessuale, addirittura asessuale; non era una guerra che era intenzionato a combattere, a suo agio nell’essere visto sotto la luce che ciascuno trovava più confortante: avevano bisogno di un idolo che li rappresentasse, e zaac ecco il multitasking Yale Hilton.
Come avrebbe detto sua cugina, that’s hot. «la sua parola preferita è yeehaaw» e con tutta la naturalezza del mondo, quasi fosse un gesto del tutto consueto e legittimo, sollevò il braccio con la bottiglia svuotandola sulla propria testa. Scrollò il capo zuppo d’alcool in una pioggia degna di Step Up, schioccando incantato la lingua sul palato mentre il liquido impregnava gli abiti scivolando lungo la schiena e sul collo. Guardò ancora l’ora, e fece cenno all’altro di seguirlo. Avrebbe potuto smaterializzarsi a casa di Harvard, ma perché quando poteva usare la Limo? Amava la sua Limousine, ed amava Adam l’autista: non faceva mai domande scomode, e conosceva perfettamente i gusti musicali di Yale, alzando il volume della radio ogni volta che passavano qualche pezzo di suo gradimento. Percorrendo il corridoio, continuò a parlare come se gocciolare Scotch sul parquet, per lui, fosse del tutto normale. Con altrettanta disinvoltura, sinceramente poco interessato al fatto che avrebbe dovuto percorrere il vialetto per arrivare alla macchina, iniziò a spogliarsi. Letteralmente. «anche quella di Prince, ma non lo ammetterebbe mai» più cauto del solito nel misurare i movimenti, inspirando apatico ed impedendo al dispetto di farlo apparire un dodicenne rivoltoso – malgrado, in cuor suo, lo fosse – si tolse la giacca. «columbia dice che quand’erano adolescenti, l’ha sentito chiaramente esultare al grido di yeehaaw durante un amplesso sessuale» sorrise fra sé, sbottonando camicia e pantaloni ormai quasi alla porta. «poi ci chiediamo perché sia un padre single» inarcò le sopracciglia senza mai voltarsi a controllare che Daveth lo stesse, effettivamente, seguendo. Poteva essere sparito dieci minuti prima, e Yale non se ne sarebbe accorto. Non sarebbe stata né la prima né l’ultima volta che parlava da solo. Meglio di niente, uh. Si tolse gli indumenti rimasti quand’era ormai sulla soglia del Loft, a suo agio come avrebbe potuto esserlo in un completo di Hugo Boss: era stato anche un modello, nella sua vita – ed era assai raro che, in qualunque frangente, si sentisse in imbarazzo. Sapete, per provare simili sentimenti, avrebbe dovuto sbattersene un cazzo di qualcosa.
Non lo faceva. Osservò il porta ombrelli in ottone, prima di abbandonarvi all’interno i vestiti pregni di scotch. «lo amiamo così. non dirgli che te l’ho detto» aprì lo zippo, guardò affascinato la fiamma come se mai in vita sua avesse visto del fuoco, e lo lanciò nel porta ombrelli.
Molto bello il completo, George. Sospirò in un sorriso leggero e di circostanza, le dita a scivolare fra le brune ciocche fradice. «che gente, gli hilton.»
Perfino i bugiardi patologici avevano i loro momenti di sante verità.

«senti questa -» umettò le labbra, le gambe distese sulla spalliera del sedile e la schiena sulla seduta, la testa a ciondoloni sul pavimento del Jet. I capelli erano ancora umidi della breve doccia a casa di Harvey, perfettamente in piega anche quando non lo erano; indossava una semplice camicia bianca, pantaloni neri, scarpe più lucide e scure dell’anima de La Madre, ed un paio di bretelle del medesimo colore. Il telefono sollevato di fronte agli occhi, corrugò lievemente le sopracciglia entrando nel personaggio. «“Sapevano che quell’amore fosse proibito, ma non potevano fare a meno di volersi”» Pausa drammatica, mano a scendere sul cuore. «“desiderarsi. amarsi” – in corsivo, eh» Non solo Yale era il più presente sui social, ma era anche il più sinceramente interessato a quello che i loro ammiratori facevano di loro: aveva un’intera, egocentrica, cartella con i multifandom degli Hilton; seguiva i giochi di ruolo dove li usavano come face claim; rebloggava tutti i gifset.
E, chiaramente, leggeva tutte le fanfiction. « “Non attesero che la porta della stanza di Nashville fosse chiusa” – ew, rude? – “Prima di rincorrersi con mani fameliche, dita ad artigliare le carne e strappare i vestiti” – eau la Madonna, Hulk» Aggrottò le sopracciglia seguendo con lo sguardo le linee successive. « “- k-k-kkim, ansimò Princeton” – ehi, lo sapete che pare le balbuzie nelle fanfiction arrivino da un certo barnaby jagger? Un tipo di, boh, tipo cent’anni fa» sì, le curiosità di quel genere le sapeva tutte, e poi magari non conosceva i pianeti nel sistema solare. « “- f-f-fai piano con i d-dent - Ahh”» Si, recitò anche l’ansimo, ruotando perfino gli occhi verso il pavimento. Sorrise, lo sguardo blu a cercare, nella contorta posizione al contrario, quelli chiari del fratello: Harvard poteva dire quello che voleva, ma era meglio come regista che come attore; l’oscar in quel campo, come affermato dal sondaggio su twitter, andava a Yale. «kim pare proprio molto entusiasta. mi chiedo se kanye preferisca lei o jay z» Yale era rimasto neutro nella vicenda fra i kay-z, amava troppo entrambi per schierarsi, così come non aveva preso posizione dopo il divorzio di Prince da Khloe: c’era un motivo, se Yale piaceva a tutti. Continuò a leggere fra sé, evitando di narrare ad alta voce dello strabiliante pompino interrotto dal grido offeso di Khloe. C’era ancora tempo per il drama, ma non era quello il momento. Sospirò, uscendo dalla sezione Princeton Kardashian Hilton per entrare nella propria. Arricciò il naso leggendo i titoli – ma soprattutto, i membri coinvolti. «ma perché» si lamentò ad alta voce, chiedendosi per quale fottuto motivo la gente lo shippasse con suo fratello. Brividi. «incesto, incesto – aw, con penn! Ed è incesto anche questa – NOOOOOO con paris?» spalancò gli occhi, labbra piegate verso il basso. Offeso, chiuse l’applicazione incrociando le braccia sul petto.
Quello non poteva accettarlo.
Rimase in oltraggiato silenzio, riflettendo sul senso della vita mentre l’oceano scivolava liquido sotto di loro, per almeno tre minuti pieni. Poi, incapace di reggere il silenzio, si spinse lateralmente in modo da poggiare solo il fianco sul sedile, lo sguardo a cercare distratto quello di Harvard. «credi che ci sarà @jklowell? voglio un selfie da mettere su ig» beh? Credevate forse che si fosse perso la nuova tendenza su twitter? Giammai. Quell’odio gratuito lo faceva sempre sorridere; aveva anche comprato una delle sue magliette con su scritto Fuck off. «e quello del video virale di qualche mese fa? credo sia inglese» un’intera playlist del medesimo, biondo, ragazzo lanciato fuori dai locali, e direttamente all’interno dei bidoni. «è un peccato che harry e willy siano babbani. avrebbero apprezzato» ma soprattutto, Betty avrebbe apprezzato: ah, quanto amava quella vecchina. Fece scivolare la lingua fra i denti, le dita a sollevare le bretelle per poi lasciare schioccare sul petto. «siamo arrivati?» chiese, i brillanti occhi cobalto fissi sul soffitto. Non attese neanche quattro (4) minuti prima di ripetere la domanda, incapace di rimanere fermo troppo a lungo – non che fosse normalmente iperattivo, ma aveva già mescolato troppi alcolici e droghe per potersi permettere quello stato di quiete. «e ora?» modi come altri, per giunta, per evitare che l’attenzione ricadesse su di sé per le questioni sbagliate: non voleva parlare dell’articolo, non voleva parlare della Madre, e non voleva ricevere la solita, stupida domanda su come stesse: stava sempre una merda, Yale, ma sorrideva nella favola bisbigliato a sopracciglia arcuate. Al diciassettesimo, contato, siamo arrivati?, la risposta fu sì.
Sia lodato il Signore.

«yale! YALE, qUi!» Sistemò la camicia e si tolse i poco necessari occhiali da sole, volgendo alle fotocamere il migliore dei suoi sorrisi mozzafiato – ossia, uno qualunque. Passò la mano fra i capelli lasciando che cogliessero nel loro obiettivo anche quel gesto distratto, ammiccando ai giovani ammiratori che, quella notte come le altre, non potevano superare il cordone d’entrata del Lilum. Ciò non li aveva fermati, chiaramente, dal presentarsi al locale con cartelloni (WE ♥ YALE) e richieste di autografi o selfie, che Yale accettò di buon grado. La maggior parte dei suoi ammiratori erano teenager, non ancora in grado di apprezzare i…talenti di altri Hilton come Harvard. Era come Justin Bieber, ma più kool. Soffiò un bacio ai paparazzi mandando in estasi i flash delle fotocamere. «yAlE, è vero che entrerai nel business di famiglia?» No. «yale, confermi di aver avuto una relazione con kendall jenner?» Cristo Santo, se uno degli Hilton entrava nel mondo Kardashian, automaticamente tutti loro erano coinvolti. «yale, vuoi dire qualcosa sull’ultima dichiarazione di miley cyrus?» Non sapeva di quale dichiarazione stesse parlando, ma probabilmente la risposta era no. Nel dubbio, amabile ed approcciabile, circondato da Stampa locale e straniera, aprì la bocca per rispondere ad ogni loro quesito. «innanzitutto, dovete essere più specifici» rivolse ai giornalisti un ghigno malizioso e piacevole, l’indice a sfiorare distratto il labbro superiore. «con entrare nel business di famiglia, considerando il campo impegnato da papi, intendete anche usare l’Hilton endurance Jack A-» corrugò le sopracciglia quando una mano lo mise a tacere, il palmo sbattuto poco delicatamente sulla bocca e le dita piantate nel braccio per tirarlo indietro. Rivolse un’occhiata di scuse ai suoi fan, sventolando il braccio e senza ribellarsi alla rudezza di Agent D – almeno non se l’era caricato in spalla; sì, era successo anche quello. In ogni caso, «non era necessario» precisò nell’atrio del locale, un’occhiata seccata ed in tralice a Daveth. Spolverò le spalle porgendo regale la bacchetta alla ragazza all’entrata, sorridendo e ringraziando educatamente quando questa appose il timbro sulla mano – con tanto di occhiolino, chiaramente. In realtà sì, era necessario, ma il fatto che l’altro avesse ragione (come chiunque nel mondo.) non avrebbe mai impedito a Yale di ribattere. «non hai delle bombe da disinnescare?» si strinse nelle spalle allungando il braccio di fronte a sé, indicandogli il suggestivo interno del Lilum. Cercava sempre di liberarsi delle sue baby sitter, nulla di personale. Questione di principio. «dai soldato ryan, non lo dirò a nessuno. parola di lupetto» baciò indice e medio e sollevò la mano verso il soffitto, facendo più riferimento a Katniss Everdeen che non ad un boy scout. «hai la serata libera» si baciò il palmo sinistro e lo strofinò con le dita della mano destra distribuendolo nell’aria come avrebbe fatto (e faceva, spesso.) con le banconote, strizzando affettuosamente gli occhi in un non preoccuparti, i got this.
Non che avesse davvero qualcosa sotto controllo. Ad esempio, dov’erano i suoi familiari? Li aveva persi all’entrata del Lilum, ed all’interno era drammaticamente più difficile notarli. Socchiuse le palpebre, lo sguardo blu a posarsi e scivolare sugli inservienti del locale soffermandosi più sulle maschere che non sulle zone di pelle scoperta ed esposta al pubblico. Ricambiò debolmente qualche sorriso, slittando fra i corpi con eleganza e classe. Afferrò al volo un flute di champagne, chinando rispettosamente il capo verso la ragazza dagli occhi ambrati celata dietro il travestimento. Sorseggiò le bollicine percependo sul proprio polso il denso alone dello scotch. Senza farci realmente caso, portò il braccio – prima scoperto – verso la bocca, e lo leccò brevemente: mh, sapeva anche di scotch. Sorrise entusiasta, la schiena dritta e lo sguardo curioso sul pubblico. Sapeva come trovare perlomeno suo fratello. Avete presente il gioco Marco Polo? I partecipanti devono gridare, rispettivamente, Marco e Polo per ritrovarsi. Ecco, diciamo che la loro era una versione più…personale. Riguardava una canzone, e l’obbligo morale e fisico di continuarla indipendentemente da dove si trovassero: se uno dei due Hilton iniziava a cantare, l’altro era tenuto a seguirlo che si fosse trovato in riunione o sulla cima dell’Everest. «I looked out this morning and the sun was gone» avanzò nella folla con le mani a coppa attorno alla bocca. «Turned on some music to start my day» si sollevò perfino sulle punte dei piedi, malgrado fosse più alto di Harvey. Piegò il capo e la bocca verso qualcuno al proprio fianco, un sopracciglio maliziosamente sollevato in direzione delle postazioni con le ballerine. «chissà se i cubi sono aperti al pubblico» aka: chissà quanto tempo passerà prima che io decida di unirmi.
Poco, probabilmente.
Che gente, gli Hilton.

mudblood | 22 y.o. | former wampus

classhole | family failure

feel like my life is 'bout to fall apart
I'm tryna fix it right up,
don't know where to start.

Haunted by mistakes, drama, never learn my lesson

@jklowell

«tutte» Jericho Karma Lowell rimase impassibile, lasciando che la rabbia e l’oltraggio provato filtrassero solamente dalle iridi zaffiro. Non poteva accontentarsi di quei due coltellini? Erano già più di quanto non fosse solita offrire a chiunque le enunciasse di privarsi delle sue armi, avrebbe dovuto farle una fottuta standing ovation – non fissarla come se fosse stata ritardata. Già il fatto che le avessero chiesto i documenti, l’aveva mandata su tutte le furie: ora, ditemi, non si poteva avere diciannove anni ed essere alti sei mesi dell’anno? Andava contro qualche legge cosmica della quale non era stata informata? E sì, il viso era ancora giovane e morbido come quello di un’adolescente, ma bastava osservare la linea serrata delle labbra e i furenti occhi fiordaliso per evitare di porle domande stupide. Già odiava ogni genere di quesito che non fosse pugnale o pistola?, figurarsi quelli non necessari. Inspirò seccata dalle narici, la lunga coda alta a sfiorarle ritmica le spalle ad ogni fiato. Vattene, Jericho. Il suo istinto primario continuava a suggerirglielo, e solo il cielo poteva sapere quanto fosse tentata di seguire il suo stesso consiglio: porta via le ovaie. Non fa per te. SCAPPA! Troppo testarda per tornare sui propri passi, ed esageratamente cocciuta nel non voler proseguire
What a time to be alive. Con la lentezza misurata di un cecchino, senza distogliere lo sguardo dal ragazzo all’entrata, infilò una mano nella scollatura della maglia ed estrasse uno degli shuriken nel reggiseno. Lui inarcò un sopracciglio. MmMmMmMh. Prima che potesse cambiare idea, scavò ancora nelle coppe cercando anche il secondo, che scagliò pericolosamente vicino alle dita dell’impiegato. Non poteva semplicemente apprezzare che lei, un sicario con manie killer verso chiunque aprisse bocca, fosse presente a quell’evento? Doveva pur significare qualcosa. Scommetteva che la proprietaria avrebbe capito le esigenze di una signorina di uscire di casa con almeno tre stiletti nelle calze. Si era perfino, perfino!, quasi vestita per l’occasione – e conoscendo un minimo la Lowell, potrete immaginare quale sforzo titanico le fosse costato non indossare l’usuale pigiama social. Nei corti pantaloncini di jeans, le gambe parevano ancor più lunghe di quanto realmente non fossero; i tacchi, se perdonate il francesismo, manco per il cazzo, ma per l’occasione aveva deciso di cambiare il colore dei propri scarponcini da nero opaco a nero lucido. Per una come Jericho Lowell, era come indossare delle decolletè rosso fuoco. Inoltre, indossava una delle maglie della sua collezione – tagliata all’ombelico, letteralmente, con un coltellino a serramanico; la scritta a caratteri cubitali ricordava al mondo che sooner or later we all gonna die, caso mai fossero troppo entusiasti della vita da dimenticarsene. Il rossetto viola spiccava sul viso di porcellana, dove aveva perfino (p e r f i n o) applicato del trucco sugli occhi, rendendoli più magnetici di quanto già di loro non fossero.
Sì, ho detto la sua linea. Sì, ancora non capiva quando, come, fosse successo, ma era diventata popolare. Popolare, come le cheerleader nelle scuole americane. Capite? Lei! Il mondo la conosceva; la apprezzava; quel maledetto telefono di merda che si ritrovava aveva deciso di funzionare a New Hovel proprio in tempo per farle giungere le centinaia di notifiche giornaliere dei suoi followers. I suoi. Followers. Dopo mesi, ancora non capiva cosa volessero da lei – cosa…cosa non avessero capito. I suoi tweet auguravano la morte al 98% della popolazione mondiale, e loro che facevano? Lo retwittavano. Pubblicava selfie con il morto, e loro ridevano. Insultava chiunque le capitasse a tiro, dai VIPS sfigati alle star di disney channel che già abusavano di eroina nei bagni della Micky House, giungendo infine a perfetti sconosciuti che, a dire della Lowell, se la credevano un po’ troppo, e loro? La seguivano ancora più numerosi? LE FACEVANO I COMPLIMENTI? La prendevano - giuro. - come modello per dimostrare che le donne fossero in grado di spaccare culi esattamente come gli uomini? Era stata (!!!) contattata per fare delle pubblicità.
Per
Tenere
Dei
Seminari
Nelle
SCUOLE.
Meno rispondeva a quelle chiamate, e più ne riceveva. Pensavano facesse la preziosa, e non comprendevano che stesse loro facendo solo un favore: non voleva iniziare la moda delle sparatorie nelle scuole anche in Gran Bretagna. No, non aveva improvvisamente sviluppato una morale, semplicemente preferiva essere lei a sporcarsi le mani in prima persona, piuttosto che ispirare nuove generazioni di serial killer. Non c’era gusto, così – e non aveva la pazienza di essere il Maestro Kesuke Miyagi di nessuno.
«tutte, per piacere. altrimenti non posso farla entrare» per – per piacere! A lei! Gli sembrava forse il tipo che facesse qualcosa per maledetto piacere? Drizzò la schiena ribollendo di rabbia come una teiera sul fuoco, vibrando come un diapason al primo rintocco di bacchetta. Respira, Jericho. Non hai bisogno delle armi. Ma erano il suo accessorio, capite? La sua maledetta coperta di Linus in un luogo dove si sentiva a suo agio quanto un cucciolo di alligatore in un ristorante messicano. Umettò nervosamente le labbra, le dita a fremere dal bisogno di prendere una delle lame e conficcarla nella giugulare del giovane mascherato. Con un respiro più profondo degli altri, si chinò verso i propri scarponcini estraendo altri tre (3) coltellini da lancio. Lui non battè ciglio. «OKAY» ringhiò a denti stretti, sollevando la maglia per togliere anche il mini machete, rivoltando le tasche per i coltelli a serramanico e – sì, era un cacciavite. «contento?» sibilò stringendo la mandibola. Lui le rivolse un’intensa occhiata di sottecchi. No, dai. Come… come faceva a saperlo.
Doveva avere qualche fottuto super potere tipo la visione termica. Bagnando il labbro inferiore con la punta della lingua, sollevò le braccia sfilando il Kriss dai capelli. Si preoccupò di conficcarlo sul legno, la mano sull’impugnatura così che il ragazzo potesse lasciarle il marchio che le avrebbe permesso di accedere al locale. «era l’ultimo» chiarì, sentendo già il dolore all’anima nel dover abbandonare tutte le sue bambine alla mercè di chiunque. Entrò all’interno del Lilum con il passo di un soldato che affrontasse la Terza Fottuta Guerra Mondiale. Aveva legato i capelli per un motivo ben preciso, oltre al nascondiglio per il coltello: poteva schiaffeggiare la gente. Almeno quello non avrebbero potuto toglierglielo. Solo quando fu al centro del posto, iniziò a guardarsi attorno. Sentiva la gola asciutta ed il cuore sulla lingua, i palmi umidi di sudore a concludere il siparietto dell’ansia sociale. E tutta quella…pelle. Come un serpente di fronte all’incantatrice (hail h y d r a #quest07) rimase ad osservare i corpi scivolare morbidi fra la folla, sollevando il capo per incontrare i movimenti sinuosi delle ballerine sulle zone sopra elevate. Un afflusso di sangue alle guance la costrinse ad imprecare ed abbassare lo sguardo sul pavimento. Cristo Santo, ma perché l’aveva fatto? Non aveva davvero mezza (mezza!) giustificazione per essere lì, se non…beh, curiosità. Perfino la carne di Jericho Karma Lowell chiamava, e la ragazza era ancora… confusa. Si era detta che una serata al Lilum avrebbe potuto aiutarla, e quale migliore per mimetizzarsi se non l’inaugurazione, dove sarebbe passata inosservata?
Aveva evidentemente sbagliato i calcoli. C’era un motivo se era stata smistata fra i Grifondoro piuttosto che nei Corvonero. Non fece caso al ragazzo canterino al proprio fianco, né seguì lo scambio di battute successivo – perché avrebbe dovuto? Ma non potè ignorare…quello. S’irrigidì quando una mano le si strinse sulla spalla, e reagì per puro istinto: tenendo ferma la mano, si chinò quanto bastava (poco.) per fare lo sgambetto all’idiota di turno, ruotando nel mentre il braccio avversario per tenerlo piegato all’indietro – ed il tutto senza il minimo sforzo. «sei davvero tu.» Cosa? «cosa?» non era…non era la risposta che si era immaginata, e quell’attimo di distrazione bastò al suo nemico per arretrare e sollevare il viso nella sua direzione. Le sorrise.
Oh
Mio
Dio.
Aveva appena - «fai una foto con me?» - attaccato YALE HILTON? E le aveva appena – non era possibile. Si guardò intorno con un principio di attacco di panico a stringerle la gola, incapace di reagire abbastanza da mollare la presa. «inchesenso» biascicò, sentendo la vista appannarsi e le guance in fiamme. No, vabbè. La dodicenne Jericho Lowell aveva i suoi poster, in camera. C’era stato un periodo in cui aveva creduto fosse amore. Battè lentamente le ciglia, mostrandosi più ritardata ed autistica del solito. «sono un tuo fan» malgrado la posizione indubbiamente scomoda, le sorrise come fossero stati seduti al bar a chiacchierare di Monet e Van Gogh. Un verso non meglio identificato scivolò dalle labbra dischiuse di Jericho, il sangue ad abbandonarla lasciandole il viso più pallido del solido. «unmiofan» ripetè atona, cercando di riordinare il cervello. «jklowell? ti seguo su twitter» ?????? E DA QUANDO? Doveva davvero smetterla di ignorare le notifiche. Strabuzzò leggermente gli occhi, ma tentò di darsi un contegno annuendo rigida un paio di volte. «meh» fu il suo unico commento, aka l’unico suono che al momento potè permettersi. Lui parve ancora più entusiasta dalla sua mancanza di entusiasmo. Cosa stava succedendo. Cercò di abbozzare un sorriso quando lui sollevò il telefono di fronte a loro, ma era innegabile (fonte) la sua voglia di morire sul posto. Non attese un secondo scatto prima di fuggire, ancora confusa da cosa fosse appena accaduto.
Non… non era possibile. Camminò per inerzia fino al bancone, abbandonandosi sul primo sgabello disponibile. Sfoderò il marchio sulla mano come faceva (un tempo.) con il distintivo da Pavor. «quello che vuoi» mugolò. Dall’espressione del barman, dedusse di non essere stata particolarmente amichevole. Oh, beh, meglio: se pensava potesse ucciderlo, ci si sarebbe impegnato di più. Per far scemare la tensione, decise di far quello che le veniva meglio.
«parrish» con tanto di coppino alla nuca del ragazzo. Sapeva della storia di Lisa e Seya, considerando che era una telepata? Lo scopriremo nella prossima puntata: nel dubbio, Parrish andava più che bene. «sono famosa.» asserì incolore, battendo lentamente le ciglia.
Il mondo era strano forte.

telepathy | 19 y.o. | former gryff

hit man | cute but psycho

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I'm not getting hurt I've learned it from the worst Mark my words

the illusionist

Rea Hamilton era quel genere di donna che viveva sulle certezze, ed il tipo di persona che sapeva quando evitarne una scomoda. I casta, indubbiamente, rientravano nella seconda categoria. Cercava di pensare il meno possibile a come, un individuo come lei, fosse venuta in contatto con entità di tale bassezza morale ed etica – perlomeno secondo i suoi standard – ed era certa che si trattasse di mera tempistica: se non li avesse visti crescere, e se non fosse cresciuta con loro, non avrebbe mai ritagliato posto nella sua vita per individui del genere. Con il senno di poi, se qualcuno avesse chiesto il suo parere, Rea avrebbe caldamente sconsigliato la frequentazione di uno di questi – suggerimento che la sua sorellina non le aveva domandato, e del quale le era (tacitamente.) grata ogni volta che vedeva quella pallina di carne di Uran: se avesse chiesto un indicazione alla Hamilton, Eugene Jackson sarebbe stato castrato e spedito in Venezuela molto prima di andare a convivere con Jade e Run – evitando vite di tormenti e di imbarazzi a generazioni e generazioni di ragazze e ragazzi. Se una Rea Hamilton ventisettenne avesse conosciuto in quel momento Nathaniel Henderson, e se tal Nathaniel Henderson si fosse mostrato per quel che l’attuale Rea conosceva (e, tristemente da ammettere, amava come un fratello con gravi problemi cerebrali), non aveva dubbi su come sarebbe finita: male.
Ecco perché quel «sono famosa» di Jericho Lowell le fece gelare il sangue nelle vene, la schiena a drizzarsi contro il bancone del bar mentre gli occhi, sfidando ogni legge della fisica, ruotavano verso l’alto cercando una via di fuga verso la galassia più vicina. Le piaceva, Jericho – la Jericho che piombava senza invito al Quinto Livello per domandare, con una scrollata di spalle, se qualcuno volesse fare a gara di lancio di coltellini su soggetti mobili; la Jericho che lanciava occhiate che avrebbero potuto incendiare l’Antartide e rendere gli igloo delle pozzanghere; la Jericho che prima sparava, e poi chiedeva perché la stessi fissando. Non sono-famosa-jericho-karma-lowell - quello assomigliava molto di più a nel-mio-cuore-sono-famoso-nathaniel-henderson-lowell. Si sentiva tradita, Rea. Con tutti i propri, ed altrui, cambiamenti, con tutta la questione del passato ed il futuro, aveva sperato che almeno le sue poche convinzioni rimanessero inalterate: evidentemente la sua carta astrologica prevedeva di essere delusa ancora ed ancora in un ciclo senza fine. Scosse il capo seca, un sospiro antico a piegare le labbra dipinte di rosso verso il basso. Spostò distrattamente gli occhi scuri sul sottile bracciale d’argento al polso, uno sguardo languido ed apparentemente vanesio: per quanto le costasse ammetterlo, non lo era. Tirò un flebile sospiro di sollievo solo notando che la perla al centro del gioiello fosse ancora bianca.
Può sembrarvi assurdo, a lei di certo lo sembrava, ma era la prima volta dopo sette mesi che lasciava River Crane a casa con qualcuno che non fosse parte della sua famiglia – chi più, chi meno. Non si fidava, e non era certo una novità. Le era stato dato un compito, e per quanto quella mansione era stata destinata a durare solo un paio d’ore, il fatto che il tempo si fosse dannatamente prolungato non significava che avesse perso di vista il proprio obiettivo: e Rea Hamilton non falliva mai. Inoltre, per quanto le scocciasse ammetterlo, pur pubblicamente mantenendo la facciata seccata ed annoiata nei confronti del nano biondo, era pur sempre a) il figlio di Al, ed Al non c’era b) il suo snervante nano biondo. Laccando in simpatia ed affetto come il resto dei suoi avversari, doveva pur conquistarsi in qualche modo la nomea di zia dell’anno-e-di-tutta-la-vita - se lo stava guadagnando con più sudore di quanto mai sarebbe stata disposta ad ammettere, liquidando la questione con scrollate di spalle che silentemente sottolineavano quanto nulla, per lei, fosse difficile.
Lo era. Costantemente. Non era fatta per fare da balia, fatele causa. I bambini erano un mondo troppo delicato su tanti fronti. Ci stava provando solamente perché il figlio bello di Aladino; perfino l’affetto non sarebbe stata una motivazione sufficiente, vedi Cash. Al suo nipotino voleva bene, ma non si era offerta di tenerlo con sé quando Amos aveva dovuto trasferirsi a New Hovel. Non voleva quel genere di responsabilità, se poteva evitarlo. Non temeva che si facessero male sotto la sua custodia, quando mai, né di non essere in grado di badare fisicamente a loro: era il piano emotivo, a lasciarla interdetta.
Per quanto amasse e venerasse se stessa, non aveva alcun desiderio di vedere un mini umano diventare come lei. Cristo, non l’avrebbe augurato a nessuno.
Prima di scegliere la baby sitter per quella serata, aveva (fatto colloqui) terrorizzato psicologicamente almeno metà della popolazione magica londinese. Non aveva cercato di creare un ambiente confortante, quando avevano bussato alla sua porta: le aveva fatte sedere su una sedia al centro della sala, giudicate come manzi dal macellaio da Giudice #1 (lei, chiaramente); Giudice #2 (Elijah; qualcuno doveva pur comprendere quando il soggetto sotto esame peccava di emozioni, e Rea non era la più adatta); Giudice #3 (Nathaniel; se riusciva a sopportare l’Henderson, non avrebbe avuto difficoltà con River); Giudice #4e5 (River e Nein; River indicava quelle che gli piacevano, poche perché lo stava crescendo con giudizio – mi ringrazierai, Al – e Nein mostrava i denti a quelle che venivano bocciate dai Giudici – tanto loro non sapevano che a malapena mordeva i suoi pupazzi di peluche).
Xander aveva passato tutte le (numerose.) selezioni della Hamilton & affini, e quella era la sua prima sera da balia in solitaria. In solitaria era una parola molto grossa: aveva chiesto ad Amos e Detective Cash di spiarli, ma non era un dettaglio di rilevanza per Xander. La Hamilton gli aveva inoltre affidato una perla da strofinare in caso di bisogno – avrebbe automaticamente fatto virare il colore di quella contenuta nel proprio bracciale in rosso. I telefoni non prendevano così bene nel Mondo Magico da affidare la vita di River a quello, e non si fidava della capacità di Xander di creare Sicarius in casi di estremo bisogno. Se qualcosa fosse andato storto, e Rea l’aveva ribadito al ragazzo anche poco prima di uscire, avrebbe scuoiato le gambe di Xander e l’avrebbe schiaffeggiato con i lembi di pelle sanguinolenti ancora attaccati alle cosce.
Lui aveva annuito. Molto bene.
«qualcosa di forte» ordinò al bar, volgendosi a mezzo busto verso il barman. «senza frutta» scandì senza sorridere; da come il giovane mascherato si adoperò dietro il cocktail, Rea dedusse di aver indossato il suo miglior fallisci e do fuoco alla tua casa con te all’interno sguardo. Un tempo era più cortese – almeno esteriormente; troppo calcolatrice per lasciare che le emozioni prendessero il sopravvento, rabbia compresa, filtrando dagli occhi come stelle filanti a Carnevale. Non sapeva se incolpare la teatralità di Nate, l’onestà di Elijah, o la propria stanchezza.
Probabilmente tutte e tre. Incrociò le gambe intrecciando le dita sul ginocchio scoperto, il vestito nero e semplice a seguire ogni suo movimento come notte liquida. Aveva legato i capelli in un elegante chignon alto, scoprendo il viso ovale così che nulla potesse distrarre dai tratti morbidi e piacenti del volto. Sedeva regale e perfettamente a proprio agio, appropriandosi di quell’aria come fuoco a consumare l’ossigeno nella stanza. «essere celebri non significa niente» chiarì infine, alzando il tono di voce, spostando lo sguardo sulla Lowell. Sapeva che non fosse suo dovere farle la predica, ma era pur sempre la miglior alternativa che il mondo potesse offrire alla giovane telepata – le stava facendo un favore. Poteva essere la sua sorellina; in parte, un po’, lo era.
No, non perché le sis dei miei bruh sono le mie sis, semplicemente per un dato di fatto: Rea e Nate erano legati, di conseguenza sentiva Jericho (come anche Arabells) anche una sua responsabilità. «la fama non ha alcuna importanza, se non hai il potere» spiegò incolore, sollevando con coscienziosa presunzione gli angoli delle labbra verso l’alto. Alzò il bicchiere nella direzione della ragazzina ed il Parrish alla seconda, sporcando appena la bocca del liquore dolce. Dove fosse il resto della sua squad, era per la Hamilton un mistero – uno che non era ancora disposta a risolvere.
Troppo sobria per il pack al completo.

Illusion Manipulation | 27 y.o.

mercenary | former slytherin

Stars in her eyes
She fights for the power,
keeping time

Six inch heels, she walked in the club like nobody's business

stiles+soho

«sai,» No, probabilmente no, e Stiles stava bene anche così. «ero solo un ragazzo con un sogno» come non detto: stranamente lo sapeva, e per la sua immensa gioia riconobbe l’inizio della solita storia già ascoltata, e commentata, almeno una dozzina di volte. Nel dubbio finse di non sentirlo, le mani immerse nel lavandino a sfregare la stoffa; in seguito, avrebbe potuto usare come giustificazione il fatto che la musica proveniente dal locale e l’acqua corrente ovattassero la sua voce, non sarebbe neanche stato eccessivamente rude. «un giovane come tanti nell’affollata new york. Un fattorino» squittì Soho, quasi che il solo menzionare quel lavoro gli facesse venire le vertigini. Conoscendolo, probabilmente era così: troppo melodrammatico per non essere influenzato fisicamente dal suo stato emotivo. «con nel cuore il sogno americano. ma non mi sono mai arreso, non mi sono fermato di fronte a nessuna, nessuna!, avversità – e con avversità intendo giapponesi killer che bussavano alla porta di casa mia portando doni come teste mozzate» cosa? «eEH?» Irrigidì le spalle fermando le dita, il naso arricciato ed il capo in procinto di voltarsi. Bassi shh, troppo vicini per i suoi gusti, lo misero a tacere. Quando le mani della copia di Shanghai si posarono sulle sue spalle per quello che il Bond riteneva un massaggio rilassante, e Stiles definiva invasione della mia privacy SMETTILA DI TOCCARMI, si scrollò come un cane sotto la pioggia e si appicciò maggiormente al lavandino. «irrilevante, stavo parlando di me. dicevo.» si schiarì la voce eliminando il tono seccato, tornando al suo preferito: quello teatrale, neanche gli stesse recitando l’Odissea. «non ero nessuno, solo un fanciullo di periferia con un’ambizione denigrata da tutti i suoi (troppi.) fratelli ninja» «?? ninj-» «MA GUARDAMI ORA» lo zittì, alzando il tono di voce di diverse ottave. Stiles fece come richiesto, non senza prima aver sollevato gli occhi al soffitto.
Un sorriso ironico curvò metà della bocca del Tassorosso verso l’alto. Shanghai Bond, il famoso Soho, con indosso solamente la giacca color oro e gli slip dello stesso colore (non guardò abbastanza da sapere se anche lì ci fossero i glitter, ma conoscendolo la risposta era sì), stava osservando un punto indefinito con l’orgoglio di un comandate dell’esercito alla sua ultima battaglia, il piede sollevato sul bidone ed un braccio poggiato trionfante sul ginocchio piegato. «nudo in un bagno pubblico» annuì tornando alla propria opera di lavanderina, ghignando fra sé a sopracciglia arcuate. «grandi progressi, amico.» Sentì il sospiro di lui logorare l’ossigeno nella stanza, e poté dedurne l’espressione insultata dal piccato tono di voce con cui ribattè: «non per CoLpA MIA». Sticazzi – non suo figlio. Strofinò i lembi della camicia con più vigore, la lingua a umettare nervosamente le labbra. «se avessi tenuto la bocca chiusa, non dovrei maledettamente lavare il mio cocktail dai tuoi vestiti» «se tu guardassi dove metti i piedi, neanche» rimbeccò lui, dimostrando per l’ennesima volta che la sua età mentale non avesse nulla a che fare con quella anagrafica. «rea mi ha fatto lo sgambetto!» ecco, ora aveva raggiunto il suo livello da dodicenne.
Bravo, Stiles. «ecco. Allora è colpa di rea» represse il brivido lungo la spina dorsale affondando il mento sul petto. Certe cose non bisognava né dirle né nominarle; Stiles era convinto che gli Hamilton avessero più orecchie che mutande nei cassetti, e ne era (legittimamente.) terrorizzato. «se tu non avessi specificato che “la fama è tutto, ma tu non puoi saperlo xk nex1 ti ama!” NON - » «ti sento parlare, ma non sento l’acqua scorrere.»
Che…bestia. Morse l’interno della guancia, inspirando dalle narici e cercando così di soffocare l’istinto omicida che lo vedeva stringere le dita attorno alla gola di Soho finchè non avesse perso l’uso delle corde vocali. «lo sto facendo solo per gentilezza» specificò in un primo tic isterico che gli fece scattare il sopracciglio sinistro verso l’attaccatura dei capelli, continuando a sfregare gli abiti imbevuti d’alcool del Bond nel rubinetto del Lilum.
«sì sì, quello che ti fa dormire la notte» lo odiava.
Rimase testardamente a fare la lavanderina solamente perché non voleva rientrare nella società. Aveva sinceramente creduto che sarebbe stato più facile circondato da persone che conosceva, ed invece l’atmosfera del Lilum lo metteva, se umanamente possibile, ancor più a disagio sapendo di avere nei dintorni amici e famiglia. Quando qualcuno entrò nel bagno, udì solo strilli acuti e non meglio identificati: dedusse che Soho avesse appena trovato un fan. Non si preoccupò di voltarsi, continuando imperterrito la propria, fallimentare in partenza, opera di pulizia. Per il proseguimento della serata non sarebbero comunque più stati utilizzabili, ma preferiva fingere di avere qualcosa da fare piuttosto che tornare alla festa e scattare sull’attenti ad ogni persona che accidentalmente lo sfiorava.
Benvenuti nella triste vita di Andrew Stilinski.
Tagliò il discorso alle proprie spalle schiarendosi la voce per attirare l’attenzione dell’americano. «posso fare un gemino sui miei vestiti, almeno hai qualcosa da indossare.» avevano all’incirca la stessa taglia, non avrebbe dovuto essere un problema.
Certo, nell’equazione non aveva considerato - «cooooooosa? Io quella roba da povery non la metto» - Shanghai Bond. Andrew Stilinski abbassò offeso gli occhi scuri sul proprio outfit: scarpe di tela, ma lucide e pulite!, il miglior paio di jeans che aveva, ossia l’unico non usurato, ed una semplicissima maglietta bianca. Aveva vagamente sperato che all’entrata non lo facessero passare, qualche buttafuori zelante a incrociare le braccia impedendogli di varcare la soglia del Lilum, ma la nuova proprietaria doveva essere più tollerante riguardo i suoi clienti rispetto il predecessore, dato che nessuno gli aveva fatto storie. Sad. «s o h o» ringhiò fra i denti, chiudendo gli occhi. «smettila di fARE IL BAMBINO» e dire che aveva evitato di portare Stich proprio per sottrarsi a quel genere di situazioni. «puoi mettere i miei se vuoi» sentì dire, con voce pacata e dallo spiccato accento americano. «e io prendo i suoi» Oh, una voce della ragione. Sospirò riaprendo gli occhi, voltandosi con le mani ancora gocciolanti giusto per cogliere Soho con le mani premute sulle guance. «LO FARESTI? PER ME?» Quando mai Shanghai Bond non dava per scontato che qualcuno facesse qualcosa per lui? Corrugò le sopracciglia spostando l’attenzione sul terzo membro di quel ridicolo teatrino.
E la mascella per poco non spolverò il pavimento. Yale Hilton si strinse nelle spalle, un sorriso morbido sulle labbra piene. «sicuro» diede un buffetto alla testa di Soho, prima di volgere gli occhi blu su di lui - che, nel mentre, non si era più mosso. Non si era neanche accorto di aver lasciato l’acqua scorrere nel lavandino, né che gli abiti stessero facendo da tappo riempiendo la conca fino a farla strabordare. «l’acqua» l’Hilton allungò pigramente un braccio verso Stiles.
Stiles non capì. «sta uscendo» continuò l’alto, arcuando un sopracciglio.
Cosa stava succedendo. «STILES CHIUDI IL RUBINETTO» cosa? Distolse forzatamente lo sguardo da Yale per portarlo su Shanghai, il ragazzo a gesticolare forsennato indicando qualcosa alle sue spalle.
Ah. «ah.» deglutendo ossigeno e bile, le guance pallide, cercò a tentoni il rubinetto per chiuderlo; quando riuscì nella sua missione, ricevette come compenso un sorriso allegro da Yale, ed un sospiro seccato da Soho: «chi è il bambino ora?» bastò quel commento a riportare Andrew con i piedi per terra, la testa reclinata in direzione del cantante. Scosse le spalle con ovvietà, facendo scivolare allusivamente lo sguardo sui pochi, trash, abiti indossati dal rapper. «sempre tu?» colpito e affondato. Fece schioccare la lingua sul palato cercando di darsi un contegno, fallendo miseramente quando vide il ventiduenne sfilarsi le bretelle ed iniziare a sbottonare la camicia. Alzò le mani mostrando i palmi, bofonchiando un «ASPETTA, NON HO LA BACCHETTA» che suonò più come un tetta, nonno lo accetta, cui ribatterono occhiate dubbiose e confuse. Chiuse gli occhi ed inspirò profondamente. «devo andare alla…reception? E chiedere se possono ridarmi un attimo la bacchetta, così posso darti i miei vestiti. Cioè, non davvero i miei, i miei mi servono. Le copie. Sono tue, poi.» cosastavadicendo. Socchiuse le palpebre allargando le braccia lungo i fianchi. Yale Hilton si strinse nelle spalle continuando a denudarsi come se avesse tutto il tempo del mondo, e non fosse la prima volta che si privava degli indumenti in un bagno pubblico. «non ho fretta»
Dedusse che fosse effettivamente così.
Si accorse di star fissando l’Hilton (che ci stava mettendo davvero più tempo del necessario a far scivolare la camicia oltre le spalle: lo stava facendo apposta?) solo quando Shanghai finse un roco colpo di tosse.
Oh dei. «vado» con la bocca secca, sprintò fuori dal bagno come se ne andasse della sua vita. Ebbe un breve, ma intenso, blackout su come effettivamente raggiunse l’entrata e riuscì a duplicare i propri vestiti; si ritrovò con le copie fra le braccia, la bacchetta nuovamente fra le mani del dipendente del Lilum. Si diresse verso il bagno, ma si fermò a metà locale.
Non poteva rientrare. Non l’avrebbe fatto.
Smollò i vestiti a qualcuno (chi? Vuoi essere tu? DAI SO CHE VUOI ESSERE TU!) indicandogli casualmente il bagno, mormorando poche parole che si sforzarono di avere un senso compiuto, ma si rivelarono chiaramente per quel che erano: parole a caso. «anastasia, anastacia, don’t funk with my heart, ma le best erano le pussycat»
Fu in quel momento che udì la sua vera ancora di salvezza: «ha per caso visto passare un uomo con la coppola?» Seguì la fonte fino a stringersi, non metaforicamente, al fianco del ragazzo creepy del corso d’arte. «SIN?»
DOVE.

psychowizard | 21 y.o.

moltiplication | 27 y.o.

Now I'm gonna make you dance
It's your chance,
yeah boy, shake that ass

Whoops, I mean girl… girl, girl, girl

you-genius & baby beech ►

«come mi sta?»
quel lurido.
compresse le labbra una contro l'altra, il jackson, impedendosi di proferir parola, perché glielo intimava l'orgoglio. ma il pensiero, quello che gli passò fulmineo nella mente rapido quanto un battito di ciglia fu: come ad un traditore. perché questo era sinclair, almeno ai suoi occhi. stava davvero, /davvero/ pensando di andare alla festa di riapertura del lilum senza trascinarsi dietro anche lui?
quell'infame.
Quando gli aveva aperto la porta, iridi grigio azzurre immediatamente attratte dalla coppola catarifrangente, euge aveva fatto un bel respiro, pronto ad accogliere la proposta dell'idrocineta con un gridolino di gioia e una bacio sulla guancia ispida; certo non si aspettava di sentirsi paventare una serata da baby sitter, quando era ovvio che ne servisse una a lui. Hyde faceva del suo meglio per badare a uran quando gli eubeech erano occupati, ma non aveva la forza, né la voglia di vivere necessari a prendersi cura anche del jackson maggiore. aidan dove cazzo stai basta cincischiare nel far west dai torna a casa. Avendo lavorato anche al lilum, in quei tempi di magra, euge era al corrente della riapertura del locale e del conseguente party in grande stile organizzato dalla proprietaria, gli serviva soltanto un accompagnatore non eccessivamente pudico (elijah) o che finisse per shippare le ballerine tra di loro (nate): ci aveva davvero creduto, nell'Hensen. E lui lo tradiva così, pavoneggiandosi in casa sua con quel meraviglioso cappello ostentando fascino e sicurezza.
[ari's voice in the background] ingannooo, slealtááh!
«conoscete per caso qualcuno che voglia dei piccioni?» pensava davvero di poter canbiare argomento così, come se nulla fosse? probabilmente sapeva di avere a che fare con un biondo dentro, perché eugene abboccó prontamente all'amo, l'espressione di astio tramutata in sincera preoccupazione. «non amavi quei piccioni?» insomma, a quanto aveva capito erano la sua vita. dopo murphy, ovviamente, ma murphy non c'era. capiva bene, il jackson, cosa volesse dire sentire la mancanza di qualcuno al punto da non riuscire piu a respirare, una sensazione orribile che non svaniva nemmeno nel sapere che quella persona era ancora viva; pensava spesso a run, l'ex pavor, a gemes, arci e aidan, alla probabile depressione di jayson. passava ore (si vede che ha del tempo libero) ad immaginare cosa facessero quegli stronzetti, se al e maeve avessero bombato, quante case fossero già riusciti a bruciare i freaks, ma quando la malinconia gli piombava addosso come una calda coperta in agosto, si sforzava prontamente di concentrare le proprie energie su altro. che ne so, soddisfare jade sessualmente, o fare video di suo figlio a cavallo di tjade (le due azioni non sono da confondere a causa dei nomi simili, grazie.) Qualunque cosa lo tenesse occupato, insomma. «penso che amassi più l’idea piuttosto che averli davvero, voglio dire, su Intagram non lo facevano sembrare così schifoso» in effetti un po' schifo faceva.
ma chi era lui per giudicare l'amore di un uomo nei confronti dei suoi piccioni? proprio eugene, che passava la sua vita destreggiandosi tra un tricheco maniaco e un bradipo psicopatico.
«prova a vivere con t-jade, e poi ne riparliamo» gli sfuggì un sospiro dalle labbra, sentendosi già lo sguardo delle bestie addosso - quello di tjade rivolto alle sue chiappe, mentre breuge osservava lo spazio sconfinato del cazzo che gli fregava - e per puro istinto strinse maggiormente a sé il bambino che aveva in braccio, comodamente riposto in un bellissimo marsupio. Cominciava a pesare, quel fagiolo di uran, ma al jackson sembrava quasi di sollevare una piuma; non poteva credere che suo figlio avesse già compiuto un anno, quando gli sembrava passata al massimo una settimana dalla sua nascita. crescono fottutamente in fretta, 'sti gen z «e grazie di badare a eli, idem era troppo impegnata con il……..trap?» e rieccolo. grazie alla sua memoria inesiste te e all'incapacità di mantenere l'attenzione sulla stessa cosa per più di qualche secondo, eugene si era già scordato l'affronto con cui sin aveva osato sfidarlo solo dieci minuti prima, ma bastò quell'accenno diabolico a riaccendere il fuoco del bad blood.
strinse il pugno destro tenendolo premuto contro la coscia, in una rappresentazione stilistica (?) del meme di arthur di cui stiles sarebbe andato molto fiero: esprimevano tutto, quelle nocche chiuse ed impercettibilmente vibranti; racchiudevano risentimento e dispiacere, frustrazione e rancore. proprio come una fidanzata lasciata a casa il sabato sera per uscire con gli amici, ecco come si sentiva eugene jackson in quel preciso momento. mormorò un grazie al cazzo molto sentito, mentre jade partiva per la tangente del trap cercando di spiegare all'idrocineta l'origine e le varie conformazioni del /genere musicale/; le ci volle almeno mezz'ora, ma quando sin lasciò casa eubeech la rabbia dell'ex pavor non si era ancora del tutto placata.
Esigeva vendetta, quella vera.
Non voleva più essere data per scontata dal suo uomo #wat.
«ci andiamo anche noi.» fece lui, risoluto. «non dire cazzate» rispose lei, premendo entrambi i palmi delle mani sulle orecchie del figlio unenne (?), per mantenerlo candido di fronte al turpiloquio. «aaaaahhh eddai jade, EDDAI!» età mentale dieci anni, eugene jackson non aveva alcuna intenzione di scoraggiarsi di fronte al primo ostacolo: non lo aveva mai fatto, proseguendo nei suoi intenti a testa bassa fregandosene altamente della possibilità di andare a sbattere contro un muro apparentemente invalicabile. se stava UFFICIALMENTE con la beech un motivo c'era. «scordatelo, abbiamo anche eli jr.» ah! cos'era quella, una ruga di cedimento??? doveva approfittarne subito, il serpeverde, afferrare l'occasione a due mani e battere il ferro finché era caldo. «possiamo chiamare amos! eli con il beat boxing se la cava alla grande!» le sorrise, ciglia scure sbattute più volte per accentuare l'espressione carina e coccolosa, stranamemte in perfetta sintonia con il resto del corpo: poteva anche essere alto e massiccio, il jackson, ma dava quasi sempre l'impressione di essere un orsacchiottone. «ma uran..» «VIENE CON NOI! DAI JADE DAI TI PREGO TI PREGO TI PREGO!»
doveva amarlo davvero tanto, jaden beecha beech. che sopportare euge non era cosa facile, se si era appena appena una persona normale, chiedere a rea per conferma. E la bionda di occasioni per farla finita ne aveva avute a bizzeffe, in senso letterale: con il sonno pesante dell'ex pavor ucciderlo premendogli un cuscino sulla faccia sarebbe stato semplice quanto bere un bicchier d'acqua. Ma anche da sveglio, diciamoci la verità: gliel'avrebbe lasciato fare senza batter ciglio.

* * *

«rea!» (rearearea) figurati se la prima persona che doveva importunare per forza di cose non dovesse essere lei. Era così da sempre, nonostante le sempre originali conseguenze, e su quella routine si basava quasi tutta la loro vita. La parte passata insieme, quanto meno. Le si avvicinò trotterellando, stringendosi e torcendo il busto come un ballerino di lap dance - bei tempi - per passare tra le persone accalcate senza che queste potessero sbattere contro uran, comodamente infilato nel marsupio: si guardava attorno incuriosito, le luci soffuse a riflettersi sul visetto tondo, l'espressione appagata di chi ha appena fatto un pranzo da re e si gode lo spettacolo. Quando vide la Hamilton, il nanetto biondo le rivolse un luminoso sorriso sdentato, le manine allungate in avanti nel tentativo di afferrarle i capelli; o il bicchiere di fronte a lei, dopotutto buon sangue non mente. «bravo uran dí ciao a zia rea» awww. salutò con un sorriso smagliante alla eugene jackson anche l'affascinante giovane - mlmlml - accanto all'amica, con un «wuossapp» che riservava a pochi eletti, senza riconoscerlo. non passava troppo tempo sui social, l'ex pavor, temendo da sempre di poter essere contattato da taylor o dai suoi milioni di fan incazzosi e carichi di odio verso chiunque se la fosse spupazzata un po' mollandola poi il giorno del suo compleanno. se la prendevano davvero con poco, ecco.
«sai se sono venuti anche-- NHHG!!!» un infarto. un aneurisma. un ictus. niente di tutto questo, anche se a vederlo non si sarebbe detto. portò rapidamente una mano al petto, stringendo con l'altro braccio il corpicino di uran, la bocca dischiusa in una piccola o di sorpresa ed incredulità: un fedele di fronte alla madonnina di lourdes. «ma quello è..» lo aveva visto. poco lontano, tra la folla, il volto di un uomo che per euge aveva significato molto, negli ultimi sei o sette anni, lo aveva sostenuto nei momenti più bui e intrattenuto quando il tempo sembrava non passare mai. Gli doveva tutto, a «HARVARD HILTON. QUELLO È HARD-VARD HILTON, CAZZO! piangeva, letteralmente.
un uomo e i suoi guru.

euge | 27 yo | slytherin

former pavor | barman & stripper

Wake up in the morning feeling like P Diddy
Grab my glasses, I'm out the door; I'm gonna hit this city

'Cause when I leave for the night, I ain't coming back