being bad feels pretty good, huh?

if you tell me to smile i will stab you with a knife -- telepathy | 17 y.o. | deatheater

Jericho Karma Lowell era sempre stata una brava ragazza, perlomeno secondi i canoni dell’odierna gioventù. Non aveva mai bevuto, non aveva il vizio del fumo, e di certo non sapeva che sapore avesse una canna. Non tornava tardi la sera, e non chiedeva ai genitori di Jack il permesso per rimanere fuori tutto il giorno. Certo, in tutto ciò aiutava il fatto che mai avesse avuto amici con il quale farlo, ma non l’aveva neanche mai desiderato. Aveva sempre faticato a comprendere il rapporto dell’Hades con l’alcool, o con i suoi amici; semplicemente, non l’aveva mai capito. Era il genere di ragazza che preferiva rimanere in camera sua, un blocco da disegno sotto mano e carboncino fra le dita; inutile specificare che non aveva mai mostrato a nessuno i suoi schizzi, o che mai avesse adoperato un colore differente dal nero. Non che fossero solo cimiteri, per quello c’era già Carrie, semplicemente li aveva ritenuti… privati, una parte di sé che non vedeva motivo di mostrare a qualcun altro. Disegnare estraniandosi dal mondo, l’aveva sempre fatta sentire più reale che non una giornata spesa a guardare il sole su prati troppo verdi per essere veri.
Normale, la Lowell, non lo era mai stata. E poi era cambiato tutto. Sarebbe alquanto superficiale incolpare i laboratori e ciò che le avevano fatto, non c’entravano assolutamente nulla con il suo mutamento. Adolescenza, forse – o, più semplicemente, il vedere un mondo da una nuova prospettiva. Un senso di ribellione a regole che prima non si era neanche mai sprecata a conoscere, figurarsi infrangerle, un gusto nuovo e particolare nel mettere in soggezione le persone. Un piacere sottile nel sapere che il proprio potere era in grado di incutere il timore ch’ella, in quindici anni di vita, non era mai riuscita a suscitare. Si sentiva finalmente… sicura, libera. Non si era mai resa conto di quanto la paura l’avesse segnata, obbligandola in una gabbia della quale non aveva mai visto le sbarre. Aveva cambiato pelle, Jericho.
Aveva cambiato vita, appiattendosi in una confortevole apatia con il sorriso sulle labbra. Se poteva fare qualcosa per indispettire i propri compagni, era matematico l’avrebbe fatto; se poteva trovare il modo per indispettire Nathaniel, era certo che non avrebbe valutato altre opzioni. Se possibile, era divenuta ancor più insopportabile e indisponente di prima, con un senso dell’umorismo maggiormente affilato e davvero poco divertente per chiunque non fosse ella stessa, peggiore perfino di quello di Nate. Aveva passato gli ultimi anni a cullarsi nella propria indipendenza dipendente, troppo giovane per avere serie responsabilità cui rispondere, e troppo grande perché chicchessia potesse pensare di metterle dei paletti.
Sbagliata? Forse. Ma, indubbiamente, una bella vita.
Aveva accentuato la propria scarsa reputazione di piantagrane, rafforzando tutti i lati negativi che l’aspetto da bambolina tanto bene celava; aveva dimostrato in molteplici occasioni di essere più di un bel paio d’occhi blu ed una pelle di porcellana, pur rimanendo nell’ombra grigia dell’anonimità confusa. Appena una bozza, la Lowell, di ciò che sarebbe diventata quando avesse infine preso una decisione; iscriversi al tirocinio presso il Ministero era stato il primo passo ad avvicinarla ad un concetto che fino a quel momento le era stato quasi del tutto sconosciuto, potere. La prima vera scelta ch’ella avesse mai razionalmente compiuto, la prima responsabilità della quale avesse deciso di farsi carico – lei, e nessun altro all’infuori di lei. Ma era ancora una bambina, Jericho: o almeno, lo era stata.
Lo era stata, fino alla missione di Novembre dove tutto era cambiato – di nuovo. Non aveva mai ponderato di poter avere qualcosa in comune alla propria famiglia d’origine, ma a quanto pareva non era solo l’essere Lowell che la collegava al matricida Brandon. C’era qualcosa di dannatamente sbagliato, nel loro sangue. Qualcosa che rendeva verità una menzogna e ribaltava una realtà che si era convinti di conoscere, distorcendola finché non diveniva giusta in tutto il suo errore. Perché Jericho ricordava il sorriso di Bran, quando aveva ucciso la madre. E sapeva per certo che quella stessa piega della labbra aveva curvato le sue, il vuoto a spegnere un mondo che non li capiva – che non capivano.
Ma aveva accettato anche quello, Jericho. Dopo il primo morto, d’altronde, non aveva avuto molta altra scelta: diciassette, ed in quel sangue aveva cominciato a trovare il tassello che sempre le era mancato, la spinta della quale aveva bisogno nel suo non più troppo utopico progetto di conquistare il mondo. Aveva fatto la cosa giusta, se l’era ripetuto più di una volta. E l’aveva fatto bene. Si piaceva, le piaceva, e non ci trovava nulla di sbagliato.
Ma c’era qualcosa che non poteva accettare – non in quella vita, non in quella prima, e sicuramente non in quella dopo. Qualcosa che usciva del tutto fuori dagli schemi della Jericho che era stata, che era, e che immaginava sarebbe diventata.
Perché accettava tutto, la Lowell – un nuovo corpo, la scoperta delle droghe e dei piaceri derivanti da una bottiglia di tequila, il cocente rimorso nel rimembrare gli occhi scuri di Jack quand’era salita sul palco ad High Street, l’essere una psicotica assassina.
Ma.

«non compro niente» biascicò, il braccio piegato pigramente sopra gli occhi chiusi. Stentò a riconoscere la propria voce, un sibilo graffiante a bruciare la gola, ma era incomprensibilmente abituata a svegliarsi in quelle condizioni. Da quando aveva scoperto che gli stupefacenti l’aiutavano a disconnettersi dai maledetti cervelli altrui, il cui contenuto non poteva sinceramente importarle di meno, era stato praticamente un invito a nozze per la Lowell. Una vera fortuna avere la sua pusher di fiducia (ciao Freya!) a portata di mano; la rossa aveva il vizio di trovarsi sempre fra le mani della cocaina, e del non avere idea del perché la possedesse – stolta, chi voleva prendere in giro? Con un Thad appresso, poi, poteva praticamente decretare già il mondo ai propri piedi. Se fosse andata in coma etilico, il Guaritore avrebbe sempre potuto riportarla con i piedi sulla terra, o qualcosa del genere – almeno, supponeva. Fino a quel momento avevano avuto ben poche occasioni di testare tale teoria, considerando che quando uno era lercio come uno Spaco, lo era anche l’altro. Ma, che vi devo dire, Jericho voleva crederci, così da giustificare anche il perché si fosse affezionata a lui e Freya. Era difficile per Jer ammettere di tenere a qualcuno, vedendo come la cosa si risolveva ogni volta. E sua madre moriva, e suo fratello la abbandonava, e Aveline si fingeva morta; insomma, a una certa si cominciava a perdere la fiducia nel mondo, figurarsi per una Jericho Karma Lowell che tale fiducia non l’aveva mai posseduta.
Il ticchettio al vetro continuò, obbligandola ad un ringhio sommesso. La luce che filtrava da sotto il braccio era flebile, ma ciò non significava nulla; per quanto ne sapeva, considerato il periodo dell’anno, poteva essere l’alba come il primo pomeriggio. «non voglio un cazzo di niente» ripetè, muovendo rapida il braccio libero, ed intorpidito, per tirare un pugno al davanzale. Che cazzo, dov’era finita la buona e vecchia regola del niente posta la domenica? Perché i kebabbari di Hogsmeade dovevano sempre mandare pubblicità moleste ad ogni ora del giorno e della notte? Amava gli animali, ma santo cielo quei gufi li avrebbe volentieri fatti a polpette – e poi li avrebbe fatto mangiare agli altri gufi, Hannibal levati.
E ancora. Più infervorati dei venditori di Elfi Domestici. Strinse i denti, abbassando con lentezza disarmante il braccio dalla sua posizione. Adocchiò l’animale fuori dalla finestra, i fiduciosi occhi arancioni a fissarla ed una lettera stretta nel becco. «puoi fotterti?» domandò, tirando una gomitata al vetro. Una vera mossa intelligente degna di ogni buon Grifondoro, complimenti Jericho. Rotolò di lato in tempo per evitare la pioggia di vetri, ma il danno ormai era fatto: porca troia. «ecco, bravo! Un cazzo di nobel per la scienza» perché, chiaramente, era colpa del gufo. Con un sibilo stizzito si afferrò il gomito, un conato di nausea dato dalla vista del proprio sangue. Alzò gli occhi al cielo con le lacrime agli occhi, un ultimo sguardo omicida al pennuto. «NON TI MERITI NIENTE» lo ammonì con l’indice alzato verso di lui, notando lo sguardo civettuolo wat con il quale pigolava per avere biscotti. Per chi l’aveva presa? Aveva sparato a un unicorno e ad un uccello shipper, se voleva essere il prossimo bastava chiedere. Si trascinò fino al bagno, una distratta occhiata alla figura stropicciata e grigia allo specchio. Non aveva neanche più senso guardarsi, era così… demoralizzante. I capelli, un castano dorato tinto recentemente di rosa scuro sulle punte, scivolavano morbidi e perfetti attorno al viso ovale, la pelle perfetta non mostrava alcun segno della notte precedente – neanche l’accenno di occhiaie. Provò a spettinarli con un distratto movimento delle dita, odiando quell’essere impeccabile quando voleva solo morire, ma dallo specchio ricevette solamente un’espressione ancor più infastidita di una ormai decisamente incazzata Lowell. Qualunque ragazza avrebbe pagato per un simile dono, e invece lei provava solo l’insano bisogno di rotolarsi nel fango – così, a caso. Si inumidì le labbra, aprendo l’armadietto delle medicine per cercare delle bende con le quali fasciare il taglio. Avrebbe potuto svegliare Taddeo e chiedere della sua manina magica (mlmlml) ma sappiamo tutti che non l’avrebbe mai fatto. Non che le dispiacesse svegliarlo eh, semplicemente non voleva che cominciasse a rompere, o a parlare, o qualunque cosa facessero le persone quando si svegliavano. Era un taglio profondo, ma non sarebbe morta e non le si sarebbe staccato il braccio – il che, dopo la quest missione, significava che stava da Dio. Sorrise schiva al proprio riflesso, gli occhi sottili ed indolenti a brillare di una luce maligna e sorniona. «posso ancora farci quel che voglio, è mio ormai» sibilò in un sussurro alla ragazza da copertina sulla superficie riflettente, le dita macchiate di cremisi, indicando la ferita. Poteva sembra perfetta, ma era pur sempre Jericho Karma Lowell - ed è stupido sottolineare quanto le apparenze ingannassero. Non aveva voce in capitolo sui propri capelli, malgrado in un insensato atto di ribellione avesse deciso di tingerli in maniera improbabile, o sulle proprie non borse sotto gli occhi, ma poteva ancora tagliuzzarsi un pochino, se voleva. Stronzo. Si tolse la maglia del pigiama per infilarsi una semplice t-shirt pescata a caso dalla sedia slash armadio, un’occhiata distratta al pacco lasciato dal gufo sul suo letto. «mi hai svegliata…per…questo?» si trattenne dal gridare solamente perché nel letto affianco dormiva Thad, ma buondiosignorelamadonna di un gufo, ritieniti fortunato ad essere volato via.
Primo gennaio duemiladiciassette. Ecco: lo sapeva, lei, che si trattava di un altro anno di merda. Buon anno un cazzo. Chiuse gli occhi e poggiò la fronte su ciò che era rimasto della finestra, un brivido a suggerire che avrebbe davvero dovuto coprire il buco finchè un qualche mago non l’avesse titillato aggiustato, considerata la stagione. Ma indovinate a chi non importava? A lei, a lei non importava. Si ficcò in testa uno spesso cappello di lana e raccolse il bollettino di Polgy Girl che l’Animale aveva ritenuto opportuno consegnarle personalmente, come se a lei potessero interessare le sue frivole notizie.
Ovvio che le interessavano.
“L’evento più atteso dell’anno è finalmente giunto: l’invito di Blackjack Bla bla bla” Ah, già. La festa. Si massaggiò le palpebre con un borbottio, le dita premute sulla radice del naso. Come aveva fatto a dimenticarsene? Odiava le feste, se aveva deciso di partecipare era stato solamente per Thad («dai, ti smercio roba così buona che non te lo ricorderai neanche» santa verità). Alzò gli occhi al cielo e continuò la lettura, i denti a stringere spasmodicamente l’interno della guancia in un misto di ansia e curiosità. «proprio la sorella di euge» commentò fra sé in risposta agli autografi, aggrottando poi le sopracciglia a Lydia vestita da banana. Lo sapeva che suo fratello aveva una pessima influenza sulle persone. Rimpiangeva di non ricordare Donnie ballerino di break dance, ma confidava che qualcuno gli avesse fatto un video – e sì, ovviamente l’avrebbe sputtanato a vita. Un sorriso divertito prese forma sulle labbra morbide, mentre gli occhi proseguivano la lettura; perché era certa, Jericho Lowell, che il suo nome non ci fosse. Perché avrebbe dovuto?
E invece.
“Una piccola e vivace Jericho Lowell, sotto al verde ramo propizio, balza in braccio a Gemes Hamilton; ciò che accade dopo è un mistero anche per Polgy Girl, ma sappiamo tutti cosa succede quando c’è del vischio”
Doveva essere un errore di battitura, figurarsi. Lei avrebbe fatto cosa? Che idiozia. CHE IDIOZIA, HAHA. CHE RIDERE POLGY GIRL. Non sapeva neanche riconoscere un ramo di vischio da uno di marijuana, che belino voleva che fosse successo? GEMES POI, sì che lo amava ma non in quel modo. Cos’era quella cattiva pubblicità? NO NON SAPEVA COSA SUCCEDEVA QUANDO C’ERA DEL VISCHIO. «thad» cominciò in un furioso sibilo a labbra dischiuse, alzando il tono di voce. Ma continuò a leggere, così da dare tempo all’amico di abituarsi all’idea di essere vivo – e di goderselo, perché forse era per poco. Preservativi senza lattice? LEI? Doveva averla scambiata per qualcun altro, per forza. Non parlava neanche di paccate, figurarsi se andava in giro a distribuire mezzi per il sesso sicuro – poi, chissene fotteva. Da una parte meglio, meno plebe a rubarle l’aria, ma dall’altro… se non facevano figli, chi avrebbe eretto le sue piramidi quando fosse divenuta Regina? Impensabile. «thaddeus» continuò, alzando di un altro tono la voce. Aveva dato i suoi soldi a CHI? Lei che guardava uno spogliarello? Ma se distoglieva lo sguardo perfino guardando Sense8. «taddeo» chiuse gli occhi prima ancora di giungere alla fine, perdendosi così la rissa #hailhydra alla quale aveva partecipato – e che, a dire il vero, spiegava perché le dolesse ogni parte del corpo.
Ma.
Qualcuno le aveva PISCIATO ADDOSSO? Si fiondò nella doccia ancora vestita, aprendo il rubinetto dell’acqua calda così forte che il poretto non resse, rimanendole in mano. PERFETTO. Lasciò cadere l’attrezzo ormai inutile sul piatto della doccia, cominciando ad insaponarsi da sopra i vestiti – la maglia, il pigiama, i capelli. Rimase così tanto sotto l’acqua che, se fosse uscita da lì in versione medusa, non se ne sarebbe stupita. Non si preoccupò del taglio sul gomito, o delle varie contusioni che percepiva al busto e alle gambe. Afferrò il coltellino da lancio che teneva nel bagno (perché sì, da brava piccola psicopatica aveva un’arma nascosta in ogni parte di Different Lodge, embrace yourself special) ed ancora grondante d’acqua, si fiondò nella camera che, abusivamente, condivideva con Thad. «TADDEO» reclamò, scagliando il coltellino nel muro al suo fianco. «spero che tu abbia spiegazioni esaustivi riguardo ieri sera, altrimenti il prossimo sei tu» una stretta nelle spalle, mentre si allungava per riprendersi il coltellino ancora ficcato nel muro. «tanto guarisci» un sorriso sghembo e furbo a illuminare debolmente un paio d'occhi sottili, le palpebre pesanti sulle iridi blu. «...di solito» cosa succede quando metti in una stanza una sociopatica ed un ragazzo con la capacità di guarire da quasi ogni tipo di ferita?
Probabilmente nulla di buono.
E Yoshi ne sapeva qualcosa.

jericho karma lowell