Hogwarts will always be there to welcome you back home.

«You know there's nothing here to make us stay And in the darkness you will see the sun»

Un sorriso dolce, vagamente timido mentre gli occhi scivolavano a terra alla ricerca di un appiglio; la voce era appena un sussurro, ma ben udibile alle orecchie del ragazzo al suo fianco. I capelli le nascondevano parte del viso, ma chiunque avesse visto quella piega delle labbra si sarebbe sentito in dovere di ricambiare, impossibile fare altrimenti: effetto Hamilton, anche se non propriamente di quell'Hamilton in particolare. «Giampiero, giusto?» Imbarazzata da quelle lacune nella propria memoria, come se il non ricordare rendesse meno importante, o incisivo, il proprio interlocutore. «Posso sedermi?» Solo alla fine alzò gli occhi verso Xavier Stevens, lasciando che trasparisse dalle iridi color cioccolato una scintilla. Breve, poteva essersela immaginata?, ma era li, cristallina a chi avesse voluto coglierla.
Mi chiamo Charlotte Hamilton, ho quasi 25 anni, una sorella, un fratello, un cane. Sono cresciuta a Presteigne, in Inghilterra, mi piace il verde.
Forse.
Ops, I did it again.

Quattordici anni. Erano passati quattordici anni da quando Rea Hamilton si era lasciata alle spalle la sua famiglia, senza un biglietto d'addio o un ultimo bacio sulla fronte. Era semplicemente sparita, com'era giusto che fosse. Ed erano quattordici anni che non vedeva la gemella, Charlotte. Quella gemella così stupida da essere caduta nella tana del Bianconiglio volontariamente, catapultata in un mondo che non le apparteneva; un mondo che in un paio di mesi l'aveva già spezzata, ricomponendola in modo sbagliato. E perché? Perché Charlie, in Rea, ancora credeva. Ed ecco cosa succedeva quando si amava senza ritrosie, con la completa fiducia che solo qualcuno di davvero buono poteva riservare nei confronti di quel mondo: si perdeva tutto. Rea aveva ritrovato sé stessa in quella malvagità, Charlie si era smarrita. Vagava nel limbo del passato di cui riusciva a rimembrare i contorni, ed ancora pensando alla sorella vedeva quella bambina dal nastro rosso ed il sorriso scaltro di chi riusciva sempre a rimediare la fetta di torta più cremosa. Oh, Charlie, sempre così dannatamente ingenua. Accarezzò delicatamente il profilo della ragazza addormentata, stupendosi come quando erano piccole di quanto, pur essendo identiche, fossero diverse. Perfino nel sonno da Charlie traspariva serenità, il suo respiro tranquillo un pendolo a scandire notti che, talvolta, parevano infinite. Un tempo Rea riusciva a calmarsi solamente quando c'era Charlotte, punto di riferimento sul quale sintonizzare il proprio battito. Un tempo era stata la sua ancora, quando ancóra c'era stata una tempesta dalla quale salvarsi. Prima che quella tempesta diventasse Rea, non più vittima ma carnefice. Seria, senza un'ombra di malizia ad adombrarle lo sguardo cioccolato, mentre osservava in silenzio la donna che Charlotte era diventata. Si chiese se avesse ancora un pessimo gusto dell'estetica, a giudicare dalla stanza avrebbe detto di si, se ancora fosse priva di senso dell'umorismo. Chissà se ancora temeva il buio, o se nel buio avesse imparato a vedere. Da un anno a quella parte erano entrambe tornate alla vita quotidiana –se così si poteva definire-, eppure mai Rea Hamilton si era degnata di andare a salutare la sorella perduta; rappresentava troppo di quella vita che voleva dimenticare, quelle corde troppo spesse attorno ai polsi e quel vuoto, nel petto, di una bambina precocemente disillusa sulla realtà. Quando ancora cercava una speranza, o credeva ch'essa potesse esistere; quando l'essere diversa era difetto e non pregio. Non aveva desiderato altro che lasciarla nel passato, ricominciando da capo. Purtroppo il destino, beffardo, aveva scelto di prendersi gioco di lei un'altra volta, riproponendole la copia sbiadita di quella che un tempo aveva rappresentato il suo mondo. Una debolezza, ecco cos'era sempre stata ai suoi occhi. Una debolezza che non poteva permettersi. Come sempre Charlotte Hamilton aveva combinato un bel guaio, e toccava alla gemella di poco più grande sistemare la faccenda. A suo modo si sarebbe nuovamente presa cura di lei, sottile consapevolezza che avrebbe tenuto solo per sé stessa, ed in un recondito anfratto intoccabile della propria mente. Qualcosa a cui avrebbe cercato di non pensare, quasi che il non pensarci potesse renderlo meno reale. Rea l’aveva sempre saputo che Charlotte era il suo tallone d’Achille. Quando erano bambine, ogni volta che trasgrediva le regole e veniva scoperta, si prendeva la colpa al suo posto: da Charlie nessuno se lo sarebbe aspettato, ma Rea? Un altro conto. L’aveva sempre saputo che, nolente più che volente, sarebbe finita così.
Quello era il motivo per cui la odiava. «Ti aggiusterò» Fu appena un bisbiglio, le dita che dolcemente sfioravano i morbidi capelli di Charlotte. Ed era vero, avrebbe aggiustato le cose una volta per tutte, in modo drastico e definitivo. Quella mattina aveva fatto visita a Burns, un giovane che lavorava al suo stesso livello al Ministero. Tirocinante, apprendista, non ne aveva idea: giovane e manipolabile, tanto le bastava. Non aveva neanche dovuto usare il suo potere per convincerlo a fare ciò che ella desiderava, beandosi del naturale dono di essere Rea Hamilton. Bastava sempre così poco, che quasi non valeva più come divertimento. Quasi. «Puoi farlo, per me?» Probabilmente le avrebbe promesso anche la luna se fosse stato possibile per lui raggiungerla, mentre Rea accarezzava con le labbra la delicata pelle del collo, risalendo sulla mandibola. «Io... N-non...» posò le dita sulla sua bocca, stringendo lievemente per intimarlo a tacere. Quella parola, no, Rea la digeriva mal volentieri. Non voleva certo irritarla, giusto? «Non se ne accorgerà nessuno. È solo un fascicolo, piccolo così» Soave, persuasiva senza ricorrere alle illusioni -almeno non quelle che le avevano così gentilmente donato- mentre mordeva con dolcezza il labbro inferiore del giovane per misurare la sottigliezza del fascicolo di Charlotte Hamilton. Un vero peccato che poi, ahimè, avrebbe dovuto liberarsi di lui. Doveva trovare un piccolo ed adorabile telepatico che svolgesse qualche altrettanto piccolo ed adorabile lavoretto per lei, non poteva continuare a sfruttare i ministeriali per poi farli misteriosamente sparire. Forse. «Ripeti dopo di me» Burns annuì, le mani della Hamilton che si allacciavano dietro la sua nuca. «Palmer. Reiher» Rispettivamente il capo dei cacciatori, nonché suo rispettabilissimo superiore, e la biondina che si occupava di New Hovel. A Henderson avrebbe pensato lei, non appena avesse ritenuto opportuno tornare ufficialmente al mondo dei vivi. Nate era un altro tasto dolente al quale preferiva non dedicare attenzioni; una delle poche persone, se non l'unica, ad averla accettata per quel che era, senza aspettarsi da lei che mutasse da un momento all'altro, o che in fondo fosse qualcuno che non era. Lo dimostrava di rado, ma andiamo: era impossibile non affezionarsi a lui, perfino per una come la Hamilton. Ed era esattamente quello il motivo per il quale ancora, dopo un anno, non si era fatta sentire. Nessuno capiva mai l’esigenza di Rea di mantenere le distanze, buon Dio, e testardamente si infilavano nella sua esistenza come erbaccia selvatica; poi passava lei, per cattiva, quando le strappava via. E dire che sarebbe stato uguale se li avesse lasciati attecchire, morenti in un terreno poco fertile. Non c’era vittoria, in quella battaglia. «P-palmer. Re-eiher» Solo al concludersi di quel simpatico teatrino, Rea Hamilton si concesse un sorriso, nascosto nel collo del suo nuovo amico. «Ci vorrà un po' di tempo. Almeno due o tre settimane» Si morse la lingua irritata, ma quando si ritrasse non presentava traccia di quel fastidio. Easy, tanto tra due settimane persone mistiche mi rapiranno e mi porteranno in un Labirinto, non ho fretta. «Mi farò sentire» Senza trattenersi oltre, si rialzò con aria sbrigativa dalla scomoda posizione nella quale si era seduta, e gli rivolse un occhiolino. Il ragazzo si stava però facendo più sicuro, forse vagamente conscio, finalmente privo della cattiva influenza della donna, di ciò che la Hamilton realmente gli stava chiedendo. Credendo forse, illuso, di avere un qualche potere su di lei a causa del favore richiesto. Sostituibile: una parola, mille significati. «Non mi dai neanche un bacio?» Quanta tenerezza. Avrebbe anche risposto con un secco no ed una cinica inarcata di sopracciglia, ma doveva ancora tenerselo buono. Sì, qualunque cosa volesse Rea lo otteneva con lo strabiliante potere della seduzione, mai una volta che si fosse limitata al mero per favore. Il buon Morgan le aveva fatto un dono, chi era lei per decidere di non usarlo? «Suvvia, a una donna piace farsi desiderare» Ew. Accompagnò la frase con l’espressione più pudica del suo repertorio, presa in prestito alla vergine santissima in persona. Come potessero ancora crederle, falsa come una Prada sul lungomare, era per ella un mistero.

Poco prima di cena, si era presentata davanti all'appartamento di Charlotte. Non aveva mai fantasticato sul loro incontro, lasciava quel compito a Charlie, e non avrebbe di certo cominciato in quel momento… Principalmente perché si sarebbe trattato di un incontro unidirezionale. Aveva bussato, invisibile, e quando lei le aveva aperto, non si era neanche disturbata ai convenevoli: sgusciata all'interno della casa senza farsi vedere, aveva atteso che chiudesse nuovamente la porta, per poi stringerle un polso. Di solito preferiva un altro genere di contatto, ma di solito non si trattava del sangue del suo sangue. Non era schizzinosa, ma sarebbe stato vagamente inquietante. «Secondo me, hai sonno. Tanto sonno. Perché non ti riposi, Charlotte Hamilton?» Carezzevole e densa come miele sulla pelle, nelle vene, su palpebre sempre più affaticate. Avrebbe potuto prendersi più tempo, indagare su chi la sorella avesse incastrato per andare al banchetto assieme a lei, ma -incredibile- perfino Rea aveva dei limiti che non aveva alcuna intenzione di superare. Infantile e capricciosa, ma non voleva parlare con Charlie. Le ricordava tutto ciò che avrebbe potuto essere, ciò che mai sarebbe stata; il passato che si era lasciata alle spalle, ed il futuro che non avrebbe potuto avere. I suoi sbagli, i suoi fallimenti. Le braccia dei loro genitori attorno alle sue spalle, la figlia giusta, mentre sigillavano la stanza di Rea con la bambina ancora all’interno. Lei...Morgan, che fastidiosa sensazione. Un prurito sul palato. Con i pugni troppo stretti e le braccia rigide lungo i fianchi scosse il capo, guardandola mentre si infilava, ancora vestita, sotto le lenzuola. Quando si viveva più di metà della propria esistenza con la certezza di essere dei mostri, e di aver perduto ogni briciolo d’umanità, bruciava come fiele un cuore che ricominciava a battere.
Era solo contenta di non essersi vista riflessa nelle iride scure della gemella, perché sarebbe cambiato tutto. Perché anche Charlie avrebbe visto che i loro genitori avevano ragione, ma… per quanto razionalmente desiderasse proprio quello, c’era una parte –infinitesimale- che le pregava di non farlo. Lasciaglielo credere, Rea. Lasciati esistere, almeno nella sua memoria. Era proprio lì che risiedeva il problema: memoria. Quelle due parole aleggiavano ancora nell'aria, appese per inerzia alle labbra di Rea: ti aggiusterò. E, come raramente accadeva, era sincera.
Drastica? Sicuramente. Vedeva una sola opportunità, una sola via d’uscita. A volte bisognava solo imparare a giungere a compromessi con una vita che lasciava poco alla contrattualità, imparare a strappare se non un sì, almeno un forse. Non doveva piacerle per forza. Forse, e dico forse, le sarebbe piaciuto che le cose andassero diversamente. Dato che non era in suo potere cambiarle, poteva almeno scegliere il futuro. Futuro che, nello specifico, non prevedeva le Hamilton.

Ora, poniamoci il primo quesito della giornata: perché? Perché lo stava facendo? Mentre sollevava con leggero ribrezzo gli abiti della giovane, imprecando fra sé, se lo domandò anche lei. In che razza di roba infilava il loro bellissimo corpo, la sua ingrata gemella? Eppure, se voleva passare per Charlotte Hamilton, doveva adeguarsi. Ci sarebbero stati modi più semplici e meno invasivi per partecipare al banchetto d'inizio anno tenutosi al castello di Hogwarts, ma nessuno sarebbe stato così utile (o divertente): per scoprire i segreti delle persone, i loro punti deboli, doveva mimetizzarsi. Per essere una di loro, Charlotte era un mezzo più che idoneo: tutti, purtroppo, la amavano. Sperava che le sue amicizie fossero tutte superficiali, perché di chiacchiere fra best friend ne avrebbe fatto volentieri a meno. Il perché ritenesse opportuno partecipare ad un evento del genere, era così scontato da risultare imbarazzante doverlo specificare: si respirava aria di novità, e solo le persone mediocri si accontentavano di notizie di seconda mano quando potevano coglierle di proprio pugno. Aveva sorrisi da valutare, parole da pesare, intrallazzi di corte da comprendere: si diceva conosci il tuo nemico, giusto? La sua era una situazione particolarmente delicata, ed in quanto tale esigeva anche le più delicate maniere: inganni sottili tessuti da dita che un tempo le erano appartenute quanto le proprie, dietro ad uno sguardo simile ma non identico. Nessuno avrebbe dubitato di Charlotte la smemorata, mentre per quanto riguardava Rea era più… complicato. L’ultima volta che aveva messo piede al castello, li aveva tenuti in scacco con un giochino davvero divertente, ed aveva concluso la serata – ed i giorni a seguire- nelle segrete dei sotterranei. Che suscettibili, vero? Lo pensava anche lei. quella sera avrebbe dovuto essere di turno al ministero, dove ironicamente lavorava come cacciatrice, ma Gemes si era gentilmente offerto di fare doppio turno, e di essere reperibile anche al suo posto. Davvero adorabile, ora rimaneva soltanto che lo scoprisse anche lui: se l’avesse avvertito, gli avrebbe rovinato la sorpresa. «Charlie, perché ci vuoi così male?» Lagnò ad una stanza sorda, sollevando un abito a fantasia floreale davanti allo specchio. Storse il naso lasciandolo ricadere a terra, già irritata da quei vestiti scialbi che tanto sembravano piacere alla sua consanguinea. Alla fine optò per il meno peggio, ossia un semplicissimo vestito lungo fino alle ginocchia di un acceso rosa salmone, con qualche frufru di pizzo che avrebbe piacevolmente evitato, accompagnato da un paio di tacchi neri: Charlotte o non Charlotte, su certe cose Rea non cedeva. Sorrise al suo riflesso, passando le dita fra una chioma incredibilmente liscia ed alquanto insapore, se non per quell’artificioso effetto disordinato che la gemella amava creare quando, confusa, si trascinava ciocche color cioccolato all’indietro. Imitò i suoi gesti, cercando di liberarsi della vena di divertita malizia ogni qual volta sorrideva. Morgan, dove la prendeva tutta quella dolce innocenza, Charlotte? Dovette esercitarsi per diversi preziosi minuti, ma il risultato fu più che soddisfacente: morbida in ogni smorfia, con quella vena di semplicità che a Rea era sempre mancata; capace di attirare l’attenzione altrui con una sola risata cristallina, l’ombra di allegria priva di cinismo negli occhi scuri. Uno sguardo attento avrebbe potuto vedere Rea dietro quei movimenti, le sopracciglia lievemente inarcate ed un retrogusto dolce amaro sulla lingua. Per sua fortuna, le persone erano troppo distratte da loro stesse per occuparsi di lei –o meglio, di Charlie.
Un ultimo sguardo alla gemella che sapeva avrebbe dormito per ore, il tempo necessario di farle inumidire le labbra con qualche indiscrezione succulenta, e Rea uscì dallo squallido appartamento di New Hovel nel quale ella viveva.
Poteva essere definito in tanti modi, quel particolare momento. Una coincidenza, un segno del destino, una presa per i fondelli divina; le diverse culture avevano una concezione tutta loro di quell’esatto, specifico, istante. Infido bastardo il passato, non era forse vero? Non importava quanto sangue, sudore, lacrime e terra vi riversassi sopra, nella speranza di lasciarlo gocciolare nell’oblio. Non importava quanti pensieri morissero prima di giungervi, a quegli anni che troppo spesso si desiderava dimenticare; non importava quante notti a strizzare le palpebre ed a stringere le labbra fra loro impedendo a quel flebile ed alquanto patetico grido di fuoriuscire. Non importava quante battaglie si fossero combattute per giungere al punto d’arrivo, perché lui rimaneva sempre lì, monito per quei giorni che passato non sarebbero mai stati. Ricordi che s’intestardivano ad essere qualcosa di più: un groppo in gola, un battito accelerato, una dannata fitta allo stomaco. Ricordi che Rea Hamilton, per l’amor del cielo, non voleva né mai aveva voluto. Così tanto, per diventare ciò che era; eppure bastava sempre così poco per distruggere l’illusione: uno schiocco più disinibito delle dita, e tutto scivolava lasciando solo il nucleo originale. Non si poteva fuggire, ecco cosa le ricordava quel passato; non puoi essere qualcun altro, le gridava nelle orecchie. Se avete una vaga idea di cosa significhi essere privati di ogni cosa, ed imparare a vivere di quel nulla nello sterno, saprete comprendere il dolore quando in quel nulla s’infila, a forza, un battito. E un altro, e un altro ancora, in quel buffo susseguirsi chiamato essere umano. Non poteva permetterselo: non un concetto così difficile da intendere, giusto?; non lo voleva, che Dio l’abbia in gloria, non lo voleva. Le piaceva quel che era diventata, nel bene e nel male. Le piaceva essere odiata ed amata in egual misura, desiderata e temuta spesso contemporaneamente. Era Rea Hamilton, una storia che iniziava ad Hogwarts e che, per tutti, non aveva mai avuto diverso incipit. Non per Nathaniel, non per gli Spankman, non per Charlotte, non per Gemes. Una storia che aveva disseminato a chi, per propria fortuna –o sfortuna, ma a suo parere era indubbiamente della prima che si trattava- era incappato sul suo percorso, lasciando una fetta a ciascuno di loro: chi vedeva la sorella, chi l’assassina, chi la perdizione, chi casa. Così doveva rimanere. Charlotte aveva scombussolato i suoi piani, come prevedibile, ma era inoffensiva: il tacito accordo fra loro era così tacito, che non si parlavano da più di una decade.
Quegli occhi azzurri, cambiavano tutto.

Si disse che ci avrebbe provato un’ultima volta. Una sola, e poi si sarebbe arresa, lasciandosi scivolare addosso ogni parola, ogni sguardo, ogni insulto. Aveva solo sette anni, ma aveva già capito di essere sbagliata. Perversa. A sette anni un bambino cominciava a comprendere la realtà che lo circondava, od almeno a coglierne l’essenza. Indossava un vestitino grigio sporco, più grande del corpo troppo magro che racchiudeva. Ad ogni movimento le spalle rimanevano esposte alla calda quanto debole luce delle candele poste sui comodini, le quali fiocamente illuminavano i contorni di una bambola apparentemente spezzata. Una corda spessa legava le caviglie della bambola ai piedi del letto, mentre le mani –legate fra loro- giacevano abbandonate in grembo. Ci aveva provato, ad alzarle ancora una volta. Ci aveva provato ogni giorno. Quella bambola aveva un nome, o almeno: quella bambola ricordava d’averlo avuto, un nome, solo che nessuno lo usava più. Doveva essere lei a ripeterselo ogni notte, prima di prendere sonno, per timore di dimenticarlo: Rea Hamilton. Rea Hamilton. Rea Hamilton. Aveva solo sette anni, e già odiava il tono lamentoso con il quale la voce non più squillante le graffiava una gola roca dal pianto. «Mamma, ti prego. Fa male» Era l’ultima volta, poi avrebbe smesso. «Non chiamarmi madre» Era peggio delle corde, peggio della fame, o del freddo. Rimase a fissarla mentre, lentamente, ogni cosa scivolava via. «Amos, fila in camera tua!» Il sibilo di sua madre divenne un gracchiare acuto e concitato. Solo allora lo vide: due occhi azzurri, trasparenti come cristallo, di un bambino che da poco aveva superato un anno. Aveva sempre reputato gli occhi di Amos Hamilton terribilmente buffi, sin quando da neonati li spalancava gridando suoni inarticolate mentre cercava di aggrapparsi ai suoi capelli, e Rea se ne allontanava ridendo. Ci provò, a sorridergli confortante, dopotutto gliel’aveva promesso: sarò la tua sorella preferita. Lui riusciva a vederla, quella bambina; era troppo piccolo per darle un nome, ma lo sapeva. Peccato non ci fosse più nulla da vedere.

I bambini l’avevano sempre vista per quel che era: la gemella, la sorella maggiore, la ragazzina dello specchio. Negli occhi di Charlotte, di Amos, e di Shia, Rea riusciva a vedersi; il sorriso appena accennato che subito raggiungeva lo sguardo curioso, l’energia che sprigionava da ogni poro e che, immancabilmente, spingeva gli adulti a ridere ed a posarle una mano sulla testa, quasi che quella mano bastasse a contenerla. Non c’erano riusciti.
E Rea Hamilton, era diventata Rea Hamilton.
«Oh, ti sei fatto male? io proprio…» Uscendo si era letteralmente scontrata con un ragazzino, dettaglio che in circostanze normali non meriterebbe neanche d’essere accennato. Avrà avuto… diciassette anni, ad essere generosi, e nulla che potesse subitaneamente attirare l’attenzione di una ricercatrice quale la Hamilton. Eppure, certi occhi erano difficili da dimenticare. Indelebili, indipendentemente da quanto si desiderasse il contrario. E Rea, state pur certi, l’aveva voluto. Quei capelli biondi, sottili quanto i suoi. Se solo fosse stato possibile, avrebbe pensato… troppo assurdo perfino per lei. Anche Amos? Sarebbe stato così ironicamente bastardo, da essere troppo esilarante. Allora perché percepiva quell’irritante peso sul petto? Incespicò d’un passo, fortuna voleva che fosse Charlie e non Rea, mentre un sorriso incerto le incurvava le labbra. Strinse impercettibilmente i pugni con veemenza, lasciando che nulla di quanto stesse pensando trasparisse. Che sciocca. Di certo non poteva essere Amos Hamilton, Amos era un babbano. Come Charlie. E Shia era magonò, ricordi? Vogliamo parlare di Gemes?
Buon Dio, Hamiltons, ma che cazzo!

Gli stessi occhi, identici a quando era appena un bambino ed iniziava a camminare con le proprie gambe. Gli stessi, spalancati nella medesima espressione di stupore e confusione. Lo stesso sorriso falso di chi ancora voleva far credere che tutto andasse bene. Perché anche Amos in Rea aveva creduto.
Come Charlie, avrebbe pagato quell’ingenuità. Funzionava così, con Rea Hamilton.

«… non ti avevo visto» Concluse, chinando il capo in segno di scuse prima di defilarsi. Lo stesso errore, ancora e ancora. Si lasciò scivolare attraverso New Hovel, approfittando di quella mezz’oretta prima dell’incontro con Henderson –o chi per esso- il quale li avrebbe portati al castello. Si guardò attorno, lieta che la gemella avesse problemi di memoria così da non dover fingere di ricordare persone che mai aveva visto; ricambiava in maniera calorosa ogni saluto volto alla sua direzione, stringendosi nelle spalle con espressione dispiaciuta quando, sinceramente, ammetteva di non sapere chi fossero. Per quanto fosse bellino quel quartiere, come turista non era particolarmente interessata all’habitat quanto alla fauna, ed in particolare a… trovato. Capelli rossi, vestiti di seconda mano, sorriso carico di fiducia nell’umanità: un Weasley Raimond Vianell. Prima di avvicinarglisi, estrasse dalla piccola pochette la boccetta che aveva ricevuto alla festa di qualche mese prima, lacrime empatiche. E che lo show abbia inizio. «Io, non so… sento tutte queste voci, e…» I singhiozzi la scuotevano completamente, mentre le mani nervosamente stringevano grandi ciocche di capelli color cioccolato. Non provò neanche ad asciugare le lacrime, reprimendo anzi un sorriso nel constatare che anche gli occhi del prefetto erano umidi. Riuscì a farsi invitare nella sua stanza, leggermente meglio –ma neanche troppo- rispetto a quella di Charlie.
E che lo show finisca. Non aspettò neanche che la porta fosse completamente chiusa, prima di aprire una mano davanti al petto di RaiRai. «Perdonami la rudezza, non ho tempo per i convenevoli. Mi serve la lista degli abitanti di New Hovel, ora» Avrebbe potuto usare la persuasione. Buon Dio, avrebbe anche semplicemente potuto chiedere.
Un giorno, neanche troppo lontano, un uomo domanderà a Rea Hamilton se lei, lei fra tutti, senta qualcosa. Rea si limiterà a sorridere, lasciando che la risposta sorga da sé come una fenice dalle proprie ceneri. Se avesse avuto modo di vederla in quel momento, Al, forse avrebbe avuto il punto del suo interrogativo. Ma così non era, e la Hamilton sarebbe sempre rimasta l’enigma irrisolvibile, il quadro del quale si ammiravano le fattezze senza riuscire a comprenderne il senso dall’interno.
C’era chi al dolore reagiva soffrendo, chi con rabbia, chi con grida lacere nella notte. C’era chi sceglieva l’alcool, le droghe, il piacere carnale che adombrava la mente da ogni pensiero lucido. La mora reagiva al dolore con altro dolore, faceva soffrire perché la propria sofferenza scemasse in quel mero piacere ricavato dai mugolii altrui. RaiRai sentiva il petto in fiamme, lacerato da una mano invisibile che ne apriva lo sterno, graffiando la carne nuda. Era reale? Non lo era? Poteva essere meno reale solo perché la ferita non era visibile? Lei sorrideva, grata dell’agonia del prefetto di New Hovel. Sorrideva perché in troppi avevano creduto in qualcuno che mai era esistito, ed ancora sorrideva perchè la realtà non era reale quanto un illusione.
Ed infine, sorrise leggendo i nomi. Era lì, nero su bianco.
Amos Hamilton.
Era la sua condanna e la sua redenzione. Se il destino voleva farsi beffe di lei, oh, doveva conoscerla davvero poco. Con Charlie non aveva avuto alcuna possibilità di sistemare le cose, scoprire chi fosse diventata e, soprattutto, fin dove avrebbe potuto spingersi e spingerla. Amos era un’altra occasione, e raramente la Hamilton falliva due volte. «Cosa sai di lui?» «…Cercava qualcuno» «Chi?» Un sibilo dolce sulla pelle, nettare su una ferita invisibile.
«Rea. Rea Hamilton»
Una smorfia soddisfatta, mentre lasciava la presa su Raimond. Game on, brodino.

Un sorriso dolce, vagamente timido mentre gli occhi scivolavano a terra alla ricerca di un appiglio; la voce era appena un sussurro, ma ben udibile alle orecchie del ragazzo al suo fianco. I capelli le nascondevano parte del viso, ma chiunque avesse visto quella piega delle labbra si sarebbe sentito in dovere di ricambiare, impossibile fare altrimenti: effetto Hamilton, anche se non propriamente di quell'Hamilton in particolare. «Giampiero, giusto?» Imbarazzata da quelle lacune nella propria memoria, come se il non ricordare rendesse meno importante, o incisivo, il proprio interlocutore. «Posso sedermi?» Solo alla fine alzò gli occhi verso Xavier Stevens, lasciando che trasparisse dalle iridi color cioccolato una scintilla. Breve, poteva essersela immaginata?, ma era li, cristallina a chi avesse voluto coglierla. Che coppia, Rea e i fremelli –indipendentemente da quale dei tre. Sarebbe stato davvero troppo assurdo se avesse dovuto sfidare uno dei due in un duello semi mortale, vero? Si accomodò senza attendere risposta, il sorriso sempre più marcato. Che avesse un piano, era così scontato da essere regalato nei cestini a tutto un euro fuori dall’Esselunga. «Un uccellino mi ha detto che il ragazzino, quello là, sta cercando Rea. Puoi aiutarlo?» Gli indicò Amos con un cenno della mano, sbattendo languidamente le ciglia nella direzione di Giampiero. Fremello di fuoco non mentire, sai di volermi bene, xoxo. Impudentemente aveva pure alzato gli occhi, cogliendo due tenere bambine intente a cercare i suoi occhi con grandi e smaglianti espressioni felici. A denti stretti ricambiò l’affetto delle due, maledicendo Charlie per essere sempre così… Charlie. Plebe. Però doveva ammettere che erano davvero carine, chissà che potessero anche rendersi utili.
P.s. Bello il Sicla sul Trono di Spade – death is coming, sorry Cole, it’s fate not luck-, belli i suoi colleghi sul podio, aw guarda un Nate selvatico, tutto fantastico, buono il cibo, che palle il ghetto, che schifo i poveri, Charlie vi manda un bacio ciao.

« Clipped wings, I was a broken thing, had a voice but I could not sing »

Passò più volte le mani fra i capelli ramati, districando le ciocche per portarle dietro le orecchie. Aveva passato ore davanti all’armadio indecisa su cosa indossare, nonostante fosse consapevole del fatto che nessuno fosse realmente interessato al suo abbigliamento. Non solo era pressoché una sconosciuta, ma addirittura l’assistente di Nathaniel Henderson. C’era chi li compativa per l’ingrato compito, e chi li riteneva feccia tanto quanto gli Esperimenti a cui cercavano, in qualche modo oscuro ai più –compresa Lydia- di insegnare qualcosa. Che cosa nello specifico, non era dato saperlo: teoricamente si trattava di conciliarli con il loro potere, di modo che sapessero gestirlo; in pratica, Lydia pensava che ci fosse molto di più. Ad un occhio esterno poteva non sembrare, ma Nate –o almeno, questo pensava la Hadaway- cercava di insegnare loro che la speranza, seppur flebile, esisteva ancora; potevano ancora avere una vita, anche se non delle più normali. Forse non quella che avevano sognato, ma potevano andare avanti. Lo faceva a suo modo, una maniera molto particolare e sottile da cogliere dietro quel sorriso sghembo, ma lo faceva. Si preoccupava per loro quando a nessun altro importava, ed era la cosa che più Lydia ammirava in lui (ovviamente non ne aveva mai fatto parola, gestire l’ego di Henderson era già complicato senza ch’ella lo alimentasse ulteriormente). In molti nel Mondo Magico non approvavano quella novità, ma alla Hadaway non era mai importato: solamente quand’era con loro, babbani e maghi speciali, riusciva a sentirsi a casa, nel posto giusto ed al momento giusto. Sentiva che c’era un legame, qualcosa che andava al di là del passato che aveva dimenticato. Erano il loro presente, quei ragazzi, e neanche si rendevano conto di quanto facessero per lei. Non che lei l’avesse mai dimostrato, rimanendo anzi sempre sulle sue. Riservava loro sorrisi cordiali, si mostrava disponibile, ma sempre… distante, e senza neanche farlo apposta. Si trattava di una sorta di protezione: non poteva permettere che si avvicinassero troppo ad una persona che neanche esisteva, che non aveva memoria d’esser mai vissuta. Non aveva alcun senso. E lei, dal canto suo, aveva paura. Un terrore ingiustificato a razionale di scoprire, dietro il loro sguardo ferito, la stessa cicatrice che segnava i suoi. Strinse le dita fra loro, camminando nervosamente di fronte al grande specchio della camera al Paiolo Magico. Continuava a ripetersi di trovarsi una casa tutta sua, un appartamento da dividere con qualcun altro –ma chi? Non conosceva, ancora dopo un anno, quasi nessuno-, ma rimaneva comunque incastrata in quel buco, incapace di prendere realmente l’iniziativa e di abbandonarlo. Non era affezionata a quella stanza, tutt’altro, eppure non riusciva ad allontanarsene. Era l’unica realtà che aveva conosciuto, l’unica casa, e per quanto poco le piacesse, spesso era l’unica cosa ad impedirle di andare alla deriva. Con il correttore coprì le scure occhiaie sotto gli occhi, unico segno di quanto poco la ragazza riuscisse a dormire. Si svegliava nel cuore della notte con un grido strozzato nel petto, senza una ragione apparente; gli incubi le segnavano le palpebre abbassate, lasciando tagli invisibili ma concreti. Per non parlare di quando, aprendo gli occhi, si risvegliava in luoghi casuali, ben lontani da dove si era addormentata. E c’era quel vuoto insistente, quella parete bianca nei propri ricordi che le impediva di vedere, soffocando nell’oblio tutto ciò che era stata. Un dolore fisico, letteralmente: non erano rare le volte in cui al mattino si ritrovava nuovi lividi o graffi, senza ricordarsi cosa, o come, li avesse procurati. Perfino la pelle a volte sembrava non appartenerle, forse perché troppo grande rispetto a quel poco che conteneva. Non c’era niente, in Lydia, neanche una parvenza di speranza. C’era solo quella strisciante ed inequivocabile sensazione di già visto, appendice troppo sottile da afferrare per comprenderne la portata. Ricordi così sbiaditi che definirli ricordi era ridicolo; e Lydia, Lydia Hadaway, non voleva neanche sapere. Di nuovo v’era quella paura di scoprire qualcosa a cui non era preparata, una vita diversa rispetto a quello che si era immaginata. Una famiglia diversa –l’aveva, una famiglia?- un sorriso diverso, una Lydia che non era neanche Lydia. Non voleva ascoltare chi la chiamava Annie, e di quella Annie non voleva sapere nulla. Se nessuno l’aveva ancora cercata, significava che era il genere di ragazza per il quale non valeva la pena. Lei voleva valere, almeno per qualcuno. Era tanto chiedere una persona, una sola, che sentisse la sua mancanza? Che prima d’addormentarsi si chiedesse dove lei fosse, se stesse bene? Era tanto sperare di essere considerati? Probabilmente sì. Così si limitava a trascinarsi dietro quella vita fatta d’ingannevoli illusioni, sorrisi appena accennati e sguardo più sicuro di quanto mai fosse stata in vita sua. Cercava, mattone per mattone, di costruirsi una vita, come un bambino che ha appena imparato a giocare con i Lego. Così sola da far male, anche –se non soprattutto- quand’era in mezzo agli altri. Avete presente quel buco allo stomaco quando, per la strada, vi rendete conto di non essere altro che una macchia di colore sulla tela di un pittore distratto? Quando guardandovi attorno non vedete che scie rapide, udite parole appena sussurrate, e vi rendete conto che quel quadro non vi appartiene? Quella, esattamente quella, era Lydia Hadaway. Ed incomprensibilmente, l’unico posto in cui riusciva a sentirsi normale, visibile, era con gli studenti di Henderson. Anche loro si sentivano come lei? Non poteva saperlo, perché mai gliel’aveva domandato.
Si diede un pizzicotto sulle guance troppo pallide, spostando i lunghi capelli scuri tutti da un lato del viso. Indossava un semplicissimo abito nero che non presentava alcun fronzolo, così da evitare di attirare l’attenzione. Parliamoci chiaro, in contesti normali alla Hadaway –forse? #bipolare- piaceva avere gli occhi su di sé, ma ad Hogwarts si sentiva sempre giudicata, e gli sguardi diventavano da curiosi solamente indiscreti. Lei gonfiava il petto d’orgoglio e camminava a testa alta, ma a stento si tratteneva dal piazzarsi al centro della scena gridando a tutti loro che non c’era niente, niente, da guardare a quel modo. Non erano apprezzamenti, erano solo… la reputavano un fenomeno da baraccone. O almeno, questo era ciò ch’ella percepiva, paranoica e melodrammatica come solo una persona con la coda di paglia poteva essere. Qual era la sua coda? Molto semplice: aveva fatto credere a tutti loro di essere qualcuno che non era, e se per molti era semplice fingere, per lei non lo era affatto. Non dopo che i sorrisi si erano fatti più calorosi, le domande più interessate, le mani sulle spalle più frequenti. Ma come, come ella poteva dir loro che non sapeva chi fosse? Come, quando in lei dovevano vedere una guida? Era stata tentata, in passato, di parlarne con Henderson, ma non ne aveva mai avuto il coraggio. Aveva timore che potesse licenziarla, e quel lavoro era l’unica cosa che le impediva di impazzire.
Lisciò l’abito con un sonoro sospiro, costringendo le labbra ad incurvarsi verso l’alto. Non aveva traccia di trucco, se non per il gloss rosato che le colorava appena la bocca carnosa. Il tacco, seppur non troppo alto, slanciava le gambe sottili di Lydia, e scure come l’abito facevano risaltare la carnagione (troppo) chiara della ragazza. Strinse la bacchetta, sentendola quasi sbagliata come ogni volta che la impugnava, ma diligentemente fece il suo dovere presentandosi all’ora esatta –quale? Ah boh, sh- davanti a New Hovel, laddove vivevano gli studenti maggiorenni. Porse loro una bellissima forchetta, un fantastico cucchiaio ed un mestolo davvero magnifico, stringendosi nelle spalle. «Queste sono le passaporte che vi porteranno davanti al castello. Aspettate che ci siano tutti, varcheremo i cancelli insieme» Come al solito finse una sicurezza che non possedeva, celandosi dietro gli ordini diretti di Nate con un sorriso forzato. Non sapeva mai come porsi nei loro confronti –o nei confronti di chiunque altro-, quindi preferiva rimanere sul professionale. Non appena le fu possibile senza apparire maleducata, abbassò lo sguardo sui propri piedi, imbarazzata all’idea di poter incontrare gli occhi caramello di Jay. Non lo vedeva dalla festa di quell’estate, e… Era stato strano, si era sentita diversa ciao Oscar, e ne era oltremodo imbarazzata. Non dal bacio in sé, quanto dalla sensazione che aveva provato quando aveva stretto il viso di Matthews fra le proprie mani, come se il chi fosse stata #sonotodd?, il non avere memoria, il non esistere non avessero più importanza. Scrollò il capo, lasciando ai ragazzi le Passaporte per smaterializzarsi nel punto dove sapeva sarebbero ricomparsi. Ed era già lì ad attenderli, quando loro –chi elegantemente, chi rotolando- piovvero dal cielo. Li condusse presso Different Lodge, dove come dei bravi scout raccattarono anche i minorenni ospitati dalla struttura. Si morse con forza il labbro inferiore, quindi si decise a fermarsi, obbligando anche loro ad immobilizzarsi prima di entrare. Perché l’aveva fatto? Deglutì, roteando gli occhi verdi su ognuno di loro. «Pare…» si schiarì la voce, dandosi un contegno. «Che ci siano alcune novità, addirittura un cambio nella presidenza. Mentirei se dicessi che la cosa non vi tocca, quindi voi… Fate attenzione, okay? Per favore» Cercò di suonare confortante, rivolgendo loro un sorriso sincero. Avrebbe voluto ricordargli che erano speciali, che non dovevano abbassare lo sguardo perché non avevano nulla in meno rispetto ai maghi; avrebbe voluto dirgli che non meritavano nulla di quello che era loro successo, ma il solo pensiero di quella disarmante sincerità la metteva poco a suo agio. E poi, per chi erano tutti quei pensieri? Per loro, o per sé stessa? Entrambi. Erano per entrambi. Sperò che con quella lieve ma accorata richiesta, avessero percepito anche solo un minimo di tutto ciò che non riusciva a dirgli. Avrebbe preferito che fosse Nate ad accompagnarli, così che facesse qualche stupida battuta la quale riuscisse, nella tristezza generale, a tirar su il morale; riusciva sempre a sdrammatizzare, a rendere tutto più semplice. Lei non ne era in grado, semplicemente. Ci provava, ma non era quel genere di persona. Forse era esagerata, forse era l’unica preoccupata per l’anno a venire ed a nessuno di loro importava un accidente di quello che i maghi pensavano di loro.
Ecco il motivo per il quale Henderson sarebbe stato più adatto ad aprire la grande porta in quercia, accompagnando nella Sala Grande tutti loro. Li invitò ad accomodarsi al tavolo che avevano loro riservato a lato della stanza, lontani da tutti gli altri. «Non fateci caso» Sussurrò carezzevole a chi di loro vedeva a disagio sulla propria sedia, cercando per l’ennesima volta di suonare incoraggiante.
Il discorso del preside non aiutò certo nell’impresa. #graziecole #mainagioia #eddaje
Aveva preso posto al tavolo degli assistenti, strategicamente #wat vicino a Nobuo, uno studente di Henderson che contro ogni aspettativa era riuscito ad avere un lavoro proprio ad Hogwarts. Pigliatevi questo, maghi da du spicci. «Complimenti, collega» Alzò il calice nella sua direzione non appena Cole Sicla finì di parlare, rivolgendo anche una supplichevole occhiata a Henderson seduto alla tavolata dei professori.
Ti prego, Nate, chiudi quella bocca o ci sbattono tutti e due fuori dalla scuola a calci nel culo. Un sorriso a denti stretti, mentre alzava il bicchiere anche verso di lui. Ed eccolo lì, che parla. Come non detto. Addio Hogwarts, è stato bello. Salutò anche i pochi –sadstory- che riconobbe seduti ai tavoli: la sua bff Erin, ahahahahahhailpresideèunSiclal’horealizzatooramoriremotutti, la bibliotecaria nonché cugina, ma alzheimer is the way Kay, Phobos, e… Ah, già finito?
Che tristezza. Quanto avrebbe dato per potersi sedere al tavolo con gli Esperimenti, possibilmente appiccicata a quella tenerezza infinita di Aveline, il più lontano possibile dal fremello, e… ah, sono finiti anche qua i conoscenti di Lydia. Piango? Piango.
Ciao.
#ciaocooperscuginichenonricordo #ciaocharlieamicadialzheimernontroppocharlie #ciaoarcifratellino #ciaohopechenonmicagaperchèhagiàtroppiamici #ciaoashleychenoncisei #ciaopipol.

« qua potrei ficcarci una citazione figa in english o fare come Daddy e bazinga »

Arci, Arcie, Archibald, o come sarebbe piaciuto a lui Dom ma noi non lo chiameremo mai così, perchè siam bagashi inside, passeggiava tranquillamente per le vie di Diagon Alley con un coro di uccellini che gli facevano da colonna sonora, sorridendo ai passanti e agitando la manina in gesto di saluto, perché lui era felice della vita e la vita era felice di lui #wat... troppo pallonara? D’accordo, rettifichiamo: non filava di striscio i passanti, se non per evitarli, e in effetti, se proprio vogliamo essere pignoli, il suono che si sentiva era più simile a quello di traffico cittadino e urla; in più, tecnicamente, non stava neanche propriamente camminando a passo tranquillo, quanto correva, disperatamente, per la propria vita. Esattamente, Archibald Dominique Leroy fa la sua prima comparsa in scena mentre scappa, proprio come gli è degno. Ma non siate così malvagi nel ritenerlo un codardo: sareste scappati anche voi, se foste stati inseguiti.
«Piccolo @#fgd#!!òwç#@! ^[1] Ti insegno a rubare nel mio negozio! Incarceramus!»
^[1] testo censurato in rispetto degli occhietti innocenti che leggeranno queste poche righe.
Fiato grosso dovuto alla fuga, Arci schivò l’incantesimo infilandosi in un vicolo; era un azzardo visto che conosceva poco la città e non sapeva se e dove sarebbe sbucato percorrendolo, ma se era come credeva più veloce di quella palla di lardo, sarebbe arrivato alla fine della stradina prima di lui... e infatti, continuando a correre si ritrovò di nuovo su una tratta principale piuttosto trafficata. Rallentò il passo, si infilò il mantello che prima teneva in mano tirando su il cappuccio, e si mischiò alla folla con un sorrisetto beffardo, lanciando uno sguardo alla refurtiva che teneva un mano per assicurarsi di non averla rovinata.
Ora. La situazione era questa: Arci proveniva da una famiglia babbana, d’accordo? I suoi genitori che definiremo “adottivi” non erano degli sbarbatelli poracci, ma avevano il piccolo problema di non avere in casa grandi quantità di soldi maggici, che il buon Dominique non avrebbe quindi potuto fottere prendere in prestito tranquillamente dalle riserve nascoste nei cassetti poiché inesistenti. In più, loro l’avevano messo in punizione per nonsisaqualemotivo, lo avevano privato di liquidità dandogli i soldi contati (da scambiare alla Gringott) per comprarsi il materiale scolastico, e il piccolo serpeverde (perché Arci era un bravo serpeverde, che ai suoi fosse andato giù o meno) aveva dovuto ricorrere ad altri metodi per procurarsi il pacco che teneva fra le mani. Alcuni lo avrebbero definito rubare ma andiamo, chi usa al giorno d’occhi più certi brutti termini? Si dice prendere in prestito senza sicurezza di restituzione (?). ... e siamo sinceri, Arci amava il brivido di rubare e fare qualcosa di così illegale eppure innocente. Chiariamoci: era un quindicenne, non la nuova Rea Hamilton (non era ancora abbastanza sexy e favoloso per quello), ed era anche troppo impegnato a odiare il mondo e a fare la vittima per mettersi a compiere qualche gesto davvero da super villans... ma non era esattamente uno stinco di santo, neanche.
Non si guardò indietro, continuò a camminare per un po’ fino a raggiungere una panchina, e arrivato lì si sedette a gambe incrociate, finalmente aprendo cautamente la carta che avvolgeva il libro dal valore di un centinaio di galeoni più di quelli che teneva in tasca. Un libro vecchio, polveroso, ma che fra le sue mani sarebbe stato di sicuro ben più apprezzato che nella vetrinetta di un collezionista. Un libro di tarocchi e magia nera, chiaramente.
Usò la carta per foderare la copertina e nascondere il pentacolo che faceva lì capolino, in modo che passasse più inosservato e non si rovinasse, poi, dopo averlo sfogliato con gli occhietti a forma di cuore, lo ripose nella borsa. Un ottimo “acquisto”, indubbiamente... era un vero peccato non poter condividere la sua gioia con nessuno, però.
Si rialzò per proseguire il giro della città alla ricerca dei veri libri che avrebbe dovuto comprare per l’anno scolastico, visto che l’estate stava finendo ed era ora di tornare a Hogwarts, e sebbene si perse più volte cercò di non pensare troppo agli anni precedenti in giro per Diagon Alley; al sorriso sicuro e contento di Ethienne che sempre l'aveva accompagnato, ai suoi gesti trattenuti ma che non tradivano l’emozione nel far vedere al piccolo Dom qualche bizzarreria in giro per le vetrine... La tradizione di fare il giro prima dell’inizio della scuola con Ethienne continuava da anni, e quella era la prima volta che Arci si ritrovava completamente solo (perché nessun altro aveva voluto). “Dove sei, Eth? Che cazzo stai facendo, e perché non sei qui con me?”. Se ne era andato senza davvero salutare, dopo mesi in cui si era comportato da stronzo megalomane, e Arci poteva atteggiarsi da cinico insensibile, ma alla fine era davvero solo un quindicenne a cui mancava suo fratello, e che aveva rischiato le peggio torture per procurarsi uno dei libri più attendibili che contenevano, a quanto aveva capito, le istruzioni per un incantesimo antico e di magia nera per ritrovare le persone (aveva provato a procurarselo già dopo la sparizione di Chris, ma fortunatamente era comunque “tornato” prima che Arci potesse fare alcunchè). Non era sicuro avrebbe davvero funzionato, perchè troppo spesso quei libri cos vecchi contenevano baggianate, ma non riusciva a stare ancora con le mani in mano, non dopo aver casualmente scoperto quei documenti dell’anagrafe del fratello, il quale aveva inutilmente tentato di nascondergli.
Eth aveva sicuramente scoperto qualcosa sulla sua vera famiglia. Eth era diventato un bastardo e poi se ne era andato... non poteva essere una coincidenza, no? E invece sì bazinga Arci, bazinga.
Continuò il giro in giro, tornò a casa (roteando gli occhi e sbuffando nel vedere i suoi genitori così sollevati; santo Morgan, aveva quindici anni, non era più un bambino! Dovevano proprio smetterla di preoccuparsi per così poco fanculo mamma ho 12 anni!1), finì di prepararsi la valigia... tutto normale, tutto come gli anni precedenti... solo che era in piena pubertà, e odiava un po’ di più la gente, e ce l’aveva un po’ di più con i suoi amici che l’avevano smollato l’anno precedente, raccontandogli sicuramente un mucchio di palle su tutto. Si poteva capire dalle cartoline appese ai muri, dalle lettere di Oscar, Chris... era successo qualcosa fra i gemelli e Bells, qualcosa che era collegato alla sua partenza per la Francia, e nessuno sembrava volergli spiegare cosa; come a vendetta, ancora Arci non aveva raccontato a nessuno di Eth e di quello che aveva scoperto; se loro potevano avere segreti, poteva averli anche lui, gn; avrebbe ritrovato il suo fratellone da solo.
E forse era per quel gesto infantile che sull’Hogwarts Express, un paio di giorni dopo, non si sedette con loro, pur trovandoli e vedendoli attraverso la porta a vetri.
Arabelles era lì, direttamente dalla Francia, a fare la civetta con Blaze... e se certo, era felice del suo ritorno, Dom non poteva che essere anche incredibilmente incazzato. Un “ciao” sarebbe stato gradito, ad esempio.
Pensò di entrare e interromperli; punto primo, perché Bells e Wendy erano zona proibita: il vero amore non esiste, e se Oscar si fosse preso una cotta per lei alla fine si sarebbero mollati in qualche modo, e il gruppo si sarebbe distrutto rovinando la bellissima amicizia che tutti condividevano appasionatamente; punto secondo Arci era geloso. Non perché voleva essere lui sotto Blaze (anche se... nah, ok, lasciamo stare, la regola del “non ti slinguazzo se siamo amici” valeva anche per lui) o sopra Lies, ma perché il loro tipo di rapporto era così speciale... ma alla fine non entrò, proprio per questo motivo, vergognandosi di quanto appena pensato da bravo ragazzo complessato qual era.
“Sono proprio un coglione. Odio essere un adolescente lunatico e bipolare”. Ovvio che loro avevano un rapporto speciale, lo sapeva fin da quando li aveva conosciuti, e decidendo di essere loro amico aveva accettato fin da subito questa cosa; doveva proprio smetterla di fare la primadonna anche se gli riusciva così bene essere favoloso.
Si sistemò il colletto della camicia, mimando un ciao attraverso i vetri che loro non avrebbero visto, e cercò un altro posto. Avrebbe potuto sedersi un po’ vicino a chiunque, da Gas che dormiva in uno scompartimento pieno di primini, ai suoi compagni di casata (il mitico due della Crew separato? Che razza di stregoneria era?) , ma alla fine optò per uno scompartimento praticamente vuoto, perché non voleva comunicare o stare con altra gente viva. Per fortuna, Todd dormiva. Erano circaquasiforse amici, di quelli che ad Arci piaceva sfottere senza pietà ma a cui in realtà voleva bene (?), e condividevano la tremenda tortura di non venir chiamati come desideravano (a parte che il bel (?) serpeverde non ricordava com’è che voleva venire chiamato Milkionebitch, ma gli pareva di ricordare che era un altro nome orribile), più di così... ah e conosceva anche il fratello sfigato Jeremy, praticamente poteva anche arci considerarsi di famiglia #wat
Quindi si sedette, tirò fuori il libro comprato *ammicc ammicc* e fu solo dopo più di mezz’ora che si rese conto che il ragazzo accanto a sé stava dormendo così beatamente che non avrebbe detto “beh” per un colpo di cannone. Così, molto innocentemente, Arci recuperò una penna babbana e, con molta attenzione, gli scrisse sulla fronte: «Sono Todd?!» #pernondimenticare.
Poi tornò a leggere più soddisfatto della vita.

Arrivato ala stazione di Hogsmeade, e finalmente sbollito il sentimento di rancore verso i catafratti, li salutò come se non ci fosse un domani, sorridendo come un idiota ad ogni loro frase e racconto e COLPO DI SCENA! BELLS CI VEDEVA! Ma Gas l'aveva capito? No perchè arci davvero, non capiva se il Tibaldi fosse deficente o facesse solo finta a volte; lo amava ma lo confondeva
«Scherzi?». Si dimenticò dei segreti, dello snobbamento, e di tutto, felice solo che finalmente la sua migliore amica potesse vedere quanto era figo apprezzare la bellezza dei colori e del mondo, come sempre si era fatta descrivere. Si finse deluso per non poter più fare battute sulla vista di Arabells, come sul fatto che non si fossero praticamente visti da mesi, ma non poteva nè voleva del tutto nascondere l'entusiasmo per una notizia simile anche se non avrebbe più potuto spiarla di nascosto mentre si cambiava, sad story bro («Aspetta, domanda essenziale... come mi trovi? Sono bello come pensavi? Sono stupendo vero? Si lo so, non dirlo. Non serve»). Baci qui abbracci lì, impose la sua presenza con loro tutti almeno sulle carrozze dei thestral, ridendo e scherzando come se nulla fosse cambiato. Anche se era cambiato tutto, almeno per lui.

A Hogwarts li lasciò a malincuore dividersi a due a due per prendere posto sulle giuste tavolate, buttandosi sulla panca Serpeverde accanto a Ty e Balth e salutandoli giusto quel po’ per bastava per non sembrare un mega stronzo che non apprezza i suoi compagni di casata (non che non gli piacessero quei due anzi ci sarebbe stata anche una bella botta #ops a parte a Ty, Ty era bagasho #ops ma gli ci voleva sempre un po’ per ricordarsi che era fiero di essere serpeverde e non corvonero come Ethienne). Scrutò il nuovo preside senza sapere cosa pensarne, e quando iniziò a parlare decise che DINDINDIN lo odiava. Grande colpo di scena, eh? Ma era così ovvio che avrebbe odiato qualsiasi sostituto di Eth, che probabilmente avrebbe potuto dire qualsiasi cosa, anche che era un hippie avrebbe regalato a tutti gli studenti la promozione. Senza contare che non sbagliava era imparentato con Balthazar, il che avrebbe reso loro i nuovi intoccabili... ma che mainagioia era?
Si buttò sul cibo per non inveire contro il mondo, alzando il calice alla ricerca degli sguardi dei Catafratti in un gesto di buon inizio anno #morelikeNathaniel, e incrociando per la prima volta da quando l'aveva conosciuta lo sguardo anche di Lies. Finchè fosse stato con loro, alla fine sarebbe andato tutto alla grande... vero?