lost in ourselves

sheet | ELEONOR VALERIE AZIKIWE | RIBELLE | 18 YEARS OLD | pensieve

Si strinse nel lungo mantello color prugna, per proteggersi dal vento pungente. Si guardò intorno, studiando i volti degli studenti che gremivano intorno a lei. Era arrivata da poco in Inghilterra, un mese appena, e ancora doveva abituarsi al freddo glaciale che serpeggiava tra le strade. Aveva deciso, per la prima volta da quando era arrivata, di fare un giro nella famigerata Hogsmeade. Diciamo che in quei giorni faceva un giro molto spesso. Non lo avrebbe mai ammesso ad anima viva, ma si sentiva quasi sola. Era un pensiero deprimente per una donna come lei che si era sempre considerata tremendamente emancipata ed indipendete, ma – diamine! – non era ancora riuscita a scambiare due parole con nessuno. Probabilmente non si ricordava nemmeno più come si faceva a chiacchierare. Non era mai stata una chiacchierona, ma questo era troppo anche per lei. L’umile monolocale in cui abitava (okay, umile forse è un superlativo) per quanto piccolo non la faceva sentire protetta come le mura della casa di sua nonna, che aveva lasciato a un migliaio di chilometri di distanza. Probabilmente in quella topaia non ci sarebbero entrate più di una persona e mezzo, ma si sarebbe volentieri stretta un po’ di più pur di sopperire a quel vuoto che ogni tanto le premeva nel petto. Così, quel giorno, dopo aver passato i precedenti due a rimuginare sulla sua vile condizione di straniera in paese straniero, aveva deciso di affrontare di petto la situazione, così come era sempre stata abituata a fare. Si alzò di buon ora, diede una veloce sistemata alla casa e si preparò una litrata e passa di caffè, per darsi la carica giusta. Una lunga doccia e una crisi isterica di fronte all’armadio dopo, era pronta per smaterializzarsi lontana dal suo monolocale. Per quanto fosse una persona a cui poco importava del suo aspetto fisico, non aveva la minima intenzione di rischiare di incontrare qualcuno con indosso la sua tuta più consunta e la sua felpa più larga. Si era ripromessa, infatti, che fino a che non fosse riuscita a farsi almeno un’amica (non doveva essere una richiesta così assurda!), avrebbe cercato di nascondere la sua indole forse un po’ trasandata il più a lungo possibile. Si era fasciata con un tubino nero lungo fino al ginocchio, dimenticando di non essere più in Africa e omettendo completamente le calze, arrancando su un paio di comodissime decolleté dello stesso bordeaux del mantello. Non appena arrivò sulla via principale del piccolo paesino magico, si pentì di non aver preso precauzioni migliori contro il freddo. Santo cielo, ma come facevano a sopportare quel vento? Tirò un lungo sospiro esasperato, osservando con invidia crescente i gruppetti di ragazzi che scorrazzavano qua e là, cercando rifugio dal maltempo in quel bar o in quel negozio. Iniziò a camminare, senza avere una meta precisa. Si guardava intorno affascinata, studiando qualche vetrina, un po’ sovrappensiero. Non riusciva a togliersi dal petto quel peso opprimente, quella sensazione di solitudine che le sapeva tanto sconosciuta. Era pur sempre Eleonor, non avrebbe mai permesso a nessuno di provocarle una sensazione tanto brutta e la consapevolezza che si stesse arrecando tutto quel dolore da sola la fece infuriare con se stessa. Era come un circolo vizioso: si sentiva sola, si arrabbiava perché si sentiva sola, si deprimeva perché non c’era nessuno con cui parlarne, si arrabbiava perché lei non aveva proprio il bisogno di parlare con nessuno di nessunissima cosa. Esasperata, si tirò il giù il cappuccio, alzando gli occhi dopo aver studiato con precisione scientifica ogni angolo di strada. Per un momento, quasi le mancò il fiato: ma dove era finita? E soprattutto, come diamine ci era finita? La strada, sinistramente pulita, era affiancata su ogni lato da edifici ormai semi distrutti, abbandonati a loro stessi da chissà quanti anni. Dei ragazzi che prima occupavano la strada non vi era nemmeno l’ombra, nemmeno un rumore, oltre all’inquIetante frusciare delle foglie secche che ancora resistevano su qualche sporadico albero. Avanzò lentamente, stando all’erta. Da sotto il mantello, allungò una mano verso la bacchetta che portava nella tasca interna del giacchetto. Con un sussulto, notò un’ombra più densa delle altre: era la sagoma di un uomo, forse giovane, forse no, che le dava le spalle. “Ehy, scusami!” Cercò di attirare la sua attenzione. Scelta probabilmente poco saggia, dato il periodo storico in cui viveva. “Ehy, perdonami. Ehm, probabilmente mi sono persa, sapresti più o meno dirmi dove diamine mi trovo?”

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Osservò attentamente il volto dell’uomo che casualmente si era trovata di fronte, con quel suo fare indagatore che spesso la faceva passare per la persona che non era: non lo faceva per giudicare, mai si sarebbe permessa, semplicemente per comprendere, per capire chi aveva di fronte. Gli occhi scuri si posarono sull’abbigliamento dell’uomo, aggressivo come il suo sguardo. C’era una vocina sottile, all’interno della sua testa, che le ripeteva che quella di attaccare bottone con uno sconosciuto in un luogo tetro quanto quello in cui si trovava, non era proprio la migliore delle idee che avesse mai avuto. La sua ingenuità, la sua inconsapevolezza, la sua incoscienza – però – la portavano a dare sempre un’occasione di riscatto a tutti, anche se chi aveva di fronte, molto probabilmente, se ne fregava bellamente di lei e delle sue occasioni. Così come il suo sguardo percorreva il corpo dell’uomo, quello dell’estraneo percorreva il suo. Si sentiva osservata, posta sotto esame senza il suo permesso, tanto che si sentì in dovere di addrizzare le spalle e spingere il petto avanti, per dimostrargli – inconsapevolmente – che non era indifesa come sembrava. Aspettò con pazienza (forse poca) che egli rispondesse alla sua domanda. In fondo, non le sembrava di aver fatto una domanda così difficile. “Allora, sei entrata ad Hogsmeade no? Se vai sempre dritto ti ritrovi qui cioè nella Hogsmeade vecchia, se torni indietro e segui i tuoi passi torni a Hogsmeade, semplice no?” Ellie alzò leggermente le sopracciglia per lo stupore. Ma come si permetteva? Per chi l’aveva presa? Non sapeva nemmeno il suo nome e la offendeva con quel tono di sufficienza e di superiorità? Si riscosse in un attimo dallo sbigottimento. Non avrebbe lasciato che quell’arrogante la trattasse come una bambina idiota. “Potresti avvertirmi quando arriva il momento che devo ridere a questa freddura?” rispose, puntellandosi le mani sui fianchi e lasciando che il lungo mantello si aprisse, fregandosene del freddo. Si era talmente innervosita che iniziava quasi a sentire caldo. Okay, bisogna ammettere che probabilmente aveva preso la provocazione dell’uomo un po’ troppo seriamente, ma – dannazione – non si sarebbe fatta mettere i piedi in testa proprio dalla prima persona con cui parlava dopo settimane di silenzio. “Io sto tornando indietro se hai paura di perderti seguimi, ma non tornerò indietro a prenderti se ti riperdi sappilo” continuò il giovane. Che cosa doveva essere questo, un invito gentile? In tal caso, proprio non gli era riuscito. Alzò ancor di più le sopracciglia, tanto che iniziava a farle male la fronte. Gettò all’indietro i capelli, sbuffando per i modi di fare dell’uomo che si trovava davanti. “E io dovrei farmi accompagnare da un uomo che non ha nemmeno avuto l’educazione di presentarsi a una fanciulla in difficoltà?” ribatté, prendendolo in giro, con un sorriso sarcastico ad incurvarle le labbra fine. Se proprio il ragazzo voleva giocare a prenderla in giro, avrebbe partecipato volentieri anche lei, dettando le regole di quella che poteva essere una giornata forse più interessante di tutte le altre che aveva vissuto da quando era arrivata a Londra. Il suo accento strisciato sembrava divertire l’uomo, ricordandole che era palese che fosse di un paese diverso da quello. “A malincuore, accetto il tuo invito. Sono così caritatevole stamane che non me la sento di negarti la mia meravigliosa presenza.” scherzò, lanciando un’occhiata al ragazzo. Iniziò a camminare verso la direzione in cui era venuta, ripercorrendo i proprio passi lentamente, attendendo che lui la seguisse. “Il mio nome è Eleonor, comunque.” Se lo lasciò sfuggire dalle labbra, forse sottovalutando la persona che aveva di fronte. Gli lanciò un’occhiata inquisitoria. Chi era?

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“Io mi dovrei presentare? Mi spieghi cosa me ne importi di dirti chi sono? Ti ricorderai di me tra qualche minuto? Non credo dato che ognuno andrà per la sua strada.” Contro la sua volontà, spalancò gli occhi al sentire il tono aggressivo e scontroso con cui l’uomo si era rivolto a lei. Non voleva certo farsi vedere offesa, dato che sicuramente era lo scopo che voleva raggiungere l’uomo. Non gli avrebbe dato quella soddisfazione, non per due parole pronunciate con troppa rabbia di quella necessaria nella voce. D’altronde, non le sembrava una situazione così a rischio per mettersi sulla difensiva in quella maniera: non gli aveva chiesto nessun’informazione riservata, voleva semplicemente sapere il nome della persona con cui parlava, la prima persona con cui parlava in quel nuovo e, a conti fatti, ostile paese. Non era proprio abituata a questi inglesi: a casa sua, in Africa, il mondo girava proprio su un’altra orbita. Si era gentili e disponibili anche con gli sconosciuti, si rispettava sempre la persona che si aveva di fronte, soprattutto se non si conosceva nulla di essa, senza mai lasciar andare via una persona senza aver imparato qualcosa da quest’ultima. Probabilmente, la frenetica vita delle città inglese aveva eliminato queste caratteristiche nell’essere umano, sostituendole con la prontezza nell’adattamento al continuo sviluppo, al continuo cambiamento, che forse risultava un po’ troppo veloce da poter assimilare nella sua pienezza, tanto da spingere gli abitanti di quella terra a chiudersi in una sorta di scudo protettivo, che li separasse nettamente dal rischio di incappare in qualche cambiamento, in qualche imprevisto che non si era pronti ad affrontare. “Beh, se sei abituato a prestare così poca attenzione a quello che succede intorno a te sono affari tuoi, signor egoismo. Io sono abituata a vedere leggermente oltre il mio naso.” Disse, con un tono leggermente provocatorio, senza però risultare offensiva. Voleva vedere quanto poteva spingersi oltre, quanto fosse distante il limite della pazienza dell’uomo che aveva davanti. Le piaceva provocare, o meglio, le piaceva sfiorare la lite (anche cascarci dentro non era poi così male) e non voleva lasciarsi scappare l’occasione di giocare quella partita, ma soprattutto aveva intenzione di uscirne vincitrice. “Tu meravigliosa presenza? Grande autostima hai di te stessa complimenti” “Vorresti forse sostenere il contrario? Ho ucciso per molto meno di un sorriso falso come quello che hai stampato in faccia, che ti fa proprio venire una smorfia strana, fattelo dire.” Imitò una faccia inorridita, guardandolo negli occhi giusto per un momento, prima di tornare a fissare lo sguardo sul paesaggio intorno a lei, con la stessa strana attrazione che si ha quando si guarda qualcosa di orrendo, quasi disgustoso, ma non si riesce a distogliere lo sguardo. Le case semi distrutte, gli alberi spogli, l’atmosfera inquietante che si respirava in quel posto le davano come l’impulso di correre lontana da quel posto sconosciuto, ma per qualche strana ragione sperava che la Hogsmeade che intravedeva fosse il più lontana possibile. “Sherman.” Non riuscì a trattenere un sorriso. “E non è un piacere.” Si lasciò sfuggire una risatina. Uno a zero per Eleonor, caro il mio Sherman. Si rigirò quel nome sulle labbra, soppesandolo. “Dovresti apprezzarlo, invece. Non deve capitare tutti i giorni che qualcuno riesca a non venir respinto dal aura di antipatia che ti porti dietro.” Proprio non ci riusciva a non provocarlo. Quanto sarebbe passato prima che lui la mandasse a quel paese e se ne andasse di fretta? Facendo due calcoli poco, probabilmente. “E tu, Sherman, che cosa ci facevi in un posto come questo? Non te l’hanno mai detto che le fanciulle indifese devono stare attente ad andare in giro da sole, potrebbe esserci qualche malintenzionato in giro.” Rilassandosi, aveva lasciato andare a ruota il suo accento straniero, rendendosi conto solo quando aveva smesso di parlare di essere risultata, probabilmente, incomprensibile. “E per rispondere alla tua domanda di prima no, non sono francese. Africana.” Si strinse di nuovo il mantello al petto, cercando di coprire le gambe nude, come se parlare di lei l’avesse fatta sentire nuda sotto lo sguardo freddo del suo interlocutore.