life is hard, and then you die

Strinse la mano sull’arma da fuoco, così da poterla avvicinare al proprio volto. Sembrava più leggera di quanto in realtà non fosse, ma dopo mesi che la maneggiava riusciva a tenerla discretamente.

La prima volta che l’aveva impugnata, timorosa di spararsi sui piedi, l’aveva tenuta con stizza fra indice e pollice; due minuti dopo, sicura di aver preso familiarità con l’arma, l’aveva stretta con più decisione, piegando le braccia e portando la canna parallela al volto. «sembro pericolosa? Mi sento pericolosa» aveva esordito guardando un Thad che, palesemente, desiderava essere ovunque tranne che lì. Non seppe con esattezza cosa accadde in seguito (o meglio, cosa lo sapeva perfettamente: era il come a sfuggirle), ma un improvviso boato l’aveva costretta a lasciar cadere l’arma con un gridolino terrorizzato ed un salto di almeno un metro all’indietro.
Un secondo dopo, una piccola creatura alata era piovuta dal cielo, cadendo miseramente ai suoi piedi. Si era coperta gli occhi, Jericho Karma Lowell, timorosa di vedere. «dimmi che non è come penso» aveva bisbigliato dopo eterni secondi di silenzio, quando il fischio nelle orecchie era completamente sparito.
Era esattamente come aveva pensato. Aveva strisciato le mani sul volto, facendo spuntare a malapena gli occhi blu da sopra la dita. Un uccellino azzurro, piccolo ed adorabile, non era più particolarmente vivo. Oddio, l’avrebbero rinchiusa ad Azkaban, o peggio: Viktor l’avrebbe scoperto. «dobbiamo nascondere il corpo» aveva sibilato, reduce di una maratona di how to get away with murder proprio con Deadpool (aka Thad). Perché sì: Jericho Karma Lowell, telepata ed ex grifondoro, aveva tolto la vita ad un uccello shipper. «se l’è cercata» aveva tentato poi di giustificare l’atto con l’amico, mettendo su la sua miglior espressione impassibile con le braccia incrociate sul petto. Dopotutto non era un segreto ch’ella odiasse quelle creaturine: erano così felici, con quei creepy versetti semi umani, che proprio non riusciva a tollerarli. Passavano tutta la loro giornata a cinguettare fra le coppiette, causando risatine imbarazzanti e languidi scambi di occhiate. Ew. Non per questo si sentiva meno in colpa ad averlo sterminato, ma non l’avrebbe dato a vedere: la prima regola di Jericho Karma Lowell, era limitare i danni. Meglio killer di uccelli che non pirla con un’arma da fuoco che accidentalmente aveva colpito un animale grande meno di un pugno. Giusto?
Dopo quella traumatica esperienza (il becco dell’uccellino ancora popolava i suoi incubi) si era impegnata seriamente nell’apprendere l’uso dell’arma. Si era convinta che essere turbata da ciò che aveva fatto, non avrebbe limitato le sue capacità in caso di bisogno; dopotutto la creatura magica era innocente, cosa che invece non avrebbero potuto vantare le persone contro cui ella, ipoteticamente, avrebbe puntato la pistola. Certo che ce l’avrebbe fatta: odiare le persone era ciò che le riusciva meglio. Avrebbe dovuto farcela: doveva dimostrare a sé stessa, più che a chiunque altro, di essere reale. Una ragazza in grado di compiere le proprie scelte, di proteggere la sua famiglia, i suoi amici - il suo mondo. Era ormai tirocinante Pavor da un anno, e sapeva che se avesse proseguito nella carriera, cosa che intendeva fare, avrebbe avuto occasione di uccidere - o perlomeno, tentare di ferire. Quindi, come amava suggerirsi di fronte allo specchio, pochi cazzi, Jericho: fuori le palle. Per questo aveva domandato a Nathaniel, con una determinazione data semplicemente dal timore che il fratello potesse rifiutarla, di poter andare al poligono di tiro con lui e i suoi amiki. Per imparare a sparare, dite voi? Nah, per quello c’erano Thad e gli annoiati pomeriggi nella Foresta Proibita. E allora per cosa?
Beh.

Inspirò, ed espirò. Teneva la pistola con entrambe le mani, le gambe leggermente divaricate per mantenere l’equilibrio. Aveva ormai appreso il lieve rinculo dell’arma ogni qual volta sparava, quindi conosceva esattamente come puntarla sull’obiettivo. Lo sapeva che frequentare le sale giochi, un giorno, le sarebbe tornato utile. Jericho, sei sicura? Ma quando mai. Jericho non era mai stata certa di nulla in vita sua, e quelle poche certezze con cui cercava, flebilmente, di farsi scudo, venivano giornalmente bombardate dalla cruda realtà. Jack, Aveline, Brandon. Era anche a causa del suo adorato fratellone se si era imposta di cambiare, di migliorare: non poteva rimanere per sempre la ragazzina con la felpa troppo grossa, il mento infossato nelle ginocchia, e scatole vuote di pizza per tutta la camera.
O meglio, poteva, ma doveva aggiungere qualcosa in più. Doveva conoscere il mondo, quello vero, ed armarsi per affrontarlo. Il rapimento di Alec, poi, era stata la goccia che aveva fatto traboccare il vaso.
Era grande, ormai. Non era la bambina che, ad occhi spalancati, guardava Brandon fare a pezzi la madre. Non avrebbe permesso a qualcun altro di distruggere la sua famiglia: era il momento di scendere in campo, di farlo sul serio.
Jericho… sai quello che fai? Sperava di sì. Diciamo che ne era certa al 90%. Il restante 10%, era il motivo che la spinse, infine, a premere il grilletto.
«JERICHO!» Si tolse con un gesto fluido la mascherina, osservando Nathaniel lanciarsi sopra Elijah giusto una frazione di secondo che la pallottola colpisse il Dallaire alla gamba. Immobile, la telepata, il respiro strozzato in gola. Ma felice: perché Jericho Karma Lowell aveva bisogno di sapere che sì, ovvio, sarebbe stata davvero in grado di sparare ad un essere umano. «trottolino, stai bene?» ovviamente la domanda era stata rivolta ad Elijah. «sei PAZZA?» avrebbe potuto dire che aveva sbagliato mira, ma quanto sarebbe stato improbabile considerando che i manichini erano da tutt’altra parte? Si strinse nelle spalle, rimettendosi gli occhiali protettivi. «sono una lowell, cosa ti aspettavi?»

Diciamo che fu la prima ed unica volta che Jericho andò al poligono di tiro con Nathaniel and Co. Sapeva che suo fratello non avrebbe mai permesso che il suo bignè alla crema si facesse male (lo stesso valeva anche per Eugene, eh… ma se avesse sbagliato, avrebbe preferito colpire il francese piuttosto che il Jackson, dopotutto avrebbero potuto diventare colleghi – e poi le era più simpatico), ed aveva contato che la stesse tenendo d’occhio, quindi i rischi erano stati minimi... Ma, quel 10% restante, perlopiù dato dalla lentezza bradipo di Nate, le era servito come impulso: nel mondo vero, in guerra, c’era la concreta possibilità ch’ella colpisse il bersaglio. Un ragionamento vagamente contorto, ce ne rendiamo conto.
Forse Brandon non era l’unico psicopatico in famiglia.
«perché l’hai fatto?» le aveva domandato Nate, riaccompagnandola a New Hovel. Jericho aveva alzato gli occhi al cielo, fingendo un disappunto che in realtà non provava – perché si rendeva conto che il fratello aveva esposto un dubbio lecito. «volevo vedere se ero in grado di farlo» «e se l’avessi colpito?» Allora l’aveva guardato negli occhi, così simili ai propri da essere quasi fastidiosi. «sapevo che non me l’avresti permesso» si era inumidita le labbra, improvvisamente a disagio. «mi fido di te» aveva ammesso in un bisbiglio stretto fra i denti. «AWW» ed era stata altrettanto lesta nel retrocedere di un passo, impedendo alle braccia di Nathaniel di raggiungerla. «NON ESAGERIAMO»

Tutto questo per dire che.
Era il sedici novembre e, malgrado il freddo siberiano per il quale era abbastanza certa avrebbe perso un arto, Jericho e Thad si trovavano nella foresta proibita. Unirsi alla Pager Squad non aveva portato a nulla di fatto, in quei lunghi mesi trascorsi dai primi rapimenti. Da settembre, mese nel quale le persone avevano smesso di sparire, mentre metà del mondo magico si sentiva finalmente tranquilla, l’altra metà setacciava il regno unito alla ricerca dei Nemo. Jericho rientrava nella seconda categoria; si era lasciata trascinare nei luoghi più remoti ed improbabili della terra solamente per trovarsi innanzi, ogni volta, un corpo diverso. Eppure, non si era lasciata scoraggiare: lo sentiva che erano vicini, dannatamente vicini, al ritrovare suo cugino, Oscar, Dakota, Jayson, e Al. Certo, anche gli altri rapiti, ma non era diventata improvvisamente così filantropa da preoccuparsene con sincero timore. Non che di natura fosse una persona ottimista, anzi: il suo bicchiere non era mai mezzo, era semplicemente vuoto. Ma cosa del genere non capitavano senza un motivo; perfino la morte cruenta di sua madre aveva un perché, ossia l’instabilità mentale del fratello. I laboratori, dov’ella aveva soggiornato per ben un giorno (informazione che aveva sempre tenuto solo per sè), non agivano in quel modo. C’era qualcosa di… diverso. Uno strano senso d’attesa occupato dai più curiosi con teorie riguardo riti satanici atti a riportare in vita i morti, o strani culti per la comunicazione con gli alieni. Jericho, che si considerava stupida ma non così tanto, non credeva a simili speculazioni; non aveva un’idea precisa, Grifondoro mica per nulla, ma sapeva che si trattava di qualcosa di più grande. Sapeva che stava succedendo qualcosa al di fuori della sua portata, e lo accettava limitandosi ad aspettare.
Perché solo un’idiota avrebbe pensato che la faccenda si fosse conclusa quell’ormai lontano nove settembre. Si era iscritta alla missione del Ministero, malgrado fosse perfettamente consapevole che neanche al Ministero sapessero per quale missione avessero affisso annunci in tutta la cittadella magica. Aveva continuato a saltare da un gruppo di ronda all’altro, cercando di rendere utile quel suo assurdo potere – sulla carta sembrava magia allo stato puro, ed invece era valido quanto una pannocchia sull’Himalaya. Ed aveva avuto ragione.
Si inumidì le labbra, tornando a posare la pistola sul tavolino improvvisato. Una piccola fiamma relegata in un barattolo di vetro illuminava flebilmente i tratti di Thad, dando un’aria più macabra del solito ai fitti alberi della Foresta. Era proibito ganga addentrarsi lì, ma andiamo: Jericho poteva percepire i pensieri di possibili pericoli, ed in caso di necessità avrebbe potuto usare Thad come scudo umano – tanto guariva, no? Diciamo che si sentiva abbastanza sicura. Continuava a grattare le unghie l’una sull’altra, il cappello di lana calato in testa fino a sopra gli occhi. La sciarpa, ancora quella che aveva utilizzato nel suo periodo ad Hogwarts, le arrivava sotto al mento, facendo spuntare ben poco del volto dai tratti delicati. Non che avesse importanza: Jericho Lowell, in quella pelle troppo perfetta, non ci si era mai trovata. Era sempre una novità sconvolgente guardarsi allo specchio e trovare nel riflesso… quella. Ovvio che Jack si fosse innamorato di una ragazza del genere, era bellissima - ben lontana da ciò che Jericho era stata prima dei Laboratori. Se non fosse stato per quei grandi fanali blu, le sarebbe parso impossibile che sotto quell’epidermide panna ci fosse proprio lei. Se era nervosa? Certo che sì. Come tutti aveva assistito allo spettacolo, ossia il video proiettato sullo schermo della sala grande. Aveva visto gli adulti agitarsi, cercare a bacchette spianate chiunque avesse avuto le capacità di trasmettere una cosa del genere all’interno di quello che avrebbe dovuto essere il posto più sicuro del Mondo Magico. Li aveva seguiti con la coda dell’occhio, distrattamente ed in maniera superficiale, mentre tutta la sua attenzione era per lo schermo scuro. Inizialmente non aveva capito di cosa si trattasse: da quando aveva conosciuto la magia di netflix, non riusciva a capacitarsi della bassa definizione delle atre trasmissioni. Quando qualcosa si era mosso, suscitando sospiri trattenuti fra i banchi della Sala, era rimasta con la forchetta a mezz’aria.
Perché non era qualcosa, era qualcuno. Tanti qualcuno. E non ebbe bisogno di contarli, per sapere che erano ventiquattro. Gli studenti erano stati accompagnati nei Dormitori con voci strozzate che si sforzavano di suonare confortanti, gli Special erano stati sbattuti senza tanti complimenti a Different Lodge. Aveva guardato Thad, indicando prima la loro Scorta per i momenti di crisi, e poi l’uscita da quel luogo di perdizione. Non ce la faceva a rimanere lì, fra quelle quattro mura grigie: riusciva ancora a sentire i pensieri pungenti provenire dal castello, incapace, in quel flebile stato di shock, di allontanarli da sé. Erano ovunque: si sovrapponevano fra loro, si schiacciavano, si calpestavano come carte che s’arrampicassero l’una sull’altra per costruire un castello. Voleva che smettessero.
”Quello era un Grifondoro”.” Quello veniva a lezione con noi”. “Ma quello non è il cugino di Jericho e del professore?” “Sono morti?” «STATE ZITTI» aveva gridato alla stanza silenziosa, sbattendo le mani contro il tavolo ed attirando su di sé diverse paia di occhi curiosi. ”Se la smettessi di farti i cazzi nostri…” Lei… cosa? Aveva stretto i denti, inspirando profondamente. «mi farei volentieri i cazzi miei, se voi la smetteste di gridare nel mio maledetto cervello» aveva ringhiato, tentata di prendere la pistola da dove la teneva nascosta dove? per praticare un po’ di terrorismo psicologico.
Bello che era, il terrorismo psicologico.
Non era mai stata una brava ragazza; per intenderci, era difficile che qualcuno desiderasse bussare alla sua porta per domandarle dello zucchero -era più probabile le chiedessero del cianuro. Capace, da che ne avesse memoria, di rovinare la migliore delle atmosfere con un tipo d’humour così nero che negli anni novanta, in America, le avrebbero lasciato una carrozza a parte sul treno wat. Una spacca gioie di prima categoria, che si divertiva a rovinare l’umore altrui trascinandolo a terra come il proprio.
Le persone felici la confondevano. Le piaceva odiare il mondo, facciamole causa. Comunque, un tempo, perlomeno, era stata coscienziosa: niente alcool, niente droghe, niente sigarette.
Diciamo che il non avere mai avuto amici aveva aiutato nella sua buona condotta. Poi, dopo i Laboratori, aveva avuto la tanto stereotipata e millantata impennata di ribellione, diventando… beh, ancora spacca gioie, cinica, sarcastica, ed acida. Però aveva conosciuto la tequila. Jack, sei fiero della tua sorellina?, pensava con pesante ironia ogni volta che lo sguardo si soffermava sul liquido trasparente, già percependone il bruciore sulla punta della lingua.
Ma bando alle ciance: era arrivato loro l’avviso che avrebbero dovuto incontrarsi quella sera stessa in un posto dimenticato dal Signore e dal resto dell’allegra combriccola (Zeus, Am-eh e Odino, per intenderci), ma ovviamente nessun comunicato sul come raggiungerlo. Certo, perché la plebe come Jericho, Thad e Freya, castizzati in quel dormitorio fantasma, era solita farsi un voletto di tanto in tanto in Galles. Specialmente con poteri utili come telepatia, guarigione, e chiaroveggenza.
Per dire, eh.
Sperava che qualche adulto responsabile, prima dell’orario prestabilito, andasse a recuperarli. Ma nel frattempo. Scostò la coperta di The lady, della quale andava fiera come fosse stata figlia sua (bellissima: un plaid patchwork su cui aveva cucito la scritta devo metterti in riga a caratteri cubitali), allungandosi con un verso già stanco verso la bottiglia ai suoi piedi. Riempì cinque bicchierini da shottini a testa, per poi chiudere la bottiglia ed alzare lo sguardo su Thad. «due shottini per come vorremmo morire, due per come probabilmente moriremo, e uno per il brindisi» Indicò meticolosa con un tono pungente, inumidendosi la lingua. Davvero, c’era un motivo di fondo se aveva pochi (tipo tre?) amici: era difficile sopravvivere ad un Lowell.
Letteralmente.
Alzò il primo bicchiere verso il ragazzo, attenta a non versarne neanche una goccia. Era convinta che da quelle parti le bestie magiche avessero qualcosa di profondamente sbagliato, e che, come gli squali con il sangue, riuscissero a sentire il profumo dell’alcool da metri e metri di distanza. Non aveva paura di loro, Jericho amava tutte le bestiole incapaci di parlare (tranne gli uccelli shipper), ma aveva il sincero timore lo dicessero a Vik: la barba le incuteva terrore.
Troppo bianca.
Doveva nascondere qualcosa, qualcosa di losco.
«questo è per Robert, uccello shipper martire di una guerra che non gli apparteneva: grazie di avermi resa quella che sono oggi» sagge parole, sempre sagge parole, mentre buttava giù il contenuto del bicchiere in una sola, vissuta, golata.
Ciascuno aveva il proprio modo personale di affrontare il nervosismo: chi ne rideva, chi cercava di sdrammatizzare, chi rimaneva a fissare il soffitto per ore, chi si stringeva ai propri cari. Il suo? Scrivere un testamento ben articolato – cosa che aveva già fatto: lasciava le sue scimmie a Aveline, e… niente, aveva già finito i suoi beni.
Era povera.
Che gioia la vita.

jericho karma lowellYou Sit And Stay I Don'T Obey // by ms. atelophobia