I need a doctor

Il gomito poggiato sul tavolino del suo ufficio al San Mungo, il palmo aperto a reggere una testa dolorosamente pesante. Andrew Stilinski non era il genere di ragazzo che amava piangersi addosso, né era avvezzo a perdersi nei meandri più tetri dei propri pensieri, ma.
Ma, qualcosa non andava. Più di un qualcosa, a dire il vero. Si inumidì le labbra, la mano libera ad avvolgersi attorno alla dodicesima tazza di caffè della giornata. Dopo tutta quella caffeina, non si stupì del lieve tremore alle dita: fu quello, doveva essere quello, a causare la vibrazione delle falangi - non il riconoscere perfettamente la ceramica sotto i polpastrelli. Deglutì, gli occhi chiusi e la bocca a bagnarsi di caffè freddo.
Sapeva di non essere l’uomo più utile sulla faccia della terra, ma un tale livello d’impotenza, Stiles, l’aveva provato di rado – e di molto, molto recente. Era un amaro sapore sulla lingua, un vuoto ad ampliarsi fra le costole ad ogni respiro. Perché avrebbe voluto disperatamente poter essere d’aiuto, ma non aveva nulla con cui poterlo fare – una memoria labile, una descrizione superflua, un Le ho dato un pugno prima che uscisse! che aveva solamente confuso gli inquisitori, sopracciglia cinicamente inarcate alla sua giustificazione: Me l’aveva chiesto. Loro non potevano capire, e lui non poteva spiegare.
Un mese. Un mese, quando qualcuno spariva, era un lasso di tempo molto lungo.
Un mese, quando la cugina del vice ministro spariva, diventava esageratamente lungo; un mese, quando la sorella del tuo migliore amico spariva, diventava dannatamente lungo.
Ed Idem Withpotatoes, era anche sua amica.
«stilinski, sono di nuov-» «lo so» inspirò, i polmoni a gonfiarsi d’aria e le spalle a cercare il supporto dello schienale. Stiles si era dato da fare nell’unico campo di competenza ch’egli potesse vantare, ossia prendersi carico dei casi della sua collega mentr’ella era assente: lo rimpiangeva quotidianamente. I pazienti continuavano a fare domande cui non sapeva come rispondere; non riconoscendo nelle iridi miele di Stiles l’abitudine, diventavano aggressivi e disperati – c’era troppa rabbia, ed un dolore che Stiles, anche provandoci, non riusciva a gestire. Sollevò gli occhi dai fogli di fronte a sé, l’insignificante ufficio del San Mungo a restringersi di fronte ai nuovi arrivati. Non riusciva neanche più sentirsi a disagio di fronte alle autorità, dopo tutte le visite che aveva ricevuto. Riusciva solamente, ancora e sempre, a sentirsi un’idiota. «deduco che non abbiate buone notizie» commentò ironico, intrecciando le dita sullo stomaco. Avrebbe voluto suonare più leggero e meno accusatorio, ma il sorriso che aveva immaginato a curvargli le labbra non giunse mai alla bocca. E nessuno sorrise, fra i presenti – e nessuno parve offeso dal suo tono di voce. «ci stiamo provando» quando ruotò gli occhi su Heidrun, ella evitò accuratamente il suo sguardo. «ci serve la lista dei pazienti» fu più sbrigativa Jericho, il palmo aperto nella sua direzione. Una risata nervosa gli graffiò la gola, macchiata d’isteria e da quel sonno che continuava, da mesi e dopo mesi, a sfuggirgli di mano.
Succedevano cose strane, a Londra – nel mondo babbano, nel mondo magico. Anche negli altri paesi provavano lo stesso estraniante senso di perdita, o era solo un problema della Gran Bretagna? Era quasi sul punto di correre il rischio, Stiles, e provarlo: avrebbe preso Stich, agguantato i fremelli (mini Xav comprese), ed atteso che Karma concludesse il suo settimo anno ad Hogwarts lontano, molto lontano da lì.
Non era sicuro neanche respirare, lì. Ed era stanco, Andrew Stilinski, di continuare a smarrire persone che gli erano care – c’era un limite a tutto. «non vi aiuterà» e non ebbe bisogno della telepatia per cogliere il guizzo feroce negli occhi zaffiro della sorellastra di Jack, la determinatezza con cui strinse i denti.
La risposta di cui non aveva bisogno: non avevano la più pallida idea di dove cercare, ma non tolleravano l’idea di rimanere senza fare niente. Benvenuti nella mia vita. Il Ministero aveva colto la notizia del coinvolgimento del Laboratorio con quasi sollievo: un’altra possibilità per dichiarare guerra ai Ribelli, giusto? Con il fatto che fosse implicato un membro della famiglia del vice ministro, avevano mobilitato davvero tutte le unità, espressioni contrite sui volti seri.
Ed alla maggior parte di loro, non fregava una sega di chi fosse Idem Withpotatoes – era un simbolo, l’ex Tassorosso. Ad Andrew, invece, non poteva fregare una sega di meno della crociata contro la Resistenza.
Non era la sua guerra.
«la lista, stilinski» «la conoscevate almeno?» «la lista» Stiles non era certo un tipo violento, e la rabbia non era parte della sua indole. Il meccanismo solito con il quale affrontava la vita, era imperniato da ironia e tentativi di fuga mal riusciti: fra lo scappare ed il combattere, Andrew avrebbe sempre scelto l’opzione C – offri ai tuoi avversari una tazza di cereali cheerios.
Eppure.
Ad un certo punto, chiamato banalmente punto di rottura, anche i tipi come Stiles cominciavano ad incazzarsi. Irrazionalmente, stupidamente, ma lo facevano. Non aveva davvero un motivo per avercela con Jericho Lowell: era il Pavor sbagliato, al momento sbagliato. Chiuse una mano a pugno, le palpebre strette. «ti ho fatto una domanda.» quasi non riconobbe il proprio timbro, sghembo e scheggiato come un bicchiere dimenticato per anni nella vetreria. Così sbagliato, dalla sua bocca. «non mi pagano per rispondere a domande stupide.» Era solo lavoro, era solo una perdita di tempo. Sbattè la mano sul tavolo, e fu il primo a sobbalzare quando un paio di gocce di caffè caddero sui moduli davanti a sé, le piume a vibrare dall’impatto. «andatevene» deglutì, il palato secco ed il cuore a mille. Non era abituato a tali scatti di ferocia, a quel piegarsi nel tono di voce che minacciava lacrime. Un po’ come quando arrivava alla Lega Pokèmon, la superava, ed alla fine c’era lo stronzetto (AMIKO, LO CHIAMAVANO) che t’inculava brutale: la differenza, era che non si trattava di un gioco. Ed Andrew Stilinski, ciò che non era gioco o scherzo, non sapeva gestirlo. «te l’ho detto che dovevamo andare da rogers.» Jericho lanciò una fredda occhiataccia alla cacciatrice, le spalle dritte e le membra irrigidite. «ora.» «la list-» «esci» Stiles rimase con gli occhi inchiodati sulla Lowell, mentre la voce di Run si faceva strada perentoria fra loro, densa come catrame. Nessuno prendeva sul serio uno Stilinski, a quanto pareva: «parlavo anche con te» «non è vero. Jericho, vai a farti un giro» si sentì molto, molto sciocco, il Tassorosso. Non si era neanche reso conto di essersi alzato, le guance arrossate dalla rabbia e gli occhi lucidi. Abbassò lo sguardo sulla scrivania, il respiro affannoso e l’adrenalina a scemare. Rimpianse immediatamente lo scatto d’ira ingiustificato: lo sapeva, che non era colpa loro. Che stavano facendo del loro meglio. Si grattò la nuca, le dita strette al bordo della scrivania. Sentì la porta sbattere, ma non alzò gli occhi per vedere chi fosse uscito. «io-» «come stai?» così improvviso, da costringerlo ad alzare il capo. Si ritrovò a specchiarsi nelle iridi smeraldo della Crane, l’espressione seria e le labbra di lei naturalmente imbronciate. Le volte in cui si era ritrovato da solo in una stanza con Heidrun Crane, non era mai andata a finire bene, per lui – costretto contro la sua volontà e contro il suo giuramento d’Ippocrite, a firmare ricette per medicine del quale ella non aveva bisogno, la faccia schiacciata sul muro ed il braccio piegato dietro la schiena. Non vedeva perché quel giorno dovesse essere un eccezione. «pensavo fosse il mio lavoro, chiedere “come stai”» La mora si strinse nelle spalle, ignorando il velato sarcasmo della risposta di Stiles. «non la conosco, ma conosco sua sorella; inoltre,» si avvicinò alla libreria, prendendo fra le dita una cornice contenente un collage. La protesta di Andrew, NON TOCCARE, gli morì sulle labbra, troppo stanco anche solo per formularla. «qualcuno la conosce abbastanza anche per me» girò la foto nella sua direzione, ticchettando con l’indice sui volti nelle foto. «una merda» non era quello che avrebbe voluto dire, né quello che si era aspettato quando aveva aperto bocca, ma stava davvero, davvero una merda. Il ventidue agosto, era sparito Jayson; il primo settembre, era sparito Dakota. Indovinate chi non li aveva trovati? Stiles, la risposta era Stiles. Non era pronto ad affrontare nuovamente quel trauma – e non era giusto che, di nuovo, toccasse ad Isaac. Non sapeva come aiutarlo. Lasciatevelo dire: essere amici di Stiles, faceva schifo. «non siete venute per la lista.» le apparenze lo nascondevano bene, ma Stilinski era un ragazzo brillante – ottimo miscuglio fra intuito e spirito d’osservazione. «non dirlo a jericho.» un debole sorriso curvò la bocca di Heidrun, guadagnandosi una funzione con limite tendente a infinito e varie sottrazioni totalmente casuali da parte del Tassorosso. «jeremy» ma certo. Perché non bastava che Idem fosse sparita, no: il suo assistente doveva cominciare a comportarsi in maniera…sospetta? Ed intendo, più del solito.; Xavier, a cui ancora mancava perfino un lavoro, aspettava due bambine da una (semi?) sconosciuta.
E Stich quella sera aveva il saggio di danza, ma Stiles non era ancora riuscito a cucire l’abito.
«non ho bisogno di te per sapere che sta di merda, ma grazie comunque» un sospiro tremulo a rimbalzare fra le pareti della stanza, gli occhi verdi di lei a scandagliare l’ufficio. «sono venuta per te. vuoi aiutare nelle ricerche, giusto?» «…sì?» «perfetto. Complimenti, sei l’ultimo membro della sqwad» «…della… che?» neanche a dirlo. Quando provava a fingersi serio e responsabile, il mondo colpiva ricordandogli che, serio e responsabile, proprio non poteva esserlo – era vietato dalla legge. Heidrun aprì la porta, e con un cenno delle mani indicò a qualcuno di entrare. «tirocinante pavor» posò una mano sulla testa di un ragazzino. «mimetico» oh, lui lo conosceva – era quello che si era fatto Jay! «e… beh» la ragazzina, un paio d’occhiali da sole più grandi di lei ed un foulard a coprirle parzialmente il viso, si aggrappò ai due. «erin». Non… non capiva? Però tutti avevano una spilletta, e lui amava le spillette. «potete aiutarvi a vicenda»
Sembravano una puntata del detective Conan.
Li amava già.
«mh, grazie?»

Che infida. CHE INFIDA. Finchè non era stato tardi, troppo tardi, non aveva compreso il vero intento della cacciatrice – ed era stato così ciula, Stiles, da farsi fottere.
Glieli aveva sbolognati perché potesse fare loro da baby sitter.
«possiamo guardare se c’è qualche nido nei dintorni, e chiedere agli uccellini» «…cosa?»
«possiamo volare sulla zona e cercare segni di pneumatici» «…dubito abbiano usato una…macchina?»
«possiamo contattare la nasa» «sì! E ANCHE ZUCKERBERG» «e amazon? Contattiamo mr. Amazon, spia la posta elettronica di tutti» «massì dai, e una chiacchierata con winnie the pooh?» «LO CONOSCI?» «…magari»
«IO FACCIO LA BACHECA!» «cristina»
Intenti puri, pessime idee.
E poi, quando lui: «UH, UN POKèSTOP» loro rispondevano, guardandolo serissimi e con sincero disappunto: «ti sembra il momento di giocare?»
Capite. Non c’era religione.
Fu un sollievo (e si scusò mentalmente con Isaac ed Idem) liberarsi del Trio Fortuna, costretto AHIMè a tornare al suo vero lavoro. Mai in vita sua era stato così felice di avere un appuntamento ad Hogwarts.
Con Carrie Krueger, poi! Era stato il primo caso assegnatoli, ed ancora ricordava l’eccitazione nel leggere il profilo stilato su di lei da altri psicomaghi – aw, avevano anche allegato alcune delle sue preghiere a satana FILASTROCCHE! Che gente affabile. Emozionato come un bambino a natale, Andrew Stilinski, quando per la prima volta aveva incrociato gli occhi morti della Serpeverde. Gliel’avevano presentata come una sfida - una ragazza difficile, dicevano, inquietante: nascondi i temperini, l’avevano avvisato; e rimani pronto a qualunque evenienza, suggerimento che ancora non aveva compreso.
Trovava Carrie Krueger una ragazza adorabile. Parlavano un sacco, loro due; la trovava divertente, e geniale, e di sicuro pensava possedesse un quoziente intellettivo molto al di sopra della media. Ogni volta lei gli mostrava i suoi progetti per suicidarsi, e Stiles non poteva che apprezzare la minuzia che la giovane metteva in ogni bozza. Come non ammirare la sincera e tiepida vena di emozione che le illuminava lo sguardo quando parlava della morte? L’entusiasmo era una dote difficile, di quei tempi: lui si galvanizzava quando nell’erba alta compariva il punto esclamativo del pokèmon selvatico, non poteva giudicare la Krueger per i suoi passatempi.
Ad ognuno il suo.
Dal marsupio, estrasse il suo fedele amico, colui che mai l’aveva deluso né era stato deluso dal tasso stesso: una fiaschetta di whisky. Secondo voi come aveva fatto a sopravvivere ad Hogwarts per sette anni? Tanto, a detta di chiunque, non c’era una reale differenza fra uno Stilinski ubriaco ed uno sobrio – davvero, nessuno sembrava averci mai fatto caso. Stupido, d’altronde, lo era sempre. Andare a lavorare con un tasso alcolemico superiore alla norma non era propriamente una scelta saggia, ma stiamo pur sempre parlando di uno Stilinski: quando mai Nick, suo cugino, aveva fatto lezione senza un po’ d’erballegra nell’organismo? Quand’erano alterati, funzionavano meglio - si sopravvivevano, meglio. Si accomodò con un sospiro alla (scomoda) sedia nel piccolo ufficio a scuola, ed allungò un braccio per sistemare nervosamente il contenitore con le gelatine tutti i gusti + 2 (eh sì, non aveva abbastanza soldi per permettersi quelle ufficiali, quindi si accontentava delle sotto marche). «MA! SAH! SAH! PROVAH PROVAH BRUUUM BRUUUUHHHM» sciolse le braccia e ruotò il collo emettendo versi poco umani, bassi ringhi atti a scaldare la voce come Sharpay Evans gli aveva insegnato in High School Musical, quindi iniziò a lanciare occhiate all’orologio. Sapeva che Carrie non sarebbe entrata, finchè lui non le avesse detto di farlo – così come sapeva che mai sarebbe riuscito a sentire quando ella avrebbe bussato. Per quel motivo, quando si avvicinava l’orario di visita, ad intervalli di trenta secondi gridava: «VIENI PURE» – tanto, a parlare da solo, era abituato. Alla quarta (a voler essere ottimisti) volta in cui invitava il nulla ad accomodarsi, la porta si aprì lasciando intravedere il secco profilo di Carrie Krueger. Era così pallida, che Stiles dovette socchiudere gli occhi come avrebbe fatto di fronte al sole, quando la Serpeverde entrò nell’ufficio. Sorrideva così spesso, quando si trovava nello stanzino dello psicomago – non comprendeva come tutti potessero ritenerla una presenza negativa. Bastava parlarle di argomenti che la interessavano (il suicidio, la morte, Satana ed i demoni) e zaaac, altro che Natale. « Buongiorno! Sperando come sempre che sia il nostro ultimo!» Un entusiasmo contagioso, quello della Krueger. Senza farsi notare, abile come un ninja vissuto, lo Stilinski fece scivolare una mano a toccare le palle , l’altra ad indicare la sedia vacante di fronte a sé. «BUONGIORNO A TE, KRUEGER – e sempre, sempre» una strizzatina, gli occhi a strabuzzarsi flebilmente per quella stretta un filo troppo potente ai propri testicoli. La osservò frugare nella borsa, adocchiando a distanza per vedere se, come l’ultima volta, vi fosse qualche topo morto: aveva cercato di spiegarle che, secondo lui, Cael avrebbe preferito avere dell’erba piuttosto che degli animali in semi decomposizione, come ogni adolescente che si rispettasse, ma Carrie trovava le creature molto più intime. Oh, i gusti eran gusti, lui si faceva comprare da una memory card. « Beh, ho riflettuto sulla domanda: che cos'è per te la vita? E sono giunta ad una conclusione» Fremeva dalla vogli di sapere cosa, l’acuta delle mente della Krueger, avesse in serbo – ma anche in inglese – per lui: altri disegni di trichechi? Nuovi cappi anti salvataggio? Gli avrebbe mostrato un emblematico e filosofico punto? Prese il foglio fra le mani, le scura sopracciglia corrugate mentre cercava d’interpretare il tema di Carrie: la vita è: no. Sotto, due omini morti. Stiles sorrise, una mano al cuore e l’altra premuta sulla guancia: «aw, carrie» che commozione, che sentimento. Ecco perché aveva deciso di diventare psicomago. «MA SONO IO!» doveva preoccuparsi della pozza di sangue sotto il sé stesso cadavere? No, perché. Sapeva che quella, per Carrie, era una dichiarazione d’affetto più efficace di qualunque Bacio Perugina. «anche io mi sono affezionato a te, grazie» le diede una pacchetta amichevole sulle nocche, non troppo forte perché voleva evitare di lussarle le falangi (??????????????????): come avrebbe fatto poi ad intrecciare l’interno della sua futura bara? «mi sembra una risposta appropriata, sai: ti piacerebbe parlarmene?» era la prima cosa che ti insegnavano al corso degli Psicomaghi: i cento modi in cui dire al proprio paziente svuota il sakko, bello - con toni differenti, e varie terminologie a seconda del soggetto in esame. «cioè, la vita è No tipo No-stradamus, No Tav, o no naaaah?» domande importanti. «Ah già, mi avevano fatto una domanda stupida ma ho trovato una risposta, non sono sicura che sia stato tu a farmela: Il tuo lavoro dopo Hogwarts» Difficile che un interrogativo simile, serio ed effettivamente intelligente, fosse stato posto da lui – ma lungi, Stilinski, dal farglielo notare.
«ho una bella idea, una gran bella idea e tu ne fai parte» Quello era il momento in cui cominciava, come sempre, ad avere un po’ paura. Non che fosse una novità, per Andrew Stilinski, essere terrorizzato dagli altri, però Carrie raggiungeva un nuovo livello: lo affascinava e lo intrigava, in quel brivido di ancestrale orrore che gli suscitava. E non capiva, davvero, come potesse essere parte dei suoi progetti di vita, dato che… beh, non aveva una vita a cui aspirare, Carrie. Era la base della loro relazione eccellente psicomago, lo consiglio a tutti. «Krueger & Stilinski... funeral planner!! Ed il nome è già garanzia» Un sospiro di sollievo. Per un istante aveva davvero, davvero pensato che Carrie gli stesse per dire: tu mi salverai dal suicidio, non vorrò più morire, e diventerò la nuova stella di Disney Channel! Sciokkanteh. Avrebbe dovuto mostrarsi più inquietato, lo so, ma ehi: non si portava la pagnotta a casa solamente con lo stipendio da psicomago. «ti ascolto» la invitò a continuare, l’indice a tamburellare sul labbro inferiore. «I funerali sono grandi attrazioni lo sai e se non ci vai spesso devo portarti con me, ci si diverte troppo! Ma... hai presente quei funerali noiosi dove si sta in rispettoso silenzio, dove non si muove anima viva, dove tutti sembrano non battere ciglio? Noi li renderemo maestosi!! Qui si parla di lacrime vere, di vera tristezza! Gente che si butta a terra disperata, persone che si strappano i capelli, urla incontenibili e poi sentimenti infranti, amore, speranze, gioia, bum, bang, crash! Incasseremo un mare di soldi e potremmo permetterci lo shuttle direzione sole... Si tratta di suicidio in grande stile!... Allora che ne pensi?»
Silenzio.
Altro silenzio.
Si umettò le labbra, gli occhi chiusi. «carrie…» espirò, le palpebre ancora serrate. «è…» come poteva dirglielo? Beh, «GENIALE!» così avrebbe potuto funzionare. In pieno hype, prese pergamene a caso cercando un foglio libero, quindi lo porse a Carrie in modo che potesse usarlo per scrivere in dettaglio il loro progetto. «potremmo farli a tema – morto triste, morto felice, morto volante wat: dai, un funerale a tema è il sogno di ciascuno. Stich può fare i dolcetti – Stich è mio figlio, ma non te lo presenterò mai perché è sensibile – Isaac può portare l’alcool, Dakota consolare le vittime – dai, Dakota - Jeremy può iniziare a darsi da fare e creare canne a forma di bara wat È DAVVERO GENIALE» no vabbè, troppo bello. «sharyn può scattare le foto. I fremelli non li voglio, rovinerebbero il mood – tu vuoi qualcun altro? NO, VABBÈ, ma cominciamo subito» Sfregò le mani fra loro, quindi poggiò i gomiti sul tavolo e lasciò cadere la testa sui palmi. «progettiamo il nostro funerale. Sì, lo so, l’abbiamo già fatto mille volte, ma questa volta sarà ufficiale - che dici, dovremmo affittare qualche band per cantare il testamento? Qualcosa di kool, cantanti very in, tipo» Tipo? Gli One Direction, Nicola Minaj. «sean paul e pitbull» quella giornata era migliorata in maniera davvero esponenziale.
Grazie Carrie Kruger di (non voler) vivere.

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