KLAATU BARADA NIKTO

«Sc...sccc- faticava a parlare, il possente uomo seduto ad un tavolo intento ad additare convinto un altro uomo seduto dal lato opposto e con l'altra mano occupata a reggere un pesante calice di birra, che doveva aver visto tempi migliori- scceee l'ho, io, guel libbro, danaxione» non era troppo raro che si riducesse così, ad un misto un po' balbettante di pattumiera e stronzate, annacquando praticamente ogni superficie di quel locale- ancora non capiva com'è che il paziente proprietario lo sopportasse e non lo sbattesse sempre fuori, malamente. Ha una bella moglie, tutti farebbero i santi per una moglie simile, era la giustifica che si ripeteva in testa quando sentiva di essere ancora troppo lucido, ma avendo già fatto la sua buona dose di guai.
Raro era che si riducesse così da solo, ovvero non accompagnato dal suo fedele compagno Al- aveva abbandonato quel pover uomo ad un destino crudele, perché al pub il duo era fin troppo famoso: senza la spalla, Drake diventava inerme di fronte alle prese in giro delle altre gang rivali, e per questo motivo si ubriacava, frignava, e finiva a dire cazzate. Che poteva farci, era una routine a cui era stato l'altro a costringerlo, dapprima preferendo deprimersi a casa, poi sparendo -dannato idiota- e alla fine ricomparendo quando gli sembrava più adatto.
Tutti al tavolo risero, ma era scientificamente provato che nessuno avesse inteso le sue parole: fra la parlantina strascicata del “oh mio dio, sono già al quarto boccale” alla confusione del “oh mio dio, ma sono ancora vestito?” qualcuno improvvisò uno spogliarello poco affascinante mentre Drake perseguiva su quella strada che in realtà era solo quella della rovina.
Forse, a maggior ragione, beveva per una disperazione che non avrebbe mai potuto cancellare.
Forse, il povero Drake Abrahams, preferiva la sensazione di una mente annebbiata alla cruda realtà di ricordi che non sarebbero mai andati via, ma come una condanna avrebbero pesato sulla sua coscienza- un destino ben peggiore della morte, gli altri erano stati fortunati.
Ma Drake Abrahams quella sera non era in sé: quella sera, una così grigia e nebbiosa sera, Drake appariva frivolo e disinteressato, sbandierava verità che nei momenti di lucidità si era promesso di mantenere segrete per sempre, a tutti. Neppure Hector era a conoscenza di ciò che l'uomo aveva chiuso in un baule successivamente posto nell'angolo più buio della stanza più lontana sul più lungo dei corridoi del suo appartamento di venti metri quadri. Perché nessuno avrebbe dovuto sapere, e l'uomo si era ripromesso di morire con quel segreto- l'umanità non poteva rivivere gli orrori di quel lontano -ma non troppo- anno...
«V--voi, baldr... ssscce l'ho, ho deddo» ringhiava quasi, sembrando più un cane in preda alla rabbia: era crollato al terzo boccale, prendendo ad agitarlo come un forsennato quando in quel gruppetto avevano superato il limite, sputando sul duo dinamico che poteva quasi essere considerato un trio quando Hector decideva di unirsi con loro e non li tradiva mettendosi a mordere l'orlo dei loro pantaloni rabbioso. «E... e e e non- non ho p- sputò qualcosa nel tentare di parlare -paura di u-usaaa-ar...» morì la frase, ma del resto già era un miracolo se riusciva a reggersi in piedi, nessuno lì dentro si aspettava che avrebbe parlato ancora a lungo. Nessuno lì dentro stava davvero seguendo le sue parole, o almeno sembrava: sarebbe stato un bene, infatti, se quelle parole fossero rimaste fra loro, fra un gruppo di ubriaconi che non si sarebbe ricordato nulla il giorno dopo.
Ma purtroppo, per il solo e unico detentore del più potente libro del mondo terreno e non, Drake non stava parlando a vuoto. Normalmente una persona lucida -come una ubriaca- non avrebbe badato molto alle sue parole, ma nei locali non si poteva mai sapere a chi si stava parlando. E orecchie indiscrete stavano udendo le sue parole- «baaaalle» «du...du... dududada du sfidi il podere... il podere, della MORDE!» e con calcolata tragicità, da un taschino della giacca sfilò quel foglio, quella pagina strappata durante la sua lotta contro il male. La sventolò all'aria, mostrando a tutti la prova della catastrofe che da un momento si sarebbe potuta abbattere sulla terra- ma chi, CHI, si sarebbe levato a salvare il mondo, quando anche l'ultimo eroe ormai s'era fatto vecchio, appesantito dall'alcol e spezzato da un passato che non avrebbe mai e poi mai potuto riparare?
Tutti tacquero.
Per un lungo istante il silenzio venne invocato dall'abbattersi di un tuono -pausa tragicamente calcolata- poco distante dalla bettola che quel pover uomo del barista tentava in tutti i modi di tenere pulita e di gran classe... poi arrivava gente come Drake, e addio sforzi. Tuttavia, tornando all'epicità del momento, al drama che scaturì non appena l'uomo alzò una mano verso il cielo brandendo quel segno del demonio in terra, e in lontananza qualcosa si scosse, la terra tremò quasi. Probabilmente l'Italia- ma a parte ciò, ci fu un lungo istante di silenzio, come se lungo la schiena di chiunque fosse corso un istintivo brivido di timore, e reverenza. Qualcosa che la mente umana non avrebbe mai potuto concepire... non senza perdere il senno- e lui aveva già pagato quel prezzo.
Ci fu uno scoppio generale di risate, ma un orecchio attento avrebbe notato come per lo più esse fossero nervose, timorose, col bisogno di cancellare quel momento di puro pathos e terrore- una risata agitata che scosse il locale, e si spense in una marea di insulti che fece solo irritare maggiormente il povero Drake, finito ad annuire mestamente e con delusione. Quell'umanità gli faceva proprio schifo. «Vaaa bene, v-va bene» e quasi cadde indietro nel tentativo di sedersi al suo posto, borbottando pesantemente per quanto fossero tutti degli sciocchi avventati, e che gli dovevano il rispetto meritato da ogni eroe.
Nemmeno si accorse di aver pigramente abbandonato la mano con la pagina strappata al fianco, rasente terra per come era finito a ciondolare, quando all'improvviso lo stimolo lo portò quasi a starnutire nella pagina: si fermò in tempo, ma lo spettacolo davanti agli occhi degli altri non fu certo un Picasso- si ritrovò in mano un tovagliolo, e ringraziando con un cenno rude si pulì il naso, appallottolandolo per poi infilarlo in una tasca della giacca- perché ok ubriaco, ma cafone mai, era un signore di classe Drake Abrahams.
Nel frattempo fuori dal pub sembrava essere scoppiato il pandemonio che egli stesso aveva annunciato con voce roca e grave, tant'è che ben presto la gente del locale raccolse la propria roba e si mosse rapidamente per raggiungere le proprie case, perdendosi nell'oscurità di una notte che poteva solo divenire più tetra. Anche Drake, improvvisamente tranquillo, si soffermò ad ascoltare l'ululare del vento e la caduta della pioggia, come a riconoscere in essi qualcosa del suo passato: il tutto fu solo un breve attimo- alla fine, come ogni volta, crollò sul tavolo a ronfare, e al povero proprietario toccò portarlo fuori da solo, trascinandolo e aiutandosi con qualche incantesimo: lo abbandonò su una panchina al coperto, sotto il tetto del locale. Poi anch'egli se ne tornò a casa, e Drake restò solo, con una pagina del Necronomicon in una mano e un fazzoletto smocciolato nella giacca.
Come c'era da immaginare, la mattina dopo l'uomo si svegliò intontito, puzzolente di alcol, distrutto, ma senza alcun ricordo della notte precedente. Era solo un inizio come gli altri, forse.



Drake Abrahams era un uomo semplice, un uomo anche con la testa a posto.
Gli errori del passato l'avevano aiutato e reso, in un certo senso, l'essere responsabile -e dannato- che avrebbe dovuto essere, con un fardello come il suo sulle spalle. Aveva dimenticato ogni cosa, e quando qualcuno aveva provato a lanciargli alcune frecciatine su quella sera, Drake non aveva minimamente afferrato, passando per l'idiota che era sempre sembrato. L'offendeva, ma per il bene del mondo era giusto così: il karma aveva ancora un occhio di riguardo per lui, o... o chissà quante altre vite avrebbe dovuto stroncare, nel tentativo di salvarne altre.
Aveva trovato per puro caso quel tovagliolo, e in un primo momento aveva anche pensato di buttarlo dal momento che solitamente nelle sue tasche si potevano trovare solo due cose: o fazzoletti per il naso usati o, pagine del Necronomicon. Pausa drama. Inutile dire che l'aspetto e la consistenza del tovagliolo facevano presagire si trattasse di un caso del primo tipo... ma quando lo guardò più da vicino, notò che esso non era un comune fazzoletto. Oh no. Era molto di più-
era certamente un appuntamento con qualche gnocca che l'aveva notato qualche sera prima, ne era sicuro. Certo, il biglietto era chiaro: “alla testa di Porco, tra due giorni,” e poi qui per qualche strana ragione il testo si era in parte cancellato rendendolo difficile l'interpretazione della frase, qualcosa come “porta il litro” o il “il limbo”... tutte cose che nella mente di Drake formularono i peggio pensieri. E infine quel “saprò ricompensarti” che lo fece preparare a festa, lavare, e addirittura profumare. Quando entrò alla Testa di Porco tutti faticarono a conoscerlo, e al bancone ordinò addirittura un martini prima di prendere posto ad un tavolo un po' in penombra, distante dal caos del resto del locale.
La misteriosa creatura che già si immaginava nera, con un tocco esotico -chissà perché, del resto i suoi standard non erano mai stati quelli, ma boh, oggi cambiamo- non gli aveva dato un orario, e quindi Drake era accorso il prima possibile, promettendosi di passare lì tutta la notte se necessario. Il tempo tuttavia passava, e dopo un primo martini toccò al secondo, e poi alla noia, e poi agli stuzzichino: all'improvviso qualcosa si mosse nella sua direzione, ma l'uomo non vi badò perché già a distanza di diversi metri l'aveva inquadrata- una ragazzina, una punk, nulla che potesse in qualche modo rispondere ai suoi capricci d'accoppiamento; era un gran signore, il buon vecchio Drake.
In un primo momento pensò addirittura che, prima o poi, ella avrebbe svoltato, anche se lo fissava, andando verso un altro tavolo... e un po' ci sperava, altrimenti la sua bella nera l'avrebbe preso per un depravato e sarebbe scappata ancor prima di parlargli! Ah che mai na gioia la vita dello sciupa-femmene- «ehm, no, bambina, penso che tu stia...» ma fu inutile, perché la ragazza voleva sedersi lì, e lì, davanti a lui, sedette in un religioso silenzio. Drake deglutì, fissando l'incarnato funereo, il trucco pesante e... sbavato? Boh, che ne sapeva lui delle mode dei giovani, magari adesso le ragazzine dark si truccavano così- era troppo vecchio per certe cose.
Alzò lo sguardo oltre le sue spalle ma fu tutto potenzialmente inutile: uno strano brivido corse lungo la sua schiena, e improvvisamente realizzò che nessuna ragazza del sud si sarebbe fatta viva al suo tavolo: gli occhi della dark!Pippi Calzelunghe non permettevano fraintendimenti- era lì per lui, lei aveva chiesto quell'incontro.
Deglutì nuovamente a fatica l'uomo, chiedendosi cosa quell'allampanata volesse da lui- non ricordava di averla mai vista, e chissà perché lo metteva stranamente a disagio con quel modo che aveva di fissarlo, di volergli quasi risucchiare l'anima: conosceva quello sguardo, Drake Abrahams, e portava sempre guai. Da una parte, guai che lo facevano finire a letto vittima di una qualche perversa mistress... ma dall'altra... veri e propri guai, anche mortali. Si irrigidì quindi sulla sedia, cercando di capire cosa stesse cercando da lui: lanciò addirittura qualche sguardo indagatore, sospettoso, ma nessuno dei due accennò a parlare, a dire qualcosa. Sembrava improvvisamente essere diventato un film muto, e questa cosa all'uomo piaceva proprio poco... cosa voleva quella misteriosa ragazzina da lui? Perché lo fissava così intensamente? Cosa stava cercando fra i fantasmi di una vita passata per la maggior parte del suo tempo in fuga da quanto di più mostruoso e inconcepibile fosse mai stato immaginato...?
...
Il silenzio venne improvvisamente spezzato dalla ragazzina.
«Allora? Ce l'hai con te giusto? Lo hai portato?» ma ciò che disse non rese affatto più semplice la situazione. Drake alzò un sopracciglio, appoggiandosi a sua volta al bancone coi gomiti per farsi più vicino e scrutarla, alla ricerca di un indizio. «...Cosa?» fu sincero, ma restò ugualmente misterioso e basso il tono, forse perché si era fin troppo immedesimato nel modo che aveva la ragazza di porsi davanti a lui, come se stessero parlando di qualche traffico di droga o di, altro. Un fulmine attraverso i suoi occhi, e improvvisamente Drake si fece più teso, anche se volle nasconderlo. «Non ho la più pallida idea di cosa tu stia dicendo... ma anche che cosa tu voglia da me, adesso smamma, sto aspettando una donna... a lei darò tutto il litro o limbo che da me desidera» #mlmlml e si tirò su, dritto e composto, ma senza smettere nemmeno per un secondo di fissarla sospettoso, anche mentre faceva segno al cameriere di portargli un terzo martini.
Chi diavolo era quella mocciosa?

Ora, Drake non è che avesse gusti troppo raffinati -poteva fingere, ma alla fine si sarebbe accontentato molto facilmente il morto di-- quella- ma certo, un chiodo con una parrucca bionda di, forse, massimo massimo diciassette anni proprio non poteva compiacere gli istinti animaleschi dell'uomo alfa, che non smise neppure per un istante di scrutarla critico. Bambina, mettiti la divisa e torna a scuola- che lì stavano per compiersi cose da grandi.
Tuttavia l'insistenza della ragazzina iniziava a far nascere qualche perplessità, e Drake scrutò dietro le sue esili spalle alla ricerca di qualcuno di più... come dire, abbordabile, trovando persino più affascinante l'ubriacone addormentato su cui era stato messo -malamente- del trucco.
Drake era dannato. Per l'eternità. Aveva diritto di concedersi un momento di godimento con una bella donna-- perché il destino gli era così crudele? Cosa aveva fatto di male l'uomo -a parte l'aver condotto sulla terra, per sbaglio, le schiere del male dannando l'intera umanità- per meritarsi tutto ciò? Ormai che aveva perso l'amore della sua vita... che gli restava? Sporchi attimi di sesso, l'alcol in cui annegare la disperazione come due cosce calde-- non chiedeva altro l'uomo, e il karma gli lanciava una ragazzina. Una stupida e testarda biondina che insisteva nel fissarlo, manco potesse davvero darle qualcosa -ammettiamolo, non avrebbe nemmeno retto i ritmi di una ragazzina, era inutile illudersi...
Sperava di cuore che quell'assurdo fissarsi sarebbe finito molto presto-- magari la bambina aveva solo bisogno di essere portata al limite: prese allora a fissarla a sua volta, in silenzio, lasciando che gli occhi gelidi della ragazzina trovassero quelli ingenui -ma dannati- dell'uomo seduto di fronte a lei, e aspettò. A lungo. Senza muovere un muscolo.
La giovane fu la prima a cedere con quella richiesta, e sfacciato Drake le si era avvicinato come per dirle un segreto: non aveva -sinceramente- la più pallida idea di cosa quella mocciosa volesse da lui... e quel teatrino stava durando fin troppo. Se le concedeva altro tempo era solo perché, guardando verso l'entrata del locale, non aveva visto nessuna donna entrare.
Solo una continuava a fissarlo -con aria piuttosto disgustata- da dietro il bancone: la fricchettona moglie del proprietario della locanda-- cercò di non pensarci tornando a guardare la ragazzina, ma onestamente non si aspettò quella reazione. Inizialmente la vide sconvolta... poi, come se avesse intuito chissà che, tornò seduta tranquilla, senza dire una parola, ma con una luce quasi complice negli occhi. Complice de che-- se possibile Drake si fece ulteriormente confuso, fissandola senza sapere bene cosa stesse succedendo fra loro, o più precisamente alla ragazzina. Lui era certo di avere ogni rotella al proprio posto... ma lei... lei dava strani segni di bipolarità che dovevano preoccuparlo.
Volle quindi mettere in chiaro le cose ribadendo il suo stupore, e stavolta la reazione -più che giustificabile- della ragazzina lo travolse, spingendolo contro lo schienale della sedia se possibile, ancora più confuso. Si poteva sapere che cavolo volesse da lui? Non aveva sofferto abbastanza nella vita- pure piccole mocciose bipolari doveva incontrare nella sua vita?!
«Scusa ma allora tu sei DAVVERO UN COGL...» quel grido infernale, più simile a quello dei morti viventi che da giovane aveva avuto il dispiacere di risvegliare ihih incontrare, lo mise sull'attenti e lo preoccupò forse addirittura più del dovuto-- davvero, era tutto troppo strano, e a Drake non piacevano le cose complicate. A Drake piacevano le pantofole calde, tornare a casa e stare tranquillo, fingere di avere una vita normale e non un libro del male nascosto sotto una mattonella del pavimento... a Drake non piacevano i problemi, e quella ragazzina iniziava a creargliene troppi, sia alla sua reputazione che al suo appuntamento. Fortunatamente il proprietario della locanda la interruppe, e il biondo davvero si illuse che lo avrebbe salvato. No. L'unica cosa che fece fu commentare su quell'unione in modo alquanto banale «pregherei i signori di darmi gentilmente una risposta al fatto di non dovervi cacciare entrambi fuori dal locale immediatamente considerando questa spiacevole unione» ah, quanto aveva ragione quanto aveva previsto, Keanu Larrington, in quella sua frase quasi qualunquista(?) tuttavia non era quello che voleva sentirsi dire Drake e immediatamente tentò di correggere la mira dell'uomo, schiarendosi la gola per attirare la sua attenzione «onestamente credo che vi sia un errore-» ma prima che potesse aggiungere altro la ragazzina lo fece tacere con uno sguardo che aveva nelle iridi il male, quel male tanto conosciuto...
Immediatamente Drake non riuscì più a parlare, trovandosi senza saliva «Niente...ammazziamo...» il biondo strabuzzò gli occhi e la guardò, come a chiederle che diavolo si stesse inventando «il tempo» eppure, poté quasi sentire il brivido sulla schiena, lo stesso che lo aveva paralizzato sulla sedia quando avrebbe potuto tranquillamente tentare una fuga disperata.
Che poi per orgoglio -seh- non volle assolutamente fare: insomma, lui era lì per la sua missione, personal Jesus, perché se ne sarebbe dovuto andare lui?! Quella ragazzina stava combinando casini- aveva voluto il posto al tavolo? Adesso che pedalasse. Il locandiere al contrario la guardò come in attesa di una spiegazione più esaustiva, e ancora Drake non riuscì a dire nulla che quella ragazzina aprì bocca creando se possibili ancora più fraintendimenti di prima «lui ci sta provando con me, io ci sto, fine» «COMBLODDO», inutile-- qualunque chiarimento che il biondo voleva provare a dare venne fatto affondare dall'occhiata truce del locandiere, che lo bloccò agitando la pipa per poi prendere le ordinazioni e allontanarsi, probabilmente stanco delle stranezze che si presentavano nel suo locale.
Lo fulminò male, ma qualunque cosa venne interrotta dalla biondina, che richiamò di nuovo la sua attenzione e stavolta con ben poca pazienza. Lo vide in quegli occhi e lo sentì in quel tono: aveva raggiunto il limite, ma ancora Drake brancolava nel buio. Per carità, ora come ora pur di levarsela dai piedi l'avrebbe più che volentieri aiutata a trovare ciò che cercava... tuttavia, senza un oggetto di discussione iniziava a diventare veramente difficile capire il linguaggio criptico di lei «senti stupido idiota, non so quale altrettanto stupida donna vorrebbe aspettare una qualche sorta di limbo da te che ovviamente nel tuo caso è un dannato inferno» era anche così offensiva... Drake provò il dolore di una pugnalata a quelle offese-- da anni non era più vittima di bullismo fuori da casa, perché il ciclo doveva ripetersi ora che finalmente aveva trovato un posto coi suoi simili? «Ma in questo momento sto prendendo perché lei possa morire in fretta perché non si presenti mai così noi possiamo chiudere l'affare» ma che affare voleva da lui? No, non glieli aveva fatti i compiti «io...io non so di che parli» piagnucolò- «sto parlando di quella cosa, quella cosa che hai solo tu, che hai sventolato al mondo come nulla e che ovviamente non può essere di tua proprietà dato che tu sei un idiota. Adesso...placando i miei animi.. posso, per cortesia, vederlo?» ed eccola, ancora, e ancora-- riprendeva con gli insulti come se di fronte non si trovasse altro che un pezzo di carta senza sentimenti, emozioni, un dannato cuore.
Voleva piangere, rintanarsi nell'angolino e scrivere sul suo diario alla ricerca di un po' di intimità, chiudersi in se stesso e riprendere a fare il lavoro a maglia anche se Hector gli aveva rivelato come facesse terribilmente schifo anche in quello... oppure, prendere e riaprire il Necronomicon, passando da vittima a genio del male come nei peggiori cliché della storia.
E fu allora, nell'avere quel pensiero, che qualcosa dentro di lui si illuminò e la consapevolezza arrivò come una lancia in mezzo alle tempie: precisa e abbastanza dolorosa, piuttosto inaspettata, con una punta di congratulazioni per il tiro preciso-- IN OGNI CASO, Drake fu sommerso dalle memorie confuse di qualche giorno prima, così violente che dovette aggrapparsi al bordo del tavolo strabuzzando gli occhi verso la ragazzina: e o era l'arrivo del terzo infarto, o un flusso di coscienza così violento da farlo restare senza parole.
Sabato sera... sì, proprio lì, proprio in quel locale...
al bancone... una notte buia... ma non da subito...
qualcosa era successo... qualcosa era stato richiamato dall'etere della memoria...
Raggelò il sangue nelle vene, e dopo qualche istante Drake tornò coi piedi per terra, fissando la ragazzina incredulo-- per diversi istanti non disse nulla, ma nei suoi occhi stava la risposta ed era chiara, limpida: era terrorizzato. Immediatamente si portò chino davanti a lei, cercando nei suoi occhi con una strana fretta «come lo sai» non aveva nemmeno il tono di una domanda; roco, flebile, disturbato dal tremolio della voce... quelle parole uscirono con un tono basso, misterioso e senz'ombra di dubbio sospettoso.
Si alzò all'improvviso, e senza dire nulla afferrò la ragazzina per un polso. No, non era un posto sicuro per parlarne, ma prima «paga il locandiere, io non ho soldi con me» e mentre si guardava attorno cercando qualche occhiata indagatrice -fortunatamente nessuna.. in compenso, quelle indignate erano parecchie- la tirò via con sé, uscendo velocemente dalla locanda con la ragazzina dietro. Non poteva rischiare che qualcun altro udisse. Che qualcun altro sapesse.
«Merlino... che idiota sono stato» si maledì mentre proseguiva, mollando il polso della ragazzina solo per voltarsi a guardarla, davanti al cassonetto dell'immondizia del locale «e tanto per essere chiari, no, non vedrai un bel niente... tu non sai -e nemmeno capiresti- con quale forza abbiamo a che fare...» mentre lui... oh, lui lo sapeva bene. Aveva il segno sul corpo di quell'antico male... una protesi lignea al posto della chiappa destra era una ferita, ma anche una testimonianza che nessuno gli avrebbe potuto far dimenticare.