Bad day? Let's have a Hug in a Cup

Un sogno.
Era sempre lo stesso.
La pioggia ticchettante sul vetro delle finestre; il vento contro le imposte in legno; le nubi sinistre che si avvicinano lentamente e una carezza leggera sul volto.
Inizia tutto con un rumore costante, insistente, invadente. Nocche che battono ruvide contro il legno della porta della casa di campagna. I fulmini lo accompagnano, annunciati dai lampi. La pioggia a far da sfondo alle voci irritate, arrabbiate, violente. Il pianto di una bambina e il riflesso su uno specchio. Sangue. Sangue ovunque: sul pavimento, sul muro lilla e viola, sul tavolo, sulle mensole, sui calzini, sulle mani, tra le dita. E all'improvviso tutto diventa rosso. Il sangue circonda ogni cosa, assalta la vista e il respiro, annientando il resto. Tutto è sangue.
Da bambina era solita gridare qualche istante prima di aprire gli occhi, con la fronte madida di sudore e il corpo scosso dai tremori. Si svegliava innescando delle reazioni a catena, Siria, quando la sua magia si risvegliava con sé. Rompeva gli oggetti nel sonno, accendeva fuochi attorno a sé, respingeva coloro i quali provavano a strapparla da quel mondo fatto di sangue e grida. Avevano dovuto sedarla tutte le notti per una breve parentesi della sua esistenza. L'odio e la perdita erano troppo vivi, troppo radicate nel suo animo e rinnegate alla luce del sole, da renderle impossibile il solo prendere sonno. Così, i direttori dell'orfanotrofio nel quale era cresciuta, avevano preso la decisione di aiutarla a dormire, facendole ingerire grandi dosi di pozione soporifera ogni sera, solamente così riusciva a non sognare. Solamente in seguito avevano capito che per far sì che ella riuscisse a superare la perdita dei genitori, per quanto poco importasse loro la cosa, dovevano insegnarle a controllare i sogni.
Da allora erano passati molti anni e seppure il dolore e la paura tornavano a visitarla in sogno, Siria riusciva a distinguere le dinamiche del mondo onirico da quelle del mondo reale. Non si svegliava più gridando, non distruggeva gli oggetti attorno a sé, si limitava ad aprire gli occhi mordendosi un labbro per ricacciare le lacrime. Con gli anni quel sogno era diventato sempre più raro, ma le poche volte nelle quali rivedeva i volti dei suoi genitori trasfigurati dal dolore e dalla morte, si portava dietro un'aura letale per tutta la giornata.
Era proprio in quei giorni che aveva bisogno di avere al suo fianco quelle poche persone che la conoscevano davvero. Aveva bisogno di annientare le maschere che indossava a Hogwarts e tornare ad essere sé stessa, anche se per un'ora soltanto. In quei giorni aveva bisogno di ricordare a sé stessa chi era e quali erano i suoi scopi. Aveva bisogno di ridere, di scherzare, di riabbracciare quei lati di lei che era costretta a sopprimere ogni giorno. Aveva bisogno di piangere per tutto il dolore che era stata costretta a causare e per tutte le decisioni che aveva dovuto prendere e che mai avrebbe voluto scegliere. Aveva bisogno di vivere, ma vivere davvero.
Quel giorno dei primi di giugno era uno di quelli.
Durante le lezioni era stata scostante, distratta, stranita dalle sensazioni negative che l'avevano assalita quella notte. Aveva preso appunti, come sempre, aveva seguito le lezioni, ma si era dimostrata distante, assente, non partecipe come era solito fare. Si era resa conto di aver bisogno di cambiare aria quando aveva quasi spedito dall'altra parte della classe con un tocco di bacchetta un suo compagno di casa durante la lezione di Arti Oscure. In realtà era proprio quello lo scopo della lezione, ma solitamente, nonostante facesse del suo meglio anche in quei casi, si sentiva in colpa quando obbligatoriamente feriva o urtava un suo compagno. Quella mattina, tuttavia, non aveva sentito niente.
Nei momenti che seguirono l'uscita dalla classe, incrociò Selenya. Bastò un'occhiata perché ella capisse che c'era qualcosa che non andava, tuttavia, osservate dai professori, non osarono scambiare altre parole se non le classiche di rito. Tutti sapevano che erano amiche, ma ben pochi erano a parte della vera anima di Siria, perciò, una volta nascosta in biblioteca, durante un'ora buca, la Corvonero scarabocchio due righe su una pergamena piuttosto stropicciata e corse alla guferia, spedendo il messaggio all'amica. Era una pratica piuttosto inusuale, avrebbe potuto tranquillamente fermarla in corridoio e darle appuntamento per quel pomeriggio, ma nella situazione nella quale si trovava, era certa che non sarebbe riuscita a mantenere il fragile castello di carte che aveva costruito attorno a sé quella mattina.

Ho bisogno di cambiare aria, Sel. È una di quelle barbosissime giornate no... Ti va di fare un salto a Hogsmeade questo pomeriggio? Andrò comunque da Madama Piediburro, se hai voglia di ciccioneggiare sgranocchiare qualche dolcetto, mi trovi lì per le 17:00.

Ti abbraccio, Siria

La Black non si premurò di criptare il messaggio, dopotutto non c'era niente di strano in ciò che aveva proposto all'amica.
Le ore che ne seguirono furono in apparenza più leggere, probabilmente a causa del pensiero fisso del thé caldo che la attendeva quel pomeriggio.
Attese le quattro per uscire. Era certa di arrivare un po' in anticipo, ma era sempre meglio che arrivare più tardi. Non aveva scelto quel locale a caso. I Tre Manici di Scopa erano i più indicati per parlare di cose riservate, essendoci un mare di gente nessuno si focalizzava sulle attività del prossimo, salvo essere mandati lì proprio per quello. La Testa di Porco era il luogo preferito dei professori e degli studenti più grandi, alcohol e bevande non più proibite giravano più facilmente ed era il covo dei malfidati, nonostante questo fosse un eufemismo, visto che la maggioranza degli individui oramai era malfidata. Madama Piediburro, al contrario dei due, ospitava per la maggiore studenti di Hogwarts e coppiette di ogni genere. Era il luogo prediletto per amoreggiare tra dolcetti e caramelle. Il luogo perfetto, insomma, per passare inosservati. Chi frequentava quel locale, solitamente non aveva occhi per altri se non il proprio partner e, in ogni caso, degli atteggiamenti più gentili e aperti, tra quelle quattro mura non avrebbero destato il minimo sospetto, dopotutto, quale individuo non diventa più dolce di fronte a una vasta scelta di cioccolate bollenti?
Ne ebbe la conferma una volta messo piede nel locale, nessuno si accorse del suo arrivo, se non la proprietaria del negozio.
Richiese un tavolo per due, il più lontano dal centro della stanza, e per accontentarla, la donna, la fece accomodare nel lato est del locale. Le disse che stava aspettando un'amica, così la donna se ne andò, dicendo che sarebbe passata più tardi.
Seduta verso l'ingresso, Siria lasciò vagare la mente, ripercorrendo nella memoria le immagini che aveva rivisto in sogno.