And there will come a time, you'll see, with no more tears.

16 | mangiamorte | catafratto | serpeverde | veggente | bassista

there's so many things we're not

«Perchè fai sempre predizioni di morte?»
Arci sorrise, baciando teatralmente la carta che teneva in mano.
«Perchè vado sul sicuro»
I suoi "clienti" potevano non apprezzarlo, potevano pensare che si trattasse di "barare", ma era la pura verità: dicendo loro che sarebbero morti Arci non poteva sbagliarsi, e neanche i più scettici avrebbero potuto ribattere. Tutti gli uomini devono morire I said Valar Morghulis before it was cool. L'aveva scoperto da bambino, svezzandosi con gli omicidi del regime intorno a sè come chiunque della sua generazione. La vita era breve, il decesso l'unica certezza concessa. Certo, coloro che gli richiedevano il futuro sperando in visioni di amore, fama, fortuna, potevano pensare che non fosse valido, che fosse un imbroglio... e allora? Non era suo dovere essere onesto o giocare pulito, lui doveva solo predire quello che sarebbe arrivato, e ritirare i soldi. Doveva solo dire quello che la gente non voleva sentirsi dire. I suoi amici erano una rara eccezione a quella regola... ma perchè rassicurare una sconosciuto o un conoscente? Tecnicamente era la pura verità che sarebbe morto.
«E riguardo a te stesso? Anche in quel caso vai sul sicuro predicendo la morte?»
«Beh, ovviamente»

«...Ma cazzo, non così»
Lui non voleva morire. Era cinico, era freddo... ma non voleva morire. Non così, non soffocato sotto un palazzo che cadeva a pezzi.
Arci annaspò impanicato, buttandosi di lato nel cercare di non prendersi addosso un masso che cadeva dal cielo. Cielo, oddio... sarebbe stato meglio essere effettivamente sotto il cielo, invece che nelle catacombe di un fottutissimo laboratorio che crollava a pezzi. «Maronne santissime, Padre Polgy salvami, perchè quei bastardi dei dottori hanno peccato e meritano di morire fottutamente tutti e morire pure male»
Rotolò di lato mentre intorno a sè era il caos, mentre sotto di sè i detriti facevano male, mentre sopra di sè si distruggeva tutto. Insommaq, mentre c'era il degenero più totale. Era così che sarebbe morto? Al chiuso? Era la conferma che la sua claustrofobia fosse in realtà una perenne visione del suo futuro? «Ma sta minchia»
Si rialzò tenendosi dritto sulle gambe traballanti, cercando Eugene e i suoi amici, cercando l'uscita. Voleva andarsene di lì, tornare a casa, premere il buzz dell'eliminazione. Missione, sei stata bella, divertente, simpatica, ma per me è naah, non hai l'Arci factor.
Si passò una mano sulla guancia, sentendo qualcosa di liquido, e toccando il graffio non fece che sentire ancora più forse il dolore. Aveva male ovunque, gli sembrava di aver piantato qualcosa nel fianco ("Dio fa' che non sia un proiettile, fa che non sia grave"), e come se non bastasse si era tagliato il suo paio di pantaloni preferiti. Fottuti ribelli.
Retto solo dall'adrenalina, e con l'impressione di poter cadere da un momento all'altro, alla vista di Eugene si affrettò ad andargli incontro. Forse se lo era sognato, ma gli sembrava sollevato di vederlo, come se separandosi da lui si fosse... preoccupato? Sì, preccupato era il termine.
"Ethienne si sarebbe preoccupato? Forse hanno ragione tutti, forse non l'hanno rapito, forse mi ha abbandonato e basta. A Ethienne è mai effettivamente importato di me?".
Si inumidì le labbra, raggiungendo zoppicante il gruppo.
Eugene, Run e l'altro uomo volevano fare una tregua con i ribelli. Ad Arci non fregava un cazzo, purchè se ne andassero da lì vivi. Se aveva paura? Sì. Non si era mai trovato in una situazione tanto brutta, neanche quando aveva buttato delle bottiglie di alcol e Jack aveva tentato di ucciderlo. Missione facile un cazzo: lui neanche ci credeva in quel regime, nessuno ci credeva, e non sarebbe di certo morto a costo di uccidere un paio di rivoltosi del cazzo.
«Ce ne andiamo» Non sembrava una proposta «Ce ne andiamo» Ma annuì, prendendo la bacchetta e puntandola verso l'uscita, aiutando tutti facendo del proprio meglio per liberare il passaggio, fregandosene che sarebbe stata un'occasione perfetta per smascherare i ribelli, per chiedergli se erano loro ad avere Eth o se si fosse solo immaginato il suo coinvolgimento in quel momento e le sue frasi emblematiche di un anno primo riguardo al lottare per un mondo migliore.
Prima che riuscissero ad aprire il passaggio, guardandosi indietro un'ultima volta Arci vide ancora riverso a terra Wit.
Non era esattamente suo amico. Non gli voleva bene. Non sarebbe decisamente morto per lui... però era un suo compagno, lo conosceva da anni, e non l'avrebbe decisamente lasciato crepare in un modo così ignobile solo perchè aveva paura di quel luogo. Persino una persona come Wit meritava una morte migliore... e no, non sapeva neanche Arci da dove arrivasse tutto quel buonismo. Forse si era semplicemente rotto il cazzo di scavare e gli serviva una scusa per allontanarsi. «Arrivo»
Abbandonò Eugene pentendosene l'istante dopo, correndo verso il ragazzo svenuto, sperando che un'altra scossa di terremoto non li cogliesse proprio in quel momento. C'era gente che scappava, ribelli che soccorrevano feriti mangiamorte... non gli importava; che facessero quel che gli pareva, che salvassero i loro aguzzini, gli uomini contro cui lottavano. Voleva andarsene di lì il primo possibile vivo.
Quando provò a sollevare Wit il ragazzò mugugnò qualcosa, lasciandosi andare su Arci come un peso morto. Morto. Non era morto. Non era ancora morto. Non sarebbero morti.
«Neanche. Immagini. Che enorme. Favore. Del cazzo. Mi dovrai. Per questo», sbuffò Arci trasportando il ragazzo di peso fino all'uscita, per poi smollarlo davanti al suo team. La via di fuga era appena stata aperta. «E ora a casa»

• • •

Un'ora o forse più dopo, entrò nell'infermeria del castello zoppicando, chiedendosi dove fosse il grifoidiota dai capelli rossi che accorreva sempre a salvare chiunque oltrepassasse quella porta. «Ehi», chiamò scazzato guardandosi intorno. «Aiuto!». In realtà non aveva davvero bisogno di aiuto. Non aveva davvero bisogno di essere lì con quell'urgenza; era già stato curato, era già stato salvato... però non era una persona paziente, e non era bravo a sopportare il dolore. Eugene e altri mangiamorte si erano premurati di dargli il primo soccorso, ma lo avevano faccio in modo spiccio, rapido, senza preoccuparsi che Arci fosse un adepto dell'atarassia. Il dolore non lo faceva sentire vivo. Il dolore era solo dolore, e faceva male. Lui voleva degli antidoloriferi e li voleva subito. «Sto maaaale», si lamentò buttandosi su un lettino, e per fortuna da dietro una porta apparì il suo infermierino preferito, nonchè il ragazzo degli unicorni. «Folletto!»
Arci lo accolse con un sorriso battendo emozionato le manine, ma Thad non sembrava altrettando felice di vederlo. «Ehi, se sto seduto qui siamo quasi alti uguali»
«Stai facendo casino»
Si portò la mano al petto indignato come la gif di Sara. «Ma soffro!»
«E allora soffri in silenzio»
Arci incrociò le braccia, mettendo su un musetto offeso, ma Thad Cooper? non si fece scalfire dal suo visino; forse perchè Arci andava spesso a chiedergli medicine e cure anche quando non aveva bisogno? Insomma, avrebbe dovuto essergli grato per non rubare mai nulla per rivederlo mettendolo nei casini! Thad passò invece lo sguardo sulla fasciatura a mettà gamba del serpeverde con occhiate mediche (?). Arci tirò su la maglietta, mostrando anche il bendaggio che mostrava sul fianco e dove una scheggia si era infilata. Eugene si era già premurato di togliergliela, ma per quanto amasse l'uomo, non era esattamente il miglior medico del mondo. «Soffro», ripetè.
Thad storse la bocca, forse notando le garze sporche di sangue. O forse notando che nell'insieme, Arci sembrava a pezzi: aveva i capelli scompigliati, era ancora vestito come quella mattina, pieno di polvere e altri liquidi scuri a sporcarlo, non aveva avuto il tempo che per lavarsi velocemente la faccia che era comunque ancora tagliata superficialmente, e probabilmente puzzava pure. «Che ti sei fatto?»
«Gn, solite cose. Sono andato in guerra, ho ucciso qualche infedele». Fece spallucce, e avrebbe voluto mostrarsi fiero e orgoglioso, ma una nuova fitta all'altezza della pancia lo spinse in avanti, denti serrati e mano sulla ferita. «Puoi... puoi darmi qualcosa per il male?». Alzò gli occhi, guardando lo special attraverso i ciuffi di capelli con le sopracciglia aggrottate. "Per favore?".
«...guardo cosa abbiamo. E poi ti cambio il bendaggio»
Arci annuì, felice del modo di parlare spiccio del ragazzo; non è che avesse propriamente fretta, non stava morendo, non più, ma gli servivano quelle medicine.
Attentendo il ritorno di Thad si tolse la maglietta, e si coricò sul lettino ad occhi chiusi. Cercò con il tatto sulla maglietta la spilla che ci aveva attaccato quella mattina, e quando finalmente riuscì a staccarla alzò la mano in aria, guardando il simbolo del prefetto tassorosso e rigirandosela tra le dita. Dov'era Tiffany? Stava bene? Il ragazzo che aveva provato a strozzarla il giorno prima era ancora in giro a cercarla? Strinse la spilla nel pugno, odiando quel tipo senza volto e giurando che se lo avesse trovato, gliele avrebbe date tante volte tanto. Tiffany forse non era la sua migliore amica, ma era cugina di Oscar e Chris, legatissima a Jeremy... lo faceva per loro, mica per sè.
«Prendi»
Arci infilò rapido la spilla nella tasca dei pantaloni, e si ritirò su afferrando le pillole che Tahd gli porgeva, buttandole in gola senza bisogno di acqua come se fossero pastiglie dategli da Jeremy, come se fossero esse stesse acqua di cui aveva bisogno. Mentre il ragazzo gli toglieva cautamente le bende per rimettergliene di nuove, Arci raccontò i punti più divertenti di quella giornata (aumentando qui e là il rischio di morte), invitandolo a partecipare alla prossima missione. E pensò che cavoli, aveva proprio bisogno di alcol. Appena finito lì, avrebbe dovuto chiedere ai Catafratti una serata ignorante alla stamberga per scaricare tutta la tensione.
Quando Clayton finì, le medicine dovevano aver iniziato a fare effetto, perchè Arci si sentì più stanco, ma meno dolorante. Trasognato, diciamo, come dopo aver fumato... Thad perse tempo a dirgli di non ingerire sostanze alcoliche o stupefacenti mentre era sotto medicinali, e Arci annuì, conscio che non avrebbe rispettato le prescrizioni.
«Ora te ne puoi andare. Non fare il cazzone»
E lo lasciò lì, da solo e seminudo. Arci se ne sarebbe andato, perchè non aveva niente a trattenerlo in quel luogo; i malati gli mettevano ansia, i primini usciti dalla sala delle torture gli facevano storcere il naso... ma una persona coricata in una dei letti gli risultò familiare. Strinse gli occhi, chiedendosi se fosse colpa dell'antidolorifico, ma avvicinandosi potè riconoscere proprio il volto addormentato, e graffiato in più punti, di Tiffany Reed. O almeno, avrebbe detto che era addormentata, ma in quel luogo, e con quelle ferite, non si poteva mai dire; forse era svenuta.
«Tassomuffin?», mormorò richiamandola per poi notare il braccio fasciato che pendeva dal letto, o attraverso le coperte la shiluette di una gamba più grande dell'altra, come se fosse stata ingessata. Cos'era successo mentre non c'era, mentre era a divertirsi e a morire? Era stato via poche ore... il ragazzo della sera prima l'aveva trovata per parecchiare i conti?
Thad passò loro di fianco, e Arci lo bloccò prendendolo per il braccio e conquistando un'occhiataccia. «Che ha?»
«Routine»
Routine? Nel senso di tortura, che era tipico trovare persone con quelle ferite lì, oppure routine per Tiffany in prima persona? Thad si liberò della presa, allontanadosi, e Arci deglutì, guardandosi a destra e a sinistra per poi prendere la prima sedia libera che trovò nella sala, spostandola accanto al letto della ragazza. Si sedette con i piedi piantati a terra, la maglietta e la borsa, dentro la quale teneva la pistola usata quella mattina, in mano... e semplicemente si mise a fissarla. Non sapeva bene il perchè, se fosse semplicemente preoccupato o più arrabbiato. Forse voleva solo ridarle la spilla il prima possibile, per paura di perderla; forse voleva che al suo risveglio non si sentisse sola e sapesse che c'era stato qualcuno a controllare che non le accadesse nient'altro di male; forse entrambe le cose.

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Si era messo a giocare con la spilla da prefetto, rigirandosela fra le dita ancora e ancora, gettando ogni tot secondi lo sguardo verso la ragazza addormentata. A volte lanciava in aria la spilla, scommettendo contro se stesso di riprenderla al volo senza farla cadere neanche una volta. Se la prendo al volo, Tiffany si sveglierà. Se non era quella volta, era quella dopo, no? No. Si sentiva un bambino a farlo, stupido, forse perchè l'aveva fatto tante volte da piccolo, e quasi mai aveva funzionato. Se mangio in meno di cinque secondi tutti gli spinaci, Arabells potrà vedere i tarocchi. Se riesco a camminare solo sulle mattonelle bianche, Chris sarà sano e salvo. Se sarò il fratello che merita, Eth tornerà a casa. Che cose stupide, vero? Cose da marmocchi, cose da piccoli veggenti. «Cose da idioti», sbuffò piano rimettendosi la spilla in tasca.
«Mmh»
Arci alzò la testa di scattò, guardando verso il letto. Era sicuro che il suono fosse arrivato da Tiffany, insomma, nessuno mmhava così #wat La vide tentare di aprire gli occhi non senza fatica, guardando l'ambiente intorno a sè come se non si aspettasse di trovarsi lì, e la cosa la confondesse. Lei si inumidì le labbra velocemente con la lingua, ricordandogli con un sorriso un gatto, e poi voltò la testa lenta, incrociando finalmente il suo sguardo.
«Sveglia?»
Ovvio che era sveglia, ma in fondo lui stesso parlava nel sonno, voleva la conferma che la tassa stesse bene, che non avesse battuto troppo forte la testa o cose del genere. E insomma, forse secondo alcuni la domanda sarebbe stata decisamente stupida, ma Arci era troppo acab per fregarsene. Rilassò le spalle riappoggiandosi allo schienale della sedia e mettendosi a braccia conserte. Una posizione scialla per una persona scialla niente affatto preoccupata e che si trovava lì puramente per caso, esattamente com'era giusto che fosse.
Poi la ragazza emise un altro verso di dolore, distogliendo gli occhi da quelli di Arci e fissando insistentemente il soffitto mentre stringeva con forza il lenzuolo sottile, come se quello potesse difenderla dal mondo esterno e dai mali in esso contenuto.
Solo dopo un attimo Arci si rese conto che anche lui stava chiudendo i pugni piantando le unghie nella pelle fino a far male, le nocche bianche e le ossa ben in vista, ma il motivo era un altro. Rabbia, diciamo. Non era una persona particolarmente tranquilla o riflessiva, e ora che lei era alzata e non c'era più come sentimento dominante la razionale preoccupazione per lei, l'idea improvvisa che qualcuno l'avesse ridotta così lo aveva di nuovo mandato in bestia. Chi poteva essere tanto bastardo da prendersela con uno scricciolino così, una tassopanna tutta ringhi e occhiatacce ma morbida e coccolona? Una ragazza che se le facevi i grattini dietro le orecchie, fra un po' iniziava a farti le fusa?
«Maledizione» Sentendola parlare si riscosse da pensieri omicidi, inspirando profondamente e poi espirando con calma. Andava tutto bene, giusto? Giusto. Era Hogwarts, una ragazzina a letto con un paio di fratture non era niente di strano; mica si trovavano nel posto più sicuro del mondo, e lo sapeva. «come fa a fare così male anche in sogno, non è possibile che ci sia dolore anche nei sogni accidenti, non è giusto... non è leale!»
No, non aveva capito di che cosa stesse parlando, ma perchè non risponderle, visto che era una primadonna e voleva essere al centro dell'attenzione? «I sogni fanno sempre un male fottuto», constatò alzando un sopracciglio. «Soprattutto quando si infrangono». Appoggiò le mani ai bordi della sedia, e si sporse in avanti avvicinando il viso a quello di Tiff. «E il tuo l'ha appena fatto. Puff, sei sveglia... so di essere una visione, un sogno, per te, ma te lo giuro: sono reale» Forse tutto sommato Tiffany non stava così bene se non riusciva a distinguere la realtà dalla finzione... sì beh, in realtà anche lui si portava dietro ricordi di serata che sembravano sogni, ma erano successe davvero solo con parecchio alcol e NOBODY CARES.
Si chianò di più verso di lei, guardandole le labbra. Portò la mano alla propria bocca, leccandosi il pollice, per poi strofinarlo vicino al labbro della ragazza, dove lei prima aveva passato la lingua. «Sei sporca», commentò. «Sangue»
Sangue. L'idea gli fece di nuovo scattare qualcosa, alterandolo. Si rimise dritto allontanandosi, per poi alzarsi in piedi dopo un attimo, stiracchiandosi. Qualsiasi attività sarebbe stata meglio di stare fermo a pensare a qualsiasi cosa fosse successa, e a come potesse ricambiare quanto fatto a lei con gli interessi. Aveva voglia di dare pugni a qualcosa o qualcuno, quindi meglio impegare in modo diverso il proprio corpo finchè si trovava fra altra gente. Piegò il braccio contro il petto, aiutandosi con l'altra mano a stretcharlo. «Allora allora allora... che è successo?»