God, that's weird

me? overreacting? shit probably

Come si confaceva ad ogni De Thirteenth che meritasse quell’etichetta, Friday stava passando un pomeriggio dedito all’intrattenimento. Una vita facile, la loro, cresciuti com’erano fra denaro e vili desideri esauditi con uno schioccare di dita – eccetto la sua vagina, non c’era stato nulla al mondo che Fray avesse voluto, e non fosse riuscita ad ottenere. L’essersi trasferita a Londra, pur limitando la sua scelta sugli atelier in cui spendere soldi e sui cheeseburger d’oro di cui era solita riempirsi in madre patria, non aveva limitato il suo entusiasmo. In tutta sincerità, dubitava che esistesse qualcosa in grado di farlo.
Così, in un pomeriggio come tanti di un’estate quasi come tante (non avete sentito degli attentati? Delle bombe? Della morte e la perdizione? Lei sì, ma come ogni ragazza viziata e privilegiata, s’era sentita intoccabile: le sue preoccupazioni erano rivolte al peso, ancora!, dei testicoli fra le gambe e la mancanza del petto morbido come due burrate napoletane, più che dal sangue a irrorare l’Europa. Questione di priorità.), Friday De Thirteenth sedeva sulla punta della casa gonfiabile che aveva comprato quella mattina stessa.
Le gambe incrociate in posizione di meditazione, le braccia intrecciate sul petto. Corrugò le due spesse sopracciglia lasciando un spiraglio d’iridi verdi a squadrare indignate l’uomo di fronte a lui. «ti ho pagato per fissarmi? non credo proprio» piccata, fece uno scatto con il collo che, ai tempi d’oro, avrebbe scosso ad effetto la chioma rosso fuoco – ma che in quel momento, nei corti capelli ramati, non potè che farla - farlo- apparire come un dipendente da eroina in astinenza. «fai del tuo meglio, ciccio corona.» chiuse gli occhi. Ciccio Corona era il campione di Sumo più simpatiko che fosse riuscita a trovare sul mercato (sì, l’aveva proprio comprato) – nonché l’unico, a dire la verità, che perlomeno fingesse di comprendere l’inglese. Ne aveva trovato un altro che le piaceva abbastanza, con la sua sorridente risposta sono giapponese, ma aveva deciso di tenerlo per quando andava a mangiare sushi così che potesse fare amicizia con il cuoco ed assicurarsi che il pesce fosse fresco.
Ma torniamo a noi.
Ciccio Corona sbuffò, o forse sbadigliò? Chi poteva dirlo, aveva una bocca così piccola!, e cominciò a correre – o rotolare, punti di vista. Fred sorrise, le labbra sottili a curvarsi verso l’alto, e chiuse gli occhi quando Ciccio si tuffò sulla base della casa gonfiabile: «hcchdbc» prima di venir sbalzato in aria come il pallone ovale di Holly e Benji, la morsa allo stomaco ad avvertirla del vuoto a circondarla nello sbalzo: ed ecco perché indossava un caschetto, dei copri ginocchia, e dei copri gomiti.
«MITOCONDRIOH» gridò nel salto, l’entusiasmo di Archimede nei suoi Eureka alla primavera d’una scoperta, e la meraviglia di Gansey nei suoi sentiti excelsior. Miocondrio la faceva suonare più intelligente di ambedue, nel suo gergo scientifico e specialistico – poco importava che Fray a malapena sapesse la differenza fra eucarioti e procarioti. Volava, Friday De Thirteenth. Sfidava la gravità, le braccia aperte come il Cristo brasiliano (ciao Gidi!) ed il cuore leggero di chi, la vita, se la beveva piano.
Rimbalzò più volte sul materasso, mentre Ciccio Corona, poco distante, si chiedeva perché in gioventù non avesse appreso a dovere la nobile arte dell’harakiri. Quando finì di saltare, la De Thirteenth sospirò piano la sua beatitudine.
Il sogno, come prevedibile, venne spezzato dal basso vibrare del telefono nella tasca posteriore dei jeans. La vibrazione si propagò su tutta la superficie del gonfiabile, e Fred comprese cosa si provasse ad essere un pop corn nel microonde. Finse di non riconoscere il numero sul display, così da poter passare Ciccio Corona alla linea e fingere che avesse sbagliato numero. Non di nuovo, santo cielo. Era la terza chiamata in una settimana. «sì?» «ti mando l’indirizzo per messaggio» Non le diede neanche il tempo di rispondere, prima di interrompere la telefonata.
Ma perché, perché a lei. «ciccio, devo andare. Tieni sotto controllo la reggia» povero, ma quello ad alta voce non lo disse. Sarebbe parso rude. In compenso, prima di uscire, gli lanciò le chiavi (gonfiabili) della casa (gonfiabile) come avrebbe fatto con la chiave della jaguar al parcheggiatore del Four Seasons.
Magnanima, lo sapeva.

«FREDDIE!» Non era possibile, davvero. Sfidava ogni statistica, ogni probabilità, ogni limite di tolleranza. Fred piegò supplicante lo sguardo su Rea Hamilton, le braccia di lei incrociate sul petto ed una gamba piegata sul muretto dietro di sé. «ti assicuro che ne ho meno voglia di te» Entrambi ruotarono gli occhi sulla ragazza con le mani legate dietro la schiena, e le sopracciglia arcuate.
«cos’hai fatto - ancora» Friday De Thirteenth, avrebbe potuto non lavorare: non aveva bisogno di un introito mensile con il quale portare la pagnotta a casa, né si annoiava a rimanere a bordo piscina a sorseggiare Daiquiri in compagnia di Benny il Fenicottero, ma era uno di quei particolari essere umani a cui lavorare, piaceva. Si sentiva utile, entrava in contatto con ogni sfera del mondo – magico e non. Amava il giornalismo, ma non le piaceva dover rendere conto giornalmente al proprio Redattore: era una free lance, Fray. In parole povere, il giornalismo era un hobby - ma quello? Quello la faceva sentire adulta, completa.
Responsabile.
Approdata a Londra, si era guardata attorno cercando un impiego che potesse integrarla nella società dei fish and chips; aveva escluso il San Mungo, lei che anche solo ad aprire un cerotto ci metteva tre quarti di vita, ed aveva escluso Hogwarts, perché senza Akelei ed il gruppo sfigghy dei casta non meritava di essere vissuta. Inutile dire che la scelta fosse ricaduta sul Ministero, e superfluo sottolineare come l’unica carica per la quale aveva delle competenze, fosse obliviante. L’incantesimo oblivion l’aveva da sempre incuriosita, affascinata - quella, secondo Fray, era vera magia. La capacità di entrare nella memoria della gente e svuotarla, o sovrascriverla. Si trattava di un incanto complesso, ma non c’era nulla che la De Thirteenth non fosse in grado di raggiungere, una volta posto l’obiettivo.
Ne era diventata una maestra eccellente. Lanciava ancora degli schiantesimi che facevano pena e compassione, ma quello? Un’artista. Un talento affinato negli anni, provato sulle più improbabili compagnie. Perché, ovviamente, era diventato … come dire? La sua spalla da rimorchio - dove con rimorchio, si intendeva qualsiasi interazione personale per la quale si voleva piacere al proprio interlocutore. Faceva una gaffe? Zaac, e non la ricordavi più! Una battuta infelice? E tabula rasa, niente più figure di merda! Voleva evitare che i suoi fratelli la sfottessero a vita per quella volta in cui* (*da completare a piacimento, assortimento vasto)? Semplice, rimozione dell’evento traumatico. Insomma. Ne faceva uso improprio, e di certo nel corso degli anni ne aveva abusato, ma perlomeno poteva ormai dirsi la più esperta in maniera. Lo conosceva nel dettaglio, lo capiva, lo manipolava.
Non avrebbe creduto che diventare Obliviante avrebbe significato quello.
Innanzitutto, l’avevano resa partecipe di una notizia sciokkanteh della quale avrebbe volentieri fatto a meno: a quanto pareva, ma la De Thirteenth si fidava poco, diciannove anni prima era stato lanciato un incantesimo che aveva rimosso dalla memoria collettiva un’esistenza precedente priva di sangue e terrore. Meh. Aveva firmato strani contratti che le impedissero di divulgare la voce, manco fosse stata deficiente, e con una stretta ai suoi superiori, era ufficialmente diventata parte del team. K bll. Ma andiamo avanti, perché le emozioni non finiscono mai: il suo compito, a quanto pareva, era eliminare dalla memoria di chi cominciava a rimembrare, qualunque possibile fatto che avrebbe stonato con l’attuale regime.
In parole povere, doveva avere a che fare con i vecchi. Cioè. Da quando era diventata Obliviante, si era girata metà degli ospizi del mondo magico – un po’ le aveva fatto piacere, le persone di una certa età trovavano Fred bellissimo malgrado fosse palesemente una padella con la bocca – ed aveva asciugato più bavette che in tutta la sua vita precedente. Non esattamente il mestiere dei sogni. Così, carica di buoni propositi, si era recata dai suoi superiori: ma che ne dite, aveva loro detto, se lascio a Fiquinski i casi dei vecchi – voglio dire, anziani – e mi occupo dei normali casi d’infrazione nel mondo babbano? Una proposta innocente, la sua. Quelle fatte violando gli altrui spazi, così che l’altro dovesse dire sì per liberarsi dall’incontro del terzo tipo con le cespugliose sopracciglia castane.
Forse aveva scelto il periodo sbagliato per essere obliviante.
«niente di grave – le manette non erano necessarie, rea» Rea le sorrise, un’occhiata di sottecchi. «lo so» Quanta sexual tension nell’aria; se avesse avuto del tempo libero avrebbe scritto una fanfiction su di loro, MA INDOVINATE CHI, per colpa di qualcuno, di tempo libero non ne aveva? «heidrun.» Sapeva, sapeva che doveva trattarla bene se rivoleva la sua vagina, dopotutto era la sorella di kebab!Jeremy, ma. Quale altro caso poteva richiedere l’intervento unito di Cacciatori e Oblivianti, se non uno special che aveva infranto l’accordo?
Santa madre. «cos’hai fatto» Run sporse il labbro inferiore all’infuori, un’occhiata a Rea. «ho dato fuoco a una casa» «CRANE» «disabitata» Fred corrugò le sopracciglia ed allargò spazientito le braccia. «e-?» «con le mani» Inarcò un sopracciglio. «le dita» Fred, continuando a non capire, si limitò a guardarla. «ha usato la pirocinesi di fronte alla sua squadra» tagliò corto la Hamilton, le dita a stringersi attorno alla radice del naso. La squadra? Ed allora Fred guardò Run, la divisa sbrindellata dei pompieri a pendere pigra su una spalla. Gli sorrise. «molto scenografico, avresti dovuto esserci» Immaginava. Friday schioccò le labbra nell’aria come un pesce, i passi a misurare la strada chiusa nel quale s’erano rifugiati. «dove sono i babbani?» afflitto, Fred. Già detto che era la terza chiamata che riceveva perché Heidrun Ryder Crane, palesemente un pericolo pubblico, sforzava le ferree regole imposte dal Ministero? Sapeva perché lei stessa non l’avesse denunciata – vagina, vagina, sempre lei- ma Rea? Se l’avesse fatto, Fred in quel momento avrebbe potuto essere ancora a rotolare nella sua casa gonfiabile – magari Ciccio le avrebbe cantato qualche canzone della sua zona, tipo Mulan. «dietro di te» Ma cosa diceva, dietro di lui c’era solamente un bidone dell’immond- «no…» dischiuse le labbra, si portò una mano alla bocca. Aprì il cassonetto premendo sulla leva, trovando ivi legati (e rinchiusi) cinque aitanti («e quegli addominali?? PAURAH») pompieri. «davvero rea? davvero?» Lei si strinse pigramente nelle spalle. Che vita di stenti. Si massaggiò la fronte, l’ennesimo sospiro a lasciare la lingua. «va bene, me ne occupo io, voi andatevene – EHI RUN DI A JEREMY CHE TI HO AIUTATA EH» le salutò agitando la mano, prima di sfoderare la bacchetta volgendosi ai babbani. Li squadrò, le labbra una linea sottile. «lo so, la magia esiste. Assurdo, vero? Esistono anche gli alieni – giuro, uscivo con un soldato dell’aria 51» una pausa. «e gli unicorni. Mi piange il cuore a sapere che non lo ricorderete» fu un bene che fossero legati ed imbavagliati, perché qualcuno tentò di strillare. Okay che era bruttino, ma così tanto? Friday era cresciuta sempre in ambienti magici, non poteva rendersi conto dell’effetto che un mago avrebbe potuto fare su chi, la magia, non la conosceva. Puntò la bacchetta sulla tempia di ciascuno di loro, l’espressione neutra e concentrata. Era più semplice di quanto in molti non credessero: bastava visualizzare la mente altrui come una tela da dipingere, ed immaginare di asportarne la superficie con un piccolo e preciso bisturi, cancellando così la vernice di troppo. «oblivion» piccata, decisa nel privare il babbano di qualsivoglia ricordo potesse ricondurlo a loro. Ripetè l’operazione per ciascuno di loro; approfittando dello sguardo assente post incantesimo, ripose la bacchetta e poggiò seducente un braccio sul bidone dell’immondizia, affacciandosi così sui cinque uomini. Quando il primo la (lo) mise a fuoco, sorrise sbilenco. «buffo ritrovo per un’orgia» finger guns, lingua a schioccare sul palato, e panic moon walk ad effetto per uscire di scena.
Solamente dopo si rese conto che forse, e dico forse, avrebbe dovuto slegarli e liberarli nelle grigie strade di Londra: decise che dopo aver fatto il suo dovere, non fossero più un problema suo. Dopotutto, non erano forse i pompieri quelli che seguivano i corsi da boyscout su come liberarsi dai nodi in cinque semplici mosse? No?
Eh, vabbè.
Dopo aver compiuto il suo onesto lavoro, si era decisamente meritata una pausa: pizza? Aragosta? Una cavalcata su uno struzzo? La scelta era ampia, e Friday un’eterna indecisa. Arrivò alla conclusione che sì, si sarebbe bendata e sarebbe salita sul monopattino lasciando che fosse Week a guidarla per le strade del mondo (lanciò una monetina per scegliere se magico o babbano, e din din din il magico vinse!): così fece. Quella, signori miei, era la sua vera quest - un’avventura, adrenalina dal cielo come le secchiate d’acqua nel video dei Vanilla Sky di Umbrella. Rischiò di morire almeno una decina di volte, ma come le avevano promesso Kelly Clarkson e e Kanye West, ne era uscita fortificata. Week, come prevedibile, aveva seguito il familiare odore di hot dog (neanche di fregna canina, di amiki con cui giocare, o di tartufi da grattugiare sugli spaghetti in bianco: di hot dog) e l’aveva trascinata al’Avis. «complimenti, week» curvò le labbra verso il basso e fece un sordo applauso al suo shiba inu, mentre parcheggiava il suo bolide nell’apposita zona all’entrata del parco. «qua gli hot dog fanno pure schifo» danno e beffa.
Che cane ritardato.
LO AMAVA COSì TANTO!!1!!
«lokiiii ed ora come scendiamo?» Che strano. Che strano. Quella voce gli parve familiare, abbastanza da costringerlo a fermarsi. La sua coscienza aveva ricominciato a fargli strani giochetti di sublimazione delle colpe? Aveva forse una crisi epilettica? Soffriva di personalità multiple? «l’hai sentito anche tu, week?» parlare con il cane poteva forse non rinforzare la sua parvenza di sanità mentale, ma perlomeno lui le diede una risposta – okay, forse anche quello non aiutava la sua causa. Seguì lo sguardo del cane, la lingua a penzoloni da un lato dalla bocca e la coda a frustare felice l’erba ben curata del parco, e vide un… ramo.
«bravo week, hai scoperto che gli alber-wat» si immobilizzò. Un passo all’indietro, uno in avanti – tentò anche di allungare il collo, tipo lente d’ingrandimento con cui mettere a fuoco. METTERE A FUOCO! - brava Fray! Prese il telefono, l’iPhone Nonavramiaabbastanzacashperpermettertelo2ksempre, e zommò sul ramo.
Una coda.
Una faccia.
Fortunatamente non connesse fra loro, ma comunque abbastanza scioccante da lasciare interdetta la De Thirteenth. Assuuuuuuuuuurdo, sembrava proprio – no, ma di nuovo? Forse aveva esagerato con la farina cocaina, perché non poteva essere Ophelia.
Era morta. «mi ricordi La scimmia» le disse, gridando dal basso, prima di rendersi conto che probabilmente lei non avrebbe compreso: come poteva sapere, quella ragazza, che La scimmia era Ophelia? «le volevo bene, eh» precisò, onde evitare fraintendimenti e chiarendo (MA DOVE) che si trattava di un complimento. Le sorrise perfino, persa (perso) com’era nei meandri dei suoi ricordi.
«DAI, VA BENE, TI PRENDO IO» Perché? Così. Si sentiva in vena di fare una buona azione quotidiana – come ai vecchi tempi!!!. Allargò le braccia, felice che fossero più spesse dei suoi usuali wurstel dell’aia che a malapena sarebbero stati in grado di reggere il gatto di lei. «SALTA» Ma ditemi voi se per avere un galantuomo, in quella vita, bisognava togliere la vagina ad una donna.
Benvenuti nel ventunesimo secolo.

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Piantò con risolutezza i piedi per terra, lingua ad umettare le labbra e cespugliose sopracciglia aggrottate verso la sfocata figura sul ramo dell’albero. Friday De Thirteenth, dal suo scarso metro e quasi settanta, con il fisico esile che si ritrovava, non sarebbe mai stata in grado di rendersi utile alla causa – anche perché non poteva rischiare di rompersi un’unghia o rovinarsi il bel visino che si ritrovava - ma Fred? Con il suo metro ottanta ed i muscoli decisamente più spessi rispetto a quelli di Fray, poteva permettersi di tentare il soccorso disperato della fanciulla in difficoltà; inoltre, se si fosse graffiato (o rotto) la faccia, non se la sarebbe presa così tanto: d’altronde era difficile che una contusione potesse peggiorare quel che già era deforme di suo, al massimo l’avrebbe raddrizzato.
Tentar non nuoceva. All’incirca.
«Avevi una scimmia?» Domanda interessante, nonché trabocchetto, da fare una De Thirteenth. Si limitò ad annuire, labbra sporte all’infuori e sguardo distratto ancora perso nei ricordi. «un paio» commentò di rimando, memore di quando mamma, per i suoi tredici anni, le avesse regalato uno zoo – e di quando lei aveva ritenuto opportuno (ma che dico opportuno, necessario) infilare il fratellino di cinque anni in una delle gabbie, che più animale di Sunday De Thirteenth ce n’erano pochi. «ma non era di loro che stavo parlando – rip cetri rip olo» fece un rapido segno della croce e sospirò greve, il capo a scuotersi nel sempre oro erano tanto delle brave ragazze!!&&. Buttò fuori l’aria in uno sbuffo sonoro, i muscoli quali a pomparsi in previsione dello sforzo di raccogliere la giovane al volo. Lo immaginava un momento molto idilliaco, nei film era sempre così semplice!, di quelli che creavano sincera e profonda atmosfera di rispetto ed ammirazione – specialmente la seconda era la parte che Friday più preferiva dell’essere Friday, e che raramente riceveva come Fred. «C'è anche il mio gatto qui, lancio?» Beh non Tryhard. Il gatto non era previsto, ma perché no? Sarebbe stato un morbido allenamento prima di prendere lei, perlomeno se fosse caduto l’avrebbe fatto in piedi. Credeva.
Così narrava la leggenda, e così era stato comprovato dallo studio congiunto CIA – NASA : fondi nazionali americani usati a scopo assolutamente scientifico per testare come la gravità influisse su fette biscottate imburrate e felini. Un altro livello di magia. Era pronta? Era carica per afferrare la bestiola? «AL MIO TRE! UNO, D- AAAA» avevano evidentemente un problema di comunicazione terra – albero. Friday guardò l’intera scena quasi si stesse volgendo a rallentatore, spettatrice ma non attivamente partecipe: la palla si ingrandì di più, sempre più, finchè non assunse i connotati di un gatto incazzoso con le zampine rigide e gli artigli già pronti ad affettare fette di carne come tonno rio mare. Non fu neanche abbastanza tempestiva a spostarsi lasciandolo (forse) sfracellare al suolo, cosa che avrebbe anche fatto eh #quale morale: il gatto le si depositò, e poco gentilmente, sulla faccia.
Il grido di dolore di Friday de Thirteenth venne soffocato dal pelo.
Rimase passiva (passivo.) mentre il gatto, comodo come solo i gatti sapevano essere, fece la sua discesa trionfale infilandogli le unghie nella schiena, brividi atoni e privi di suono a scuotere le membra della De Thirteenth. Come avrebbe detto il Grande Antonio Zequila, MAI Più (link per l’audio).
. «BOOOMBA!!»
Ed in quel momento, ed in quell’istante, Friday seppe con assoluta certezza che sarebbero morte entrambe. Tenne le braccia allungate di fronte a sé, sicura che il Gatto le avesse tranciato qualche nervo obbligandola ormai a quella posizione per tutta l’eternità, e gli occhi così serrati da sentire un principio di emicrania alla radice del naso – davvero: assicuro tutti i lettori che ebbe più paura lei della tuffatrice Anonima.
E fu sempre Friday De Thirteenth, ginocchia leggermente piegate per attutire il colpo e non staccarsi le braccia come una Bratz, la più stupita quando… sopravvissero. Battè le ciglia incredula, ormai certa di non avere più degli arti superiori (eh vabbè, niente più pippe per Fred! Si sarebbe fatto togliere una costola come Marilyn Manson per provare l’ebrezza dell’auto erotismo orale) mettendo lentamente a fuoco il viso della sconosciuta.
Della sconosciuta.
Della sconosciuta? Più la guardava, più si rendeva conto che non era affatto una sconosciuta – c’era qualcosa di fin troppo familiare, fin troppo dolente.
C’era qualcosa in quel sorriso, a vibrare delle risate udite ed invidiate dalla parte opposta di una staccionata. «Ancora grazie, davvero, sei stato gentilissimo! Ero semplicemente andata a riprendere il mio gatto e...il maligno è fuggito» Non le rispose, limitandosi ad osservarla in modo vagamente creepy – palpebre socchiuse, bocca semi aperta alla ricerca di parole con le quale esprimere lo strano senso di deja vu. «Io sono Jess, per la cronaca» Fece scivolare gli occhi verdi dal sorriso di Jess alla sua mano, valutando la situazione con occhio prettamente critico – era una giornalista, d’altronde.
E come una giornalista, avrebbe trattato l’intera vicenda. Cercò di sorriderle, malgrado il sorriso di Fred fosse piacevole quanto una tavola da surf nei denti, e spinse (sì, davvero, e fisicamente: sollevare il braccio non sarebbe più stato contemplabile per almeno un paio di mesi) la mano nella sua direzione, stringendola debolmente nella propria. Odiava le strette di mano flaccide, ma … eh, aveva perso la percezione degli interi arti, figurarsi qualcosa di limitato quanto le dita. Mica facile raccogliere un Tuffo ad Angelo di petto – davvero, non fatelo mai. «fr-» ay. «-ed. fred. e figurati, aiutare» i poveri. I disgraziati. I poveri disgraziati? «le persone in difficoltà è il mio secondo hobby preferito» inarcò le sopracciglia allusivo, spalle strette fra loro.
Poi si rese conto che ad una sconosciuta, avrebbe potuto suonare fraintendibile. «il primo sono le patatine fritte, ovviamente.» sottolineò, marcando il proprio spiccato accento americano per evidenziare la plateale differenza fra lei e loro: hamburger contro tè tutta la vita, pivelli. «se vuoi sdebitarti, potresti…» infilò indice e pollice fra le labbra per richiamare sull’attenti Week, mentre la mano sinistra frugava nelle tasche alla ricerca dell’immancabile taccuino – cosa vi aspettavate? Giornalista. «sto scrivendo un articolo» beh dai, non era proprio una menzogna, no? Scriveva sempre articoli #wat «su… i millenials» ???? «per sapere come se la passano i giovani» doveva saperne di più, di Jess - qualcosa non le tornava, ed i suoi sensi da super agente della CIA erano all’erta.
Forse… poteva per caso essere…. «hai per caso vissuto in America per un periodo?»
UN ALIENO?????????????????????????????????? Area 51 non ti temo.

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«Nel mio cuore, sempre. ma ci sono soltanto nata e cresciuta per un po'» Fred, sentendo i suoi sensi da agente super segreto della CIA attivarsi, drizzò immediatamente la schiena assottigliando le palpebre in direzione di Jess - sapeva riconoscere una menzogna (ma quando mai?) quando ne sentiva una, e nella voce della ragazza non aveva percepito alcun indugio né tentennamento: era sincera.
Ma quel Jess, le puzzava di falzo. Sollevò un indice verso la giovane, facendo poi ricadere il braccio lungo il fianco nel rendersi conto di non possedere (per ora.) alcun capo d’accusa. Forse aveva esagerato con la (cocaina) farina, quella mattina, e vedeva persone che non avrebbero dovuto esserci – forse Jess era perfino cinese, o thailandese, ma i suoi occhi avevano deciso di farle lo skerzone di farla apparire come la sua Ophelia. Ma le informazioni combaciavano, no? Quante probabilità c’erano che, nel cuore di Londra, avesse fermato un’altra americana? Tante. Ah, quanto avrebbe voluto la sua lavagnetta da Detective Conan, in quel momento. «poi i miei hanno deciso di trasferirsi in Inghilterra, quindi ricordo ben poco di quel periodo» Trasferirsi, eh? EH? L iA r. Inspirò secco dalle narici, i pugni poggiati sui fianchi e le iridi verdi ridotte ed una fessura appena percepibile. Le cambiò argomento (SOSPETTO.) volgendogli domande sulla testata per la quale scriveva, e…niente, in realtà si trattava di interrogativi del tutto legittimi, ed anche per quei quesiti non poteva sollevare alcuna insinuazione: che palle, era più facile lavorare con le big mafie sudamericane ed il loro spaccio di bambini neozelandesi. «sono una free lancer» spiegò con fierezza, inspirando dalle narici e gonfiando il petto d’orgoglio. «una divergente. non mi controlla nessuno. pOtErE Al pOpOlO!!&&» Sollevò un pugno al cielo lasciandosi trasportare, come sempre, dall’indole rivoluzionaria (quale.) e ambientalista (???? In che senso.avi). Friday De Thirteenth, potendoselo permettere grazie ad un’infanzia agiata e viziata, era sempre stata attiva nel campo sociale per le più disparate campagne atte a sovvertire le ingiustizie o le disparità – credeva nella libertà, ma era anche troppo ingenua per rendersi conto di quanto quei diritti, nella loro società, venissero a mancare. Superficiale, ma con un buon cuore. Non avendo bisogno di uno stipendio fisso con il quale mantenersi, si dedicava a qualunque testata che pubblicasse gli articoli ch’ella scriveva per sfizio o noia: alieni, test di psicologia improvvisati sul momento su quale patatina fritta ti si addicesse di più, guide su come sedurre un fagiano, bambini prodigio che suonavano il pianoforte con i piedi, animali carini o disturbanti. Beh? Aveva un sacco di interessi, Fray. «un tempo ero piuttosto vip su twitter e instagram, poi ho perso la vagina – lunga storia» liquidò la faccenda con un cenno della mano, occhi socchiusi e sopracciglia arcuate. Poteva forse spoilerare la sua storia così, a bruciapelo? La mirabolante avventura delle gemelle De Thirteenth e della sigla dei Digimon? Ma certo che (sì) no! Schioccò la lingua sul palato dondolando sui talloni, occhiate in tralice lanciate a Jess. «NO SENTI, NON CE LA FACCIO» sbottò d’un tratto, avvicinando maggiormente la faccia a quella di lei. Non in maniera maniaca, giuro – la stava solo studiando, quindi…niente, risultava comunque inquietante, ma almeno a fini scientifici. «sei ophelia? c’è ophelia, lì dentro? sei posseduta?» schioccò le dita un po’ a caso di fronte agli occhi di Jess, accompagnando ciascun movimento con brevi e secchi gridolini come le avevano insegnato i monaci tibetani durante la sua vacanza culturale fra le capre ed in ninja in tonaca. «SEI TU VERO? DILLO! AMMETTILO!» entrambe le braccia alzate al cielo ad invocare una qualsiasi divinità norrena, scuotendosi brevemente per incrementare il legame metafisico con Thor & co. «diLLOOOOH» Era una ragazza teatrale, Friday De Thirteenth.
Caso mai non l’aveste capito, eh.

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«quindi, ti prego, mantieni il segreto. In nome dell'America che ci unisce» Fred battè le ciglia, incapace di celare nelle iridi verdi la fitta di dolore alle parole di Jess. Un istintivo passo indietro, il capo lievemente abbassato verso le proprie scarpe – non era abituata a sentirsi così, Friday. Malgrado nei suoi venticinque anni di vita non avesse incontrato sempre (ossia: mai.) persone degne della sua fiducia, era difficile per la De Thirteenth essere cinica o preparata; dubitava che potesse esistere una preparazione mentale ed emotiva a situazioni come quella, o perlomeno era quello che continuava a ripetersi per giustificare il battito insensatamente veloce del proprio cuore, o la gola stretta mentre cercava di deglutire. «credevo -» aveva ignorato, intenzionalmente, la spiegazione della ragazza, già delegandola alla parte del cervello in cui le informazioni non rimanevano per più di tre (3) minuti: Friday poteva sembrare stupida e lo era ma si trattava pur sempre di un agente della fuckin CIA. Sapeva riconoscere storie campate per aria quando ne incontrava (il fatto poi che scegliesse di crederci comunque era un altro discorso) e soprattutto non aveva mai letto in alcun fascicolo di quella storia – e sì, ovvio, come le comari li aveva studiati tutti. Forse era campo dell’fbi? Meh. a Fray pesava il culo quasi quanto a Sara, quindi non s’era mai informata in proposito, preferendo accodarsi ai propri colleghi quando puntavano i piedi a terra liquidando l’FBI a pescatori d’anguille cacciandoli dalla giurisdizione. «credevo fossi morta.» riuscì ad elaborare, in una voce perfino udibile e neutra, sollevando gli offesi occhi chiari sulla ragazza. Era stato il primo, ed unico, lutto nella vita di Friday De Thirteenth, dove le tragedie erano sempre superficiali quanto la giovane stessa. Era stato difficile capire come comportarsi, cosa dovesse provare - una bambina, l’adolescente Fray, in quel campo. Prese il telefono dalla tasca dei pantaloni, un sopracciglio arcuato verso Ophelia – ormai non aveva dubbi che fosse proprio la sua Ophelia. «sono cambiate un po’ di cose negli anni» tipo, ho un pene in più. Scorse le fotografie nella cartella dell’aifon saltando, con classe, i propri nudes. Non era neanche roba secsi che mandava ai propri spasimanti, anzi; si trattava di foto del proprio pene che o mandava a Sandy e Wendy, o teneva per sé giusto per ricordarsi di quanto fosse brutto. Così, per la scienza. Ma torniamo a noi. Trovò, finalmente!!, una foto della sé di qualche anno prima: bella, bellixima, rossi capelli color fuoco ed un tondo viso pallido e lentigginoso, gli occhi smeraldo ridotti ad una fessura divertita mentre, sguaiata come suo solito (non era chiaramente fatta per i confini, non era in grado di limitarsi) rideva a qualche (stupida.) battuta di sua sorella. «ti ricordi di me? sono friday» le sventolò la foto sotto al naso, le sopracciglia corrugate. «Friday de thirteenth. Eravamo vicine di casa?» suonò come una domanda perché la era; a conti fatti, Fray non era ancora certa che quella fosse la stessa ragazzina che spingeva, e faceva cadere, sull’altalena. «ero la tua baby sitter» specificò, umettandosi le labbra e cercando un briciolo, uno sputo, di riconoscimento negli occhi scuri della ragazza. Non era facile dimenticarsi di una Friday De Thirteenth, neanche volendolo – e la maggior parte delle persone, lo voleva. A meno che lei, certo, non mettesse mano alla propria natura da obliviante – sì, aveva l’oblivion facile, facciamole causa: c’era un motivo se l’aveva reso il proprio lavoro. «non ti ho…» scosse appena il capo, il braccio sinistro incrociato sul petto. «non ti ho cancellato la memoria, vero?» eh, a volte capitava che lo facesse per errore, o che colpisse poi sé stessa: mai detto quanto fosse sbadata?