[mini q] gonna get their attention

«ma non me lo dire.» stava andando tutto come previsto, e lo stesso Vic non poté fare a meno di stupirsi. Si appoggiava alla spalla di Gwen con la propria, e fu inevitabile avvertire il singulto che scosse il corpo della ragazza quando i loro sguardi si posarono sul gruppo di persone a spuntare come spiriti pallidi oltre le gabbie dello zoo, i piedi incerti sullo spazio di terreno che circondava la base del quartier generale. Alcuni di loro, quasi tutti per la verità, avevano l'aria di non poter sopravvivere ad un paio di schiaffi ben assestati, figurarsi affrontare una missione al settanta per cento suicida in un mondo rivoltato come un maledetto guanto. A parti inverse, Victoria Quinn non avrebbe mai scelto di saltare a piè pari nel buio, senza avere perfettamente chiara ogni prospettiva; e anche in quel caso, tirarsi da sola la zappa sui piedi in quel modo sarebbe rientrato nelle ultimissime opzioni. «ti rendi conto che questi siamo... noi?» tra le parole, sospeso sulla punta della lingua, un velo di disappunto malcelato, le iridi verdi attente a cogliere anche la più piccola somiglianza tra i volti apparsi sotto le luci fioche della sera e quelli con cui la Quinn era cresciuta: i propri, di lineamenti, sperava con tutto il cuore di non vederli. Non ci teneva particolarmente a trovarsi di fronte la propria copia falsificata, l'ennesima riproduzione made in china - ciao kinesi! - identica nella forma ma non nella sostanza. Che un pezzo unico, a detta di tutti, non lo si poteva riprodurre. «mi mettono ansia.» un ultimo sbuffo di fumo abbandonó le labbra piene, la stessa tinta corallo del giubbino dal quale Vic aveva estratto il pacchetto di sigarette una decina di minuti prima, e con quel soffio svogliato anche il tempo di starsene stravaccata sul muretto accanto a Gwen giunse al termine. Ecco, già che una dei tipi appena arrivati era uguale a sua /sorella/, il livello della serata pareva essersi alzato di ben due tacche dal livello della suola delle sue scarpe, dove si era rintanato cocciutamente fino a quel momento; partecipare alla farsa sopracitata non faceva esplodere la bionda di gioia, ma c'era tutta la sua fottuta famiglia lì in mezzo; fottuta non perché li odiasse, ma perché erano dei gran babbazzi. Non gli si poteva accennare ad una missione-salviamoilmondo-siamonoiiprescelti che subito si buttavano di testa contro il primo muro a disposizione, soprattutto gwendolyn; e se suo padre e suo zio potevano cavarsela da soli - seb era sopravvissuto per 43 anni, un po' di culo doveva averlo -, Victoria non avrebbe mai permesso alla più piccola dei Quinn di giocarsi la vita con in mano solo una coppia scadente ed inutile di nove. «no, ma.. guardalo. Siamo uguali eppure sembra abbia dieci anni più di me.» annuí in risposta alla voce, senza però sollevare il capo in direzione di marcus, certa di quello che avrebbe visto: la stessa tonalità a dipingere gli occhi chiari, l'ombra di un sorriso divertito dipinto sulle labbra; si somigliavano anche troppo per i suoi gusti. «evidentemente non sa godersi la vita come te. e comunque rimani un gran figo anche nella versione depressa.» bisognava dare a cesare quello che era di cesare. Gli batté la mano destra sulla spalla, delicata quanto un muratore rumeno con i calli sui palmi, stringendo appena un po' piu forte le dita attorno al braccio dell'uomo quando finalmente i viaggiatori interdimensionali - roba che a Elijah stavano di sicuro già sanguinando le orecchie - si fermarono lì, a pochi passi da loro. Vi risparmio lo spiegone, che comunque non toccò all'ex serpeverde propinare, la mancanza della nicotina a farsi sentire viscida e subdola nonostante avesse gettato l'ultimo mozzicone nemmeno mezz'ora prima; non sarevbe riuscita a districare quel casino per i nuovi arrivati nemmeno volendo, e non voleva. Stava giusto fissando un tizio con i capelli scuri, la voglia di vivere ad un passo dal crollare sotto terra, le ciglia più lunghe che le fosse mai capitato di osservare in un uomo, quando qualcuno pronunciò le parole magiche: voto infrangibile. Col cazzo? Un attimo prima le prudevano le dita dalla voglia di giocherellare con i riccioli di un perfetto sconosciuto, e quello dopo sembravano congelarsi, sottili ed insensibili pezzi di ghiaccio e formicolii. «siete seri?» erano seri. Chiunque avesse parlato, eleggendosi capogruppo per quella spedizione spericolata, non scherzava affatto. «cristo.» abbastanza deadpan da far intendere che la situazione non le andava a genio, ma l'avrebbe accettata comunque. Apprezzava un po' di sano quieto vivere, la Quinn, soprattutto quando non aveva alternative a disposizione ed ogni tentativo per sottrarsi ad un destino già scritto sarebbe servito solo a farle vomitare bile. Dato che aveva gia messo gli occhi addosso a Shot, fu proprio al ragazzo che si avvicinò, l'interesse accennato un minuto prima quasi del tutto scomparso: aveva gusti variabili, la bionda, ma quando c'erano due Gwen nei paraggi ogni altro bel faccino sembrava passare in secondo piano, per quanto interessante. «facciamola breve.» gli strinse l'avambraccio con la mano destra, dopo aver sollevato fino al gomito le maniche di giacca e maglia, invitando il ventunenne a fare lo stesso; solo quando furono pelle contro pelle, i battiti del cuore a pulsare nelle vene dei polsi, Vic si decise ad estrarre la bacchetta dalla tasca posteriore dei jeans, puntandolola a quell'intreccio indissolubile, la formula magica atta a rendere tale il patto sussurrata tra le labbra. «ehi, ciao, io sono.. Murphy, lui è Shot e lei è--» di nuovo le iridi acqua marina si rivolsero ad una delle due brunette ferme accanto al ragazzo, grandi occhi scuri che la osservavano simili a quelli di un daino nel bosco, le ciglia a vibrare di fronte alla canna di un fucile sospesp tra i rami. Li facevano in serie, nell'universo alternativo? «scusa, ma non mi interessa.» soffocó le presentazioni non richieste sul nascere, sollevando la mano destra ora libera trattenendosi dal posarle i polpastrelli sulla bocca per farla stare zitta. Conosceva la sua versione intradimensionale - senza ancora saperlo - da un minuto e già aveva parlato troppo. «non siete qui per fare amicizia, Bambi. Di certo non con me.» Aveva già i suoi stronzetti a cui pensare, senza doversi sobbarcare anche quelli degli altri.

/stacchetto di striscia la notizia/

«hello spank?»
Era così felice le fosse capitato il Ministero.
UCCIDERE QUELLI AI PIANI ALTI!!1 UAU!!11 Un sogno. Nel vero senso della parola, visto che lo scenario in questione era stato più volte protagonista assoluto delle sue notti, quando il dolore di una ferita ancora aperta ad esporre carne fresca bruciava comunque meno della vergogna provata nell'essere costretta a chinare il capo; cosa che, di base, victoria non faceva, guadagnandosi lunghi ed estenuanti soggiorni nella sala delle torture. Un'alternativa gliel'avevano anche proposta, prima di spingerla senza troppa delicatezza sul pavimento in pietra, ma la risposta era semore stata picche. E un calcio nelle palle, tanto per non farsi mancare niente. «spankie! SPANKIE PENSA A BAMBI! » ormai le toccava parlare in codice. Indicò alla Dallaire una Murphy imbambolata poco lontano, mentre intorno a loro già fioccavano frecce e quant'altro, la mano destra saldamente stretta attorno alla bacchetta; si era portata anche uno dei coltelli regalatole da Sebastian per il diciottesimo compleanno - ueppa grazie PÁ! -, ma andava meglio sulle brevi distanze, aka non in quel caso specifico. «IMMOBILUS!» il tono di voce fermo, il polso ruotato rapidamente verso destra e dall'alto verso il basso: nella migliore delle ipotesi, Tristano avrebbe interrotto il suo ingresso in scivolata da cartellino rosso bloccandosi prima di ferire la Skywalker; nella peggiore, beh, sapete cosa accade a Bambi nella favola, no? Breve storia triste, la madre vive e lui muore ucciso dai cacciatori #au!2018
Victoria, in ogni caso, aveva altro a cui pensare.
«ma che fa, dorme? non.. » sbigottita, le mani a premere contro le guance, iridi ferine a cercare quelle altrettanto chiare di Sailor Moon, poco lontano. Nel dubbio, questa volta non ce l'aveva con la geocineta, ma con un Laurent finito dritto sulla traittoria di quella che sembrava.. una palla di fuoco? Di bene in meglio. Agì d'istinto, le dita della mancina ad aggrapparsi al primo appiglio disponibile - meglio la maglia del ragazzo che il suo faccino puccioso - tirando la stoffa a sé con tale forza da sentirla quasi cedere sotto i polpastrelli; il peso del corpo avrebbe dovuto seguire per inerzia il movimento, incollandosi alla bionda e spostandosi cosi di un paio di metri dal punto in cui si era inchiodato, evitando magari l'attacco. Magari, chissà. «brutta cosa il jet lag, vero?» ma da dove venivano quegli sveglioni, da un'altra linea temporale? #eh. Lo lasciò andare, sistemando la bacchetta nella tasca dei jeans al posto dello stiletto, estratto senza fretta dalla fodera mentre già avanzava verso il tizio del Ministero che poco prima si era accanito contro Bambi; non che le importasse davvero qualcosa della brunetta, ma tant'è. Doveva pur sfogarsi su qualcuno. Avrebbe approfittato dell'immobilitá di Tristan- ammesso sia ancora bloccato, non lo sappiamo - per lanciarglisi contro, la lama sottile a cercare il collo scoperto dell'uomo al fine di penetrare la carne morbida ed esposta, fin troppo delicata.
OLÉ.

«questa non è una democrazia, hamilton» CJ, seduto su uno dei tavoli da pic-nic del Carrow’s, sollevò lentamente gli occhi sulla Harvelle, denti così stretti fra loro che, se solo fosse stato in grado di provare dolore, gli avrebbero fatto venire un’emicrania. Heidrun, braccia incrociate sul petto e labbra perennemente imbronciate, non distolse lo sguardo; Frankie, chinato al fianco di CJ, sibilò ammirato infilando l’indice nei buchi sul fianco dell’Hamilton, un «uh» di ammirazione seguito da un sorriso ed un «scusa amico, quando vedo un buco non posso fare a meno di titillarlo», prima di guarire il morso provocato dalle fauci della bestia di Seth. Avrebbe potuto infilarci anche il pugno, per quanto lo riguardava: non sentiva un cazzo di niente, il Grifondoro. «harvelle,» tentò conciliante, inspirando secco dalle narici. Quando espirò, lasciò a dipingersi sulle labbra un sorriso ironico ed affatto amichevole. «non sei la mia baby sitter.» si trattenne dal dare un inflessione aggressiva al tono solamente per principio ed abitudine, il ringhio offeso a vibrare nel petto senza via d’uscita. «no,» convenne lei, un cenno con il capo al Cobain per invitarlo a lasciarli soli. Quasi, l’Hamilton, si lasciò sfuggire un supplicante resta - quasi. Abbassò il capo e si costrinse a respirare, palpebre serrate e dita allacciate alla superficie di legno. «perché non sei un bambino, sei una bestia: sono la tua dog sitter» CJ non arginò il sorriso grezzo sulla bocca, lasciandolo a pendere amaro sul mento. Quale ironia del destino, pensò l’Hamilton; si trattenne dal pensare la conclusione di quella frase solo perché dolorosamente conscio che l’avrebbe percepito anche lei. «mi metti in una brutta posizione» optò per una parte della verità, lingua a strofinarsi sul palato. Era un ragazzo sincero per obbligo, più che per scelta: costretto a percepire le verità altrui ventiquattro ore al giorno, sempre a sussurrare nel suo fottuto cervello, sentiva come doveroso il dover ricambiare l’onestà, fottendosene altamente di quanto poco potesse piacere – anzi, più sapeva avrebbe fatto male, più l’avrebbe esalata ridendone: un circolo vizioso, quello di CJ Hamilton. «non mi importa» Heidrun Ryder Harvelle era l’eccezione a tante leggi che il telepata aveva creduto inalienabili della natura umana: gli altri pensavano il peggio e parlavano il meglio, lei taceva il meglio e proferiva il peggio. Non aveva mai capito perché, CJ. Anche in quel momento, occhi chiusi e petto immobile, non capiva perché. Avrebbe voluto fosse più semplice, l’Hamilton; avrebbe voluto che Roy intendesse quel che la sua bocca narrava, così che potesse sbatterle un dito medio sotto al naso e continuare a fottersene della simil autorità che la Harvelle credeva di possedere. Avrebbe voluto poterla mandare a fanculo senza rimorso. Avrebbe voluto che a dettare le leggi fosse solamente il disturbo compulsivo di controllo della mimetica, e non quel per favore, CJ pensato così intensamente da dargli un’idea di cosa potesse essere il dolore fisico. «non farmelo fare» sussurrò colpevole, le schegge del tavolo a graffiargli il palmo. Heidrun avrebbe potuto obbligarlo, e CJ lo sapeva: il fatto che nessuno dei due volesse giungere a quello, non significava che non avrebbero potuto arrivarci. Entrambi cercavano di convincere l’altro della propria idea, fallendo miseramente: non era mai stata una battaglia ad armi pari. CJ Hamilton, fidandosi poco del giudizio altrui e molto più del proprio, avrebbe voluto andare ad Hogwarts con CJ Knowles - trovava il ragazzino vagamente disturbante, un’offesa stessa della natura umana. – ma lei non era d’accordo. Secondo il suo (corretto, a dire il vero. ma non l’avrebbe mai ammesso) modesto parere, l’Hamilton non era in grado di prendersi cura di sé stesso, il che poneva la Harvelle nella costretta posizione di doversene fare carico. Non certamente a suo favore l’essersi fatto azzannare poco prima di attraversare il portale, ma Santo Dio, cos’altro avrebbe potuto fare? Lasciare che a perderci un fianco fosse Stilinski, o il Dallaire, e poi mostrare agli Altri quanto già si iniziasse a crepar male ancor prima di cominciare a fare sul serio? Perlomeno lui non avrebbe dato alcun segno di dolore, evitando così superflue preoccupazioni negli animi vecchi e nuovi.
CJ Hamilton evitava Heidrun Harvelle da mesi. Non avrebbe accettato volontariamente di andare con lei neanche se fosse stata da sola, figurarsi con un’altra Heidrun da una diversa realtà - se poi al pacchetto si aggiungevano i due Gemes Hamilton, i due Marcus, Sebastian Quinn e Victoria, comprenderete perché CJ avrebbe preferito crepare seduta stante, piuttosto che andare con loro: non sapeva, né voleva, gestire una sola famiglia, trovarsela doppia gli pareva uno scherzo del destino fottutamente eccessivo.
Avrebbe preferito non sapere un cazzo, CJ; non credeva di aver mai odiato qualcuno quanto in quel momento odiava Gwendolyn Quinn. «non farmelo fare.» ripeté in un sospiro, pur sapendo di aver già perso. «tra dieci minuti si parte.» concluse secca lei senza più guardarlo, voltandosi per entrare al Ricovero; “Ti prego, CJ”, ed il bisbiglio di quel pensiero gli giunse leggero e sofferente, costringendolo a mordersi la lingua fino a sentire il sangue sui denti. La guardò allontanarsi senza fiatare, cercando di svuotare la mente da qualunque pensiero.
Dio. Cristo.
Li odiava tutti, CJ Hamilton. Li odiava fottutamente tutti.
Rimase seduto all’esterno del Ricovero cercando, per gli otto minuti successivi, di abituare i propri polmoni alla respirazione. Talvolta non si rendeva conto di smettere, l’Hamilton. Si perdeva seguendo il filo delle vite altrui scordandosi di dare quel semplice comando all’apparato respiratorio, trovandosi poi d’improvviso con la vista offuscata e le gambe deboli. Ignorali, CJ. Se lo ripeteva così spesso da essere divenuto un mantra di vita, e seguiva quel consiglio così ferocemente da essersi costruito una fottuta trincea dove non permetteva a nessuno, a nessuno, di entrare.
Dio. Perché.
Al nono minuto si alzò in piedi scrollando la polvere dalla giacca, lasciandola poi ondeggiare aperta mentre entrava al Ricovero. Non guardò nessuno dei presenti mentre, affacciandosi oltre la stanza delle armi, afferrava una sottile mazza da golf – lavorava più sulla mente che non sulla carne, CJ; di coltelli da macellaio se ne faceva poco, quando con la telepatia poteva costringere i suoi avversari a staccarsi la pelle a morsi. Prese la mazza solo perché bella, ma era poco utile alla causa. Quando tornò all’atrio principale, si ritrovò davanti l’esatta, ma malsana, copia di sé stesso: CJ Knowles, a quanto gli aveva detto Sunday De Thirteenth mesi prima. Il sorriso di lui, gli piacque ancor meno del proprio. Una stilettata mentale lo raggiunse al centro della fronte obbligandolo, per pura inerzia, a corrugare le sopracciglia.
La domanda sorse così spontanea che per qualche istante neanche l’Hamilton riuscì a comprendere il perché di quell’interrogativo: «cosa cazzo hai fatto?» e nella sua mente si formò un ricordo così ben dettagliato da fargli dubitare, per un istante, che non fosse suo.
Ma non lo era, ovviamente. «cosa cazzo -» respirò dalle narici in uno sbuffo, ingoiando rabbia bollente quanto lava. Guardando il sorriso del Knowles, quasi si convinse fosse sincero –ma si conosceva troppo bene, CJ, per non leggere la triste ironia nelle pieghe delle labbra. «e tu sei al ministero, uh?» gli diede una pacca sulla spalla, la motosega a sfiorare quasi il pavimento. «divertiti» sussurrò ridendo silenziosamente, la lingua a guizzare fra i denti: sbrogliatela da solo, stronzo, fu quel che arrivò dalla contorta mente dell’Altro.
CJ Knowles conosceva evidentemente poco quel gioco, altrimenti non avrebbe apertamente sfidato l’Hamilton – stupida, ingenua versione di CJ, quella dell’altro lato. Fu il turno del Grifondoro di ricambiare il sorriso, sporcandolo della malizia cattiva che nel Knowles era difficile trovare: «magari lo farò.» Conosceva un modo perfetto, ideale, per risolvere ogni problema causato da Christopher.
E da come il sorriso si sciolse sulla bocca di Jeez, dedusse che avesse compreso quale fosse.
«non lo faresti mai» l’Hamilton rise, le ciglia a battere civettuole sui brillanti occhi turchesi. «gli incidenti capitano» abbassò il tono d’una ottava diventando intenso e dolente, morbido quanto il più dolce dei veleni a liquefare le viscere. Erano troppo diversi nelle loro uguaglianze, i due CJ. Erano «la differenza fra l’essere un nessuno fra qualcuno ed un qualcuno fra nessuno» in un sussurro ancora più sottile ed affilato, con quel passo in avanti dal sapore di guerra già vinta.
E come prevedibile, CJ Knowles lo colpì. Si limitò a girare la testa seguendo l’impatto del pugno in faccia, non una smorfia se non la risata lercia di sangue a scuotere le spalle. «fallo ancora» non che il Tassorosso avesse bisogno di un invito. L’Hamilton si lasciò colpire senza reagire, limitandosi a ridere di quegli sforzi che non riusciva, Dio!, a percepire neanche come carezze – ed ogni sbottare d’ilarità dell’Hamilton riceveva come risposta un altro pugno, finchè il telepata non si ritrovò con la schiena premuta sul pavimento ed il peso del Knowles a schiacciarlo sul petto. «patetico» sputò sangue e si leccò le labbra. «vaffanculo» lo colpì nuovamente; i suoni giungevano ormai ovattati e lontani alle orecchie dell’Hamilton, quasi avesse avuto la testa sott’acqua.
Ancora, pregò Dio e CJ, sforzandosi di respirare. Fallo ancora. Invece una mano si strinse al suo braccio trascinandolo lontano, ed un altro afferrò il Knowles dalle spalle spingendolo a distanza. Jamie fischiò all’Hamilton sorridendo bieco, mentre Andrew Stilinski spingeva l’altro CJ contro la parete opposta.
Deglutì sangue e saliva, sorrise satollo e felice in quei spenti occhi turchesi che non volse su nessuno in particolare. Aveva bisogno di qualcosa a cui aggrapparsi, il telepata - di pensare a fottutamente qualsiasi altra cosa che non fosse quella merda di missione, quella merda di gente.
Quella merda di CJ Hamilton.
«mi hanno detto di cercare te per poter tenere questa» Jamie gli sorrise brillante e fasullo quanto un diamante al Penny Market sventolandogli sotto al naso una semi automatica. CJ non ricambiò, il petto ad appesantirsi ad ogni manciata di ossigeno davvero non richiesto. «dev’essere il tuo giorno fortunato» gli strinse la mano senza battere ciglio, lasciando che qualcuno siglasse il Patto per loro.
Non voleva. Non voleva. Non farmelo fare - e vaffanculo.
Schioccò la lingua sul palato, ritrasse la mano con un ghigno leggero e le palpebre assottigliate. Allacciò le braccia alla mazza da golf poggiata sulle spalle, e si diresse verso il Portale del Ministero. Salutò solo Frankie, un vago cenno con il capo per il quale si sprecò quasi eccessivamente: di tutti gli altri, non poteva fottersene di meno. «fingete che io non ci sia» chiarì masticando lentamente ogni parola, ampliando il sorriso sul concludere della sentenza. In parole povere: non dovevano contare su di lui per pararsi il culo, perché non l’avrebbe fatto; non dovevano parlargli, perché non avrebbe risposto; non dovevano guardarlo, perché aveva una pazienza assai più friabile di quella del suo collega. Mantenne una granitica espressione cortese ed impenetrabile, mentre si avviava verso il Portale. Posò intenzionalmente lo sguardo su Heidrun Harvelle, le iridi acqua marina a brillare di qualcosa che chi non l’avesse conosciuto (ossia tutti.), avrebbe potuto interpretare come divertimento, e che invece aveva il denso sapore rancido della delusione. Te l’avevo fottutamente chiesto, di non farmelo fare. «patti chiari, amicizia lunga» e con lo stesso sorriso sghembo, superò tutti colpendo volontariamente, e più brutalmente di quanto la circostanza avrebbe richiesto, la spalla di Roy. «adolescenti», la udì sibilare annoiata.
Ma l’ultima cosa che sentì prima di attraversare il Portale, fu “grazie”.

«cosa vi avevo detto?» ruotò lo sguardo dall’uno all’altro dei presenti, la mazza da golf ancora poggiata sulle spalle a premere fredda sulla nuca. Sollevò la maschera anti gas quanto bastava perché le sue parole fossero chiaramente udibili, e la bocca fosse libera per ivi infilarvi una sigaretta. Mentre i loro (prevedibili.) avversari iniziavano a fare incetta dei (suoi, ma non gli piaceva credere fossero una squadra) compagni, CJ Hamilton accese il cilindro di tabacco ed aspirò una placida boccata di veleno, occhi socchiusi a labbra piegate verso il basso. «non» avrebbe adocchiato la ragazzina del futuro, ed avrebbe allungato le impalpabili dita della telepatia affinchè andasse a contrastare quella dell’avversario; se fosse riuscito a prendere posizione sulla mente di Hong Kong o quel che era, avrebbe cercato di persuaderla a lasciare la freccia, il tutto senza muovere mezzo passo. «contate» con la voglia di vivere di un colibrì intrappolato in un vasetto di miele, spostò lo sguardo al proprio fianco soffiando un filo di fumo verso l’Hamilton cronocineta. «su» un ringhio basso ed offeso, già estenuato da quella vita; avrebbe agganciato la spalla del ragazzo fra le dita e l’avrebbe trascinato verso di sé, spostandosi poi di un passo in avanti (l’unico movimento che ritenne accettabile) per avvicinarsi al Nemiko armato di machete. «di me,» ed approfittando dello slancio del Ministeriale, l’Hamilton avrebbe pigramente allungato la mazza da golf verso il basso così da far inciampare Crocodile Dundee e farlo ruzzolare al suolo. «stronzi.»
Che ci stava sempre bene.

Bunny stava pulendo i coltellini distrattamente, più per sfizio che per necessità, quando i fantastici viaggiatori nel tempo - quelli che avevano mandato ancora più a puttane il loro mondo - erano arrivati. Non si era alzata per accoglierli, lasciando che vagassero in giro per il Ricovero guardando qui e là, senza interrompere la gente uguale che si studiava incuriosita o i conoscenti che si abbracciavano, seguendo però ugualmente il tutto con sguardo critico. Era affascinata da quel manipolo di persone, alcune oltre ad appartenere ad un universo parallelo anche proveniente da un secolo diverso, e si sentiva carica di adrenalina per quello che sarebbe successo da lì a poche ore... allo stesso tempo, non era certa di fidarsi di loro. Stavano progettando quel colpo di stato da troppo tempo per lasciare che gente arrivata a caso a cui non fotteva niente rovinasse tutto, e se nel loro universo erano razzisti insensibili? Se li avessero traditi? Aveva dedicato la propria vita a rendere il mondo un posto migliore, non voleva davvero lasciare tutto nelle mani di sconosciuti che non avrebbero neanche vissuto lì per vedere i frutti di quella rivolta e che, quindi, non erano davvero toccati dalla riuscita a meno del piano. C'era da dire, in ogni caso, che erano davvero tanti. Onestamente Bunny non si sarebbe aspettata tanto riscontro positivo, e si chiese quanto avessero aiutato le armi che l'Hamilton, Harvelle e company si erano portati dietro attraversando verso di loro il varco. Sperava poco; un cane bastonato non è leale quanto un cane a cui hai dato da mangiare.
Si presentò al suo compagno con un sorriso smagliante, senza pensare neanche per un secondo che il ragazzo potesse essere troppo giovane: lei combatteva da quando aveva memoria, ed era dell'idea che fosse dovere civile di qualsiasi persona lottare per il proprio mondo... poi, ovvio, quello non era il mondo del ragazzo ma dettagli. «Benvenuto nell'upside down, straniero»
«Come quello di Stranger Things??»
Bunny si portò a bocca aperta la mano al petto. «C'è ancora Stranger Things nel futuro??» e soprattutto lui lo conosceva? Già lo adorava.
«Spoiler»
Una mano in aria, Bunny minimizzò la cosa «Non nel mio universo» chissà se steve si metteva con billy, tanto lo sappiamo tutti che nancy non se lo merita. CHISSA' SE NELL'UNIVERSO ALTERNATIVO ANCHE STRANGER THINGS ERA ALTERNATIVO ?? Shokkante, avrebbe dovuto indagare. Vedendo la gente muoversi intorno a sè, finse di guardare un orologio che non aveva al polso. Schioccò la lingua sul palato «Il tempo passa quando ci si diverte. E' ora di andare a uccidere qualche demogorgon»

«Ehi, Pimpi bello» la russa, un coltellino per mano, si avvicinò veloce al giovane affibiatole mentre si sistemava la maschera antigas «La sai anche usare, quella?»
Laurent annuì velocemente, fra le sita a destreggiarsi impanicate sulla pistola a cui, con qualche difficoltà, stava cercando di togliere la sicura. "Fuck fuck fuck" Non ci erano neanche arrivato, all'ufficio. Avrebbero dovuto davvero combattere con quell'odore? Sotto quei cadaveri? Sì che aveva capito di star partecipando ad una guerra ma mon Dieu; funzionavano così le guerre, con morti anonimi a giudicarli dall'alto prima ancora di iniziare a combattere? Non si stupiva nella sua società cose del genere fossero fuori dal mondo, era davvero agghiacciante e inumano (o meglio, certo che sapeva capitassero ma almeno non era il governo a ordinarle; quel Seth doveva davvero essere fuori di testa) «Non ho mai-» si umettò le labbra. Non aveva mai fatto un sacco di cose, fra le quali c'era viaggiare in un'altra dimensione cento anni nel passato, tanto per iniziare. «Non ho mai ucciso nessuno» E, francamente, non gli sarebbe dispiaciuto restare con la propria coscienza pulita. Viveva per strada, e aveva visto e vissuto davvero roba marcia in quegli anni; aveva dovuto combattere più volte per sè e per gli altri, e aveva visto gente morire - chi ucciso dai cosiddetti buoni, chi ucciso dai presunti cattivi della storia - ma non era mai stato lui il boia. Laurent era il tipo di persona che perdona, che sorride, che offre l'altra guancia e, fino a quel momento, agire in quel modo gli aveva sempre dato riscontri positivi a lungo andare. Era strano pensare di dover porre fine alla vita di qualcuno di cui neanche sapeva il nome «E' davvero l'unico modo?»
Si sarebbe aspettato che Bunny (sì, proprio come quella di Sailor Moon!!) partisse con un eye roll epocale, rinfacciandogli che quello non era un gioco e doveva smetterla di fare il bambino, ma invece gli mise una mano sulla spalla. «Probabilmente no.» per lo meno era onesta «Ma è il più veloce, se non vogliamo altri finiscano così» indicò con la testa il soffitto. Il rgazzo non rispose, aspettandosi un proseguimento di quella filosofia e guardandola con occhioni grandi e attenti. «...ho finito. Non aspettarti altre pillole da biscotto della fortuna cinese e cerca di non farti ammazzare. Se vuoi andartene... beh, è troppo tardi»
Ovviamente, Laurent avrebbe comunque preferito non uccidere , ma decise di fidarsi della bionda; era lì per aiutarli, e forse doveva sporcarsi le mani per farlo. Uccidene dieci per salvarne mille, si convinse. Una volta le guerre non funzionavano così?
Il combattimento era appena iniziato, e dopo aver cincischiato con la pistola sentendola fredda e infelice fra le mani, essersi quasi fatto uccidere da delle palle di fuoco e aver gridato un «GRAZIE!!11» alla biondina che lo aveva salvato, Laurent si decise per riporre momentaneamente l'arma e agire in modo diverso, a modo proprio. Aprì e chiuse la mano un paio di volte, saggiando il terreno intorno a sè, e quando vide un fucile che andava a puntarsi verso la compagna allungò le dita verso d'arma. Avrebbe usato il proprio potere, con cui era molto più pratico che non con le armi, per modificare la gravità attorno al ministeriale che aveva preso di mira Bunny, aumentandola e rendendogli difficile tenere il fucile puntato in un qualsiasi posto che non fosse il pavimento, sperando di riuscire a farglielo cadere. Mentre lo faceva, avrebbe visto Bunny allungarsi verso di lui e prendersi la pistola dai pantaloni, sparando verso il ministeriale e poi velocemente verso una donna poco distante, prima che lei colpisse un tipo biondo che Laurent aveva visto nello specchio.

Se avesse potuto fissare più intensamente e trucemente William Barrow Secondo d’Inghilterra, Jamie Hamilton l’avrebbe fatto. Dubitava che qualcuno, in quel posto dimenticato dal Signore, potesse comprendere lo sforzo che costasse a Jameson BB non ucciderli tutti, e seduta stante, per togliersi l’impiccio di doverli proteggere - vi lascio immaginare quanto se ne sbattesse di un universo alternativo in procinto di collassare su sé stesso. Se Jamie, un sospiro grezzo ed affilato, aveva attraversato quel Portale, era solamente per quei due imbecilli biondi che, tristemente, aveva inglobato nella propria vita. Non potendo sfogare il proprio infinito disappunto su Melvin, che ingenuamente credeva al sicuro in una missione di ricerca, Barrow doveva beccarsi la dose doppia e non filtrata: ne aveva già pieni i coglioni, il cronocineta.
Eppure, ai suoi compagni di squadra, rivolgeva sorrisi placidi e perfetti: ma certo che vi salveremo, diceva la piacevole e amabile smorfia della bocca. La verità che vibrava nel petto non era nei suoi occhi, impossibile da cogliere se non di sfuggita, ma pulsava sepolta sotto strati di cenere e sangue nei più oscuri anfratti di un cuore in decomposizione: non significa che sopravvivrete abbastanza a lungo da esserne partecipi. Sfidavano la sua già sottile pazienza con il loro mero esistere, figurarsi quando respiravano: nel momento in cui aprivano bocca per parlare, pur senza saperlo, avevano già firmato la loro condanna. Dai suoi quasi due metri d’altezza, Jamie Hamilton avvolse le spalle di un tizio a caso (di quel mondo di merda che, un Jamie, non se lo meritava) con un braccio, tirandolo verso di sé con un sospiro materno ed affettuoso: «che…» scosse il capo indicando CJ Hamilton, un sorriso leggero sulle labbra. Che grandissimo figlio di puttana. Non arriverà alla fine di questa Missione. Cristo Dio, ma in questo mondo non insegnate il rispetto ai giovani imberbi? Lo affogo nella cazzo di fontana nel giro di cinque minuti, se non la smette di fare lo stronzo. «…creatura adorabile.» concluse gentile, umettandosi le labbra. «adoro i bambini» ammise portandosi una mano al patto, dando una pacca sulla spalla di Elicottero (o qualcosa del genere.). «vero, lollo?» alzò la mano richiamando l’attenzione di Laurent, il cucciolo di Jack Russell dal sorriso troppo sincero per i gusti dell’Hamilton. «diglielo anche tu» piegò gli angoli delle labbra verso l’alto mostrando i denti in un sorriso che, agli occhi giusti, avrebbe potuto apparire per quel che era – un plausibile morso abbastanza duro da staccare la fottuta pelle dai muscoli. Il suo omonimo dal nome breve ed insapore, non aveva evidentemente compreso con chi avesse a che fare.
Jamie, magnanimo e buono come il Dio di una moderna e più appropriata religione, gli avrebbe mostrato la Via con immenso, e sentito, piacere. L’occasione, come sempre quando si trattava di un Hamilton, gli venne servita su un piatto d’argento: sorrise di esaltata gioia e macabra soddisfazione, Jamie, quando vide l’infero indirizzarsi verso il ragazzino con la mazza. Schioccò la lingua sul palato sprecando tempo utile alle circostanze nella valutazione di quanto piacere avrebbe ricavato nel vederlo azzannare da uno zombie, quindi decise che, prima di lasciarlo morire, avrebbe dovuto chiarire chi, fra i due, fosse al comando. Avanzando nella sua direzione, Jamie sarebbe passato vicino ad un tipo a caso (ciao Niko) dei cattivi, e con non curanza l’avrebbe spinto lateralmente. Così, per principio. Se poi nel mentre fosse anche riuscito a salvare il piedino della bionda, cui rivolse uno splendido sorriso da sopra la spalla, tanto meglio. Ma torniamo a noi. Avrebbe tolto la sicura dalla pistola, dito già sul grilletto mentre, con entrambe le mani sull’impugnatura, sarebbe entrato in scivolata sulle gambe del pelatino. Togliendo lui dall’equazione, mentre slittava sul marmo del Ministero, avrebbe sollevato le braccia mirando alla gamba di Mars così da fargli passare, almeno per un po’, la voglia di animare zombie come Michael Jackson nel vintage video di Thriller. Dopo aver premuto il grilletto, avrebbe puntato una mano al suolo frenando l’accelerazione per trovarsi, casualmente, al fianco dell’altro Hamilton – Cisei? Cinei? Kinesi? Indovinate a chi non interessava. «sei un telepata, giusto?» domandò rialzandosi in piedi, porgendo una mano al ragazzino. Quando lui non fece cenno di afferrarla, sempre mantenendo l’espressione allegra di un qualunque Jamie Hamilton, si chinò e lo strattonò in piedi tirandolo verso di sé. «spero tu non ti sia fatto male» sibilò cordiale “Se non abbassi quella cazzo di cresta, ragazzino, ti sparo in bocca prima che qualcuno abbia tempo di dire il tuo fottuto nome. Sono stato chiaro?” «patti chiari amicizia lunga, uh» una poderosa pacca sulla spalla esile del fanciullo, ed evviva la vita.

Sospirò nervoso ed impaziente, i polpastrelli a premere cauti sulle palpebre mentre gli stanchi occhi verde chiaro si prendevano una meritata pausa dalla vista del monitor.
D’accordo con la Harvelle, Elijah aveva deciso di rimanere nel Laboratorio per quanto più tempo necessario prima di dover entrare in azione: aveva ritenuto opportuno, il Dallaire, che qualcuno rimanesse nella struttura ministeriale per controllare la situazione - monitorare gli spostamenti di coloro che non avevano assolutamente idea dei piani dei ribelli, assicurarsi che nessuno si accorgesse dell’assenza ingiustificata di diversi funzionari dell’edificio e sistemare il problema qualora qualcuno avesse notato la mancanza di Roy, o di Sebastian, o di chiunque; destare il minor numero di sospetti possibili, cercando di far passare quella serata come una qualsiasi altra degli ultimi mesi -, e la mimetica non aveva opposto obiezioni all’idea. Non c’erano falle nel piano, nessuno avrebbe scoperto nulla, ma era una… precauzione, ecco. Ed in fin dei conti, non era necessario che tutti quanti fossero presenti al Carrow’s District per dare il benvenuto ai viaggiatori del tempo; per quanto gli sarebbe effettivamente piaciuto far parte del comitato, poteva tranquillamente farne a meno.
Il cronocineta doveva, tenere d’occhio il Laboratorio – anche perché pochi, oltre a lui ed alla Harvelle, avevano accesso (legale ed autorizzato, che non destasse sospetti inutili) ai monitor delle telecamere di sicurezza del distretto -, e lo voleva persino, ad essere onesti. Ciò non significava che l’intera vicenda non fosse destinata a diventare stressante: quello, il biondo, aveva preferito non prevederlo.
Conosceva l’orario in cui avrebbero attraversato il portale. Sapeva bene fino a quando sarebbe dovuto rimanere lì, seduto dietro quella scrivania, ad attendere.
Allora perché continuava a dondolare la gamba sotto il tavolo, diventando fastidioso persino a sé stesso? Perché non faceva altro che distogliere lo sguardo dagli schermi, per rivolgerlo a quello del telefono e leggere lo stesso orario? «sei nervoso?» alzò lo sguardo lasciandolo adagiarsi lento sulla figura della Hamilton, sorridendole appena mentre scivolava all’interno della stanza. Non aveva ritenuto necessario chiederle perché, quella sera, fosse sul posto di lavoro: a dire il vero, non gli interessavano tutte le scuse che avrebbe potuto dirgli in merito. Elijah avrebbe creduto, e probabilmente senza andare errato, che la ragazza avesse deciso di essere lì per lui – per fargli compagnia, sapete -; era conscio del fatto che non l’avrebbe mai scoperto davvero, e pertanto quella era la sua verità: di farsi dire che le pagavano gli straordinari, non gli andava. «abbastanza, a dire il vero» onesto, perlomeno. Inutile e scorretto dire che non avesse paura di tutto quel progetto kamikaze, e delle infinite possibilità che qualcosa potesse rivoltarsi contro di loro da un momento all’altro – come, per fare un esempio, eh!, le alte cariche ministeriali che avrebbero dovuto uccidere di lì a poco atteggiandosi da terroristi -, ma non era quello a renderlo nervoso.
Ovviamente, ad incutergli un vago senso di timore in tutto quello, era la partecipazione di Bells (Billie, ok.) ed Amalie – e di Nate ed Eugene, ad essere onesti: forse, di loro più che delle sorelle. A rassicurarlo, era il fatto che sarebbero state in pericolo comunque, anche nel qual caso fossero rimaste a casa propria; e rise a denti stretti, il Dallaire, al solo pensarci. Buon Dio, per dover rassicurarsi pensando che in guerra la sua famiglia sarebbe stata più al sicuro che non in casa, avevano davvero raggiunto il punto di non ritorno.
Che. Situazione. Del cazzo.
«beh, puoi sempre non andare e restare qui» vaga, allusiva. Disinteressata - se solo non la conoscesse abbastanza bene, ormai, da sapere quanto poco lo fosse realmente. Poteva sembrare come una semplice constatazione dei fatti – “puoi andare o puoi rimanere, fai un po’ come ti pare” -, ma non per lui. Per Elijah Dallaire, non lo era mai stata. «vorrei,» si alzò, circumnavigando la scrivania per arrivare più vicino alla mora – mancavano pochi minuti all’ora X, l’ultima volta che aveva controllato: non c’era più così tanto da controllare, e la sua attenzione era decisamente venuta meno da quando Rea aveva varcato la soglia dell’ufficio. Sospirò affranto, un mezzo sorriso ad illuminare il volto del ventiseienne. «ma sai che non posso.» sotto fin troppi punti di vista, ma «nath ed eugene hanno deciso di dividersi nei gruppi: devo avvertire quelli a cui tocca sorbirseli» era uno di quelli più importanti. Quando alzò gli occhi al cielo, Eli poté quasi intravedere l’ombra di un sorriso divertito e complice illuminare le iridi cioccolato della ragazza.
«sei sicura di non voler venire?» «lo sai che preferisco vivere» «lo so» ma preferirei ci fossi.
Rimase, e rimasero, silenti ed immobili per qualche secondo – o minuto, o ora -, fino a quando il telefono non prese a vibrare.
«bill-» «bro, stiamo andando a prendere i tipi, muovi il culo, cià!»
Oh, beh. Chiuse la chiamata, il minore dei Dallaire, senza nemmeno dargli il tempo di dire qualcosa – in fondo, di tempo non ne avevano. «quindi…» «vai» aw, che cuore. Si fece più vicino alla ragazza, e senza indugiare oltre la strinse a sé, le labbra a premersi su quelle della Hamilton quasi come fosse la prima volta. Assaporò ogni singolo istante di quel contatto - delle punte dei nasi a sfiorarsi, del sapore ed odore di fragola di cui sembrava essere fatta la ragazza -, fino a quando non fu lui ad allontanarsi. Di poco, e per poco. «ci vediamo più tardi» sospirò appena sulle sue labbra, carezzandole con le proprie un’altra volta prima di sorriderle, e di dirigersi alla porta senza guardarsi troppo indietro.
«non morire, dallaire»
«per chi mi hai preso, hamilton»

«se avessi saputo che anche qui si giocava alla piñata a questo punto me ne sarei andata direttamente in messico con freddie» sorrise per niente divertito alla sorella, lo sguardo in alto ad osservare le macabre decorazioni del Ministero della Magia. «suvvia, amalie» si era sempre tenuto alla larga dalla sede del Governo magico: l’aveva sempre trovato un luogo poco adatto alla sua persona, anche solo per una visita sporadica. Inutile dire che quella vista – il sangue nella fontana, i corpi a penzolare sul soffitto – rendesse la sua idea del luogo ancora più accurata. Fece qualche passo in avanti, senza distogliere le iridi chiare dai cadaveri: tirarli giù, fu il primo pensiero del ragazzo. Era certo che fosse solo una mera distrazione, oltre ad essere avvertimento ed ammonimento per tutti i presenti indesiderati, ma non poteva fare a meno di pensare che, Cristo santo, non potevano lasciare tutti quei corpi lì.
Non era… giusto.
E se era lì, Elijah, era per fare la maledetta cosa giusta.
Ma nessuno si muoveva, nessuno ci pensava - razionalmente, facevano bene a non perseverare nel guardare quello spettacolo raccapricciante; idealmente, non era normale che fossero tutti quanti con gli occhi inchiodati davanti a loro.
Quando li abbassò, ne comprese il motivo.
Qualcosa era andato terribilmente storto: avevano previsto degli impedimenti, ma… quello era fin troppo.
«che… creatura adorabile» voltò – meglio, alzò: quanto cristo era alto, se doveva far inclinare il capo ad Elijah?!?! - gli occhi sul ragazzo dal futuro, passando poi alla suddetta bestia. Voleva bene al giovane Hamilton, sebbene non fosse certo che i sentimenti di CJ fossero ricambiati, ma… ecco, non poteva rimproverare Jameson per l’etichetta con la quale glielo aveva indicato. «adoro i bambini»
Ma dai, non lo avrebbe davvero mai detto. «allora spero tu non cerchi di ucciderlo al posto dei nemici» rispose pacato, lo sguardo a cercare nella folla qualcosa da fare nel trambusto che s’alzava. «potrebbe… invogliarti a farlo.»
L’aveva già fatto? Il Dallaire non lo sapeva: era appena arrivato (quasi).
Senza attendere oltre, Elijah si sarebbe spostato velocemente alle spalle di un manipolatore di ombre che sembrava particolarmente interessato ad un altro tipo del futuro – lo zio di Vic? Il sosia? Non lo sapeva, né gli interessava; sapeva solo che l’avrebbe preferito vivo. Lo avrebbe quindi spinto di lato per distrarlo, ed estraendo i sai avrebbe poi cercato di infilzarlo al ventre, spingendo il più a fondo possibile per ferirlo gravemente. Avrebbe preferito ucciderlo, ma così a brucio era un po’ difficile.
Allontanandosi per evitare di morire subito, avrebbe intravisto la figura di CJ nella traiettoria di un Infero; come aveva predetto (crossover!) (cosa), il ragazzo ti strappava di mano gli schiaffi. Anche ad un morto. Avrebbe quindi cercato di focalizzarsi sull’Essere, sentendo il tempo divenire un concetto più… molle, denso e maneggiabile al tempo stesso, ed avrebbe fatto in modo di bloccarlo all’istante mentre Jamie, l’amante dei bambini, tirava via CJ.