Eeny, meeny, miny, moe

Poggiò i gomiti sul tavolo, le palpebre pesanti su un paio d’occhi irragionevolmente blu. Le labbra, dipinte di un viola scuro e testardamente strette fra loro, potevano già dare un’idea dell’umore di Jericho Karma Lowell – ma in caso non fosse stato intuibile da quello, v’erano le arcuate e sottili sopracciglia castane a sottolineare quanto, la telepata, volesse morire.
Se ve lo steste chiedendo, tanto.
Non poteva credere che la sua vita si fosse ridotta a quello.
Aveva iniziato la sua carriera al Ministero, in qualità di tirocinante Pavor, solamente un anno prima; si trattava perlopiù di portare caffè, ascoltare nenie degli adulti senza osare interrompere o lamentarsi. Fingere di non esserci neanche, sostanzialmente – cosa che alla Lowell, era andata più che bene. Da due mesi a quella parte, raggiunta ormai la maggiore età, aveva finalmente ricevuto ciò che aveva atteso tanto trepidante: il badge, il distintivo. La nomina ufficiale. Jericho s’era immaginata la vita da Pavor ricca di avventure, di sangue, morte, caos e distruzione; una valvola di sfogo per tutte le vite che, ahimè!, non poteva permettersi di spegnere solamente per capriccio, come con molto tatto Nathaniel le aveva fatto notare.
Credeva che, in veste di Pavor, potesse finalmente essere sé stessa, e che i suoi colleghi l’avrebbero capita: ah, finalmente gente come lei, con i suoi stessi passatempi!
Ma avrebbe dovuto immaginarlo, che non sarebbe andata così. Si era ingenuamente illusa, si era presa gioco di sé stessa con l’innocente speranza di chi, ancora un poco, aveva bisogno di crederci. Eppure, l’aveva saputo sin dall’inizio, quali sarebbero stati i suoi colleghi.
Era stata molto stupida, a non aspettarselo.
Però, andiamo: quello era materiale per i suoi incubi peggiori, nulla che la sua mente avrebbe mai potuto concepire da sé. C’era un limite a tutto. She didn’t see that coming.
«dovete proprio?» sbottò, premendo con le dita sulle palpebre abbassate. Sentiva il principio di un emicrania a pulsarle dietro i bulbi, ed il suo continuo digrignare i denti, non aiutava affatto nella causa. La domanda era rivolta ai due uomini seduti dalla parte opposta del tavolino, i nasi infilati fra pagine di libri che, più di una volta, la Lowell aveva dovuto raddrizzargli poiché al contrario. Il solo sfiorare la copertina dei tomi, le metteva i brividi – ma tant’era. Come se bastasse spendere tre falci per diventare dei padri provetti.
Perché sì, i suoi colleghi stavano (per l’infinita gioia di Jericho, davvero estasiata all’idea di altri esseri umani a violare la sua libertà ed i suoi spazi personali con il loro mero esistere) per divenire papà, una bionda ciascuno a sfornare palline mollicce ed urlanti chiamate neonati. Non poteva capacitarsi del fatto che loro, fra tutti, mettessero al mondo un’eredità.
Aloysius Crane, poi, avrebbe dovuto capirlo dopo la primogenita di dover praticare l’orchiectomia.
Lungi da Jericho Karma Lowell farlo (nuovamente) notare.
Ed Eugene? A Jer il Pavor piaceva, motivo in più per sentirsi personalmente offesa per quel coito galeotto. In realtà, sia il Jackson che il Crane le andavano a genio: erano le famiglie, a non piacerle.
Chissà perché.
Si mosse a disagio sulla sedia, lasciando collassare la testa sulla scrivania quando la risposta dei Pavor le giunse alle orecchie, coordinata come il ciclo mestruale delle quattro amiche con un paio di jeans: «MANCA COSì POCO» Come se a qualcuno potesse essere sfuggito.
Che vita di merda.
«anche al lavoro?» tentò ancora, supplicante, soffocando la voce negli avambracci incrociati sulla superficie di legno. Non dico che fosse particolarmente propensa a fare conversazione, ma ecco, non le sarebbe dispiaciuto fare…. qualcosa, qualsiasi cosa, che non fosse guardarli apprendere i trucchi della paternità da qualche stupido libro scritto da qualche stupido nullafacente frustrato che aveva trovato il proprio giardino zen nel tiralatte della moglie.
C’era un maledetto limite a tutto.
«soprattutto» e quello fu il catartico momento in cui la neo Pavor decise di quittare, palmi rivolti in segno di resa ed occhi alzati al soffitto. «va bene, come vi pare. Però qualcuno, qui,» indicò sé stessa, sapendo che altrimenti avrebbe lanciato entrambi in un abisso di confusione da Paris Hilton alle prese con le divisioni in colonna. «vorrebbe lavorare. Devo andare da sola?» non che le dispiacesse lavorare da sé, quando mai: come detto e ripetuto all’incirca all’infinito, non era particolarmente affine al gioco di squadra.
Però, insomma: aveva bisogno di un passaggio.
Li vide finalmente alzare lo sguardo, colpevoli; si scambiarono un’occhiata, e vi fu un istante di silenziosa ma perfetta comprensione fra loro. Jericho, che non vantava quel rapporto privilegiato con nessuno, non potè nascondere l’irritazione, la gelosia, nel vedere in quell’intreccio d’iridi trasparenti una conversazione dalla quale ella era esclusa. Incrociò le braccia sul petto e si abbandonò sullo schienale della sedia, le sopracciglia corrugate che neanche ci provavano a celare il proprio disappunto. Possibile che fosse lei l’adulta responsabile, lì dentro?
Sì.
«no, beh. Certo che no» Il biondo si grattò la nuca, visibilmente a disagio. Non aveva dubbi che se avesse proposto ad entrambi di andare a bere in qualche bettola, sarebbero saltati in piedi prima ancora che potesse concludere la parola Whisky. Assottigliò le palpebre, invitandolo con un cenno della mano a continuare – il ma aleggiava già nell’aria. Fu Eugene, neanche troppo inaspettatamente, a salvare in corner l’amiko: «MA NATHANIEL NO? Una bella gita fra fratelli!» Eccolo. Represse un singulto irritato in favore di uno sguardo laconico ma espressivo, mentre Al, felicemente sollevato dall’incarico, sorrideva come Mastro Lindo sulle confezioni di detergente. «TI FAREBBE BENISSIMO PASSARE UN PO’ DI TEMPO CON LUI, JER» Li osservò ancora una manciata di secondi, ma le loro manifestazioni gioiose da problem solving non accennarono a scemare; sospirò e scosse il capo, stringendosi poi nelle spalle. «ovviamente» fu il suo unico commento. Spinse la sedia all’indietro, premendo intenzionalmente sulle gambe di questa perché graffiassero fastidiosamente sul pavimento, ed un sorriso dolce le curvò le labbra. «sarete dei padri modello» La cosa triste, era che un po’ ci credeva. Evidentemente dovette trasparire, perché entrambi le rivolsero vaghi movimenti con le braccia e moine modeste. «ti abbraccerei» la Lowell gonfiò il petto di puerile e testardo orgoglio, gli occhi ridotti a fessura verso Al. «non ci provare» un ringhio basso e minaccioso, i piedi già ad allontanarla dalla scrivania. «E IO LO FACCIO COMUNQUE» Ecco, ritirava quanto pensato prima: Eugene Jackson non le piaceva poi così tanto. Mugolò infastidita cercando (inutilmente) di sottrarsi alle attenzioni dell’uomo. Quando riuscì a sgattaiolare a distanza di sicurezza, lanciò loro un’ultima occhiata killer e spinse il cappuccio della felpa sopra la testa, le mani affondate nella grande tasca anteriore.
Dubitava sinceramente che Nathaniel fosse in ufficio, ma neanche troppo: sapeva che il suo lavoro si svolgeva principalmente ad Hogwarts, ma da quando la Lowell minore era diventata Pavor, aveva visto Nate al Ministero sempre più spesso – ogni volta, a dir del fratello, per missioni importantissime che nulla avevano a che fare con il controllare che la sua sorellina fosse ancora viva, FIGURARSI, lui era un tipo kool e certe cose non le faceva mica DAI JER SONO IL BIG BRO KOOL VOGLIMI BENE. Dare un’occhiata non le avrebbe fatto alcun male, e qualunque cosa era meglio rispetto alla compagnia dei due neobabbi. E, dannazione, le serviva davvero un passaggio. Con il fascicolo sul ribelle del giorno stretto al petto, salì in ascensore diretta all’ultimo piano, quello riservato al dipartimento Muggle et similia. Essendo alta poco meno di un metro e sessanta, dovette alzarsi sulle punte per premere il pulsante: avrebbe dovuto esserci abituata, ed invece era imbarazzante quanto la prima volta.
Quando le porte dell’ascensore si aprirono sul quinto piano del Ministero Magico di Londra, Jericho Karma Lowell rimpianse le (assurde e controverse) certezze del terzo piano.
Sbattè le palpebre, un cauto e misurato passo all’interno della stanza. Perché. Perché tutti a lei.
«ma qui nessuno lavora mai?» osservò i presenti a sopracciglia corrugate, le labbra strette fra loro. «no» beata sincerità. Gli occhi blu si soffermarono su Gemes e Rea, la lingua a guizzare sui denti superiori nel (vano) tentativo di ignorare ciò che stava accadendo al centro del grande ufficio dei cacciatori – forse, se avesse procrastinato ancora un poco, il panorama sarebbe cambiato: perché Al ed Eugene potevano anche trascorrere i pomeriggi a scambiarsi metodi per scaldare il latte, ma almeno loro non erano ancora arrivati a «twister? Davvero?». E dire che avrebbe dovuto immaginarselo. Rimase in piedi al centro del corridoio, lo sguardo fossilizzato sull’inconfondibile tappetino bianco a chiazze colorate; non le ci volle molto per riconoscere i partecipanti al gioco, ed ancor meno per decidere che quella di cercare suo fratello lì, a conti fatti, era stata un’idea di merda. «ci stiamo giocando il prossimo turno insieme a rea: ha il ciclo» Mantenendo le mani ed i piedi in posizione, Run si abbassò giusto in tempo per schivare il pugnale scagliato dalla Hamilton, una risata a brillare negli occhi verdi. Prevedibile. Jericho spostò la propria attenzione sull’altro uomo al Twister, Shia Hamilton; non lo conosceva, ma sapeva che, in qualche mistico modo che ancora le sfuggiva, si era legato a Jeezus Hansen ed Al- e, potete starne certi, si vedeva: esprimeva cous cous ricco mi ci ficco ad ogni giramento di ruota. Li guardò ammutolita ancora una manciata di secondi, la bocca a riempirsi d’aria ma priva di parole per esprimere il proprio disorientamento, quindi si avvicinò alla scrivania di Rea Hamilton. «hai visto nate?» da come inspirò profondamente, dedusse che la risposta fosse sì. Chiuse gli occhi, le lunghe dita affusolate a ticchettare sulla scrivania. «sfortunatamente» «è qui?» Jer alzò gli occhi, quasi potesse trovarlo sotto il tappetino del twister a fare il tifo per i giocatori – non sarebbe stato così sorprendente, a dire il vero. «è al parco con quell’ammasso di pulci» una pausa. «e natajah» wat. Non potè trattenersi, punta sul vivo da quel tono arrogante ed annoiato, dal ribattere con un: «e tu lo sai per via del mistiko legame da boyband di novembre?» Per un sincero, e sentito, momento, temette che Rea l’avrebbe uccisa. Un barlume di quell’istinto omicida effettivamente passò, nelle iridi cioccolato – ma appena un guizzo, così rapido che perfino Jericho, terribilmente attenta ai dettagli, avrebbe potuto farselo sfuggire. Invece, la Hamilton fece scivolare verso di lei uno smartphone, che istintivamente la Lowell prese al volo. «hashtag selfie del giorno» commentò la cacciatrice con densa ironia; sullo schermo, una foto di Nate, Elijah, ed il Labrador/Golden Retriever/Cosa, dove perfino il cane sembrava sorridere.
A volte l’odio per Nathaniel era così sincero, da sembrarle credibile.
Espirò drammaticamente, facendo tornare il telefono alla proprietaria – dalla monotopica conversazione di whatsapp che era riuscita ad intravedere, qualcuno era davvero felice dell’aggiornamento che permetteva di inviare middle fingers. Fu tentata di domandarle un passaggio, ma per quanto incredibile vi possa sembrare, perfino Jericho aveva un (sopito) istinto di conservazione. Si morse l’interno della guancia, dando le spalle alla Hamilton per appropinquarsi verso la scrivania dell’altro Hamilton: con la telecinesi ci si poteva trasportare, giusto? «ehi, gem-» «shhhh» Gemes Hamilton alzò un dito nella sua direzione, le sopracciglia corrugate sul display del telefono. Schioccò la lingua con disappunto, il capo scosso mestamente. «non capisco» ed il solo dirlo, parve costargli parecchio. «”sinonimi di bello”» digitò sulla tastiera, ripetendo ad alta voce le risposte: «gemes. Hamilton. gemes hamilton. MEH» Jericho non aveva idea che il cacciatore stesse giocando a Fightlist – beata innocenza – quindi si limitò ad attendere pazientemente che il telecineta si decidesse a prestarle attenzione. «questo gioco non funziona» dichiarò, abbandonando il telefono sul tavolo per intrecciare le dita dietro la nuca, i piedi sulla scrivania. Karma annuì solidale, decidendo di non porsi ulteriori domande. «puoi darmi un passaggio?» «non sono un taxi» «ma ho le gambe corte» sporse il labbro inferiore all’infuori, cercando di far leva sullo riscoperto istinto psycho!paterno del buon Fabio Hamilton, guru di fiducia e idolo d’oro della Pavor. «dove devi andare?» «a lavorare» il sibilo che seguì quelle parole, fu accompagnato da una sconsolata occhiata delusa del ventiseienne. «ma non ti ho insegnato niente? Lavorare significa…» «…trovare qualcuno che lo faccia per me,» completò, alzando gli occhi al cielo. «lo so. Ma mi annoio» Gemes portò le mani sullo stomaco, la testa reclinata verso destra. «camminare tempra lo spirito» aka non ho sbatti. «ma è lontano» «molto da apprendere ancora tu hai» Jericho inarcò lentamente le sopracciglia, il fascicolo sotto il braccio sinistro e la mano destra a reggere il mento. Aveva davvero… «…hai appena citato -» «no» «yoda?» «figurati.»
Figurati.

«beh,» beh. Guardò il mago, un giovane tirocinante censore, fuggire non appena misero piede al suolo. Era stato lui, dopo il gentilissimo, persuasivo, e nient’affatto minaccioso invito di Shia Hamilton, a smaterializzarli a Diagon Alley, dove Jericho avrebbe dovuto iniziare le sue ricerche. «non era proprio quello che intendevo» continuò alzando gli occhi blu sul suo accompagnatore, la barba ben curata a nascondere una piega soddisfatta delle labbra. «però grazie» abbozzò un sorriso imbarazzato verso l’uomo che poco prima si era offerto di portarla a Diagon Alley, e quello rispose con un pacato cenno con il capo. «il primo giro lo offre la casa, ma al prossimo si paga pegno» Lecito. Non capiva se le piacesse, o se la terrorizzasse; sembrava un hipster appena uscito dal locale cool della New York che conta, con quelle camice da boscaiolo che un albero non l’avevano mai visto neanche in cartolina. Annuì greve, le sopracciglia corrugate e la certezza, nel profondo del suo piccolo ed ispido cuoricino, che non avrebbe mai più chiesto nulla a Shia Hamilton. «immaginavo» perché aspettarsi sempre il peggio dal genere umano, era una dote da sempre insita in Jericho Lowell. «grazie della…compagnia?» Evidentemente si faceva qualunque cosa per evitare di rimanere al Ministero, come accompagnare una neomaggiorenne malgrado non ne avesse alcuna legittima necessità. Si strinse nelle spalle ed aprì il fascicolo che diligentemente si era portata appresso, focalizzandosi sul volto sfocato delle foto scattate a tradimento da qualche altro Pavor; l’immagine era poco chiara, ma Jer era certa di poterlo riconoscere. Non provava alcuna pena per quel ragazzo senza nome, sapete. Per quel presunto ribelle. La telepata credeva davvero in quel che faceva, nel suo lavoro – nel dover estirpare i traditori prima che togliessero altre vite, o che mettessero in pericolo qualcuno a cui teneva. Non aveva scelto di diventare Pavor solamente per il caos e la violenza: a suo modo, anche lei aveva dei principi. «ci si vede» agitò brevemente la mano in direzione dell’Hamilton, ignorando le sue richieste sul poterle portare le borse dello shopping (COME SE JERICHO FACESSE SHOPPING) o sacche per i cadaveri (assai più probabile: si tenne in promemoria di chiamarlo, se fosse capitato di dover uccidere il ribelle. I cadaveri pesavano, e lei era davvero troppo piccola per trascinarselo appresso senza sembrare un Elfo privo del suo Babbo Natale).
La luce del tardo pomeriggio rendeva l’atmosfera densa e pesante, ma il sole era ancora alto nel cielo. Decisamente una temperatura troppo elevata per giustificare la spessa felpa nella quale la Lowell nascondeva il corpo giovane e sottile, ma ehi, non era ancora pronta ad affrontare i raggi solari in tutto il loro splendore. Tenne il cappuccio calato, il fascicolo arrotolato nella tasca, ed i coltellini da lancio ben assicurati alle guaine sulle braccia. Il respiro era lento e regolare, il battito moderato; mentre cauta si spostava per Diagon Alley, adocchiava ogni via secondaria alla ricerca del Ribelle, il quale –secondo i documenti- indiceva le proprie riunioni in quella zona.
Un presunto leader, un agitatore di masse. Un problema.
E lei, sarebbe stata la soluzione.
Aprì la mente, sfiorando con la telepatia ogni pensiero del circondario – e subito l’emicrania si fece più forte, costringendola a stringere i denti fra loro ed a soffocare un gemito di dolore. Cosa dirò a mio marito?
Dovrei prenderla quella cuccia per Aristotele?
Non ho fatto i compiti.
I miei genitori mi uccideranno.
Sono tutti morti.
Finchè non si schiantò contro un muro impenetrabile, pensieri foschi e nebbiosi a galleggiare in un abisso oscuro. Occlumante. Non era raro che un mago sviluppasse quella capacità, anzi, e non sempre si trattava di traditori: tutti volevano proteggersi dalle possibili intrusioni di legilimens o telepati, non era certo indice che fosse la persona che la Lowell stava cercando. Eppure. Eppure, lenta e moderata quanto un predatore, seguì quel filo d’ossidiana fino a trovare il proprietario dell’Occlumanzia.
Un cappellino da baseball, una giacca di moda negli anni ’60. Visto dal vivo, il ragazzo sembrava essere ancora più giovane rispetto alle foto catturate nel fascicolo – forse, perfino più piccolo di lei – eppure era certa che fosse lui. Era l’adrenalina in circolo a suggerirglielo, una reazione dettata dall’istinto e da tempi in cui l’uomo era in grado di cogliere il pericolo prima ancora di conoscere il significato del termine nemico. Cominciò a seguirlo cercando di non farsi notare, mischiandosi alla fauna che quel pomeriggio abitava la via magica – ma, evidentemente, non bastò. Quando Jericho comprese che il giovane aveva capito di essere pedinato, fu troppo tardi.
Sempre troppo, fottutamente, tardi.
Dio, che sbatti correre.
«ehi, EHI! FERMATI» ho già detto quanto odiava correre? Si morse il labbro inferiore e cominciò a scattare fra i civili, spostandoli con poco aggraziate gomitate ed imprecazioni strette fra i denti. Preso il proprio distintivo da Pavor, Jer cominciò a sbatterlo in faccia a chiunque fosse stato troppo lento dal togliersi dalle palle, grugnendo minacce che poco ci avrebbero messo a divenire semplice dati di fatto, se non l’avessero ascoltata. Guizzò attraverso la folla senza mai perdere di vista il ribelle, incapace di usare il proprio potere per imporglielo.
Quando arrivarono ad Inferius, la Lowell era certa di non possedere più né polmoni né milza – ed odiò visceralmente quei due stronzi ingrati di Al ed Euge, che con un movimento della bacchetta o un fottuto rastrello creato con la luce, avrebbero potuto fermare il fuggitivo molti metri prima. «senti, vaffanculo» sbottò infine, fermandosi di colpo. Estrasse veloce un pugnale, e rapida e precisa lo scagliò verso il ragazzo. «potevi almeno smaterializzarti, che diamine,» lo accusò, traendo un respiro profondo, quando la lama lo colpì di striscio al braccio. Senza attendere oltre, prese un altro coltello e lanciò anche quello – più vicina, più precisa. Si conficcò nella coscia, obbligando l’altro a rallentare l’andamento.
Ed ancora zoppicò, ma non si fermò. «almeno avrei avuto una scusa per non poterti seguire, e mi sarei risparmiata una corsa»
Il terzo pugnale, si conficcò nei reni - fu lì che cadde, il volto rigato da lacrime.
Ed allora, una volta che gli si fu avvicinata abbastanza, capì perché non si era smaterializzato.
E perché fosse stato così facile trovarlo.
Non era più grande di lei. Dio!, al massimo poteva raggiungere i quindici anni. Dovette guardarlo negli occhi per capire quanto fosse giovane, ingannata dall’aspetto maturo dato dal feroce sviluppo adolescenziale.
Non poteva essere vero.
Gli schiacciò una mano sotto al piede destro, e premette l’altro sul fianco ferito - la ferita a sanguinare, la smorfia sofferente a distorcere la bocca dalle labbra sottili. Un moto di disprezzo verso sé stessa le scosse le viscere, eppure fu con un sorriso greve d’ironia che osservò il ragazzino a terra. Non è colpa tua, si ripetè incessantemente, se ha fatto la scelta sbagliata. Stai solo facendo il tuo dovere. «coda di paglia?» ringhiò, mostrando anche a lui il proprio distintivo, mentre il petto s’alzava ed abbassava troppo rapidamente. Lo odiava, per averla messa in quella posizione. Lo odiava, per essere troppo piccolo in un mondo troppo adulto.
E si odiava, Jericho. Più spesso di quanto non volesse ammettere.
Ma andava così, la vita - male, e distorta.
«non ho fatto niente di male» bugia. Inarcò entrambe le sopracciglia, premendo con la suola della scarpa sull’elsa del coltello ancora conficcato nella carne. «gli innocenti non scappano» «non ho detto di essere innocente,» dovette dargli merito che non abbassò lo sguardo, né la supplicò di lasciarlo andare. Lo vide invece stringere i denti, un respiro tremulo a gonfiare le spalle. «ho detto che non ho fatto niente di male» «sei un ribelle» lo accusò, corrugando le sopracciglia. «per definizione, sei il male» «non io. Tu. voi. Tutto quanto»
Tu
Voi
Tutto quanto.
Chiuse gli occhi, Jericho. Se non avesse detto quelle parole, se l’avesse smentita, avrebbe potuto far finta di niente. Si sarebbe ripresa i pugnali, l’avrebbe lasciato tornare a casa con una semplice ammonizione, ed avrebbe archiviato il suo fascicolo. Perché ne avrebbe avuto tempo, quel ragazzino, di cambiare idea. Di tornare dalla parte dei Giusti.
Così, non le lasciava altra scelta. «hai tradito la società in cui vivi» si accorse di non volerlo fare, Jer. Non lo voleva fare. Ed avrebbe potuto non farlo, avrebbe potuto fingere di non aver sentito, ma sarebbe stata una traditrice anche lei. Deglutì e riaprì gli occhi, un sorriso amaro a bruciare nelle iridi cobalto. «dura lex sed lex» prese un quarto pugnale, argento a luccicare nella gialla luce di un pomeriggio qualunque. «lex malla lex nulla» Coraggioso, o forse soltanto stupido.
Fece scattare la lama nello stomaco del ragazzino, gli occhi fissi in un punto imprecisato sopra la testa di lui – codarda, fino all’ultimo. Ignorò il singhiozzo disperato di quel petto giovane, il filo di sangue sulle labbra. Ignorò la sensazione della carne umida sotto i polpastrelli, mentre pragmatica riprendeva le proprie armi, pulendole distrattamente sulla felpa.
Li reinfilò nelle guaine.
Non era morto. Lo sentiva respirare, soffrire. Pregare di esserlo, ma continuare a vivere.
Avrebbe potuto mettere fine al suo dolore, ed alla sua vita, in maniera molto più rapida.
Non l’avrebbe fatto. Non lo fece.
«è andata così» commentò, costringendosi ad ingoiare la saliva, mentre senza guardarlo si allontanava dalla zona del crimine.
Vigliacca, e insensibile - e stupida, lo sapeva. Nel modo sbagliato, ma nel mondo giusto.
Era andata così.