It's our time to break the rules. Let's begin...

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« Elegance is seduction, charme, mystery. It is not pure appearance »

Si guardò allo specchio, sollevando il mento, altera come sempre. Le sue narici fremettero alla vista di ciò che vedeva sullo specchio. Un volto da trentenne senza alcun segno di tempo, senza ruga alcuna e senza cicatrici o ferite. Un volto intatto e per sempre rinchiuso nel guscio della bellezza. La pelle era perennemente fresca, liscia e levigata. Quasi due decadi fa il rito dell'Oblivion l'aveva dannata, strappandole l'anima dal corpo. L'aveva dannata, strappandole la bruttezza del corpo. L'aveva dannata, strappandole la tranquillità della vita. Era solo un corpo con una mente calcolatrice e brillante, un corpo senza anima, ma con un cuore caldo e pulsante, rivestito di dura pietra. E tormentato dalle anime di ottanta vittime sacrificali. E, da quando erano morte, anche delle altre due donne sopravvissute al rituale.
Izra Greyson era stata la seconda a morire: era caduta giù dal proprio letto, i capelli ridotti a corti fili penzolanti e la cute segnata da graffi e cicatrici. Aveva conficcato le unghie nel pavimento di legno, spezzando le unghie, lasciando dietro di sé dieci scie di sangue tante quanto erano le sue dita. Il suo sguardo era pieno di follia e odio. Le stesse anime che tormentavano Emily tormentavano anche lei ed avevano preso possesso del suo corpo. Si era seduta sul davanzale della finestra e aveva lanciato urla agghiaccianti, scoprendo alla luna il proprio volto rugoso e gli occhi gialli dall'iride sbiadita. Si era messa a urlare, a ridere, a inveire e a bestemmiare. E infine si era buttata giù. Essendo al piano terra, cadde sulla soffice erba senza farsi nulla. Aveva corso verso la strada. E fu investita da un motore. Il suo corpo minuto e ingobbito sopravvisse e si gettò sul ragazzo che guidava il motore, strangolandolo con le mani ossute e insanguinate. Corse poi per ore ed ore solo per ritornare nuovamente alla propria villa. E lì lanciò un ultimo urlo agghiacciante, levò il alto la propria bacchetta che esplose in un lampo verde. E cadde a terra, sfinita. E morta.
Prima di lei era morta Edith Lagrange. Entrambe, insieme ad Emily e a Jerome Mandilyion, erano gli unici sopravvissuti al rituale dell'Oblivion. Jerome ed Emily continuavano a vivere, ma Jerome stava mostrando i primi segni di cedimento. Edith morì per aver cercato di salvare un ragazzo, un ragazzo brillante che Emily stimava molto, Shane Howe. Aveva consumato le ultime energie della propria vita. Il suo corpo divenne rinsecchito e i capelli bianchi. Edith era la Vecchiaia, Izra era la Follia. C'era un quinto partecipante al rituale che sarebbe dovuto sopravvivere, ma che morì subito in seguito al rituale. L'unico morto tra coloro che erano destinati a sopravvivere. Lui era la Morte. Solo in seguito Emily aveva capito che i cinque destinati a sopravvivere rappresentavano cinque elementi, i cinque elementi che portano al deterioramento del corpo: Morte, Vecchiaia, Follia, Malattia e... non lo sapeva. Morte per colui il cui filo della vita fu tagliato per primo; Follia per Izra, la cui mente fu sconquassata da quel veleno; Vecchiaia per Edith, che dimostrò un veloce invecchiamento del proprio corpo, rallentato dal Sangue d'Unicorno e che aveva raggiunto l'apice nella sua morte; Malattia per Jerome, che aveva le punta Dell dita tinta di nero e la lingua violacea. I Medimaghi gli davano pochi anni di vita. Si suiciderà, fu il suo pensiero.
Ed Emily? Ad Emily quale degli elementi toccava? Non lo sapeva. Non l'Odio, poiché lei sapeva provare amore. Non Freddezza, perché lei sapeva elargire calore umano. Non Malattia, non Vecchiaia, non Morte, non Follia. E allora cosa? La Giovinezza, opposto della Vecchiaia? Non era plausibile: era più plausibile la Bellezza. Decantata da tutti, amata da tutti e conosciuta da tutti. Era però il mostro più orribile di tutti, più orribile di sora Morte, più spregevole di madre Vecchiaia, più sconquassante della dea Follia, più atroce della maledetta Malattia.

«Vieni dal ciel profondo o l'abisso t'esprime,
Bellezza? Dal tuo sguardo infernale e divino
piovono senza scelta il beneficio e il crimine,
e in questo ti si può apparentare al vino».

Passò le dita sulle palpebre, costellate di pustole bianche.

«Hai dentro gli occhi l'alba e l'occaso, ed esali
profumi come a sera un nembo repentino;
sono un filtro i tuoi baci, e la tua bocca è un calice
che disanima il prode e rincuora il bambino».

Con le dita seguì il contorno degli occhi, evocando l'incantesimo non verbale.

«Sorgi dal nero baratro o discendi dagli astri?
Segue il Destino, docile come un cane, i tuoi panni;
tu semini a casaccio le fortune e i disastri;
e governi su tutto, e di nulla t'affanni».

Piano a piano le pustole sparirono e gli occhi, completamente bianchi, mostrarono iride e pupilla.

«Bellezza, tu cammini sui morti che deridi;
leggiadro fra i tuoi vezzi spicca l'Orrore, mentre,
pendulo fra i più cari ciondoli, l'Omicidio
ti ballonzola allegro sull'orgoglioso ventre».

L'Inno alla Bellezza di Baudelaire l'aiutava a concentrarsi quando lanciava l'incantesimo.

«Torcia, vola al tuo lume la falena accecata,
crepita, arde e loda il fuoco onde soccombe!
Quando si china e spasima l'amante sull'amata,
pare un morente che carezzi la sua tomba».

Quell'incantesimo serviva per nascondere le pustole attorno agli occhi e per togliere il velo bianco dagli occhi stessi.

«Venga tu dall'inferno o dal cielo, che importa,
Bellezza, mostro immane, mostro candido e fosco,
se il tuo piede, il tuo sguardo, il tuo riso la porta
m'aprono a un Infinito che amo e non conosco?».

Con la morte di tre persone, una strana malattia aveva colpito i suoi occhi. Con la morte di Jerome, sarebbe stato peggio.

«Arcangelo o Sirena, da Satana o da Dio,
che importa, se tu, o fata dagli occhi di velluto,
luce, profumo, musica, unico bene mio,
rendi più dolce il mondo, meno triste il minuto?».

Recitò l'ultimo verso con una lentezza nostalgica.
Non avrebbe più sofferto, un giorno. Quel giorno era lontano. Doveva attendere pazientemente il momento cruciale della sua vita, ciò che avrebbe posto fine ad essa e ciò che avrebbe dato un senso ad essa. Perché non c'era vita senza morte: senza essa, cos'è la vita, se non un semplice e perenne succedersi di giorni? Ecco, lì anche le sofferenze e i tormenti avrebbe avuto fine.
Quando la Moira Atropo avrebbe reciso il filo della sua vita.

Aveva abbandonato il proprio ufficio abbandonando le pergamene delle pagelle G.U.F.O.. Si era occupata anche delle pagelle di ammissione a G.U.F.O. e M.A.G.O. e di quelle di passaggio anno, tra VI e VII. Le varie assenze avevano portato alla bocciatura molti studenti. Suo pensiero fisso era Jack Hades. Si fermò sulle sponde del Lago Nero, congiungendo le mani dietro la schiena. Aveva una veste bianca addosso: dei pantaloni bianchi lunghi fino alle caviglia e un tailleur bianco. Portava gli occhiali da vista squadrati neri. Osservò il Lago, pensando e rimuginando sul Ravenclaw. «Hades...», sibilò. Uno smacco per la casa di Ravenclaw, un'utilissima opportunità sprecata per Jack. Sarebbe bastato inviare un solo dannato recupero, ma Jack non ne ebbe l'intenzione. La sua bocciatura. Emily non era arrabbiata, solo delusa. Uno studente promettente... ma passava la vita a bere e a ignorare compiti e lezioni.
Sentì un fruscio che la distolse dai suoi pensieri.
Si voltò verso la Foresta Proibita. La sua espressione frustata divenne allora rigida e fredda. Con lenti passi, si avvicinò al limitare della Foresta, cercando di captare il minimo rumore. Avrebbe dovuto rimandare a più tardi lo spuntino notturno (aveva saltato la cena, quella sera): uno studente era sicuramente dentro la Foresta. Che era Proibita. Il corpo di Emily divenne all'improvviso un ammasso di luce bianca che fluttuò in mezzo ai rami e alle fronde, frusciando. Seguì le erbe calpestate, per poi fermarsi dietro una figura poco riconoscibile a causa del buio. Ritornando nella forma umana, Emily sollevò la bacchetta a mezz'aria. Lumos. Una luce bianca soffusa illuminò l'area circostante. Davanti a sé Emily vedeva uno studente, o una studentessa, di spalle, con uno zaino. Studentessa sicuramente, aveva i capelli lunghi. «Signorina, non ci vuole il Regolamento di Hogwarts per capire che questa Foresta è Proibita, letteralmente», disse. «Si volti e mi mostri il contenuto dello zaino. Subito», aggiunse, con fare imperatorio, l'espressione severa. Si chiese perché agli studenti piacesse infrangere le regole. Per poter perdere punti più facilmente?

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Emily Bulstrode non era una stupida. Sapeva la differenza sottile che c'era fra ironia e sarcasmo, sapeva la differenza che separava entrambe dall'impertinenza e dall'insolenza. La donna capì subito che “Mi piacerebbe sapere come mai sia proibita” non era una battuta velata di sarcasmo, ma una vera e propria battuta piena di sfrontataggine. Non riuscì a reprimere una smorfia indispettita e neanche ci provò. Più che una smorfia indispettita, era una smorfia fatta da una donna che si chiedeva in continuazione cosa ci trovassero gli altri di bello nel non rispettare le regole. Una smorfia di delusione e irritazione insieme. La stessa sensazione che aveva provato nel sapere che Jack non si era impegnato per meritarsi la promozione.
Non si era impegnato e basta. Se fosse stato un non si era impegnato abbastanza sarebbe stato meglio: avrebbe significato che almeno ci aveva provato. Ma Jack non l'aveva fatto: se n'era infischiato altamente. Si chiese se quel ragazzino (che non sarebbe mai diventato un vero e proprio mago senza aver dato gli omonimi esami) sapesse (o solo intuisse) la profonda delusione e vergogna che aveva attanagliato l'animo di Maeve Winston, la Responsabile della casa di Hades. Alle riunioni del Collegio Docenti la Winston cercava di non esserci mai, quando veniva fatto il nome di Jack.
Sir Viktor invece era rimasto piuttosto soddisfatto dei suoi Tassi, i quali erano risultati essere la Casa migliore di tutte, superando addirittura i Corvi, che miravano alla massima intelligenza. Alla fine però erano stati quest'ultimi a stravincere la Coppa delle Case, superando la soglia del doppio migliaio di punti, soglia non raggiunta nemmeno lontanamente dai secondi in classifica, gli Hufflepuff. Per quanto riguardava invece la professoressa Hamilton, responsabile dei Gryffindor, poteva benissimo andare fiera dei suoi Grifi. Però non lo faceva, semplicemente perché era una ragazza molto chiusa. Anjelika Queen, infine, non aveva esternato la sia rabbia di fronte a tutta la scuola, ma la Bulstrode immaginò che l'aveva fatto in Sala Comune, sgridando le Serpi per non aver riuscito a raggiungere nemmeno il migliaio di punti, finendo vergognosamente ultimi in classifica.
Lentamente, la ragazzina si voltò. Lo fece con la stessa lentezza con cui un condannato a morte saliva i tre gradini che lo separavano dall'ultimo bacio della sua vita, il Bacio del Dissennatore. Emily alzò leggermente la bacchetta con la quale aveva attivato il Lumos per meglio illuminare il volto della ragazza. La sua espressione rapidamente passò dall'irritazione delusa all'irritazione pura: Saiph non avrebbe mai smesso di deluderla. “Sa, professoressa, ci sono talmente cose da vedere, qui, che perquisire il mio zaino mi sembra una perdita di tempo così superflua”, iniziò lei. La Bulstrode inarcò il sopracciglio, mentre la sua bocca assumeva una linea dura. “Non vorrà perdersi meraviglie come... Uhm... Questo albero. Con questo tronco così... Particolare? E le foglie...”. Emily non rispose e nemmeno volse lo sguardo altrove. Si limitò a fissarla con occhi gelidi, in attesa che cedesse. Era una donna paziente, sapeva aspettare. “Okay, ecco qui”, si arrese infine.
Si tolse lo zaino di spalla, mostrando al Capo della Censura cosa ci fosse dentro. Petardi. Fuochi d'artificio. Dalla tasca estrasse una scatola di fiammiferi. E dalla sua bocca uscì una battuta insolente. “Per caso mi vuole aiutare a farli esplodere? Sarà un bellissimo spettacolo”. Emily sorrise. Emily sorrideva spesso, ma rare volte il suo era un sorriso genuino e gli studenti lo sapevano bene. Il suo sorriso poteva essere paragonato al Bacio di un Dissennatore: falso come lo è quel Bacio, capace di spegnere ogni sentimento dentro di te, capace di atterrirti, di spegnerti un po' l'anima. «Ma certo», rispose, serafica. Il suo sorriso non la abbandonò per tutta la durata del discorsetto. «Ovviamente sì: la aiuterò a incendiare la Foresta Proibita. A mandare a fuoco la capanna in cui vive il professor Berqgvist. E anche le stalle dei suoi draghi. La aiuterò a uccidere uccelli e scoiattoli fra le fiamme. Perché noi a Hogwarts insegniamo come bruciare le foreste, giusto? Perché noi non vi insegniamo quanto sia pericoloso fare cose avventate, o sbaglio?».
Con la massima calma, sicura che la ragazza non si sarebbe opposta, prese la scatola di fiammiferi con la mano libera dalla bacchetta. La aprì spingendo con due dita la scatolina che stava dentro, facendo rovesciare tutti i fiammiferi sull'erba. Infine, un agile movimento di bacchetta, trasformò quei fiammiferi in sottili e lunghi steli d'erba, mentre infilò la scatola dentro lo zaino ancora aperto. Continuava a sorridere e quella era la cosa peggiore. Il suo sorriso era freddo, freddo quanto il Bacio di un Dissennatore. Il suo sguardo si posò con angelica calma sul viso della Mitchell. «Suppongo che 15 punti in meno a Gryffindor siano abbastanza per farle capire che non è bene fare cose che potrebbero attentare all'incolumità della Foresta e dei suoi abitanti. E che altri 15 punti in meno le faranno capire anche che l'insolenza non è tollerata», le disse, «E sono in totale trenta punti in meno alla sua casa, signorina Mitchell. Fortunatamente non la fa scalare di classifica».
Poi indicò i petardi che c'erano dentro lo zaino che la studentessa ancora teneva in mano. «E quelli?», sorrise. Un sorriso quasi materno, ma completamente ed evidentemente finto. «Saiph, dove li hai presi?». Emily già conosceva la risposta: ai Tiri Vispi Weasley o all'Emporio di Zonko, quindi in realtà le importava di più la risposta alla seconda domanda: «Perché volevi farlo? E, soprattutto, eri conscia del rischio, di cui te stessa e l'intera Foresta avreste risentito?». Emily Bulstrode era considerata una stronza e non per niente era stato coniato il soprannome BubuStronza, ma tutti sapevano che era giusta. Severissima ed estremamente puntigliosa, ma giusta: quasi mai mandava i ragazzini in Sala Torture poiché la riteneva una cosa barbarica e le sue punizioni dipendevano sempre dalle giustificazioni e motivazioni date per il gesto fatto e per la gravità di quest'ultimo.
Sorrise gelidamente, in attesa di una risposta, poggiando le due mani in grembo, paziente, lasciando che il Lumos della bacchetta illuminasse i loro volti dal basso.

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