everybody's running so fast

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Deimos Campbell
Fiendfyre

Era stato davvero difficile, ma ce l'aveva fatta. E non era stata cosa da poco. C'erano volte in cui si lamentava per la stanchezza enorme che lo attanagliava alla fine di alcune ricerche, una stanchezza che gli impediva di tornare a casa con i propri piedi, che lo costringeva ad addormentarsi all'interno della discreta biblioteca dei Ricercatori della Resistenza. Lui prendeva profondamente sul serio quel lavoro, ma ne era scoraggiato, ultimamente. Avrebbe voluto avere un'esistenza normale. Non credere nella Resistenza. Avrebbe voluto non dover combattere. Ma lo faceva, perché non poteva non combattere per i suoi ideali. Per difendere i suoi cari.
Tuttavia nulla l'aveva spossato più di quella missione. L'aveva svilito e sfiancato profondamente. Non era stata una vittoria, e ciò che non era vittoria era sconfitta. In molti dicevano che non era stata una sconfitta, poiché entrambi si erano arresi. Non solo i Ribelli, ma anche i Mangiamorte. Quindi entrambi avevano perso a tavolino. Nessuno aveva vinto era un'espressione sbagliata. Avevano vinto loro, aveva vinto il Governo. Di nuovo. I Ribelli erano scappati. La fine di una battaglia presuppone che qualcuno non vinca, non che non vincano ambo le parti. Perché in quel caso non era una battaglia: era una...
Cazzata.
Tirò un pugno frustato allo specchio, seguito subito da un «Cazzo» che riecheggiò per tutto il bagno e che accompagnò il lancinante dolore alla spalla destra. Si portò la mano sulla spalla, senza riuscire a trattenere una smorfia di dolore. Un taglio non molto profondo solcava la spalla. Era ben cicatrizzato (grazie alla medicina magica) e non gli procurava alcun dolore. Il problema era più a destra, verso la fine della clavicola: una macchia nera segnava la presenza di una contusione che gli arrecava dolore ogni volta che muoveva la spalla. Guardò la fialetta di liquido che si palesava invitante davanti ai suoi occhi, appoggiata accanto dal rubinetto. Pochi minuti fa aveva avuto una mezza idea di versare tutto quel liquido giù per il gabinetto, ma adesso... adesso sentiva di averne bisogno.
Aveva protetto Tiffany con tutto se stesso, letteralmente. Merlino aveva pensato bene di ripagarlo con dei tagli sulle gambe che si erano rimarginati con una velocità incredibile in una sola notte. Per quello doveva ringraziare i dottori che erano intervenuti nel livello nascosto del San Mungo, quello riservato ai Resistenti, ma doveva ringraziare pure le abbondanti scorte di Dittamo dell'Ospedale e l'esistenza del Furula. E molti altri incantesimi. Era stato doloroso, però. Di tanto in tanto dalle bende usciva del fumo, come se le ferite venissero fuse al pari del metallo che diventava liquido, rilasciando molto fumo. Non aveva dormito, quella notte, era soltanto svenuto, a un certo punto. Era un ragazzo resistente, non si faceva abbattere facilmente dalle ferite (complice in ciò la Sala Torture di Hogwarts), ma chiunque a un certo punto crolla. Per lui il dolore era stato troppo ed era svenuto nella branda dell'Ospedale.
Quando si era risvegliato non aveva più le bianche bende alle gambe: aveva la pelle liscia e intatta, prova di peli. “Potrebbero crescerti dei peli, però”, gli avevano detto mentre gli applicavano un altro unguento rosa maleodorante, prima di mettere le bende. Lui, stizzito, aveva sbraitato su cosa gli dovesse importare dei peli se aveva le gambe ridotte come un disgraziato andato a combattere nella Seconda Guerra Mondiale. Perché Deimos era completamente depilato, sì, informazioni molto importanti, interessanti e rilevanti. Colpa di suo padre: sul torace aveva pochi peli, sulle gambe troppi: alla fine era stato convinto dal padre e si era depilato tutto. Non voleva sembrare una scimmia sotto e un neonato sopra, ecco. Ora ritorniamo alle cose importanti, grazie.
Quella fialetta che stava guardando conteneva del liquido ambrato e denso serviva a cancellare il dolore della contusione. Non avrebbe fatto sparire la macchia nera, ma non era un problema. La sua era una discoteca, non il Lilum: non si sarebbe dovuto denudare. Il solo problema di quel liquido era la sua controindicazione. “Sta' attento, Camp: a prescindere da quanto faccia male, fi cancella il dolore. Ma più ti fa male, più ti fa diventare... espansivo, questa pozione. Se non vuoi abbracciare gente a caso, controllati. Basta una goccia, non berne troppa e blabla, al giorno solo blabla, la notte questo e questo mi piace molto parlare e fine, vado a comandare. Chiaro?”, gli aveva detto il dottore.
Fottesega. Allungò la lingua e fece cadere due grosse gocce del liquido su di essa. Ritrasse la lingua. Non sapeva di niente, quella pozione. Fece passare qualche istante. Effetto istantaneo dove? Non è cambiato niente, pensò stizzito, prendendo la fialetta con la mano destra e preparandosi a buttarne il contenuto del gabinetto. Si accorse che, seppur muovendo il braccio destro non aveva sentito alcun dolore. Sorrise, muovendo agilmente la spalla. Non gli faceva male, poteva andare ad aprire il Fiendfyre senza temere di muovere le braccia per prendere bottiglie e bicchieri da offrire ai clienti. Quelli che pagavano, s'intende.
Poche ore dopo era dietro il bancone che sorrideva più del solito a tutti, versando da bere a quanti glielo chiedevano esibendo le monete d'oro e d'argento del Mondo Magico. Non c'era una festa in particolare, quella sera, ma il Fiend rimaneva aperto ogni sera, fino a tarda notte, come ogni buona discoteca che si rispetti, offrendo un servizio ristorazione e un servizio bar, di cui Deimos si stava occupando, con l'aiuto dei Camerieri. Le luci stroboscopiche provenienti da magiche sfere fluttuanti illuminavano tutta la discoteca vera e propria, mentre la zona bar era illuminata da una tenue luce che cambiava di colore lentamente. Molti di coloro che si sedevano presso il bancone lo facevano per potersi rilassare dopo delle danze sfrenate, mentre qualcun altro preferiva sedersi (e, molto spesso, pomiciare) sui comodi divani che si trovavano un po' ovunque: alcuni appartati, altri no. I luoghi preferiti erano forse i bagni. Non era raro trovare preservativi utilizzati, il che fa capire che luogo di perdizione fossero i bagni della discoteca.
A volte la puzza regnava sovrana, almeno fino a che gli incantesimi orari si attivavano, cancellando le tracce del vomito dovuto ad assunzioni eccessive di superalcolici. Nel Fiend le droghe erano vietate, come in qualsiasi parte del Mondo Magico. Ma, come in qualsiasi parte del Mondo Magico, c'erano molti spacciatori. Se Deimos o i buttafuori ne trovavano, questi ultimi entravano in azione e li mandavano via senza troppi complimenti. Quella sembrava essere una serata abbastanza tranquilla. Nulla di speciale, musica sfrenata, balli ancor più sfrenati, pomiciate sui divani, ma nessun mago, strega o special sbattuto fuori, per il momento. Una serata tranquilla.
Con la coda dell'occhio, vide che stava arrivando una ragazza. Fece un giro su se stesso, posando la Sambuca di Zia Sambuchella al suo posto, in una delle mensole lì dietro, per poi voltarsi verso la ragazza. Il suo sorriso rimase intatto, ma vedendo il suo viso riconobbe in lei una delle sue avversarie incontrate il giorno prima alla missione-cazzata. Non diede segno di riconoscerla, ma la accolse come faceva con tutti. «Siediti pure», la invitò, indicandole uno degli sgabelli liberi davanti al bancone. Lei non poteva riconoscerlo perché portava la maschera. Le sue mani però ricordavano ancora il suo prosperoso seno che avevano afferrato, quasi palpeggiato, per poterla scaraventare via. Nulla di anormale il fatto che le sue mani volessero ripetere l'esperienza: le prosperose curve superiori della ragazza erano invitanti, ma lui non ci voleva far caso. Il Proprietario del pub, in camicia bianca e gilet nero, accompagnati da pantaloni neri e papillon rosso, chiese «Cosa ti servo? Ti consiglio della Bevanda di Veela», aggiungendo poi con un occhiolino «Sembri proprio una di loro ».
La pozione faceva decisamente effetto. Deimos non era mai stato più accogliente di quella sera.