#IIcdcm Gruppo Fiamma

catafratto

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Oramai, non dava più fastidio, alcuno. Oramai, risultava essere più fastidiosa l’assenza di tutto quello. Assuefatto da tutto quello che era diventato così tanto abitudinario, Jeremy Milkobitch non riusciva più nemmeno a fare troppo caso a tutta quella polvere, a tutto quel sudiciume: nemmeno si preoccupava del fatto di ritrovarsi con la faccia contro lo squallido legno, la bocca semiaperta a respirare aria e pulviscolo che andavano ad intaccare due polmoni che già di loro non potevano vantare una grande salute. Avvertì solo un piccolo prurito alla base delle narici quando si ridestò dal torpore della notte, temendo però che non fosse stata una vera e propria notte quella. Si rigirò su sé stesso, mettendosi supino ed incamerando poco ossigeno ad ogni respiro, ancora non regolare, sentendo un’inspiegabile freddo lungo tutto il corpo. Frammenti, pochi e scaglionati nella memoria, gli ricordavano il dove fosse, il possibile perché non avesse riaperto gli occhi nel suo letto e cosa, effettivamente, avesse combinato poche ore addietro. Prim’ancora di schiudere le palpebre, il tassorosso si premurò di tastare tutto attorno a sé, cercando di essere sicuro della sua posizione attuale e, non da meno, il suo stato. Il quale, era definibile con una sola parola. Catafratto Nudo.
”Obbligo o verità, Jer?” Leccò la striscia di colla della cartina, bloccandosi una volta arrivato all’estremità di questa per alzare lo sguardo sui suoi migliori amici. Attimi di silenzio seguirono quella domanda, attimi di silenzio nei quali il Milkobitch reputò più opportuno chiudere la sigaretta prima di prendere una decisione. Nemmeno ne valesse della sua vita, poi. Aveva già optato per la verità, poco prima, dicendo che non aveva ancora preso l’illibata verginità di nessuno -”Blaze, sei proprio un Grifontonto, lasciatelo dire”-, e di certo non aveva alcuna paura ad affrontare un obbligo in loro presenza. Erano gli unici, loro, i Catafratti, con i quali Jeremy non avesse alcun freno inibitore, gli unici davanti ai quali sapeva di poter fare qualsiasi cosa senza venir giudicato. Ian, Run, anche con loro si sentiva abbastanza libero, tranquillo, ma non era la stessa cosa: si sforzava, con loro, di essere sé stesso, eppure non sembrava riuscirgli, sempre con la paura di non essere come loro si aspettavano che fosse. Si soffermò su ciascuno di loro, per qualche istante, notando negli occhi già i primi barlumi della mancata sobrietà e lucidità mentale. ”Obbligo”, disse, come se fosse la scelta più ovvia, come se fosse l’unica possibile.
«Jeremy... perché sei nudo?» Il giovane tassorosso strinse con più vigore, tra loro, le palpebre, rigirandosi ancora in quel pietoso stato di dormiveglia. In tutta risposta alla domanda del serpeverde, però, si limitò a mugugnare, scuotendo la testa ancora dolorante. Ecco cosa mancava: i vestiti. Si passò, lentamente, una mano sul petto, sul ventre, fino a scendere sulle gambe. Ma le aveva le mutande?
”Obbligo... ti tocca lo spogliarello, Milko” E di nuovo, lasciò scorrere le cerulee iridi su tutti i volti, inumidendosi le labbra. ”Sei un pervertito, dopo il bacio vuoi anche che mi spogli per te?” disse, divertito, nella direzione di Jack. Lì per lì, non si mosse d’un passo limitandosi a finire il lavoro già iniziato. Quando il silenzio fu rotto dall’altrui vociare, istigante e malevolo, si alzò, posando la sigaretta non tanto sigaretta dietro l’orecchio, in un precario equilibrio. Ed iniziò. Per primo, iniziando a maledire mentalmente uno per uno di loro perché, sì che avevano già bevuto e perciò erano abbastanza scaldati dall’alcool in circolo, faceva freddo, si tolse il maglione di dosso ondeggiando sinuosamente i fianchi al suono di un’ipotetica musica da streep tease. Calò languido lo sguardo su Bells, unica persona in quel gruppo dalla quale avrebbe gradito degli urletti da fan girl, ben conscio che però anche gli altri catafratti avrebbero gradito lo spettacolo; le fece l’occhiolino, portando la canna alla bocca ed accendendola con nonchalance mentre, aspettandosi un’occhiataccia da Oscar, portava lo sguardo altrove, ridente. Erano lì, erano loro, e non importava nient’altro: potevano permettersi di ridere, di scherzare, di provarci gli uni con gli altri –letteralmente- e sapevano che nessuno se ne sarebbe davvero risentito. Non tra loro, non gli uni con gli altri: si erano fatti forza, ognuno c’era stato per ciascuno di loro quando sembrava che davvero non ci fosse nessuno a fargli compagnia. Quei cinque disagiati, raccolti dal caso e che altrimenti, con molta probabilità, non si sarebbero mai rivolti la parola, si erano ritrovati quando tutto attorno sembrava crollare, quando non v’era altro rifugio se non la compagnia reciproca: dire che si volessero bene, dire che Jeremy volesse loro bene sarebbe stato oltremodo riduttivo. Non voleva classificarli come una sua nuova famiglia, considerando che una già l’aveva e sapeva che i rapporti con coloro che venivano identificati come familiari non erano sempre dei più rosei: erano di più. Un covo, un porto certo in un mare in tempesta. Una certezza. Visto e considerato il preambolo, il Milkobitch poteva tranquillamente continuare a provarci con la Dallaire come se nulla fosse, consapevole che Blaze non gli avrebbe mai detto nulla per quel motivo. Forse: in caso contrario, cannetta dell’amicizia. Continuò, inebriando nel frattempo il corpo e la mente con l’agrodolce sapore dell’erba, sfilandosi la cravatta quanto più seducentemente riuscisse a fare; tra le risate generali, lasciandosi trasportare dall’enfasi del tutto, fece scivolare la stoffa sotto le gambe e la strusciò per qualche secondo sotto al cavallo dei pantaloni prima di passare alla parte dello spogliarello più ardua. Bottone per bottone, comunque e senza cedere, aprì la linda camicia lasciandola aperta, ponendo un freno temporaneo a quella scena. Barattò momentaneamente lo spinello con la Sambuca, giustificandosi dicendo che si gelava –il che era vero, ma era anche vero che se avesse fatto caldo avrebbe comunque preteso l’alcolico durante quel gioco- e quando finirono il giro se lo riprese porgendo a Jack la bottiglia svuotata a metà. Se ne sarebbe pentito, il giorno dopo, ma per quanto concerneva quella sera non gliene fregava un cazzo di lerciarsi come poche cose. Lanciò la camicia in faccia ad Arci, leccandosi le labbra con fare ammiccante, per poi calarsi, finalmente, i pantaloni.
Gli stessi pantaloni che, ad occhi chiusi, cercava di rinfilarsi la mattina seguente mentre il cerchio alla testa andava allargandosi sempre più martellante. Sinceramente parlando, dopo la danza denudante, ricordava poco e nulla: il cimitero di cicche e di bottiglie vuote sul pavimento, però, urlavano solo una parola ai due che erano rimasti alla Stamberga Strillante, abbandonati dai loro migliori amici. Coglioni. Non avevano di certo tutti i torti, considerando che v’era una lezione da seguire, ma come avrebbero potuto non fare quella serata? Rimandandola al giorno dopo, per dirne una. «Grifo degenere. Culla degli stronzi di cuore. Sta minchia fa di questo luogo uno splendore» A metà tra l’assonnato e il rincoglionito –più o meno sinonimi, alla fine dei conti- voltò la testa verso Leroy, alzando le spalle. «È Blaze, è normale. E poi» si alzò, faticosamente, raggiungendolo lì dov’era –fortunatamente, molto vicino. «Anche i corvistronzi ci hanno lasciato. Ingrati, col cazzo che gli passo l’erba la prossima volta» mugugnò, indignato. Ma nemmeno troppo, almeno loro ci avevano provato a svegliarli. Oscar, invece, no. Stronzo.
Corse ansimante al seguito di Arci, costringendolo più volte a fermarsi perché i conati di stomaco sembravano sempre sull’orlo di fargli svuotare tutto: già le corse di prima mattina facevano schifo, poi come se non bastasse aveva ancora tutto l’alcool e il fumo dell’erba prima che ballonzolava da una parte all’altra del suo organismo. Per fortuna, solo falsi allarmi che non li rallentarono troppo e che permisero ai due catafratti di raggiungere il Lago Nero in tempo per la lezione, ma non in tempo per far sì che Jack, Oscar ed Arabells si prendessero gli insulti necessari. Inutile dire che non ebbe nemmeno il tempo, o la facoltà mentale, di capire cosa stesse succedendo in quel momento. Capì unicamente, seguendo l’andare degli altri studenti, di dover salire sulla creatura che oh mio Dio che cos’era quella cosa!?
Ora, parliamo del fatto che l’unico mezzo di locomozione che non urtava il sistema nervoso, digerente, endocrino, cardiaco, muscolare, scheletrico di Jeremy Milkobitch era la scopa, e solo perché amava il Quidditch: altrimenti, avrebbe ripudiato anche quella. Aveva sempre odiato l’Espresso di Hogwarts, così come le metro londinesi, le automobili, gli aerei e chi per essi. Camminare, quello andava bene. Era sfaticato, quindi sostanzialmente non si muoveva molto, ma avrebbe camminato fino in Cina se solo fosse esistita ce ne fosse stato il bisogno. In altri modi? Passo. Tant’è che dovette sedersi su un fottutissimo sedile su una fottutissima creatura che si muoveva fottutamente e che non era sicura manco per la minchia. Si sedette all’ultimo posto dell’ultima fila di postazioni correndo per conquistarselo, e non curandosi di chi l’avesse seguito semplicemente chiuse gli occhi.
Servì? No. Viaggiò per tutto il tempo e tutto il dove, che poi chissà dov’erano non gli interessava affatto, con le palpebre calate ed una mano chiusa a pugno davanti la bocca. Sperò di addormentarsi, tanto il sonno ce l’aveva, scordandosi tutto il tragitto ma ovviamente ciò non accadde, e quando la creatura smise di correre come un dannatissimo treno si degnò di aprire gli occhi. Sull’oceano. Erano in un oceano. A caso. Certo, perché era normalissimo andare nell’oceano durante una lezione. Perché no? Usualmente, amava il professor Berqgvist, e non solo perché era il capo dei Tassorosso. Sì, anche, ma era una persona degna d’amore -forse per la barba bianca? Anche Jeremy la voleva #wat- ma quel giorno era il numero uno della sua lista nera.
«Siamo abbastanza vicini all'Africa. Possiamo usare le Passaporte»
...
...
...
No.
Scosse la testa più volte mentre il professore passava a distribuire biglietti, e quando toccò a lui ce la mise tutta per convincerlo che no, dannazione!, non avrebbe preso quel coso. «Soffro il mal di passaporta» disse, il più gioviale possibile, ma non servì a nulla: anzi, questo gli disse che avrebbero vomitato insieme, in caso. Ma che cosa dolce, eh? Ora gli sbratto addosso.
E poco ci mancò, quando raggiunsero il deserto. Il deserto. No davvero, l’idea di andarsene da Hogwarts dello scorso Natale faceva capolino in quel momento, tra le dune sabbiose del Sahara, ritenendo che sarebbe stata una scelta intelligente. Faceva capolino anche nello stomaco, troppe volte. Decisamente troppe. Lanciò uno sguardo d’intesa al primo catafratto che trovò a ricambiare, per l’inciso Arabells, e a labbra serrate con la testa le indicava un luogo non meglio precisato, ma un po’ lontano dal resto di tutti. Aspettò che capisse –ergo aspettò poco, fortunatamente era Corva e non era Jack- e si allontanò prima lentamente, poi correndo, fino a cadere carponi sui granelli di sedimenta sabbiosi.
Ciao treno, vi risparmio i dettagli. I suoni del suo intestino che si rifiutava di vivere, in ogni caso, coprirono le parole di Vik, lasciandolo ancora una volta nell’ignoto. Cosa dovevano fare? Cosa non dovevano fare? Boh, nel dubbio seguì i corvonero con i quali era stato smistato. Osservò prima i Blallaire, insieme, poi i Jarci (?), anch’essi nello stesso team, imbronciato come solo un Milkobitch sapeva essere: unico catafratto da solo. Era... Ingiusto.

[... non so quanto dopo, forse poco...]

«Norrey, a te l’onore» disse, un sorriso malizioso ad abbellire il volto ancora pallido per il viaggio. Ironico, non l’aveva mai sopportato eppure ora era la sua prima scelta. Che persona adorabile, Jeremy, sempre pronto a redimere gli altri per il loro essere così... altri, quando ce n’era bisogno. Ma il corvo non capì la richiesta, o forse se ne sbatté altamente: non sarebbe stato lui il primo ad entrare, e non poteva chiedere alle ragazze di avvicinarsi a quella creatura. Sì che era particolarmente bella ed elegante, ma sulla targhetta c’erano quattro belle croci a sottolineare che magari poteva essere un tantino pericolosa. Minuti di pesante silenzio intercorsero tra il tassorosso ed i corvonero, attimi di palpabile ansia, ma poi capì. Loro erano i cervelloni, quindi quello che doveva andare a rischiare le chiappe era lui. Per il bene della scienza un paio di palle. Prese tutto l’occorrente, si infilò il mantello dell’invisibilità e dopo aver dato uno scalpellotto a Raiden, infame blu bronzo, si dette alla sua attività non così preferita: l’esplorazione. Di certo, se avesse avuto la fortuna di incorrere nella creatura che lui stesso aveva spedito per il concorso, si sarebbe fiondato dentro la stanza. Mai ‘na gioia.

Gotta catch 'em all! Gotta die us all!

Avanzò cauto, lanciando sovente uno sguardo alle sue spalle per assicurarsi che la via di fuga ci fosse ancora, e solo quando si fu avvicinato si accorse di non sapere cosa fare. La volpe non si muoveva, e nemmeno Jeremy era così propenso a farlo. Di primo acchitto, si sarebbe sdraiato sul terreno erboso, magari per dormire un po’ o per rotolare accanto alla creatura, cercando di capire se le piacesse, ma qualcosa gli diceva che non era una buona idea: forse i neuroni stavano iniziando a svegliarsi. Cercò oltre lo specchio gli sguardi dei suoi compagni, alzando le braccia come a voler loro dire che non sapeva cosa fare. Un vero peccato che il mantello impedisse loro di vedere quanto il Milkobitch fosse incapace di pensare ad una strategia. Andò a fiuto, avvicinandosi ad un albero di conifere e traendone un ramo: lo staccò con deliberata forza, sperando di aver fatto poco rumore. Ok, aveva una strategia. No, non era una strategia intelligente. Avvicinò l’arbusto alla volpe a cinque code, ma fu quanto di più stupido potesse fare in quel frangente: quella infatti, indispettita dall’affronto, lo scaraventò letteralmente a terra, prendendo il ramo tra i denti. Fortunatamente, la voce si strozzò nella gola del tassorosso mentre veniva sbattuto contro il tappeto di foglie e terriccio, impedendogli di inveire contro la creatura così da attirarne l’attenzione. Trattenne persino il fiato mentre questa annusava l’ambiente circostante, timoroso di farsi scoprire. Insomma, non ci aveva messo poi così tanto a farlo ribaltare, dubitava che si fosse fatto scoprire sarebbe sopravvissuto per raccontarlo. Ok, sì, aveva il prof a parargli il sedere ma già sentiva in testa la voce della concorrenza: quella di Santana di Glee che gli cantava ”If I die young”. Quando smise di annusare il terreno, ululando ad una luna che non c’era, Jeremy tornò a respirare, ringraziando Ash Ketchum per non averlo lasciato morire a causa di un Vulpix qualsiasi. Sì, dovette ammettere che se non fossero usciti altri esemplari si sarebbe rialzato molto più volentieri, ma comunque si costrinse in ogni caso a non rimanere con il culo sul pavimento quando degli scoiattoli uscirono fuori dal nulla. Aveva intravisto, poco prima, la porta schiudersi ed immaginò che qualcuno l’ebbe seguito nella foresta: solo quando osservò oltre il vetro, capì che a mancare era Eleanor. Poggiò la schiena contro un albero, respirando piano: qualcosa stava per accadere, si capiva, si sentiva. E infatti, poco dopo le volpi si avventarono sugli scoiattoli, azzannandoli ed uccidendoli come se fosse una cosa totalmente normale. Il fatto era che, di naturale, c’era ben poco in tutto quello. Non aveva mai sentito parlare di creature del genere, il Milkobitch, ed erano in un Laboratorio. Se due più due fa quattro, allora quelle erano delle cavie. La logica spicciola del ragazzo l’aveva sempre fatto sopravvivere, e seppure non fosse impeccabile arrivava al fine. Quando la porta si riaprì, seguì l’invisibile Raiden muoversi per un po’, prima di rivolgere nuovamente l’attenzione alle creature: esse decisero di fare altro piuttosto che continuare ad uccidere animali, al che si allontanarono, lasciando la volpe a cinque code sola in quella radura. Assicurandosi che non potesse vederlo la bestia, colto dall’improvvisa voglia di capirci di più, tanto ormai erano in ballo e stavano per morire, si scoprì la testa, rivolgendosi ipoteticamente a Raiden -ipoteticamente, perché non era sicuro di dove fosse ma confidava nella sua corvoneraggine che lo capisse. I due, lasciando Eleanor a sé stessa –che gentlemen, signori e signore-, presero a seguire le volpi a sei e sette code per un periodo di tempo non quantificato, non era poi importante, e solo quando queste si fermarono dopo una breve corsa, che seppur breve rischio di far perdere un polmone a Jeremy, le videro. Erano tante, e ancor di più erano le code. Sembravano essere nel loro habitat naturale, una tana sicura. Forse erano un branco, o forse una famiglia, o forse entrambe: non ne era certo, quello di cui era certo era che non dovevano necessariamente essere ostili. Si erano palesate ai loro occhi come predatrici aggressive, ma non lo erano gli stessi umani quando procacciavano cibo? Fissò gli occhi cerulei in quelli del presumibile capobranco, osservando come le code di questa prendessero velocemente fuoco. Un sistema di difesa, come sarebbe stato per un mago quello di estrarre la bacchetta non appena si fosse avvertito un pericolo. Posò lo sguardo sulle creature più piccole, così docili e dolci nel loro giocare mansueto. Non erano ostili. Lasciò Raiden da solo, nascondendosi dietro un albero per liberarsi del mantello dell’invisibilità il più velocemente possibile. Lo lasciò a terra, uscendo allo scoperto, le mani ben in vista. Lento, ma lo sarebbe stato anche se non avesse voluto essere tanto cauto, si avvicinò al branco di volpi, rivolgendo loro i palmi. Con i cani funzionava, di solito. Quindi sì, doveva funzionare anche in quel caso. Reputò scontato, quasi, l’accendersi di tutte le code in quella radura, l’appiccarsi di fuocherelli nei cespugli, ma non si fece intimorire. Avanzò ancora, piegandosi sulle ginocchia: quando una volpe con una sola coda gli si fece vicina, sorrise contento. Aveva ragione, erano creature amorevoli! Oh, voleva farsi accarezzare. E lo fece, il tassorosso, convinto che fosse un’idea intelligente. Gli carezzò il soffice manto, le fece piccoli grattini dietro le piccole orecchie, pensò di rubarla al branco e portarsela a casa perché andiamo, era troppo bella. Lo dico? Lo dico: mainagioia. Quando alzò gli occhi, poté notare che qualcuno si era incazzato. «Che creature suscettibili» borbottò, il cuore a mille. Per un attimo, uno ancora, credette che nulla sarebbe successo: la creatura a nove code era davanti a lui, ma ciò non doveva necessariamente significare che l’avrebbe aggredito. Fece per alzarsi, rivolgendo quel sorriso più simile ad una paralisi facciale anche a quella, ma non fu abbastanza veloce. In un secondo, se le vide davvero tutte addosso e, dannazione, aveva visto come trattavano le prede: male. Fece per estrarre la bacchetta, ma tutto avvenne troppo velocemente perché il ragazzo potesse avvedersene. La voce cupa, seria e pacata del professor Berqgvist risuonò tra gli alberi, mentre il muscolo cardiaco del Milkobitch rischiava davvero di uscire dal petto: le creature, al suono dell’incantesimo lanciato dall’uomo, si fermarono. Il tempo, per loro, sembrava non scorrere più. Per la loro bava, però, sì: la vide appena scivolare dalle fauci di una delle bestie, toccargli la mano. E fece male, ma non quella in sé e per sé: di suo, era solo fastidiosamente urticante. No, fu il convulso muoversi di ogni singolo muscolo della mano a far male. Incontrollabile ed incontrollato, mentre cercava di tenerla ferma con l’altra mano, si chiese cosa mai sarebbe successo se sir Vik non fosse arrivato in tempo, se quelle l’avessero morso veramente. La risposta, non era così bella: probabilmente, sarebbe morto esattamente come uno di quegli scoiattoli. Poi, magari, sarebbe diventato cibo. Bellizzimo. Lasciò che il professore gli curasse la mano, mentre come un cucciolo ferito lo fissava nelle iridi chiare: un sincero grazie inespresso, di quelli più difficili da dire; di quelli che, Jeremy Milkobitch, non sapeva dire. E anche un “magari la prossima volta evitiamo creature letali?”, celato negli occhi azzurri del sedicenne. Vide Raiden, preoccupato, avvicinarglisi, chiedergli se fosse tutto apposto. Certo, lui era rimasto lì a guardare mentre Jeremy rischiava di morire, era lecito chiedere. Fanculo. «Sì, tutto bene... Grazie» asserì, sorridendogli amabile.
Restò sotto il mantello, seduto contro uno dei pochi alberi non ancora in fiamme massaggiandosi la mano dopo che il docente se ne fu andato. Non fece nulla, semplicemente le osservò con astio, esattamente come con astio osservava qualsiasi essere vivente che non fossero i suoi fratelli o i suoi amici più cari: aveva creduto in loro, gli aveva dato una possibilità, e lo avevano tradito. Maledette volpi. Ciò non toglieva che ne volesse comunque una #ehVik. Stette fermo, a guardare Raiden spegnere il fuoco con la magia, ammirando come dell’acqua incantata avessero paura le bestie. Di quella sì, ma di quella naturale? Il torrente lì vicino diceva di no. Almeno, lo diceva al tasso. Questo si alzò, e mentre il tempo era agli sgoccioli, decise di provare ad usare l’acqua del fiume per spegnere l’incendio, o le code: non accadde nulla, peggio dello splash di un Magikarp.
Tornarono poi alla stanza iniziale, tutti vivi e vegeti. Avevano un’ora di tempo per scrivere una relazione e Jeremy si propose per trascrivere il trattato. No, non gli andava, ma altrimenti avrebbe dovuto pensare a cosa scrivere e quello no, non era accettabile. Prese carta e penna, pronto ad udire le parole dei cervelloni del team.
Di certo, se avessero lasciato carta bianca al Milkobitch, questo avrebbe semplicemente scritto che erano creature adorabilmente stronze.

«Dobbiamo darle un nome»
«Mozilla Firefox!»
«Mozilla Firefox!»
*high five Jeremy-Eleanor*