[3/3] dead

when there is no room in hell the dead will walk the earth || 02.12.17 - 17:00

Odiava le incombenze, ma apprezzava sempre una buona occasione per mostrarsi in tutto il suo splendore - il suo potere. Talvolta, coloro che lo circondavano, sembravano dimenticarlo.
E ne pagavano amaramente il prezzo.
Erano passati mesi dall’affronto subito all’Aetas, mesi da quando era stato ritenuto colpevole dell’attentato in Francia: erano cambiate tante cose, da quel lontano luglio. Tanti assetti politici, e tante meschine pugnalate alle spalle erano divenuti sorrisi ossequiosi ed inchini al suo passaggio. Aveva perfino smesso, Dragomir Vasilov, di celarsi dietro le spalle del Ministro: era risaputo, ormai, che le redini dell’Europa dell’est le stringeva lui. Era nato per essere un capo, Vasilov – che senso avrebbe avuto perseguire nel far credere il contrario? Non aveva più bisogno di fantocci. Governava sulla paura, sul terrore; governava sulla promessa di sofferenze indicibili e morte per tutti coloro che non giocavano la sua stessa partita.
Era una dittatura, ed era ormai sulla bocca di tutti.
Aveva atteso a lungo, quel momento; non poteva che assaporarne ogni secondo, berne ogni goccia dal dolce sapore di latte, miele, e sangue.
Lento e metodico, premendo sui babbani quanto suoi maghi, Vasilov aveva conquistato i territori prima facenti parte dell’alleanza francese – il Belgio, l’Olanda, l’Italia e la Spagna. Erano passati quasi quattro mesi da quando aveva occupato la Francia, e nella sua avanzata se l’era presa con comodo: meschino e crudele, aveva fatto in modo che percepissero fisicamente la sua presenza sul territorio, epidemie che nessuno sapeva spiegarsi e piccole cittadine divenute ormai fantasma. Tempo, Dragomir Vasilov, ne aveva da vendere.
Era quello di Jeanine, ch’era giunto al suo ultimo granello. Gliel’avrebbe fatto sudare, quell’ultimo respiro. Le avrebbe strappato tutto ciò ch’ella aveva, tutto ciò in cui credeva, prima di prendersi la sua vita.
Così se l’era presa con calma, e due mesi prima aveva fatto irruzione oltre le difese delle città magiche di periferia; così se l’era presa con calma, e quella mattina stessa aveva ordinato ai suoi soldati di assaltare Beauxbatons.
Così sorrideva, Dragomir Vasilov, nel poggiare gli stivali neri sul pavimento di marmo dell’atrio del Ministero inglese – oramai era tutto a suo favore. La Oshiro si era assai ridimensionata nei suoi confronti, più riverente e meno sgarbata: aveva fatto bene, Kimiko. In un qualsiasi momento, Dragomir avrebbe potuto decidere che la Francia non era ancora abbastanza, ed avrebbe potuto volgere le sue attenzioni al suo paese. Se avesse anche solo - anche solo- ritenuto la Gran Bretagna qualcosa di meno d’un alleato, sarebbero stati i prossimi in lista.
O forse lo erano comunque, ma Vasilov preferiva far credere loro di essere ancora dalla loro parte.
Nel dubbio, era meglio non rischiare di farlo arrabbiare.
Avanzò all’interno dell’istituzione come se già gli appartenesse di diritto, il bastone da passeggio a misurare ogni passo con un toc definitivo. Chinò rispettosamente il capo a tutti i cenni di saluto che gli vennero rivolti, un pigro e bieco sorriso a curvare le labbra ad ogni inchino rivoltogli.
Il suo regno, lo era già. Dovevano solo rendersene conto.
«vasilov.» Nessun titolo – quasi offensivo. Ruotò i vuoti occhi azzurri sul Ministro britannico. «kimiko» la volontaria intenzione di privarla non solamente del titolo da lei richiesto, ma anche dalla formalità del cognome. «la ringrazio di essere venuto» Non sembrava affatto grata, ma decise di passarci sopra.
Era stato convocato per chiarire alcune questioni lasciate irrisolte, e per rassicurare l’opinione pubblica riguardo la sua posizione di associato: le ingenti dosi di tè ingerite dagli inglesi, li avevano resi evidentemente instabili e paranoici.
O forse solo realisti.
«sono stato piacevolmente colpito da questa chiamata» non sembrava affatto colpito, ma la Oshiro decise di passarci sopra.
Benvenuti nell’ostico e labirinto territorio della politica.
Lo accompagnò presso il suo ufficio al primo piano, dov’era stata indetta una… conferenza. Sorrise di quelle placide attenzioni, Dragomir Vasilov. Diverse sedie erano state predisposte in ordinate file dinnanzi ad un lungo tavolo nero, lucido – indubbiamente non legno, forse un materiale più resistente agli incantesimi. Credevano davvero che la situazione sarebbe precipitata così considerevolmente?
Forse neanche la magia funzionava, lì dentro. Tentò un movimento con il polso facendolo apparire come un distratto sciacquio d’aria - niente.
Nessuna magia era concessa, dentro il nero ufficio di Kimiko Oshiro.
Si accomodò sullo scranno centrale, quello che avrebbe dovuto essere occupato dal ministro ma che, in quel caso, gli spettava di diritto. Si tolse la giacca nera rivelando un sottostante completo altrettanto scuro, il medesimo colore dell’inchiostro o della notte priva di stelle. Solo la camicia bianca staccava dal resto, togliendo la mimesi con l’ambiente data dalla scelta (peculiare) di luci soffuse e ombre.
Attese che le sedie fossero occupate, prima di intrecciare le dita fra loro e poggiare i gomiti sul tavolo. Si chinò in avanti, il capo reclinato come un rapace. «un uccellino mi ha detto che volevate parlarmi.» sorrise lento.
Un sorriso da predatore, il suo.
Di chi aveva già vinto.

Non aveva mai pienamente compreso la decisione del Cappello Parlante, BJ Reynolds, ma non aveva fatto storie quando la tavola verde-argento aveva esultato di gioia. Il più piccolo dei sorrisi ad incurvare educatamente le labbra mentre si dirigeva verso la sua nuova casa, come se per lui non fosse un onore ma un semplice dato di fatto: era un Serpeverde, niente di più e niente di meno. Era sempre stato così, aveva accettato le cose per quel che erano nel momento in cui la decisione non spettava a lui, ma in fondo sapeva che, se avesse voluto, il Cappello avrebbe potuto farlo sedere in una qualsiasi delle quattro tavolate. Eppure l'idea di scegliere lui stesso, il pensiero di cambiare quella sentenza, non l'aveva nemmeno sfiorato. Forse perchè quella sarebbe stata la sua scusa, "è stato quello straccio a decidere, non io", forse perchè non osava contraddire un pezzo di stoffa vecchio come il mondo.
Forse perchè sapeva quale era il suo posto.
E anche quando era costretto a occupare un ruolo che sapeva di non appartenergli, tentava di recitare la sua parte nel modo migliore possibile. E così restava a galla in quel mare perfetto di rosee bugie cucite su misura per lui, come tutto in quella casa tanto candida quanto falsa. Non sapeva nemmeno di essere l'unica cosa sincera tra quelle mura nonostante fosse convinto di essere sbagliato, non capiva che forse non si sentiva perfettamente a posto perchè era tutto il resto a non esserlo. Non c'era da biasimarlo, dunque, quando per la prima volta osò contraddire i suoi genitori.
Vasilov era stato convocato al Ministero e quasi si spaventò quando sentì suo padre proibirgli di andare: non erano le parole che un uomo dipendente del Ministero avrebbe dovuto dire.
«Non pensarci nemmeno, non sono affari che ti riguardano»
«sta accadendo qualcosa, papà, lo sai bene anche tu. Voglio sapere da che parte dobbiamo schierarci» rispose, non capendo perchè non provassero nemmeno a comprendere il suo punto di vista.
«non dobbiamo schierarci proprio da nessuna parte e anche se fosse, non saranno le parole piene di bugie di quell'uomo ad indicarti la strada» la madre pareva ancora più scioccata del Serpeverde, con gli occhi di fuori, stupita da ciò che le sue orecchie stavano sentendo. Ma aveva ragione di esserlo? Non era forse ciò che si sarebbe dovuta aspettare dopo aver rimandato ad ogni compleanno il momento di dirgli la verità? Non poteva certo presumere che il ragazzo si unisse ai Ribelli spontaneamente, quando i genitori avevano sempre fatto intendere di essere come tutti: sottomessi e concordanti con il Regime. «la Resistenza sta mietendo vittime predicando valori impensabili, opponendosi in tutti modi al Ministro! Credete davvero che Lafayette non abbia la sua buona dose di menzogne da svendere a quegli illusi?»
Rabbia e confusione ribollivano nel sangue del rosso, facendogli corrugare sempre di più la fornte man mano che la discussione andava avanti.
«E Lancaster allora? Non hai intenzione di prendere in considerazione le sue parole?» chiese Denzel, tentando di innestare il dubbio nella mente del ragazzo. Era sembrato sempre così facile, eppure sembrava non funzionare quella volta. «Non sono un codardo» i palmi sanguinarono per la forza con cui le unghie avevano marchiato la pelle. «Non ho intenzione di scappare» le labbra unite in una linea retta, imperturbabile e testarda, come il passo che avrebbe preceduto il chiudersi della porta alle sue spalle «voglio combattere» e quelle parole, dette da un sedicenne che abitava in una campana di vetro invisibile, non avrebbero potuto avere un tono più sincero e convinto.
Dietro la porta Emile Reynolds crollò sulla poltrona del salotto sconsolata, disperata, mentre Denzel serrava i pugni per trattenere la rabbia, furioso con suo figlio ma, soprattutto, con sè stesso.
Il bianco della neve era quasi inesistente, spazzato via dai riflessi arancioni delle luci della città. Le ore di luce erano sempre minori, come se l'inverno procedesse al passo con le armate Vasilov: ogni giorno un raggio di luce in meno, ogni giorno un'altra ombra si stendeva sull'Europa. Sapeva che Vasilov stava uccidendo centinaia di innocenti, migliaia di vite che non sapevano in cosa erano stati coinvolti, ma non si sentiva in colpa: Jeanine stava facendo lo stesso, con la differenza che il suo obbiettivo era distruggere l'equilibrio che il Regime aveva costruito. Non che ne fosse rimasto molto, oramai, ma il serpeverde si era detto di non avere altra scelta.
Sebbene non desse troppo a vederlo, Bernadette Julien Reynolds era convinto di essere nel giusto e si metteva in dubbio raramente. Se cambiava idea non era mai di sua spontanea volontà, l'arroganza era troppa per permettersi di farsi qualche domanda sulla propria posizione, così come era troppo poca l'umiltà di pura e mera educazione che quel sorriso mostrava ad occhi estranei. «al Ministero» non un saluto, nemmeno provò a ricordarsi il nome dell'autista, che parve volersi voltare per chiedere se aveva sentito bene. Saggiamente, però, l'uomo si sprecò solo in un leggero tentennamento nel girare la chiave nella limousine. Bj non era cattivo, ma non era nemmeno così buono come ci si poteva aspettare. Il vero problema? Sempre più persone lo stavano realizzando, facendo ricredere lo stesso ragazzo delle proprie azioni. Non c'era nemmeno bisogno di specificarlo che i primi erano stati i suoi amici più stretti. Fu in quel momento che si ricordò di come anche Sandy fosse stato d'accordo con Vasy: magari non la pensavano esattamente allo stesso modo, ma ritenne suo dovere sostenere l'unico alleato che aveva in quel momento. Cj non lo avrebbe mai ascoltato senza il supporto di un altro freak. «prima passa da villa De Thirteenth». In realtà non lo stava facendo solo per Cj, dopotutto non era così privo di valori morali da non offrire un passaggio ad un amico.
«accendi una sigaretta e al Ministero ci arrivi strisciando» okay, non era uno dei suoi giorni migliori, ma era anche stanco di dover convincere i suoi genitori che quel fumo non era suo. E infatti era così, almeno quando BJ fumava lo faceva dove sapeva che i genitori non avrebbero notato nulla: Sandy non sembrava preoccuparsene e più di una volta il Reynolds aveva rischiato grosso. Per questo, quando vide la sigaretta uscire dalla tasca, agitò leggermente la bacchetta, facendo volare il piccolo cilindro via dal finestrino. «te la ripago, non preoccuparti» sorrise sfottendo il ragazzo. Giocare a chi aveva il conto in banca più grosso non era mai stancante con quel soggetto.
Gli pneumatici stridettero sull'asfalto bagnato di neve, mentre il finestrino si richiudeva lentamente con un comando forse dell'autista.
Il viaggio non era molto lungo e normalmente Bj non si sarebbe sentito in dovere di intraprendere una discussione, non con lui, non con nessuno di loro, ma ne aveva necessità: a) non avrebbe sopportato quel silenzio che precedeva un passo decisivo per i due; b) doveva sapere come stava suo fratello. «allora, Sandy» niente mezzi termini, dritto al punto, quella sera aveva un limite anche la sua capacità di presentarsi educato e piacevole. Un altro fluido movimento della bacchetta fece apparire un vano con dentro due bicchieri e una bottiglia di champagne -romanticismo? No, semplice routine da rikki kon i ca$h. «che dice mio fratello? E' da un po' che non si fa sentire» la bottiglia fluttuò versando il liquido nei due calici e BJ inclinò il suo in direzione dell'amico: un brindisi senza augurio alcuno, un muto gesto di riverenza. Non era necessario, ma BJ non poteva fingere di non sentirsi più grande in quel momento. Solo sedici anni eppure bicchiere alla mano, completo e limousine diretta al Ministero per una guerra. Forse, anche con una famiglia a prendersi cura di lui, era stato costretto addirittura lui a dover crescere più in fretta, o forse era solo quello che voleva credere. Non poteva nascondere a sè stesso di sentirsi a disagio attorno ai suoi amici vissuti, feriti, mentre lui aveva una cameriera pronta a donargli un litro di sangue nel caso si fosse spellato una nocca facendo kick box. Persino il ragazzo davanti a lui, benestante e senza problemi apparentemente, sembrava avere lo sguardo di chi aveva visto di tutto, il che non poteva che essere vero a giudicare da come il suo bicchiere si riempì per una seconda volta con così tanta rapidità. «hai sentito anche gli altri? sai se verrà qualcuno?» e anche se non lo aveva detto, entrambi sapevano chi sperasse che si presentasse a quella riunione. Allo stesso modo, però, erano consci che sarebbero stati soli quel pomeriggio. Erano incompresi, discordavano da ciò che gli altri pensavano, probabilmente qualcuno a scuola li aveva addirittura additati come cattivi.
Forse Vasilov sarebbe stata la persona giusta a convincerlo che non stava facendo nulla di male, in fondo.


Non sapeva bene quale fosse il lavoro dei suoi genitori, nè tanto meno perchè viaggiassero così tanto, ma era certo che il Ministero c'entrasse in un modo o nell'altro. Era anche quello che lo aveva stupito dell'opposizione di Emile e Denzel, ma era conscio del fatto che erano in molti a trovare Dragomir una persona indegna di fiducia, fiducia che quelle persone stavano riponendo nelle fredde mani dell'uomo. Ma BJ, come anche la Ministra che aveva saggiamente convocato il preside di Durmstrang, sapeva vedere oltre: non si trattava solo di un uomo, ma dei benefici che l'Inghilterra tutta avrebbe potuto trarre dalle sue azioni. L'europa era disseminata da fuochi ardenti e ceneri ancora calde e il Regno Unito, già ospite di un assaggio di quei conflitti, sarebbe ben presto diventato l'ennesimo campo di battaglia. La vittoria del Drago sulla Francia aveva fatto intendere l'eventuale esito di quella guerra in poco tempo, ma il Reynolds era consapevole di quanta ingenuità lo avrebbe investito riponendo tutta la sua fiducia solo nel giocatore con più pezzi sulla scacchiera. Un rimonta non era impossibile, soprattutto quando si era ancora agli inizi. Fatto sta che la prima scelta era stata la più ovvia, nonché quella che avrebbe potuto rispondere a più dubbi. Poteva certamente mentire, il Russo, ma almeno non ne sarebbe rimasto stupito, conoscendone l'indole. Ben diverso sarebbe stato udire menzogne da Jeanine, che avrebbe fatto di tutto per reclutare alleati, o no?
Quando entrò nella struttura cercò di non mostrarsi stupito dall'immensità dell'edificio, ben differente da ciò che il mondo babbano osservava nelle troppo occupate strade inglesi, ma gli occhi carpivano curiosi ogni dettaglio. I mattoni neri e perfettamente lucidi, i fuochi verdi che si riflettevano su di essi rivelando maghi e streghe che avevano usato la Metropolvere. Aeroplanini di carta che si spostavano da un piano all'altro, gli stendardi del Ministero, le insegne e i simboli del Regime e, ovviamente, la folla di giornalisti desiderosa di uno scoop sulle intenzioni del Drago. Sebbene fosse aperto al pubblico, BJ sapeva che i reporter sarebbero stati esclusi dal sentire le parole che l'umo avrebbe avuto da dire.
Difatti, l'ufficio del nero più scuro e impeccabile del mondo si chiuse permettendo solo a chi non fosse fornito di fotocamera e registratore l'accesso. Non si sedette, il serpeverde, lasciando ai più grandi il posto, mostrandosi abbastanza rispettoso da non porsi al pari del preside: non era come lui.
Non voleva esserlo.
«un uccellino mi ha detto che volevate parlarmi.» nulla da commentare, era la verità pura e semplice. Non avrebbe osato parlare per primo, troppo pericoloso, si limitò dunque ad esaminare i volti presenti a quella... conferenza. Vide il volto pallido della Shapherd, già incrociata tra i corridoi di Hogwarts, seduta di fianco ad una donna: la madre forse? Non sembrava somigliarle, ma dopotutto nemmeno lui assomigliava molto ad Emile o Denzel.
In particolare perchè Bj era lì quel giorno.
Ad ogni modo, la donna subito prese parola, chiedendo quale ruolo avrebbe rivestito l'America. Doveva ammettere che non aveva pensato a quella domanda, forse ritenendo il Nuovo Mondo troppo lontano per essere influenzato da quello scontro -non era forse quello che era accaduto con le due guerre mondiali babbane? Assottigliò gli occhi, mentre il capo annuiva in un inconscio gesto di approvazione nei confronti della signora Shepherd. Non si sarebbe mai aspettato, però, di vedere lo sguardo ricambiato: non era certo il genere di occhiata che passava inosservata, scorrendo languida sopra tutti i presenti. No, lo stava fissando.
«Però continuo a chiedermi, con tutto il tempo che hai avuto... Credi sia il giusto momento per una guerra? Perché ora?» ora era lui a star fissando la madre della corvonero, ma fortunatamente quell'altra domanda distolse la sua attenzione.
Non fu tanto il dubbio in sè a distrarlo, quanto più il tono con cui il ragazzo, che non doveva essere molto più grande di lui, si era rivolto al preside: maleducazione, scostumatezza, fegato. Tutte parole che nessuno avrebbe mai ricondotto al rosso, a meno che non avesse improvvisamente incominciato a bere alcolici in maniera smisurata #wat. Mentre l'uomo rispondeva, le iridi castane esaminavano gli altri: furono pochi i volti familiari a spiccare sull'arredamento di ossidiana. Inosservato sicuramente non passò Sun, o meglio, Sandy. Lo guardò come se fosse comparso lì all'improvviso, abbastanza vicino a lui da potergli sussurrare qualche parola, abbastanza lontani da non suscitare in Bj memorie spiacevoli. Ricordava ancora il tremendo momento in cui aveva ammesso di avere una cotta per la forma femminile del De Thirteenth, senza che l'avesse riconosciuto. Ovviamente il fratellastro, conscio dell'errore (o orrore) in cui il minore stava per incappare, aveva fatto finta di nulla, addirittura incoraggiandolo ad aprire il suo cuore. Sarebbe stato offeso con lui per quello che aveva fatto, dopo tutto quello che aveva fatto, ma il rapporto tra i due era complesso: non capiva mai fin dove potesse spingersi, come se il confine da non oltrepassare si spostasse continuamente mentre il Reynolds tentava di restargli dietro. Voleva recuperare il rapporto che per quel breve periodo passato sotto lo stesso tetto avevano costruito, ma quell'accusa implicita e ingiustificata, forse, aveva inasprito gli animi. Cj non era mai stata una persona facile, nessuno dei freaks lo era in realtà, ma Bernie credeva di riuscire a tener testa agli altri. Cj invece era... be', in tutta franchezza, anche il fratellastro pensava che fosse un po' uno stronzo alle volte, ma si sentiva sempre in colpa quando guardava Christopher in quel modo. Probabilmente, se non fosse stato per il passato, quale dei tanti non aveva importanza, non sarebbe corso dietro a lui come un cagnolino. Non si sarebbe preoccupato di perderlo, non si sarebbe preoccupato di cercarlo in primo luogo. A Bj non piacevano le persone difficili, perchè erano le più diffidenti e quelle meno disposte a credergli. Perchè erano quelle che guardavano il mondo con occhi realisti, rivelando schiettamente tutti gli imbrogli in cui gli stolti inciampavano. Non li odiava, ma se poteva li evitava, il problema era quando erano loro a cercarlo. I freakes, appunto.
Cj differiva in questo, ma, al momento, la persona difficile in sua presenza era molto più importante, seppur relativamente, e ben più pericolosa: Vasilov.
Era sicuro delle domande che avrebbe voluto rivolgergli, ma aveva timore di farle.

Gli interrogativi successivi non tardarono ad arrivare e con loro i pensieri del ragazzo, m ciò che lo incuriosì più di tutto era la Ministra. Pareva ovvio che l'Inghilterra non fosse il personaggio principale di quella storia, ma un ruolo dovevano pur avercelo anche loro: alleati. O questo era quello che Vasilov voleva mostrare agli occhi dei bevitori di teina. Ovvio era anche il fatto che il lieto fine della fiaba avrebbe avuto uno solo dei contendenti a ergersi in piedi sul cadavere dell'altro. O forse qualcuno c'era che poteva ancora mettere in dubbio persino quella che sembrava l'unica certezza: magari non ci sarebbero stati vincitori, magari la partita a scacchi sarebbe diventata un torneo di Risiko con armate che spuntavano su ogni territorio, dove Francesi e Nord Europei non erano altro che gli ennesimi giocatori. Non poteva esserne certo, BJ, ma Dragomir era il cavallo giusto su cui puntare per il momento. Un ultimo quesito passò per la mente del giovane quando lo sguardo cadde sulla figura integra ed irremovibile della Ministra. Quale sarebbe stata la sua sorte? La nazione avrebbe ancora avuto la sua indipendenza, la quale veniva sfoggiata come una avvertimento chiudendo le frontiere con gli altri paesi, o... o cosa? Non riusciva ad immaginare le conseguenze che avrebbero potuto cambiare la sua casa, non aveva la più pallida idea di cosa il vincitore avrebbe potuto decidere per loro e, forse, quello fu ciò che lo spaventò più di tutto: non sapere cosa avrebbe trovato al ritorno da quella battaglia -forse l'ultima, forse la prima di una guerra che non aveva nulla a che vedere con le due scuole europee. Se gli Inglesi si fossero schierati sui due -o tre?- fronti, chi sarebbe rimasto lì ad aspettare la vendetta di uno o l'altro esercito. Forse non ce ne sarebbe stato bisogno, ma il Regime aveva davvero intenzione di correre quel rischio? Si soffermò un secondo di troppo sullo sguardo della donna, la cui silhouette rigida ed elegante nella sua semplicità si armonizzava perfettamente col nero lucido della sala. Sterilità fu la parola che si materializzò di fianco al volto pallido e duro, mentre il ragazzo spostava velocemente lo sguardo il più lontano possibile da lì. Non sapeva cosa gli avesse dato l'idea di "sterile" in quella donna, ma sapeva che non si riferiva ad una ambito sessuale, bensì a come la figura fosse sempre marmorea, fredda e lucida, come una superficie perfettamente pulita. Non la limpidezza calda e rilassante di una coperta appena lavata, bensì quella priva di ogni contaminazione di un laboratorio.
«Ancor prima di parlare id ricompensa,» quasi si stupì di sentire la propria voce, rimasta zittita fin da quando la porta si era chiusa dietro di loro. Riuscì a non dar a vedere la meraviglia nello scoprire che, forse, un po' di coraggio ce l'aveva anche lui se si era azzardato ad aprire bocca. «non sarebbe meglio discutere del destino della nazione?» si guardò intorno, alla ricerca del consenso di qualcuno. Vide alcune teste annuire impercettibilmente, facendolo dubitare della realtà di quei cenni: li aveva forse immaginati? «Le stiamo dando il nostro appoggio, ma molti Inglesi sceglieranno altre strade. Cosa ha intenzione di fare al riguardo? Come verranno giudicati gli Inglesi che hanno sostenuto altre cause? E, ammesso che la vittoria sia sua, cosa succederà a noi dopo? Chi ci garantisce che il potere che avrete dopo non verrà usato per sottometterci?» Cj non avrebbe mai supportato quel mostro, avrebbe dovuto saperlo fin da subito, ed era anche per quello che si trovava lì: chiedere la sua immunità. Se Vasilov non gli avrebbe garantito l'assoluzione dei reati commessi da coloro che non lo avevano seguito, Bj avrebbe lasciato quella stanza seduta stante. Forse solo lui non sarebbe stata una perdita rilevante, ma si augurò che anche altri presenti avessero cari coinvolti negli schieramenti opposti a quello del Preside lì presente e si augurò che anche loro pretendessero un tale lusso: quello di poter perdonare chi aveva sbagliato. La morale dell'uomo non avrebbe concesso nemmeno ad uno di loro di sopravvivere, fu dunque nella capacità strategica che il ragazzo confidò. Non si trattava di una ricompensa, bensì di una garanzia.

Le domande del ragazzo non erano terminate, ma aspettò che tutti dicessero la loro per evitare di doversi esporre ulteriormente: il modo in cui si era posto precedentemente era stato educato e rispettoso, ma aveva comunque messo in dubbio i piani di quell'uomo. Erano lì per quello, ma non si poteva mai sapere quale testa sarebbe caduta prima, una volta usciti dalla sala di ossidiana. Bisognava essere cauti, niente movimenti bruschi, l'arroganza fomentata dalla rabbia era stata soffocata anche dalla paura di non vedere il giorno seguente, che Cj non avrebbe visto il giorno seguente. Nonostante ciò, il ragazzo dovette vedersi i riflettori addosso una seconda volta, sebbene tentò di intervenire in un momento in cui gli altri spettatori ed interlocutori erano impegnati a discutere tra loro. Si avvicinò al leader nord-europeo con passo lento ma fermo, cauto ma deciso. Quando fu abbastanza vicino da far intendere l'intimità che le parole successive avrebbero richiesto, fu tentato di fare un inchino o qualche gesto in segno di rispetto, ma riuscì a trattenersi dal mettersi in imbarazzo con quel comportamento infantile. «Sono BJ Reynolds, Preside,» almeno quando lo avrebbe ucciso avrebbe saputo che nome mettere sulla lapide «e avrei una domanda delicata e... personale.» si schiarì la voce e tirò una sedia nera da sotto al tavolo nero, sedendosi sul cuscino nero davanti a quell'uomo, la cosa più nera di tutte presente lì in quel momento.
Avrebbe potuto ridergli in faccia, cacciarlo via, addirittura schiaffeggiarlo, Vasilov, ma Bj doveva tentare, doveva sapere. «il giorno dello scontro all'Aetas ho notato un particolare nelle prime parole che avete rivolto a tutti noi. Conoscerete sicuramente CJ Knowels»«la mia domanda è... come facevate a conoscere il vero nome di mio fratello?» si maledisse per essersi lasciato scappare quel particolare, di cui forse Dragomir era già al corrente, ma che comunque doveva elargire con cautela quando parlava con persone che non conoscevano il complicato rapporto tra i due. «quando e dove aveva già visto Christopher?»
Era rabbia? disperazione? forse stanchezza. Qualunque cosa fosse tinse gli occhi castani del ragazzo di una sfumatura vagamente vermiglia, come il colore ramato della sua chioma.
Come il rosso del sangue che impregnava i campi di battaglia già abbandonati e quelli ancora da incendiare.

when there is no room in hell the dead will walk the earth || 02.12.17 - 17:00

Quando il primo fra loro cominciò a parlare, Dragomir Vasilov si ritrovò già annoiato - tediato dalla loro presenza, dalle loro insulse voci. La sua partecipazione a quella conferenza, quel giorno, non era altro che un... favore, anche se evidentemente non era stato interpretato come tale. Un sorriso melenso e falso gli curvò gli angoli della bocca, il sopracciglio destro arcuato alle parole dell'anziano Icesprite.
Star scommettendo sul cavallo migliore.
Adorava come loro, tutti loro, si credessero indispensabili. Una pecca della natura umana, la presunzione - un errore che avrebbero imparato a non commettere più. Umettò le labbra, chinò fintamente modesto il capo sulle proprie mani giunte. «cosa avranno in cambio gli inglesi…» ripeté, scandendo lentamente ogni parola, in un tono dolce e morbido che, di suo, annunciava quanto quella domanda fosse stata inopportuna. «speravo che ormai foste giunti da soli alla conclusione che non avete reale scelta: siete con me, o contro di me» il che non significava affatto che fossero tutelati, ma quello non lo disse. Lasciò che quella certezza trapelasse dalle labbra dischiuse, da quelle iridi fredde e distaccate quanto quelle di un animale predatore – d’altro canto, ai suoi occhi, non erano altro che quello. «e non vi conviene essere contro di me»
Prede. Martiri nella migliore delle ipotesi, vittime nella via di mezzo – carne da macello nella peggiore. Se fosse stato nei suoi interessi, li avrebbe usati tutti, dal primo all’ultimo, come esche. Non avrebbe perso il sonno sulle loro morti.
Forse anche se non fosse stato necessario, a dire il vero.
Quando udì Dragomir, pronunciato dalla bocca fetente di un sangue sporco – anzi, peggio- non si sprecò neanche ad ascoltare le sue parole. Passò la lingua sul labbro inferiore, la schiena reclinata all’indietro a richiamare l’attenzione della poco distante Oshiro: «chi ha fatto entrare la feccia? Sento l’olezzo da qui» bisbigliò, cruento e tagliente. Non tollerava che un tale spreco d’ossigeno fosse degno della sua presenza. «scortatelo fuori.» sancì, con un distratto cenno della mano, mentre un paio di uomini della security si premuravano di accompagnare all’uscita il ragazzino.
Forse, finito quell’incontro, sarebbe tornato a cercarlo per rispondergli a tono. Un sorriso di velata malizia illuminò febbrilmente lo sguardo di Vasilov, al pensiero di una possibile, imminente, violenza. Era sempre una buona occasione per sporcare il cemento di sangue vermiglio – specialmente quando il contenitore non lo meritava. Ruotò lo sguardo su una donna ora in piedi, conosciuta di nome ma mai dal vivo; le rivolse un rispettoso cenno con il capo, invitandola a proseguire.
Che buffo eufemismo, antico dissapore. Una risata cupa gli scosse bocca e spalle, mentre poggiava la schiena alla spalliera e sorrideva da sopra le mani giunte. «io ed il preside lancaster abbiamo…» socchiuse gli occhi, piegò il capo di lato. «opinioni contrastanti. Cercheremo di giungere ad un compromesso» che poteva non esserla, una risposta.
Ma peggio, poteva esserlo: era il non detto a rendere le guerre laide. Un sorriso pigro sulla bocca peccatrice, prima di volgere la sua attenzione ad una ragazzina poco distante. «jeanine è preside di beauxbatons, attaccare la scuola era mera strategia militare, miss lowell» fece schioccare la lingua sul palato, la nuca a sfiorare la poltrona. «inoltre, ritengo che gli studenti debbano apprendere insegnamenti più… appropriati. La mia collega francese si era presa troppe libertà, è giunto il momento che qualcuno sistemi il problema da lei creato» e di nuovo, a gravare sulla stanza, il non detto: chi si sarebbe fatto carico di quel compito? Chi avrebbe assunto il potere di svezzare ed addestrare i giovani maghi in Francia?
Qualcuno che l’avrebbe fatto nel modo giusto. Qualcuno che avrebbe selezionato i maghi giusti.
Qualcuno come lui.
«i giovani apprendono in fretta» concluse, in quel sibilo seducente che doveva aver convinto Eva a tendere la mano verso la mela.
Sono solo ragazzi. Dragomir guardò la fanciulla che aveva preso parola, squadrandola per una manciata di secondi senza dire nulla. La studiò, in quei fini capelli d’oro pallido ed i tratti morbidi del viso. La ricordava, lei – una Purosangue. Domande del genere non le si addicevano. «se sono ragazzi intelligenti, sapranno che dovranno farsi da parte. altrimenti…» un sospiro, affatto triste, pesò nell’aria di fronte a lui. «la stupidità è un vanto che non possono permettersi neanche dei ragazzini, miss shapherd: siete liberi di scegliere, come voi qui presenti» li indicò con un ampio cenno del braccio. «di scegliere come vivere, ma anche come morire.» concluse secco, riportando la mano vicino all’altra.
Non sorrideva più, Vasilov. Pensavano si sarebbe fatto scrupoli di coscienza perché erano solo ragazzi? Evidentemente non avevano mai conosciuto studenti di Durmstrang – loro, meritavano di essere definiti tali. Loro, erano l’esercito del quale quel mondo aveva bisogno.
Loro, erano il futuro. Avevano fatto la scelta giusta.
Se sarebbe bastato accettarlo per venire ammessi nel suo nuovo regno? Non era certo un mostro, Dragomir. Sorrise amichevole alla ragazza, le palpebre a sbattere piano su un paio d’occhi asciutti. «rispetto delle leggi ed ordine, sono tutto ciò che chiedo: ciascun cittadino meritevole verrà premiato, ovviamente» dove con premiato, intendeva con la vita.
Ovviamente. Il programma militare interno, invece, avrebbe potuto essere un argomento più spinoso, se solo gli fosse interessato qualcosa di ciò che loro pensavano di lui. Tamburellò con l’indice sul labbro inferiore. «pulizia, sicuramente. In gran bretagna avete perso di vista le giuste… priorità, non permetterò che si ripeta lo stesso errore» orrore: gli special potevano frequentare il castello, viverci, insegnare. Veniva loro pagato vitto e alloggio – sarebbe stato fuori discussione. Non meritavano trattamenti così civili, loro che altro non erano che frutto di errori in Laboratori ottimisti. Fosse stato per Vasilov, li avrebbe eliminati tutti insieme alle strutture che li avevano ospitati.
Il Reynolds non avrebbe mai dovuto prendere parola. Chi gli avrebbe impedito di sottometterli? Come avrebbe giudicato i Traditori? Era serio? Una risata divertita ed ilare gli grattò la gola, le iridi celesti sollevati al soffitto.
Ah, beata gioventù. Con che gente aveva a che fare.
Sorrise. «colpevoli. Verranno giudicati colpevoli.» Non rispose al resto delle illazioni: se fosse stato un ragazzo brillante, l’avrebbe compreso da sé. In caso contrario, sarebbe morto provandoci.
Il mondo non sarebbe rimasto a guardare l’ascesa di un nuovo tiranno?
Diventava sempre più esilarante. Si morse il labbro inferiore, piegò il capo verso destra prima di sporgere il busto verso l’uomo che aveva parlato – un Torchwood, se non sbagliava. Sbattè le palpebre, sorrise con ovvietà: «non mi piace essere definito tiranno: non ho leggi personali, seguo le leggi Originali – ed anche le altre nazioni dovrebbero: se non sono in grado di farlo da sé, sarò io a delineare le nuove linee guida. Fa di me un tiranno, questo? Mi definirei… magnanimo. in ogni caso, è in errore – il mondo sta già, guardando. Ad ogni continente, ogni paese, ogni coalizione piace credere che se non muoverà un dito, non sarà artefice di una guerra - ma la guerra c’è già.» Aveva un’idea troppo ottimista del popolo che lo circondava.
O troppo ingenua, o troppo stupida. O tutte le precedenti.
Come funziona il veleno? Non avevano ancora compreso? Dopo tutto quel tempo - tutti quei mesi, non avevano compreso?
Non si era mai trattato di un veleno. «non esiste antidoto, perchè non è un veleno - è una malattia» fece un cenno con la mano. «non è infettiva;» per ora. «colpisce specificatamente gli individui che non posseggono sangue puro. È un virus magico, letteralmente» una mezza risata gli sporcò le labbra di un sorriso. «il corpo… rigetta il sangue non riconoscendolo come parte dell’organismo – meraviglioso, non è vero? inoltre,» umettò le labbra. «la malattia potrebbe ricomparire in qualunque momento, a meno che non venga somministrata la cura adeguata – è sempre presente, anche quando non dà sintomi» socchiuse gli occhi e ghignò. «ovviamente, esiste una cura.» tutto, aveva una cura.
Non significava che fosse altrettanto facilmente disponibile.
Fu in quel momento, a seguito del silenzio delle sue parole, che il sensore nella tasca dei pantaloni iniziò a vibrare – un aggeggio magico della dimensione di un pugno che vibrava ogni qual volta qualcuno lo stesse cercando. Ovviamente, era sintonizzato solamente per le informazioni importanti.
E Vasilov, in quel momento, ne attendeva solo una.
Sorrise trionfante, il preside di Durmstrang. Sorrideva anche quando il Reynolds nuovamente gli si avvicinò – quasi rise di gusto, alla sua domanda. Piegò l’indice per indicargli di avvicinarsi maggiormente. «vuoi sapere dove ho conosciuto Christopher?»
Christopher aveva quel genere d’integrità che era complesso trovare nei giovani, di quei tempi – una lealtà che lo rendeva debole, manipolabile. Che l’aveva costretto al silenzio così a lungo, da renderei ormai inutile e superficiale qualunque misura di contenimento: aveva scelto pochi su molti, e quella sarebbe sempre stata una sua condanna.
Perché lui sapeva, ma non l’aveva detto a nessuno – evidentemente, sapeva cogliere la differenza fra una minaccia ed una promessa. In tutti quei mesi, ed erano tanti, aveva mantenuto il suo segreto.
Sussurrò la risposta al suo orecchio.
Si alzò in piedi volgendo un ampio sorriso a coloro che avevano presenziato alla Conferenza, improvvisamente vivo ed in fermento quanto non era stato fino a quel momento – poteva percepire il suo stesso, pesante ed eccitato, battito sulla lingua. «volevate sapere i miei piani?» rise di gusto, gli occhi a bruciare d’entusiasmo. Si mise dinnanzi a loro, anche se sempre sopra la zona sopra elevata del palco.
Sollevò un dito.
«distruggerò ciò che resta del governo francese, e mi prenderò la nazione»
Un secondo dito.
«andrò a far visita a lancaster prendendo ciò che mi spetta di diritto - con le buone, o con le cattive»
Un terzo dito, i piedi già a spostarlo verso l’uscita – non aveva più tempo, per loro.
Perché il Sensore aveva vibrato, e lui sapeva cosa significava – così sorrise folle, d’estasi e meraviglia.
«e quando avrò finito con loro…» aprì la porta. «voi sarete i prossimi.» Un cenno con il capo, un sorriso dolce e colloso.
Era così, che sarebbe finita. Diritti? Guadagni?
Non se li meritavano: Vasilov doveva costruire un regno per Lui.
Avrebbe eretto castelli d’ossa sulle ceneri di una civiltà da dimenticare.







«ah, dimenticavo…» sulla porta si girò appena verso di loro, un’occhiata distratta da sopra la spalla. «jeanine lafayette è morta.»