[mini q] gonna get their attention

Sentì il tessuto degli abiti cedere sotto la pressione del machete, la carne a lasciar spazio alla lama fra i muscoli addominali. Un sorriso vuoto appiattì le labbra di CJ Hamilton mentre soffiava le ultime note della canzone sul viso di Bruno, l’impugnatura del coltello ormai scivolosa fra le dita. Strinse i denti ed inspirò secco dalle narici, un ringhio poco piacevole dalla bocca dischiusa. Idealmente, di quell’ideale del quale non se n’era mai fatto niente, sapeva che il proprio comportamento non rientrasse nella norma – che a diciassette anni e mezzo nessuno avrebbe dovuto sorridere mentre tentava di sventrare una persona. Non avrebbe neanche, Dio!, dovuto esserne in grado, il telepata. Ma la pratica, si sapeva, era tutt’altra cosa. Non c’era un’età per la violenza, in quel mondo; non c’era una soglia di anni da superare prima di trovare piacevole l’odore umido e ferroso del sangue. CJ era cresciuto nel potere, e di quel lusso aveva fatto condanna a senso unico: il prezzo da pagare era sempre la carne, con il Grifondoro. E non si pentiva di un cazzo, complice l’essere in grado di percepire i pensieri meschini degli uomini, le donne, i ragazzi ed i vecchi a cui toglieva la vita – o peggio, la voglia d’averne una. Era un sadico bastardo, CJ Hamilton, perché poteva e perché non esserlo non gli cambiava un cazzo, quindi tanto valeva dare al popolo quel che il popolo chiedeva. Non sempre la gente cercava degli eroi; avevano bisogno di un nemico, un fottuto Anti Cristo, e chi era l’Hamilton per privarli di quel bisogno primordiale? Volevano qualcuno da odiare? Detto fatto, pezzi di merda. Sicuro come l’oro preferiva l’odio al resto d’accozzaglia di emozioni che un ragazzino simile sapeva attirare. La compassione non faceva per lui – il biasimo, non faceva per lui. Preferiva essere odiato per le giuste ragioni che essere amato per quelle sbagliate – e preferiva essere odiato per i motivi errati piuttosto che essere amato per quelli corretti: in ogni caso, se qualcosa non funzionava nel suo fottuto cervello, nessuno poteva fare un cazzo di niente. E lo sapeva, di funzionare male. L’aveva sempre saputo, CJ. Era cresciuto con una famiglia che lo disprezzava per quel che era e quel che faceva, e dal quale si era allontanato prendendo il proprio cognome pur di non avere un cazzo a che fare con loro – eppure, sotto il loro tetto, ancora ci viveva. CJ Hamilton non aveva ritenuto suo dovere proteggere BJ Reynolds portando via il cazzo.
CJ Hamilton era rimasto, consapevole di essere l’unico a poter tutelare quel coglione di suo fratello – fosse anche solo per ricordargli, sempre e per sempre, di essere il fottuto migliore fra i due. Avrebbe potuto crescere nell’ombra di BJ, ed invece era diventato quell’ombra, consumando lentamente tutta la luce finchè non era rimasto che il fratello. Non aveva amici. Non aveva compagni con i quali fingesse, perlomeno, di andare d’accordo. Il fatto che si sentisse più a casa in quei cazzo di laboratori che alla villa di famiglia, la diceva lunga sull’esistenza problematica di CJ a CJ: non ci voleva più stare, con sé stesso.
Non ci voleva
Più
Stare.
Pensavano fosse difficile avere a che fare con lui? Che fosse insopportabile e psicopatico? Vaffanculo, provateci voi a starci ventiquattro ore al giorno ogni fottuto giorno della vostra vita per diciassette maledetti anni, poi ne riparliamo.
Ed ecco perché, quando un semi sventrato Bruno tentò di afferrargli il braccio, l’Hamilton esitò. Poco, un mero battito di cuore, ma esitò. Riuscì a sentirsi sulla pelle e nel cuore la leggerezza con il quale gli sarebbe andata bene qualunque genere di morte avesse pianificato per lui. Lo sentì in ogni, cristosanto, cellula che l’avrebbe preferito al doversi svegliare l’indomani e ritrovarsi ancora intrappolato in un CJ Hamilton del cazzo, con verità del cazzo di cui non sapeva che farsene. Era stato privato, privato!, anche della possibilità di rimanere troppo a lungo nella stessa stanza con una delle poche persone al mondo che non desiderasse uccidere ad ogni movimento della lancetta, perché avrebbe potuto, ingenuamente ed innocentemente, pensare a qualcosa di compromettente. Si era allontanato per mesi senza uno straccio di spiegazione, CJ, da Heidrun Harvelle – perché non poteva, e non voleva, che lei sapesse. Un qualunque CJ sapeva che nel male o nel peggio avrebbe cambiato tutto.
Poi arrivava uno stronzo qualsiasi da un’altra realtà a mandare tutto a puttane. Così ironico che ne avrebbe riso per giorni, l’Hamilton, se solo avesse voluto vivere tutti quei giorni per riderci sopra.
Per favore, CJ.
E deglutendo, mascella serrata e capo chino per nascondere la fitta di dolore causata da quella scelta, CJ avrebbe spostato il braccio preso di mira dall’uomo alle proprie spalle, volgendosi di tre quarti per impedirgli di raggiungerlo. Avrebbe poi scosso il capo truce, la lingua a schioccare densa sul palato. «devo ancora occuparmi di alcune faccende» tentò perfino di giustificarsi, onesto, mentre nelle cuffie rimbalzava la voce di Rihanna: «'cause I may be bad,» avrebbe canticchiato in un sospiro, prima di sollevare il machete e cercare di ficcarglielo sotto al mento, spingendo per penetrare la morbida carne ivi presente giungendo a inchiodargli la lingua sul palato. «but I'm perfectly good at it» accennò perfino un sorriso, sincero e modesto, indietreggiando d’un passo per guardare il proprio operato.
Poi accadde l’impensabile. O meglio, CJ sapeva che alla fine quel branco di deficienti (gli adulti responsabili, dicevano: sta minchia) avrebbe avuto bisogno del suo inestimabile aiuto, ma ciò che non aveva creduto possibile era che, magnanimamente, avrebbe deciso di darglielo.
Così…generosamente, e senza alcuna richiesta esplicita. Servito su un piatto d’argento.
«now I've had the time of my life / no, I never felt like this before» canticchiò a bassa voce, notando in quell’istante di non essere solo. Sollevò un paio d’occhi smeraldo su Marcus Quinn, aka suo nonno, aka l’uomo che a quasi trent’anni girava con una tavoletta e la utilizzava come arma contundente. Piegò le labbra in un sorriso ferino, palpebre socchiuse e ciglia a strofinarsi delicate sulle guance chiare. Chiaramente, non si sprecò a togliersi le cuffie per sapere se l’uomo avesse qualcosa da dirgli. Aveva altro da fare, CJ Hamilton.
Tipo osservare, con estasi crescente, suo padre essere lanciato come una pallina nella loro direzione. «cristo, lo sapevo che dovevo portare la mazza da baseball» commentò sotto voce, togliendosi una cuffia sulle note della canzone cult di Dirty Dancing. Mai una gioia manco a pagarla, oh: con quel lancio sì che avrebbe fatto un homerun paura. «non ricordavo sapesse volare. non lo sa fare, vero?» Inarcò un sopracciglio, braccia incrociate sul petto. Sospirò perfino, CJ Hamilton, un braccio sollevato nella direzione dell’uomo volante. «meh, non mi sembra malissimo. voto tre per tentativo ed esecuzione» fece spallucce, spostandosi lateralmente per trovarsi sulla traiettoria di Gemes Hamilton. Divaricò perfino le gambe, il telepata, cercando un appiglio più solido sul pavimento.
Ah, che vita impagabile. Talvolta meritava davvero di essere vissuta, allora. Buttò fuori l’aria in un soffio, le braccia libere per accogliere proiettile!Gemes in tutta la sua (quasi) beltà. Quando fosse finalmente giunto il momento dell’impatto, CJ avrebbe leggermente piegato le ginocchia per evitare di spaccarsi le rotule (non avrebbe sentito un cazzo, ma finchè avesse potuto scegliere, avrebbe preferito camminare che non strisciare come un bruco per l’atrio del Ministero), quindi, approfittando dello slancio dell’altro, l’avrebbe afferrato e, con la poca delicatezza richiesta ad ogni wrestler, l’avrebbe sbattuto sul pavimento alle proprie spalle – possibilmente premendo un po’ più di quanto non fosse necessario, giusto per assicurarsi che non volasse nuovamente via, eh. E mentre Marcus l’avrebbe decretato vincitore di quell’incontro, dall’alto del suo metro e quasi novanta CJ si sarebbe accovacciato al fianco del (presumibilmente) vivo Hamilton con tanto di brillante sorriso sulle labbra, e vibranti occhi giada liquidi di adrenalina e altro, il non quantificabile miscuglio di nulla e tutto ch’era il CJ di quel mondo. Dovrei davvero ucciderti, pensò. «sembravi heimlich» fu quello che invece, poggiando il mento sul proprio palmo, osservò.
E poi che non si dicesse non fosse un bravo ragazzo.

«E questo qui?»
«Quello che ha evitato di farmi morire schiacciato dalla gravità.»
Quello agitò allegramente la mano «Ciao, sono Laurent!» cosa? Non era lo scenario migliore per fare amikizia visto che c'erano cadaveri appesi in giro, fontane di sangue, gente che crepava male e tizi che si improvvisavano John Cena (sì, Jhon Cena era ancora famoso nel 2118, era anche diventato una religione... e si ci fate attenzione, le sue iniziali sono J e C. CJ. Coincidenze? io non credo.)?? Pffffff è sempre cosa buona e giusta presentarsi con un caldo sorriso sul volto e cercare di migliorare l'umore della gente intorno a sè. Sii positivo e le cose belle arriveranno. Laurent era convinto che il karma esistesse, che a fare del bene il bene ti tornasse poi indietro in qualche modo o maniera anche inaspettata... e non solo perchè c'era una forza spirituale a guidare ciò, ma per ragioni prettamente scientifiche: ovviamente, se vieni trattato bene sarai più propenso a a trattare bene gli altri. Era un circolo virtuoso.
«Ah, ma tu devi essere l'altra metà del Ringo di Bunny!»
AAW CONOSCEVA LA SUA RUSSA KILLER!!!!&& E poi Bunny era bianca, lui era nero... erano effettivamente un Ringo (non il kinese #wat). «Esatto! Anche voi-..?» indicò l'uomo del futuro e la tizia. «Fika no, sta cosa delle accoppiate? Così sappiamo a chi chiedere aiuto e cose così»
Unì allegramente le mani, mentre al suo fianco notava distrattamente Bunny sollevare gli occhi al cielo. Non era convinto di piacerle particolarmente, nonostante fosse troppo gentile per farglielo notare, ma prima o poi avrebbe fatto breccia nel suo kuore.
«Ciao Keira»
«Benissimo, ottimo lavoro Blackie -posso chiamarti così, no?- siamo tutti interi. Si torna a lavoro su, su!»
«Oh, mh, certo ??? Chiamami come vuoi!» SI ERA GIA' FATTO UN AMICO, AW CHE BELLO, NON VEDEVA L'ORA DI DIRLO A JAMIE E MEL E vabbè non ricordo davvero chi conosca nel 2118, ma VOLEVA DIRLO A TUTTI E RACCONTAR LORO QUELLA GRANDE AVVENTURA!!!
sempre se ne avesse avuto il tempo fra una sparatoria e l'altro. Sempre che fosse sopravvissuto ihihihi
«Bun bun, giù!» e si sarebbe buttato sopra la ragazza per evitare che le fiamme dell'inferno la colpissero. «Come può... come può essere ancora vivo?» domandò sconvolto mentre si rialzava, lo sguardo verso il tizio a cui la bionda, poco prima, aveva sparato nel bel mezzo del petto. Davvero, Laurent non era davvero pratico di combattimenti... ma la gente non dovrebbe morire in situazioni simili????????? aveva perso COSI tanto sangue.
Bunny si spostò con un gesto veloce i capelli da davanti la faccia rimettendosi in piedi «Si vede che è la tua prima quest»
«Cosa»
«Cosa»
Era ancora confuso, quando Bunny fece un passo avanti verso l'uomo, lo sguardo nel suo e il braccio alzato. Vide troppo tardi il coltello in mano alla ragazza, ma anche se l'avesse notato prima che lei lo lanciasse puntando la fronte dell'uomo, sapeva che non avrebbe avuto senso cercare di fermarla.
Laurent distolse lo sguardo, preferendo non controllare se l'uomo fosse morto o meno... e per fortuna direi, visto che vide un altro ministeriale apparire all'improvviso dietro alla ringo (sempre non il cinese #wat) di Kieran «Dietro di te!»
Prima di riuscire a pensare a qualcos'altro per intervenire, puntò la pistola e fece fuoco, la mira presa velocemente verso le gambe del tizio per assicurarsi di non sparare all'amica dell'amica della bisnonna (e bisnonna!au?) #amicaception #amicahips (aw è davvero amica dei chips, pensa te)

Portò la mano alla fronte in un ultimo cenno di saluto sorridendo ancora pigro alla Keaton bianca dei poveri, quindi si rialzò lanciando un’occhiata di sottecchi all’arbitro. Davvero suo nonno gli aveva appena rifilato una tutina con i lustrini? Non sapeva quanto fossero di cattivo gusto? Sperava almeno in qualche fascia oro che declamasse il suo essere, effettivamente, un Campione – e invece Marcus era un po’ tardo, ma era comunque quasi (non lo era mai davvero) felice che avesse preso parte a quel teatrino. Era abbastanza egocentrico da poter sopportare qualche brilluccichio sulla propria divisa da wrestler, in favore di un po’ di drama latino americano. «hai finito?» fu invece quello che domandò, masticando con lenta intenzione ogni parola per sputarla in uno sbuffo acido e corrosivo con tanto di scettico sopracciglio inarcato: non dare soddisfazioni era una delle prerogative dell’Hamilton. Riprese la mazza da golf dalla cintura e si chinò a raccogliere il machete sulla cui lama il sangue aveva iniziato a seccarsi, il naso arricciato in un sospiro grezzo. Avrebbe dovuto pulire l’arma? Probabilmente sì, ma non l’avrebbe fatto comunque. Alzò lo sguardo attorno a sé per studiare con occhio critico la situazione, una cuffietta ancora nell’orecchio e l’altra a pendere sulla spalla.
Quant’erano incivili ed incompetenti, da quelle parti. L’unico cadavere in giro era Mars, e Bruno aveva più piedi nella fossa che non sulla terra ferma: possibile che il lavoro sporco toccasse ad un ancora legalmente minorenne? Evidentemente, sì. Uno sguardo a Jamie Hamilton lo localizzò, spalla contro il primo muro disponibile, ad osservare l’intero siparietto – uau, molto utile amiko. Beh, sti cazzi, CJ c’aveva da fare perché non credeva di poter tollerare un’altra mezz’ora in quel posto di merda – con quella gente, poi. Quando avesse finito quella stupida missione del cazzo e Seth fosse morto, l’Hamilton si sarebbe preso una meritata vacanza alle Maldive a lungo termine (aka, non sarebbe più tornato a Londra: BJ poteva seguirlo o rimanere nella City, ad un certo punto non lo riguardava più). Passando di fianco ad un uomo, lo stesso che dall’inizio dei giochi pareva aver preso particolarmente in antipatia la bionda ed il ragazzo felice (beh, non poteva dargli così torto) avrebbe sollevato la mazza da golf ed avrebbe cercato di colpirlo allo stomaco, un colpo diretto intenzionato a strappargli l’aria dai polmoni permettendo a Bunny di giocare duro – poi non dicessero non fosse generoso, oh.
Ed ecco che si tornava al suo amiko del kwore, Bruno. Non gli era sfuggito il ricordino che gli aveva lasciato sull’avambraccio, ed indubbiamente non glielo perdonava: a CJ Hamilton andava bene morire, lo accettava di buon grado, ma essere ferito senza scopo alcuno, non lo accettava. Scosse il capo inspirando l’aria dalle narici, la testa reclinata verso la propria spalla. «sai quanto tempo ci vuole ad una persona per morire dissanguata?» indicò pigro le ferite riportare dell’uomo, un ghigno sbilenco a fior di labbra. Avrebbe cercato, impedendo così l’offensiva nei propri confronti, di instillargli pura e semplice paura, CJ – un aumento esponenziale del battito cardiaco, il cuore a pompare un sangue ormai scarso nell’organismo accelerando il processo di morte dell’individuo. Avrebbe poi sollevato il machete di fronte a sé valutando quale nuova fantastika zona avrebbe potuto recidere per rendere ancor più sofferta la sua dipartita, fermandosi all’altezza delle gambe. «un po’» un sorriso vuoto, e la lama a penetrare la carne della coscia cercando di spaccare l’arteria.
Eh, Bruno. Prima o poi la fine arriva per tutti.

Jamie Hamilton se la stava davvero cazzeggiando brutalmente. Oh, a fare la sua parte ci aveva provato, ma se lo stronzo psicopatico che si ritrovava come amiko continuava a fare il ragazzino problematico e sadico per i cazzi propri, che andasse pure a fanculo – lui e la sua dimensione di merda. Si limitava, una spalla poggiata alla parete e le unghie a lucidarsi sulla maglia, a sollevare di tanto in tanto gli occhi chiari per volgere un sorriso incoraggiante a Laurent, o per assicurarsi che il paraplegico William Secondo non fosse morto cercando di salvare un cerbiatto – fine. Gli altri, chiaramente, non erano un suo problema – neanche il Crane che viveva con suo padre, esattamente. Non solo quella questione non lo riguardava in prima persona, ma…niente, non lo riguardava punto. Se fossero morti in quel maledetto, ed inquietante, atrio ministeriale, Jameson avrebbe comunque continuato a dormire sonni tranquilli. Represse uno sbadiglio premendo il palmo della mano sulle labbra, le iridi verdi a sgusciare su CJ ed il suo nuovo punta spilli. In un modo malsano e meschino, in un modo tutto Jamie, quell’adolescente gli piaceva: non abbastanza da desiderare che sopravvivesse, d’altronde gli aveva mancato di rispetto, ma in un’altra vita, se non si fossero uccisi prima, avrebbero perfino potuto diventare amici. Magari il CJ e Basta dal set del film con Jake Gyllenhaal aveva meno problemi credici: il bello dei sosia era che avevi una nuova, spumeggianteh, seconda possibilità per ricominciare, no?
Ma torniamo a noi, ed al perché l’Hamilton, dopo essersi sgranchito la schiena, decretò fosse giunto il momento di muovere le (bellissime) chiappe: si annoiava davvero troppo, a non far nulla. Avesse avuto la sua piscina riscaldata, la sua jacuzzi, qualche videogioco o, nel dubbio eh, qualcuno da fottersi molto poco metaforicamente, l’avrebbe senza dubbio preferito, ma ahimè lì la scelta ricadeva sul picchiare la gente - eh vabbè, se ne sarebbe fatto una ragione. Puntellando la lingua sul palato, notò una bionda (quasi il suo tipo avrebbe detto - sì, malgrado la differenza d’età: eh, le studentesse in pieno turbamento ormonale c’erano anche nei musei dove lavorava Jamie, e lui non era nessuno per negare un bel racconto da riferire alle proprie amike) in difficoltà.
Strano. La gente sembrava cavarsela così bene, da quelle parti. Staccandosi dal muro, si sarebbe diretto verso Amalie Dallaire nel momento esatto in cui un rude qualunque («è dei kattivi vero? mi confondo» «sì, jamie.» «bella lì») avrebbe puntato la mitraglietta contro di lei. Allungando le braccia per attutire la caduta di entrambi e non pesarle addosso una volta che fossero stati entrambi a terra, Jamie l’avrebbe spinta sul pavimento del Ministero togliendola dalla traiettoria del fuoco («ragazza fortunella» le avrebbe sussurrato, ricordandole che lui mica si muoveva per gente random di solito – eh.). Non appena Amalie avesse toccato terra, l’Hamilton sarebbe rimasto sopra di lei (che pare molto mlml, ed invece per una volta era in pieno regime ufficiale e non stava flirtando) reggendosi con un palmo poggiato al suolo e, alzando la pistola verso l’individuo, avrebbe premuto il grilletto un po’ a caso.
Confidava nella legge della statistica, Jameson Hamilton.

Non capiva perché s’intestardisse così tanto a vivere, quand’era chiaro non sarebbe sopravvissuto ancora a lungo. Schioccò la lingua sul palato ed inspirò dalle narici, CJ Hamilton, il machete nuovamente abbandonato al proprio fianco. Dove avrebbe potuto aprirgliela, una nuova ferita? Come avrebbe potuto farlo morire ancor più lentamente del previsto? Perché a quel punto non se la meritava una morte rapida ed indolore, era giusto che soffrisse come una bestia al macello. Ed era lì, lui, ad osservare con occhio critico il suo nemico, quando dalle proprie spalle gli giunse propaganda induista. Per pura curiosità lanciò un’occhiata dietro di sé notando che, perfino l’altro Gemes, era riuscito ad inimicarsi Gandhi: fantastico. Forse erano state tutte quelle croci a confonderlo, in Tibet internet probabilmente non prendeva e Gandhi non conosceva Lady Gaga (ooooh i’m inlove with judaas juda a a s). «lo so, non dirlo a me» ???????? commentò con Bruno, sentendo nel profondo del suo cuore (o del loco in cui il cuore avrebbe dovuto essere) che in quel momento stavano pensando la stessa cosa: in qualunque mondo e modo, suo padre era un ritardato.
Eh vabbè, poteva andargli peggio. Poteva nascere BJ.
«PADRE NOSTRO» avrebbe iniziato dopo un veloce segno della croce, alzando la voce per farsi udire dall’induista. Un sorriso curvò perfino la bocca di CJ, divertito da quella battuta che, tristemente, potevano comprendere in pochi. «CHE SEI NEI CIELI» quello era uno spoiler (rip gemes). «SIA SANTIFICATO IL TUO NOME» ed ancora si chiese quale parte di Bruno avrebbe potuto tagliare – magari un braccio? Meh, i moncherini gli facevano un po’ senso. «VENGA IL TUO REGNO e blabla tante altre belle cose» ed era pronto ad attaccare, CJ, prontissimo a porre fine alla miserabile esistenza di Bruno – ma.
Ma, ahimè, le cose non andavano mai nel modo previsto, e CJ l’avrebbe imparato a sue, sudate, spese.