there's a madness that's just coursing right through me

Arrestò il passo e si sporse verso una delle tante superfici riflettenti. Le lenti scure scivolarono sulla pelle per accertarsi che l’inchiostro non fosse visibile sotto l’uniforme di polizia, e che, come al solito, il suo aspetto fosse impeccabile. Gli sarebbe piaciuto dire che, all’una di notte, quegli occhiali da sole servissero per celarlo alle telecamere, quando in verità erano necessari per completare il suo luk. Vanesio, eccessivo, persino in un’operazione delicata come quella: non era colpa sua, se il mondo meritava di vederlo al suo meglio – anche se in quel caso, con “mondo” si riferiva a se stesso. E non faceva una piega, Prayluv era al centro del suo universo.
Se non si fosse trovato al Louvre in piena notte, avrebbe anche potuto aggiornare le sue storie; era sicuro che ai coniugi Eat interessasse cosa stesse facendo, al posto di raccontare loro l’ultima puntata di Don Matteo XCVII. «she wanted to fuck me harder than the US government fucked Bin Laden, fucked Bin Laden» avanzò ancheggiando per il corridoio, per poi voltarsi di scatto e lanciare un occhiolino seducente a Luigi XIV. Avrebbe continuato lo spettacolo, se ne avesse avuto il tempo: non poteva deludere il pubblico, lui che respirava attenzioni e lodi. Le critiche, un po’ meno: era certo che nessuno troneggiasse sul mondo da un piedistallo più maestoso del suo, almeno, non nel campo della rapina. Aveva scelto il Lovre come obbiettivo, perché sapeva di potersi permettere di essere così ambizioso.
Sistemò una cuffietta sopra l’orecchio, così da sentire i passi di un’eventuale guardia. Era riuscito a neutralizzarne alcune (non che fossero chissà quante), ma sapeva che avrebbe potuto imbattersi in una di quelle rimanenti. La pistola in mano non era solo per l’aesthetic, come aveva ripetuto diverse volte a Just. Cristo, quasi gli mancava quel cazzone, si stava quasi rompendo le palle senza di lui – dopo il colpo, gli avrebbe almeno lasciato mandare le rose a Leo, giusto perché sapeva quanto ãmRö3 metteva in quei biglietti.
Man mano che si avvicinava alla sala dove si trovava la Gioconda, sentiva il fiato farsi più corto e il ghigno sulle labbra sempre più pronunciato - era indeciso se dare la colpa alla cocaina o alla vita, ma quello l’avrebbe deciso successivamente. Si affacciò sull’ennesimo corridoio, ed era così convinto di trovarlo vuoto, che quasi non riuscì a processare l’uomo in mezzo in divisa. Visto che il mondo amava metterglielo nel culo (e non sono lui), quella era l’unico punto di accesso per la Salle des États. Si morse la lingua per impedirsi di bestemmiare, decidendo che - vaffanculo! - era solo una guardia: poteva toglierla di mezzo e riprendere da dove aveva interrotto. Avanzò nel corridoio, passi studiati per avvicinarsi quanto più potesse senza far rumore, ecco che finalmente qualcuno avrebbe apprezzato le sue mosse di danza «hai una pistola in tasca, o sei solo felice di vedermi?» e si va in scena.

IF KARMA DOESN'T HIT YOU, I FUCKING WILL

Doveva ammettere che il silenzio in quel posto era agghiacciante, lo sapeva che logicamente non poteva essere altrimenti vista l’ora, ma vi trovava qualcosa di spaventoso. Avete presente quando il ciula di turno esplora un qualche luogo mistiko di notte e viene poi sorpreso da un demone? Ecco, Pray si sentiva più o meno così. Si stava quasi pentendo di non aver più della musica sparata nelle orecchie, almeno così non dovrebbe dovuto pensare alle entità maligne di quel posto o alla voce di Jamie, non che vi fosse differenza. «apri la bocca, potrebbe essere il tuo giorno fortunato» Pray sollevò le sopracciglia, l’ombra di un sorriso divertito a sollevare le labbra: non si aspettava una risposta diversa, da Jameson Hamilton. Socchiuse gli occhi per poter vedere cosa avesse il ragazzo tra le dita, se avesse dovuto tirare a indovinare avrebbe puntato più su uno stupefacente qualsiasi che a una mentina «imboccami come una delle tue ragazze francesi» accolse tra le labbra la pasticca, in attesa di scoprire con cosa l’avesse deliziato quella volta l’Hamilton. L’accenno di un ghigno si accartocciò in una smorfia quando il ragazzo gli puntò una fottuta torcia in faccia, così, per puro hobby. «cazzo, hamilton, qual è il tuo problema?» fra i tanti, intendeva. Gli sfilò la luce di mano, e per quanto avrebbe voluto ricambiare il gesto, decise di spegnerla e infilarla in tasca «grazie per il pensiero, non dovevi» gli aveva scaldato il cuore, con quel gesto tanto premuroso, finalmente gli Eat avrebbero avuto della luce al posto delle candele – cosa non si faceva, pur di non pagare le bollette. «ti ho spento le telecamere, lupin, hai un’ora di tempo» «ma come farei senza di te, fujiko» posò una mano sul petto, fingendosi particolarmente colpito dall’aiuto del biondo. Non aveva un’estesa conoscenza dell’anime ma era sicuro che Fujiko fosse una sgualdrina, così come il karo amiko Jameson. Non gli disse che non aveva bisogno di alcun aiuto, o si sarebbe portato dietro il fratello, tuttavia si inutiva che non era - «o sei solamente venuto a trovarmi perché ti mancavo troppo?» «no, will mi ha solo mandato per controllare che non gli stessi scopando un’altra fidanzata» cosa che Jamie sembrava fare continuamente, da quello che gli aveva detto il Barrow. Non amava fare da babysitter al biondino ma era costretto a quello quando il ciula metteva il broncio a Jameson, e purtroppo nessuna musica era abbastanza alta per coprire la sua voce, credetemi ci aveva provato. «dai jamie visto che sei il padrone di casa fammi strada» spalancò un braccio davanti a sé a indicare il corridoio deserto, invitandolo a proseguire «mi aiuterai» perché siamo bff «perché mi vuoi troppo bene o vuoi qualcosa in cambio?» come, ad esempio, quel threesome che gli proponeva da alcuni mesi con una delle guide del museo – se fosse stato per Pray avrebbe puntato a una delle ragazze di William, ma quello era la sua fantasia.

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