E all'improvviso ho così paura del buio, queste emozioni così confuse con la mia vita in gioco.

«non so come abbia potuto andarci sotto» CJ strinse i denti attorno alla pipa scura, distratto sguardo acquamarina a posarsi sulla nuca ramata di BJ. Con la mano destra, spinse l’ormai affezionata coppola sulla fronte, aria e tabacco mal masticati fra i denti. «che ne sai,» commentò assorto, reclinando il capo sulla parete di legno dello stanzino. I pollici incastrati nelle bretelle nere, un piede contro il muro. L’odore di quel posto era confortante e stranamente familiare, in quel mescolarsi omogeneo di fieno, cuoio e fumo – di entrambi i generi. BJ Reynolds era chinato su qualcosa del quale a CJ, chiaramente, non poteva fottere di meno, ed il Tassorosso era impegnato nella sua attività preferita: irritare suo fratello. Non sapeva neanche da quanto tempo fossero nel piccolo capanno all’interno dell’abusivo ippodromo poco fuori Bodie, né perché, effettivamente, fossero lì: CJ faceva già la sua parte all’interno della famiglia risparmiando giornalmente la vita, e con loro immenso piacere le palle, dei suoi coinquilini slash parenti, perché occuparsi anche volontariamente del maneggio di Myles Shaw? Di fatti, non lo faceva.
Ma BJ si divertiva con poco. Doveva essere uno di quei passatempi da ricchi, tipo fare foto con i bambini di colore e postarle sui social con qualche messaggio del cazzo sull’importanza di ogni minoranza, e come queste dovessero essere preservate – un discorso che di suo grondava razzismo ad ogni virgola, ma lungi dal Knowles fare polemica. «magari preferisce stare sopra» riflettè annoiato ad alta voce, biascicando le parole con la lentezza che il far west meritava. Avrebbero potuto affrontare decine – ma che dico, migliaia - di conversazioni intelligenti, BJ e CJ. Avrebbero potuto cercare di appianare i problemi che in passato li avevano divisi, avrebbero potuto cercare un modo per recuperare quei due minchioni di Sunday e Barrow. Avrebbero potuto scambiarsi konfidenze sulle loro famiglie ospitanti del 1918. Avrebbe potuto, CJ, sputare quel macigno che percepiva nei polmoni ad ogni respiro – quel nome che, testardo, si infilava in ogni cosa: perché credi che nostra sorella non sia qui? Od avrebbe potuto, l’ormai ex Tassorosso, vomitare le farfalle decadenti che masticavano la carne decomposta dall’interno, quel problema, un tempo impresso a fuoco sulla pelle, con due meravigliosi occhi azzurri ed un attitudine di merda.
Invece. «in che senso» Riportò lo sguardo sul fratello quando sentì le iridi scure di lui su di sé, sopracciglia corrugate da entrambe le parti. «cosa in che senso» «sopra?» CJ annuì, una boccata tossica di pipa a bruciare la gola. «sì, sopra, bj. Sopra.» «ma sopra dove?» Oh, buon Dio. Davvero toccava a lui fare il discorsetto a suo fratello? Sperava che oramai a furia di siti porno fosse più acculturato. «allora blowjob, la sai la storia dell’ape e del fiore?» Sorrise a metà, la coppola ad adombrare lo sguardo maliziato. «cigei, ma di che cazzo stai parlando?» Era sempre stato un ragazzo letterale, CJ Knowles – quelle brave razze che decidevano di semplificarsi la vita rispondendo all’ovvietà altrui. Piegò la testa sulla propria spalla, un sopracciglio arcuato verso BJ. «quello di sin» Invidiò la mano con il quale il Reynolds si picchiò la fronte – ah, quanto avrebbe voluto fosse il proprio palmo a colpirlo, a quel punto della (vita) conversazione. «e di come belladonna preferisca stare sopra.» concluse ovvio, un’occhiata intenzionale al Serpeverde. Perché, di cos’altro avrebbe dovuto star parlando?
«cigei…no» se avesse avuto un penny per tutte le volte in cui quella frase gli era stata ripetuta, sarebbe stato un De Thirteenth. «cristo santo, non era quello che intendevo» ah no? «intendevo – lascia stare. Possiamo non parlare della vita sessuale di /zio sin/? Non voglio sapere» Come non voleva sapere. Se non si interessavano loro degli amplessi di parenti che fino a due giorni prima (all’incirca letteralmente) non sapevano di avere, chi l’avrebbe fatto? Ed al Knowles certamente non interessava sapere se l’Hansen preferisse la fantasia scozzese o i pois sul sedile della sua sedia a rotelle, lui era maggiormente interessato a «probabilmente lui neanche si muove» sarebbe stato ipocrita dire che non si fosse mai posto domande del genere; lui e Sandy passavano ore a riflettere su come fossero possibili i rapporti sessuali fra Brooke Logan ed Eric Forrester, ipotizzando eventuale posizioni del kamasutra che avrebbero evitato al vecchio i prevedibili dolori alla sciatica.
Era il modo di CJ Knowles di affrontare la questione 2043 senza fottutamente perderci il cervello.
«possiamo cambiare argomento?» In momenti del genere, quelli più stupidi, sentiva la mancanza del De Thirteenth come qualcosa di fisico – nello specifico a premere sulle costole, salendo poi alla testa come un fottuto montante ben assestato. Il Tassorosso parlava poco o lo faceva troppo, e mai quel troppo andava a sondare la vera questione: ci girava attorno, la punzecchiava, la osservava analitico attendendo una reazione senza offrire alcuno stimolo. Apriva bocca per ascoltare il suono della propria voce, per alleggerire una testa rasata che di pensieri ne aveva fatto un abuso endovena.
La maggior parte delle volte, si trattava di chiacchiere vuote a concreto rendere – letteralmente, concreto. Già detto che il suo passatempo preferito fosse spingere i suoi interlocutori sull’orlo dell’esasperazione, per poi tranciare il limite tollerabile spingendoli nel dirupo? No?
Beh. «abbiamo un sacco di parenti» accennò languido, assottigliando le palpebre nel passare la pipa da una mano all’altra. «una discussioni che non riguardi il sesso?» CJ chiuse gli occhi, sospirò drammatico il proprio malessere. Perché doveva sempre rendere tutto così difficile? Il solo volerlo evitare rendeva il topic più volgare di quanto effettivamente non fosse, quasi non si trattasse di pratiche naturali – una perversione, e non nell’accezione che quel termine avrebbe dovuto, linguisticamente, avere. Una delle tante parole che il linguaggio aveva sporcato, rendendola nefanda e torbida sulla lingua. «okay,» concesse, umettandosi il labbro inferiore. E dire che a quel punto BJ Reynolds avrebbe dovuto saperlo che con CJ bisognava essere maledettamente più specifici. «vuoi sapere se secondo me maddox ingoia?» Un sorriso morbido, quello del Knowles. «preferirei un calcio nei denti» Un bravo ragazzo, Christopher, sempre pronto ad esaudire i sogni nel cassetto di suo fratello – era così che funzionavano le famiglie, giusto? Prima che potesse rendersene conto, la suola dello scarponcino stava impattando violenta contro il mento di BJ, la testa di lui a scattare sorpresa.
Oh,«bastava dire di no» «ah, fuck. I can’t believe you done this» un ringhio basso ed offeso, una mano a stringere la mascella ed a sporcarsi del sangue proveniente dalla bocca. Prima che CJ potesse stringersi nelle spalle, il Reynolds gli era già addosso. Neanche cercò di difendersi, limitandosi ad attutire il colpo contro il muro alle proprie spalle quando l’altro lo placcò. Il Serpeverde era più basso di CJ, ma era il doppio più spesso di lui – esile, anche se mai delicato, CJ lo era stato sempre – quindi, quando lo prese in pieno al petto, i polmoni del Knowles si svuotarono come gli scaffali del market durante il Black Friday. «stronzo» usando la parete di legno come base di appoggio, il Tasso ricambiò la spinta del fratello cercando di allontanarlo, guadagnando un metro prezioso nel quale potersi muovere più liberamente. «sempre» concesse prima dell’affondo, scagliandosi contro di lui.
Quello che non aveva previsto, era che la parete dello stanzino fosse fatta di sputi e poca voglia di vivere – certamente non creata con l’intento di reggere il peso dei bicigini nel pieno del loro abituale rito di fratellanza e sempiterno amore. Sentì il legno stridere, un boato sordo a ferire le orecchie mentre le schegge graffiavano superficialmente la pelle esposta di braccia e collo. Ruzzolarono al suolo, le mani di CJ già strette attorno alle spalle del Reynolds per tenerlo inchiodato a terra – e probabilmente avrebbero continuato a colpirsi finchè uno dei due (BJ.) non avesse dichiarato tregua, se solo.
Se solo.
«attenti – BARROW, NO» anche quella frase aveva il vago sentore del déjà-vu, impastando lingua e pensieri; fu quel Barrow inaspettato a far sollevare lo sguardo color giada del Knowles, il quale si ritrovò a fissare gli zoccoli sporchi di fango del cavallo adottato recentemente da Myles (e battezzato Barrow dai freaks: anche lui correva per la patata, la differenza era che solo uno dei due Barry alla fine riusciva a mangiarla davvero #ihih). L’animale s’impennò nitrendo agitato, scagliando la sua cavallerizza (comprata al mercato nero, chiaramente; già assurdo fosse una donna a cavalcare, di quei tempi. Si vedeva fosse povera perché non indossava il cappello tipico dei cowboy) sulla pista dell’ippodromo e decidendo, preso da una furia inconsueta, che fosse un’ottima idea… «merda»
Scappare.
CJ Knowles aveva ancora un ginocchio conficcato nello stomaco di BJ, il pugno abbandonato a mezz’aria e la mano sinistra stretta attorno alla camicia del Reynolds. Abbassò gli occhi su di lui, bocca dischiusa a deglutire aria e sangue. «merda» ripetè con più sentimento, allentando la presa e lasciandosi scivolare al suolo al fianco del fratello. Non… Non aveva neanche avuto tempo di pensare di agire, troppo allibito dal fatto che i cavalli avessero narici davvero enormi, da quella distanza. Avevano… avevano perso Barrow. Di nuovo. Beh, un nome una garanzia, oh. «signorina, sta ben-» Inspirò dalle narici abbandonando un braccio sulla bocca, l’altro allungato sopra il busto di BJ prima che potesse rialzarsi. «non guardare» mugugnò, socchiudendo appena le palpebre. «ed a meno che non sia Regan Teresa MacNeil, meh» un’occhiata liquida verso il collo visibilmente spezzato della donna, lo sguardo a soffermarsi sulla posa innaturale della testa. «probabilmente no.»
E questa è la breve storia di come CJ Knowles e BJ Reynolds, in un tediato pomeriggio a Bodie (California), uccisero un’equestre. Fine.

Quasi, fine – sarebbe stato trpp bello fingere di non essere neanche stati presenti, quindi si erano equamente divisi i compiti. BJ si sarebbe occupato di sostituire il fantino deceduto alla gara dell’indomani, considerando che erano l’unico (tsk, ricchi.) in grado di cavalcare; Sersha e Joey avrebbero sotterrato il cadavere.
A CJ Knowles l’ingrato compito di recuperare Barrow. «platinato del cazzo» grugnì, sputando un grumo di saliva e sangue sulla nuda terra californiana. Non era una novità vederlo girare per quelle strade sporco di cremisi e polvere, quindi nessuno badò particolarmente alla sua indesiderata presenza – o meglio, finsero di non vederlo: padre Shaw aveva detto loro di non guardare, quindi le brave pecore del pastore non guardavano. Doveva essere bella, la vita dei credenti. Si ritrovò a ciondolare fuori dalla magione delle Fay, labbro stretto fra i denti e sigaretta incastrata pigra dietro l’orecchio. Odiava chiedere aiuto, ma sapeva anche di non essere in grado di recuperare un imbizzarrito cavallo del cazzo: a Darden quelle bestie piacevano, giusto? Avevano affinità, CJ certe cose le percepiva – e poi diciamocelo, quando non andava in giro a salvare casi umani, Logan Fay non aveva davvero un cazzo da fare. Perfino magnanimo nell’offrirle un passatempo, uh? Bussò seccato alla porta, una muta preghiera al Signore perché ad aprirgli la porta non fosse Run: doveva già sorbirsi papà, anche mamma iniziava a diventare inquietante e davvero non richiesto. «shia, quante volte devo dirti che non può venire qui a riempire di povertà questa casa come se nulla fosse? Io mi impegno a --- guarda che sono armato, stai attento. Non ho paura di usare questo coso fatto di barbabietola. » Ma cosa cazzo – aggrottò le sopracciglia quando Swing fece capolino dall’uscio, testa piegata leggermente contro la propria spalla. «ritenta» un sorriso lento e sghembo a curvare indolente un angolo della bocca. « CJ?! ACCIPICCHIOLINA. » Impassibile, il Knowles, quando il Park gli sbattè la porta in faccia. Alzò gli occhi al cielo, sospirò affranto. Fra tutti i bravi kinesi in circolazione, perché quel disadattato del Corvonero? Inutile dire che il Knowles si era sempre divertito a bullizzarlo amichevolmente – e che tale bullismo venisse preso un po’ troppo sul serio dal thai: okay, talvolta girava con motoseghe o mazze da baseball, ma non significava che le avrebbe usate contro di lui? Che giovane suscettibile. Scosse la testa, prese il coltellino nascosto nei calzini (ormai dovreste saperlo che senza almeno un’arma, CJ non si faceva manco la doccia) ed abile come solo un CJ Knowles, forzò la serratura così facilmente da togliersi ogni divertimento: nel Far West non avevano davvero idea di cosa fosse la sicurezza. Poggiò la spalla alla cornice della porta, caviglie incrociate ed un paio di seri occhi verdi a cercare quelli del Corvonero. «buh» lanciò il coltellino contro il muro troppo distante da Swing perché potesse essere una minaccia – almeno secondo i personali standard di CJ. Sorrise divertito, le iridi a brillare di malizia. «ehi swing. come te la cavi con i cavalli?» prese la sigaretta da dietro l’orecchio, infilandola fra i denti senza smettere di sorridere. «ti porto all’avventura.» davvero promettente come inizio, CJ. Davvero promettente.