april is the cruellest month

Non faceva abbastanza male.
Senza scarpe, seduto sul letto con le spalle contro il muro, la testa all'indietro e braccio posato sul ginocchio, Archibald si fissava con sguardo spento la mano abbandonata a pendolare nel vuoto e pensava che non faceva fottutamente abbastanza male. Insomma, con tutto quel sangue (cristo, era riuscito a sporcare ovunque) e un pezzo di vetro conficcato nel palmo, si potrebbe pensare che sia una ferita sufficientemente dolorosa, giusto? In una scala da uno a voglio morire almeno un sette... eppure più Arci restava immobile a pensarci (il petto che si alzava e abbassava velocemente, seguendo il ritmo sostenuto del suo respiro stanco), meno gli pareva una ferita soddisfacente. Bruciava, certo, e gli avrebbe sicuramente lasciato per un po' di tempo dopo la guarigione una cicatrice bianca aesthetic da esibire con orgoglio; normalmente sarebbe anche bastata per chiamare (con tutto il dramma di cui era capace) soccorso... ma non quella sera.
Con un sospiro fra lo scocciato e il tremendamente stanco si passò la mano non tagliata sul viso accartocciato, e allungò dopo le dita verso il piccolo pezzo di vetro che lo guardava beffardo brillando in mezzo al sangue. Lo mosse leggermente, lasciando che la fitta di dolore per un attimo lo inebriasse, cancellando tutto il resto; durò poco, troppo poco, e con un verso insoddisfatto il Leroy-Baudelaire sbattè il capo dietro di sè con un tonfo.
Avrebbe voluto, Arci, essere il pezzo di merda che si ostinava a mostrarsi agli altri, il cinico disinteressato che ride ai funerali facendo battute oscene sull'agganciare la vedova rimasta; avrebbe voluto non pensare a niente, sparire per qualche minuto o qualche ora sprofondando in qualsiasi oceano abbastanza profondo gli si fosse presentato - la vita di Danihel, l'ennesimo bicchiere scottante di alcol, il corpo caldo di qualcun altro - e invece era lì a disperarsi sulla morte di un uomo che, a ruoli invertiti, probabilmente si sarebbe acceso una sigaretta con tanto di spallucce alla notizia della morte di Arci. Era sempre stato così rammollito (possibile, in effetti), o era quel luogo a fare da parabola a qualsiasi sentimento negativo che si insidiava nelle crepe del cuore dell'ex serpeverde, allargandole?
Se Cole Baudelaire era morto non dovevano essere problemi del Leroy.
Se Cole Baudelaire era stato così stupido da farsi uccidere sui tetti di Bauexbatons mentre cercava di fare l'eroe per degli sconosciuti (che razza di coglione!) il suo fratellino avrebbe dovuto ridere, prendendo in giro senza pietà l'inutile sacrificio dell'uomo (le persone nella scuola francese erano forse sopravvissute qualche giorno in più, ma a quale prezzo? Secondo le congetture del Leroy se loro a Salem col chrono erano arrivati nel 1918, c'erano alte probabilità che gli altri Prescelti col Nos fossero andati nel futuro, e Arci aveva visto abbastanza film per credere che il 2118 non potesse che essere una falsa utopia che nascondeva un mondo ancora più marcio di quello del presente; se la nuova vita se la stavano vivendo male come il Leroy, forse meglio la morte). Era esilarante, non era drammatico, così com'era esilarante come la stesse prendendo a cuore lui.
Archibald neanche conosceva Cole, e non dico come fratello, ma a livello base come persona. Era simpatico? Preferiva i gatti o i cani? Gli piaceva la torta al limone? Come prendeva il caffè? Sogno nel cassetto? A cosa stava pensando prima di morire? Il minore non ne aveva assolutamente idea. Arci e Cole avevano parlato - quante volte? Due, forse tre o addirittura quattro, e di certo mai di cose personali. La "conversazione" più lunga che avevano avuto era stata via lettera quando l'uomo aveva riferito ad Arci delle sue origini, e data la mancanza di un recapito del mittente, partito per fanculonia, l'allora ancora serpeverde neanche aveva potuto rispondergli. A parte avergli dato la grande notizia (che, effettivamente, gli aveva cambiato la vita), Cole non aveva mai fatto altro per o con Arci. Non era stato nella sua vita che un puntino, e neanche uno particolarmente a fuoco. La loro relazione - se di relazione si può parlare - era fatta di forse, di e se; di tutte le cose che Arci si era inventato nella sua testa per rendere Cole suo fratello, per renderlo il proprio Elijah, la propria Run o Todd, per tradurlo in tutto quello che non era mai stato e - ormai - non sarebbe mai potuto essere.
Lo odiava. Lo odiava per essere morto, lo odiava per non essere stato un buon fratello, lo odiava per non avergli detto prima la verità, togliendo ad Arci del tempo prezioso che avrebbe potuto passare con Lydia (sei mesi, erano stati insieme solo sei mesi invece, forse, di anni). Lo odiava perchè finchè era vivo avrebbe potuto rimediare ai propri errori, alle proprie lacune, perchè avrebbe potuto essere il fratello che Arci avrebbe voluto e di cui avrebbe avuto bisogno e quindi era facile scusarlo, e invece ora Archibald avrebbe dovuto sopportare il fatto che era così e basta, un pezzo di merda che di fare il fratello e costruire una famiglia con i due pezzi mezzi rotti e bisognosi d'amore Baudelaire non aveva alcuna intenzione. Lo odiava perchè non si era mai fatto vedere, perchè a lui non era mai importato di Arci e non gli aveva dato neanche una possibilità. Lo odiava perchè per Arci o per Lydia non aveva mai fatto nulla (non si era mai degnato di fare nulla), e il fratellino l'aveva sempre giustificato con un "Cole è così" che non funzionava più, nel momento in cui quello stesso Cole aveva deciso di morire per altri, altri senza volto e senza nome di cui in qualche modo Arci si ritrovava ora geloso. Lo odiava perchè non lo odiava abbastanza, dopotutto.
E lo odiava perchè la notizia della sua morte gli aveva ricordato (o forse fatto notare davvero per la prima volta) che Arci era lì, bloccato in un paese fantasma in mezzo al nulla, ma il suo mondo - quello vero che chiamava ancora casa - avrebbe continuato ad andare avanti senza di lui. Bells, Jeremy, Lydia, Eleanor, Eugene, Belladonna... non solo avrebbero continuato le loro vite forse credendolo morto, forse credendolo vivo e odiandolo (Lydia si sarebbe sposata facendosi portare da Sin all'altare? Gene sarebbe stato il primo della classe? Bells come avrebbe festeggiato la vittoria del campionato di Quidditch?), ma lui non avrebbe potuto sapere, andando avanti giorno dopo giorno, come stessero, se fossero felici e al sicuro, se fossero vivi. Si era sempre preoccupato su quanto a lui mancassero le persone importanti della propria vita, e mai a come loro dovessero starsi sentendo.
In tutto ciò, ovviamente, odiava anche se stesso per come stava reagendo.
"Ho un fottuto bicchiere infilzato nella mano" pensò, muovendo leggermente il suddetto "E non ho intenzione di fare niente per rimuoverlo perchè come un emo del cazzo credo che se riuscirò ad avere abbastanza male da avere il cervello annebbiato dalla sofferenza fisica, non sarò più in grado di pensare a Cole e tutte le fantastiche rivelazioni filosofiche che la sua morte comportano. Magnifico, davvero magnifico. Sono proprio una testa di minchia" non minkia, eh CIAO KINESE
E dire che era successo quasi per caso; non si era certamente infilzato la mano volontariamente - aveva solo lasciato lì il coccio. Sunday, naturalizzato Banana Simmons, si era premurato di dare la lieta novella su Cole Baudelaire ad Arci quasi appena arrivato nella sua nuova dimora (giusto il tempo di un brindisi e di prendere in disparte il nuovo fratellastro), e la reazione del Leroy era stata pacata, disinteressata. Una scollata di spalle, un «Ah» non particolarmente sentito. Per un po' era davvero andato tutto bene. Almeno finchè non era rimasto solo. Almeno finchè, dopo aver guardato uscire Sandy, Gwen e Toothy (alludendo all'avere una certa età e un lavoro stancante, quindi di non poter reggere di uscire tutti i giorni), non si era servito con mano tremante altri due, tre, quattro bicchieri di vodka in camera propria, per poi... beh, fare l'Arci. Il Baudelaire aveva lanciato improvvisamente, apparentemente dal nulla, il bicchiere di vetro contro il muro, facendolo seguire a ruota dalla bottiglia di vodka non assolutamente vuota e guardando i vetri infrangersi contro la parete andando ovunque. Ci aveva messo un po' a tornare in sè o quasi, un calcio a ribaltare la sedia e un paio di mensole rovesciate a terra, cornici rotte che avrebbe dovuto riparare prima dell'arrivo della Markley, e quando si era accorto dello stato della casa la sua brillante idea per metterla a posto, invece che adoperare la bacchetta o una scopa, era stato col fiato grosso abbassarsi prendendo fra le dita i vetri sparsi in giro. Not his finest moment, ma incredibilmente vedere il sangue scorrergli verso il polso aveva in qualche modo attutito la rabbia, facendo da cuscinetto davanti ad una cascata pronta a riesplodere da un momento all'altro. Arci aveva ricordato il periodo in cui usava il dolore per sentire qualcosa di diverso dai propri problemi, e per qualche minuto aveva pensato potesse tornare a quei tempi, lasciare che il male cancellasse Cole e tutto il resto, che la mente venisse inibita dalla necessità di pensare a cosa stesse succedendo alla mano.
Peccato che non facesse abbastanza male.
Con un sospiro esasperato simultaneo ad un click nella testa - un interruttore sulla realtà che si accendeva - Arci si decise a staccare di netto il pezzo di vetro dalla mano, tappando veloce con l'altra la ferita che aveva iniziato a sanguinare più copiosamente finchè - leggermente traballante - si alzò per recuperare la bacchetta e fare alla bell'è meglio un incantesimo fasciante (la cui garza, ovviamente, si intinse di rosso in pochi secondi ma così va la vita). Tentò di muovere le vita, giusto per capire l'entità del danno; come immaginava, non era niente di grave.
Non era più un sedicenne disperato. Non era un ragazzino senza famiglia, senza obiettivi, senza sapere cosa fare della propria vita... o meglio lo era (grz lancaster), ma se le cose erano migliorate una volta, potevano migliorare ancora. Aveva superato quella fase e non ci sarebbe ricaduto per colpa di Cole, per colpa di Bodie. Poteva ancora... sì, poteva ancora resistere. Poteva ancora essere un'essere umano decente.
Forse. Possibilmente.
Poteva?
A giudicare dalla puzza di alcol che ora impregnava i mobili e le pareti della camera, doveva ancora imparare un paio di cosette sull'autocontrollo.
Traballante si alzò, rendendosi conto troppo bene di aver perso le staffe e che non poteva essere trovato in quello stato al ritorno della comitiva, se non per Gwen che lo conosceva da anni e poteva non sorprendersi, per Sunday che aveva amici ben più psycho, per lo meno per il bambino che avevano deciso misticamente di adottare; non poteva permettersi che scatti del genere capitassero con Tooth in casa. Si ritrovò davanti allo specchio, e dopo essersi dato un'occhiata veloce e aver passato la mano sana fra i capelli incolti chiuse gli occhi. "Andiamo, su. Respira, calmati. Sei solo bloccato in questa merda di posto per l'eternità. Tuo fratello è solo morto. Cole era un coglione, se lo meritava".
Doveva recuperare... un... qualcosa per il taglio alla mano e assicurarsi che non facesse infezione curandola meglio (avere una Bells nella vita l'aveva decisamente viziato sul lato degli incantesimi di guarigione), e non aveva intenzione di incappare in nessun amico che avrebbe chiesto spiegazioni, nè in alcun abitante del paese che riteneva Daniehl un così caro ragazzo, quindi la scelta ricadde sulla ragazza del bordello, quella che non si faceva toccare e lavorava nel tempo libero alla fabbrica dismessa di Bodie. Non esattamente una persona a cui avrebbe affidato la vita, ma Mads riusciva ad essere simpatica ed in qualche modo esuberante pur nel suo essere discreta e chiusa in se stessa. Non si mise neanche le scarpe. Scese le scale, ed entro qualche secondo era nella città a correre, una gamba dietro l'altra in automatico mentre la fatica che si faceva sentire e la sbornia passava di metro in metro.

Mary Madelaine lo aveva ricevuto senza troppe cerimonie, degnando uno sguardo più che alla mano fasciata malamente di Arci, alla camicia sporca di sangue. «Spero faccia tu il bucato» fu il suo unico commento con un sopracciglio sollevato, e alzando gli occhi al cielo il ragazzo le aveva chiesto una medicazione migliore scoprendo - senza davvero sorprendersi - che la Wesley era piuttosto brava come infermiera, ma per niente delicata come poteva apparire guardandola destreggiarsi fra le ragazze del bordello. Arci non era rimasto a chiacchierare; lui non si sentiva dell'umore per due risate in compagnia e lei pur avendolo accolto gentilmente con un sorriso aveva chiaramente fretta di tornare al proprio lavoro di tuttofare nella casa del piacere... quindi il Baudelaire aveva ripreso a correre, lasciando che la stanchezza facesse il lavoro che la rabbia e l'alcol non erano riusciti a finire.
Si fermò parecchio tempo dopo solo quando i muscoli ormai facevano male e i piedi non avrebbero sopportato un altro passo, avvicinandosi nuovamente verso Villa Simmons nella speranza che ancora non fossero rientrati i tre dell'Ave Maria. Prima di entrare in casa si premurò di buttare la faccia nel secchio d'acqua, sciacquandosi veloce acqua e capelli. L'odio verso Cole e il lutto per la sua morte ancora non lo avevano del tutto abbandonato, ma ora che era quasi del tutto sobrio si sentiva insieme meglio (era più facile indirizzare i pensieri) e peggio (avrebbe preferito non averne, di pensieri). Quando entrò, pronto per buttarsi a letto a dormire il più possibile (senza che potesse fregargli meno dell'ora), magari dopo un altro paio di bicchiere per conciliare il sonno, ancora Gwen e bimbi mancavano all'appello, ma non per questo la casa era deserta. Si fermò sulla soglia della porta, guardando l'ospite incuriosito.
«Hey, Cappuccetto Rosso» Aidan non era esattamente una sorpresa in casa loro in solitaria, con in mano (in bocca) il loro alcol come se fosse stato lui il padrone di casa, ma per qualche motivo vedendolo ad Arci si accendeva sempre una scintilla. Aidan non era il sorriso spontaneo che gli faceva sorgere la visita di Jay, o il calore familiare di Gwen. La reazione alla presenza del Gallagher nel corpo e nella mente di Arci era del tutto personale, e bizzarramente non del tutto spiacevole, anzi. Aidan era presuntuoso, opportunista, spesso pesante nonchè il clichè vivente di tutto ciò che Arci odiava dei bimbi ricchi e viziati... ma Signore, era una caramella per gli occhi e una costante tentazione per la carne (a volte soddisfatta, troppe volte no). Soprattutto, Arci era ben conscio di fare acquolina anche lui al grifo, ed era ben lieto di approfittarne.
«Ed ecco il lupo cattivo» Gli lanciò un sorriso accennato a bocca aperta, senza tentare di minimizzare il fiato grosso dovuto alla scapagnata in giro; fosse mai che Aidan credesse che era dovuto alla sua presenza.«Ti sono mancato?» «Dipende. Sei venuto per mangiarmi?» più uno per il tentativo, ma indubbiamente la frase non era uscita maliziosa come sarebbe potuta essere con un tono più accattivante o un'espressione meno stanca. Rendendosene conto, Arci cercò di correggere il tiro appoggiandosi allo stipite della porta mentre si passava la mano fra i capelli ancora bagnati da poco prima. Nailed it.
Lo guardò alzarsi malfermo. Seguì con gli occhi il vetro andare contro il muro e frantumarsi (divertito dalla drammaticità del gesto perchè - davvero, Gallagher? Proprio quel giorno? Doveva essere il venerdì 17 delle bottiglie), e non commentò quanto accaduto, riportando invece lo sguardo sul ragazzo che si stava avvicinando a lui. Si mise ritto in piedi quando Aidan fu abbastanza vicino da sfiorargli il petto, da prendergli la camicia ancora sporca fra le dita; non si ritrasse, una scossa di eccitazione lungo la schiena e la gola secca nonostante la chiara presa in giro nel gesto quasi dolce del Gallagher. Il grifo aveva quell'effetto su di lui, anche quando lo fissava con quello sguardo assente del tutto distante dalle solite occhiate maliziose (totalmente apprezzate).
«Dobbiamo parlare» Se Aidan - un qualsiasi Aidan in un qualsiasi stato - pensava che Arci avrebbe rifiutato delle avance solo perchè proveniente da un ragazzo sbronzo, sbagliava di grosso. Si chinò leggermente, annullando ancora di qualche centimetro la distanza fra i loro visi.
«Non sembra tu voglia parlare» fece notare. Passare la notte con Aidan sarebbe stato logicamente molto meglio che passarla a cercare di addormentarsi, ed era convinto il ragazzino sarebbe riuscito a distrarlo abbastanza facendo più effetto di qualsiasi droga o alcolico.

C'erano persone, al mondo, a cui flirtare piaceva più che concludere effettivamente; che si dilettavano nel gioco della seduzione, in vedo non vedo e cose dette fra le righe; persone a cui andava bene lanciare il sasso e ritirare la mano perchè - testuali parole - ciò accresceva il desiderio. Gente per la quale la tensione sessuale era più importante e appagante rispetto alla realizzazione delle proprie fantasie a lungo immaginate (e spesso deluse arrivati al fatidico momento).
Bene, ad Arci questo gente di persone stava davvero sul cazzo. Gareggiava per il premio quanto era necessario, certamente, e poteva essere interessante a volte doverselo conquistare, ma l'attesa, quella non faceva per lui. Non era abbastanza paziente o disperato. Quando Aidan si scostò, quel tanto per sfuggire ad un bacio, Arci cercò di impegnarsi a sorridere ancora e non mostrare quanto lo infastidisse venir - come si può dire? - illuso. Considerando che poteva vederlo dal corpo fremente del ragazzino che questi era venuto lì per un motivo ben preciso, non capiva cosa fermasse il grifo dal saltargli addosso e lasciare da parte parole e vestiti.
«Non mi credi?» No. Per niente. Il corpo di Aidan stava effettivamente gridando, ma Arci non sentiva affatto desiderio di una chiacchierata tra amici, quanto la voglia di una scopata che avrebbe fatto bene a entrambi - ad Aidan perchè sembrava più scosso e arrabbiato del solito, ad Arci per non pensare a Cole e alla situazione in cui erano tutti, bloccati in un buco nel deserto medievale. Socchiuse la bocca, il respiro forzato dalla corsa che, invece di essersi calmato in quei secondi di pausa, aveva ripreso a farsi ruvido contro la pelle del Gallagher. «così mi offendi.»
«Oh, ti prego» C'era davvero qualcosa al mondo che potesse offendere il grande Aidan Gallagher? Era un ragazzo che rispondeva ai graffi con morsi, ed era difficile per Arci pensare ci fosse alcunchè di astratto che potesse davvero ferirlo; non riusciva a vederlo come emotivo o guidato dalle passioni: era calcolo, precisione, opportunismo.
Il Leroy aveva già gli occhi chiusi quando il ragazzo prese a tastarlo, lasciandosi fuggire un sospiro soddisfatto mentre le sue mani scivolavano sui fianchi dell'altro, senza particolare premura o lentezza, stringendo le dita nella carne, sollevando lembi di vestiti per cercare la pelle mentre Aidan come al solito pareva resistere meglio di lui alla voglia calda e bruciante di sentirsi a vicenda. E' già stato accennato quanto Arci detestasse dover fare le cose con calma, giusto? Quanto lo facesse impazzire quel prendersi tempo che non era preliminari, che era letteralmente stuzzicarsi per il gusto di farlo, dare al cane la pallina quando questi sa che potrebbe avere l'osso subito? Aidan lo faceva impazzire, ma doveva ammettere che non fosse del tutto un male; almeno lo distraeva.
Premendo di più sui fianchi di Aidan fece un passo all'indietro, tirandolo verso di sè al divano (o fu Aidan a spingercelo?) e un attimo dopo avergli morso piano il labbro in un bacio Arci si ritrovò seduto, il Gallagher a cavalcioni su di lui. Le mani di Arci ancora lo tenevano fermo, e mosse leggermente il pollice da sotto la camicia sollevata, accarezzandogli la pelle.
«Sai, ci ho riflettuto sopra» Oddio, voleva davvero parlare, quindi? «Non è un buon momento» mormorò già con voce roca, spostando una mano per cercare di tirarlo a sè e riprendersi le labbra del gallagher, tornare per un attimo a pensare a lui e non a tutto il resto. Credette per qualche secondo che la sua preghiera implicita di scopare e basta - e farlo possibilmente in silenzio - fosse stata accolta, visto che il ragazzo lo stava svestendo con cura. Si sbagliava.
«ero sinceramente convinto che il mio interesse nei tuoi confronti fosse dovuto ai tuoi modi, hm, bruschi?» Arci sollevò un sopracciglio, prendendo a sbottonare la camicia del ragazzo impaziente come a dimostrazione delle parole appena sentire. Brusco, pff. Impulsivo, passionale, animalesco piuttosto. Erano tutti aggettivi molto più carini e sensuali di brusco, visto che non si trattava di una critica. Arci sapeva che al sedicenne faceva uscire di testa il suo modo di fare un po' selvaggio senza tante perdite di tempo (c'era abbastanza Aidan l'affettato per entrambi). «Ma mi sbagliavo. Dio. Totalmente fuori strada»
Arci sbuffò una risata, senza neanche cercare di capire dove stesse cercando di andare a parare; non aveva testa per un discorso serio, in quel momento «Invece ti ha conquistato il mio enorme cuore?» chiuse nuovamente gli occhi quando Aidan riprese a baciarlo, e arrivato quasi al pube Arci sorrise, sbirciando da un occhio socchiuso la nuca del ragazzo: «Oppure il mio enorme cazzo» Le labbra di Aidan furono di nuovo su quelle di Arci, e più il Leroy lo stringeva a sè, più inesorabilmente capiva che ci fosse qualcosa di diverso, nelle parole boccheggiate fra un bacio e l'altro, nel tono di voce languido che Arci aveva giustificato con la sbornia nella sua testa. Gli posò un bacio sulla gola, un rametto di pace eccessivamente dolce chiedendo di nuovo di farla finita con le parole. Cosa stava succedendo? «la verità è che non riuscivo a leggerti. Eri misterioso ai miei occhi, e lo sei rimasto per così tanto tempo. Ma ora... Ora penso di averti inquadrato.»
Arci non provò a scostarsi, non ammorbidì la presa su di lui, neppure capendo che Aidan non lo stava soltanto elogiando a caso; neanche tutto l'alcol del mondo lo avrebbe portato a quello. Lo stava preparando con cura per ricevere una pugnalata, perchè questa facesse più male sulla pelle soffice e a muri abbassati. «Ma davvero?» E Arci sarebbe stato al gioco, se era quello che voleva. Aidan era così, e nelle ultime settimane stava imparando a non volerlo strozzare ogni giorno per questo suo atteggiamento. Spostò una mano perchè andasse sulla gamba del minore, carezzandola lentamente. «Illuminami»
«Ho un debole infinito per te» Arci sbuffò dal naso, più per la mano del Gallagher che lo tormentava che non per le sue parole. Le dita del Leroy sulla sua coscia di spostarono leggermente, andando verso l'interno.
«Fingi che nulla ti tocchi – e sei credibile, ah, almeno all’inizio. Poi ti tradisci da solo. Giochi a fare l’eroe. Rischi la tua stessa vita per salvare quella di persone che, alla fine, ricoprono un ruolo marginale nella tua storia.» se non avessero avuto posti migliori in cui stare, Arci avrebbe spalancato le braccia. E allora? «Tutto ciò per un po’ di riconoscimento» Ah, ecco che iniziava il vero divertimento. Strinse i denti, la mascella a farsi rigida nonostante il sorriso accennato fosse ancora sulle labbra. «Tu vuoi essere qualcuno, alla fine, perché sai di essere una nullità, e questo ti consuma.»
Stava per rispondere, ma il gomito lo colse impreparato. Portò indietro la testa, boccheggiando leggermente, la presa su Aidan a farsi più dura istintivamente sia sul fianco nudo che sulla coscia. Non stava soffocando, non era in pericolo, ma era comunque un gesto inaspettatamente violento da parte di Aidan. E dire che di solito si limitava a ferire verbalmente o tradire passando dalla fazione opposta per salvarsi la pelle. Affascinante.
«patetico come tu non sia capace di esprimere il tuo disgusto senza ricorrere alle tue solite battutine del cazzo» Arci mosse la lingua nella bocca, spingendola contro le guance per trattenersi dal rispondergli immediatamente, umettandosi le labbra per prendersi tempo. «Ma ora è il tuo momento, quindi dimmi che ti faccio schifo, Archibald.» non distolse gli occhi scuri a quelli verdi dell'altro, ignorando il sorriso finto, il polso ferito. «E finiscila con queste stronzate.»
Mh. Wow, rude. Non gli piacevano le sue battute?
Arci schioccò la lingua sul palato («Tz»), e si immaginò a guardare un orologio finto - se solo avesse avuto sbatti di muoversi dalla posizione piacevole in cui si trovava, la carne del gallagher sotto le dita. «Hai finito?» inclinò leggermente la testa di lato, o almeno ci provò. «E togli questo cazzo di braccio. Non è sexy, è solo fastidioso» scosse la testa sbuffando una risata. Davvero, non ce la faceva a stare serio. Si rendeva conto che Aidan gli aveva letteralmente detto di non fare il cazzone e non fare dei propri pensieri una barzelletta, ma era difficile non trovare quella situazione, quel discorso, quell'Aidan, ilare. Si chiese da quanto tempo pensieri simili frullassero nella testa del giovane. «Dio santo Aidan, per chi cazzo mi hai preso, il personaggio di un romanzo?» Forse doveva smetterla di farsi leggere classici da lui, lo rendevano troppo fantasioso, pronto a vedere in Arci sentimenti che non c'erano «Ti sei fatto diecimila film su di me e sarò sincero, ne sono lusingato» lo era, davvero. Pensare che Aidan potesse tornare a casa e pensare a lui lo eccitava. Chissà se si era immaginato più volte quella scena, se anche nella sua testa finivano per fare sesso come in quella di Arci. «Ma che problemi ti fai?» scosse di nuovo la testa, le dita ad accarezzare il corpo del ragazzo. «Voglio attenzioni e riconoscimenti, e allora? Tutti li vogliono. Solo perchè non cammino per strada atteggiandomi da principe del Galles come qualcuno, non significa che pensi di essere una nullità» Lo pensava, ma erano stra gran cazzi suoi. aidan non aveva ancora sbloccato quel livello di amicizia «E non mi fai schifo» lo disse lentamente, come sillabando la frase ad un bambino stupido; in quel momento, Aidan era anche peggio di questo. "dimmi che ti faccio schifo... Che drama queen" «Sono un po' masochista, te lo concedo, ma credi davvero che non mi libererei di te se non pensassi che ne vale la pena? C'è chimica fra noi, trovo sinceramente difficile non saltarti addosso quando siamo in giro» mosse la mano come a esempio, posandola fra le gambe del ragazzo, sopra i pantaloni. Toh, sincerità; non c'era niente di segreto, niente che Arci non pensasse fosse ovvio e di pubblico dominio... così come: «Non per questo, non odio tutto ciò che rappresenti» una normale constatazione, detta senza odio, senza rabbia. Non stava usando un tono malizioso misto a schifato come Aidan, era stranamente pacato, come se avesse già usato tutte le proprie energie poche ore prima per distruggere la propria camera e la propria mente alla notizia di Cole, come se preferisse usare quanto di Arci restava in altri modi, che non litigando. «Sei viziato, Gallagher, e sei una testa di cazzo. Ricco, abituato ad avere chiunque ai tuoi piedi, senza alcun valore in cui credere, egoista come le merde. Per salvarti non esiteresti a ucciderci... E tutto ciò non è neanche la cosa peggiore» sbuffò una risata, la mano che dalla coscia risaliva, cercando il lembo dei pantaloni alla ricerca di carne. «Sei un bugiardo, ti fingi qualcosa che non sei. Tu-» annuì, gli occhi spalancati e fieri nell'aver trovato la similitudine perfetta. «Prendi l'aspetto di un fiore innocente, ma sei il serpente sotto di esso.» uno sguardo allusivo. Era stato Aidan a leggergli Macbeth, in una delle sue letture ad alta voce. «Io sarò anche una persona di merda ma» "stavo provando a cambiare" «almeno non lo nascondo di proposito. Lo stesso non si può dire di te» Era strano, ma pensare ad Aidan, anche senza arrivare a scoparlo, lo stava comunque portando lontano da Cole e dal 2017, che bello. Certo, si era appena lasciato dire che fosse un fallito ma EHI, non era niente che non sapesse già, o che Aidan non gli avesse già fatto notare in passato. Faceva male? Sì. Poteva fare qualcosa al riguardo? Non al momento. Dal millenovecentodiciotto era difficile essere una persona migliore, poteva soltanto convincersi di essere Danihel e sperare che tanto bastasse per sentirsi meglio. Arci sapeva di aver avuto una vita povera, di aver sempre desiderato approvazione di questa o quella persona di turno per sentirsi meglio con se stesso, ma non aveva intenzione di farsi giudicare per ciò da un ragazzino.

Per un attimo aveva pensato che Aidan ci fosse rimasto addirittura male, alle proprie parole, che si fosse aspettato qualcosa che un Arci non abbastanza ubriaco e non abbastanza sereno non avrebbe mai ammesso (che gli piaceva passare il tempo con lui, che da quando erano bloccati a Bodie non lo vedeva più solo a quel modo ma apprezzava la sua presenza in giro, e non solo fisicamente) - ma il Leroy aveva comunque continuato a parlare senza correggere il tiro o scusarsi, veleno al posto della saliva a inumidirgli la bocca. Quando ebbe finito, non c'era traccia della delusione che aveva colto nello sguardo del ragazzo poco prima, solo noia. Arci quasi sorrise, seppur il disinteresse del Gallagher fosse frustrante, quando l'altro citò la propria frase sul non essere il personaggio di un libro; non aveva provato a vederla a quel modo, il Leroy; non aveva pensato di essersi fermato anche lui allo stereotipo che Aidan aveva lasciato intendere di essere per anni a Hogwarts. Arci non era mai stato particolarmente bravo a leggere le persone; il loro futuro, forse, ma il loro cuore? I loro piccoli gesti? Era un ragazzo superficiale, e superficialmente si soffermava sugli altri. Evidentemente, era caduto nello stesso errore di Aidan - seppur fosse convinto di averci preso per la maggior parte della descrizione.
«ti dà fastidio perché è ciò che tu vorresti ma che non hai, e lo sai benissimo.» Soldi? Ovviamente. Una famiglia grande e felice? Il pensiero andò a Cole, fuori per sempre dalla vita di Arci, e il ragazzo cercò di scacciare la faccia dell'uomo della propria testa con del sarcasmo, solito stupido meccanismo di difesa: «Vorrei essere uno stronzo?» Non era certo Aidan sapesse alcunchè sulla situazione famigliare del Leroy, nonostante Arci a scuola non l'avesse mai propriamente tenuta segreta, ma seppur non sapesse sicuramente della morte di Cole, non gliene avrebbe parlato - non ancora, almeno. Non cercava la compassione di un sedicenne che - chiaramente - se lo scopava solo per passare il tempo in un mondo che non conosceva e dove non aveva altri.
«non fingere che sia una questione morale. Se tu avessi la metà di ciò che ho da perdere io– …faresti lo stesso.» la frase si era interrotta pochi secondi, il tempo di qualche respiro, ma il peso di quella pausa era stato tale che era stato difficile per Arci non notarla, non darci peso. Si limitò allo sbuffò ironico di una risata per rispondergli; non c'era bisogno che il panettiere gli ricordasse che entrambi avevano già perso tutto -già lo sapeva, già ci soffriva. In quel posto sia il ricco e amato Aidan, sia il ragazzo con la famiglia unita da scotch scadente che era Arci, possedevano le stesse cose, rimanevano gli stessi legami che non volevano perdere.
«tu non mi conosci, Simmons.» il fantasma di un sorriso sulle labbra scure di Danihel; chissà se anche Aidan aveva notato come ad Arci piacesse fuggire nel proprio personaggio, mentendo agli altri e a se stesso per non impazzire del tutto pensando a tutto ciò che si era lasciato alle spalle a Londra; non andava fiero del proprio fingersi Dan, si vergognava di come dopo solo cinque mesi iniziasse a perdere se stesso, ma non abbastanza da smetterla. «sei libero di credere a ciò che vuoi. ma non illuderti di essere diverso.»
La mano del Leroy, appena sotto il lembo della camicia di Aidan, si insinuò lentamente sulla pelle del fianco, le dita e la fasciatura fatta da Mads quasi un'ora prima a sfiorare il fu grifo. Morbido, bollente.
«Cosa non so?» sentiva il respiro caldo dell'altro sollecitargli la pelle, ma sembrava strano buttarsi sulle labbra di Aidan in quel momento; non sbagliato - mai sbagliato - ma quantomeno affrettato. Quando baciava Aidan, non era mai certo di quando sarebbe riuscito a fermarsi, e per quanto assurdo, quel discorso fra loro sembrava ancora non concluso; lo stava distraendo a tal punto da Cole, che tanto valeva continuarlo e lasciare a dopo il sesso. «Qual è il vero Aidan Gallagher, se io non lo conosco? Presentamelo - magari scoprirò che è meno cagacazzo del mio» provò a stringere i fianchi del ragazzo con le mani, arricciando il naso quando una fitta al palmo della mano lo colpì. «Non che lui mi dispiaccia così tanto. E' insopportabile-» "ma è qui; ma si è fidato di noi, di me, ed è entrato nella barriera cinque mesi fa" «-ma piuttosto divertente da avere intorno»