Can you hear it coming?

1918

2018

2118

bodie - 20/04 H.14:30

londra - 20/04 H.22:30

parigi - 20/04 H.23:30

Do you see something real

Accade di rado, ma accade.
Qualcuno le definirebbe coincidenze, un peculiare ed ironico intersecarsi di eventi che nulla hanno realmente a che vedere l'uno con l'altro; slegati come palloncini al vento, e quei qualcuno a riderne quando questi, troppo vicini al sole, fossero infine esplosi con uno scoppio sordo ed asciutto. Casuali: perché la vita era tutta un susseguirsi di casualità, dicevano; perché i legami erano fili impiastricciati di zucchero dalle mani di bambini che volevano si legassero fra loro, che ne sforzavano le traiettorie come strette strade scavate nella sabbia per le biglie.
Accade di rado che due persone, nel medesimo istante, dicano la stessa identica cosa: probabilità, avrebbero sussurrato i cinici. Coloro che al Caso credevano come in un cuore pulsante, perché il libero arbitrio era l'unica certezza della vita, compagna al tanfo già amaro della morte che perseguitava l'uomo dalla nascita. Non esisteva il Destino - non c'era posto, per il destino.
Accade di rado che due alberi vengano colpiti da due differenti fulmini nello stesso momento. Accade di rado di sollevare lo sguardo ed incontrarne un altro, strappando un pezzo di vita e la cicatrice di un sorriso dalla vita di un perfetto sconosciuto.
Accade di rado che due orologi rotti scocchino l'ora esatta in contemporanea, nel placido ma irrequieto incedere di lancette arrugginite. Accade di rado di guardare i numeri rossi sulla sveglia nell'esatto momento in cui scatta il minuto. Accade di rado di alzare la testa al cielo intercettando una stella cadente.
Eppure quella stella, la possono vedere in centinaia - in migliaia. E può capitare, può capitare, che nello stesso momento vi sia un'altra stella cadente a centinaia di migliaia di chilometri di distanza - che siano gli occhi di un emisfero opposto a vederla.
Oppure che si alzi la testa al frullare delle ali di un corvo, può capitare anche quello. Per il fischio della lavatrice del vicino al piano superiore.
Qualcuno guarda il cielo e vede un aereo; qualcuno guarda il cielo e vede una nuvola; qualcuno guarda il cielo solo per domandarsi come possa essere così incredibilmente azzurro. Nello stesso istante in cui lo fate voi, può farlo chiunque altro: perché accade di rado, ma accade.
Solitamente, si tratta puramente di una coincidenza. Di una casualità. Di statistica e probabilità.
Ma talvolta, no.

Nulla pare accumunare i tre, i cento, protagonisti di questa storia. Nessuno avrebbe mai potuto pensare che il loro solo, miserabile, filo, potesse un giorno qualunque di una vita qualunque di un tempo qualunque trovare la propria via di fuga incastrandosi fra le crepe della realtà; nessuno avrebbe compreso come avessero potuto superare ogni barriera razionale, ogni ostacolo di senso compiuto - od il perché. Era bastato un istante, un quarto di battito di cuore, perché s'annodassero fra loro. Un insieme di coincidenze a costruire fallaci castelli di sabbia che non in quella vita, né in quella dopo, o quella dopo ancora, avrebbe mai avuto basi solide con le quali reggersi.
Ma era bastato un istante. Una debolezza nel tempo e nello spazio. Accadeva di rado, ma accadeva; fragilità delle barriere colte come brividi, il sentirsi osservati senza alcun motivo apparente. Vi è mai capitato? Di sentirvi osservati, ma essere soli. Di sentirvi sfiorare, toccare - eppure non c'è nessuno. L'avete mai provata quella spiacevole ed inspiegabile sensazione che nel buio della vostra stanza non siate gli unici? O quando chiudete gli occhi, capita anche così. Ci avete mai pensato che, aprendoli, il mondo a dispiegarsi davanti al vostro sguardo potrebbe non essere lo stesso? Vi ha mai sfiorato, l'idea? Anzi, non l'idea.
La percezione. La consapevolezza di quanto tutto sia fragile e sottile, di quanto poco conosciamo della realtà. Accadono di rado, momenti del genere - ma accadono.
Il vuoto allo stomaco di un deja vu.
Il ricordo a cui non lasciavate spazio da troppo tempo.
Il sorriso al nulla; le lacrime a bruciare gli occhi di un dolore sconosciuto.
Momenti del genere tendono a scivolare troppo in fretta. Guizzano fra le pieghe di coscienza ed incoscienza, di realtà e sogno, passato e presente. Ma capita, e capita, che qualcuno, per caso o per fede, ci si aggrappi più del dovuto. Che il filo s'inceppi incapace di tornare al proprio gomitolo. C'è bisogno di un insieme di fattori considerevole, senza dubbio; c'è bisogno della giusta emozione, della giusta disperazione, del medesimo vibrante odio a rimbalzare da una corda all'altra. C'è bisogno di una certa luce; di una certa cedevolezza emotiva.
C'è bisogno di perdere tutta la speranza. C'è bisogno di quel pezzo di sé che non si scambia facilmente al mercato nero.
C'è bisogno di un segreto.
Due segreti.
Tre segreti.
Ed allora il filo si inceppa, e nodo su nodo crea un ponte.
Due ponti.
Tre ponti.
Sfiorava l'impossibile. L'inconcepibile. Sfiorava un livello di armonia disarmonica che l'essere umano non era progettato per comprendere: ci si impazziva, di perfezione. E forse per questo, funzionò.
Perché loro non erano perfetti. Perché i loro amici, le loro famiglie, i loro sogni ed i loro incubi, non erano perfetti.
Perché il loro mondo, non era perfetto.
Ed allora, un po' di quella perfezione non sua, poteva permettersela. Per poco - per meraviglia, per orrore. Per la sua intrinseca impossibilità d'essere.
Accade di rado che -
Il fiato corto. La fronte premuta sullo specchio, il fiato a condensarsi sulle labbra. Il cuore a pizzicare le costole come corde di un violino. E quella domanda, sempre la stessa. L'unica che non vorrebbero porsi, l'unica così patetica da disegnare sulle loro labbra quel che potrebbe essere scambiato per un sorriso:
Perché
Perché
Perché

Un verso di gola, forse una risata. I pugni a chiudersi, a scivolare sulla superficie dello specchio cercando appigli, cercando un motivo per non andare in pezzi - loro, lo specchio. Quella particolare sfumatura dell'iride che non mostravano mai a nessuno, che del colore - verde, bruno, azzurro - ha perso ogni traccia ed ogni memoria. Quell'odio che solamente loro, potevano capire e capirsi: quello accumulato come polvere ad indurire i propri tessuti rendendoli stopposi ed antichi sotto i denti. Quello che talvolta soffocava, e che a sua volta veniva affogato con altro: alcool, sangue, pelle e carne.

Il cercare conforto nel contatto freddo sotto i polpastrelli, la guancia. Le preghiere a Dio di fare qualcosa - di toglierglielo, quel senso di apatico torpore; quelle domande a cui nessuno poteva rispondere, così banali da risultare tristi nella loro infima semplicità. Non sanno neanche loro chi stiano pregando; per cosa, stiano pregando. Se ci sia ancora qualcosa che ne valga la pena - se loro siano ancora qualcosa per cui ne valga la pena. Il senso di perdita, era il peggiore. Quelli da raggomitolarcisi, da quanto si facevano sprezzanti della loro astrattezza e rompevano le ossa nel petto: devi toccartelo, lo sterno, per assicurarti sia ancora intero. E poi stringertela, quella mano al busto: per orgoglio, per principio. Perché nessuno dovrebbe avere il potere di rendere il battito cardiaco così scellerato e poco guardingo, così stupido ed insensibile, men che meno
Io
Io
Io

La rabbia, a sostituire l'odio. L'impotenza. Il riconoscere la debolezza come propria ed il non volerla, il non saperla, accettare: la gola secca, allora. Arida di quel singhiozzo di cui non si sapeva il nome. L'aggrapparsi ad ogni cosa
La superficie scheggiata dell'armadio
Il ripiano di marmo
L'ancora umido lavandino nero
Pur di cancellare l'inebriante, tossica, sensazione di
Vuoto
Vuoto
Vuoto
Il rompersi regolare ma non ritmato del respiro in brevi rantoli
Sbagliato
Sbagliato
Sbagliato
Loro, per una volta. Quando sono da soli, possono permetterselo: possono guardarsi in faccia odiandosi, infuriandosi, agonizzando nel riflesso dei propri miserabili occhi. Possono lasciare le labbra a ricadere severe sul mento; possono serrare le palpebre senza aver paura, perché sanno che di nemico ne hanno solamente uno.

E che i segreti vadano nascosti in bella vista, lo sanno bene. Un altro rantolo, risata o singhiozzo od entrambi. Il primo colpo, esattamente al centro di quel segreto. Quasi a saggiarne la superficie,
La testa
Il manico di una spazzola
Le nocche
Sfiorano la superficie dello specchio una prima volta, un bisbiglio a farsi opaco
Fra la polvere
Nel buio
Nel fumo
Ed infinito sulle loro bocche: il segreto, il nemico. L'incubo, il perché. Un secondo colpo, questa volta più necessario della volta precedente; e
La fronte
Il manico di una spazzola
Le nocche
Preme più forte, più urgente, gonfio e tronfio dal colpo precedente. La bocca continua a muoversi, per vizio o virtù od entrambi. Per rimuoverlo ed esorcizzarlo. Non possono fare a meno di domandarsi
Perché
Perché
Perché
Il mondo li abbia resi così, loro che così non lo erano; se fossero migliori, peggiori. Se fosse stato proprio d'obbligo. Si chiedono
Cosa non va in me
Cosa non va in me
Cosa non va in me
Mentre un altro colpo segue il secondo, ed un terzo ed un quarto. Mentre una
Crepa
Crepa
Crepa
Si apre un varco sibilando minacciosa, ridendo di loro - di loro che non capiscono, sempre loro: quei loro così schifosamente
Umani
Umani
Umani
Hanno problemi diversi. Hanno vite diverse in tempi e luoghi diversi - ma a loro, non importa. Loro, non lo sanno. Ed allora colpiscono ancora, la voce un riflesso ormai incondizionato. Ci si aggrappano, a quell'unica verità; a quell'unico segreto nascosto in bella vista. Quel segreto che sanno tutti, ma non tutti sanno che di un segreto si tratta.

Lo ignorano o non gli importa. O forse non ci credono, che un Nome abbia potere. O forse ci credono troppo, perché ogni colpo si fa più
Ruvido
Ruvido
Ruvido
E la crepa non fa che allungarsi, sinuosa ed affascinante come una menzogna. Lo ripetono ancora, ed ancora; lo ricordano a loro stessi, forse. Si giustificano. Cercano un
Motivo
Motivo
Motivo
O più semplicemente hanno bisogno di sentirselo dire. Di alleviarsi dal peso dell'essere.
E lo specchio comincia a frantumarsi - la loro pazienza, il loro controllo. Loro e basta. Lo dicono ancora una volta, ed ancora una volta colpiscono.
Bisbigli violenti di animali in gabbia, sadici carcerieri di sé stessi - il segreto, il nemico.
Due lettere.
Tre lettere.
Cinque lettere.
Ancora. E sono al limite, e lo sanno.
O lo ignorano o non gli importa o entrambe.

Un ultimo bisbiglio. Un ultimo segreto ed incubo e nemico e condanna e redenzione e tutto quel loro che di lì non uscirà mai.
Un ultimo -

Accade di rado, sapete.
Ma accade.

Se c'era una cosa che Jamie aveva imparato nei suoi ventitré anni di vita, era che nessuno ti prendeva sul serio finché non gli ficcavi qualcosa in bocca. Per quanto le alternative fossero normalmente più affascinanti agli occhi chiari del cronocineta, era stato consapevole fin dal primo momento in cui aveva messo piede in quell'hangar del cazzo, dimenticato da Dio o chi per esso, che quella volta il lavoro sporco sarebbe toccato alla sua Glock - vecchia amica bastarda, sempre a godersela. Ma quell'ancora falsamente sorridente Jamie Hamilton, gli scarponcini a calpestare pesanti gli scalini in ferro, non sapeva - Dio, come avrebbe potuto? - che ne sarebbe uscito in quelle condizioni.
Che meno di un'ora dopo si sarebbe ritrovato a gocciolare sangue sullo zerbino del suo appartamento, il braccio pesante e le palpebre stanche. Il cuore piatto dentro al petto. Eppure era consapevole, del prezzo delle proprie promesse; eppure erano consapevoli, del prezzo delle sue parole. Non era difficile, no? Cristo Santo, non era difficile. Dovevano solo - solo - fare il cazzo che Jamie diceva loro di fare, nulla più e nulla meno. Forse troppo ottimista, lui, nel credere che potesse bastare; forse troppo ottimisti, loro, nel credere non lo facesse. Rimase in silenzio per minuti che parvero ore, od ore che parvero minuti - il tempo, certamente, non era problema suo - con la sola compagnia del lento gocciolare sul pianerottolo. Plic. Plic. Una muta risata sulle labbra morbide: Hernando, l'uomo delle pulizie, probabilmente non avrebbe apprezzato quel macabro spettacolo. Bofonchiava imprecazioni in spagnolo alle macchie d'alcool sui tappeti, alle chiazze più scure dei liquidi corporei sulle lenzuola; una volta l'aveva trovato, allibito e rosso in volto, a fissare con rammarico e pentimento un perizoma pendere dal lucernario: non era servito tranquillizzarlo dicendo che non fosse suo. Un buon uomo, Hernando. Jamie si appuntò mentalmente di dare una pulita prima che l'altro arrivasse: gli piaceva, Hernando. Gli piaceva vivo, un lusso che tanti suoi predecessori non potevano più permettersi.
A Jamie Hamilton, i testimoni, stavano scomodi. Quel sangue - tutto quel sangue - non era parte di quella vita. Non era quel Jamie quello a prendere l'ascensore ogni giorno con una ragazza diversa, l'ennesima perfetta sconosciuta a cui avrebbe fatto credere di essere speciale per l'infantile capriccio di sbattersela fingendo fosse realmente quello di cui aveva bisogno. Non era quel Jamie quello che sorrideva al portiere portando sotto braccio quadri, busti di marmo, pesanti broccati scarlatti o mobili dall'aria antica screziati di vetro. Non era quel Jamie quello che, con la Sciura parcheggiata sempre sotto casa, intavolava conversazioni filosofiche sulla vita o su quanto i tempi fossero cambiati. Quel Jamie, dove la pelle tatuata era appena visibile sotto le croste cremisi, non faceva parte di quel mondo: c'era, come dimostravano la strana assenza di vicini di casa ed il continuo cambio di imprese di pulizie, ma non era il suo territorio. Non avrebbe dovuto -
«jamie?»
Nessuno sapeva tutto quel che c'era da sapere su Jamie. Nessuno poteva dire, e giurare sulla tomba della propria madre, di conoscerlo: c'erano troppi pezzi, troppi Jamie. Il Ricco Ragazzo Viziato; la Guardia; il Ricettatore; il Ladro; il Sicario; il Mercenario; l'Imprenditore; il Benefattore ed il Boia. Il Sorriso; il Dito Sul Grilletto. Il Figlio, l'Amico, l'Amante.
Briciole. Jamie Hamilton era tutto quel di cui avevi bisogno, come ne avevi bisogno, ma solo quando ne avevi bisogno.
Sempre che fossi disposto a pagarne il prezzo.
Girò la chiave nella toppa, gli occhi ancora chiusi. «no» aprí la porta, palmi verso l'esterno a mostrarsi disarmato. La richiuse alle proprie spalle senza ricambiare l'occhiata smeraldo della ragazzina in piedi al centro del proprio appartamento, il capo chino sulla punta delle proprie scarpe. Non provava vergogna, figurarsi: non aveva semplicemente voglia di parlare, Jamie. Le sorrise senza guardarla, preferendo invece proseguire nel corridoio scarsamente illuminato fino a giungere alla cucina; posò le armi sul tavolo, le valutò a palpebre socchiuse, quindi le reinserì nelle fondine ai propri fianchi - ancora sporche di sangue. Si sentiva addosso l'olezzo di macelleria, non del tutto spiacevole a dire il vero: la morte aveva sempre un certo fascino. «credo che andrò a fare una doccia» la bocca ancora curvata in un debole sorriso reso più affilato dall'ironia della situazione, un vibrare incredulo di ilarità fra lingua e palato. Anche se avesse voluto, e non voleva, non sarebbe stato in grado di reggere lo sguardo gonfio di lacrime di Sally: passato l'iniziale stato di incredulità, il passo alla rabbia era stato fin troppo breve - e finita quella, in Jamie c'era spazio solo per il vuoto.
Così vuoto.
Se lei non fosse stata così - Dio! - così stupida, nessuno di loro si sarebbe trovato in quella situazione; se lui non fosse stato così - Dio! - così umano nel riconoscersi d'avere un cuore, Melvin Diesel, in arte Sally, non sarebbe stata un suo problema. Alle gambe violacee di sangue raffermo ed il trucco colato sulle guance di un allora tredicenne, non aveva saputo cos'altro dire; nel ritrovarsela acciambellata sul proprio pianerottolo, il mento infossato nelle ginocchia ed i verdi occhi sporchi di polvere e vecchiume, gli era parso naturale accovacciarsele a fianco: sei sotto la mia protezione, ora.
Però, che cazzo, lei neanche ci provava ad andargli incontro. Non sembrava progettata per dire no quasi quanto era incapace di accettarlo come risposta, un no: era un fottuto ossimoro vivente. «non preoccuparti» tranquillizzò apatico, sfilandosi la maglia pregna di sangue con un suono umido e poco piacevole. Non ritenne opportuno informarla sul comeb avesse risolto la questione: meno ne sapeva, meglio era.
Per entrambi. Vin sapeva già troppo di un po' troppi Jamie. Si fermò sull'uscio del bagno, la mano sullo stipite mentre scalciava via gli scarponcini; rifletté fra sé su quanto fosse un peccato buttarli, ma c'era ormai ben poco di salvabile nella striata pelle scura. «ho tutto sotto controllo.» mentí incrociando lo sguardo di lei da sopra la spalla, prima di chiudere la porta alle proprie spalle. Sorrise perfino, Jamie Hamilton: ventitré anni, e non sapeva già più che sapore avesse la verità.
Sotto la doccia, si permise di pensarlo - osò, l'Hamilton, lasciare che l'acqua gli scivolasse in bocca cancellando il sapore di morte e menta sulla lingua: "ho perso il controllo". Lo sapeva, Jamie. L'aveva saputo quando, scendendo nell'hangar, aveva incontrato il sorriso sfrontato di Nikolaj, figlio di Ivanov - alto esponente della mafia russa specializzato nel traffico di donne ed eroina. L'aveva saputo quando l'uomo aveva riso di lui, accusandolo di essere un inguaribile ottimista a presentarsi lì da solo; quando il russo aveva puntato il dito contro il suo petto, ed i suoi uomini avevano occupato le uscite del sotterraneo. Quando
Rischiare un'alleanza per una puttanella qualunque.
Quando
Sei un debole, Hamilton.
E quando il turno di sorridere era stato di Jamie, caldo e torrido come un pomeriggio di luglio; quando aveva pronunciato un distratto
«lasciateci soli» e gli uomini di Ivanov Jr avevano eseguito diligenti gli ordini, volgendo le spalle ai due protagonisti della scena.
Quando Nikolaj aveva capito che l'unico inguaribile ottimista era stato lui: Jamie avrebbe potuto limitarsi a quella banale dimostrazione di potere ammonendolo come un padre avrebbe redarguito il proprio, scapestrato, primogenito. Sarebbe bastato.
Ma aveva perso il controllo.
L'aveva fatto inginocchiare al centro dell'hangar, lo ricordava bene. Aveva atteso paziente che le suppliche si trasformassero in lacrime, ed allora ne aveva asciugato dolcemente il pianto con la canna della Glock:
«su, non fare così. Sei ancora vivo, no?» e come ipnotizzato aveva fatto scivolare l'arma ad accarezzare la bocca dell'Ivanov, intimandogli di tacere con delicati bisbigli e lingua a schioccare sul palato. S'era aiutato con il pollice a farsi spazio fra i denti, Jamie, sordo e cieco all'ambiente circostante mentre spingeva la pistola all'interno della cavità orale. Freud avrebbe avuto molto da dire sul suo modus operandi. A tal proposito, Sigmund e Nikolaj avevano una cosa in comune: «no.»
Erano entrambi morti.
Non aveva vacillato né aveva chiuso gli occhi quando il colpo aveva fatto esplodere la parte inferiore della calotta cranica del russo. Solamente un sospiro, grezzo e sincero, nel sorriso con cui accolse su di sé gli occhi vuoti dei Mercenari assoldati prima da Ivanov, e poi da Jamie stesso. Aveva saldato il loro conto. Li aveva congedati arrampicandosi sulla scaletta che l'avrebbe riportato all'esterno.
«ah, quasi dimenticavo» e prima che avessero modo di reagire, aveva impugnato anche la seconda Glock e li aveva crivellati di colpi. Una, due, tre - ed aveva ricaricato i tamburi - quattro, cinque volte, e sinceramente se n'era fottuto che avessero smesso di muoversi quattro pallottole prima.
Aveva sfondato le ossa e spaccato la carne riprendendosi i bossoli ed i proiettili - e l'aveva fatto fischiettando Cotton Eye Joe, Jamie, passandosi distratto le dita sulle guance e sulla maglia prima di rimembrare a sé stesso le condizioni in cui versava.
Dei russi non era rimasto abbastanza sul quale piangere, quando l'Hamilton aveva finito con loro ed aveva abbandonato l'hangar. Non c'era nulla che potesse legare l'incidente a Jamie, nessuno dei Jamie, eppure chi avesse voluto intendere, avrebbe compreso che fosse stato lui l'artefice di quel mattatoio.
Un messaggio. Quella carneficina, era un maledetto messaggio. Era concesso fottere Sally, ma non era permesso fottere Jamie Hamilton: finché compravano sesso e Vin era disposta a venderglielo, non era affar suo; quando calcavano la mano e diventavano bestie aggressive, era dovere civico del cronocineta quello di abbatterli.
Affari puri e semplici. Il rispetto se l'era guadagnato non bluffando mai. Jameson Black Barrel Hamilton conosceva un solo mondo, ed aveva una sola regola: obbedienza; non disubbidire.
Chiuse il getto dell'acqua, respirò fiato caldo sulle mattonelle blu. Jamie continuava a ripetersi, avvolgendo distratto un asciugamano in vita. Jamie Hamilton. Cercava di aggrapparsi a quel nome ed a fuggirgli, riconoscendogli di essere chiave e lucchetto di quella prigione. Era l'unica cosa che lo tenesse insieme, Jamie Hamilton; l'insieme di tutto ciò che era e non era, di quel che nascondeva e di quel che piazzava sotto i riflettori.
23:26
La fronte contro lo specchio. Jamie
23:27
La gola secca, le palpebre serrate. Jamie
23:28
Le nocche sullo specchio a percorrere il proprio profilo, il pollice ad indugiare sul riflesso delle proprie labbra. «jamie»
23:29
Un pugno misurato, quasi a saggiarne la resistenza. Ho tutto sotto controllo.
23:30
«hamilton» Lo specchio si era frantumato sotto il suo pugno, le schegge a perforargli la tenera carne dell'avambraccio - una lunga, elegante, frattura rossa.

Un movimento colto con la coda dell'occhio, ed aveva reagito prima ancora di poter vedere: aveva recuperato una delle pistole - l'altra era ancora nel vano della doccia - e l'aveva sollevata di fronte a sé, rapido ed istintivo quanto un singhiozzo. Nulla - nessuno - si mosse per un minuto intero, i petti a sollevarsi spasmodici e gli occhi a studiarsi affamati.
Animali in gabbia che non conoscevano libertà.
Jamie piegò il capo sulla propria spalla, lo sguardo a saettare incuriosito dall'uno all'altro. Era abbastanza (abbastanza.) certo di non essersi avvicinato a Biancaneve quella sera, ma ehi, il cervello umano aveva un efficiente metodo di proteggersi da sé stesso chiamato rimozione dei fatti spiacevoli, quindi tutto poteva essere. «vi conosco» commentó, l'aspro sorriso alla Jamie a far brillare le iridi turchesi di morbida cortesia. Era un galantuomo, Jameson. Finse che la situazione non fosse esageratamente assurda; che nella sua vita fosse perfettamente normale battere le palpebre e ritrovare, laddove v'era stata una parete, un ampliamento che poco aveva a che vedere con l'architettonica: lo sentiva sulla punta della lingua, il cronocineta, che qualcosa non maledettamente andava, che non era un allucinazione né lo scherzo di qualche buontempone con un perverso senso dell'umorismo. La donna ed il ragazzo di fronte a lui, erano reali - e, soprattutto, quel che aveva loro detto era vero: li conosceva. Il fatto che non capisse come potessero essere lì, era un altro paio di maniche.
Ma non bisognava mai far sapere a potenziali nemici che non si aveva la più pallida idea di cosa cazzo stesse succedendo. Quindi mantenne saldo il sorriso e la presa sull'arma, facendo scivolare la canna di questa dall'uno all'altro. Ruotò il polso, il muscolo a dolere ed il sangue a scivolare lungo il fianco dal taglio all'avambraccio - non ci fece caso, Jamie. Neanche quando si raccolse sul bordo superiore dell'asciugamano legato in vita fece segno di prestarci attenzione. Abbassò il capo incrociando gli occhi verdi del ragazzino, un opaco senso di déjà-vu nell'appiccicoso ghigno incollato alla bocca. «tu sei -»

«- uno di loro» completò asettica la Hamilton, senza mai distogliere lo sguardo dal ragazzino. Non c'era nota di dubbio nel tono piatto di Rea, non incertezza nella morsa ferrea delle dita attorno allo spillone - arma improvvisata: in una situazione di emergenza, tutto poteva essere usato come corpo contundente. Uno di loro. Corrugò le sopracciglia e deglutí cercando di trovare... Qualcosa, Rea. Se proprio non un senso, almeno un quarto di risposta sul perché la sua stanza paresse improvvisamente essere diventata un maledetto auditorium. Era accaduto senza che se ne rendesse conto, in un mezzo battito di cuore: prima c'era solo lei, la sua rabbia ed il suo odio a consumarla come un sassolino sulla spiaggia; e poi c'erano stati loro. Non c'era stato alcun preavviso, nessun rumore. Un cupo accumularsi di tensione non dissimile alle orecchie tappate in un viaggio ad alta velocità dentro le gallerie, nulla più - ma poteva anche non avere nulla a che fare con il fatto che le dannate pareti si fossero dilatate. Dilatate? Non era certa che fosse il termine adatto, ma era il primo che la sua mente fosse stata in grado di elaborare. Finestre, si corresse senza battere ciglio. Sono finestre. Li vedeva chiaramente, così com’era consapevole dell’ambiente che li circondava: vedeva le assi di legno della stanza nel quale si trovava il ragazzino, il marmo alle spalle del giovane con l’asciugamano bianco a coprirgli il ventre; poteva quasi sentirne il profumo, muffa e bagnoschiuma al pino. Sangue. Le davano la sensazione che se avesse allungato la mano, avrebbe potuto toccarli. Ma non farlo! Le gridò la sua mente, nella consapevolezza atavica che non dovesse toccarli. Indietreggiò istintivamente di un passo, gli occhi scuri a studiare i tratti taglienti di
«christopher» le lunghe ciglia scure sfiorarono pesanti le guance, la confusione ed il dubbio a distorcere le labbra in un broncio. Uno di loro. «dovresti essere morto» una deduzione ovvia quanto poco credibile, perfino alle sue stesse orecchie: non aveva mai realmente creduto alle storie apparse sul Morsmordre, poco importava che fossero passati quasi cinque mesi da quando erano spariti. Lui non le rispose, limitandosi ad osservarla scettico a palpebre dischiuse. Rivolse allora lo sguardo sull’altro, e percorse pigramente il profilo scuro dell’arma stretta nel pugno. Si costrinse a sospirare, Rea Hamilton – poteva ancora avere un senso, quella situazione. Umettò le labbra ed aprì il palmo per rilasciare lo spillone, mostrandosi disarmata ed inoffensiva. «rea,» scandì lentamente, gonfiando il petto di un respiro antico. Le parve che la sua voce giungesse da molto distante, rimbombando opaca dalle costole ai denti. Perfino il cuore sembrava aver rallentato la propria andatura, vibrando letargico nel petto. Aprì la bocca e la richiuse, serrò le palpebre e chiuse i pugni lungo i fianchi. «rea hamilton.»

Non aveva alcun senso. Doveva aver picchiato la testa più forte di quanto non gli fosse sembrato, perché quel che stava guardando, quel che stava sentendo, non era possibile. Aveva il timore che un minimo movimento potesse rompere l’incantesimo, CJ, quindi non si mosse di un millimetro: li osservò e basta, spingendo appena la lingua verso l’angolo delle labbra per raccogliere il sangue scivolato dal sopracciglio spaccato. Non conosceva Rea Hamilton, ma sapeva della sua esistenza.
Semplicemente, non in quel mondo. In quel tempo. L’irrealtà della situazione l’aveva costretto ad un tale mutismo che non s’era neanche sprecato a correggerla quando l’aveva chiamato Christopher, pur vibrando nell’intimo di un ironico è charlie, ora. L’attenzione riservata unicamente alla donna nella cornice su una stanza che non conosceva, non vacillò neanche quando una risata, sembrava così vicina e concreta, giunse dall’altro interlocutore. Qualcosa in quella risata gli fece contorcere le budella e stringere maggiormente denti e pugni, le unghie già conficcate nei palmi. «jamie» e quindi? Nessuno gliel’aveva chiesto. «jamie hamilton» sia CJ che Rea si volsero nella sua direzione, incrociando il sorriso sbilenco e sfacciato del ragazzo. Si irrigidì per puro istinto, il Tassorosso, sforzandosi di ignorare come il cuore avesse cominciato a pompare nel petto invitandolo ad uscire maledettamente da quella stanza, da quella vita, da quel CJ. Si rese conto che lo stavano guardando quasi per caso; ricambiò la loro occhiata piegando la bocca verso il basso, sopracciglia arcuate ad enfatizzare i sottili occhi verdi. Beh? Credevano forse che si trattasse di un sito di incontri? Cos’era, poi, quella cazzo di moda di presentarsi a pezzi? «cj» rispose sbrigativo per levarsi dall’impiccio di quegli occhi, tentando un cauto ma azzardato passo laterale per avvicinarsi alle finestre: nessun calendario, nessun orologio. «cj e basta» fu un ringhio basso, il capo alzato repentino per sfidare uno qualsiasi dei due a continuare a guardarlo: non c’avevano cazzi loro da fare? Volevano forse una conferma della sua identità? Cristo Santo, era sparito insieme ad una trentina di persone, dubitava che i giornali non ne avessero parlato. Giusto? «che giorno è?» non sarebbe stato il primo a sbottonarsi, CJ: non li conosceva, il che li etichettava automaticamente come pericolo - e non voleva realmente credere che fossero lì, di chiunque si trattasse.
Perché significava che
Che qualcosa stava cambiando: non era certo di voler essere lì, quando fosse accaduto.
«il venti aprile» attese, la vista offuscata. Il cuore batteva così forte da fargli a malapena udire il suo stesso respiro. «duemilacentodiciotto»

«non è divertente» Jamie non aveva mai immaginato che il suo primo incontro con la sua prozia, sarebbe avvenuto così – anzi, a dire il vero, non credeva sarebbe mai avvenuto punto. Le sorrise cordiale, bello e piatto quanto un dipinto. L’Hamilton la ignorò, perché di lei sapeva: gli Eroi arrivavano tutti dallo stesso anno, il 2018; se l’apparenza e le maschere anti età non lo tradivano, la Rea Hamilton incorniciata dalla camera in pareti di finto legno, doveva avere meno di trent’anni. Anno più anno meno, era plausibile facesse parte della medesima epoca, e tanto bastava a Jamie per ritenersi soddisfatto.
Era CJ-e-basta, ad incuriosirlo: perché non aveva risposto, non era trasalito. Lo osservava e basta, gli occhi acquamarina a pulsare di un già visto che spingeva i denti dell’Hamilton a scoprirsi in un sorriso del quale era solo vagamente consapevole. «da te?» domandò, zucchero e miele, nel tono basso dei sicari e degli amanti e dei Jamie; il tono figlio di quei discorsi a cui non credeva nessuno finchè non era troppo tardi per fare marcia indietro. Quelli che condividevano un segreto. Subito, CJ non rispose. Lo vide frugare all’interno della bettola nel quale si trovava sollevando nuvole di polvere, assi del pavimento prese a calci fino a rivelare un vano sottostante. Sentendo gli occhi di Rea su di sé, si limitò a stringersi nelle spalle, i pollici infilati fra i fianchi e l’asciugamano; la pistola l’aveva già riposta da un pezzo, ritenendola accessorio superfluo. CJ-e-basta riemerse tenendo una mitraglietta - una mitraglietta - fra le braccia. Anzichè puntare l’arma contro di loro, come Jamie aveva creduto più che plausibile, volse la canna verso l’esterno: «millenovecentodiciotto» e cominciò a far fuoco.

Rea udì le detonazioni come se giungessero dalla camera affianco. Dovette sforzarsi più del dovuto per non portare le mani alle orecchie, ma non trattenne l’occhiata inviperita verso Christopher. L’iniziale sorpresa aveva da un pezzo lasciato alle proprie spalle la confusione, preferendo il più familiare terreno della rabbia. Il non sapere cosa stesse succedendo stava iniziando a mandarla fuori di testa, ed era a tanto così dal lasciare la camera, ed i suoi poco graditi ospiti, per un più piacevole bicchiere di vino in cucina. «cosa diavolo stai facendo?» latrò, inspirando dalle narici. Con la canna dell’arma incastrata nella cornice di quella che, in tempi migliori, era stata una finestra, CJ le rivolse un’occhiata da sopra la spalla: «scusa, principessa, se nel fottuto far west non funzionano i telefoni» e non le piacque affatto il tono d’ironica sufficienza quasi quanto non le piacque il riflesso di una quasi eguale ira negli occhi chiari. «chiamo gli altri» risposta che le giunse ovattata, dato che lui aveva già distolto bocca ed attenzione dalla sua direzione. Gli altri? «gli altri chi?» si sentì domandare, immobile al centro della propria camera da letto. CJ la guardò di nuovo, gli occhi chiari a saettare da lei all’altro Hamilton - l’altro Hamilton, quello che diceva di essere nel 2118. Una risata isterica scivolò dalla bocca dischiusa di Rea, le mani a stringersi incredule sulle guance. «affascinante» Puntò lo sguardo color cioccolato sul ragazzo ancora mezzo nudo, un imprecazione soffocata fra i denti. Lui le rispose con un sorriso caldo ed affettuoso, alzando un indice nella sua direzione per - per intimarle di tacere? Stava scherzando. Prese un cellulare - ma ne esistevano, di così sottili? - e digitò una serie di numeri, prima di premerselo sulla guancia glabra. «ehi, pà. indovina chi è passato a trovarci» strascicò pigro, lui, voltando poi il cellulare nella sua direzione. Nel dubbio, la Hamilton incenerì con un’occhiata anche l’apparecchio. «sì, sono a casa mia. A quanto pare c’è una falla nel tempo. Chiami te gli altri? bella lì. Sì, te la saluto. cià» chiuse la chiamata, le sorrise - bello e familiare. «ti saluta mio padre,» mh, okay? «tuo nipote»

La situazione stava precipitando troppo in fretta. Volse una curiosa occhiata ai due Hamilton, ignorando il ghigno di lui e l’occhiata di lei per porre un quesito decisamente più rilevante: «quel cazzone di barry è con te?» doveva saperlo, CJ. Jamie si strinse nelle spalle, un cenno con il mento. « tu chi hai?» il Knowles sorrise sghembo, il peso poggiato sulla gamba sinistra e la mitraglietta adoperata per attirare l’attenzione dei Bodiotti usata come stampella improvvisata. Aveva tutto così poco senso che quasi rise, il buon Jebediah; dovette mordersi il labbro inferiore, la mano alzata di fronte a sé: era il momento dello scambio di figurine. Probabilmente se non si fosse trovato in un’epoca quasi contemporanea al Titanic ed al Grande Gatsby, non avrebbe preso così bene la faccenda del ritrovarsi di fronte due differenti linee temporali fantasma – duecento cazzo di anni avanti rispetto a lui. Ma tant’era. «shia» un’occhiata veloce a Rea. «jayson, aidan» si strinse nelle spalle ricevendo un sibilo di ammirazione da parte di Jamie, la lingua di lui a schioccare sonoramente sul palato. «shia! e io ho un alvaro. Che ingiustizia» sospirò e scosse il capo, il ragazzo del futuro con ancora indosso solo l’asciugamano. «aloysius?» «e io che ho detto?» Hamilton, cambiano il nome di battesimo di Aloysius Crane su ogni linea temporale. Ne seguì un lungo silenzio d’attesa interrotto solamente dal nervoso ticchettare dei tacchi di Rea sul pavimento, le braccia di lei conserte; talvolta si fermava e lanciava loro un’occhiata, trovando un CJ a guardare assorto l’esterno della casa, e Jamie con la schiena poggiata alle porte della doccia ed il telefono fra le mani. Nessuno di loro, a quanto pareva, si sentiva abbastanza coraggioso - o codardo, punti di vista – da lasciare il luogo d’incontro. Il Knowles abbandonò il sorriso, invaso ad ondate da una tristezza del quale non s’era accorto; una tristezza che, sinceramente, non sentiva fosse sua. Sollevò lo sguardo sentendosi osservato, ed a ricambiare la sua occhiata trovò le sottili iridi scure di Rea. «è vero? avete -» «viaggiato nel tempo» CJ non sorrideva più. Il sangue colato dal sopracciglio s’era ormai seccato sulla guancia tirando la pelle, l’adrenalina della corsa e dell’incontro iniziava a scemare facendo pulsare dolorosamente la spalla – ed i muscoli, e la milza, e CJ. Per liberarsi di quel senso d’oppressione al petto, si sporse fuori dalla finestra aprendo ancora il fuoco: qualcuno sarebbe arrivato. Qualcuno doveva arrivare. Voleva domandarle cosa fosse successo; cosa dicessero di loro. Ma non voleva saperlo, il Knowles, così si ritrovò a grattare le pellicine in prossimità delle unghie pensando a quanto Barrow Cazzone Cooper, il segui fregna per eccellenza, fosse stato fortunato ad avere le fottute macchine volanti piuttosto che un padre prete.
Nessuno di loro sapeva quanto sarebbe durato quell’estato momento di stati, né se sarebbe durato. Se fosse vero, o se fosse un’allucinazione. O il perché fosse stato possibile. O il come.
CJ non era neanche certo gli importasse di saperlo, a quel punto.
«devo fare qualche chiamata.»

Watch history repeat

No thoughts, no prayers Can bring back what's no longer there

Il primo mese, era stato complesso; il secondo, aveva iniziato a comprendere come muoversi, seppur con i piccoli passi di un bambino che avesse appena imparato a camminare. Sull’orlo dei tre mesi da quando si era stanziata a casa di Leonard Hamilton, Maeve Regan Winston aveva oramai raggiunto una competenza degna dei miglior post adolescenti del ventunesimo secolo. Il bip del microonde non fu seguito da alcuna esplosione; nulla si mosse nell’immobile cucina dell’Hamilton dopo quel bip, eccetto la porticina del forno che, schiudendosi, la invitò ad aprirlo. Gli occhi le si inumidirono istintivamente di lacrime, colpevole più la gravidanza dell’emozione di aver finalmente imparato ad usare un forno a microonde. La gravidanza e l’assenza di Dakota e Leaf e Scott, coloro che quotidianamente avevano vissuto la guerra fredda fra la Winston e quel piccolo criminale rettangolare. Morse l’interno della guancia, un’occhiata istintiva verso il basso lungo la protuberanza, meglio detta tartaruga al contrario, oramai difficile da ignorare. La gravidanza. Un rivolo di sudore, come sempre, le bagnò la fronte – ed il battito accelerato, ed il fiato a mancare in ondate improvvise. Era l’unico motivo per il quale la Winston ancora non si fosse data la possibilità d’impazzire. Era incinta. Incinta, Santo Cielo. Portava in grembo qualcuno. Troppo giovane per aver mai realmente pensato ad una gravidanza, non riusciva a … comprendere come abituarsi potesse essere stato così semplice. Prima non c’era, e poi zaac non riusciva ad immaginare di svegliarsi senza dover vomitare, né poteva concepire l’idea di tornare a leggere qualunque libro senza soffermarsi più del dovuto su ciascun nome incontrato sulla pagina. Com’era possibile? Perché? Non avrebbe saputo dirlo; se un anno prima qualcuno le avesse detto che avrebbe digerito così bene l’idea di diventare madre, Maeve si sarebbe limitata a tacere arcuando le sopracciglia: che avesse l’istinto materno era indubbio, ma che fosse effettivamente pronta a portare due vite nel proprio utero, era tutto un altro discorso. Un giorno, si era sempre detta pigramente; se mai ci arriverò, più cinica e realista. Di certo non aveva mai valutato la possibilità di ritrovarsi in dolce attesa senza un padre (morto) una casa ed un lavoro (abbandonati cent’anni prima).
O senza Dakota. Senza Jade.
Sarebbe stato stupido, nonché una bugia, dire che fosse sola: oltre agli abitanti di quell’assurdo mondo, tutti più che felici di avere due mini Prescelti in arrivo, c’erano i suoi compagni. Doveva pur significare qualcosa, giusto?
Sbagliato. A malapena li conosceva, Maeve Winston. Non l’aveva detto a nessuno. Era rimasta un mese in silente lutto, limitandosi a rispondere a monosillabi a chiunque avesse provato a rivolgerle la parola. Aveva perfino evitato Callie - le ricordava così tanto Jade - malgrado la … pro nipote? Non avesse fatto nulla per meritarsi un simile trattamento. A nessuno era parso troppo assurdo, il comportamento della bionda: avevano partecipato ad una missione organizzata da un Cappello Parlante, erano quasi morti, erano stati sbalzati in un universo alternativo per poi essere sbattuti, poco galantemente, cent’anni nel futuro; aveva scoperto di avere una sorella quando oramai era troppo tardi. Non aveva la sua famiglia, Maeve, e non aveva i suoi amici. Nessuno l’aveva biasimata per quel silenzio pesante ed artificioso. Febbraio aveva lasciato posto ad un soleggiato inizio Marzo quando Maeve, passando di fronte alla camera di Al, si era decisa a bussare. Non si era mai chiesta perché avesse scelto lui e non qualcun altro, dato che di reale scelta non si era mai trattata: avevano entrambi perso così tanto, e così tutto, che le era parso più che naturale socchiudere la porta e poggiarvi distrattamente una spalla. Aveva incrociato le braccia sul petto, inumidendosi appena le labbra. «sono incinta» aveva richiuso la porta, e se n’era andata. Dopo la prima annunciazione, era stato più semplice; forse l’aveva trovato più naturale proprio perché li conosceva poco, prescelti e discendenti, di conseguenza il loro possibile giudizio non la riguardava; d’altra parte, il fatto che fosse la sola a comprendere realmente cosa comportasse quella gravidanza, non faceva che alimentare e masticare la nostalgia di casa.
«non puoi fumare qui» «perché?» «sono incinta»
«ti va un bicchiere di champagne?» «passo, sono incinta»
«vuoi un’altra razione di patatine?» «meglio di no, grazie, sono incinta»
Più semplice del previsto. Nel giro di una settimana, tutti erano a conoscenza dello stato interessante di Maeve Regan Winston – e lì, la bionda, aveva chiuso la questione. Che importanza poteva avere chi fosse il padre? Era palese che non fosse il genere di ragazza che, appena arrivata in un nuovo mondo, concedesse le proprie grazie al primo che le fosse capitato a tiro; il «tanto è morto» deadpan con il quale aveva ribattuto a chiunque gliel’avesse chiesto, aveva evitato ulteriori interrogativi.
Tornò nel salotto di Leonard Hamilton stringendo la ciotola di pop corn al petto; si lasciò cadere con poca grazia sul divano di fianco ad Al, un sospiro stanco più dalla vita che dalla mancanza di sonno. «quante ce ne mancano?» piegò la testa sul sedile, i chicchi di mais in fragile equilibrio sulle future Mabel ed Hemingway Winston. Le serie tv non erano mai state una passione della bionda, la quale, chiaramente, aveva sempre preferito un buon libro; film e compagnia cantante facevano parte di una cultura del quale era stata privata sin da giovane, e non aveva mai subito il fascino della tecnologia – principalmente perché davvero inetta. Quando Leonard aveva detto loro che beh, si erano persi cent’anni di serie tv, Maeve aveva davvero creduto che la questione si fosse conclusa con quel dato di fatto. Non aveva previsto le maratone di Brooklyn 99. Le prime puntate erano state una tortura, una costrizione che si era imposta per non offendere il padrone di casa; le prime due stagioni le aveva passate addormentandosi o colpendo con sentite gomitate il coinquilino Crane perché fosse lui a chiedere a Leonard di spegnere: come già detto, Maeve non voleva offenderlo, ma non le dispiaceva se ad offenderlo fosse Al. Insomma, erano amiki, no? Come diceva il proverbio, gli amici della mia prozia sono amici miei, giusto? Beh, comunque. Dalla terza stagione in poi, era accaduto l’impensabile: non solo la Winston si era appassionata alle vicende del distretto, ma aveva cominciato a ridere di quell’umorismo che, inizialmente, aveva reputato demenziale. Come aveva potuto crederlo? Era geniale, era brillante, ED ERA BELLISSIMO. L’Hamilton fece per risponderle, ma proprio in quel momento squillò il suo telefono.

«porca troia.» stringeva ancora fra i denti una sigaretta, William Yolo Barrow, le mani affondate nelle tasche dei jeans ed i piedi ben piantati sull’uscio del bagno di Johnny Bravo. Come fosse riuscito ad impedirsi di lasciar cadere al suolo la Marlboro, era imputabile solamente alla forza dell’abitudine – e dell’amore, certamente. Arricciò le labbra attorno al cilindro di tabacco, le palpebre socchiuse a cercar di dare un senso a quello spettacolo, quindi aspirò una boccata di fumo tale da incenerirgli i polmoni. Un giorno, Dio Santo, quel mondo avrebbe smesso di prendere per il culo quel disgraziato d’un Barrow – evidentemente, quel giorno non sarebbe stato il venti aprile duemilacentodiciotto. Passò la lingua sul labbro superiore, i piedi a trascinarlo all’interno della stanza. «puttana merda.» enfatizzò ancora con l’usuale finezza tutta Will, quando si fu infine ritrovato spalla a spalla con Helianta. Staccò gli occhi dallo specchio solamente per lanciare una pigra, intenzionale, occhiata a Johnny Bravo. «ma che cazzo,» strascicò, il sorriso a trainarsi lento come caramello un angolo della bocca verso l’alto. «hai davvero una vasca enorme» ebbene sì, il turpiloquio di William era rivolto alle imponenti dimensioni del bagno dell’Hamilton: evidentemente nel futuro non c’era la crisi. «è tutto vero?» non si stava rivolgendo solo alla vasca semi olimpionica vicina all’entrata, non era così superficiale; allungò pigro un indice verso gli addominali di Johnny Bravo, lasciandosi sfuggire un fischio a denti stretti quando si rese conto che sì, uau, era tutto vero.
«eh già» eh già. Affascinante.
«lo sai che c’è della gente nel tuo specchio?»
«così pare» eh già, così pareva.
Stringendo la sigaretta fra pollice ed indice, il fumo a scivolare denso e granuloso sulla lingua, William Barrow si accorse di tre cose: uno, riconosceva le persone affacciate alla… finestra; due, era stato effettivamente mandato lì da qualcuno, anche se al momento non ricordava chi, il che implicava che ci fosse qualcosa che meritasse di essere visto. Tre: «non è una sigaretta» eh già, quella che stringeva fra le mani non era decisamente una sigaretta. Arrotolò la lingua sui denti annuendo fra sé, le mani a massaggiarsi gli arrossati occhi azzurri. Neanche quella prima, si disse, doveva essere una sigaretta; e, probabilmente, quella di qualche ora antecedente l’incontro non era mai stata una caramella, così come quello che aveva ingurgitato da quando aveva aperto gli occhi quella mattina, non era stata acqua: magiko. «è importante?» biascicò, più stanco che fatto. William Yolo Barrow ne aveva pieni i coglioni, di quell’esistenza. Si era distratto un attimo - un attimo- e: il Cappello aveva rappato un creperete tutti e male in rima, Will aveva chillin’ - killin’ per Beauxbatons insieme ai suoi homies, aveva scoperto che i cinesi erano davvero dei ninja, e che i suoi lombi avevano dato forma ad una squadra di calcio proveniente dal 20sticazzi i quali, al momento (relativo) attuale, conoscevano più nomi di droghe che di luogo; per concludere in bellezza, si era ritrovato sul set di Ritorno al Futuro. Alla veneranda età di centoventiquattro anni, il Barrow aveva ormai raggiunto l’apice della saggezza spirituale che l’aveva spinto a considerare la settimana come formata da sei giorni - di un giorno alla settimana, aveva deciso, non aveva bisogno. Sceglieva un giorno a caso fra i sette canonici e lo dedicava alla sua (seconda) attività preferita, ossia sfarsi come il lenzuolo di un bordello. Quello, era uno di quei giorni.
«punti di vista» l’Hamilton fece spallucce. Will cercò supporto negli occhi della Moonarie, ma vi trovò solo un velo di confusa apatia: magistrale. Sospirò, un «buon dio» sganasciato male fra i denti, quindi prese l’oggetto cilindrico immerso nella tasca dei pantaloni. Solo per le emergenze, recitava la ben visibile etichetta rossa: senza troppi complimenti, si piantò l’ago nella coscia. Quando riaprì gli occhi imprecando ancora un poco al Signore, il mondo aveva nuovamente i suoi angoli ed i suoi colori, e William Yolo Barrow era di nuovo stabile sui propri piedi.
Se non l’avesse creduto impossibile, avrebbe detto che la dose di sveglia, figlio di puttana non aveva funzionato, perché - «siamo fottutamente seri?»
Sì, erano tutti molto fottutamente seri. Sostituì la canna con una sigaretta, lucidi occhi azzurri a scivolare sui volti conosciuti al di là della linea; non si diede modo d’essere Will, preferendo attivare la modalità Barrow – quella che l’aveva reso leader della Resistenza. Prima il lavoro, «il tre dicembre siamo stati reclutati per una missione; ci siamo divisi – noi eravamo in francia, a Beauxbatons. Jeanine lafayette non è morta; nascondeva una Giratempo, il… Nos, ed ora siamo a cent’anni dal 2017» poi il piacere. Ed allora li mise a fuoco sul serio, lasciando che gli occhi si soffermassero più di quanto il suo cuore potesse sostenere sul pubblico davanti a sé: «cristo santo» deglutì, un sorriso leggero ed a metà a curvare la bocca. «mi siete mancati, stronzi.»

«sono incinta» alzò le mani in segno di resa avanzando ad occhi serrati all’interno del bagno di Jamie Hamilton. Non voleva vedere le loro reazioni, Maeve, quindi diede loro modo di sorprendersi mentre non li guardava. Inspirò dalle narici ed espirò pesante, azzardando infine un altro passo nella stanza che, lentamente, andava riempiendosi. «scott? Come state AVETE MANGIATO dio mio vi prego perdonateci non volevamo abbandonarvi, io…dakota… dakota è con voi?» sollevò lo sguardo cercando quelli che avevano detto di essere nel 1918. Quanto aveva sognato quel momento? Quanto aveva pregato per quell’opportunità? Di poterli rivedere, anche solo per poco.
Ed ora, Maeve Regan Winston, non aveva la più pallida idea di cosa dire. Sentiva il bisogno di capire come quello, qualunque cosa fosse, fosse stato possibile, ma al contempo non voleva perdere tempo così. Non poteva. Fra tutte le cose intelligenti e sentite che avrebbe potuto dire, infine optò per «stai per diventare zia!!&&» con tanto di finger gun a Jade. C’era un modo facile per dire alla propria migliore amica che, dopo averla conosciuta in un au ed averle ammesso fossero sorelle, aveva conosciuto la pro nipote che gliel’aveva confermato?
Dubitava.

«KEN MA 6 TU??» Corrugò le sopracciglia. «ken, ma quanti siete» trì ken is megl che uan. Ed a proposito di tre: dato che Niamh e Mitchell non erano ancora apparsi, il che limitava alquanto i saluti strappa lacrime del buon Barrow, Will ebbe tempo per dedicare la sua completa attenzione a Cocaine Girl e De Tortellino. «quindi…» mh, come dire. Doveva mimarlo? Strategia?
STRATEGIA!
jay (26)-> joey + sandy
darden (3)-> gwen + julian
julian (4)-> julian + sersha
gemes(6)-> bj + joey
sandy (14)-> sandy + shia
cj(7)-> cj + sersha
run(17)-> shia + cj
bj (1) -> bj + gwen
Chiuse la mano sinistra a pugno, e vi picchiettò la destra sopra; quando riaprì le mani, anziché l’arcobaleno swag, sollevò nove dita. «davvero?» stranamente aveva creduto al Cooper, forse perché davvero poco poteva ormai render scettico William, ma –
Dai, una conferma non faceva mai male.

20/04/2118 | 23:30

former ravenclaw

rebels | blonde pwr

21 y.o. | 24 y.o.

being mother is hard

william barrow

maeve winston

ecdysiast

(noun) 1. a facetious word for stripper.

«sei solo una puttana» ma neanche all’ennesimo schiaffo a far bruciare le guance già arrossate, Melvin reagì. Avrebbe potuto, certo; in qualunque momento, l’ultima sopravvissuta dei Diesel avrebbe potuto decidere di concludere quella storia perversa e crudele dal ramato sapore di sangue e marciume, ma non l’avrebbe mai fatto: addestrata per difendersi, ed allenata a non farlo. Chinò appena il capo evitando d’incrociare lo sguardo iracondo dell’uomo, il petto a gonfiarsi e sgonfiarsi flebile sotto le sue braccia. La linea fra piacere e mera violenza era così sottile per la ragazzina, che ragazzina non era mai stata, da risultare invisibile; non era in grado di dire no, né sapeva imporsi una safe word che la togliesse da quel genere di situazioni. Accettava quel che le capitava in maniera passiva e docile, conscia che il mondo all’infuori di quella stanza avrebbe potuto trattarla in modo peggiore. Sentiva di meritarsele, quelle dita attorcigliate alla gola; le piaceva in quella maniera malsana per il quale all’uomo sempre piaceva ciò che lo faceva sentire vivo ed utile. Esistente. Da anni era l’unico mondo che conosceva, e sapeva che opporsi avrebbe reso tutto più difficile. La clientela richiamata dal sorriso innocente di Sally non era mai il tipo di persona con la quale avresti voluto trovarti in compagnia, composta perlopiù da ricchi maniaci che, dalla sua giovane carne, volevano estrapolare un effimero elisir della fanciullezza. Non le importava più da anni, da tutta una vita, chi fosse a toccarla o come; all’inizio, quando del sesso non sapeva nulla ed ancora sognava di poter tornare in Canada dalla sua famiglia, era stato difficile – doloroso. Aveva pianto tutte le notti, fra tutte le braccia, mentre un fiore troppo acerbo veniva colto senza che le venisse domandato il permesso. Ma era cresciuta, ed aveva imparato a ingoiare lacrime e bile finchè di lacrime da digerire non ce n’erano state più. A sedici anni da poco compiuti, Melvin era giunta alla conclusione che quello fosse amore – almeno una forma di esso. Se lo faceva andar bene perché non conosceva un’alternativa, perché all’orecchio le male lingue le avevano sussurrato che la vita, per lei, avrebbe potuto essere molto più brutta. Aveva imparato celermente le regole di un gioco ch’era iniziato a piacerle troppo presto. La seduzione era, nel suo caso, un’arma a doppio taglio: ogni qual volta qualcuno s’invaghiva di lei, lei era incapace di non ricambiare - ed ogni volta ci credeva davvero che quello sarebbe stato quello giusto, che l’avrebbe accolta in casa ed amata come una principessa. Non importava che il fetish di turno fosse un innocente piangerle in grembo, un leccarle l’orecchio, o legarla alla testata del letto dimenticandola lì per ore: non aveva pregiudizi, Sally. Era la preda perfetta di ogni cacciatore, con la sua pelle morbida ed il sorriso troppo pulito per quegli occhi già adulti e vecchi. Le donne la volevano per agghindarla come una bambola, gli uomini per strapparle quegli stessi abiti e premerle la faccia sul materasso. Sally piaceva perché era fragile e delicata; nessuno era in grado di resisterle, in un senso o nell’altro. Aveva il brillante animo della damigella in pericolo, ma il salvarla dei suoi Principi Azzurri non faceva altro che scavare maggiormente la fossa attorno al castello. Creava negli altri l’idea che lei avesse bisogno di loro, e non rispondere a quell’implicita richiesta di soccorso pareva scorretto e perfido. Sarebbe stato un dono, se solo Melvin non avesse avuto la cattiva abitudine di attirare solo gli interessi sbagliati.
Perlomeno gli affari andavano una bomba.
Non emise alcun gemito neanche quando le mani dell’uomo si strinsero attorno alla sua gola strappandole il poco d’ossigeno che era riuscita a rubare poco prima; impossibilitata a muoversi dal busto in giù, non cercò di liberarsi. Riusciva a percepire, come una mano densa e calda a premerle sui bronchi, il malato e bollente piacere dell’uomo amplificato dal suo potere: la condanna e la benedizione di Melvin era l’empatia, la capacità ereditata alla nascita di sentire le emozioni altrui come fossero state proprie. Accadeva di rado che l’empatica assumesse il controllo della propria natura, e molto più spesso che la lasciasse vagare abbandonandovisi completamente: talvolta era fortunata ed i sentimenti degli altri ingurgitavano i propri; talvolta finiva per alimentare istintivamente gli impulsi più oscuri ed animali che la circondavano, e si ritrovava bloccata in un vortice di rabbia che consumava, e consumava, e consumava finchè non era più abbastanza cosciente da rendersene conto. Il problema di Melvin Diesel era che non conosceva alcun genere di freno, neanche l’usuale limite che l’essere umano s’era sempre imposto per la propria sopravvivenza. Sedeva nel posto del passeggero lasciando che a guidare fosse qualcun altro, e non importava che andasse ai venti o ai duecento all’ora: lei, la cintura di sicurezza, neanche sapeva esistesse.
Al pugno sferratole sulla bocca, non riuscì a tacersi un lamento basso e contrito. Quello sarebbe stato il momento perfetto per supplicare Iddio di farla tornare a casa.
Ma Melvin, una casa, non la aveva. Non aveva una famiglia, non aveva amici. Non aveva nessuno eccetto loro, quegli individui che la usavano e ne abusavano ripagandola, se faceva la brava, con molli carezze sulle gote rosee e bassi «sei proprio una brava ragazzina».
Lo era davvero, una brava ragazza. Testarda all’inverosimile, stupida e terribilmente ingenua pur portando sulla pelle più di una cicatrice, con più d’un passatempo che una sedicenne neanche avrebbe dovuto conoscere, ma maledettamente una brava ragazza. Debole, dipendente da ogni attimo di tenerezza riuscito a strappare fra lenzuola o sul bordo di un marciapiede.
E dire che avrebbe potuto ucciderli. Tutti, dal primo all’ultimo. Malgrado la sua giovane età, Melvin avrebbe tranquillamente potuto trovare impiego come mercenaria, quando non sicario - anzi, proprio per la sua giovane età, sarebbe stata perfetta per qualunque lavoro nei campi sopracitati. Il lignaggio Diesel l’aveva costretta a diventare una Vigilante, istruita a mantenere l’ordine con qualunque mezzo a sua disposizione, ma mamma e papà le avevano insegnato che non fosse necessario occorrere alla violenza. Che poteva scegliere, lei.
I suoi genitori erano morti perché non la pensavano come il resto della famiglia, e la Diesel non avrebbe infangato la loro memoria scegliendo di divenire quel che i nonni avevano designato per lei. Preferiva vendere il proprio corpo, che la propria anima. Sognava ancora una casa, una famiglia, e degli amici con cui organizzare stupidi pigiama party e feste a tema in piscina: era nata per essere la reginetta del ballo, non la puttanella di un manipolo di pedofili. È solo una fase. Ci avevano provato in tutti – in tutti! – i modi a sporcarla; l’avevano rotolata sul cemento e sul suo stesso sangue, l’avevano insultata ed umiliata, l’avevano piegata e spaccata e Dio mio l’avevano distrutta, ma Vin era troppo una testa calda per permettere che vincessero loro: per quel motivo, fra tutti, il proprio mestiere aveva iniziato a piacerle. Ripicca. Una forma di vendetta tutta personale, sadica ed auto lesionista, ma pur sempre una sua scelta - pagava i suoi errori con la propria carne, e si rialzava un altro giorno per sorridere alle stelle.
A malapena si rese conto quando l’uomo ebbe finito con lei. Provò un improvviso senso di vuoto che, scioccamente, le inumidì gli occhi e imporporò le guance. Le contusioni sulle cosce ed il costato cominciavano a pulsare dolorosamente, ma almeno il labbro aveva smesso di sanguinare; ritenne un trionfo personale il non aver racimolato alcun osso rotto – talvolta capitava. Quel giorno in particolare si sentì più sporca del solito, più Vinnie che Sally, quando l’Ivanov la squadrò inarcando le sopracciglia e le domandò, in tono affettato, se prendesse dei contraccettivi. Gli rispose di sì, il cuore a battere atono nello sterno.
Venne cacciata come un cane sotto la fine pioggia di Parigi. Vin lasciò che l’acqua le scorresse fra i capelli e sulle spalle, cercando di impedire a sé stessa di tremare. Un randagio, ecco cos’era. Buono da tenere al caldo per qualche giorno, ma una vergogna di cui liberarsi il prima possibile. Si strinse le braccia al petto ricordandosi che non tutti - non tutti - erano come Ivanov: non tutti la picchiavano, sapete. Capitava che qualche vecchietto comprasse il suo tempo per leggerle una favola della buonanotte fingendo fosse sua nipote; capitava che, adolescenti alla prima esperienza, le domandassero teneramente se le avessero fatto male, le dita a toglierle ciocche bionde dalla fronte umida; capitava che la pagassero solamente per abbracciarla, o per raccontarle della loro vita. Inoltre non sempre si giungeva ad un rapporto sessuale completo, qualcuno si accontentava di brevi ed indolori lavoretti di mano o bocca. Le offrivano vestiti ed appartamenti, gelato e pizza, scuse in lacrime e denaro in più rispetto a quanto pattuito – ed era in momenti come quelli che l’audace Sally lasciava il posto alla mite e grata Melvin Diesel. Era un po’ come fare la barista, aveva detto spesso; le raccontavano i loro problemi, e lei offriva loro il conforto che non potevano trovare da altre parti. Nelle giornate buone, la prostituta era il miglior mestiere che si potesse trovare, se sapevi comprenderlo.
Nelle giornate cattive, ti ritrovavi gocciolante sullo zerbino di quella ch’era quasi casa, a suonare il citofono di quello che era quasi amico e quanto più di vicino avessi ad una famiglia. Jamie le aprì senza battere ciglio, osservandola pigro mentre avanzava verso l’interno dell’appartamento. Sapeva cosa si dicesse di lui, ed era consapevole del fatto che fosse tutto vero - ed anche peggio, in realtà – ma non aveva mai avuto paura dell’Hamilton. Riusciva a sentirlo come un secondo battito sin dalla prima volta in cui, in lacrime e distrutta, si era rannicchiata sul suo zerbino aspettando che rientrasse a casa. Non aveva mai voluto niente da lei, anche quando anni dopo un’adolescente Diesel aveva offerto, nei modi più creativi che le potessero venire in mente, tutto ciò che aveva – ossia, solo sé stessa. Nel momento in cui aveva smesso di essere una questione di debiti, la faccenda si era fatta meramente personale, ed il continuo essere rifiutata aveva minato la sua già debole auto stima. Aveva raggiunto i minimi storici l'anno prima, occhi gonfi di lacrime dopo essere stata cacciata dall'ennesima Casa delle Bambole, le ginocchia raccolte al petto e la schiena poggiata sullo stesso pianerottolo che l'aveva accolta anni prima: perché se non potevano amarla i suoi clienti, se non poteva amarla qualcuno come Jamie, nessuno avrebbe mai potuto farlo. Perché, continuava a domandarsi; dove sbaglio, gli aveva chiesto ingoiando il pianto. La maggior parte dei suoi colleghi rifiutava i baci, imponendoli come tabù; evidentemente solo a Sally capitava il contrario, ossia clientela difficile per la quale un pompino andava bene, ma un bacio era troppo intimo. Lei non lo capiva, non lo accettava. Non lo trovava giusto. Non meritava neanche quello? Si era sentita stupida e giovane nel nascondersi il viso fra le mani facendosi sfuggire quell'interrogativo - soffocato troppo a lungo, e troppo spesso. "Sono solo una puttana, giusto?" ed aveva riso ironica, ma affatto divertita, di quella frase di rito che di rito non era mai stata: poteva illudersi quanto preferiva, ma quando alla fine della giornata si ritrovava senza un tetto o un pasto decente, la risposta era sì, Vinnie. Sei solo quello. E ricordava il momento esatto in cui Jameson Hamilton aveva smesso di essere un'ideale astratto, una Carta Salvezza onirica, ed era diventato semplicemente...Jamie. L'istante in cui aveva compreso cosa fosse l'amore - quello vero che alcun libro sarebbe mai stato in grado di descrivere. Quando il ragazzo si era chinato su di lei posando gentile le labbra sulle sue, Melvin aveva imparato che l'amore non era sempre sesso - che alle persone potevi semplicemente voler bene perché ti andava, perché potevi, perché pur avendo perso tutto avevi un'intera vita per ricostruirti una famiglia. Era stato un bacio delicato e disinteressato, pregno di una premura ed un affetto del quale non l'avrebbe mai creduto: una promessa, di quei tempi, era formale cordialità; quella era la dimostrazione che diceva sul serio. Era stato il primo, nonchè l'unico, a prendersi cura di lei - a preoccuparsi, per lei. Lo faceva a suo modo, ma lo faceva. Non aveva avuto bisogno dell'empatia per leggere il significato implicito di quel bacio: poteva lamentarsi quanto voleva della Diesel, ma le voleva bene - e tanto le era bastato per continuare a sorridere un giorno in più, ed un altro ancora. Ovviamente era un amore puramente platonico per diversi motivi (e no, l'età non fermava Melvin, come potevano testimoniare i diversi tentativi - soffocate da occhiatacce di Jamie - con il quale aveva tentato di farsi sbattere in cella da William e Leonard. «ma se siamo tipo fratelli, posso chiamare Leonard daddy?» «melvin.»): in primo luogo, Jamie era come un (padre.) fratello maggiore; Melvin flirtava di natura, ma almeno con l'Hamilton aveva smesso di prendersi sul serio. In secondo luogo, Jamie era gay. Tipo - palesemente gay, come le aveva fatto notare il suo (potere) radar. Non gliel'aveva mai domandato apertamente, ma coglieva ogni occasione per lanciare sottili (neanche troppo) frecciatine, e per specializzare la propria gamma di (innocenti) molestie sessuali: «sai che posso cambiare aspetto, vero?» «mh-mh?» «basta chiedere» «cosa» «dai, jameson» «di andartene? Volentieri»
E questa è la breve storia di come Melvin Diesel avesse decretato che il mondo iniziasse e finisse con Jameson Black Barrel Hamilton. Probabilmente la persona peggiore a cui giurare lealtà ed adorazione, ma lei si piaceva così - diversa. Se le avesse chiesto di saltare da una scarpata, l'avrebbe fatto; se le avesse detto che i lampioni fossero lucciole troppo cresciute, ci avrebbe creduto. L'unico punto sul quale (per l'immensa gioia di Jamie) non transigeva, erano i limiti: non poteva dirle cosa non fare. Ad esempio, non poteva dirle «smettila di provarci con mio padre. è imbarazzante» perché non sarebbe mai accaduto, come non poteva insistere su «ed anche con will. Non hai delle bambole con cui giocare?» perché la Diesel, spingendo allusiva la lingua contro l'interno della guancia, avrebbe sempre risposto «dovrei essere io a chiederlo a te».
Era fastidiosa di natura, non poteva farci nulla. Ed era molto, molto triste che fra le Forze dell'Ordine l'etica morale fosse così alta: la sua giovane età era apparentemente un ostacolo insormontabile. Millenials. Quindi, Jamie Spacca Gioie Hamilton, almeno lasciami sognare.
Era ormai passata più di un'ora da quando la Diesel aveva bussato alla porta della Guardia; lui non le aveva chiesto cosa fosse successo, e lei, quand'era uscito, non gli aveva domandato dove andasse. Aveva approfittato di quel tempo da sola per farsi una doccia, indossare vestiti (di Jamie. L'Hamilton era un armadio e lei un attaccapanni, quindi le sue maglie le arrivavano quasi a metà polpaccio) puliti, e farsi i cazzi (solo quelli metaforici) del ragazzo sui social: mandò richieste d'amicizia a fanciulli random che sembravano tanto carini e che, per puro caso assolutamente fortuito, erano dichiaratamente gay.
Jamie l'avrebbe uccisa. Una vera fortuna che le volesse oramai troppo bene per farlo - sperava. Stava ancora trafficando sulla cronologia internet, quando sentì un rumore provenire dal corridoio del palazzo. Strinse le dita attorno ad una delle tante pistole che l'Hamilton aveva /nascosto/ in giro per l'appartamento, odiandolo per usare armi da fuoco con un calibro da cacciatori di maledetti orsi: Melvin non aveva problemi con pistole od arsenale bianco, ma potendo scegliere preferiva una (primula!) maneggevole Browning - o direttamente un bazooka: go big or go home. Chi diceva che le dimensioni non fossero importanti, non aveva mai dovuto impugnare un'arma per più di sette minuti contro lo stesso bersaglio, né aveva dovuto ricorrere al piombo per salvarsi le chiappe. Fidatevi di una (prostituta) Diesel: sono le dimensioni a fare la differenza fra vivere o morire.
«jamie?» beh certo, perché se non fosse stato lui, un possibile intruso le avrebbe sicuramente risposto in maniera onesta rivelando la sua identità segreta. Si morse la lingua maledicendosi a bassa voce, riponendo (ingenuamente) l'arma quando sentì la voce di Jamie ribattere un ironico no.
Riconobbe l'odore del sangue ancora prima di vederlo.
Ed ancora non disse nulla, Melvin. Non cercò ferite perché sapeva non ne avrebbe trovate, non visibili; lo guardò e basta, occhi pieni di lacrime e di tutto quel non detto che si trascinava dietro da quasi sei anni - lo stesso mantra che nessuno avrebbe mai faticato a leggere nei limpidi occhi verde foglia, perché raramente lo celava: mi dispiace. Mi dispiace. Mi dispiace. Non dovevi. È tutto okay, è colpa mia. È colpa mia. Quando sentì la porta del bagno chiudersi, si permise un singhiozzo asciutto e frustrato: uno) qualunque cosa avesse fatto, le aveva sicuramente rovinato gli affari; due) che stupido. Jamie era un soldato privo di causa che sgusciava in guerre non sue rendendole proprie perché poteva, e poi navigava in quel sangue condannando ironico la propria solitudine ma uccidendo chiunque tentasse di stare dalla sua parte. Egocentrica bestia di Satana - eppure gli occhi le pungevano di pianto, perché Vin sapeva che in qualunque guaio si fosse cacciato, l'aveva fatto per lei. Jamie poteva raccontarsi la favola che preferiva, ma l'empatica non aveva bisogno di lui per sapere la verità: neanche la Diesel era abbastanza (stupida) ottimista da credere che l'Hamilton sarebbe mai stato in grado di essere onesto con una creatura vivente che non fosse Hachiko - Dio, neanche ci riusciva con sé stesso.
Grazie, mimò con le labbra ad una stanza vuota, mentre si prodigava ad asciugare e lavare il sangue di Ivanov ed amici dal pavimento.
Ed anche quella volta, non gliel'avrebbe detto.

Sedeva sul basso mobiletto all’entrata del bagno, un ginocchio contro il petto e l’altra gamba a dondolare sopra il pavimento. Era l’unica all’interno della stanza a non degnare di mezza occhiata le persone di là dallo specchio, gli occhi chiari a scivolare apparentemente disinteressati su coloro che, invece, erano appena entrati a casa di Jamie. Masticava un chewing-gum rosa infilando di tanto in tanto l’indice nella gomma per sfilacciarla all’esterno, un mezzo sorriso perenne a pendere d’innocente malizia sulle labbra rosee. Si sentiva leggermente alticcia, ebbra delle emozioni che saturavano la stanza come sabbia colorata in bottiglie di vetro. Gioia, dolore. Speranza, curiosità. Delusione, incertezza. Tutte impalpabili dita ad accarezzarle la pelle e intossicarle le vene, un addizione più pericolosa di qualunque genere di droga mai provato dalla sedicenne. Non aveva mai incontrato da vicino i cosiddetti Salvatori, limitandosi a cogliere qualche commento dai propri clienti o da quei pochi amici che perfino Melvin, aveva. L’ultima volta che aveva sentito Laurent le era parso indubbiamente emozionato dall’avvento di quelle che, per lui, erano vere e proprie leggende tramandate dalla bisnonna. Vin li trovava… interessanti, ma non piacevoli quanto i soliti, vecchi (in tutti i sensi) compagni di vita. Sorrise a Jamie, che nel frattempo (maledetto.) si era quasi completamente rivestito, quando la colse ad osservare di sottecchi suo padre. Spostò lo sguardo sui vari biondi che apparvero nella stanza riconoscendo solamente Callie e Barrow Senior, neanche lontanamente affascinante quanto il…nipotino? Bisnipotino? Le dinamiche le sfuggivano. Fece una bolla con la gomma da masticare, e la fece sonoramente scoppiare fra i denti. «quello mi piace» annunciò pigra, puntando l’indice contro lo specchio delle brame - a chi si riferisse, era interpretabile. Salutò con un cenno della mano tornando poi a poggiare la guancia sul ginocchio, un sospiro soddisfatto contro la gamba. Sarebbe rimasta ad osservare dalle retrovie ancora a lungo, probabilmente fino alla fine, se una fitta di… qualcosa, non le avesse stretto il cuore in gola. Drizzò la schiena di scatto, gli occhi a guizzare dalla direzione verso cui aveva percepito tirare; distinse nei tratti di Jamie la medesima, improvvisa, staticità: le spalle rigide, la mano a pochi centimetri dall’arma al proprio fianco, occhi seri su un sorriso cortese e distante. Balzò in piedi con grazia, ed in pochi secondi lo raggiunse. Quando Jamie Hamilton entrava in modalità pericolo, Melvin Diesel scattava sull’attenti come il soldato che, sotto le calze a rete e le parrucche colorate che tanto amava indossare, era stata addestrata a diventare. «sei tu?» domandò in un filo di voce, sollevando il capo per cercare tanti (troppi) centimetri più in alto il viso spigoloso del ragazzo. Lui scosse impercettibilmente il capo – una volta, secco. Voleva dire Melvin, fatti i cazzi tuoi. È roba da adulti. Qualcosa non va. Levati dalle palle ma Vin decise di interpretarlo come sei la benvenuta, indaga pure. Tenne le dita sospese sopra il braccio di lui senza toccarlo, un sapore amaro e fresco a scivolare in gola. «qualcuno…» piegò il capo verso destra, le palpebre chiuse. Jamie la guardò. Melvin, chiudi quella cazzo di bocca. Lei socchiuse gli occhi. Ma certo Vinnie, dillo pure. «qualcuno ha bisogno di aiuto. Sento…» scrollò il capo e corrugò le sopracciglia, la bocca secca. Allungò d’istinto una mano verso la superficie magika, ma le dita dell’Hamilton le si strinsero sul polso prima che potesse toccarlo. «tutti indietro di un passo» ordinò secco, sollevando un braccio per impedire ai nuovi arrivati di avanzare verso i loro amici - sciocco di un Jamie: non lo sentiva che avrebbero preferito prendersi una pallottola, piuttosto che rinunciare alla possibilità di vederli un poco più da vicino? Inarcò un sopracciglio nella sua direzione, la testa reclinata all’indietro. Tacque solamente perché dalle dita dell’Hamilton, ancora strette sul proprio braccio, sentiva qualcosa che di rado sfiorava la pelle tatuata della Guardia.
Inquietudine? Paranoia? Non era paura, ma il gusto non le pareva così differente da tranquillizzarla. «c’è un…» lo vide umettarsi le labbra, cercare con lo sguardo qualche cosa al di là del Portale. Non capì se qualcuno rispose alla sua occhiata, ma da come Jamie battè le palpebre tornando al presente, dedusse che avesse trovato quel che cercava.
«buco?» O forse no.
Quando incrociò gli occhi turchesi dell’Hamilton, Vin strabuzzò i propri e si strinse nelle spalle: ah, Jamie. Non chiederlo a me.

20.04 - 23:30

someone will remember us

even in another lifetime

Doveva mantenere la calma. Pensare razionalmente, calcolare le probabilità e le dinamiche, cercare una spiegazione che fosse quanto meno plausibile. Le veniva richiesto uno sforzo disumano, ma rientrava nella scelta di vita che Murphy aveva fatto anni prima, quando ancora - forse - non era in grado di farne una; Phil era stato costretto a fare le sue veci, preconfezionando il futuro di una neonata e segnandone il destino. Possedeva la mente di una scienziata, la Skywalker, ma il cuore l'aveva già tradita in passato: troppo sentimentale, eccessivamente emotiva, pronta ad andare contro ogni regola per amore. Qualunque forma questo avesse, o lei considerasse tale.
Non era come Shot, non lo era mai stata.
Lì dovegli occhi scuri del ragazzo parevano tramutarsi in ossidiana grezza, tagliando fuori il mondo dai propri pensieri, quelli di Murphy si scioglievano come cioccolato fuso, ogni singola emozione a trasparire oltre le ciglia folte, oltre il futile tentativo di proteggere se stessa; lì dove la voce del Deadman si manteneva salda, inamovibile, al pari della sua volontà, quella della geocineta finiva per spezzarsi, un vetro in frantumi, sabbia ruvida nei polmoni. «papà... run! Sono qui, mi vedete?» se la vedevano? cristo santo, li aveva ad un palmo di naso. Eppure le servivano conferme, la prova tangibile che non si trattasse di un sogno; un passaggio interdimensionale nello spazio-tempo apertosi nel bagno del bisnipote di amos era un cosa, distinguere un'illusione dalla realtà, dopo aver immaginato quei volti ogni santissimo giorno negli ultimi cinque mesi, comportava il bisogno viscerale di toccare con mano. Così, quando Run chiamò il suo nome e le iridi scure di Sin incrociarono quelle della figlia, Murphy si rese finalmente conto della posta in gioco. «SIETE VIVI? IN CHE SENSO NEL MILLENOVECENTODICIOTTO???? PÁ POMELO STA BENE?» #priorità Si aggrappó a Shot suo malgrado, contravvenendo alla regola che si era data da sola due mesi prima, ovvero cercare di mantenere un rapporto cortese, ma distaccato, l'unico modo per impedirsi di esplodere dalla rabbia ogni qualvolta il ragazzo si comportava... beh, come uno Shot. Gli riusciva così bene, torturarla, che ormai sembrava quasi averci preso gusto. «io.. credevo foste.. mi mancate così tanto! perché gemes è vestito da prete???» corrugó la fronte, mentre qualcuno da dietro tentava di spintonarla per farsi spazio, fallendo miseramente. Non l'avrebbe spostata di lì nemmeno Salvini su una ruspa. «JANEIRO! te lo giuro, stiamo.. stiamo cercando di fare qualcosa.» anche se era vero solo in parte, per motivi personali che rob non ha davvero il tempo di spiegare; è che credendoli morti, tutti loro, la Skywalker non se l'era mai sentita di partecipare alla ricerca di un modo per tornare, il cuore troppo appesantito da quella che ormai era divenuta una certezza. Non li avrebbe mai più rivisti. «e.. stiles?» uno dei lati positivi dell'essere una Murphy - pochi, ma fondamentali - era che non ci si doveva preoccupare più di tanto per la propria dignità, la vergogna rasentava il livello manto stradale e l'amor proprio finiva per essere l'ultimo dei problemi: stava piangendo dal momento esatto in cui si era resa conto di cosa succedeva alle spalle di un palestrato e alquanto nudo Jamie Hamilton (si, ok, mel trambusto aveva lanciato più di un'occhiata fatele causa), grossi lacrimoni a rotolare tra le ciglia e giù lungo le guance rigandole la pelle di mascara. Che sfiga, proprio la sera in cui si era data da fare a rendersi presentabile per il suo falso appuntamento con l'altrettanto falso corteggiatore! «STILES!» con un sorriso velato di euforia al limite dello psicotico, Murphy ruotó il busto, cercando frenetica con lo sguardo la persona che sarebbe dovuta essere accanto a lei, per completare il ritrovato quadretto familiare; lo riconobbe per i capelli, l'espressione smarrita di chi non sa bene dove si trova e perché. Conoscendolo, era probabile che Barry credesse di essere sotto acidi. «OBI VIENI C'È TUA MADRE!»

«OBI VIENI C'È TUA MADRE!» ironia della sorte, la madre di Barrow Cooper, quella che lo aveva messo al mondo in un'altra vita e alla quale somigliava in maniera anche troppo evidente, si trovava davvero al suo fianco, pochi passi più in là. Da quando le aveva raccontato la verità, a lei e a William, si sentiva sempre sull'orlo di un baratro così profondo da non riuscire a vederne il fondo. Cretino lui, a credere di potersi liberare di quel peso semplicemente spiattellandolo a chi di dovere. «ciao..» non se l'aspettava proprio, il corvonero, di sentirsi in colpa osservando le iridi caramello di Andrew, una sensazione vischiosa che dopo l'ammissione ai due della sua vera identità avrebbe preferito non provare più. «non--non fare quella faccia, ok? sto bene. stiamo..stiamo bene. ho conosciuto il tuo alter ego, proposito.» si strinse nelle spalle, mentre Murphy abbandonava il suo fianco sbracciandosi in direzione di Jess e Erin, la fronte praticamente incollata allo specchio lasciando tracce sulla superficie riflettente. «ho fatto in modo che tu e isaac foste migliori amici anche in quel buco merdoso e--»
«cup?»
«BARRY?? testina di merda, dove sei FATTI VEDERE»
Quegli stupidi babbi. Sia mai che il fottuto destino li facesse atterrare in posti o epoche diverse, quando mai. Solo a lui toccava la gioia di non doverli vedere ogni santo giorno, la grazia del non dover stare a sentire i racconti sugli alieni di suo fratello o Bj che farneticava di antiche sopracciglia d'argilla da portare in salvo. Grazie tante, bastardo di un karma. «sono qui coglioncelli. hai bisogno degli occhiali, sandra?» avrebbe voluto dire loro che gli erano mancati, come l'aria a polmoni agonizzanti, ma le parole si tramutarono in insulti prima ancora che il cervello potesse rendersene conto. Era così che i Freaks comunicavano, in fondo, ed era certo avrebbero capito cosa provava nel rivederli; cosa aveva provato senza di loro. Non fosse stato per quel babbo di fratello che cercava di mandare a puttane tutto il lavoro certosino svolto da Barrow nelle ultime settimane per rivelare a William e Akelei la verità senza citare uno all'altra e viceversa, quello scambio di battute sarebbe bastato e avanzato. Quasi meglio di un abbraccio fraterno o un bacio sulla fronte.
Ma no, Sandy proprio non poteva farcela.
«MAMMA, PAPÀ!!!&&» non esisteva facepalm abbastanza potente per quel genere di situazioni, o buco profondo a sufficienza da consentire a Barry di sparire dalla faccia della terra senza lasciare traccia. Poteva sempre tirare una testata allo specchio, ma a che pro? «buona la droga nel far west, eh?» con un sorriso falso quanto la banconota da dodici eurl, il neo diciassettenne si voltò lentamente verso William, stringendosi nelle spalle ruotando il dito indice accanto alla tempia destra, un gesto inequivocabile. Non aveva preso la decisione di tenergli nascosto con chi avesse procreato ad minchiam, ma seguendo una logica ferrea contro la quale nemmeno Barrow avrebbe potuto sollevare questioni: a lui non lo aveva detto perché il Ribelle non avrebbe mai creduto alla possibilità di aver ingravidato Akelei Beumont - PER TRE VOLTE!; a lei non lo aveva detto perché in cuor suo Barry ci teneva a conoscere il padre, e non poteva succedere se la bionda finiva per ammazzarlo prima. «amalie è… credo sia ancora un po’ impegnata nel sottosopra. [...] insomma, ho visto ieri shapherd e stava una bomba, poi puff, sono finito nel far west. Però è una ragazza in gamba, magari sta aiutando gli altri in difficoltà insieme a dakota. sta benone, tranquilla»
Quando credeva di averla superata. Proprio quando credeva che l'avrebbe vista lì, insieme ai Freaks, con un cappello da cowboy in testa e quel sul sorriso terso dipinto sulle labbra piene. E invece Amalie non c'era, niente passato e presente, ancora intrappolata in quello schifo di limbo, abbandonata a se stessa. «merda. sandra sei sicuro chE CAZZO?!?»

«chE CAZZO?!?» con un rusatone ben assestato, Just spostò il ragazzino platinato di un metro, affacciandosi sullo specchio magico con entrambe le mani premute contro la bocca; non stava più nella pelle, ed era bastata una raoida occhiata a quei volti conosciuti solo tramite fotografie per eccitarsi come un adolescente di fronte al paginone centrale di playboy. «non / ci / posso / credere» Aveva seguito Leonard sulla fiducia, e non perché il poliziotto lo avesse esplicitamente invitato, sia chiaro: è che l'Eat maggiore gli stava quasi sempre incollato al culo, quando non lavorava, e certo non poteva perdersi l'occasione di accodarsi al mezzo scelto dall'Hamilton con la propria Mercedes Benz ultimo modello. Volete mettere la goduria nell'essere per una volta alle spalle della sirena? Di solito gli capitava di incrociare Callie da lontano, nello specchietto retrovisore del furgone usato per le rapine, la povera ragazzina legata al tettuccio della volante. Non che le dispiacesse, questo ci tengo a specificarlo. «VOI SIETE I MIEI AVI!!! Trisnonno Phobos! Sei gnocco come nelle foto, f i c o!» Poteva stonare a quelli nello specchio, l'entusiasmo adolescenziale dimostrato dal giovane uomo ben curato in completo Armani, ma certo non a chi aveva avuto modo di frequentarlo anche solo qualche giorno. Justin Eat si rivelava essere sempre l'opposto di quanto suggerito dal suo sguardo profondo, dalla presenza marmorea ed impenetrabile, dai bei vestiti e auto di lusso: sotto sotto, e nemmemo tanto in profondità, era un coglione. «no vabbè, ma c'è anche... Leo, guarda, quello è il mio bisnonno Behan, sembra un dodicenne! Beh dai, bello vedere che siete già una family, mio padre mi ha sempre raccontato di quanti anni sono dovuti passare prima che lo scopriste.» mostrò ad entrambi i pollici sollevati all'altezza del torace, un sorriso luminoso a levigare i tratti taglienti, ruvidi del viso. Anche se, insomma, c'era da dire che gli sembrarono piuttosto perplessi mentre, guardandosi dall'alto al basso e viceversa, Phobos e Beh cercavano di realizzare quanto appena detto da uno sconosciuto dalla parte opposta dell'improvvisato cunicolo spazio temporale. «non... ok. ah. ah si, forse ho capito.» oops. Forse da loro non era ancora il duemila e ventidue. «spoiler??!!?»

20/04/2018 | 22:30

murphy skywalker

barrow skylinski

justin eat

everyone deserves to be happy

in case we have a gloomy day i brought some sunshine for us

Il ragazzo scavalcò la recinzione alta quasi tre metri senza troppa difficoltà, atterrando dall'altra parte fra i fischi di apprezzamento della gente rimasta nel vicolo. Laurent si voltò verso di loro e li zittì con uno sguardo divertito, accompagnando l'espressione esasperata con un sopracciglio alzato. Ok che non lo vedevano da un po', ma andiamo, lo avevano visto fare di meglio, sapeva fare di meglio, e lo sapevano perfettamente; non soltanto perchè se invece di asfalto ai loro piedi ci fosse stata anche una sola erbaccia, avrebbe potuto usare il suo potere per renderla una scala, perchè era bravo ad arrampicarsi in giro, ad adattarsi con quello che aveva (c'era un motivo se la nonna quando era più giovane lo chiamava sempre scimmietta). Si voltò nuovamente verso l'obiettivo. Quando la porta che dava sul magazzino si spalancò, Laurent si nascose immediatamente come riusciva raso muro, trattenendo il respiro. Tempismo perfetto. L'uomo non si accorse di lui, limitandosi a gettare altra roba verso l'immondizia per poi sparire nuovamente. Il ragazzo aspettò qualche altro secondo, poi si diresse rapido verso il grosso bidone. Schioccando la lingua lo aprì, guardando all'interno; dentro c'erano un'infinita di confezioni di torte, carne, frutta, verdura... La bandana colorata nascondeva metà del viso, ma era difficile non riconoscere dagli occhi scuri che Laurent stesse sorridendo. Al supermercato locale (in tutti i supermercati, come aveva imparato) venivano gettati ogni giorno chili e chili di roba assolutamente ancora mangiabile; magari in scadenza, magari con etichette stampate male. La gente - quella ricca, per lo meno - faceva la schizzinosa con queste cose accettando senza indagare la sparizione di tutto quel ben di Dio, ma d'altro lato c'erano altresì un sacco di altre persone che quel cibo lo avrebbero mangiato ben volentieri. Soprattutto se gratis.
«Lou! Veloce!»
Purtroppo, per qualche motivo frugare nei cassonetti era illegale. Una volta gli avevano detto che se tutti avessero iniziato a prendere il cibo in scadenza buttato via nessuno avrebbe più comprato, gettando il mondo nel caos. Laurent non era un gran fan dell'economia, nè un genio della finanza quindi, come dire, se ne fotteva altamente. Non facevano del male a nessuno a prendere quella roba lì, non toglievano il pane dalla bocca di alcun figlio di famiglia ricca, nè facevano davvero dei danni a chissà quale sistema produttivo; la gente che si accontentava di quel cibo gratuito non era certo gente che avrebbe potuto permettersi di spendere soldi per averlo.
Il giovane, Lou, annuì al richiamo, affrettandosi a prendere il prendibile, infilando quanto riusciva nelle borse che aveva facendo attentione a non scavare tropo a fondo ma controllando sempre bene lo stato del cibo (erano poveri, ok, ma il loro stomaco avrebbe risentito di muffa e co e dovevano fare attenzione). In meno di un minuto aveva riempito tre o quattro grossi sacchi neri. Tornò verso l'alta recinzione che lo separava dagli amici, e iniziò la scalinata mordendosi il labbro (gesto non dettato dallo sforzo ma dalla mera abitudine). Oltre la rete, vide le facce di Bill, Agnes e Terry farsi improvvisamente spaventate. Il cane al loro fianco, un bastardino canelupo che il ragazzo aveva recuperato mesi prima in uno dei suoi viaggi, abbaiò frenetico.
«Yen» cercò di richiamarlo a bassa voce Laurent. Di solito grazie ad una dote naturale era bravo a comunicare con il cane, ma se Yen era nervoso o particolarmente agitato difficilmente stava ad ascoltare «Zitto, bello. Shhh»
«LAURENT.»
Per poco, sentendo il proprio nome gridato alle spalle, il ragazzo non mise un piede in fallo rischiando di cadere. Considerando che era già a quasi due metri di altezza, non sarebbe stata una bella idea capitolare giù «Dannazione...», borbottò, accompagnando l'imprecazione con un sospiro. Doveva aver fatto male i conti, oppure al supermercato avevano cambiato il turno di ritiro rifiuti per qualche motivo a lui sconosciuto... l'idea di una soffiata, neanche era troppo lontana. A volte era capitato che qualcuno dei barboni con cui girava facesse il doppio gioco, ma Laurent non ce la faceva a prendersela con loro, e cercava sempre di calmare le acque col resto del gruppo quando "la spia" voleva far ritorno nel piccolo "gruppo di sostegno" (che era un po' una famiglia allargata): si rendeva conto di quanto potesse apparire allettante un pasto caldo o un po' di carta moneta da usare per una dose, e preferiva di gran lunga essere "tradito" che non vedere la gente compiere atti più folli. Laurent giustificava tutti, non giudicava nessuno. I suoi amici scuotevano la testa quando lui offriva una seconda - terza, quarta - occasione, ma era anche quel suo lato del carattere il motivo per cui gli volevano bene o lo avevano conosciuto in primo luogo.
Quindi, dicevamo: Laurent stava per essere preso... ma non sarebbe stato neanche sto gran problema a dir la verità; quanto poteva fare per un "furticello" del genere? Una - due notti in carcere? Sopportabile. Ma gli altri? Non tutti i senzatetto lì riuniti erano fortunati come lui; alcuni avrebbero rischiato grosso; gli agenti avrebbero di certo scoperto che Terry era il giovane pazzo che più di dieci anni prima aveva dato fuoco al padre (un uomo violento che picchiava e molestava lui e la madre, ma a questo la polizia non avrebbe mai creduto), Agnes rischiava di perdere i bambini proprio adesso che era riuscita a trovare un colloquio per un lavoro vero dopo mesi di prostituzione.
«Ehi!» usando tutta la forza che aveva, Laurent tenendosi con una sola mano lanciò prima un sacco poi l'altro oltre la recinzione, sperando che il sopracitato Billy fosse abbastanza sveglio da recuperarlo prima che la roba si spargesse ovunque. «E ora, sciò!» e mentre lo diceva, un sorriso sereno in volto ma urgenza nella voce, si sentì afferrare per il piede. «no bueno», mormorò, le dita intrecciate alla recinzione di metallo, e l'ultima cosa che vide prima di cadere all'indietro, ancora due sacchi neri stracolmi di cibo attaccati alla vita, furono gli amici che, piccola gioia, se la davano a gambe con quanto recuperato. "Well, almeno sono riusciti a fuggire e avranno la cena". Non era certo il bottino sperato, ma era qualcosa.
La sua caduta fu fermata all'improvviso, magicamente. Rimase sospeso a mezz'aria, e non riuscì a evitarsi un sospiro scoraggiato.
«Questa volta sei nei guai», lo avvisò il manager. «Non più del solito, Mark» l'uomo ritirò la bacchetta, e Laurent sbattè di sedere sulla strada con una smorfia. Portò una mano a massaggiarselo mentre l'altra abbassava la bandana dal volto (lì di bellezza, chiaramente) «Come stanno le bambine?» «Agatha si è iscritta a danza, ma non so per quanto durerà» «Cynthia gioca ancora a pallavolo?» «La sua squadra ha vinto il campionato lo scorso mese»
Mentre Laurent si metteva seduto più comodamente, Mark si sporse per mostrargli la foto della figlia, negli occhi tutto l'orgoglio che un padre poteva avere, e soprattutto il men che minimo dubbio che il giovane seduto a terra sarebbe rimasto fermo ad aspettare l'arrivo della polizia come se niente fosse stato.
Cosa che avrebbe fatto.
Funzionava così con Laurent, Robin Hood del ventiduesimo secolo: faceva qualche cazzata per aiutare gli altri (e aiutare se stesso, a volte: non era sempre facile trovare lavoretti quando hai l'aspetto di un barbone e puzzi da tale), si metteva nei guai, accettava le conseguenze delle proprie azioni facendo notare quanto in primo luogo le regole infrante fossero sciocche. Laurent non opponeva resistenza non solo perchè Mark gli era simpatico e la sua famiglia era gentile (una volta lo aveva invitato a cena per farsi una doccia, e poi era rimasto a cena e per la notte: un sogno), ma perchè non voleva metterlo nei casini. L'obiettivo di Laurent era fare del bene a chi ne aveva bisogno, non certo creare problemi a chi già se la cavava.
Quando arrivarono i due agenti della polizia Laurent, seduto fino a quel momento tranquillamente su uno scatolone con i piedi che dondolavano avanti e indietro, si alzò prontamente, una mano sulla bretella dello zaino. Si accorse subito dell'agitarsi frenetico dei due.
«Oh» disse il primo sporgendosi dal finestrino «Ma è solo Laurent»
«Mi mancavate troppo, Gregg» ammiccò con tanto di finger guns, ma lo sguardo di Gregg era già sul menager del supermercato.
«Mark, senti, sono successi un po' di casini, non abbiamo tempo di portarlo in centrale per... qualsiasi cosa sia stato accusato»
«Furto di proprietà privata, molto tecnicamente. In gergo è skipping»
«Grazie» «Figurati» agitò una mano in aria «Sai cosa ne penso. Legge inutile, non utilizza il criterio del "pubblico interesse", tecnicamente evitiamo gli sprechi...» I suoi genitori avrebbero voluto fosse un avvocato, e da sempre, nel cercare di renderli felici, aveva cercato di studiarsi leggi, casi precedenti e via discorrendo. Se non ci fosse stato tanto lavoro d'ufficio, tanta burocrazia, forse Laurent avrebbe seguito quella strada diventando un avvocato d'ufficio o un altro di quelli poveracci ma buoni, dando ai suoi almeno una piccola gioia... Invece li aveva delusi su ogni fronte. Eh vabbè, così era la vita. «Sì sì sì. Dicevo. Siamo nella merda, abbiamo ricevuto una chiamata mentre venivamo qua da Hamilton. Riguarda quei tizi, quelli dal passato»
Laurent si avvicinò di un passo, improvvisamente attento. «Che succede?»
Fosse stato qualcun altro probabilmente non glielo avrebbero detto, ma era Laurent, e i poliziotti (alcuni, almeno) avevano un debole per il ragazzetto giramondo che anche se veniva trattato nel peggio dei modi, riusciva sempre a strapparti un sorriso. Quando Gregg ebbe finito di raccontare il - veloce - messaggio ricevuto, Laurent sapeva perfettamente dove doveva andare. La prigione poteva aspettare, subbia.
«portatemi là, per favore»

Gli sembrava di avere fra le mani una di quelle palle di vetro con dentro un dolce paesaggio: scosse leggermente scende la neve, ma poi devi posarle senza più muoverle, facendo attenzione alla loro fragilità; guardi i personaggi chiusi dentro, sorridi, ma c'è una certa nota di tristezza nel farlo perchè sai di non fare parte di quel mondo, di essere un estraneo tagliato fuori e che non potrai mai entrare a far parte di quel piccolo sogno se non da lontano.
Laurent si sentiva un intruso, guardando quelle persone sconosciute o conosciute solo di vista salutarsi, guardarsi con occhi lucidi, mani davanti alla bocca o sopra il cuore. Badate, non in modo puramente negativo: era felice di poter partecipare ad un momento del genere, di assistere a quel ritrovo e a quei sorrisi e a quegli sguardi, e anche se stava capendo poco o niente di quanto stava accadendo o fosse accaduto comunque mesi prima (sapeva dei Prescelti in Francia quello che dicevano i giornali, e se si trovava di nuovo in Francia dopo tre mesi dalla festa era solo per amore della bis nonna e la curiosità che provava nei confronti della sua vita giovanile) non avrebbe voluto essere in nessun altro posto.
Stette leggermente in disparte la maggior parte del tempo (dopo aver dato un bacio sulla testa a Melvin, seduta anche lei inizialmente per i fatti suoi), portandosi le mani alle guance schiacciandosi il viso solo quando riconobbe dei visi familiari. «Nonna... nonna Jess???» un passo avanti, occhi spalancati «Ma sei bellissima!» certo, aveva visto foto (ologrammi? qualsiasi cosa abbiano nel futuro??) della bis nonna da giovane ma vederla lì in 3d (come attraverso un vetro ma PUR SEMPRE 3d E IN MOVIMENTO!!) era... era così... era fantastico ?????? «Questa te la devo raccontare... e voi!» scosse la testa «Nnnnooo... Erin e Scott? Wow.»
Avrebbe voluto dire un sakko di altre cose (?????) (in realtà no, si era fatto prendere dall'emozione ma sapeva che avrebbe fatto meglio a lasciar parlare i grandi i 2018 fra loro perchè lui non c'entrava una sega), ma ovviamente il «tutti indietro di un passo» di Jamie lo fece voltare di scatto. Incredibile, contando tutti i giorni che aveva passato in prigione, lo so, ma a Laurent le regole piacevano discretamente, se vedeva motivi per rispettarle, e non si fece ripetere l'ordine, prendendo anzi gentilmente le persone attorno a sè per le spalle facendole indietreggiare «Ciao nonna, arvedze 'n gamba eh! Non arrabbiarti troppo se il marito della tua nipotina sarà un cazzone, una volta era simpatiko ma la morte di mamma gli ha fatto male, e senza di lui non ci sarei io che sono un dono del cielo. Ah, e attenta nel febbraio del 2026: niente palline da tennis mi rakk» (?????????)
«c’è un…» laurent si voltò incuriosito verso di Jamie, cercando poi di vedere dove fosse il suo sguardo. «buco?»
Aggrottò le sopracciglia, non vedendo... niente? Eh la droga faceva male, Jamie, doveva limitarsi come Laurent all'erba.
Sempre che il buco non ci fosse davvero SURPRISE MOTHERFUCKER

20/04/2118 | 23:30

uau qua dovrei

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21 years old

special: geokinesis

laurent miller

COOL PEOPLE SMILE