We go together or we don't go down at all

15.08

Poggiò i gomiti sul tavolo, Arabells Dallaire, il capo chino e le dita intrecciate fra i corti capelli castani. Sentiva ancora la pelle calda di Oscar sotto le dita, e non riusciva a spiegarsi quell’asfissiante senso di freddo sui polpastrelli. Il respiro, che nei momenti meno opportuni tendava a spezzarsi, era in quel momento regolare.
Era Arabells ad essere fuori dalla norma, con gli occhi asciutti e le labbra screpolate da quanto le aveva morse. Continuava ad attendere con impazienza masochista il momento nel quale l’intero corpo avrebbe cominciato a bruciare, obbligandola a strizzare le palpebre e stringere i denti, perché sarebbe stato sintomo che da qualche parte, anche se non lì, Oscar Fraser stava mentendo. Non riusciva ancora a capire, Bells.
Non riusciva ancora a crederci.
Negazione
Non alzò il capo neanche quando sentì la porta cigolare, rimanendo testardamente con la fronte poggiata sulla superficie fredda del tavolino. Non si sprecò a muoversi neanche quando due sedie vennero spostate, grattando sul pavimento. Neanche quando una mano si poggiò sul suo braccio, stringendo per attirare la sua attenzione. Eppure, bastò quel breve ma delicato contatto per inumidirle nuovamente gli occhi e farle bruciare la gola, dove soffocò l’ennesimo singhiozzo. «arabells?» non conosceva quella voce, motivo per cui non ritenne opportuno rispondere. Erano ore che si trovava in quella stanza dalle pareti grigie, erano secoli che la obbligavano a ripetere la stessa, interminabile, storia. Ed aveva visto i loro occhi farsi da interessati ad apatici mano a mano che andava avanti nel suo resoconto, per divenire infine intolleranti ed esasperati. Non nascosero neanche i commenti riguardo alla sua dichiarazione: bugiarda, fu il primo strizzato a labbra serrate. Instabile, il secondo e più critico sguardo alla sua situazione.
Ma Arabells Dallaire sapeva perfettamente cosa aveva visto. Non pensava che sarebbe mai riuscita a dimenticare il momento nel quale aveva sentito il proprio petto spaccarsi a metà, la terra a graffiarle i palmi mentre i piedi continuavano ad inciampare obbligandola a scivolare al suolo ancora, ancora, e ancora. Non era servito, non era servito.
Era arrivata troppo tardi.
«no» era un no a tante cose, quello. Era un no che le grattò il palato a sangue, strappato dall’apatico silenzio nel quale si era rinchiusa a doppia mandata. Era un no a quel nome, a quella vita che non poteva, certamente, appartenere a lei. Voleva credere che avessero ragione, che fosse instabile e si fosse inventata tutto. Che fosse una bugiarda, e nulla di quanto aveva ripetuto allo sfinimento fosse reale. Voleva credere di non essere stata interrogata dalla madre di Shane, di non aver sentito i suoi occhi trafiggerla quasi fosse stata un insetto nella teca di un entomologo. Voleva credere di non aver sentito lo sguardo dei Pavor seguirla mentre percorreva il corridoio, di non aver avuto la smania di supplicare Eugene, uno dei migliori amici di Eli, di non lasciarla da sola con loro. Aveva pregato Elijah di rimanere a casa, evitando le sue braccia dannosamente familiari; lo sguardo chino e distante, la necessità di stare sola per dare una parvenza di ordine al caos dei propri pensieri. Non riusciva a smettere di tremare, i pugni stretti con forza e nascosti dentro le tasche dei pantaloncini corti, gli stessi con i quali era uscita per vedere Oscar una manciata di ore prima. Scostante, Lies, nel desiderare così profondamente il conforto di suo fratello, e nel non riuscire ad accettarlo. Nell’evitare lo sguardo preoccupato di Tiffany e Chris da oltre le tende della camera di Blaze, nel premere con le unghie sui palmi abbastanza da disegnarvi lunette cremisi. Aveva bisogno in maniera quasi disperata di qualcuno che le mentisse, promettendole che sarebbe andato tutto bene. Aveva bisogno di suo fratello, Arabells Dallaire, di Elijah Dallaire. Ma Eli, quell’Eli, che ne sapeva. Che ne sapeva dei pomeriggi passati a giocare in cortile, di quanto le mani di Oscar fossero state anche le sue, o di come il suo profumo ancora permeasse dolorosamente in ogni fibra dei suoi vestiti. Che ne sapeva di quando, volgendo lo sguardo cieco ad un cielo trasparente, Oscar le dipingeva il mondo.
Non avrebbe capito, Elijah. Non voleva capisse, Bells: perchè non poteva permettersi, lei, che il Dallaire più grande si esponesse tanto da presenziare al Ministero. Era un fuori legge, e neanche lo sapeva. Ma Bells? Bells ne era perfettamente consapevole; poteva ancora non essere il suo Elijah, ma era pur sempre Eli. Se non si fosse presa cura di lui, chi l’avrebbe fatto? Non di certo il francese. Neanche si rendeva conto del pericolo che correva giornalmente, con quel sorriso sincero e sempre un po’ triste. Non ne era proprio in grado, Elijah Dallaire, di proteggersi dal mondo: si occupava degli altri, e mai di sé stesso.
Era scostante, instabile, bugiarda, volubile ed egoista, Bells. Ma doveva esserlo, per entrambi: Elijah non lo era abbastanza. «davvero, saranno solo un paio d’ore. Sarò a casa prima che tu possa rendertene conto. Per favore» Per favore, Elijah, fallo e basta. Senza discutere, senza farmi rimpiangere di non averti fatto venire con me per stringerti la mano.
Come se Bells, Arabells Dallaire, avesse davvero potuto affrontare quello da sola. Come se avesse potuto rimanere impassibile, la Corvonero, sotto lo sguardo indagatore dei Pavor e quello annoiato dei Cacciatori. «bells?» quella voce, al contrario, la conosceva. Si obbligò, ingollando un grumo acido di saliva, ad alzare lo sguardo sul ragazzo. Allora potè vedere chi aveva preso posto dinnanzi a lei, l’una con le mani ancora sulle sue spalle, e l’altro con le dita intrecciate in grembo. Stiles e la donna si scambiarono un’occhiata, forse sollevati dall’avere una risposta, seppur priva di parole, dopo quelle che erano parse ore di silenzio interminabile. «ti ricordi di me?» annuì, chinando nuovamente il capo. «lei è idem. Siamo qui per aiutarti» perché non avevano mandato Arthur, quello che da mesi era ormai il suo psicomago? L’avrebbe preferito, Arabells. Non che a loro importasse. Scoppiò a ridere, di quelle risate grezze che lasciano sempre un sapore amaro sul palato, di quelle che fanno strizzare le palpebre per impedire alle lacrime, ingiustificate, di scivolare lungo le guance. «aiutarmi?» fu il suo unico, tagliente, commento. Se volevano aiutarla, dovevano uscire da lì – tutti quanti. Dovevano andare a cercarlo prima che fosse davvero troppo tardi, prima che anche l’ultima briciola di pane sparisse senza lasciare un percorso da seguire. Se avessero davvero avuto intenzione di aiutarla, non l’avrebbero costretta su quella sedia per minuti, ore, vite. Non volevano aiutare lei, loro: volevano solo aiutare sé stessi. «l’hanno portato via» bisbigliò per quella che poteva tranquillamente essere la centesima volta, espirando fino a svuotare completamente i polmoni. Minuta, Arabells, lo era sempre stata; ma mai, mai si era sentita così piccola, mentre rapida strisciava la sedia sul pavimento sottraendosi al tocco della psicomaga. Scosse il capo, incerta sul perché. Non voleva più sentirli, vederli, essere. Aveva fatto il suo dovere, aveva fatto la ragazza responsabile: poteva crollare, poteva voler solamente tornare a casa. Poteva tornare la ragazzina che si arrampicava sul balcone dei suoi vicini di casa solamente per raggomitolarsi nel letto del suo migliore amico, come quando erano bambini. Poteva fingere che tornando in scozia ci fosse Oscar ad aspettarla sulla veranda con quel mezzo sorriso che spesso invitava l’altrui persona a prenderlo a schiaffi, a dirle «alla buon’ora, eh. Te ne sei andata senza salutare» avrebbe accettato anche quelle pseudo frecciatine, grata solamente di poterlo stringere a sé ed affondare il viso nella sua spalla. Grata solamente di essere a casa, dove tutto, presto o tardi, sarebbe tornato alla normalità. «stanno facendo il possibile» Ma non era vero, e lo sapevano tutti e tre in quella stanza. Non ritenne opportuno rispondere, le braccia strette al petto e lo sguardo chino. «vuoi parlarne, o… preferisci una caramella?» un mezzo sorriso grezzo le incurvò pigramente le labbra sottili, mentre Stiles svuotava il contenuto delle sue tasche sul tavolino argentato. «anche io ne ho un paio!» nel giro di un minuto, il tavolino traboccava di dolcetti del quale Bells neanche conosceva l’esistenza. Gli occhi cominciarono a bruciarle fastidiosamente, minacciando di farla sciogliere in lacrime da un momento all’altro. Si sentiva così… vuota. Fragile, come se il più sottile filo di vento avesse potuto portarla via. «sono solo stanca» mentì, stringendosi nelle spalle magre, evitando gli occhi di entrambi. Lo sapeva, davvero, che erano… che ci stavano provando, ecco, come Arthur prima di loro. Ma lei non ce la faceva, capite? Era semplice, ed al contempo troppo complesso: non ce la faceva. Non si era neanche accorta di aver cominciato a tremare, finchè qualcuno non le posò una spessa coperta sopra le spalle. Quando, quel qualcuno, si era alzato? Sbattè le palpebre, rendendosi conto di essersi assentata per diversi minuti – o forse ore. «posso andare a casa?» domandò infine in un filo di voce, sentendo il palato asciutto. Il silenzio dei due psicomaghi fu sufficiente come risposta, mentre entrambi sembravano voler prendere coraggio per dire, o fare, qualcosa. «vorremmo solo che tu stessi meglio» e di nuovo, Bells fu rapida a nascondere le mani sotto la coperta per impedire alla donna di avvolgerle fra le proprie, gli apatici occhi chiari fissi su un punto non meglio precisato della parete. Un tremito involontario la scosse così forte da farle battere i denti fra loro. Quando la porta si spalancò, non fu lei a trasalire, ma i suoi due baby sitter. Nuovamente, la Dallaire non si sprecò neanche a muoversi, limitandosi a mettere a fuoco la foto che qualcuno aveva fatto scivolare sotto i suoi occhi vuoti. «sei sicura di non averla vista? Bassa com’è, non mi stupirei se fosse passata inosservata» Osservò davvero la ragazza, i tratti delicati ed il sorriso dolce dalla patinata superficie della pellicola. Prima le avevano mostrato la foto di Aiden, il fratello di Maeve, insistendo che era impossibile non avesse scorto nulla. «se dice che non ha visto nulla, significa che non c’era nulla da vedere» ed aveva provato a sorridere grata all’uomo, un certo Crane, risultando poco convincente anche a sé stessa. Quale novità. «sì» rispose con voce piatta, sollevando gli occhi su quelli chiari dell’uomo. Era diventata una sfida ormai, fra lei e tutti loro: la guardavano e vedevano una bambina confusa, mentre Bells sapeva perfettamente cosa aveva visto, e chi non aveva visto. Così resse lo sguardo del cacciatore, consapevole che come tutti, in quella stanza, la stava studiando. Non aveva neanche la forza di ribattere a quelle mute accuse, Arabells Dallaire. «alzati pinocchio, torni a casa» percepì il silenzio a seguito di quelle parole, mentre il cuore accelerava fievolmente il proprio battito. Non si azzardò a guardare Rea, troppo cosciente di quell’artificioso momento di stasi. Vide con la coda dell’occhio Stiles grattarsi la nuca, Idem lanciare un’occhiata alla cacciatrice. «non può ancora, lo sai» in un altro contesto, avrebbe fatto notare che non era carino parlare di lei come se non fosse presente nella stessa stanza. In quell’istante, però, non le importava. I tacchi risuonarono sul pavimento in maniera quasi dolorosa, spezzando il delicato equilibrio della campana di vetro nella quale Bells si era rinchiusa. Osservò di sottecchi Rea avvicinarsi a Idem, udendo a malapena il «watch me» sussurrato a fior di labbra con il più melenso dei sorrisi. Quando le fece cenno di alzarsi, scattò prontamente in piedi lasciando cadere a terra la coperta. La seguì fuori dalla stanza senza azzardarsi ad aprire bocca, temendo di sfilacciare quell’effimera illusione di sicurezza. «jackson, renditi utile alla società…» senza troppi complimenti, la mora posò una mano sulla sua schiena e la spinse verso il Pavor. «…e riportala ad inverness. Ti ricordi dove abita elijah, o vuoi un disegnino?» «eli?» prima che Rea, le labbra già inumidite con stizza, potesse rispondere ad Eugene, Bells si schiarì la voce. «sono sua sorella» vide gli occhi cerulei dell’uomo spalancarsi, le labbra dischiuse con sorpresa. «sei quella dallaire!» Annuì. Di punto in bianco, il Pavor cominciò ad agitare le mani di fronte alla sua faccia. «jackson…» «…» «jackson, davvero…» «…» «JACKSON» un sibilo esasperato stretto fra i denti, gli occhi ridotti ad una fessura. Arabells si sciolse in un sorriso sinceramente divertito, malgrado fosse incapace di cancellare la patina che le adombrava gli occhi chiari. «non sono più cieca» specificò piano, consapevole che da qualche parte, in quel momento, Oscar sentiva il proprio corpo bruciare. Doveva: la verità faceva sempre male. «immaginavo» nessuno fu abbastanza sciocco da chiedere ad Eugene Jackson perché l’avesse fatto: perfino Bells aveva capito che era meglio non fare domande. Rea le posò le mani sulle spalle, abbassandosi per avvicinarsi al suo orecchio. «guardalo bene, ragazzina. Questo è un chiaro esempio di come, alla tua età, bisogna scegliersi con maggior cura i propri amici, se non si vuole arrivare a venticinque anni con una sola domanda: perché?» e quell’interrogativo, chiaramente, non era rivolto ad Arabells. Era rimasta ad ascoltare con interesse passivo, l’attenzione ancora ad una vita precedente nel quale Arabells Dallaire, capitano quidditich dei Corvonero, non aveva alcun motivo di trovarsi al Ministero, all’alba di quel quindici agosto. Eppure, una briciola della Bells quotidiana fece capolino dagli occhi chiari, brillando flebilmente. In un momento di défaillance, si disse che avrebbe dovuto raccontare di quello strano incontro ad oscar: «chissà se fra dieci anni anche noi saremo così» «beh, di sicuro jeremy sarebbe elijah: con tutte quelle droghe, improbabile si possa ricordare ancora di noi» e le avrebbe strappato un sorriso, un po’ triste ed un po’ sollevato. Perché era quello che faceva Oscar, era quello che aveva sempre fatto, sin da quando erano bambini.
La faceva sentire meglio. Sempre.
Poi si rese conto che, una volta ad Inverness, non ci sarebbe stato alcun Oscar ad aspettarla.
«una volta non dicevi così, rea» Euge rivolse un sorriso sghembo a Bells . «ti hanno mai raccontato di quando io e-» «eugene jackson, non sfidare la mia pazienza» «e poi dove sarebbe il divertimento?» «jackson» un’occhiataccia. Un sospiro, ed un paio di dita ad indicare il proprio volto: «non ho più occhiali» «posso ancora trovare qualcos’altro da rompere» sorrise, Rea Hamilton, e sorrise anche Eugene Jackson. Arabells abbassò lo sguardo sulle proprie mani. Cosa avrebbe detto agli altri? Come avrebbe spiegato che Oscar era lì, davanti a lei, e che non era riuscita a fare nulla? Sapeva che avrebbero capito, ma… non voleva vedere i loro sguardi feriti, né sentire i cazzo sbottati fra i denti. Eppure si rese conto di aver bisogno dei suoi migliori amici; le sarebbe bastata la loro compagnia, le sarebbe bastato averli lì, sentire il loro familiare profumo sovrapporsi, ma non sostituirsi, a quello ancora rovente di Oscar. «muovetevi, qua c’è qualcuno che deve davvero lavorare» Bells non fece notare che le avevano detto di non poter uscire, ben contenta di poter lasciare quel luogo il prima possibile. Egoista, la Dallaire, perché non le importava, non realmente, che qualcuno potesse andarci di mezzo. «grazie» ma non ne aveva più di sorrisi con il quale ricambiare la piega delle labbra vagamente amara della cacciatrice, né ironia con la quale rispondere al sopracciglio inarcato. «non ringraziarmi»

«devo solo dormire un po’» liquidò Elijah entrando in casa, veloce nel scattare sulle scale verso la propria camera. Si chiuse la porta alle spalle, scivolando lentamente a terra. Non si era neanche resa conto di aver trattenuto il fiato fino a che i polmoni non cominciarono a bruciarle, obbligandola ad inspirare a bocca spalancata. Si strinse le ginocchia al petto con la cieca convinzione che, se le avesse strette abbastanza a lungo, avrebbe smesso di far male. Affondò il volto fra le gambe, concentrandosi unicamente sul proprio respiro.
Passarono minuti, passarono ore, passarono esitanti pugni sulla spessa porta, passarono chiamate che non ricevettero mai risposta. Passò la vita, mentre Arabells semplicemente respirava, stupendosi del sapore ferroso dell’aria sulla lingua – incosciente dell’essersi morsa a sangue l’interno della guancia. E poi, così come aveva cominciato, smise: era improvvisamente in piedi, i vestiti stropicciati del giorno prima, il petto che si alzava troppo rapidamente. Passò il braccio sul comodino, sulla scrivania, sul mobile dirimpetto al letto, facendo cadere a terra ogni oggetto ivi accuratamente riposto. Ed ancora prese ogni libro, ogni calamaio ed ogni fragile ricordo che tutto ciò rappresentava a calci, strappandolo finchè sotto le suole non rimasero che brandelli. «bells…» non sapeva da quanto elijah fosse lì, e neanche le importava.
Rabbia.
Tremava di rabbia, Arabells Dallaire, e non aveva un capro espiatorio contro il quale riversarla – e se l’era presa con la camera, e se l’era presa con il sole che aveva avuto l’ardire di sorgere anche quel giorno, e se l’era presa con quel mondo al rovescio che continuava a schiacciarla. Quando vide suo fratello destreggiarsi fra i detriti, lo sguardo triste a cercare il suo, come un animale in gabbia fuggì nell’angolo più lontano della stanza. «no, elijah» e tremava anche la voce, e tremava anche la stanza, e qualcosa mancava. «bells, per favore…» «NO» ribadì, questa volta più cattiva, più meschina e più disperata nell’evitare il contatto con lui. «vattene» vibrava come un diapason, Bells, fra le mani i volumi del sesto anno che aveva comprato pochi giorni prima a Diagon Alley. «no» «elijah, esci» «no» ed allora Arabells cominciò a lanciare qualunque cosa avesse sotto mano contro di lui, odiandolo ancora di più perché continuava a rimanere lì. Quando finì gli oggetti, cominciò ad inveire con voce bassa e tremula, in bilico fra follia ed una verità così semplice da costringerla in ginocchio – ma rimase in piedi, fra quelle certezze che in realtà non aveva, e quegli occhi così Elijah da riempirle ogni respiro di pura agonia. Perché se ne andavano tutti? Cosa c’era che non andava in Arabells Dallaire? Prima suo fratello, poi Oscar. Perché dovevano fare così? Perché non potevano semplicemente rimanere con lei, malgrado il poco che aveva da offrire? «tu non sai niente» sibilò, immobile al centro della stanza. «tu non sei neanche mio fratello. non hai alcun diritto di entrare qua, di entrare nella mia vita fingendo che tutto sia normale. non lo è» e bruciava sulla lingua, perché era ciò che di più vero e più falso avesse mai detto. Certo che era suo fratello, lo era sempre: lo era quando al mattino la aspettava seduto già al tavolo della colazione, con quel sorriso che le era mancato abbastanza da far male; lo era quando le spettinava i capelli castani, quando faceva domande ingenue su una storia della quale non aveva memoria, lo era quando stringeva il boccino fra le dita facendosi solleticare il dorso dalle ali sottili. Ed era normale averlo lì, convincersi che sarebbe rimasto, che quella poteva essere la loro nuova normalità. Si sarebbe adattata, per lui e per loro. Non che in quel momento avesse importanza: voleva solo farlo stare male quanto stava male lei. «non puoi pretendere che un abbraccio sistemi tutto, elijah. Tu non lo sai, tu non lo sai. Non ricordi di quando da bambina ti chiedevo di descrivermi i gemelli, non ricordi di tutte quelle volte che hai sorpreso me e oscar a litigare, non ricordi di quando abbiamo rotto la finestra dei Campbell ed abbiamo corso a perdifiato fino a casa per nasconderci dietro di te, non ricordi della prima volta che oscar ha bussato alla nostra porta per chiedere se la bambina cieca poteva andare a giocare con loro, non ricordi di tutte le volte in cui sono caduta e lui era lì, non ricordi di tutti quei sorrisi che riusciva sempre a strapparmi anche quando la mamma era in crisi, e non ricordi di tutte quelle stupide storie che mi raccontava sempre su come un giorno il mondo sarebbe stato suo ”perché sono oscar”, e non ricordi delle ore passate a guardare il cielo attraverso i suoi occhi, e di come tornando a casa ti dipingessi le nuvole. Tu non ricordi, Elijah. Lui…»
Contrattazione.
La voce le venne a mancare, soffocata da un bisogno così primordiale da farle cedere le ginocchia. Nascose il volto fra le mani, lasciando che il primo singhiozzo sgusciasse dalle labbra socchiuse, le palpebre serrate. Rimase così, con il viso affondato nei palmi, anche quando Elijah alla fine si avvicinò, sedendosi per terra per stringerla a sé.
Depressione.
E Bells cominciò a piangere, lacrime calde e salate sulla maglia di suo fratello; ed alla fine si aggrappò a lui, come aveva sempre fatto, soffocando il pianto sulla sua pelle che non aveva mai smesso, neanche nel momento peggiore, di essere casa. Voleva domandare perché, voleva chiedere dove, voleva dire perdonami, ma non riuscì a fare nulla: stettero lì, accoccolati come quando erano bambini, finchè il corpo di Bells non smise di essere scosso dai singhiozzi, finchè il respiro non tornò regolare. E stettero lì anche dopo, i Dallaire: nel silenzio di una camera distrutta, senza più nulla da dire, a ricostruire i pezzi di una famiglia alla deriva.
Non dovettero neanche fare nulla, per tornare ad essere fratelli. Poco importava che Elijah non ricordasse, poco importava che Arabells non potesse essere sincera; erano sempre stati loro due contro tutti, ed in quel momento Bells capì che tutto ciò a cui aveva dato importanza nell’anno precedente, non l’aveva mai avuta. Perché lui era lì, ed era sempre lui, ed avevano qualcosa che a molti altri era precluso: la possibilità di farsi nuovi ricordi.
Ed aveva bisogno di aggrapparsi a quella consapevolezza – a quella speranza, a quel futuro- per avere un minimo di fede. L’avrebbero trovato, certo che l’avrebbero trovato. Aveva Elijah, e aveva Arci, e aveva Jack, e aveva Jeremy.
Aveva tutto ciò di cui aveva bisogno, Bells: aveva la sua famiglia.
Accettazione.

16.11

Oscar. Tiffany. Eleanor. Calathea. Selenya.
Oscar. Tiffany. Eleanor. Calathea. Selenya.
Potevano fingere quanto volevano che Hogwarts fosse un posto sicuro, che nulla potesse cambiare il normale ordinamento scolastico, ma neanche i professori erano in grado di occupare i posti lasciati vacanti dai dispersi. I mesi erano passati in maniera del tutto irreale, un universo parallelo rispetto a quello nel quale Bells aveva vissuto fino a quel momento. Nessuna novità, né peggiore né migliore. Niente di niente. Sembrava semplicemente che il mondo si fosse abituato alla loro assenza; sembrava che si aspettassero che loro potessero abituarsi a quelle mancanze. Come se il cuore di Arabells avesse mai potuto smettere di balzare in gola ogni volta che, voltandosi verso il tavolo dei Grifondoro, non trovava Oscar ad intrattenere la tavolata con qualcosa di incredibilmente stupido e da Oscar. Come se potesse semplicemente dimenticarsi della sensazione data dalle sue braccia, dal profumo che testardo si insinuava in ogni fibra di tessuto; come se potesse fingere, Arabells Dallaire, di non svegliarsi ogni mattino con la speranza di trovarlo ad aspettarla alla base della torre, o di non addormentarsi con la felpa del Grifondoro sotto al cuscino. Non sapeva sinceramente come reagire, la Dallaire: Jack aveva l’alcool, Arci aveva la sua rabbia, e Jeremy si era buttato sulle droghe, con quel sorriso sghembo e quelle battute a pendere pigre dalle labbra. «sicuramente si sarà addormentato. aspettiamolo ancora un po’» e non sapeva, il Milkobitch, quanto quella stupida battuta le facesse male al cuore, ogni giorno. Quanto ogni volta rivedesse il viso di Oscar, quella notte, e sentisse la terra a graffiarle i palmi. Quanto morisse dalla voglia di alzare gli occhi e puntarli in quelli del Tassorosso, intimandogli di smetterla di dire cazzate: ma non l’aveva mai fatto, limitandosi a sorridere distratta. «grifondoro…» bofonchiava, ogni giorno, nascondendo il tremore della voce dietro il tono basso.
E Jack beveva, e Arci se la prendeva con gli oggetti, e Jeremy fumava.
E Bells.
E Bells si allenava, supplicando Phobos, Arwen, Jade e suo cugino? di aiutarla. Non voleva mai più sentirsi impotente di fronte a nessuno, non voleva più provare quella destabilizzante sensazione di non farcela. Non avrebbe mai permesso a qualcun altro di andarsene. Migliorava nel corpo a corpo, migliorava nella scherma, nell’uso delle armi bianche. Migliorava nel fingere che quella realtà fosse per lei concreta, obbligandosi a mangiare ogni giorno, a svegliarsi ogni giorno. Migliorava nel non cercare la risata di Tiffany fra la folla, nel non pensare. Non sapeva come aiutare sé stessa, figurarsi gli altri: non sapeva come affrontare l’improvviso cambiamento di Todd, come confortare Jeremy per la foto di sua sorella su quel maledetto giornale, non sapeva come aiutare Jack ad uscire dal baratro nel quale si era lanciato sorridendo, non sapeva come spingere Arci a sorridere un po’ di più. Non sapeva prendere il meglio degli altri, Arabells. Non sapeva come farglielo vedere: quello era Elijah, e lei da suo fratello non aveva preso un granchè. Era solo… Arabells Dallaire, la ragazza dal sorriso leggero e l’animo bruciante di competizione, brillante ed acuta nel trovare una soluzione alle situazioni più improbabili, o nello scovare nuovi metodi per riempire il barattolo. E si piaceva così, Bells. Eppure non bastava, non si bastava.
Ma i suoi amici? Loro erano sempre stati abbastanza. Nelle loro stranezze, nelle loro perversioni, nei loro dubbi sulla vita, nelle loro guerre per l’alcolico più buono, nei loro commenti sulla morte e sull’esistenza, nei confronti fra melograni e pompelmi, nel quidditch. Non cambiavano mai, i catafratti, pur cambiando sempre. E sapeva perché, Bells. E sapeva come.
Perché loro, malgrado tutto – malgrado tutti – cambiavano insieme. E se erano insieme, era come non farlo affatto. Diversi e uguali, opposti e simili: potevano litigare, ma non durava mai; ed erano un fronte unito, loro: potevano permettersi di prendere in giro Arci ed il suo fanatismo per la morte, la sfortuna di Jeremy nel trovarsi una ragazza, il cuore d’oro di Jack o le doti da seduttore fallito di Oscar, ma se qualcun altro avesse osato fare anche solo una battuta riguardo le loro debolezze, che per Bells erano sempre i loro punti di forza, non durava cinque minuti prima di tornare sui propri passi con delle scuse graffiate a mezza voce.
Sempre.
Erano la sua certezza, la sua costanza.
Per questo, il sedici novembre, Bells sapeva che li avrebbe trovati lì – che l’avrebbero trovata lì.
RaineAidenOscarTiffanyAmosAlecEleanorNathanJaysonHopeHeidrunPatrickAloysiusDakotaBelladonnaElysianLucilleAniseHeliantaCalatheaSelenyaEliaMorriganEvadne. Ne conosceva pochi, Bells, molti solo di vista o per sentito dire. C’era il ragazzo che suo fratello e Nate avevano adottato, c’era la vicina di casa di Arci, c’era la sorella di Jeremy, c’era una delle gemelle, c’era il fratello di Idem, c’erano due Hamilton, c’era il fratello della professoressa Winston, c’erano i loro compagni. C’era Oscar. Aveva letto i loro nomi, imparato a memoria i loro volti, ascoltato le loro storie: sapeva che Elia era una telepata, ma ancora non si era resa conto del suo potere; sapeva che Elysian era una cronocineta, e che non le piaceva frequentare le lezioni al castello; sapeva che Helianta, studentessa anche lei di Nate, aveva un senso dell’umorismo particolare; sapeva che Lucille aveva una rubrica su internet, e che molti dei suoi follower erano preoccupati per lei.
Sapeva un sacco di cose, Arabells Dallaire. Ma non sapeva perché.
Quando li vide, fu come vederli per la prima volta. Come se, fino ad allora, non fossero mai stati reali per lei. Come se non avesse mai creduto che, da qualche parte, li stessero aspettando. RaineAidenOscarTiffanyAmosAlecEleanorNathanJaysonHopeHeidrunPatrickAloysiusDakotaBelladonnaElysianLucilleAniseHeliantaCalatheaSelenyaEliaMorriganEvadne. Il cucchiaio a mezz’aria, il respiro incastrato da qualche parte fra trachea e polmoni. Il cuore a pulsare da qualche parte, ma certamente non dove doveva essere.
Si era mossa senza pensare, guidata dal bisogno di trovarsi. Lo sguardo assente, l’animo appesantito da tutti gli addii che non aveva dato, svuotato dalla speranza che, nel momento in cui aveva posato gli occhi su Oscar, le aveva sfondato il petto come una diga. Non aveva avuto neanche mezzo dubbio, procedendo a capo chino nel passaggio segreto che l’avrebbe condotta alla Stamberga, che sarebbero arrivati. Lo facevano sempre. Quella era più di un luogo di ritrovo dove fumare canne o bersi shottini di sambuca, più di una vecchia catapecchia dove riunire cinque adolescenti disagiati privi di pensieri seri ed al contempo gonfi di tacita necessità di comprendere l’universo.
Era il loro mondo, la Stamberga Strillante. Lo era da sempre.
E quando arrivarono, uno dopo l’altro, Bells era già lì ad aspettarli: raggomitolata sotto una spessa coperta rubata nel dormitorio dei Corvonero anni e anni prima, una sciarpa da Grifondoro stretta al collo abbandonata alla Stamberga l’anno precedente, le mani con un guanto di Serpeverde e Tassorosso. Non esistevano casate, erano semplicemente loro. Ciascun oggetto rappresentava uno di loro; se avesse potuto, specialmente in quel momento, Bells si sarebbe fasciata addosso ciascuno dei catafratti, stringendoseli addosso come il più amato dei piumini. Non potendo usare loro, si accontentava dei loro totem. Il primo fu Jeremy, che silenzioso si sedette di fianco a lei. Arabells si trascinò più vicino, avvolgendosi nella coperta e poggiando poi la testa sulla sua spalla. «l’alcol lo abbiamo?» aveva sorriso di sottecchi, alzando appena lo sguardo su di lui. «che ce ne facciamo dell’alcool, abbiamo un jack» nel momento in cui concludeva quella scontata risposta, neanche li avesse appellati, Arci e Jack fecero capolino dalla porta. Per un momento, effimero e sottile, temette di poter scoppiare a piangere. Così, senza un motivo apparente – un po’ per tutto, un po’ per niente. «Aria ne abbiamo?» e meno male che poteva solo mentire, Arabells Dallaire, perché la sua risposta sarebbe stata: non troppo. Fu con un sorriso sincero e felice che volse lo sguardo su Jack, beandosi del calore del suo abbraccio e del suo profumo. Quante di quelle notti, loro due, si erano ritrovati sul divano della Sala Comune a guardare il camino? Quante aveva stretto la sua mano, intrecciando le dita a quelle di Jack, senza nulla da dire?
«arci, non fare l’arci e vieni qua: se ti viene più semplice, puoi fingere che io sia thad» allargò le braccia, invitando il Serpeverde ad avvicinarsi. Era l’unica ragazza del gruppo, quindi poteva permettersi di elemosinare abbracci – ed uno shottino in più, e l’ultimo tiro da una canna – se ne aveva voglia. Sessista, si sapeva, ma lecito. Se li tenne tutti vicini, mentre Jeremy li battezzava con la bottiglia portata da Jack. Che senso aveva fingere, quando era chiaro come il sole che aveva bisogno di loro? Erano i suoi migliori amici, Bells voleva lo sapessero. «abbiamo l’alcool» esordì, un sorriso allegro sulle labbra. Perché adesso sapeva, Arabells Dallaire, che da qualche parte Oscar stava patendo davvero tutte le sue verità. Sadica? No, solo pragmatica. «abbiamo 4/5 dei catafratti. Jeremy, la droga l’abbiamo o hai fumato di nuovo senza di noi?» scaletta di priorità, serviva sempre. Tirò fuori un taccuino, quello dal quale non si separava mai da tre mesi a quella parte; in realtà, non c’era scritto nulla di che. Nomi, conversazioni con i membri della pager squad («ciao vi ho portato il caffè, avete novità?» «no» «allora mi riprendo il caffè»), disegni quando si annoiava, linee rosse con le quali si convinceva di avere una pista, cognomi cerchiati.
Le mancava solo una cosa.
Il senso.
Elencò le domande ad alta voce, alzando un dito per ogni interrogativo:
«cosa vogliono da loro» pollice. «cosa vogliono da noi» indice. «perché hanno preso una ventina di ostaggi» medio. «chi sono» anulare.
Ed infine.
«come facciamo a riprenderci oscar» perché con oscar fra loro, si sapeva, il resto sarebbe venuto da sé – RaineAidenTiffanyAmosAlecEleanorNathanJaysonHopeHeidrunPatrickAloysiusDakotaBelladonnaElysianLucilleAniseHeliantaCalatheaSelenyaEliaMorriganEvadne. Si diceva che nessuno potesse mettersi fra moglie e marito, e che quando due fratelli combattevano spalla a spalla, era impossibile vincere: e loro, che erano più di un matrimonio ed un legame di sangue, cos’erano? Tipo la bomba atomica delle alleanze?
Ai Catafratti l’ardua sentenza.

arabells lies dallaireYou Sit And Stay I Don'T Obey // by ms. atelophobia